Cuadernos de viajes2010-2014

Cuadernos de viajes

La palabra saca-trapos me lleva a imaginarme que cuelgo trapos viejos y mojados al sol.

En realidad sacatrapos es una herramienta en forma de espiral que sirve para sacar los tacos

de las armas de fuego. En fin así se llamaría la exposición

colectiva que realizaríamos Pablo Almeida, Karina Cortéz,

Patricio Ponce, Ernesto Proaño, David Santillán, Alex Schlenker

en la Casa de la Olmedo del centro. Yo me quedé con la

definición literal: saca-trapos y pensé que para esta exposición sacaría mis viejos cuadernos. Esos que me han acompañado por muchos viajes siempre dentro de

la cartera y que si no fuera porque los exhibo en esta

ocasión, estarían solitarios y empolvándose.

Esta sería la oportunidad para seleccionar un dibujo de cada

cuaderno, exhibirlos y realizar un catálogo. De esta manera el catálogo se convierte en otro cuaderno: la selección de 24

dibujos de 19 cuadernos y de 4 años consecutivos de dibujarlos.

Este, es el ejercicio de recorrer mi trabajo creativo en el tiempo y visualizar la

repetición de algunos elementos y a la vez sus diferencias. De alguna manera es como si

exhibirlos me haría marcar el fin de una etapa para comenzar otra. Pero marcar etapas creo

que es a veces una ilusión, pues uno es la misma persona y el trabajo creativo fluye como si

nunca se desprendiera de un solo hilo conductor que es uno mismo porque nadie puede escapar de si

mismo.

Los cuadernos son para mí una parte fundamental de mi proceso

creativo, son el espacio en donde más encuentro libertad

porque son un objeto íntimo. Son para mí: un diario de viajes,

una terapia, un pasatiempo, un calendario, una lista de

quehaceres y sobretodo me sirven como registro de mi memoria. Además son útiles para calmar ansias en momentos de espera. Siempre llevo mi cuaderno con una bolsita de marcadores, de

esta manera encuentro un momento para ejercitarme o decir lo que se me ocurra sin importar nada.

Estas páginas en blanco las he ido rellenando durante muchos viajes: hay cuadernos que hice en España mientras realizaba mi maestría; otros fueron a Francia

cuando hice una residencia, me acompañaron a México,

Puerto Rico, Cuba, Estados Unidos, Turquía, Holanda, y

sobretodo Ecuador, que es donde actualmente vivo.

Cristina SalasQuito, 2014

Hubiera pensado que de las flores sólo podía emanar miel y sabiduría. Pero cuando me dejé llevar por ese dulce aroma que inundaba el jardín

mi garganta empezó a anudar esa nostalgia que tan bien conocía y de la cual siempre había querido

alejarme. La nostalgia trae el pasado, recuerdos sin forma ni

cara, y lo que yo quiero es sentir es el sempiterno presente, que está, que se fue, que vuelve a

estar. Tal vez me estoy engañando y el presente es una transformación

instantánea al pasado, lo cual lo convertiría en un estado

nostálgico constante. He de callar mi mente, lo que quiero es inhalar

la sutileza que sólo las flores saben crear. Ese engañoso sabor a tranquila felicidad. Engañoso

porque no es más que una efeméride, ese insecto que vive nada más que

unas horas al día desde el momento que nace, en cuyo tiempo sobrevuela

los prados y ríos con absoluta desesperación, absorbiéndolo todo,

gritando extasiado antes de caer inherte a la corriente que se lo

lleva, meciéndolo como a bebé.

Flores de un momento

Al caminar toco con las yemas de los dedos los pétalos de estos

pequeños seres. Sedosos, rosados, amarillos, frágiles como la vida.

El cielo se desdibuja y yo con él. Somos varios entes divididos. El uno mismo en todas sus facetas. Caminamos por el jardín como un

ciempiés, cogidos de la mano para no perdernos, porque de llegar

a separarse uno de nosotros, al volver a ser uno, no seríamos el

mismo. Sería sólo un recuerdo, sería la nostalgia misma. Hemos de

cogernos fuerte y no soltarnos, ni siquiera a esa parte de uno

que es insoportable, esa otra que vive en el enojo y esa que camina

con camisa de fuerza. Qué hermosas estas flores, que me transforman en

animal, en pensamiento, en impulso, en armonía, que me desdoblan, me

golpean, cortan y besan, y luego me devuelven a mi estado natural.

Nathalie MoellerEscritora

Son una niña pija,Un explorador sin miedos,

Un niño pequeño que no sale de su esquina,

Una madre sin hijo,Un perro de la calle

Que se alimenta de las sobras que le botan desde las ventanas,

Una prostituta de bragas de encajeQue baila en su pole

Y le brilla la miradaSon una pareja joven

Una pareja de ancianosQue se miran sin mirarseQue se cogen de la mano

Es un pianista profesionalUn escalador del Everest

Un piloto de aviónUn jardinero que no siembra

Y espera una cosecha abundante

El niño, el de la esquina,sólo quiere jugar, reír

Llenarse de tierraCantar sin palabras

Tarear y caminar sin rumbo

Poema #9

Calles sin rumbo. Veredas amplias

Árboles enormes, viejosAncianos, sabios y silenciosos

Que acarician la ciudad y saben la verdad del mundo

Calles sin carroscalles de piedraLLenas de sombra

Luz de sol que sale de los farolesY nubes con personalidad

que siguen a cada habitantesegún se les antoja

MojándolosNublándolos

ConfundiéndolosRiéndose a carcajadas

Riéndose hasta caerHasta llorar

Lagrimas de tristezaDe esa que duele

Por no poder olvidar

Olvídate ya de mí recuerdo.¡Vete! ¡Vuela!

¿No quieres ser libre acaso?Eres extraño recuerdo triste.

Te abro las puertasY te quedas ahí inmóvil

Pegado a mi cual ventosa.

En esta ciudad,Bipolar como ella misma,

Los habitantes se saludanO se insultan a la cara según el

casoSe ven a los ojosCaminan descalzosCaminan bailando.

En esa ciudad Sólo estoy yo.

Nathalie MoellerEscritora

Son una especie raraNo diría que en extinción

Pero escasos, sí.(O tal vez sólo tímidos)

Sutiles brillan cual conchaY en sus entrañas vive una luz

Traslúcida a veces(O tal vez sólo tímida)

Una luz creaciónUna fuerza incontrolable

InevitableIris galáctico

Visible sólo al sensibleAl buscador eterno

Ese curioso de mirada vivaViva como la luz

Se ve en ellaEs ella

Vienen de la misma tierraSon el mismo polvo

A través de sus escamas se transparenta el brillo

Rosa, púrpura,verde menta.

Pez hoja

HierbabuenaCanela

Naranja

Escurridizo como todo lo raroFrágil como lo sutil

El pez hoja cae del árbolSólo cuando está listo para morir

Y durante su tiempo en el árbolSe mece con dulzuraBaila con el vientoSu vientre luminoso

Su creación desesperadaAquello por lo que es

Aquello que hace

Ya lo dijo Heráclito,“El pez hoja, nace, crea, ilumina,

y cuando llega el otoñose desprende de su rama

y nada con el airesin mirar atrás”.

Nathalie MoellerEscritora