ciudad paria

edición especial de elsótano 00931

ciudad pariaelsótanorevista literaria•puerto rico

“para que surja la ciudad junto a mi brazo”

Edwin Reyes, Ciudad Paria

elsótano 00931

DirectorJulio César Pol

Junta Editorial:Kattia Chico

Juanmanuel González RíosCarlos Vásquez

El Sótano 00931 electrónico

Reynaldo Román(diseño y montaje)

El Sótano 00931 cibernético

Reynaldo Román / Robert Jara (diseño y programación)

Juanmanuel González (corrección)

Paola Avalos / Reynaldo Román / Ashley Smith (apoyo fotográfico)

Robert Jara (webmaster)

[email protected]

©2004 elsótano00931 • puerto rico

Código de Área: Ciudad Paria

San Juan: año cuatro del veintiuno. Puerto rico en contrabando y cabotaje. Cicatriz entre dos hemisferios desiguales. Urbe, tres barcos más acá del horizonte. Descascarada y vieja: ciudadela oxidada entre barrotes. Filtro de huracanes. Proa que al garete oscila. Sata cosmopolita: lúcida en sus múltiples contradicciones. Fragmentada desembocadura del río piedras. Pedazo de isla, … “decapitada cabeza de patria”. Metrópoli antigua -1521- conglomeración de textos: Ciudad Paria. No cabe duda, San Juan ya ha sido explorado –temáticamente- por otros escritores, incluso, fue motivo para representar musicalmente la nostalgia, como hiciera nuestro Noel Estrada con la danza: En mi viejo San Juan. Así, pues, entre la nómina de escritores que publicaron dentro de los márgenes municipales que Nilita Vientós Gastón denominó La ciudad letrada figuran: Evaristo Ribera Chevremont, cuya obra poética hace referencia a distintas estampas sanjuaneras entre las que figura el tan conocido Paseo de Covadonga; René Marqués, con su importante libro de cuentos En una ciudad llamada San Juan (1960); Néstor Barreto quien- ha escrito sobre y desde San Juan; y Pepe Liboy, cuyas andanzas riopedrenses nunca fueron un simple o mero cuento. Los poemarios Latas (1978) y Botones (1973, 2da ed. 2001) del poeta Luis César Rivera; Este nuestro paraíso (1981) de Luz Ivonne Ochart; En el fondo del caño (genealogía) (1997) de Rosa Vannesa Otero y El libro de los viernes (2000) de Gilberto Hernández son auténticas manifestaciones de la inquietud literaria que nuestra capital ha despertado en diferentes escritores de distintas épocas o ¿generaciones?. También figuran, pero ya dentro de una nómina más polifacéticamente estética, la muestra de pintura y poesía La ciudad infinita (2000), organizada por la crítica de arte Margarita Fernández Zavala y las poetas Lilliana Ramos Collado y Vanessa Droz. El trabajo gráfico, Los pies de San Juan (2002), de Eduardo Lalo, es también una muestra representativa a considerar. Mención especial merece, sin lugar a dudas, nuestro inolvidable y guajano poeta, Edwin Reyes -quien- en Crónica del vertigo (1977) y El arpa imaginaria (1998), le cantó a San Juan desde el callejón, la Plaza, la Perla, el zaguán, la calle del Cristo, la calle Sol, la Cruz, el Café Seda, la esquina Los Santos, el Bulevar, la bombonera, los altos de El Farolito, la esquina de San Justo, la calle de San Sebastián... Poeta, cronista y fijador de vértigos, Reyes nos sugirió, desde su nueva piel de página, el título para -ésta- nuestra edición especial que, de forma homóloga a su poema de 1972, titulamos: Ciudad paria. Nos nace, pues, una inmensa satisfacción al reconocer a Edwin Reyes como nuestro “Poeta en San Juan”, tal y como nos sugiriere el título de la penúltima producción discográfica del cantautor puertorriqueño Roy Brown. Allí, nuestro poeta transita por la calle de San Sebastián tras los destellos luminosos del cadáver de la Ofelia de Shakespeare y pronuncia, desde el poema-canción El Blanco, el poderío discreto de los pasos que Hiram Rosado y Elias Beuchamp dirigen “por la calle del Cristo” “hacia la catedral” o “hacia la muerte como dos leves pájaros”. Por tal razón, esta edición especial que El sótano 00931 publica en versión electrónica, trabaja el tema de lo urbano dentro de nuestro más inmediato y querido contexto, la ciudad de las lozas: San Juan. Porque no es hasta nosotros que la ciudad revienta bullente como un refresco de máquina.

Ciudad paria: muestra de 15 escritores que figuran en la más reciente nómina de la literatura puertorriqueña actual, viene a ser una bitácora de experiencias individuales que retrata, desde diferentes perspectivas poéticas, la experiencia individual del sujeto común (el paria), en una ciudad donde se (con)funden el amor y la encerrona, el desespero, el tedio, la nostalgia, la soledad, el apoderamiento, la persecución, el hambre, la belleza, el crimen, la prostitución, la velocidad, la esperanza, la incertidumbre y el azar. Celebremos, pues, lo urbano y la poesía para que, como cantara Edwin Reyes: surja la ciudad junto a nuestro (a)brazo.

06 • Javier Ávila07 • Emmanuel Bravo08 • Omar García Ojeda09 • José Raúl González “Gallego”10 • Juanmanuel González Ríos11 • Robert Jara12 • Elidio La Torre Lagares14 • Rosa Vanessa Otero15 • Julio César Pol16 • Edgar E. Ramírez Mella17 • Jorge L. Rodríguez Ruiz18 • Amarilis Tavárez Vale19 • John Torres20 • Nina Dimarie Valedón21 • Carlos Vázquez Cruz

ciudad pariaedición especial de elsótano 00931 • puerto rico

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santurce

Por el retrovisor lo vuelvo a verdescalzo en el asfalto ardiente,desecado y extenuado, antebrazo en carne viva.Un bigote frondoso como el de Nietzschearropa su rubia y escasa dentadura.Es oscuro como el día lluvioso que lo consume.Sus tatuajes imperceptibles se pierden en su negrura.Mira al suelo.La ciudad lo confinamás que la prisión que le robó su juventud.Su esposa es un recuerdo amoratado.Su hijito, ya adulto, anónimo,también deambula por Bellas Artestosiendo rojo.

Javier Ávila

(1976 en San Juan, Puerto Rico) publicó su primer libro Vidrios ocultos en la alfombra bajo el sello Terranova Editores, 2004. Ha escrito varias novelas. Obtuvo el primer premio en el “Certamen de poesía joven Olga Nolla” del periódico El

nuevo día.

E-mail: [email protected]

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viajero frecuenteNi los perros van a olermebajo controlserenocooperadorhay tantas formas de engañartede pronto no tengo el perfilyo soy belloen la pista de baileme apretabanrogando éxtasismírame a los ojosestoy tan confiadoamsterdam parís madridfiladelfia new york Miamisan juanrebusca mi equipajellevo meses con gentes extrañaschicas de intercambioartistas mafiososobrerosmujeres fuertes operando keyboardsen ataque preventivo texturadodisfruté de barrios de baja rentaconcierto, buena compañíafumarintercambiarinformación valiosapara burlartedesde las encerronastan aburridos secretos corporativosno la encuentras, la llevo encimaenvuelta, protegidami ciudadno está en mi maleta.

Emmanuel Bravo

(1976 en Filadelfia, Pensilvania) estudió el bachillerato en Estudios Hispánicos de la UPR (Río Piedras). Ha publicado en Taller literario, Mal(h)ab(l)ar, La ciudad infinita y Expresiones. Publicó el libro Metroika (Isla Negra Editores). Fue miembro

de la Junta Editora de la revista Mise Entropic.


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jornadaLargas jornadas y ataponadas tardesardiendo en una sola llamaque a la semana pulveriza en mis manos lo que pinte de cenizo.

Soñarme las horas finalesentre sábanas tibiasque a gritos reclama el cuerpo.Se parece a la derrota.

Una de esas nochesque andan asechando el albacopas añejas, ropa ligera viejas quejas quedan tan lejos de aquí.el par de tenisy los mahoneshartos por el sereno de cinco añosacariciando suelos de cinco siglosel “musicón” de tres milagrietando la carcacha de mil regalando alegres y ambulantes temblores que no se compadecen de ventana o vecino de guardia o tímpano. Se parece a San Juan.

Lo tenemos más que merecidoeste tiempoacertadamente invertidoel primer whisky derrite el témpanoque me hace el mundola primera plática accidentalcon un extrañome devuelve a un mundoque sonríe desatendidoque brinda porque sípor el fin de la semanaporque mañana no se madrugay esta madrugada será más larga que las jornadas los tapones, la esperay luego de cinco paloscoreando y contorneándose en clavesaboreando el sazón transgeneracional de la P. V. C.luego de jugar a la bolita de “pinball”con las barras de la San Sebastiánsin respeto por la faldao el pantalón de hilo blancome siento en un par de escalonessonrío porque síun tejado se adueña de la miradaun ventanal de maderauna combinación estructural de coloresque parecen imitar el arte(imitarlavidaimitarelarteimitar…)tal vez un fantasma colonial.

Se apaga la rumbaolores a cigarrillos y a pinchos desaparecen.¿Quién sabe lo que tramanlos panas en este sanjuanero segundo? Parece que he abordado el primer vuelo directo desde Puerto Rico con destino a San Juan, Puerto Rico.

Omar García Ojeda(1979 en Ponce, Puerto Rico) poeta, compositor e intérprete de música. Oscila entre los géneros del hip-hop, la “world music” y el “new jazz”. Actualmente, trabaja en su primer álbum como solista, el cual está en la etapa final. También

labora en su primer poemario.

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(ciudadano bake 1)Hoy habito la ciudad como un marciano, como un chipote chillón, la habito y la lleno como a mí me llenan las habichuelas, la esperanza. Hoy solamente por hoymi jeva también habita la ciudad, la habita como un semáforo, como si invadiera terreno del gobierno, como un monte habita una urbanización cerrada,mi jeva, la más sólida de todas; en su silencio de cueva, de tambor olvidado por una orquesta a la que no le pagaron, dice que ella habita la ciudad porque no tiene nada que esconder en sus ojos.

Hoy habito la ciudad como un pájaro sin nido, desencantado; la habito como un reptil de mil años que en mil años ha caminado la distancia del cariño, como un tanque de gas soterrado, como una pistola vieja que ya no tiene quien le saque un gemido.Hoy la ciudad me habita, se me trepa por la espalda como una orquídea de fuego, a mí y a mi jeva; porque más de dos corazones es demasiado, porque vivimos en un edificio que le vendió su alma a un limpia cristales, y ese tipo se desapareció un domingo y se llevó los ascensores al hombro.

Hoy habito la ciudad como un salsero que no tiene radio, como un mecánico del habla que se engrasa con el aceite de una maquinillade la que no se puede separar, y más bien ella es la que me habita, y yo no tengo quejas porque no existe una oficina paʼ quejarse, pero eso es normal.

Hoy nos habitamos, mi jeva, la ciudad y yo; nos enseñamos las heridas como si fueran tatuajes, nos convertimos en todo lo que siempre odiamos, porque para amar sólo hace falta el consentimiento de la isla, de este espacio. Créeme.

Hoy habito la ciudad como un sedán europeo, la transito como un gringo que llegó a la isla y perdió la memoria, como una caravana fúnebre por la Ponce de León, como un dominicano sin papeles que apenas habla como un buzón olvidado en donde duerme un deambulante.

José Raúl González “Gallego”

(1974 en San Juan, Puerto Rico) estudió el bachillerato en la UPR (Río Piedras). Publicó con las revistas Nómada, En la mirilla y Taller literario, además ha participado en una serie de producciones discográficas de reggaetón y “underground”. Su primer libro, Barrunto, fue

publicado con Isla Negra Editores.

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otro nocturno “oscuro como un túnel sin tren expresso…”-Joaquín Sabina- (¿Quién me ha robado el mes de abril ?”)

Salir, beber, el rollo de siempre,meterme mil rayas, hablar con la gente,llegar a la cama y, joder, qué guarrada sin ti…-Robe Iniesta (canciones prohibidas)-

ante el neón de los escaparateslos espantapájaros enmudecen la oscuridad se abstieney en los aleros encumbrasu exceso de rímel“No duerme nadie por el cielo”la calle ostenta su antillana incertidumbreladran su miseria los perrosy a tres zafacones yace el esqueleto de una latanadie por el cielo duerme…demasiado ruido hacendos motocicletas a media nochese activa una alarma vuelven a ladrar los perroscristales se rompenel tren… a tres cuadrasparpadea una antigua barra en su vellonera: un bolero“smith and wesson” de la lupe

y se conglomeran verticales rayas sobre un viejo y enloquecido espejo en casa como siempre me esperan el vacío de la nevera sus tres limonesuna cama a cincuenta y tres centímetros del suelonadie por el cielo nadieun niño que llora y llora dos apartamentos a la izquierdaotra vez los perros la calle ¿el sueño? nadie……………………………el tren…¿vadeará río piedras?…………………………

Juanmanuel González Ríos

(1977 Arecibo, Puerto Rico) estudiante graduado de Estudios Hispánicos en la UPR (Río Piedras). Ha publicado en: Guasábara (1997), El Sótano 00931 (2001), Desde el límite (2003), Taller Literario (2004), Borinquen Literario (2004), Palavreiros (2004) y en la antología Literatura Puetorriqueña del Siglo XX (2004, Editorial UPR). Obtuvo una Mención Honorífica en el “Certamen de Poesía Olga Nolla” de El Nuevo Día (2003) y quedó semifinalista en el “Certamen Internacional de Poesía del Centro de Estudios Poéticos de Madrid” (2004). Es co-fundador y miembro activo de la junta editorial de la revista literaria El Sótano 00931. Posee dos libros inéditos próximos a publicarse: Sobre todo tus silencios (Isla Negra editores) y Confesiones de juan pedro gratitud (edición de autor). Actualmente trabaja en el que será su tercer poemario: veinte poemas para ser

leídos en el tren urbano.


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El 8 de Blancosinceramente es negro cuando quiere

La ciudadgarantiza un solapado anonimato

¿Por qué tanto miedo entre la gente?

El golpe bajo del rincónsolitarioestridenteno resulta tan bajo

La pampa es labios bullentes

Pero tanto miedoentre la genteque me fumo sus pedos sus sudores reciclo sus cigarros y [baleo mis pulmones

La pampa despercude en mis ojosmis ojos se mofan del humo salobrey mi fósil prematuro waynea la herencia de mi perro chusco

La pampa toseel rincón estornudael reloj rumorael “pob” asfixiaBob regueteayo regateo saludos... woman no cry / hombres tampoco

La penumbra se jacta cuartel sin trincheraojo cerradohuevera de traumas domesticados

No es miope no es ciega pare pampas y rincones menos sordos que [cualquiera de los creadores

Mis huesos joden: queremos ser rabos de perros bienviniéndote

¿Por qué tanto miedo entre la gentesi hay pampas y rinconesy voces extraviadasy perros chuscos oteándome el trasero?

Robert Jara

(1969 en Guadalupe, costa norte del Perú,) El ʼ96 publica el poemario casero “Cantata al Trío Heroico” (“Cantata al Silencio”); y el ʻ97, los poemarios colectivos “ La Voz del Arco Iris” y “Ocho Cuerdas Vibrando de Emoción.” El ʼ98, por motivos de estudio, viaja a Puerto Rico, donde reside desde entonces. Allí ha publicado en las revistas “Singuayuco”, “Sótano 00931”, y “Tonguas”. Ha participado en diversas lecturas de poesía en “El boricua”, en el “Nuyorican poets”, en “Aquí se puede”, y en el encuentro nacional de literatura “De Generaciones”. En Internet ha publicado en las revistas: “Salsapaca”, “Revista voces”, “Club de libros” y “Ciberayllu”. Actualmente unge como webmaster de la página cibernética del colectivo literario El

Sótano 00931, del cual forma parte.


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prozac blues El silencio se derrite en los infernales adoquines: San Juan hierve a 90 grados Fahrenheit,a 90 grados prueba. Salí a buscar no-sé-qué como un cuerpo a su sombra. Me detuve a hablarle a las mudas murallas sumisas hace 300 años. Hoy desangran de tristeza. En un instante, deseé detener las olas y su infinito pendular cual somnífera nana: yo cuelgo de sus pestañas.

El sol en mi cenit y llegó Malena, melena suelta al viento y sobriedad en su cintura. Desfilamos por la navaja de fuego sin hablar, secos. En el camino encontramos unos amigos; fingir es un arte dorado. Sonreímos. Todo anda bien. ¿Acaso no lo leíste en El Nuevo Día? ¿O me perdí que lees el Star? Nos despedimos. Continuamos la marcha hasta la cápsula japonesa y una vez adentro, nos aislamos en la artificial atmósfera.

Recorrimos la avenida hasta llegar a Hato Rey. moderno. Entre la oleada encorbatada, vi tantas sonrisas torcidas, vi tanto símbolo de grandeza material: vi el Alpha de nuestra generación.

Conté los semáforos como cuentas en un rosario, como paradas en via-crucis hasta que en el horizonte como la promesa de un amanecer se levanta Plaza Las Américas.Y me pregunté si había vida más allá de esto.

Malena adora el dinero plástico que la hace des-comunal, sobre-humana, y le llena sus vacíos. Ella no me lo ha dicho. Pero me lo ha comunicado con sus ojos. Ella vive atormentada, pues no puede detener las olas. Su cara se va ajando. Cubre los surcos del tiempo, pomadas y polvos que la convierten en artificio de la vanidad.Yo sólo soy su compañía sin perturbar su soledad.Debe ser que somos dos soledades distintas.

Elidio La Torre Lagares

(1965 en Adjuntas, Puerto Rico) ha sido editor del Grupo Santillana/Alfaguara, la Editorial de la UPR y Terranova Editores. Se ha desempeñado como profesor de Literatura en la UPR (Río Piedras). Ha publicado los libros Embudo: poemas de fin de siglo (edición de autor); Cuerpos sin sombras (Isla Negra Editores), Septiembre (Editorial Cultural), Historia de un dios pequeño (Editorial Plaza Mayor) y Cáliz (Editorial Terranova). Ha obtenido premios en los certámenes de ICPR Junior College, el PEN CLUB y Ateneo de Ponce. Además, ha publicado en la

revista Taller literario.


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La mía vive en un albúm de fotoslas cuales miro, observo y toco como si sostuviera el pasado en mis manos.Allí, Gustavo, Juan y Carlos aún batallan en una selva en Vietnam. De los que sobre-vivimos muchos no hemos regresado.Pero no importa..Mi nepente llega por correo cual aguas del Leteo-mi bálsamo en Gilead.

Y no me siento culpable. San Juan consume píldoras como si fuesen M & Mʼs.

Mientras surco la nave de esta gran estructura consurnista, entre tantas caras distintas, pero iguales desconocidas, y tan familiares, me queda una sensación insípida, pero conocida de una indómita aridez que tiene cualidades de infierno que conflagra en mi cabezaincinerando mi mente donde bailan mil demonios por todo mi cuerpo y por toda mi existencia.

Malena aprovecha y me recuerda que es hora de mi Prozac.

prozac blues Elidio La Torre Lagares

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diario de la sequía: secar el marSan Juan, no quise pronunciar tu nombre.Detesté los compromisos casi tanto como a los urbanizadores¡para construir un puente, un caminoentre mi árbol genealógico y el tuyo,entre tu insaciabilidad de aguaceroy mi súbita orfandad de títere!Para descubrirme esclava de tu apalabramiento. Obreraque cae de todos los andamios.

Aquí estoy de nuevo,lanzando los versospara intentar la andadurasobre tus pantanosas aguasy no hundirme másen la fangosa ambigüedad de la sal. Ínsula soy en esta pequeña ciudadcon hábitos de reina cosmopolita.¡Se dice fácil! …Secar el mar.

Rosa Vanessa Otero

(1969 en San Juan, Puerto Rico) estudió comunicaciones en la UPR (Río Piedras). Publicó su libro En el fondo del caño (genealogía) con la Editorial de la UPR. Ganó premios en el Ateneo Puertorriqueño, el Instituto de Literatura Puertorriqueña y el Círculo de

Damas Cívicas de Mayagüez.


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la piedrahelena: yo nunca fui a troya, ahí sólo estuvo mi sombra euripides, helena

san juan luvina laberinto de brea

red de vidrio y concretounida en sus hendimientos

ciudadela de lo absurdoque se rehace en la fatiga de su noche

curva que se traga en espirales

libro o drenaje en donde escribe la ceniza el dicterio acero ardiente cortado por las pezuñas de los toros de pamplona

callejón sin salida

sol que nace en el desastre y la luz propia

muralla entrecruzada por los códigos de la propaganday el smog.

plagada de direcciones contrariasen sí misma violenta y hermosa

pausa en desespero

piedra

artificiosin recuerdo

hay que pisar la ciudad o hundirse

Julio César Pol

(1976 en Ponce, Puerto Rico). Obtuvo el grado de maestría en Economía en la UPR (Río Piedras). Ha publicado en: El sótano 00931 (2001), Encuentro (1997), Desde el límite (2002) y Letras salvajes (2004). Obtuvo premios en los certámenes de ICPR Junior College, en los certámenes de la Universidad de Puerto Rico en Ponce, la Universidad Politécnica de Puerto Rico, el certamen del Círculo Jaime Marcano y el Certamen del Círculo de Recreo de San Germán. Fue Coordinador General de los encuentros de (De)Generaciones y miembro fundador de la revista El sótano 00931, de la cual es director. Posee un libro inédito próximo a publicarse: Idus de marzo (Isla Negra editores) y Golpe de luz o de sombra

(edición de autor).

E-mail:[email protected]

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esta ciudá atravesadaEsta ciudá atravesada por motores borrachos.Esta ciudá transida por las voces del hambre soterradas y aullantes.Esta ciudá martirizada por el miedo,en jaque por los perros y encubiertos espías de la muerte,al acecho del amor que acaso florecieseahora que llegó la primavera: Al acecho de las tenaces fantasías que aún nos acontecen o atormentan.Al acecho del poeta armado con palabras.Al acecho del desnudo cuerpo que ya no nos pertenece.Esta ciudá atravesada por las voces escondidas del espanto,traspasada por los gritos de dolor de los hospitalillos,por el torpe balbuceo y el hedor de la miseria y sus disfraces,por esos oxidados alfileres con que la ignorancia nos corona. Esta ciudá esperando su domingo de resurrección,plantada en su contínuo viernes de tortura,apesta como un Lázaro podrido a la intemperie.

(Del poemario inédito MARGINALIA)

Edgar E. Ramírez

(1954, en San Sebastián, Puerto Rico) estudió una maestría en literatura comparada, UPR, Río Piedras. Es pintor y poeta. Durante sus tiempos universitarios fue fundador y editor de las revistas literarias, Lagarto Verde y Detrás De La Pared de la UPR Mayaguez. Ha publicado en NOVUM, Gaceta Literaria del Listín Diario, Claridad y Mairena. El poemario Máquina Emotiva obtuvo el tercer premio de la revista Tríptico. Aparece en dos antologías Pulso de poesía y El límite volcado (Isla Negra editores,

2000).

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noche y san juanLa ciudadentre tantos se mueve con el ritmode una huecahistoria multicolor.San Juan salpica gentelo mismo que fantasmas.Y en curiosohilo roto, se sostiene.

Jorge L. Rodríguez Ruiz

(1976 en Connecticut, Puerto Rico) estudia un doctorado en Literatura en la UPR (Río Piedras). Ha publicado en las revistas -Ismo y El sótano 00931. Fue miembro fundador y parte de la Junta

Editorial de la revista El sótano 00931.


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nana sanjuaneraque la noche cayóy la nochese durmió en tus brazos de avena.el susurro del viento cantaba.estos ojos abiertos en velaprotegían del ruido tu sueñosorteaban con visiones la espera.el semáforo roto en la esquinala sirena que el apuro muestrano perturban tu paso, mi niña.la noche… oscura… se acuesta.

que la noche callóy la nochese durmió en tus brazos de avena.dame, niña, el olor de tus porosdame acá tu inocencia perdidadéjame en las sábanas griseslas escalas que tanto me cantaspermite que algún enamoradoal oído me las trine tiernas.

que la noche se vay la nochese ha llevado esta nana primera.me sorprende en pie la mañanadesayuno me sirve a la mesa.sola miro las puertas cerradascallada olvido las rencillas viejasla voz tuya se acuesta a mi ladoy clausura la entrada a las penas.

que la noche se fuey la nocheabrigó entre sus brazos la nana.dame, niña, un pedazo del mundoque ha tatuado tu voz en mi espalda.

Amarilis Tavárez Vales

(1974 en Arecibo, Puerto Rico) ha publicado bajo los pseudónimos de Camila Guerra y Larissa Mantilla en las revistas Guasábara y El sótano 00931. Estudió psicología y sociología, en la UPR (recintos de Arecibo y Río Piedras). Fue cofundadora y parte de la Junta Editorial de la

revista El sótano 00931.


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memorias de un sanjuaneroMe arrastraré hasta un bancojadeante y etéreoy al fin sentado me disiparé en el cosmosen busca de la deidad que propulsa el tren alípedeme arroparé en sus muslos confortado en su lengua de deseos salinos y dulcesya no turbarán tus sueñosdegustarás la bondadde mis infinitos pechos y mi vientre ser-eno

recorro a tientas la incansable ciudad que es su cuerpoalcanzo velocidades insospechadasy la cosmópolis se derrama sobre nosotros en busca de coherenciaruborizada de súbito aprehendo que no la odio tanto como la quieroes ella quien valida el deseo de una comuniónque perpetuamente extraviamos;me volveré hacia atrás ¡transmutaré en sal si es necesario!

el tren se detiene en el próximo semáforoel estadio cloroformo se disipa con un chasquido,las calles pierden su rostro y cobran uno nuevo ¡el de los mil demonios! su imagen se confunde en las esquinas se sublima en los anuncios se [unge en las lagunas.las gentes evitan las plazas púb(L)icas los bellos faciales lo colorantes [arti-ficialesy cruzar la vista.las plazas son viviendas de bajo costo escenarios naturalistas huyes cobardemente a refugiarte entre sus piernas agobiado por bifurcaciones cruces signos callejones y torres [fantásticas

-en la tarde, vestiré su alma blues para las fiestas-

los arcanos del conocimiento residen en el absurdo de sus labiosjunto a su vulva fugazsobre su himen de cal y huesocada noche, frente a su altar derramamos hasta la ultima gota, hasta perder el sentidotoma mi sangre, alójate en mí.

la serpiente blasfema-mareada ante tanto calor-se lamenta al intuir la desdicha de su destino buscaba una taberna que nunca existióy el registro del olvido.

John Torres

(marzo de 1977 en San Juan, Puerto Rico) estudió psicología en la UPR (Ponce) y en la Universidad del Turabo. Su libro Economía del lenguaje se encuentra en vías de publicación. Es miembro de la Junta Administrativa de la revista

El sótano 00931.


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camino a la cárcelTomé un beso de tus labioscomo quien toma del sueloun adoquín de la historia rotaque escriben los pasosen la San Sebastián.

Tomé ese beso que la municipalidadhabía fallado en proteger.

Tomé ese adoquín abandonadoque rogaba cercanía.

Tomé un beso de tus labios.

Ahora me juzganpor haber robadoel patrimonio nacionalsin entender que soy el Comandante Marcosy sólo reivindicoal populacho desesperadotomando un adoquín entre mis manos.

Nina Dimarie Valedón

(agosto de 1982 en San Juan, Puerto Rico) estudia el bachillerato en Ciencias Políticas de la UPR (Río Piedras). Ha publicado en Tonguas. Es una de las organizadoras de los encuentros de

(De)Generaciones y fue directora de Tonguas.


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los mercaderes del temploEn las noches tiernasfierasanimalesreverberan en mi cuartoansias riopedrenses.Son mis noches en yolaencallado ante un banconaufragandoemitiendo señalesdetectando mentescon un solo pensamiento:Tú me quieres blanco, valioso amor.Blanco. Níveo. Casto.

Un dominicano cuento.Procesión de tres… de cuatro…eslabones inmigrantespasiones nómadaspaseando el férreo deseo desnudoen la señal de la cruz.En el nombre de la De Diegode la Ponce de Leóny las esquinas de la Brombaugh.Poseyendo la avenida.Provocando la avenida.Jugando con la avenida.La apreciada avenida.

Juntos de día.Revueltos de noche.Sinónimos y antónimos.Homónimos.Estudiantes y maestrossacerdotes y pastoresadictos a la aguja…Corriéndose en la calle.San Sebastián en San Juan.Intercambiando. Extrapolando. Trocando.El especial Toʼ por veinte pesos.Veinte por veinte.Los ojos… la carne… la exhibición…

Hombres que no buscan hombresHombres que buscan dineroHombres que tienen dineroHombres que buscan hombresque buscan hombres con dineroLa preciada pasión de los hombresEl despreciado amor de los hombresY cualquier día de cobrocualquier hombre entre los hombreses uno de esos hombresentre la Iupi y la plaza.

Pero al templo al que se refería era su propio cuerpo.-Juan 2:21-

Animal fiero y tierno-Ángela María Dávila (Animal fiero y tierno)-

Carlos Vázquez Cruz

(1971 en Caguas, Puerto Rico) estudia en la UPR (Río Piedras) en la Facultad de Educación. Ha publicado bajo el nombre de Enio Cuadrado. Publicó el libro Inimaginado (edición de autor) y fue editor de la serie La Magia de Leer del Departamento de Educación. Ha recibido premiaciones en los certámenes de la UPR (Cayey), la Universidad Politécnica de Puerto Rico y Mención Honorífica en el “Certamen de poesía joven Olga Nolla” del periódico El nuevo día. Fue cofundador y parte de la Junta Editorial de la revista El sótano 00931.


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En la noche dichosaen secreto, que nadie me veíani yo miraba cosa,sin otra luz y guía, sino la que en el corazón ardía.-San Juan de la Cruz (“Noche oscura del alma”)-

Entonces, buen hombre,preténdeme blancapreténdeme níveapreténdeme casta.-Alfonsina Storni (“Tú me quiere blanca”)-

¡Qué bonita vecindades La Vecindad de El Chavo!-Roberto Gómez Bolaños (El Chavo del Ocho)-

los mercaderes del temploCarlos Vázquez Cruz

100% hecho en casa

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