“En el exilio todos los hombres nos volvemos argentinos”. Eso lo leí una vez en una de esas revistas atrasadas que ponen los dentistas en la sala de espera de su consultorio. No entendí entonces de qué se trataba aquello pero me pareció una putada. Debe sentirse de la chingada volverte un cabrón como esos, pensé, mientras una señora regordeta que había pasado cuarenta y cinco minutos limándose las uñas, me pidió que pasara con el doctor.