Constantes vitales

Constantes vitalesRevista de poesía del

Ateneo NavarroGrupo Ángel Urrutia

Nº10Año 2015

ATENEONAVARRO

NAFARATENEOA

© Grupo de poesía Ángel Urrutia - Ateneo Navarro

Ilustración de cubierta: Jesús Calvo

ISBN: 978-84-616-2659-5

Depósito Legal: Na- 3195/2005

Imprime: Garrasi - Pamplona

Comité de Redacción

José Luis AlloJesús Calvo

Silvia Marambio

Fundador:José Luis Allo Falces

(2006)

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e-mail: constantesvitales@gmail.com

PRÓLOGO

Quisiera que este prólogo fuera, simplemente, unprólogo. Unas palabras, las menos, que, previas a las queluego darán forma, consistencia y realidad a estas nuevasConstantes vitales, les invitaran a detenerse en el umbral,dejar el sombrero, el abrigo, quién sabe si el paraguas…Todo aquello que, para guarecerse del exterior, ahora, yaen el interior, no necesitarán.

Esta casa, ¿¿la número diez?? como todas las casas,es igual a ellas y, con todo, a un tiempo, tan diferente. Tanradicalmente diferente. Porque las voces que les hablanson siempre nuevas y su canto, aun presente, pretérito yarcano.

Pero se dirigen ahora a nosotros, nos interpelan y nosfuerzan a escucharlas. Porque la poesía es siempre esteapóstrofe que nos detiene y obliga a detenernos, a mirara nuestro alrededor, ese derredor cotidiano que, desde losojos del otro, deviene realidad ignota, novedosa, revela-dora.

Detrás, agradezcámoslo, el esfuerzo de quienesaprenden a mirar; quienes después se aplican en la tarea,siempre difícil, de transformarla en logo, en ritmo, en crea-ción. Y, lo que las singulariza: testimonio. Son sus anfitrionesy les brindan lo más granado de su hacer.

Ese afán nos deja los ecos de ausencias doloridas(Manu Ramos Boría, Mercedes Viñuela, Tola, Emma Romeu);

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el amargor de quienes ven un mundo actual desesperan-zado (María Loyola, Koldo Pla, Mikel Sanz) o deshumanizado(Teresa Ramos, Jesús Calvo); contemplan la muerte entodas sus vertientes (Raquel Lanseros, Sergio Irañeta, IsabelHualde); los vicios o, en su caso, remordimientos (ElénKalintchencko, Javier Olivar de Julián, Javier Asiáin, ChristopheCaro) o virtudes (Tasús), en ocasiones encarnadas en ver-daderos retratos (Juan Carlos Mestre, Julio César Jiménez).

Quienes elevan un claro grito de denuncia (MagdaMata), viajan en el espacio o el tiempo a escenarios másprometedores o acogedores (Isabel Blanco, Jesús Munárriz,Gabriela López) o se preguntan, tenazmente por la natura-leza de la poesía (Francisco de Asís, Inaxio Goldaracena) o elpreciosismo de la belleza o misterio (Javier Martínez), o lagrandeza de lo trivial (José Luis Allo, Gaudencio Remón). Ysiempre la navidad (Antonio Praena)

Todos conviven en el mismo reducto. Sus palabras seentrecruzan y superponen; en ocasiones, resuenan ecosentre ellos… En cualquier caso pueblan el mismo espacioy lo llenan de impresiones, vivencias, juicios y emociones.Como en cualquier casa. Cada uno con su personalidady sus inquietudes.

Sé que han sido muchas horas de preparación, dereuniones y lecturas conjuntas, de borradores, de ejerci-cios e ilusiones. Ahora solo desean acogerles y entablar undiálogo con ustedes. Pasen. No se demoren más.

Los están esperando.

Margarita Iriarte; vocal de Literatura y Lingüística delAteneo Navarro / Nafar Ateneoa

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BIOGRAFÍA DEL AMOR

Han llegado tus ojosy se ha hecho de día para siempre.

El espejo vacíose llena de ciudades encantadas.

El cielo es infinitoy lo pueden tocar nuestras raíces.

Cruzar el corazóncogidos de la mano cuerpo a cuerpo.

Subir una semillay hacer entre sus ramas paraísos.

Han llenado tus ojosel espejo vacío.Del cielo al corazónarde un beso infinito.

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¿ERES ASÍ?

POESÍA es desnudarseuno mismo, y en espíritutransformar la mente abiertaen palabras inspiradas.

Y ser solamente versos,adoración y temblores,hasta devenir en éxtasisprofundo, buscando auroras.

Y rimar sueños sentidosen el cielo azul del almahasta caer derretidobajo el sol inolvidabledel poema…

solo…único.

Medir los verbos con rosasen el jardín de la vida,ayudando a los suspirosque nacen y viven libres.

¿Esto eres tú, divina?...¿O eres algo inexplicable?...

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RUBOR

a una anónima pasajera

un ligero rubor cubre tus labioscuando con los párpados dormidosapoyas tu cabeza en la ventanaque deja atrás paisajes y estaciones

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DICTADURA DEL MIEDO

Cuantas veces me asomo asustada al precipicio del almaobservando sedienta la fuente magnéticalos transistores del óxidola melodía enferma de la insatisfaccióncon su orquesta metódica acariciando la sombrapreguntando de nuevo porquéal nudillo extenuado del caudillo

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EN LA CIUDAD DE LUTECIA, AMOR

Surgiste como la sabiduría de las naciones sublimes,con el patrimonio de las horas, con el verbo lúcido de quiensabe de la sed y sabe de las fuentes. Tu alma parecía un planetafatigado, tu risa, una luna clarividente.

Yo, en la tierra que moja el océano,como hacen los años que olfatean su propia sombra,como los delfines fatigados en los reclamos del insomnioy sin conocer que muy lejos de las madrugadas, en las escolleras,existía una marea misteriosa de piedras y marquesinas de cristal.

Luces repentinas que son labios que salvan los encuentroscomo las nacientes promesas de cuando ya nada importa,porque el amor es el único barco para no sentir, para no navegar en la memoria.

Y los meses fueron estrenándose como niños viejosen tus cartas, en tu voz de rey invisible que atravesaba las aguas hasta mi isla.Mientras, tú y París en el arco sin triunfo,yo en las yerbas desgastadas de las dunas,tú con María de Médicis y la indiferencia de Les Champs Élysées,yo, con la premonición de tus labios sobre mi noche de Carnaval.

Por fin, abrí una canción francesa, la llené con mis vestidos del Atlánticoy supe de la alegría de los aviones nocturnoscuando enlazan con la Gare de Austerlizt.

Y también supe del dolor.

No sé como decirte ahora que tu abrazo era una liturgiasobre mi cuerpo, que mis palabras eran besosen la desnudez de los prodigios, en las locuras prestadas del Barrio Latino,en el tiempo que nunca transcurre.

Y también, te digo, amor, que a menudoregreso a Lutecia, al mismo lugar donde el Senareconoce mi rostro y donde el cuerpo de la nocheaún aguarda nuestras sombras.

(Poema finalista en el V Certamen del DíaInternacional de la Poesía en Segovia 2014)

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lEL PARQUE

Hay días que paseo distraídopor un nuevo parque en la ciudad.Recorro los caminos recién preparadosentre árboles exóticos en crecimiento;una pradera en construcción relaja la vistay a lo lejos se divisa un lujoso estanque.El agua brota de falsos manantiales,postizos, ilusorios, fabricados en serieen algún lugar alejado, apartado, oculto.

El líquido que mana hacia el lagome despeja abruptamente la memoriay rememoro el lugar ocupado hoypor el charco húmedo y artificial.

Veo mis jóvenes años empapadospor las gotas de sudor fabril.Las rosas que adornan el contornode las fuentes es la sangre que dejétras los accidentados flujos de trabajo.Una explanada con bancos acompañael recorrido distendido de los paseantes,sin advertir que entre las sendasfluyen los sonidos ahogados del pasado.Las máquinas que un día poblaronese espacio, las ilusiones evaporadas

de los trabajadores que crecieronal rumor constante de las motores.

Hay días que observo con detenimientoel nuevo parque de la ciudad, buscando entre sus pobladas arteriasLos años de sudor y sueñosque quedaron arrinconadosen las pulverizadas piedrasque hoy sirven de calzada inanimada.Estarán en algún recodo, entre las floresque poco a poco van adornando las sendas,en el subsuelo que nutre la praderaque verdeará con el tiempo,o en el agua de esos manantiales postizos, ilusorios, fabricados en serieen algún lugar apartado.

Hay días que la nostalgia me llevaal nuevo parque de la ciudady en ese territorio soy vereda,árbol, césped, manantial postizofabricado en serie, fabricado,en seriefabricadoen seriefabricadofabricado.

Jesús C

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JUICIO Y FINAL

Los pecados vinieron a mí como fantasmashelando con su presencia este presente.

La culpa es una penitencia insoportableEl remordimiento, el garrote que estrangula mi gargantaEl daño infligido, la sombra que planea la venganza.

Ha llegado la hora de pagar las deudas.No habrá perdón.

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APUESTA.

¡Apuesten!, damas y caballeros.

Expresen con exactitud su poética,afinen el verso y arrójenlo sobre el tapete. Antes que nada, tengan a biendejar relojes y adornos en el guardarropa.Sean honestos, su ego libra batallas a diario. Ateos o rebeldes, en este casinoson libres de no acatar las normas.A nadie se le niega la entrada,de poco sirven las referencias:no hay promesas, discriminación tampoco.Ajusten su letra a la música y, sobre todo, entiendan que,de ninguna manera esto es un juego.

Vamos, ¡apuesten por la Poesía!

Sobre la mesa están dispuestos los útiles:un puñado de verbos, nubes, alcohol y ese adjetivo que aloja su vértigo en los márgenes del reglamento.Tracen caligráficamente sus interrogantes,infrinjan, pincelen, incorporen sus reflexioneso alcancen el punto álgido de la belleza.Que cada verso oculte una incógnita,

que la suma resuelva la ecuación.Piensen que el público merece respeto,si tratan de engañarles

lo perderán todo.

¡Hagan juego!

Junto a las fichas negras coloquen su pasado,corazonadas e imposibles sobre el color rojo.Realicen la clásica apuesta o, si lo prefieren, innoven.No quieran tener prisa; estén seguros de que el tiempo los dejará en bancarrota.Estudien el método de sus camaradas: háganles caso,la inspiración no llega sin antes ser alumno.Jáctense de su trabajo, desoigan a los dioses,crean en ustedes para no necesitar afiliados.

¡Apuesten!, arriesguen sus mejores versos.

Si se fían del azar encontrarán un verdugo.La imitación les hará sentir vergüenza.No hurten; la banca es el enemigo.Escriban y escriban,aunque este local no pague sus deudas.

¡No va más!, la suerte está echada;ya la poesía fluye por la ruleta.

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Y CÓMO ES

Si le hubieran preguntado:

Y cómo eslo que duerme sobre pétalos de odioy cercay aniquila.

Y si hubiera respondido:Quiero vivir.

Sed infinita de luciérnagastras la noche

abstraídaen el eco de un amorescrito en sangre.

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42 GRAMOS.

Tras bajar la persiana, la mentese vistió a oscuras con los retalesde fe ciega, de mediodías,y de resacas existenciales.

Tras emborracharme con el diabloperdí el tren de vuelta a las alturas.Y ya no recuerdo el vecindario,y las cartas con mi nombrese bañaron en ántrax entre tu alientode azúcar y cuentas pendientes.

Tras engullir la calzada, mis piernaspactaron un alto al fuego, derretidoentre el calor de invierno y las manosde cera que reposaban al sol.

Sigo debiéndole noches al pecado,y el ocaso está más cerca que el alba.Se oyen sirenas de policía, y las barricadassiguen huérfanas de piedras y caminos.El universo baila entre bromas, y las callestransitan por cada historia y cada suela.

Pero más allá de esta ciudad,de tu exilio, y de la chica de ayer.

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Más allá del tiempo y sus fronteras,del espacio y sus dogmas, dejaremos42 gramos en sus bocas repartidas,42 gramos en sus bocas escritas.

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Tengo la libertad, créanme,de un hombre llano.Cruzo un mundo adultocon las fantasías de un niño.Mi conciencia es testaruday la define mirarlo todocomo si fuera nuevo.

Cuando el sol, pongamos,entra por la ventana (y me toca,y resulta que es de noche),me pongo donde no quebrantemi pacto luminoso con la vida,que es estar siempreen las nubes.

Si la belleza se mueve de sitiometo las manos en un espejo,si al amor le gusta la aventuracreo en él como una fuerza autónomaque ignora el alcance de sus actos,si no entiendo su lenguaje profundomido el espacio entre los hombres.

Créanme. Soy un hombre sencillo.El rojo vive en mis manos, el azulen mi frente, el negro en las rodillas.Cuento las cosas como las veoy amo con flores ardientes.Mis brazos son cortoscuando el mundo se echa a mi ladoy libremente se desnuda.

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oHIPOCRESÍA

La lisonja emperifollada¿con maletas rellenas a topede dulzura prostituida?cada día viaja en primera clase,en forma de besos mal dadosen ambas mejillas.

Absolutamente todossus viajes son de trabajoque cobra por horas,por prestar sus “valiosos” serviciosde preceder las verdades,que transitan a pie los senderosempedrados, tortuosos, sin luces…recogiendo por el caminolas almas desahuciadasde los colectivos idólatras.

TRAS LA MUERTE

Vivir es un presente inacabadoun suave sinsentido consintiendo.El recuerdo del fuego cuando el fuegoya no es tizón ni brasa ni rescoldo.Saber que llega una segunda fechay no concebir más que la primera.El origen importa sobre todo:la nube, la semilla

el manantial, el nido, los cimientosvolver a procurarrecién abrirseaprender de las interseccionesentretener la ley del movimientojugar a ser nosotros un segundoensayar las palabras, escondersetras su inmediata luz

sonoridad ausente una vez dichas.La muerte se conjura pronunciandoasí, diciendo nombres:SantiagoElenaJuliaEstefaníarepitiendo los nombres contra el cienoNievesCarmen

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GregorioLaureanoDi tu nombre en voz alta.Antes de que las hojas te lo impidan.Antes de que la vida cicatrice.

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LAS GAVIOTAS DE SAINT ESPRIT

Las gaviotas de Saint Esprit van y vienen sobre el Adourcon sus máscaras negras sobre el pico.

Ellas vienen y van,desde los tiempos en que los días y las noches se deslizaban callados en las clepsidras romanasen las menudas velas del shabaten los calendarios jacobinosen los contenidos rezos del imam.

Las gaviotas de Saint Esprittodo lo han visto y tienen mucho que contar.

Bajo el pliego mágico de su vueloel hombre describió su paso contando lunas,granos de arena y lágrimas.Ellas presenciaron las glorias y las miserias antes aún de que el verbo nombrase a los hombres.

Las gaviotas de Saint Esprit seguirán su vueloy no cambiarán su ruta ni un grado, ni un metro,cuando el último hombre pronuncie su palabra final

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EL PARAÍSO

Detesto que hablen de lo obvio.Ya no necesitan la oscuridad de una incómoda cueva, ni cuarenta ladronespara arrastrarpesados toneles de joyas y monedas de oro.Ahora, Alí Babá utiliza teclas negrasy borra sus huellas con bayeta y alcohol.

A mí, que no tengo dinero para viajar, tampoco me apena no poner un pie en las Islas Seychelles.Dólares, petro-dólares, yenes, euros, libras, y el dinero ruso,toman juntos daikiris de duraznojunto al mar turquesa, de arenas blancas,en copas horteras...Brindan al anochecer por la pobreza en la tierra.Por los niños explotados.Por la juventud destilada por la alcantarilla de la desesperanza.Por las mujeres conscientes de su cautiverio,(casi todas, ya casi).Por los hombres errantes,apiñados en suburbios con sus familias, o solos.Contentos de haber tenido esa oportunidad, dicen algunos,cansados para soñar con su campo perdido.Embrutecidos. Alienados.Sin noticias de Marx...

Miran la televisión desfallecidos sobre un cubo de basura.Esclavos aún, o de nuevo,sueñan una migaja de ese capital que, al anochecer, brinda por la pobreza en las islas Seychelles,en los paraísos fiscales...intocable,recordándonos,sin Amor.

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EMBRUJO, MISTERIO, DUENDE

Elvira: Embrujo de Granada.

Cimbreas en el arcoy tu hálito es ajorca

Morisca mirada inmensa.Negra jarifa, cautiverio de azabache.Sensual promesa sarracenaen edenes de jazmín.

¡Noche en la Alhambra!

Rosa: Flor secreta de pasión.

Quebradas lunas de alfanjese espejanen la corriente-¡oh Dauro subterráneo!-de tu pecho.

¿Qué misterios, anhelantes, amorosos,guardasen profundo aljibe detenidos?

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¿Cuál es tu espera,silente celadora del arcano de Granada,mientras galopan por tus venassacromontes de emoción?

Concha-Duende,Duende-Concha:¡Generalifes de ilusión.Terraza de estupor!Sonrosado aireluz de la alborada.

Mediodía en los cármenes,crepúsculo en el bosque.Fruto granado en la vega,zagalas en la vereda.

Trinar de fuentes al murmullo de pájarosentre patios confundido.¡Agua alada y vegetal!

En miríadas de átomos te expandes-fulgor alborozado de las cumbres-por el ámbito.Y todo lo besas,Concha,con los labios de tu alma,que aletean.

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EL MAR DE LAS PATERAS

(Aprenderé a beberme los mares derretidos de tus versosen tus noches de azabache.)

La costa herida del mar de las paterasderrite la frontera de lo inútil.Arde el salitre en el surco, donde tejenlas arañas y engorda algún gusano.

En tus noches heladas de negrurarepletas de sal en la garganta el grito mudoatraviesa su último latido.

¿Dudas si es humano,o es solo un fantasma de azabache?una sombra tras la fronteraque semeja ser Humana…

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PADRE

Los padres mueren en invierno, tosen en inviernocansadamente sensitivos como trenes que ya no van apartir tosen mientras se deslizan sobre la nieve y tosenapartándose de la vida con la misma ternura con quealguna vez tosieron aceptando los insultos. Uno sabedonde comienza el año de las lluvias en la tos de un padrecuando las vacas inclinan su cerebro sobre los pastos ytosen los fresnos y los encinos tosen saludando al que pron-to va a llegar a la tierra acompañado por las maestrasque enseñan a poner la mano para toser la severa tos delos padres la educación de los justos cuando esa tos es yanuestra culpa y tosen los cardos blancos las flores azules ylos amores de dama que en la aterida arboleda pisan elcorzo y el ciervo. Los padres mueren en invierno. La chata-rra se oxida en los patios donde tiemblan tumbados losperros de caza. Blanca es la tos en los terribles metales yen las zarzas que no volverán a arder. Tosen porque el aireha entrado ya muerto en este mundo y ninguna majestadha partido con su mano huesuda las nueces donde el niñoha metido su cabeza para no oír las fiebres que tosen enlas sienes del padre. Tosen los padres porque ha llegado suúltimo invierno y ahora solo en donde hubo amor el tordotraerá su corona a donde canta el arándano. Oh, el aveya está ahí sobre las herramientas con que el inviernoconstruye el techo. Y los padres tosen sin decir otra cosa,tosen besando las tejas de lo soñado, las palas de made-

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ra, tosen, sin delicadeza tosen los padres. Y se van, llevanuna bola roja en la mano delgada, tosen por la ciudadoscura cuando siguen tosiendo en nuestros pechos, ellosla cabeza más alta, algo contestan al mirlo que silba en elbosque.

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ÓPERA SUZUKI

Sobre una silla de palo a la puerta del burdelNagasaki los monos escarban el lóbulo de la piedad tras elConsejo de Guerra. El enfermo, el solitario, el genealógica-mente perdedor se alimenta del sueño, chupa la cuchari-lla que su rival ha endulzado con beneficio en las colme-nas de la jurisprudencia. Preferiría metérsela por el culo alAlcaide, metérsela por el culo al Gobernador, al presiden-te del Congreso y al dueño de la Compañía. Pero ya esta-mos en hora y los zorros esperan con inquietud el chicle desus pulmones en el desolladero de tinta. Con una cacero-la de aluminio los acomodadores dan el último aviso yante las clases acomodadas se desgañitan MadamaButterfly y el Príncipe Yamadori. Fuera de allí se habla demúsculos y de semillas de marihuana. También y con todafranqueza de cloacas y otros temas que nos agobian,como la compraventa de anillos nupciales y de adulteriosfascinantes. El senador abre su boca de reloj a las siete ytreinta y dos en punto. La clientela, los degolladores, lossustitutos de los representantes, bostezan compulsivamen-te. El público, ya es hora de que alguien se atreva a poneren duda lo de respetable, aplaude a la joven japonesa yal teniente de navío, igual lo recuerdan, un americanoque a veces responde por Pinkerton. Sobre una silla depalo a la puerta del burdel Nagasaki los monos, con laemoción de quien no acepta las condiciones de pago,eso de que morir con dignidad es mejor que vivir sin ella,exigen otro bis y otro bis y otro bis a los cadáveres vivos.

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LA VOZ, LAS VOCES

Voz de los vientos. Voz y júbilo de los vientos en laoscuridad. El oráculo de la melancolía, el martillo de losferroviarios al golpear los rieles. La voz de los extranjeros enel pasadizo, voces de plata en los subterráneos comotambores mojados. Resplandor de las voces al anochecer,cuando los circos encienden sus bujías en los descampa-dos y los vagabundos silban a los viejos caballos de made-ra que giran en los carruseles.

Sábanas. Sábanas de voces en la escritura de micorazón. Desconocidas, piadosas, azules sábanas bajo lalluvia y los números de la muerte.

Voces bajo la especie del odio, voces desocupadaspor el pensamiento de los solitarios. Voces en los anzuelosy voces en los alambres blancos del vacío. Voces cuya tizatraza círculos en la desolación, semillas de las que brota elotoño, las hogueras que sueño, los cisnes decapitados.

Voz y compás de la voz en la construcción de lasbóvedas, voz cuya invocación es el aire. Voces llamadasa claridad, a niebla, a palabra de árbol. Pero voces tam-bién bajo la forma de herida, bajo figura de palomas enun charco de sangre.

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Poesía de las voces y narración de las voces. La fic-ción de Hamlet en el foyer del teatro, la ficción de lasrosas, las sirenas de la policía. En esta escena no, pero sí enel carromato de las amazonas bajo el cruce de las auto-pistas. Pero sí en el club de la carretera. Voces oídas por elacróbata, voces cuya perfección es la esfera y la agujade vidrio.

Voces cuyo ruido es arrastrado por el viento. Vocesanilladas por el ornitólogo, pronunciadas sucesivamente,leídas sucesivamente como cartas de un muerto, comojaulas vivas colgadas del marfil, del hueso de cristal en lossalones de caza. Voces, voces puras cuyo país es mi alma.

Juan C

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MAIS OUI

Ahora el mundo es muy grande,pero en aquellos añosel mundo, el otro mundo,el de la libertad,se reducía a Francia.

De Francia nos llegaban los libros prohibidos,allí podían verse las películasque aquí eran invisibles,en Francia se cantaban las cancionesque daban alas a nuestra esperanza.

Y en francés aprendimosa disentir del mundo obligatorio,en francés descubrimoslos otros mundos que en el nuestro estaban,la poesía hecha por todos,el alarido de l’Affiche Rouge,la Marsellesa, la Internacional,Le temps des cerisses,el sexo sin ciliciosy el amor,el amor libre, el amor loco,el amor sin remordimientos.

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Debemos mucho a aquella Franciaen que vivían nuestros exiliadosy trabajaban nuestros emigrantes,donde murió Antonio Machado,donde vivió, pintó y murió Pablo Picasso.

Y a esa lenguaque nos regaló un mundo imposible en la nuestra.Le debemos muchísimo. Mais oui.

Jesús M

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Quem faz um poema abre uma janela”.(Quien escribe un poema, abre una ventana).

Apuntes de Historia Sobrenatural. 1976. Emergencia. Mario Quintana.

SOBRE LO HUMANO Y LO PREFABRICADO

Primero fue el llanto.Las palabras llegaron después.

Es curiosoque dolor se escribaen tantos idiomas diferentes,cuando las lágrimasson las mismas para todos.

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HOMO HOMINI LUPUS.

El insulto fue ininteligible.Con una mano levantada por la ventanillay la otra sobre el volante,es difícil reparar honestamente en uno mismo.

Humillantecomprenderse después a solasen la compostura de los espejos

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Julián45

LA FOSA

No. No te diré nada,enmudeció mi boca.No te hablaré de asesinos, de robos,de canallas, de holocaustos, de pelos rapados, de sotanas,de mujeres de negro en los zaguanes,de cunetas sangrientas,de boinas coloradasni camisas azules.No, de nada sirven ya las palabras.

No. Yo no diré nada.Te llevaré a la fosa y horadaré en la tierra una ventanapara que mires en su transparenciasu silencio atónito,su boca tan cerrada, tan sin aire,sus manos tan desiertas,tan vacíos sus ojosy sus huesos tan quietos.El alma se hizo pájaro en la noche.

No, no te diré nada,Te llevaré a la fosay abriré su boca en el mismo centro para que escuches el rumor afable

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de un coloquio en la mesa,de un canto de siega por el camino,el susurro ardorosode los enamorados,el sollozo imposible,el adiós truncado en la despedida.

No, yo no diré nada.Te llevaré a la fosay abriré en la penumbra una gran puertapara que tú te adentres y ellos salgany en el punto de encuentrosin decir nada os miréis a los ojos.Dejemos que el silencioinvente las palabrasmientras quiebra la tardey la noche se anuncia, al fin, en paz.

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BELÉN, 2014

Hagamos del dolor nuestra esperanza,de este asombro que agrieta nuestros ojos heladosuna brecha de luz que nos alumbrelas cosas que son buenas y están vivas.

Hagamos con la lágrima profundaque brota en la pupila despreciadaun río como plata entre la nieve,un río que fecunde el suelo muerto,y alegre nuestros campos,y lave nuestra ropa,y acoja en el frescor de sus orillasel próximo verano a nuestros hijos.

Digamos la razón de la vigiliade los pobres pastores desahuciados,los porqués que nos alzanlos ojos hacia el rastro de otra estrella.Andemos los senderos de los sabiosque cambian por amor toda su ciencia.

Hagamos de diciembre un tiempo nuevo,del establo una casade amor que albergue amor de amor hambriento.De la espada de Herodes un arado,del exilio en Egipto esa costumbrede alzar siempre un hogar en las afueras.

Volvamos nuestros ojos a la infanciaque nos haga inocentes pese a todo.Miremos la belleza de lo débil,pues es esa belleza la que salva.

Nazcamos, finalmente, en un pesebredonde el trigo ya es pan,donde la paja flor,donde el llanto esperanza.

Anto

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ME BASO EN LA EVIDENCIA

Y sin embargo yo,barrendero en la esquina del escenario,astrónomo de los eclipses de tu esperanza,geólogo por vocación de tus temblores,con una abeja en el lugar donde debería tener la memoria;he demostrado, pese a los poetas,que la lluvia da dos vueltas a la tierraantes de limpiar las heridas de la melancolía.Tengo motivos para creer en la íntima santidad de las agujas,en las maravillas de la normalidad, la llovizna, la lentitud y las ausencias.He estudiado el anticiclón de las excusas,la desertización de la inocencia,y reconozco la geometría frutalde los gajos de tu risa.Por tanto yo, indolente barrendero en la acera del equinoccio,amontonando las hojas secas que los árboles lógicoshan perdido con tu ausencia…Me baso en la evidencia de que te vas alejandodel vórtice geodésico de nuestro beso,para dejarte en manos del horizonte.

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PARABYTES

Las horas descifradas en pulsos de bytes,en carcasas de plástico y contenidos colores.Unidades de plástico duro y metal al por mayor.Gigas necesarios, hiperpresencia invasivade mensajes.

Las horas se descifran en manos de bytes.Y el instante es un like: sucedáneode unos labios irrigados que se buscanen una conexión única e intransferible.

Telefonía garante de paraísos urbanos,ordenadores que abastecen de amistadesque se hacen y deshacen con un clic.Existencia confirmada entre las redes:telaraña dulce que religiosamente frecuentael parroquiano cada día. Paraíso de sujetosconvencionales y de frikis.

Dime siglo XXI, cuál entonces es el tactode un amigo cibernético en la noche,cómo les reciben unas sábanas tejidasde píxeles, qué temperatura alcanzaráasí el vacío de dos cuerpos que se desconocen.Dime telefonía, ¿Poesía eres tú? Te

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AIORA

Flor ingenua a toda nata,un destiempo a toda bruma,

un vuelo rey, un misteriode palabras diminutas.

Burbujas y poco más,aura fresca, brisa pura,y un horizonte de celos

acercándose a tus uvas.

Pon alerta al arco irisy a las cerezas desnudas,

que un vendaval de gorrionesquiere abrevar en tu cuna.

Crecerás caracoleando,entre la piedra y la lluvia,con dos cielos por azulesjugando a la hierbaluisa.

Bosteza y duerma tu cutisal vaivén de las alturas,

elige tú los coloresy multiplica las lunas.

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Que por la sierra y el mar,ondula tu seda rubia.

(Sierra de Ujué, otoño de 2014)

53

Ga

ude

ncio

Rem

ón

EN LO OSCURO

A Gabrielle

Es temprano en el golfo en la Floriday estoy sentada en el banco de Gabrielleque amaba mirar las olas,lo sella la inscripción que alguien lloró en bronce en la madera.Me siento acompañada por Gabrielle en sus ondas,quién la habrá amado tanto para hacer renacer cada vez su mirada en cada caminante que buscara refugio en este banco,en cada pensativa muchacha enamorada,en cada solitario de las dunas.No he tenido la suerte de Gabrielle,no hay palabras escritas en mi sitio,en mi orilla extirpada,allá donde morí desde hace tiempo,donde otros usaron mis vestidos, gastaron mis cerrojos,pretendido mi vidacomo si hubiera muerto,y no como la incorpórea Gabrielle que es también esa nube y aquella caracola,y es garza y pececillo,sino que allí seré la de la doble muerte,

54Emm

a R

om

eu

Ria

ño

porque ya desde ahora nadie acompaña mis olas, como al alba acompaño yo en su bancodesde esta otra orillalas olas de Gabrielle.

55

Emm

a Ro

me

u Riaño

HAIKUS

Arrapaladanzaldi zuri-zuria.Laboa kantan

Gabarditoko aterpea, 2014ko abuztuaren 26a

56Bing

en

Am

ad

oz

Enarak heganitsas-eguzki bilaekaitzetik at

57

Josu Jim

ene

z Ma

ia

Baso ixilahosto koloredunakkilkerra gertu.

58Jua

nka

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pe

z-M

uga

rtza

Sarrio eder batelurrean etzanda.Bideko markak.

59

Iosu O

sta

BOTEREAREN IZENEAN

zapaldu dituzuesperantza, garapen,bizitza eta askatasun.

Boterearen izeneanapurtu dituzuamets, desio,nahi eta zorion.

Boterearen izeneanoka egin dituzuamorru, errai,hilketa eta iluntasun.

Boterearen izeneanizenik gabe geratu zara.Nortasuna lapurtu dizuteeta ezereza bihurtu zara.

60Na

iara

Sá

nche

z In

da

ESCOMBROS

Escombrosescombros

escombros

y bajo los escombrostal vez algún cuerpo

y escombros y mas escombros

y ya no se oyen risas sino escombros

no se ven los juegos sino escombros

no hay amorno hay ser

no hay nadasolo escombros

y madres escombrosamamantan de polvoa escombros hijos

61

Mike

l Sanz Tira

pu

y escombros amantescomparten labios de escombroentre las ruinas

y solo se siente escombros

y ya no se desata la vidaen los escombros

la esperanza se ha perdidoen los escombros

porque solo escombro quedaen los escombros.

62Mik

el S

anz

Tira

pu

MISERICORDIA

Acércate mujer,acércate y endereza su cuerpo,que ya se ha cansado la tardede orar un rosario en las vértebras de su espalda.Mantenle la cabeza erguida,que sus ojos dejen de jugarcon el dobladillo de su memoria.

Acércate mujer,acércate al oído de su lado más cálido,háblale con palabrasque zurzan los desgarros de su recuerdoy si has tenido curiosidad en saber su nombre,mírale de frente y pronúncialo,quizás algo se despierteen lo más profundo de su profundo olvido.

Pon sus manos en tus manos,llévaselas hasta su rostro,que sientan sus dedos ese trozo de pieldonde la vida cosechó con lamentoslo que en un tiempo se labró con esperanza.

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Tasús

Desenreda su melancolíay hazle una larga trenza,tan larga como larga es su soledaden este rincón al lado de la ventana.

Mujer y antes de marcharte, prende un beso en la línea recta de sus labios y no olvides jamás su doblado cuerpoporque quizás alguna tarde parecida,despistada como la de hoy,se lleve también tu recuerdo y tu nombrey quiera rezar con el rosario de tu espalda.

64Tasú

s

RAMAJES

Porque fuimos dos ramajessilvestres y entremezcladosnos besaba el sol nacientecon el calor de sus rayos.El viento nos confundía,el viento no ataba manos,te llevaba aquí y allá, yo ocupaba mil espacios.Jugábamos con la lluvia y nos gustaba mojarnos,con las gotas tu me hacíascollares largos, muy largos.Con colores, ilusiones,pintaban los pocos años,luego seguimos pintandocon colores todos claros,tonos que hicieron palabras,y horas para sincerarnos.En ese tiempo tu y yocada cual en nuestro prado.más el sol aún nos besabacon un calor, con un halo que ha durado todo un tiempo,todo tu tiempo ha durado,como la noche y el día dándose siempre la mano.

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Tola

Ahora te has ido, y me encuentroramaje en el desamparo,igual que la mar sin olas,igual que un reloj parado.-, Que nada esta donde estabatodo lo ha movido el llanto.Ni este romance, ya escrito,sabe el destino, va en blancoSolo lo leo , él sabrá,como buscar y encontrarloporque sé que mis palabras siempre, siempre, le han llegado.

66Tola

PALOMA HERIDA

“lo mío es solo olvido”Porque al tender las alasPara cruzar el aireEn que tú respirabas…

Te alejaste deprisa,¡Sabias que te amaba!Tus sueños de conquistaDe mi amor te alejaban.

Pasé días y nochesEn esta encrucijadaSabiendo que mentías,Mis sueños destrozabas.

Hoy, pasados los años, Confiesas que me amas,¡Yo fui paloma herida!Y en el dolor se fraguaLa ruda fortalezaQue nos infiere el alma.

Puse precio al olvidoPara curar mis alas.

67

Me

rce

de

s Viñue

la

Volaré por los cielosDonde las aves cantanBuscando sus amoresMás allá de las lágrimas.

68Me

rce

de

s V

iñue

la

MUJER

Aquí estoy:desnudo, enamorado.Soy el libro y el hombre.Mujer,Azul de cada día.

69

Áng

el U

rrutia

ÍNDICE

Prólogo .............................................................................. 9Biografía del amor .......................................................... 11¿Eres así? .......................................................................... 13Rubor ................................................................................ 14Dictadura del miedo ...................................................... 15En la ciudad de Lutecia, amor ...................................... 16El parque .......................................................................... 18Juicio y final ...................................................................... 20Apuesta ............................................................................ 21Y como es ........................................................................ 2342 gramos ........................................................................ 24Tengo la libertad, créanme, .......................................... 26Hipocresía ........................................................................ 28Tras la muerte .................................................................. 29Las gaviotas de Saint Esprit ............................................ 31El paraíso .......................................................................... 32Embrujo, misterio, duende.............................................. 34El mar de las pateras ...................................................... 36Padre ................................................................................ 37Ópera Suzuki .................................................................... 39La voz, las voces .............................................................. 40Mais oui ............................................................................ 42Sobre lo humano y lo prefabricado.............................. 44Homo homini lupus .......................................................... 45La fosa .............................................................................. 46Belén, 2014........................................................................ 48

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Me baso en la evidencia................................................ 50Parabytes .......................................................................... 51Aiora .................................................................................. 52En lo oscuro... .................................................................. 54Haikus ................................................................................ 56Boterearen izenean ........................................................ 60Escombros ........................................................................ 61Misericordia ...................................................................... 63Ramajes ............................................................................ 65Paloma herida.................................................................. 67Mujer .................................................................................. 69

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