CONSEJOS

PARA

VIAJEROS

Yuri Magnolia Arias

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CONSEJOS

PARA

VIAJEROS

Yuri

Magnolia

Arias

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Yuri Magnolia Arias, nació en Colombia. Filósofa de la

Universidad Nacional. Ha publicado los siguientes libros de

poemas: Hoja en negro (1990), Como un Ícaro dormido

(1997), Danza de sombra (2003).

e-mail: mitopoetica@yahoo.com

© Yuri Magnolia Arias, 2005

ISBN: 978-958-460654-9

Edición e Ilustración: Gino Luque Cavallazzi

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CONSEJOS PARA VIAJEROS

(2003-2005)

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QUE LA VERDAD BRILLE Y SEA

LUZ AUNQUE L A VERDAD SEA

OCULTA Y DE ELL A NO SE SEPA

NADA

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CONSEJOS PARA VIAJEROS

I

Si es necesario, con cristales de uñas rotas confecciona petardos de rabia y saber y colócalos, ahí, en ese mismo lugar dormido de la conciencia, donde la mañana se

despierta con todas las trincheras hechas y todas las seguridades puestas en lo tuyo y sólo tuyo, prende la mecha para que

vuele por el aire tu ya lo sé y ya lo tengo.

II

Mírate en el espejo y en él con ansia de camino busca la calavera, el hueso roído, el día nacido, el día muerto, la vida quieta. A esa tu verdad de hueso molido, dile cosas

bellas; entrégale tu amor sin asco y sin límite y luego rompe

el espejo.

III Al infierno mismo desciende, allá, donde guardaste

tu primera cadena, debajo de las llamas podrás encontrar el

polvo del dolor, el oscuro secretico hecho pus y lava. Con los demonios dormidos de sueños, haz una fiesta.

IV

Aligera el equipaje. Busca en el rincón último de la nostalgia y el anhelo todo lo que contigo quisieras llevar,

arrúmalo en el vientre de la memoria y ofréndale al fuego

los reductos de la conciencia para que como velos de llamas

retornen al paraíso informe de la nada.

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V

No escatimes en dolor ni en tristeza para llegar a la verdad de tus rincones. Rasguña todos los velos, siéntate en

el vacío y ofréndale esos sueños de sudor plateado provocados

por el azaroso destino.

VI

Desmembra tu todo y tu nada, hueso por hueso, carne por carne. Devórate las viseras del sentir y lo último de lo sentido. Córtate las sienes del alma.

VII

Llórate, informe ser hecho pedazos. Llórate como el más amado de los muertos.

VIII

Coge tu nada desecha y vuela

IX

Ahora...

Ríe.

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Mírame a los ojos y descubre en ellos la verdad de este día sin sol y con

lluvia

Mírame a los ojos y yo miraré los tuyos Mira los ojos de las plantas y los animales por tus ojos sólo puede salir la verdad de estar vivo

tan desnudos son los ojos como las montañas y los ríos Mira a los ojos de todo

hasta de la hierba y el polvo del camino así llegaras a ver los ojos de la tierra y el espíritu

Mira unos ojos amados y veras la infinitud de lo concreto

Mira los ojos del fuego, el agua, el aire sólo verdades salen por tus ojos

Si la iluminación quieres mira a los ojos las labores del día a día

Mira a los ojos al perro de la esquina al pocillo que lavas

al desconocido en la calle Mira a los ojos tu dolor y tu tristeza

y también mira a los ojos tu alegría y tu amor Mira a los ojos el extravío de la guerra y el odio

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Mira a los ojos el hambre y la ira Mira a los ojos la bondad y la maldad

Gira y mira a los ojos lo amado

cuando termines de mirar a los ojos

cuando tu mirada sienta la inocencia del mirar sabrás que todo es perfecto

la luz y la sombra

entonces podrás cerrar los ojos con la fe de la vida

y ser libre

como lo es la tierra madre y el sol padre de ser infinitos aquí y ahora.

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Tal vez no hay escapatoria y

todos los pájaros aun

los de los sueños

están mutilados

O acaso el portal está abierto desde siempre

y es tan sólo estirar la mano y empujarlo

Pájaros y portales

encerrados entre velos cuerpo de la nada

revestida de ciegos creyentes en que hay afuera en que hay adentro

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Soy materia de tu espíritu abierta a tu ensueño

mis ojos ventana de tu tiempo eterno como el fuego

Tu adentro Tu afuera

Aquí lo infinito

cobíjame poséeme

unicidad del ensueño viajero.

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Salió el sol eso debería bastar

y respiro

y veo y siento y sé que vivo

Mas ahí

al frente el horror

lo construido para robar el aire

la vista

el sentir

Con las manos apretadas

trato de pasar el día feliz con el sol y esperar la noche

para ser feliz con la luna

No poner el pie

en el lodazal del mundo

tan contrario como un río queriendo subir la montaña

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Sé que la vida es simple y por eso es vida

mas vivir también el apuro de los relojes es necesario

sólo que de minuto a minuto

marcado

levanto la vista al cielo y veo el sol

le saludo y me saluda

algo me hace pensar sentir

que el sol tiene manos y me toca labios y me besa

Y entonces finjo correr con los relojes

y que cierro los ojos para no ver pero por hoy

me brinco el horror sé que salió el sol

y eso es suficiente.

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Caen las hojas y el camino va

tan ancho como el misterio

Detrás de la penumbra Ariadna sentada desenreda la vida

Sin más sonido que el silencio

me miro desde el futuro

me miro al pasado

Aquí estoy

viendo las hojas hechas polvo en el aire juega el destino con el tiempo

que es como un niño disfrazado de anciano

Beso en la boca la muerte y me sabe a néctar de vida

me siento para que no me tumbe la vida le hago venias al dolor

y risas a la alegría.

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Cuando la muerte venga será un día de fiesta

las ventanas abriré

y también la puerta

a mi mesa le sentaré

y le hablaré de mi espera

Por los detalles de mi vida le preguntaré

por lo que no he sabido

por lo que no he vivido por lo que puse en la gaveta oscura del olvido

Cuando la muerte venga

seré de nuevo inocencia

como cuando nací y lloré

como cuando crecí y reí

Todo lo verdadero pondré en su mano izquierda todas mis preguntas en su mano derecha

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Con mi vida sus ojos miraré si ojos tiene

con mis labios sus labios besaré si labios tiene

Sacaré de debajo de la alfombra

lo que no he confesado

ni aun a mí ni a mi sombra ni a mi mirada

aquello con lo que nunca al mundo he salido

lo que es tan mío que ni mío es

y en su corazón lo pondré

si corazón tiene

Cuando la muerte venga invitaré a la vida

y entonces claudicaré

como sólo se claudica en el amor.

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Qué hay en el afuera a más de la bruma

y el rastro borrado por la mano invisible

El tiempo que en línea recta cae en el precipicio de la nostalgia rumores de gestos pegados en los espejos

la pared blanca pintada de anhelo

la angustia de no existir hecha palabras resbalándose por el agujero negro de los sentidos

Qué hay en el afuera más que el estar dormidos

con los ojos abiertos

si apenas miramos ya el paso se volvió huella y la huella polvo de camino

Y el cuerpo es una sombra pegada al pavimento al espejo y a otros ojos

y la vida es memoria confundida con deseo sueños de sonámbulos

construyendo torres de Babel

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EN L A BATALL A

I

Cuando a la batalla seas llamado, lleva en la mirada la furia y la ternura en las manos. Junto con tu espada carga

tu bien y tu mal. Monta la bestia de tus pasiones, ten las

vísceras expuestas a las aves de rapiña. Rompe el equilibrio

del camino, así la batalla será la verdad de tu piel expuesta, total y única.

II

Dale el nombre que es a lo que vayas sintiendo; llama al miedo, miedo, dolor al dolor, así el espejo te mirará inocente. Vierte la sangre completa, así sabrás que debajo

del escudo está el corazón y por eso vives y aún no mueres.

Deja que el llanto corra, cuando llanto tengas. Si el odio se

apodera de tu mano derecha, tendrás en la izquierda la ternura fresca.

III

En la noche prende el fuego y quema las palabras. Deja que la espada repose y sólo mira las nubes jugar a las formas con el silencio de lo vivido.

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IV

Sé derrota si te han derrotado y vuelve una y otra vez a buscar tu sangre vertida en tier ra, con tu llanto lava la ira

de tu espada; no te apacigües antes de que la paz llegue, ni te

retires antes que tu sombra.

V

Mantén en la memoria del olvido los rastros de la batalla; coge tu ira para siempre y siempre mantenla fresca.

VI

Nada niegues de los días en batalla, mas sólo en tus ojos deja que aparezca; si testigos tuviste, córtales la cabeza.

Sólo la tierra debe saber en qué has vivido, en qué has muerto.

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LO INVISIBLE

Debajo de las hojas

detrás de las nubes y sus figuras

en el brinco del agua en la cascada

en la sombra del sol

en el polvo del polvo ahí está

Es

la vida de la muerte la muerte de la vida

el instante perdido

entre inhalar y exhalar la eternidad de la lágrima cayendo

el silencio dormido en la huella del pensamiento

lo quieto del movimiento

eterno silencio de lo innombrable bello manto sutil de lo que está y no está

A la vista

salta lo invisible

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como el momento oscuro de la luciérnaga sol dormido para los ojos en la noche

Ahí esta

todos los contrarios le habitan

todas las verdades le son propias todos los caminos tienen su huella toda la vida

toda la muerte tiene su rastro.

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El ángel caído no cayó

se arrojó

cansado de la verdad famélica agotado con el cadavérico estado

de la beatitud perpetua abrió las puertas del cielo y al error se lanzó

Tan oscuro es lo blanco

cuando lo negro está lejos

que el ángel con sus alas buenas y su mirada limpia quiso ser camino en movimiento

quiso volar sobre el mundo y sus colores y ser deseo de labios

y espíritu quebrado sueños imperfectos pasión de alcantarilla

ternura rosa

palabras tontas

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Con la vida a cuestas con la muerte esperándole

el ángel caído

nunca más volvió al cielo ¿para qué ser un ángel en el cielo? nunca más visitó el infierno

¿para que ser un ángel en el infierno? sólo

vivió la vida esperó la muerte como cualquier criatura.

26

Sentir azul pájaro

árbol

con qué manos he de tocarte para que no te pierdas en mi tacto

con qué manos he de tocarte

para que no te pierdas en mi anhelo toda la brisa anida en mi pecho

y huele a agua de montaña

y soy sentir de pájaro con qué ojos he de mirarte

para no aprisionarte en mis sueños en qué camino he de vivirte

sin que te vuelvas polvo de camino.

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Después de tanto camino quieto a la cueva retornar

a quitarse la piel dejar la carne viva

para que el sol la tueste la haga alimento

verdad fresca

Con la piel tendida

esperar que nazca otra nueva

hecha de flor de camino

de rayo del cielo de silencio

Esperar como espera la semilla

sin más afán que la quietud.

28

Soy materia de tu Espíritu, una nada suspendida en el afuera, con los ojos navegando más allá de la mirada, acaso hay

más frontera de mí que ese yo tan escurridizo como el agua

en la pendiente de la nada.

Con las manos tan abiertas como el infinito atrapo destellos:

siento, no es más la vida que un presentir concretado en otro

espacio, que es mío y siente sin mí y sabe sin mí, que es mío y se alza fuera de mí. Registro de este tiempo, tartamudo

tiempo, de ayer y mañana, y yo en medio, queriendo parar

el vértigo, queriendo ser hoy, queriendo ser instante, queriendo

testimoniar, detenida, fragmentada, casi existente.

Con una mano toco el infinito, con la otra rozo el abismo,

estar suspendida en la cuerda floja ha quebrantado en mí

cualquier noción de equilibrio, soy todos los yos del saber,

más aún soy los idiotas, los que se miran en los espejos de todos con los mismos gestos atroces del colectivo tuerto, me

parezco tanto al asco y al fastidio y al mezquino día a día.

Más allá soy brillo como el sol y eterno ensueño de soñadores

tiernos, como algo que se vuelve silencio, boca cerrada por

el beso del Espíritu.

Cuando soy sin ser yo, soy mirada hacia dentro, expansiva y

explosiva, en lo eterno, todo fluido cobrando vida en el

atómico cuanto de la nada engendrando el todo, rastreando memoria en la sangre. Espíritu devenir materia, latido de

tierra y sol, todo-nada.

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Esa porción de vida que nos han dado algo como el soplo de aire frío

muy frío de la montaña verde

La fiebre venida del agua una apuesta por el misterio

que existe más allá de la convicción

que se toma el desánimo por su cuenta

y lo estrella contra un río

que sabe lo que es estar puro y frío, muy frio

En fin

no supe más de la vida que el paso del tiempo ese que se mide para llevarnos a la vejez

tiempo medido

todo dibujado en los gestos del rostro y el rastro del cuerpo y en algún camino tomado con dicha o desdicha

Y es que de los caminos tomados

no sabemos nada hasta cuando se vuelven recta final o descalabro

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Sólo cuando algo nos rompe miramos

no antes

cuando la dicha ampara

casi volamos

¿Y la muerte? Comprenderá la muerte que sólo aprendimos

a medir el tiempo para envejecer y no para volvernos sabios.

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Todos los tiempos confluyen en un grano de arena a instancias del vacío. El velo corrido hace música en el

trasfondo de la nada. Oscuridades de luz hecha polvo en la

mirada, soplo del Espíritu aquí y allá, en todos los tiempos,

infinitud caminante.

Eso otro que está aquí, que se respira, abrir los ojos como si

fuéramos valientes y ver. Amoroso intento, platinado intento,

nos deviene aquí para ser, ejecutar la danza del respiro. A

llorar aprendimos antes que nada y a vivir en gozo aprendimos antes que todo, para que el espíritu llorara y

gozara y en sí se encontrara en la punta de los dedos del

árbol, montaña, canción de cuna y rezo.

Danzarín del tiempo, materia de amor cobrando camino,

infinito eterno, solitario. Somos soledades, porque somos

todo y nos partimos para ser compañía, para devenir múltiple

como el uno enamorado del camino. Dolor del olvido, ojos cer rados aprendiendo unidad. Seamos un cerro, seamos no

ser.

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Tierra madre, todas las compuertas de todos los tiempos, de todos los espacios, maestra de ser otro. Eres pájaro y río y

montaña y eres gente. Y eres “yo”, pequeña como “yo”, bebé

como “yo”, anciana como “yo”.

Yo quiero ser tú y tener tu voz, ser más allá de mi piel, pero

tener piel, para poder ser más allá; quiero ser piel para

encontrarme con la piel y ser labios para besar y tener palabra; quiero ser ojos para ver y que el llanto salga y se vuelva río;

quiero ser hembra para soñar y macho para realizar. Quiero

ser materia para encontrarme con el Espíritu.

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No quiero ser sabia no quiero ser santa

no quiero ser puta

no quiero iluminarme ni entender ni saber

No quiero ser memoria

ni olvido

ni dolor ni alegría

No quiero ser como el sol

que no quiere ser y es sol que no quiere brillar

sólo brilla.

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CAMINOS

Mas allá de la curva del camino

Tal vez haya un pozo y tal vez un castillo

O tal vez sólo continue el camino

FERNANDO PESSOA

Por el camino largo que he tomado

he visto caer las hojas de los árboles siendo yo las hojas que caían

he visto volar los pájaros en el cielo

siendo yo los pájaros que volaban

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No me dirigía a ninguna parte ni en alguna me esperaba

algo o

alguien

por eso creo fue que tome el camino largo

Por el camino largo atravesé precipicios que con mis duelos convocaba

eché a perder el camino a todo lo ancho

a todo lo largo

Mas qué podía hacer

si no tenía idea de qué hacía en el camino ni a dónde

ni porqué iba

No buscando nada todo lo encontrado lo perdía en el polvo que rucia me empañaba

ese que yo iba alborotando al sólo pisar

Algún día tener que llegar tenía al más allá de la curva del camino

y verme con eso que está más allá

del camino largo

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más allá del camino corto igual daba

eso no lo sabía

cuando tomé el camino largo

el camino que no me llevaba

a encontrarme con nada buscado porque nada hay cuando termina el camino largo

ni el camino corto

Salvo saber que nada hay y que sólo existe el camino

que más allá de la curva del camino sólo hay más camino

que puede ser corto o largo

y están

las mismas sombras o el mismo sol

y en ambos se llega a creer

con loca fe

que algún día se llegará a algo a un final con algo

pero cuando termina el camino

sólo esta la nada

creando caminos largos o cortos.

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Como mano intangible como fiebre de infante

como fuego del alma

como cuerpo sin alma

así

es así Como voz del eco

como brillo de luciérnaga como piel de la tierra

como agua nacida como rayo de luna así

es así ni frontera

ni límite

para la verdad de la verdad para la visión del ver.

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INSOMNIO

Noche

con la locura asomándose a los ojos

desde el extremo

locura que no anda por las calles ni se deposita en los manicomios

Noche profunda sin sueño salvador

locura de desequilibrio extremo equilibrado con la muerte visitante

posada en el alma y no en el cuerpo sombras de ira

huracanes del camino fracturado recompuesto

hecho polvo y silencio

Ojos camuflados en lo oscuro el horror se ve también como el sol

apostarle a la vida hasta el ultimo escalofrío de la fiebre más antigua de la muerte

tan bella muerte ella

tan total y hermana

tan mía

que no me besa más que con un roce tan largo como la noche

tan efímero como la llegada del día. 39

PÁJAROS

Amo los pájaros de ciudad

porque saben volar y cantar

aun bombardeados por metrallas de humo

Agradezco profundo que canten el amanecer antes que el despertador

el día de trabajo

Me gusta verlos pavonearse

con su perfil bajo que los deja libres

Los amo sobre todo después de una noche de insomnio

en la que el bombillo de la calle me separó de lo oscuro

Los árboles de ciudad aman como yo a los pájaros de ciudad

y los pájaros a ellos... amor experto en sigilos

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Los pájaros de ciudad vuelan

cantan recogen semillas

Son pájaros que cantan el amanecer

antes que el despertador el día de trabajo y a mí me recuerdan que soy una mujer

aunque sea una mujer de ciudad.

41

Saco la espada y le corto la cabeza a mi ilusión

para que no anide en mí

como una serpiente tuerta para que no excave en mi vientre y se acueste en mis vísceras

como debajo de una piedra

Y unas lágrimas sentidas

merece el tiempo de los intentos

aunque truncos

porque hicieron sonar las trompetas de la vida y enloquecer la piel en la noche con luna aunque luna no hubiera

Le limpio la sangre a mi espada con la que mato mi ilusión

con mis lágrimas y a rodar pongo los suspiros

Me asomo a los portales infinitos del infinito

en los que navegar quise

en el vehículo del encuentro y con medio pasaje me presento

mas ahora todo es diferente

ahora se que existes.

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No me cabe en el cuerpo no me cabe en el alma

no me cabe en la vida no me cabe en la muerte

Porque el infinito mismo ahí esta

porción mundana de lo bello

plasmada en ti para mí

que no soy cuando te veo

Yo que no soy que no soy nada

que no soy todo

ni hierba del campo ni insecto ni mujer

ni sueño

Infantil presencia de lo divino luces de bengala enredadas en las manos

que se aman como cuerpo entero

como alma entera como vida entera

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y acaso... como muerte entera

Toda una vida sólo por verte todo un suspiro sólo por saberte

toda yo que no soy yo

porque soy toda con mis vivos y mis muertos con mi risa que no es mía sino del infinito

con mi llanto que no es mío sino de espíritu

Tú que no eres tú

porque eres tú aquí y ahora

como es todo y en todo el Espíritu

viendo con tus ojos que ven los míos que ven el fuego

que ven la tierra que los ve el sol que los ven las nubes

No me cabe

no me cabe en parte alguna y por eso

sólo vuelo.

44

Si todo fuera apenas un sueño éste que nos cuesta la vida...

Anudando presentimientos

de verdades espumosas perdidas en la tierra y los cielos

La noche cobija sueños azarosos

las compuertas se abren

y miles de ojos asisten a verlas mas unos pocos se arrojan al encuentro porque, se sabe

más allá no hay regreso

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Los templos surgirán desde el fondo enterrado del misterio

muchos rumoran que voces extrañas

visitan sus puertas

con sus osadas corazas pocos descifran los códigos

porque se sabe

más allá no hay regreso

Se tejen los misterios con verdades de plata

todo impregnado de señales

se revisten las palabras y palpitan las cuevas

Es la hora

todos los anuncios están presentes

se miran los cielos con los ojos vendados

y el misterio va a pie en la acera del frente.

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Cogida de tu mano abro la puerta del precipicio.

Como si todo fuera igual pero vacío, como si se perdiera en algún lado todo el tiempo de la vida y los sueños, más que tristeza me visita, más que rabia, un casi pero no de lo sub-

lime.

Los sueños rozados cuesta abajo de la penumbra, a rodar los

dolores en la montaña de mis ansias. Llamea el rencor, el

agua del amor no fue suficiente para apagar su ímpetu. Sueños

de infiernos voraces se encumbran en mis sienes. Qué será de ti y tus naufragios, no vi tu llanto correr por mí, no lo

sequé, ahora el camino prometido de mis intentos me mira

con mirar estúpido y se sienta en soledad a esperar que llueva.

Cuesta abajo del abismo reconozco la sombra de otro tiempo,

me dejo ser penumbra y prendo una vela por si acaso puedo

abrir el ojo izquierdo a la ternura. Me suspendo en la me-

moria y lloro, cojo mi saber a patadas para ver si florece o muere. ¿Para qué —le pregunto al camino— se camina, si

no hay al final ni paso ni huella?

Y entonces me meto en las cobijas para ver si algún sueño

me posee y me lleva más allá de mí y de esta luna llena que

me palpita en las sienes del otro, como una verdad tan áspera

como todos los olvidos; al fin, empiezo a buscarte adentro

y a olvidarte afuera.

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Tengo con el universo con la vida

citas inaplazables que no llegan

desencuentros en las esquinas de las estrellas palabras difusas en agujeros negros

que no llegaron a ser oídas.

Tengo que conocer montañas que no conozco

y nunca conoceré,

porque el tiempo se abrió como una flor en el invierno y en la primavera ya estaba seca

48

Tengo presentimientos del alma que el cuerpo no sabe si poner en los ojos

los labios

o las manos.

Tengo rabias que no han podido

estrellarse contra el mundo y ternuras secretas que cayeron en la luna llena sin ser dichas ni vistas

Tengo sueños que no son míos

sino de mis ancestros

sueños tan antiguos que no saben qué hacer en la urbe sueños que no hago más que soñarlos porque en la urbe vivo

Tengo anhelos del espíritu que mi cuerpo rechaza

como se rechaza el agua fría pegando en la cara

Tengo una vida que me prestaron el tiempo y la muerte

cobradores implacables

recordándome la deuda agazapados

en lo cotidiano de las sombras y los atardeceres soñolientos.

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DERRUMBE

Debajo de los escombros

estoy

lo sé respiro como si el aire fuera prestado y lloro como si el agua fuera mía

y con ella pudiera lavar desde mis ojos hasta el infinito

los dolores con nombre

y las tristezas sin nombre

Qué sería de los guerreros sin un talón vulnerable

no habría batalla verdadera ni verdadero saber

La luna se pone redonda

para que los gatos y mis penas puedan gritar en la noche

y dormir en el día fingiendo no existir.

50

Tal como se la veía en los espejos, mi imagen

siempre andaba en brazos de mi alma. Yo no

podía ser sino como soy, curvo y débil, aun

en los pensamientos. Todo en mí es como de un príncipe de cromo pegado en el álbum

viejo de un niño muerto hace mucho.

Amarme es apiadarse de mi. Un día, allá por el fin del futuro, alguien escribirá sobre mi

un poema, y tal vez sólo entonces empiece yo

a reinar en mi Reino.

Dios es que existamos y que eso no sea todo.

FERNANDO PESSOA, Libro del desasosiego

51

El poeta es un fingidor

finge tan completamente

que hasta finge ser dolor

el dolor que en verdad siente

FERNANDO PESSOA

Y hay algunos tontos tan perdidos en fingir su sentir, que

terminan muertos, hechos polvo, espuma del agua. Algunos a los que por hacer propios todos los extremos de la vida, la cuerda los atrapó sin remedio, en los días llenos de noches.

Hay algunos a quienes para cantar sus dolores no les fue suficiente con la pluma y la hoja, y quisieron en verdad

escribir con sangre cada una de sus penas.

Para algunos la noche se multiplicó en tantos insomnios que no hubo como perderse en los sueños; dejar de ser y ser

otro, otro deseado de sí mismo y el espejo cansado de verles

languidecer, les saco la mano y con bofetadas de fastidio los

dejo mudos. Ya no más escuchar, ya no más decir, ya no más expresión.

Fingir el dolor sentido, tarea de malditos. ¿Con qué cuerpo

se puede tener un alma semejante, con qué labios se pueden

dar besos que a punta de fingir siente lo que alma alguna ha

sentido en beso alguno?

Fingir es estirar la cuerda hasta romper los equilibrios,

morderse las manos en la oscuridad de la sombra, cobrarle al tiempo los instantes pasados.

52

Tontería del ser poético que no deja que la vida pase, simple y llana en los mercados y en boca de los mercaderes. Tantos

poetas muertos fingiendo su dolor sin inteligencia vital para

reinar en la selva, sin palabras comunes para hacerse entender,

sin amores reales que se viven y se olvidan.

Pessoa, tu Ofelia ¿cómo podría haberte amado y servirte la cena a las siete en punto, si tú a las siente en punto no sabías

quién eras? Qué horroroso sería amarte Pessoa, con esa

inmensidad de espíritu, ¿cuál de tus sueños podría odiar, a cuál de tus sueños podría tomar simplemente la mano una

cándida mañana?

Pizarnik te habría amado y te llamaría Alejandra, pero nunca se encontrarían a la hora de la locura, y en la hora de la

cordura no se reconocerían, ¿cómo reconocer sus almas

inquietas en lo tranquilo y quieto?

Yo te amaría, como me amo a mí misma, como te amo,

pero esperando que no saltes de las páginas a mi cama; habría

tal competencia de fingimientos entre tú y yo, que lo nuestro no sería un suicidio tonto por fingir, sino un asesinato

múltiple con sólo dos cadáveres. Pero te amaría...

Mas si has aparecido en la esquina de mi casa, lo hiciste cuerdo y no te reconocí, porque los poetas no están en las

esquinas, los poetas no están en las tabernas, los poetas no

están ni en los cuerpos de los poetas, los poetas sólo están en las páginas, o en los manicomios, o en los cementerios; los

poetas viven a solas y mueren a solas, en los rincones de los 53

secretos y nunca nadie los conoce, aunque les tomen la mano y les besen.

Así que tal vez por eso tantos se han matado, tantos han

enloquecido, como la consumación solitaria del arte del

desespero, para que por fin alguien los conozca en su finita

humanidad y sepa que tanto fingen que hasta fingen ser locura, que hasta fingen ser muerte.

54

ALGUNAS HOJAS EN NEGRO

(1988 -1990)

55

56

Pondré mi corazón en la pila de los sacrificios

y los dioses vendrán con su fuego eterno consumiendo tiempo

volará el espíritu para el nunca más de donde todo viene y todo va

Mil estrellas se enredarán

en serpentinos sueños

y todo volverá al principio al primer juego

Mariposas violetas vestirán el paso y del paso saldrá el cuerpo

y un corazón nuevo agitará sus alas

un corazón de braza

un corazón de viento musitará la marcha del guerrero

Pondré mi corazón en la pila de los sacrificios

los muros se derribarán

y habrá una lluvia de Octubre y al fin cer raré los ojos

y entre el abrazo de este llanto y el universo

moriré-soñaré.

57

No es el viento del sur de parte alguna ni lo es el hijo del sol

heredero de la tierra

las flores fueron sembradas en tiempo remoto

así la verdad habita en el centro del sol

y es quemada a cada instante para que de ella no se sepa más que por el humo que expide agónica

No hubo camino seguro

no lo habrá

ni tiempo quieto de reposo todo marcha confiado al retorno todo está aún en la imagen

del primer dios muerto

58

Y si todo es así mas no verdadero

a qué creer en paraísos en tiempos buenos

a qué perseguir la esperanza que se muere con el tiempo

Pobres y felices aquellos tartamudos del tiempo pobres esclavos

pobre de mi que envidio la osadía del ciego

No lamentan los dioses habernos creado

pues ellos son cínicos

cínicos han de ser para habernos dado ojos que crean la ilusión de ver

oídos que crean la ilusión de oír alma que crea la ilusión de la vida

y el sueño que crea la ilusión de que estamos despier tos mas despertar...

¿no es posible? ¿nos es posible vivir?

59

Cada paso una danza cada aire un respiro

cada luz una mirada

cada voz un universo

cada sueño un cuerpo cada cuerpo un deseo

Esto es el eterno

eso el ser mil veces

eso siendo siempre soy

Mujer de mil rostros

mírate en el tiempo

tu pregunta es tu respuesta tu respuesta es el camino

Porque fuego y tierra y tiempo instante

por el sol y el agua

por la tierra y la llama

amo

60

Mujer de mil rostros mírate en el tiempo

naufragar es encontrar el agua

respirar es encontrar el aire

acariciar es encontrar la piel

Porque aire y cuerpo porque cuerpo y fuego porque verbo y cosmos deseo

Mujer de mil rostros mírate en el tiempo

mírate en tu imagen

y en el espejo.

61

Se cae la noche en el día la vida en la muerte

las hojas revolotean

en los espacios de las sombras

busco pensamientos

en mi cabeza vacía y salpico de palabras la vida

Existo

eso creo

soy al atardecer y a veces amanezco

pregunto a las estrellas por mi vida anterior

y ellas ríen hasta el llanto

Lo anterior siempre está después de la mirada

y la mirada después de los ojos y los ojos después del alma

y el alma después

de las sombras que crean las estrellas cuando ríen.

62

PRINCIPIO DE ESPERANZA

Esta desesperada desesperanza urbana

este sol de invernadero

este olor acre a muerte gris este odio armado

esta desazón fecal este vacío de miradas colectivas

este silencio de palabras

esta venta de creencias este buscar en todas partes

y no hallar en ninguna esta muerte por amarse

esta muerte si no amas

esta distancia televisiva este sexo preservado

esto

y aún más da la tristeza de las horas

todos los porqués sin respuesta

da la nostalgia de un tiempo

nunca vivido

da un suicidio cotidiano un por qué para las lágrimas

y otro para la rabia

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esto y aún más

dan ganas de no amanecer mañana

o por lo menos de no descolgarse al mundo

dan ganas de ser feto

bajo la ficción de las cobijas de tinto y cigarrillo

de tomar la mano de cualquiera

procurando orgasmos de piel sin alma

esto y aún más

dan ganas de silencio de cerrar la puerta del ocaso de crear dioses

de llorar con balbuceos de ahogar un gato negro

de maldecir en tres idiomas de vivir entre los libros

de fugarse por un sueño de alzar la vista al cielo

y creer que alguien nos mira no un dios

sino una estrella.

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...Iguaque 2006

Veo caer la lluvia como si fuera una pájaro en una jaula

intento trinar

y sólo me sale esta voz humana que llama la lluvia bella

como si la lluvia pudiera ser bella o fea

o algo más que lluvia cayendo

Renuncio a ser un pájaro en una jaula

retorno y soy una mujer viendo

cómo cae la lluvia detrás de la ventana celebro la lluvia en ese árbol

de verde refrescado

con ese pájaro atento al eco de los truenos y el río bebiendo recién alimentado

Me veo viendo

y entonces veo dos veces

y la lluvia es lluvia y ojo y ver

y yo soy lluvia y ojo y ver

el infinito me asalta me rompe en el vacío

cierro los ojos para no ser vista sino oído

ya no sé si llueve adentro o afuera

si lluevo yo o yo lluvia.

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