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Cartas a un joven poeta

Rainer Maria Rilke

Coleccin

Correspondencia, biografas y autobiografas

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Primera edicin en espaol en versin digital

LibrosEnRed, 2010

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ndiCe

Introduccin 5

I 7

II 10

III 12

IV 16

V 21

VI 23

VII 27

VIII 32

IX 37

X 39

Acerca del autor 41

Editorial LibrosEnRed 42

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introduCCin

Era en 1902, a fines de otoo. Estaba yo sentado en el parque de la Aca-demia Militar de Wiener Neustadt, bajo unos viejsimos castaos, y lea en un libro. Profundamente sumido en la lectura, not apenas cmo se lleg junto a m Horacek, el sabio y bondadoso capelln de la Academia, el ni-co entre nuestros profesores que no fuera militar. Me tom el libro de las manos, contempl la cubierta y movi la cabeza. Poemas de Rainer Mara Rilke?, pregunt pensativo. Y, hojeando luego al azar, recorri algunos versos con la vista, mir meditabundo a lo lejos, e inclin por fin la frente, musitando: As, pues, el cadete Renato Rilke nos ha salido poeta...

De este modo supe yo algo del nio delgado y pulido, entregado por sus padres ms de quince aos atrs a la Escuela Militar Elemental de Sankt Poelten, para que algn da llegase a oficial. Horacek haba estado de cape-lln en aquel establecimiento y aun recordaba muy bien al antiguo alumno. El retrato que de l me hizo fue el de un joven callado, serio y dotado de al-tas cualidades, que gustoso mantenase retrado y soportaba con paciencia la disciplina del internado. Al terminar el cuarto curso, pas junto con los dems alumnos a la Escuela Militar Superior de Weisskirchen, en Moravia. All, por cierto, echose de ver que su constitucin no era bastante recia, y as sus padres tuvieron que retirarlo del establecimiento, hacindole pro-seguir estudios en Praga, cerca del hogar. De cmo sigui desarrollndose luego el camino externo de su vida, ya nada supo referirme Horacek.

Por todo ello, ser fcil comprender que yo, en aquel mismo instante, de-cidiera enviar mis ensayos poticos a Rainer Mara Rilke y solicitar su dicta-men. No cumplidos an los veinte aos, y hallndome apenas en el umbral de una carrera, que en mi ntimo sentir era del todo contraria a mis inclina-ciones, crea que si acaso poda esperar comprensin de alguien, haba de encontrarla en el autor de Para mi propio festejo. Y sin que lo hubiese premeditado, tom cuerpo y juntose a mis versos una carta, en la cual me confiaba tan francamente al poeta como jams me confi, ni antes ni des-pus, a ningn otro ser.

Muchas semanas pasaron hasta que lleg la respuesta. La carta, sellada con lacre azul, pesaba mucho en la mano, y, en el sobre, que llevaba la estampilla de Pars, veanse los mismos trazos claros, bellos y seguros, con

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que iba escrito el texto, desde la primera lnea hasta la ltima. Iniciada de esta manera mi asidua correspondencia con Rilke, prosigui hasta el ao 1908, y fue luego enriquecindose poco a poco, porque la vida me desvi hacia unos derroteros de los que precisamente haba querido preservarme el clido, delicado y conmovedor desvelo del poeta.

Pero esto no tiene importancia. Lo nico importante son las diez cartas que si-guen. Importante para saber del mundo en que vivi y cre Rainer Mara Rilke. Importante tambin para muchos que se desenvuelvan y se formen hoy y maa-na. Y ah donde habla uno que es grande y nico, deben callarse los pequeos.

Franz Xaver Kappus

Berln, junio de 1929

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Pars, a 17 de febrero de 1903

Muy distinguido seor:

Hace slo pocos das que me alcanz su carta, por cuya grande y afectuosa confianza quiero darle las gracias. Sabr apenas hacer algo ms. No puedo entrar en minuciosas consideraciones sobre la ndole de sus versos, porque me es del todo ajena cualquier intencin de crtica. Y es que, para tomar contacto con una obra de arte, nada, en efecto, resulta menos acertado que el lenguaje crtico, en el cual todo se reduce siempre a unos equvocos ms o menos felices.

Las cosas no son todas tan comprensibles ni tan fciles de expresar como generalmente se nos quisiera hacer creer. La mayor parte de los aconteci-mientos son inexpresables; suceden dentro de un recinto que nunca holl palabra alguna. Y ms inexpresables que cualquier otra cosa son las obras de arte: seres llenos de misterio, cuya vida, junto a la nuestra que pasa y muere, perdura.

Dicho esto, slo queda por aadir que sus versos no tienen an carcter propio, pero s unos brotes quedos y recatados que despuntan ya, inician-do algo personal. Donde ms claramente lo percibo es en el ltimo poema: Mi alma. Ah hay algo propio que ansa manifestarse; anhelando cobrar voz y forma y meloda. Y en los bellos versos A Leopardi parece brotar cierta afinidad con ese hombre tan grande, tan solitario. Aun as, sus poe-mas no son todava nada original, nada independiente. No lo es tampoco el ltimo, ni el que dedica a Leopardi. La bondadosa carta que los acompaa no deja de explicarme algunas deficiencias que percib al leer sus versos, sin que, con todo, pudiera sealarlas, dando a cada una el nombre que le corresponda.

Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a m, como antes lo pregunt a otras personas. Enva sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poticos. Pues bien ya que me permite darle conse-

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jo he de rogarle que renuncie a todo eso. Est usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debera hacer. Nadie le puede acon-sejar ni ayudar. Nadie... No hay ms que un solo remedio: adntrese en s mismo. Escudrie hasta descubrir el mvil que le impele a escribir. Averige si ese mvil extiende sus races en lo ms hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesin, inquiera y reconozca si tendra que morirse en cuan-to ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregntese en la hora ms callada de su noche: Debo yo escribir? Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un Si debo firme y sencillo, enton-ces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida. Que hasta en su hora de menor inters y de menor importancia, debe llegar a ser signo y testimonio de ese apremiante impulso. Acrquese a la naturaleza e intente decir, cual si fuese el primer hombre, lo que ve y siente y ama y pierde. No escriba versos de amor. Rehuya, al principio, formas y temas demasiado corrientes: son los ms difciles. Pues se necesita una fuerza muy grande y muy madura para poder dar de s algo propio ah donde existe ya multitud de buenos y, en parte, brillantes legados. Por esto, lbrese de los motivos de ndole general. Recurra a los que cada da le ofrece su propia vida. Describa sus tristezas y sus anhelos, sus pensamientos fugaces y su fe en algo bello; y dgalo todo con ntima, callada y humilde sinceridad. Valindose, para expresarse, de las cosas que lo rodean. De las imgenes que pueblan sus sueos. Y de todo cuanto vive en el recuerdo.

Si su diario vivir le parece pobre, no lo culpe a l. Acsese a s mismo de no ser bastante poeta para lograr descubrir y atraerse sus riquezas. Pues, para un espritu creador, no hay pobreza. Ni hay tampoco lugar alguno que le parezca pobre o le sea indiferente. Y aun cuando usted se hallara en una crcel, cuyas paredes no dejasen trascender hasta sus sentidos ninguno de los ruidos del mundo, no le quedara todava su infancia, esa riqueza pre-ciosa y regia, ese camarn que guarda los tesoros del recuerdo? Vuelva su atencin hacia ella. Intente hacer resurgir las inmersas sensaciones de ese vasto pasado. As ver cmo su personalidad se afirma, cmo se ensancha su soledad convirtindose en penumbrosa morada, mientras discurre muy lejos el estrpito de los dems. Y si de este volverse hacia dentro, si de este sumergirse en su propio mundo, brotan luego unos versos, entonces ya no se le ocurrir preguntar a nadie si son buenos. Tampoco procurar que las revistas se interesen por sus trabajos. Pues ver en ellos su ms preciada y natural riqueza: trozo y voz de su propia vida.

Una obra de arte es buena si ha nacido al impulso de una ntima necesidad. Precisamente en este su modo de engendrarse radica y estriba el nico


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criterio vlido para su enjuiciamiento: no hay ningn otro. Por eso, muy estimado seor, no he sabido darle otro consejo que ste: adentrarse en s mismo y explorar las profundidades de donde mana su vida. En su venero hallar la respuesta cuando se pregunte si debe crear. Acptela tal como suene. Sin tratar de buscarle varias y sutiles interpretaciones. Acaso resulte cierto que est llamado a ser poeta. Entonces cargue con este su destino; llvelo con su peso y su grandeza, sin preguntar nunca por el premio que pueda venir de fuera. Pues el hombre creador debe ser un mundo aparte, independiente, y hallarlo todo dentro de s y en la naturaleza, a la que va unido.

Pero tal vez, aun despus de haberse sumergido en s mismo y en su sole-dad, tenga usted que renunciar a ser poeta. (Basta, como ya queda dicho, sentir que se podra seguir viviendo sin escribir, para no permitirse el inten-tarlo siquiera.) Mas, aun as, este recogimiento que yo le pido no habr sido intil: en todo caso, su vida encontrar de ah en adelante caminos propios. Que stos sean buenos, ricos, amplios, es lo que yo le deseo ms de cuanto puedan expresar mis palabras.

Qu ms he de decirle? Me parece que ya todo queda debidamente recal-cado. Al fin y al cabo, yo slo he querido aconsejarle que se desenvuelva y se forme al impulso de su propio desarrollo. Al cual, por cierto, no podra causarle perturbacin ms violenta que la que sufrira si usted se empease en mirar hacia fuera, esperando que del exterior llegue la respuesta a unas preguntas que slo su ms ntimo sentir, en la ms callada de sus horas, acierte quizs a contestar.

Fue para m una gran alegra el hallar en su carta el nombre del profesor Horacek. Sigo guardando a este amable sabio una profunda veneracin y una gratitud que perdurar por muchos aos. Hgame el favor de ex-presarle estos sentimientos mos. Es prueba de gran bondad el que aun se acuerde de m, y yo lo s apreciar.

Le devuelvo los adjuntos versos, que usted me confi tan amablemente. Una vez ms le doy las gracias por la magnitud y la cordialidad de su con-fianza. Mediante esta respuesta sincera y concienzuda, he intentado hacer-me digno de ella: al menos un poco ms digno de cuanto, como extrao, lo soy en realidad.

Con todo afecto y simpata,

Rainer Mara Rilke

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Viareggio, cerca de Pisa (Italia), a 5 de abril de 1903

Ha de perdonarme, distinguido y estimado seor, que haya tardado hasta hoy para recordar con gratitud su carta del 24 de febrero. Durante todo este tiempo me encontr bastante mal. No precisamente enfermo, pero s abatido y presa de una postracin de carcter gripal, que me inhabilitaba para todo. Finalmente, al ver que ni por asomo llegaba a operarse ningn cambio en mi estado, acab por acudir a orillas de este mar meridional, cu-ya accin bienhechora ya me fue de algn alivio en otra ocasin. Pero aun no estoy restablecido. Todava me cuesta escribir. As, pues, tendr usted que acoger estas pocas lneas en lugar de muchas ms.

Sepa, desde luego, que me causar siempre alegra con cada una de sus car-tas. Slo habr de ser indulgente con mis respuestas, que quizs lo dejen a menudo sin nada entre las manos. Y es que en realidad, sobre todo ante las cosas ms hondas y ms importantes, nos hallamos en medio de una sole-dad sin nombre. Para poder aconsejar y, ms aun, para poder ayudar a otro ser, deben ocurrir y lograrse muchas cosas. Y para que se llegue a acertar una sola vez, debe darse toda una constelacin de circunstancias propicias.

Slo dos cosas ms querra decirle hoy:

En primer lugar, algo acerca de la irona. No se deje dominar por ella, y me-nos que en cualquier otra ocasin, en los momentos de esterilidad. En los que sean fecundos, procure aprovecharla como un medio ms para com-prender la vida. Empleada con pureza, tambin la irona es pura, y no hay por qu avergonzarse de ella. Pero si usted siente que le es ya demasiado familiar y teme su creciente intimidad, vulvase entonces hacia grandes y serios asuntos, ante los cuales ella quedar siempre pequea y desampa-rada. Busque la profundidad de las cosas: hasta all nunca logra descender la irona... Y cuando la haya llevado as al borde de lo sublime, averige al mismo tiempo si ese modo de entender la vida brota de una necesidad propia y esencial. Pues entonces, bajo el influjo de las cosas serias, acabar por desprenderse de usted si es algo meramente accidental; o bien si es que realmente le pertenece como algo innato cobrar fuerza, y se


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convertir en un instrumento serio para incluirse entre los medios con que usted habr de plasmar su arte.

Lo otro que yo quera decirle es esto: De todos mis libros, muy pocos me son imprescindibles. En rigor, slo dos estn siempre entre mis cosas, don-dequiera que yo me halle. Tambin aqu los tengo conmigo: la Biblia y las obras del poeta dans Jens Peter Jacobsen. Se me ocurre pensar si usted las conoce. Puede adquirirlas fcilmente, ya que algunas de ellas han sido publicadas muy bien traducidas por cierto en la Biblioteca Universal de las Ediciones Reclam. Procrese los Seis cuentos de J. P. Jacobsen as co-mo su novela Niels Lyhne, y empiece por leer, en el primer librito, el primer cuento, que lleva por ttulo Mogens: Le sobrecoger un mundo; la dicha, la riqueza, la inconcebible grandiosidad de todo un mundo. Permanezca y viva por algn tiempo en estos libros, y aprenda de ellos cuanto le parezca digno de ser aprendido. Ante todo, melos: su cario le ser pagado miles y miles de veces. Y, cualquiera que pueda llegar a ser ms adelante el rum-bo de su vida, estoy seguro de que ese amor cruzar siempre la urdimbre de su existencia, como uno de los hilos ms importantes en la trama de sus experiencias, de sus desengaos y de sus alegras.

Si yo he de decirle quien me ense algo acerca del crear, de su esencia, de su profundidad y de cuanto en l hay de eterno, slo puedo citar dos nom-bres: el del grande, muy grande Jacobsen y el de Auguste Rodin, el escultor sin par entre todos los artistas que viven en la actualidad.

Que siempre le salga todo bien en sus caminos!

Su

Rainer Mara Rilke

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Viareggio, cerca de Pisa (Italia), a 23 de abril de 1903

Me ha causado gran alegra, estimado y distinguido seor, con su carta de Pascua, que me revela lo mucho de bueno que tiene usted. La forma en que me habla del grande y dilecto arte de Jacobsen me demuestra que no estu-ve desacertado al querer encaminar su vida, con sus mltiples problemas, hacia esa fuente de riqueza y plenitud.

Ante usted se abrir ahora Niels Lyhne, libro lleno de maravillas y de hon-duras. Cuanto ms se lee, ms parece que todo est contenido en l: desde el perfume ms sutil de la vida, hasta el rico e intenso sabor de sus frutos ms grvidos. Ah no hay nada que no haya sido captado, comprendido, sentido. Nada que no haya sido descubierto y reconocido entre las trmu-las resonancias del recuerdo. Ningn suceso vivido, por insignificante que parezca, es tenido en poco. El ms pequeo lance, el episodio ms nimio, se desarrolla cual si fuese todo un destino. Y hasta el destino mismo es como un tejido amplio y maravilloso, en cuya trama cada hilo es guiado con infi-nita ternura por una mano cariosa, y colocado a la vera de otro hilo, para ser sostenido y conllevado por otros mil.

Usted sentir la dicha de leer este libro por primera vez, e ir adelantndo-se por entre sus innumerables sorpresas como en un sueo jams soado antes. Mas yo puedo asegurarle que siempre se vuelve a pasar con igual asombro a travs de tales libros, sin que nunca lleguen a desprenderse de su poder prodigioso, ni pierdan nada del mgico encanto en que por primera vez envolvieron al lector. Es cada vez ms intenso el deleite que nos brindan y ms honda nuestra gratitud hacia ellos. De algn modo nos volvemos mejores y ms sencillos en el mirar; se hace tambin ms profun-da nuestra fe en la vida, y en la vida misma llegamos a ser ms venturosos, ms nobles.

Luego debe leer usted el admirable libro que nos cuenta el destino y los anhelos de Mara Grubbe, as como las cartas de Jacobsen, las hojas de su diario, los fragmentos. Y, por ltimo, sus versos, que aunque no muy bien traducidos, viven y vibran con resonancias infinitas. Le aconsejara que


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cuando usted tuviera alguna oportunidad para ello, comprara la bella edi-cin de las obras completas de Jacobsen, que contiene todo eso. Ha sido publicada una buena traduccin en tres tomos por el editor Eugen Diederi-chs de Leipzig; creo que su precio es de cinco o seis marcos por cada tomo.

Desde luego, con su parecer acerca de Aqu deben florecer rosas, esa obra de incomparable finura y forma, tiene usted sin duda toda la razn con-tra quien escribi el prlogo. Deseo que desde ahora y aqu mismo quede formulado este ruego: lea lo menos posible trabajos de carcter esttico-crtico: o son dictmenes de bandera, que por su rigidez y su falta de vida han llegado a petrificarse y a perder todo sentido, o bien tan slo hbiles juegos de palabras, en que prevalece hoy una opinin y maana la contra-ria. Las obras de arte viven en medio de una soledad infinita, y a nada son menos accesibles como a la crtica. Slo el amor alcanza a comprenderlas y hacerlas suyas: slo l puede ser justo para con ellas. Dese siempre la ra-zn a s mismo y a su propio sentir, frente a todas esas discusiones, glosas o introducciones. Si luego resulta que no est en lo cierto, ya se encargar el natural desarrollo de su vida interna de llevarle paulatinamente y con el tiempo hacia otros criterios. Deje que sus juicios tengan quedamente y sin estorbo alguno su propio desenvolvimiento. Como todo progreso, ste ha de surgir desde dentro, desde lo ms profundo, sin ser apremiado ni acelerado por nada. Todo est en llevar algo dentro hasta su conclusin, y luego darlo a luz; dejar que cualquier impresin, cualquier sentimiento en germen, madure por entero en s mismo, en la oscuridad, en lo indecible, inconsciente e inaccesible al propio entendimiento: hasta quedar perfecta-mente acabado, esperando con paciencia y profunda humildad la hora del alumbramiento, en que nazca una nueva claridad. Este y no otro es el vivir del artista: lo mismo en el entender que en el crear.

Ah no cabe medir por el tiempo. Un ao no tiene valor y diez aos nada son. Ser artista es: no calcular, no contar, sino madurar como el rbol que no apremia su savia, mas permanece tranquilo y confiado bajo las tormen-tas de la primavera, sin temor a que tras ella tal vez nunca pueda llegar otro verano. A pesar de todo, el verano llega. Pero slo para quienes sepan tener paciencia, y vivir con nimo tan tranquilo, sereno, anchuroso, como si ante ellos se extendiera la eternidad. Esto lo aprendo yo cada da. Lo apren-do entre sufrimientos, a los que, por ello, quedo agradecido. La paciencia lo es todo!

Richard Dehmel: Con sus libros dicho sea de paso, tambin con el hom-bre me ocurre esto: en cuanto doy con una de sus bellas pginas, siento siempre temor ante la prxima, que tal vez pueda destruirlo todo y trastro-car lo que es digno de aprecio en algo indigno. Lo ha caracterizado usted

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muy bien con las palabras vivir y crear como en celo. As es: el vivir las cosas como las vive el artista se halla tan increblemente cerca del mundo sexual, del sufrimiento y del goce que ste entraa, que ambos fenme-nos no son, bien mirados, sino distintas formas de un mismo anhelo, de una misma bienandanza. Y si en lugar de celo se pudiera decir sexo, en el sentido elevado, amplio y puro de este concepto, libre y por encima de todas las sospechas con que haya podido enturbiarlo algn error o prejuicio dogmtico, entonces el arte de Dehmel sera grandioso y de infinito valor. Grande es su fuerza potica y tan impetuosa como un impulso instintivo. Lleva en s ritmos propios, libres de prejuicios y miramientos, y sale brotan-do de l cual de montaas en erupcin.

Sin embargo, no parece que esta fuerza sea siempre del todo sincera, ni est desprendida de toda afectacin. (Pero en ello, por cierto, est una de las pruebas ms duras, impuestas al genio creador, que debe permanecer siempre inconsciente de su propia vala, sin sospechar siquiera sus mejores virtudes, so pena de hacerles perder su candor y su pureza). Adems, cuan-do esa fuerza del poeta, atravesando tumultuosamente todo su ser, alcan-za los dominios del sexo, ya no encuentra al hombre tan puro como ella lo necesitara. Pues ah no hay un mundo sexual del todo maduro, puro, sino un mundo que no es bastante humano, que solo es masculino; que es celo, ebriedad, juicios y orgullos, con que el hombre ha desfigurado y gravado el amor. Por amar meramente como hombre y no como humano, hay en su modo de sentir el sexo algo estrecho, salvaje en apariencia, lleno de rencor y malquerer; algo meramente transitorio y falto de contenido eterno, que rebaja su arte, volvindolo ambiguo y dudoso. De este arte, que no est sin mcula y lleva marcado el estigma del tiempo y de la pasin, poca cosa podr subsistir y perdurar. (Esto mismo ocurre con casi todo arte). No obs-tante, podemos complacernos hondamente en cuanto ah hay de grande. Slo hay que procurar no perderse ni volverse partidario de ese mundo dehmeliano, tan lleno de angustias infinitas, confusin y desorden, que dista mucho de los destinos verdaderos. Estos hacen sufrir ms que esas tribulaciones pasajeras; en cambio, dan mayor oportunidad para llegar a lo sublime y ms valor para alcanzar lo eterno.

En cuanto a mis propios libros, mi mayor gusto sera enviarle todos los que pudieran causarle alguna alegra. Pero soy muy pobre, y mis libros, una vez publicados, ya no me pertenecen. Ni siquiera los puedo comprar para dar-los, como a menudo sera mi deseo, a quienes sabran acogerlos con amor. Por esto le indico en una cuartilla los ttulos y los editores de mis libros ltimamente publicados de los ms recientes, se entiende, pues entre todos son ya unos doce o trece los que he dado a la imprenta, y debo,


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estimado seor, dejar a su voluntad el encargar alguno de ellos, cuando se le presente la ocasin.

Me es grato saber que mis libros estn con usted. Adis.

Su

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Worpswede, cerca de Bremen, a 16 de julio de 1903

He abandonado Pars hace unos das, por cierto bastante enfermo y can-sado, para acogerme a esta gran llanura nortea, que con su amplitud, su calma y su cielo, ha de devolverme la salud. Pero aqu he venido a caer bajo una lluvia persistente hasta hoy, que es cuando empieza a escampar un poco sobre esta comarca, sin sosiego azotada por los vientos. Aprovecho, estimado seor, este primer momento de claridad, para saludarle.

Mi querido seor Kappus: he dejado mucho tiempo sin respuesta una carta suya. No porque la hubiese olvidado. Al contrario: es una de esas cartas que nos agrada releer cuando volvemos a encontrarlas entre otras, y en ella le reconoc a usted como desde muy cerca. Me refiero a su carta del 2 de mayo, que seguramente recordar. Cuando la leo, como ahora, en medio del gran silencio de estas lejanas, su bella inquietud por la vida me causa una emocin aun ms intensa que la que sent ya en Pars, donde todo sue-na de otro modo y acaba por perderse, desvanecindose entre el enorme estruendo que all hace retemblar todas las cosas. Aqu, rodeado de un imponente paisaje batido por los vientos que los mares le envan, siento que a esas preguntas e inquietudes, que por s mismas y all en sus profun-didades tienen vida propia, nadie puede contestarle. Pues an los mejores yerran con sus palabras, cuando stas han de expresar algo en extremo sutil y casi inefable.

Creo, sin embargo, que usted no ha de quedar sin solucin si sabe atener-se a unas cosas que se parezcan a stas en que ahora se recrean mis ojos. Si se atiene a la naturaleza, a lo que hay de sencillo en ella; a lo pequeo que apenas se ve y que tan improvisadamente puede llegar a ser grande, inmenso; si siente este cario hacia las cosas nfimas y, con toda sencillez, como quien presta un servicio, trata de ganar la confianza de lo que parece pobre, entonces todo se tornar ms fcil, ms armonioso, de algn modo ms avenible. Tal vez no en el mbito de la razn, que, asombrada, se que-da atrs, pero s en lo ms hondo de su conocimiento, en el constante velar de su alma, en su ms ntimo saber.


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Por ser usted tan joven, estimado seor, y por hallarse tan lejos an de todo comienzo, yo querra rogarle, como mejor sepa hacerlo, que tenga pacien-cia frente a todo cuanto en su corazn no est todava resuelto. Y procure encariarse con las preguntas mismas, como si fuesen habitaciones cerra-das o libros escritos en un idioma muy extrao. No busque de momento las respuestas que necesita. No le pueden ser dadas, porque usted no sabra vivirlas an y se trata precisamente de vivirlo todo. Viva usted ahora sus preguntas. Tal vez, sin advertirlo siquiera, llegue as a internarse poco a po-co en la respuesta anhelada y, en algn da lejano, se encuentre con que ya la est viviendo tambin. Quizs lleve usted en s la facultad de crear y de plasmar, que es un modo de vivir privilegiadamente feliz y puro. Edquese a s mismo para esto, pero acoja cuanto venga luego, con suma confianza. Y siempre que ello proceda de su propia voluntad o de algn hondo me-nester, cheselo a cuestas sin renegar de nada.

El sexo es una dura y difcil carga, s, pero es precisamente duro y difcil cuanto nos ha sido encomendado. Casi todo lo que es serio es tambin arduo, y todo es serio... Con tal que usted reconozca esto y, por s mismo, conforme a su peculiar modo de ser y a sus aptitudes, merced a su infancia, a su experiencia y a sus propias fuerzas, llegue a conseguir y a mantener con el sexo una relacin del todo propia y personal, libre de la influencia que por lo comn ejercen convencionalismos y costumbres, ya no debe te-mer entonces ni el perderse a s mismo, ni el hacerse indigno de su ms preciado bien.

El goce propio del sexo es una emocin sensual como el simple mirar. O co-mo la mera sensacin que colma la lengua mientras saborea una hermosa fruta. Es una experiencia grande, infinita, que nos es regalada. Un conocer del mundo, la plenitud y el esplendor de todo saber... Y lo malo no est en vivir esta experiencia, sino en que casi todos abusen de ella y la malgasten. Emplendola como incentivo y esparcimiento en los momentos de mayor lasitud, en vez de vivirla con recogimiento para alcanzar sublimes culmina-ciones. Tambin del comer, por cierto, han hecho los hombres otra cosa. Por un lado la miseria, por otro la opulencia excesiva, han empaado la nitidez de este menester. De modo parecido se enturbiaron tambin los profundos y sencillos menesteres, en virtud de los cuales la vida se renueva. Pero cada individuo, para s mismo, puede tratar de devolverles su pureza, vivindo-los con lmpida sencillez. Si esto no est al alcance de cualquier individuo porque cada cual depende demasiado de otros, s est al alcance del hombre solitario. Puede ste recordar que tanto en las plantas como en los animales, toda belleza es una callada y persistente forma de amor y anhelo. Puede tambin ver a los animales como ve a las plantas: unindose, multi-

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plicndose y creciendo, no por ningn placer ni por ningn sufrimiento fsi-co, sino doblegndose ante necesidades ms grandes que el goce y el dolor, ms poderosas que toda voluntad y que toda resistencia. Oh, si el hombre pudiese acoger con nimo ms humilde y llevar con mayor seriedad este misterio, del que est llena la tierra hasta en sus cosas ms pequeas! Y lo soportara, sintiendo cun terrible y agobiante es su peso, en vez de tomar-lo a la ligera! Y se inclinara con profunda veneracin ante su propia fecun-didad, que es una sola! Tanto si parece espiritual como si parece material! Pues tambin el crear del espritu arranca del mundo fsico. Es de su misma esencia y como una reproduccin ms sutil, ms arrobadora y ms perenne del goce carnal.

La idea de ser creador, de engendrar, de dar forma y vida nada es sin su amplia, perpetua confirmacin y realizacin en el universo. Nada sin el ascenso que, de mil modos repetido, emana de los animales y de las cosas. Y si su disfrute resulta indeciblemente bello y rico, es slo porque est ple-no de recuerdos heredados de los engendramientos y partos de millones de seres que nos precedieron... En un pensamiento creador reviven miles y miles de noches de amor olvidadas, que lo llenan de nobleza y celsitud. Y los que en las noches se juntan, entrelazados y voluptuosamente meci-dos en su amor, llevan a cabo una empresa muy seria, y atesoran dulzuras, hondura y fuerza para el himno de algn poeta venidero, que un da se alzar para cantar inefables delicias. As llaman al porvenir. Y aun cuando yerren, aun cuando sean ciegos sus abrazos, el porvenir llega. Surge un nuevo ser, y en el mbito del acaso que ah parece haberse consumado, despierta la ley en virtud de la cual un germen de vida vigoroso y resisten-te irrumpe con mpetu, hacindose paso hacia el vulo que, abierto, sale a su encuentro. No se deje engaar por lo que aparezca en la superficie. En las profundidades es donde todo se vuelve ley. Y aquellos que vivan falsa y torpemente ese misterio son muchsimos, slo para s mismos lo pierden. Pues, con todo, lo retransmiten como un mensaje cerrado, sin llegar a conocerlo. Tampoco debe desconcertarse ante la multiplicidad de los nombres, ni ante la complejidad de las cosas. Quizs haya por encima de todo una gran maternidad como anhelo comn... La hermosura de una virgen, es decir, de un ser que como usted lo define con tan bellas pa-labras no ha dado an nada de s, es maternidad que se presiente a s misma, y se prepara temerosa y anhelante: Y la belleza de la madre es maternidad empeada en su servidumbre: Y en la mujer anciana perdura una gran remembranza.

Yo creo que tambin en el hombre hay maternidad. Tanto en su espritu como en su cuerpo. Pues su modo de engendrar es as mismo una especie


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de parto. Tambin es parto cuando crea al impulso de una ntima plenitud. Acaso haya entre los sexos mayor grado de parentesco y afinidad que el que se supone comnmente. Y la gran Renovacin del mundo consistir quizs en que el hombre y la mujer, una vez libres de todo falso sentir y de todo hasto, ya no se buscarn mutuamente como seres opuestos y con-trarios, sino como hermanos y allegados. Unindose como humanos, para sobrellevar juntos, con seriedad, sencillez y paciencia, el arduo sexo que les ha sido impuesto.

Pero todo cuanto tal vez algn da llegue a ser asequible para muchos, lo puede aprestar ya desde ahora el hombre solitario, edificndolo con sus manos que yerran menos. Por eso, estimado seor, ame su soledad y sopor-te el sufrimiento que le causa, profiriendo su queja con acentos armonio-sos. Si, como dice, siente que estn lejos de usted los seres ms allegados, es seal de que ya comienza a ensancharse el mbito en derredor suyo. Y si lo cercano se halla tan lejos, es que la amplitud de su vida ha crecido mucho y alcanza ya las estrellas. Algrese de su propio crecimiento, en el cual, por cierto, a nadie puede llevarse consigo. Y sea bueno con cuantos se queden rezagados, permaneciendo seguro y tranquilo ante ellos, sin atormentarlos con sus dudas ni asombrarles con su firme confianza en s mismo, o con su alegra, que ellos no sabran comprender. Trate de conseguir algn modo de convivencia con ellos. Un algo comn, que sea sencillo, modesto, sincero, que no tenga necesidad de alterarse, aunque usted siga transformndose ms y ms cada da. Ame la vida que en ellos se manifiesta en forma extra-a a la suya propia. Y sea indulgente con aquellos que van envejeciendo, y temen la soledad en que usted tanto confa. Evite enconar con nuevos motivos el drama siempre tenso entre padres e hijos, que en los jvenes consume muchas fuerzas, y en los ancianos corroe ese cario que siempre obra y da su calor, aun cuando no comprenda... No les pida consejo, ni cuente con su comprensin. Pero tenga fe en un amor que le queda reser-vado como una herencia, y abrigue la certeza de que hay en este amor una fuerza y tambin una bendicin, de cuyo mbito no necesita usted salirse para llegar muy lejos.

Est bien que, por de pronto, desemboque en una carrera que le vuel-va independiente y le confiera completa autonoma en todos los sentidos. Aguarde con paciencia hasta poder averiguar si su vida ntima se siente limitada y cohibida por las formas propias de esta profesin. Yo la tengo por muy difcil y llena de exigencias, porque est gravada de muchos y grandes convencionalismos. Y porque en ella hay apenas cabida para una concepcin personal de sus cometidos. Pero su soledad, aun en medio de

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circunstancias extraas a su modo de ser, le servir de sostn y de hogar. Y desde ah podr usted descubrir todos sus caminos.

Mis mejores votos se hallan prontos a acompaarle, y mi confianza est con usted.

Su

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V

Roma, 29 de octubre de 1903

Estimado seor:

Su carta del 29 de agosto la recib ya en Florencia, y apenas ahora, despus de dos meses, le hablo de ella. Le ruego me perdone esta demora, pero es que cuando estoy de viaje no me agrada escribir cartas. Para ello necesito algo ms que los avos imprescindibles: un poco de calma y de soledad, y tambin alguna hora que no sea demasiado extraa a mi ntimo sentir.

Llegamos a Roma hace unas seis semanas, en poca en que aun era la Ro-ma desierta, calurosa e infame por sus fiebres. Esta circunstancia, junto con otras dificultades de orden prctico, relativos a nuestra instalacin, contri-buy a que nuestro desasosiego pareciera no querer acabar nunca, y nos agobiara la estancia en pas extrao, hacindonos sentir el peso del vivir sin hogar, como en destierro. A esto hay que aadir que Roma, en los primeros das cuando no se conoce an, infunde en los nimos una melancola que abruma por ese ambiente de museo, exnime y triste, que aqu se respira. Por la profusin de glorias pasadas que se sacan a relucir y a duras penas se mantienen en pie, mientras de ellas se nutre un presente mezqui-no. Y tambin por esa desmedida valoracin que fomentan eruditos y fillogos y remedan los rutinarios visitantes de Italia de tantas cosas des-figuradas y gastadas, que, en realidad, no son sino restos casuales de otra poca y de una vida que ni es ni ha de ser la nuestra.

Por fin, tras varias semanas de brega diaria en actitud defensiva, vuelve uno, si bien algo aturdido an, a encontrarse a s mismo, y piensa: No, aqu no hay ms belleza que en cualquier otro sitio. Y todas estas cosas que, ge-neracin tras generacin han seguido admirando, y que torpes manos de peones han ido rehaciendo y completando, nada significan, nada son, no tienen alma ni valor alguno. Sin embargo, hay aqu mucha belleza, porque en todas partes la hay. Aguas rebosantes de vida infinita vienen afluyendo por los antiguos acueductos a la gran urbe y, en mltiples plazas, saltan y bailan en conchas de piedra blanca, para derramarse y esparcirse luego en anchos y espaciosos estanques, musitando de da y alzando su murmullo

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en la noche, que aqu es grandiosa y estrellada, y suave por el hlito de los vientos que la orean.

Aqu hay tambin jardines, inolvidables alamedas y escalinatas, ideadas stas por Miguel ngel a semejanza de las aguas que se deslizan y caen en cascadas de amplio declive, naciendo cada grada de otra grada, como una onda nace de otra onda. Merced a tales impresiones, logramos recogernos y recobrarnos, librndonos de lo mucho que aqu hay de presuntuoso y ha-blador; y cunto haba!... De este modo aprendemos despacio a discernir las muy pocas cosas en que perdura algo eterno, digno de nuestro amor, y alguna soledad, de la cual podemos participar quedamente.

Aun habito en la ciudad, junto al Capitolio, no muy lejos de la ms bella estatua ecuestre que nos haya quedado bien conservada del arte romano: la de Marco Aurelio. Pero dentro de pocas semanas me alojar en un cuarto silencioso y sencillo, antigua galera perdida en lo ms recndito de un gran parque y oculta a la ciudad, a su bullicio y a sus azares. Ah permanecer durante todo el invierno, gozando de esa gran quietud, de la cual espero el regalo de algunas horas buenas y fecundas.

Desde all, donde me ser ya ms fcil sentirme como en mi propia casa, le escribir una carta ms extensa, y en ella volver an a hablarle de la suya. Hoy slo he de decirle y quizs sea un error el no haberlo hecho antes que no ha llegado aqu el libro anunciado en su carta, en el cual haban de venir insertos algunos trabajos suyos. Le habr sido devuelto desde Worpswede, ya que no est permitido reexpedir paquetes al exterior? Esta probabilidad sera sin duda la ms favorable, y me agradara saberla con-firmada. Ojal no se trate de una prdida, que, desafortunadamente, lo sera por cierto nada excepcional, dadas las condiciones que imperan en el servicio de correos italiano!

Tambin ese libro, como todo cuanto me d alguna seal de usted, lo ha-bra recibido con agrado; y los versos que hayan surgido entretanto, los lee-r, siempre, si usted me los confa, y volver a leerlos, a sentirlos, a vivirlos, tan bien y tan entraablemente como yo sepa hacerlo.

Con mis mejores deseos y saludos,

Su

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Vi

Roma, 23 de diciembre de 1903

Estimado seor Kappus:

No ha de quedar sin mi saludo, ahora que llegan las Navidades, y que en medio de tantas fiestas debe pesarle su soledad ms an que de costumbre. Pero si siente que esta soledad es grande, algrese. Pues as ha de pregun-trselo a s mismo qu sera una soledad que no tuviera su grandeza? S-lo hay una soledad. Es grande y difcil de soportar. Y casi a todos nos llegan horas en que de buen grado la cederamos a trueque de cualquier conviven-cia. Por muy trivial y mezquina que fuere. Hasta por la mera ilusin de una nfima coincidencia con cualquier otro ser. Con el primero que se presente, aunque resulte tal vez el menos digno. Mas acaso sean stas, precisamente, las horas en que la soledad crece, pues su desarrollo es doloroso como el crecimiento de los nios y triste como el comienzo de la primavera. Ello, sin embargo, no debe desconcertarle, pues lo nico que por cierto hace falta es esto: Soledad, grande, ntima soledad. Adentrarse en s mismo, y, durante horas y horas, no encontrar a nadie... Esto es lo que importa saber conse-guir. Estar solos como estuvimos solos cuando nios, mientras en derredor nuestro iban los mayores de un lado para otro, enredados en cosas que pa-recan importantes y grandes, slo porque ellos se mostraban atareados, y porque nosotros nada entendamos de sus quehaceres.

Ahora bien: si un da se acaba por descubrir cun pobres son sus ocupacio-nes, y se echa de ver que sus profesiones estn yertas y faltas ya de todo nexo con la vida, por qu no seguir entonces mirando todo eso con los ojos de la infancia, como si fuese algo extrao? Por qu no mirarlo todo desde la profundidad de nuestro propio mundo, desde las extensas regio-nes de nuestra propia soledad, que es tambin trabajo y dignidad y oficio? Por qu empearse en querer cambiar el sabio no-entender del nio por un espritu constantemente en guardia y lleno de desprecio frente a los dems, ya que no comprender es estar solo, mientras defenderse y despre-ciar equivale a tomar parte en aquello de lo cual uno quiere precisamente desligarse por tales medios?

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Piense, muy estimado seor, en el mundo que lleva en s mismo, y d a este pensar el nombre que guste. As sea recuerdo de la propia infancia, o an-helo del propio porvenir. Sobre todo, permanezca siempre atento a cuanto se alce en su alma, y pngalo por encima de todo lo que perciba en torno suyo. Siempre ha de merecer todo su amor cuanto acontezca en lo ms ntimo de su ser. En ello debe usted laborar de algn modo, y no perder demasiado tiempo ni demasiado nimo en esclarecer su posicin frente a sus semejantes. Hay acaso quien pueda asegurarle que usted tiene siquie-ra posicin alguna?

Ya s, su carrera es para usted dura y llena de cosas que se hallan en contra-diccin con su modo de ser. Yo prevea su queja y saba que no dejara de llegar. Ahora que ha llegado, no s cmo aquietarla. Slo puedo aconsejar-le que considere si todas las profesiones no son tambin as: llenas de exi-gencias y de hostilidad para cada individuo y, en cierto modo, saturadas del odio de cuantos se han conformado, mudos y huraos en su sordo rencor, con el cumplimiento de un deber insulso y gris, falto de toda ilusin... La posicin en que ha de vivir ahora no se halla ms gravada de convenciona-lismos, prejuicios y errores, que cualquier otro estado. Si bien hay algunos que hacen alarde de mayor libertad, no existe de veras ninguno que por dentro sea desahogado y amplio, y tenga relacin con las grandes cosas en que consiste la verdadera vida. nicamente el hombre solitario est someti-do, cual una cosa, a las leyes profundas de la naturaleza. Y cuando uno sale al encuentro de la naciente maana, o con su mirada penetra en la noche preada de aconteceres, sintiendo cuanto ah acaece, entonces desprnde-se de l, cual de un muerto, toda condicin, aunque l se halle en medio del ms puro vivir.

Lo que usted, muy estimado seor Kappus, ha de sentir ahora como mili-tar, lo habra sentido de modo parecido en cualquier otra carrera. Y aun cuando, fuera de todo cargo y empleo, hubiese procurado mantener con la sociedad tan slo una tenue forma de contacto, que dejase a salvo su independencia, no por eso le habra sido ahorrado el sentirse cohibido. En todas partes ocurre lo mismo, pero esto no ha de ser motivo para sentir angustia ni tristeza. Si no hay nada de comn entre usted y los hombres, procure vivir cerca de las cosas. Ellas no le abandonarn. Aun hay noches y vientos que van por entre los rboles y por encima de muchas tierras. Aun, en cosas y animales, est todo lleno de acaeceres que usted puede compar-tir. Y tambin los nios siguen siendo todava como usted fue de nio: tan tristes y tan felices. En cuanto usted piense en su propia infancia, volver a vivir entre ellos, entre los nios solitarios. Y entonces las personas mayores ya no significarn nada, ni tendr valor alguno toda su dignidad.


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Si le angustia y le tortura el pensar en la infancia, en la sencillez y quietud que con ella van enlazadas porque usted ya no sabe creer en Dios, que est presente en todo ello, pregntese entonces a s mismo, querido ami-go, si es que de veras ha perdido a Dios. No ser ms cierto que nunca lo ha posedo an? Pues cundo habra podido ser? Cree usted que un nio pueda tenerle a l, a quien slo con gran esfuerzo logran llevar los que ya son hombres, y cuyo peso doblega a los ancianos? Cree usted que si alguien lo poseyera de verdad, podra jams perderle como se pierde una piedrecita? No le parece mas bien, como a m, que quien lo poseyese, ya slo podra ser perdido por l?... Ahora bien: si usted reconoce que l nunca se hall en su infancia, y que antes tampoco fue; si llega a sospechar que Cristo fue deslumbrado por su inmenso anhelo, y Mahoma engaado por su gran orgullo; si con espanto siente que tampoco ahora est presente, en este mismo instante en que de l estamos hablando, con qu derecho pretende entonces echarlo de menos, a l que nunca fue, como a un ser que hubiese pasado y desaparecido? Y qu le autoriza a buscarlo como si se hubiera perdido? Por qu no piensa ms bien que l es Aqul que aun ha de venir, el que desde hace una eternidad est por llegar: El Venidero, fruto supremo de un rbol cuyas hojas somos nosotros? Qu le impide pro-yectar Su nacimiento hacia los tiempos por venir? Y qu le priva de vivir su propia vida, como se vive un da doloroso y bello en la larga historia de una magna preez? No ve cmo todo cuanto acontece es siempre un comien-zo? Y no podra ser esto el principio de l, ya que todo comenzar es en s tan bello? Si l es El Ms Perfecto, no ha de precederle forzosamente algo menos grande, para que l pueda elegir su propio ser de entre la plenitud y la abundancia? No debe l ser El ltimo, para poder abarcarlo todo en s mismo? Qu sentido tendra nuestra existencia si Aqul a quien anhelamos hubiera sido ya?...

As como las abejas liban y juntan la miel tambin nosotros extraemos de todo lo ms dulce para edificarlo a l. Podemos iniciarlo tambin con lo nfi-mo. Con lo que menos presencia tenga: siempre que suceda por amor. Con el trabajo y luego con el reposo. Con un silencio. Con una pequea y solita-ria alegra. Con todo cuanto realicemos solos, sin partcipes ni seguidores, iniciamos a Aqul que no alcanzaremos a conocer, como tampoco nuestros antepasados pudieron conocernos a nosotros. Sin embargo, esos que hace tanto tiempo pasaron, estn an dentro de nosotros. Como depsito, he-rencia y fundamento. Como carga que pesa sobre nuestro destino. Como sangre que bulle, y como ademn que se alza desde las profundidades del tiempo. Hay algo que logre arrebatarle la esperanza de llegar algn da a estar del mismo modo en l, que es El Ms Lejano, El Supremo?...

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Celebre, estimado seor Kappus, las Navidades con el piadoso sentimiento de que l, para poder empezar, necesite tal vez de esta misma angustia que usted abriga frente a la vida. Precisamente estos das de transicin son quizs la poca en que todo en usted labora para moldearle a l, como tambin antes, cuando nio, trabaj ya, anhelante, en darle forma. Tenga paciencia y serenidad. Y piense que lo menos que podemos hacer es no ponerle nosotros ms trabas a su desarrollo que la tierra a la primavera, cuando sta quiere llegar. Quede contento y confiado!

Su

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Vii

Roma, 14 de mayo de 1904

Muy estimado seor Kappus:

Ha pasado mucho tiempo desde que recib su ltima carta. No me lo tome a mal: primero el trabajo, luego los contratiempos, y por ltimo mis dolen-cias estuvieron retrayndome una vez y otra de darle esta respuesta, que tal era mi deseo haba de llegarle como fruto de unos das apacibles y buenos. Ahora vuelvo a encontrarme un tanto mejor: tambin aqu se hizo sentir duramente el comienzo de la primavera con sus malignas y ca-prichosas variaciones. As llego por fin a saludarle, estimado seor Kappus, y a decirle con sumo gusto, de todo corazn y como yo mejor sepa, esto y aquello en contestacin a su carta. Ya ve: he copiado su soneto por hallarlo bello y sencillo, y porque est compuesto con tan recatado primor. Son s-tos los mejores versos suyos que me ha sido dado leer. Ahora le entrego la copia que de ellos hice, porque s cunta importancia tiene y qu caudal de nuevas experiencias nos descubre el volver a encontrar un trabajo propio, escrito con letra ajena. Lea estos versos como si fueran de otro, y sentir en lo ms hondo del alma cun suyos son.

Ha sido para m una gran alegra el leer a menudo su soneto y su carta. Por ambas cosas le doy las gracias. No debe dejarse desviar en su soledad por-que haya en usted algo que anse evadirse de ella. Precisamente este deseo, si usted sabe aprovecharlo con serenidad y dominio, sirvindose de l como de un instrumento, le ayudar a ensanchar su soledad en dilatado campo. La gente, valindose de criterios convencionales, lo tiene todo resuelto, inclinndose siempre hacia lo ms fcil, y buscando an el lado ms fcil de lo fcil. Pero est claro que nuestro deber es atenernos a lo que es arduo y difcil. Todo cuanto vive se atiene a ello. Todo en la naturaleza crece y lucha a su manera y constituye por s mismo algo propio, procurando serlo a toda costa y en contra de todo lo que se le oponga. Poca cosa sabemos. Pero que siempre debemos atenernos a lo difcil es una certeza que nunca nos abandonar. Es bueno estar solo, porque tambin la soledad resulta difcil. Y el que algo sea difcil debe ser para nosotros un motivo ms para hacerlo.

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Tambin es bueno amar, pues el amor es cosa difcil. El amor de un ser hu-mano hacia otro: esto es quizs lo ms difcil que nos haya sido encomen-dado. Lo ltimo, la prueba suprema, la tarea final, ante la cual todas las dems tareas no son sino preparacin. Por eso no saben ni pueden amar an los jvenes, que en todo son principiantes. Han de aprenderlo. Con todo su ser, con todas sus fuerzas reunidas en torno a su corazn solitario y angustiado, que palpita alborotadamente, deben aprender a amar. Pero todo aprendizaje es siempre un largo perodo de retiro y clausura. As, el amor es por mucho tiempo y hasta muy lejos dentro de la vida, soledad, ais-lamiento crecido y ahondado para el que ama. Amar no es, en un principio, nada que pueda significar absorberse en otro ser, ni entregarse y unirse a l. Pues, qu sera una unin entre seres inacabados, faltos de luz y de libertad? Amar es ms bien una oportunidad, un motivo sublime, que se ofrece a cada individuo para madurar y llegar a ser algo en s mismo; para volverse mundo, todo un mundo, por amor a otro. Es una gran exigencia, un reto, una demanda ambiciosa, que se le presenta y le requiere; algo que lo elige y lo llama para cumplir con un amplio y trascendental cometido. Slo en este sentido, es decir, tomndolo como deber y tarea para forjarse a s mismo escuchando y martilleando da y noche, es como los jvenes deberan valerse del amor que les es dado. Ni el absorberse mutuamente, ni el entregarse, ni cualquier otra forma de unin, son cosas hechas para ellos, que por mucho tiempo an, han de acopiar y ahorrar. Pues todo eso es la meta final. Lo ltimo que se pueda alcanzar. Es tal vez aquello para lo cual, por ahora, resulta apenas suficiente la vida de los hombres.

Pero en esto yerran los jvenes tan a menudo y tan gravemente. Ellos, en cuya naturaleza est el no tener paciencia, se arrojan y se entregan, unos en brazos de otros, cuando les sobrecoge el amor. Se prodigan y desparra-man tal como son, aun sin desbrozar, con todo su desorden y su confusin... Mas qu ha de suceder luego? Qu ha de hacer la vida con ese montn de afanes truncos, que ellos llaman su convivir, su unin, y que, de ser posible, desearan poder llamar su felicidad, y an ms: su porvenir! Ah se pierde cada cual a s mismo por amor al otro. Pierde igualmente al otro, y a mu-chos ms que aun haban de llegar. Pierde tambin un sin fin de horizon-tes y de posibilidades, trocando el flujo y reflujo de posibilidades de sutil presentimiento por un estril desconcierto, del cual ya nada puede brotar. Nada sino un poco de hasto, desencanto y miseria, y el buscar tal vez la salvacin en alguno de los mltiples convencionalismos que, cual refugios abiertos a todo el mundo, dispuestos estn en gran nmero al borde de este peligrossimo camino. Ninguna regin del humano sentir se halla tan provista de convencionalismos como sta. Ah hay salvavidas de variadsima invencin: botes, vejigas, flotadores... Recursos y medios de escape de toda


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laya supo crear la sociedad, ya que por hallarse predispuesta a tomar la vida amorosa como mero placer, tuvo tambin que hacerla fcil, barata, segura y sin riesgos, como suelen ser las diversiones pblicas.

Por cierto, muchos jvenes que aman de un modo falso, es decir, haciendo del amor una simple entrega y rehuyendo la soledad nunca llegar a ms el promedio de los hombres, sienten el peso de su falta, y tambin a este trance en que han venido a encontrarse, quieren infundirle vida y fecun-didad de una manera propia y personal. Pues su naturaleza les revela que las cuestiones de amor, menos aun que cualquier otra cosa de importancia, jams pueden ser dirimidas por algn procedimiento de carcter pblico, de conformidad con tal o cual convenio. Que son asuntos privativos de cada cual y deben resolverse de modo individual, de ser a ser, precisndose en cada caso de una solucin exclusivamente personal. Pero cmo ha de ser posible que ellos, quienes al juntarse se han despeado y hundido en una misma confusin, dejando de deslindarse y de distinguirse el uno del otro, y no poseyendo, por tanto, nada propio ya, acierten a dar con alguna salida, por s mismos, desde el abismo de su derrumbada soledad?

Obran en virtud de un comn desamparo y, cuando luego quieren, con la mejor voluntad, rehuir algn convencionalismo notorio por ejemplo el matrimonio, caen en las tenazas de otra solucin convencional, tal vez menos manifiesta, pero igualmente mortal. Pues ah dentro de un am-plio mbito en derredor suyo todo es convencin. All donde se obre al impulso de una confluencia prematura y de un turbio convivir, cualquier la-zo que derive de tal desorden tiene su convencionalismo, por muy inslito que parezca; es decir: aunque resulte inmoral en el sentido corriente de la palabra. Hasta la separacin viene a ser un paso convencional, una deci-sin nacida del azar, impersonal y sin fuerza ni fruto.

Quien seriamente repare en ello, descubre que, como para la muerte, que es cosa difcil, tampoco para el arduo cometido del amor se han hallado an ni luz ni solucin, ni seal ni camino. Para esas dos tareas amor y muerte, que veladas y ocultas llevamos dentro, y que retransmitimos a otros sin des-correr el velo que las recubre no se podr dar con ninguna regla comn que se funde en algn convenio. Pero en la misma medida en que iniciemos nuestros intentos de vivir cada cual como un ser independiente, esos mag-nos asuntos nos encontrarn, a cada uno de nosotros, ms prximos a ellos. Las exigencias que la difcil tarea del amor presenta a nuestro desarrollo, son de inmensa magnitud. Nosotros, como principiantes, no estamos a su altura. Pero si a pesar de todo sabemos perseverar y llevamos este amor a cuestas, como carga y aprendizaje, en lugar de perdernos en ese juego fcil y frvolo, tras del cual los hombres se han escondido para eludir cuanto hay

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de ms serio y de ms grave en su existencia, entonces, un pequeo progre-so y algn alivio sern tal vez perceptibles para aquellos que lleguen largo tiempo despus de nosotros. Y esto ya sera mucho...

Es que apenas ahora empezamos a considerar las relaciones entre un indi-viduo y otro, sin prejuicios y de manera objetiva. Los intentos que vamos realizando a fin de vivir tales relaciones nada tienen ante s que les pueda servir de ejemplo. Sin embargo, se dan ya en el correr y mudar del tiempo muchas cosas que quieren acudir en auxilio de nuestro tmido principiar.

La mujer, en su propio desenvolvimiento ms reciente, slo por algn tiem-po y de modo pasajero imitar los hbitos y modales masculinos, buenos y malos, ejerciendo a su vez las profesiones generalmente reservadas al hom-bre. Tras la incertidumbre de tales etapas transitorias, quedar de manifies-to que si las mujeres han pasado por la gran variedad y la continua mudanza de esos disfraces a menudo risibles, fue tan slo para poder depurar su modo de ser peculiarsimo, y limpiarlo de las influencias deformadoras del otro sexo. Por cierto, las mujeres, en quienes la vida se detiene, permanece y mora de una manera ms inmediata, ms fecunda, ms confiada, deben de haberse hecho seres ms maduros y ms humanos que el hombre. s-te, adems de liviano por no obligarlo el peso de ningn fruto de sus entraas a descender bajo la superficie de la vida es tambin engredo, presuroso, atropellado, y menosprecia en realidad lo que cree amar... Esta ms honda humanidad de la mujer, consumada entre sufrimientos y humi-llaciones, saldr a la luz y llegar a resplandecer cuando en las mudanzas y transformaciones de su condicin externa se haya desprendido y librado de los convencionalismos aejos a lo meramente femenino. Los hombres, que no presienten an su advenimiento, quedarn sorprendidos y vencidos. Llegar un da que indudables signos precursores anuncian ya de modo elocuente y brillante, sobre todo en los pases nrdicos, en que aparecer la mujer cuyo nombre ya no significar slo algo opuesto al hombre, sino algo propio, independiente. Nada que haga pensar en complemento ni en lmite, sino tan slo en vida y en ser: el Humano femenino...

Tal progreso al principio muy en contra de la voluntad de los hombres, que se vern rebasados y superados transformar de modo radical la vida amo-rosa, ahora llena de errores, y la convertir en una relacin tal, que se enten-der de ser humano a ser humano y ya no de varn a hembra. Este amor ms humano, que se consumar con delicadeza y dulzura infinitas imperando luz y bondad, as en el unirse como en el desligarse se asemejar al que vamos preparando entre luchas y penosos esfuerzos: el amor que consista en que dos soledades se protejan, se deslinden y se saluden mutuamente...


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Adems, esto: no crea que se haya perdido aquel gran amor que le fue encomendado antao, cuando aun era nio. Acaso puede afirmar usted que no maduraron entonces en su corazn, grandes y buenos anhelos, y propsitos de los que aun hoy sigue viviendo? Yo creo que ese amor perdu-ra tan fuerte y poderoso en su recuerdo, porque fue su primer aislamiento profundo. Y tambin la primera labor que realiz en aras de su vida. Todos mis buenos deseos para usted, querido seor Kappus!

Su

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Borgeby Gard, Fladie (Suecia), 12 de agosto de 1904

Quiero volver a hablarle un rato, querido seor Kappus, aunque yo casi nada sepa decirle que pueda procurarle algn alivio. Ni siquiera algo que alcance a serle til. Usted ha tenido muchas y grandes tristezas, que ya pa-saron, y me dice que incluso el paso de esas tristezas fue para usted duro y motivo de desazn. Pero yo le ruego que considere si ellas no han pasado ms bien por en medio de su vida misma. Si en usted no se transformaron muchas cosas. Y si, mientras estaba triste, no cambi en alguna parte en cualquier parte de su ser. Malas y peligrosas son tan slo aquellas triste-zas que uno lleva entre la gente para sofocarlas. Cual enfermedades tra-tadas de manera superficial y torpe suelen eclipsarse para reaparecer tras breve pausa, y hacen erupcin con mayor violencia. Se acumulan dentro del alma y son vida. Pero vida no vivida, despreciada, perdida, por cuya causa se puede llegar a morir.

Si nos fuese posible ver ms all de cuanto alcanza y abarca nuestro saber, y hasta un poco ms all de las avanzadillas de nuestro sentir, tal vez sobre-llevaramos entonces nuestras tristezas ms confiadamente que nuestras alegras. Pues son sos los momentos en que algo nuevo, algo desconocido, entra en nosotros. Nuestros sentidos enmudecen, encogidos, espantados. Todo en nosotros se repliega. Surge una pausa llena de silencio, y lo nuevo, que nadie conoce, se alza en medio de todo ello y calla...

Yo creo que casi todas nuestras tristezas son momentos de tensin que experimentamos como si se tratara de una parlisis. Porque ya no percibi-mos el vivir de nuestros sentidos enajenados, y nos encontramos solos con lo extrao que ha penetrado en nosotros. Porque se nos arrebata por un instante todo cuanto nos es familiar, habitual. Y porque nos hallamos en medio de una transicin, en la cual no podemos detenernos.

Por eso pasa la tristeza. Lo nuevo que est en nosotros, lo recin llegado, se nos entra en el corazn, se desliza en su cmara ms recndita, y ya tampoco est all: est en la sangre. Y no alcanzamos a saber lo que fue... Sera fcil hacernos creer que no sucedi nada. Sin embargo nos transfor-


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mamos como se transforma una casa en la que ha entrado un husped. No podemos decir quin ha llegado. Quizs nunca logremos saberlo. Pero muchos indicios nos revelan que el porvenir entra de ese modo en nuestra vida para transformarse en nosotros mucho antes de acontecer. Por esto es tan importante permanecer solitario y alerta cuando se est triste. Pues el instante aparentemente yerto y sin suceso en que el porvenir nos penetra, se halla mucho ms cerca de la vida que aquel otro momento, ruidoso y accidental, en que el futuro nos acaece como si proviniese de fuera.

Cuanto ms callados, cuanto ms pacientes y sinceros sepamos ser en nues-tras tristezas, tanto ms profunda y resueltamente se adentra lo nuevo en nosotros. Tanto mejor lo hacemos nuestro, y con tanto mayor intensidad se convierte en nuestro propio destino. As, cuando ms tarde surge el da en que lo futuro acontece es decir: cuando al brotar de dentro de no-sotros pasa a los dems, nos sentimos ntimamente ms afines, ms alle-gados a l. Esto es lo que hace falta! Hace falta y a eso ha de tender paulatinamente nuestro desarrollo que no nos suceda nada extrao, sino tan slo aquello que desde mucho tiempo atrs nos pertenezca. Se ha te-nido que revisar y rectificar ya tantos antiguos conceptos acerca de las leyes que rigen el movimiento! Se aprender tambin a reconocer poco a poco que lo que llamamos destino pasa de dentro de los hombres a fuera, y no desde fuera hacia dentro. Slo porque tantos hombres no supieron asimilar y transformar en su interior, cada cual su propio destino, mientras ste viva en ellos, no alcanzaron tampoco a conocer lo que de ellos sala. Les era tan ajeno, tan extrao, que ellos, llenos de pavor y de confusin, crean que de-ba de habrseles entrado en aquel mismo instante en que se percataban de su presencia. Pues hasta juraban que jams antes haban descubierto nada parecido en s mismos. As como durante mucho tiempo hubo error acerca del movimiento del sol, sigue an el engao sobre el movimiento de lo venidero. El porvenir est ya fijo, querido seor Kappus, mas nosotros nos movemos en el espacio infinito. Cmo no habra de resultarnos todo muy difcil...!

Volviendo a hablar de la soledad, aparece cada vez ms claramente que ella no es en rigor, nada que se pueda tomar o dejar. Y es que somos solitarios. Uno puede querer engaarse a este respecto y obrar como si no fuese as; esto es todo. Pero cunto ms vale reconocer que somos efectivamente solitarios, y hasta partir de esta base! As, por cierto, ocurrir que sintamos vrtigo, pues nos vemos privados de todos los puntos de referencia en que sola descansar nuestra vista. Ya no hay nada cercano. Y todo lo que es le-jano est infinitamente lejos. Quien fuera llevado, casi sin preparacin ni transicin alguna, desde su aposento a la cspide de una gran montaa,

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tendra que experimentar algo semejante. Se sentira casi anonadado por una inseguridad sin igual y por el verse abandonado al capricho de algo que no tiene nombre. Le parecera estar cayendo, o se creera lanzado al espacio, o bien estallando en mil pedazos. Qu enorme mentira debera inventar entonces su cerebro para alcanzar a recuperar el anterior estado de sus sentidos y devolverles su serenidad! As se transforman, para quien se vuelva solitario, todas las distancias, todas las medidas. Muchos de es-tos cambios se producen de un modo repentino, brusco. Y, al igual que en aquel hombre transportado a la cima de una montaa, surgen entonces aprensiones inslitas, sensaciones extraas, que parecen rebasar todo lo humanamente soportable. Pero es necesario que tambin esto lo vivamos. Debemos aceptar y asumir nuestra existencia del modo ms amplio posible. Todo, incluso lo inaudito, ha de ser viable en ella. Este es, en realidad, el nico valor que se nos pide y exige: tener nimo ante las cosas ms extra-as, ms portentosas y ms inexplicables, que nos puedan acaecer.

El que los hombres hayan sido cobardes en este terreno ha causado infinito dao a la vida. Los sucesos a los que se da el nombre de fenmenos o de apariciones, el llamado mundo espectral, la muerte, todas esas cosas que nos son tan afines, han sido de tal modo desalojadas de la vida por el diario afn de defenderse de ellas, que los sentidos con que podramos aprehenderlas se han atrofiado y de Dios, ni hablar! Mas el miedo ante lo inexplicable no slo ha empobrecido la existencia del individuo. Tambin las relaciones de ser a ser han quedado cercenadas por l. Valga el smil, han sido descuajadas del cauce de un ro caudaloso en posibilidades infi-nitas, para ser llevadas a un lugar yermo de la ribera, donde nada sucede. Pues no slo por desidia se repiten las relaciones humanas con tan indecible monotona y sin renovacin alguna de un caso a otro, sino tambin por te-mor y recelo ante cualquier vivencia nueva y de imprevisible trascendencia, que uno cree superior a sus fuerzas. Pero slo quien est apercibido para todo, slo quien no excluya nada de su existencia ni siquiera lo que sea enigmtico y misterioso lograr sentir hondamente sus relaciones con otro ser como algo vivo. Slo l estar en condiciones de apurar por s mis-mo su propia vida. Pues en cuanto consideramos la existencia de cada indi-viduo como una habitacin mayor o menor, queda de manifiesto que los ms slo llegan a conocer apenas un rincn de su aposento. Un sitio junto a la ventana. O bien alguna estrecha faja del entarimado, que van y vienen recorriendo de un lado para otro. As disfrutan de alguna seguridad...

Sin embargo, cunto ms humana es aquella inseguridad llena de peligros, que, en los cuentos de Poe, impulsa a los cautivos a palpar las formas de sus horribles mazmorras y a familiarizarse con los indecibles terrores de su es-


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tancia! Pero nosotros no somos presos. Ni trampas, ni redes, ni lazos, se ha-llan aparejados en torno nuestro. Ni hay nada que deba causarnos angustia o darnos tormento. Si hemos sido puestos en medio de la vida, es por ser ste el elemento al que mejor correspondemos, al que somos ms ade-cuados. Adems, por obra de una adaptacin milenaria, nos hemos vuelto tan semejantes a esa vida, que cuando permanecemos inmviles, apenas si merced a un feliz mimetismo se nos puede distinguir de cuanto nos rodea. Ninguna razn tenemos para recelar y desconfiar del mundo en que vivimos. Si entraa terrores, son nuestros terrores. Si contiene abismos, estos abismos nos pertenecen. Y si en l hay peligros, debemos procurar amarlos. Con tal que cuidemos de ordenar y ajustar nuestra vida confor-me a ese principio que nos aconseja atenernos siempre a lo difcil, cuanto ahora nos parece ser lo ms extrao acabara por sernos lo ms familiar, lo mas fiel. Cmo podramos olvidarnos de aquellos mitos antiguos que presiden el origen de todos los pueblos, esos mitos de los dragones que en el momento supremo se transforman en princesas? Quiz sean todos los dragones de nuestra vida, princesas que slo esperan vernos alguna vez resplandecientes de belleza y valor. Quiz todo lo terrible no sea, en reali-dad, nada sino algo indefenso y desvalido, que nos pide auxilio y amparo...

No debe, pues, azorarse, querido seor Kappus, cuando una tristeza se alce ante usted, tan grande como nunca vista. Ni cuando alguna inquietud pase cual reflejo de luz, o como sombra de nubes sobre sus manos y por sobre todo su proceder. Ha de pensar ms bien que algo acontece en usted. Que la vida no le ha olvidado. Que ella le tiene entre sus manos y no lo dejar caer. Por qu quiere excluir de su vida toda inquietud, toda pena, toda tristeza, ignorando como lo ignora cunto laboran y obtan en usted tales estados de nimo? Por qu quiere perseguirse a s mismo, pregun-tndose de dnde podr venir todo eso y a dnde ir a parar? Bien sabe usted que se halla en continua transicin y que nada deseara tanto como transformarse! Si algo de lo que en usted sucede es enfermizo, tenga en cuenta que la enfermedad es el medio por el cual un organismo se libra de algo extrao. En tal caso, no hay ms que ayudarle a estar enfermo. A poseer y dominar toda su enfermedad, facilitando su erupcin, pues en ello consiste su progreso. En usted, querido seor Kappus, suceden ahora tantas cosas!... Debe tener paciencia como un enfermo y confianza como un convaleciente. Pues quiz sea usted lo uno y lo otro a la vez. Aun ms: es usted tambin el mdico que ha de vigilarse a s mismo. Pero hay en toda enfermedad muchos das en que el mdico nada puede hacer sino esperar. Esto, sobre todo, es lo que usted debe hacer ahora, mientras acte como su propio mdico.

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No se observe demasiado a s mismo. Ni saque prematuras conclusiones de cuanto le suceda. Deje simplemente que todo acontezca como quiera. De otra suerte, harto fcilmente incurrira en considerar con nimo lleno de reproches a su propio pasado; que, desde luego, tiene su parte en todo cuanto ahora le ocurra. Pero lo que sigue obrando en usted como herencia de los errores y anhelos de su mocedad, no es lo que ahora recuerda y con-dena. Las circunstancias anormales de una infancia solitaria y desamparada son tan difciles, tan complejas, se hallan expuestas y abandonadas a tantas influencias y, al mismo tiempo, tan desprendidas de todos los verdaderos vnculos vitales, que cuando en tales condiciones se desliza un vicio, no se le debe llamar vicio sin ms ni ms. Hay que ser de todos modos tan cau-to, tan prudente, con los nombres! Es tan frecuente que toda una vida se quiebre y quede rota por el mero nombre de un crimen! No por la accin misma, personal y sin nombre, que acaso respondiere a un determinado menester de esa vida, y hubiera podido ser admitida y absorbida por ella sin esfuerzo alguno. Si el consumir tantas energas le parece grande a us-ted, es slo porque exagera el valor de la victoria. No est en ella lo grande que usted cree haber realizado, si bien tiene razn en su sentir. Lo grande est en que ah ya existi algo que usted pudo poner en lugar de aquel artificioso fraude, algo real y verdadero. Sin esto, su victoria slo habra re-sultado ser una reaccin moral, sin importancia ni sentido, mientras que as ha llegado a formar parte de su vida. (De una vida, querido seor Kappus, a la que yo dedico tantos pensamientos y buenos deseos). Recuerda usted cmo esta vida, ya desde la misma infancia, suspir por los grandes? Yo veo cmo ahora, partiendo de los grandes, anhela poder alcanzar a los ms grandes. Precisamente por eso no cesa su vida de ser difcil. Pero por esta misma razn no cesar de crecer.

Si he de decirle algo ms, es esto: no crea que quien ahora est tratando de aliviarlo viva descansado, sin trabajo ni pena, entre las palabras llanas y calmosas que a veces lo confortan a usted. Tambin l tiene una vida llena de fatigas y de tristezas, que se queda muy por debajo de esas palabras. De no ser as, no habra podido hallarlas nunca...

Su

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Furugorg Jonsered, en Suecia, a 4 de noviembre de 1904

Mi querido seor Kappus:

Durante todo este tiempo que ha transcurrido sin que usted recibiera nin-guna carta ma estuve unas veces de viaje, y otras tan atareado, que no pude escribir. Tambin hoy me cuesta hacerlo, porque he tenido que escri-bir ya varias cartas, y mi mano est cansada. Si yo pudiese dictar, le dira muchas cosas, pero as le ruego que reciba tan slo unas pocas palabras a cambio de su extensa carta.

En usted, querido seor Kappus, pienso a menudo, y con votos tan densos, que ello habra de ayudarle de algn modo. Con frecuencia dudo que mis cartas puedan ser realmente un auxilio. No diga usted: S, lo son. Acjalas con serenidad, sin prodigar su gratitud, y aguardemos lo que quiera venir.

Tal vez no resulte nada provechoso el que ahora me ponga a considerar con toda minucia cuanto usted me refiere. Pues lo que yo pueda decirle acerca de su propensin a la duda, o sobre su impotencia para armonizar la vida externa con la vida interna, o respecto de todas las dems cosas que le agobian..., siempre ser lo mismo que ya le tengo dicho: siempre el deseo de que usted halle en s bastante paciencia para sufrir, bastante sencillez y candor para creer, llegando a intimar y a familiarizarse cada vez ms con lo que es difcil. Y tambin con su soledad en medio de los otros. En cuanto a lo dems deje que la vida obre a su antojo. Crame: tiene razn la vida. Siempre y en cualquier caso.

Con respecto a los sentimientos, esto: son puros todos los sentimientos que le abarquen totalmente y le eleven. Es impuro aquel sentimiento que pren-da en un solo lado de su ser, y llegue por ello a torcerlo, a deformarlo. Todo cuanto pueda pensar de cara a su infancia, es bueno. Todo cuanto le eleve aun por encima de lo que hasta aqu haya logrado ser en sus horas mejores, est bien. Cualquier superacin es buena si est en toda su sangre, siempre que no sea tan slo un momento de ebriedad. Ni algn turbio afn, sino

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alegra clara, gozo difano, que se deja calar y trasver hasta el fondo. Com-prende usted lo que yo quiero decir?

Su duda puede tornarse una virtud, si usted la educa. Debe convertirse en saber y en crtica. Pregntele, cada vez que ella quiera echarle algo por tierra, por qu ese algo est mal. Exjale pruebas. Somtala a un examen. Acaso la encuentre entonces perpleja, confundida. O quizs rebelde, levan-tisca. Pero no ceda usted. Exija argumentos y obre as, alerta y consecuente, siempre y cada vez que sea preciso. Ya vendr luego el da en que el dudar deje de ser destructor, para convertirse en uno de sus mejores obreros, el ms inteligente, tal vez, entre todos los que van edificando la vida de usted.

Esto, querido seor Kappus, es todo cuanto yo pueda decirle hoy. Pero al mismo tiempo le envo un ejemplar, en tirada aparte, de un pequeo poe-ma que acaba de ser publicado en la revista Deutsche Arbeit, de Praga. Ah sigo hablndole a usted de la vida, de la muerte, y de lo grandes y magnficas que ambas son.

Su

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Pars, al da siguiente de Navidad de 1908

Ha de saber usted, querido seor Kappus, cunto me alegra tener esa her-mosa carta suya. Las noticias que me da, reales y francas, como ahora vuel-ven a serlo, me parecen buenas. Y cuanto ms lo pienso, ms se afianza en m la sensacin de que son buenas de verdad. Esto, por cierto, quera yo decrselo en ocasin de Nochebuena. Pero por causa del mltiple y con-tinuo trabajo en que vivo envuelto este invierno, me sorprendi la antigua fiesta, llegando tan pronto que apenas tuve tiempo para los recados ms urgentes y mucho menos para escribirle. Pero a menudo he pensado en usted durante estos das festivos, imaginando cun tranquilo debe de estar en su solitario fortn, perdido entre esas montaas desiertas, sobre las que se precipitan los poderosos vientos del sur, como si quisieran engullirlas a grandes trozos.

Debe de ser inmenso el silencio en que hay cabida para tales ruidos y mov-imientos. Cuando se piensa que por aadidura se agrega a todo eso la pres-encia del mar lejano, con su propio sonido, constituyendo tal vez el tono ms ntimo y entraable en esa armona de prehistrica magnitud, enton-ces ya slo resta por desearle a usted que, lleno de confianza y de paciencia, deje obrar en su nimo la grandiosa soledad, que ya nunca podr ser bor-rada de su vida, y que en todo cuanto le queda por vivir y hacer, actuar cual annimo influjo, de un modo continuo y decisivo. Algo as como en nosotros fluye sin cesar la sangre de nuestros antepasados, mezclndose con nuestra propia sangre para formar el ser nico, singular e irreproduc-ible que somos, cada cual de nosotros, en cada recodo de nuestra vida.

S: me alegro de que usted cuente ahora en su haber esa existencia firme y determinada. Ese ttulo. Ese uniforme. Ese servicio. Todo ese conjunto de cosas tangibles y concretas, que en tales parajes, como los que ah le ro-dean, con una guarnicin poco numerosa e igualmente aislada, no deja de adquirir un sello de gravedad y urgencia, y que, por encima de cuanto en la carrera militar hay de juego frvolo y pasatiempo, significa servicio siempre alerta, y no slo admite la observacin individual y autnoma, sino que

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hasta la fomenta y educa precisamente. El hallarnos en circunstancias que nos formen y labren, colocndonos de vez en cuando ante cosas grandes y naturales, es todo cuanto nos hace falta.

Tambin el arte es slo un modo de vivir. Aun viviendo de cualquier mane-ra, puede uno prepararse para el arte, sin saberlo. En cualquier realidad se est ms cerca de l que en las carreras irreales, artsticas a medias, que, aparentando cierto allegamiento al arte, en la prctica niegan y socavan la existencia de todo arte. Como lo hacen, por ejemplo, el periodismo en su totalidad, casi toda la crtica profesional, y las tres cuartas partes de lo que se llama y quiere llamarse literatura.

En pocas palabras: me alegro de que usted se haya salvado del peligro que representa el caer en todo ello y ahora viva, en un lugar cualquiera, soli-tario y valiente en medio de una ruda realidad. Ojal pueda el ao que est por llegar, mantener y afirmarlo en ella!

Siempre,

Su

Rainer Mara Rilke

Acerca del autor

Rainer Maria Rilke

Es uno de los principales poetas en lengua alemana de la primera mitad del siglo XX. Sus obras ms importantes son Las elegas de Duino y Cartas a un joven poeta.

Naci en Praga en 1875. Estudi literatura, historia del arte y filosofa en las universidades de Praga, Mnich y Berln. En 1897, tuvo un apasionado romance con Lou An-dreas-Salom, una antigua conocida de Nietzsche, con quien viaj a Rusia. Tanto por el paisaje como por la gen-te, en ese viaje se convenci de que Dios estaba presente en todas las cosas. A partir de entonces, fue dejando el lirismo heredado, en parte, de los simbolistas franceses.

Entre 1905 y 1906 fue secretario de Rodin, con quien aprendi a contemplar las obras de arte como esculturas y a hacer las poesas tan completas como si fueran esculturas. Vivi en Francia y Alemania hasta que se estableci definitivamente en Suiza. Viaj mucho por Europa y frica. En su obra ms tarda, la muerte aparece como una transformacin de la vida en una rea-lidad interior en la cual la vida y la muerte forman una unidad. Muri de leucemia en Suiza, en 1926.

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