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Gustavo Adolfo Bécquer

RIMASSELECCIÓN DE RIMAS DE BÉCQUER: La presente selección se ha hecho de la edición de Rimas de

Gustavo Adolfo Bécquer, Biblioteca Manantial, C.Dupont Farré, editor, 1ªedición, enero 1955, Buenos Aires. Depósito Legal: 11.723.El texto ha sido cotejado con otras ediciones españolas y

americanas. (Transcripción web y Corrección texto: ClaudioSerraBrun)

RIMASGustavo Adolfo Bécquer

IYo sé un himno gigante y extrañoque anuncia en la noche del alma una aurora,y estas páginas son de ese himnocadencias que el aire dilata en las sombras.

Yo quisiera escribirle, del hombredomando el rebelde, mezquino idioma,con palabras que fuesen a un tiemposuspiros y risas, colores y notas.

Pero en vano es luchar; que no hay cifracapaz de encerrarle; y apenas, ¡oh, hermosa!,si, teniendo en mis manos las tuyas,pudiera, al oído, cantártelo a solas.

II

Saeta que voladoracruza, arrojada al azar,sin adivinarse dóndetemblando se clavará;

hoja que del árbol secaarrebata el vendaval,sin que nadie acierte el surcodonde a caer volverá;

gigante ola que el vientoriza y empuja en el mar,y rueda y pasa, y no sabequé playa buscando va;

luz que en cercos temblorososbrilla, próxima a expirar,ignorándose cuál de ellos

Página 1 de 11Rimas de Gustavo Adolfo Becquer

15/02/2013http://www.poesur.com/rimasBecquer.htm

el último brillará;

eso soy yo, que al acasocruzo el mundo, sin pensarde dónde vengo, ni adóndemis pasos me llevarán.

IIISacudimiento extrañoque agita las ideas,como huracán que empujalas olas en tropel;

murmullo que en el almase eleva y va creciendocomo volcán que sordoanuncia que va a arder;

deformes siluetasde seres imposibles;paisajes que aparecencomo a través de un tul;

colores que fundiéndoseremedan en el airelos átomos del iris,que nadan en la luz;

ideas sin palabras,palabras sin sentido;cadencias que no tienenni ritmo ni compás;

memorias y deseosde cosas que no existen;accesos de alegría,impulsos de llorar;

actividad nerviosaque no halla en qué emplearse;sin rienda que le guíe,caballo volador;

locura que el espírituexalta y enardece;embriaguez divinadel genio creador...

¡Tal es la inspiración!

Gigante voz que el caosordena en el cerebro,y entre las sombras hace



la luz aparecer;

brillante rienda de oroque poderosa enfrenade la exaltada menteel volador corcel;

hilo de luz que en haceslos pensamientos ata;sol que las nubes rompey toca en el cenit;

inteligente manoque en un collar de perlasconsigue las indócilespalabras reunir;

armonioso ritmoque con cadencia y númerolas fugitivas notasencierra en el compás;

cincel que el bloque muerdela estatua modelando,y la belleza plásticaañade a la ideal;

atmósfera en que girancon orden las ideas,cual átomos que agruparecóndita atracción;

raudal en cuyas ondassu sed la fiebre apaga;oasis que al espíritudevuelve su vigor...

¡Tal es nuestra razón!

Con ambas siempre en luchay de ambas vencedor,tan sólo el genio puedea un yugo atar las dos.

IV

No digáis que agotado su tesoro,de asuntos falta, enmudeció la lira;podrá no haber poetas; pero siemprehabrá poesía.



Mientras las ondas de la luz al besopalpiten encendidas;mientras el sol las desgarradas nubesde fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleveperfumes y armonías;mientras haya en el mundo primavera,¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcancelas fuentes de la vida,y en el mar o en el cielo haya un abismoque al cálculo resista;

mientras la humanidad siempre avanzandono sepa a do camina;mientras haya un misterio para el hombre,¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma,sin que los labios rían;mientras se llore sin que el llanto acudaa nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabezabatallando prosigan;mientras haya esperanzas y recuerdos,¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejenlos ojos que los miran;mientras responda el labio suspirandoal labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un besodos almas confundidas,mientras exista una mujer hermosa,¡habrá poesía!

V

Espíritu sin nombre,indefinible esencia,yo vivo con la vidasin formas de la idea.

Yo nado en el vacío,del sol tiemblo en la hoguera,palpito entre las sombrasy floto con las nieblas.



Yo soy el fleco de orode la lejana estrella;yo soy de la alta lunala luz tibia y serena.

Yo soy la ardiente nubeque en el ocaso ondea,yo soy del astro errantela luminosa estela.

Yo soy nieve en las cumbres,soy fuego en las arenas,azul onda en los mares,y espuma en las riberas.

En el laúd soy nota,perfume en la violeta,fugaz llama en las tumbas,y en las ruinas hiedra.

Yo atrueno en el torrente,y silbo en la centella,y ciego en el relámpago,y rujo en la tormenta.

Yo río en los alcores,susurro en la alta hierba,suspiro en la onda pura,y lloro en la hoja seca.

Yo ondulo con los átomosdel humo que se eleva,y al cielo lento subeen espiral inmensa.

Yo, en los dorados hilosque los insectos cuelgan,me mezco entre los árbolesen la ardorosa siesta.

Yo corro tras las ninfasque en la corriente frescadel cristalino arroyodesnudas juguetean.

Yo, en bosques de corales,que alfombran blancas perlas,persigo en el Océanolas náyades ligeras.

Yo, en las cavernas cóncavas,do el sol nunca penetra,mezclándome a los gnomos,contemplo sus riquezas.



Yo busco de los sigloslas ya borradas huellas,y sé de esos imperiosde que ni el nombre queda.

Yo sigo en raudo vértigolos mundos que voltean,y mi pupila abarcala creación entera.

Yo sé de esas regionesa do un rumor no llega,y donde informes astrosde vida un soplo esperan.

Yo soy sobre el abismoel puente que atraviesa;yo soy la ignota escalaque el cielo une a la tierra,

Yo soy el invisibleanillo que sujetael mundo de la formaal mundo de la idea.

Yo, en fin, soy ese espíritu,desconocida esencia,perfume misterioso,de que es vaso el poeta.

VI

Como la brisa que la sangre oreasobre el oscuro campo de batalla,cargada de perfumes y armoníasen el silencio de la noche vaga;

Símbolo del dolor y la ternura,del bardo inglés en el horrible drama,la dulce Ofelia, la razón perdida,cogiendo flores y cantando pasa.

VII

Del salón en el ángulo oscuro,de su dueña tal vez olvidada,silenciosa y cubierta de polvoveíase el arpa.

¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,



como el pájaro duerme en las ramas,esperando la mano de nieveque sabe arrancarlas!

¡Ay! - pensé- ¡cuántas veces el genioasí duerme en el fondo del alma,y una voz, como Lázaro, esperaque le diga: «¡Levántate y anda!».

VIIICuando miro el azul horizonteperderse a lo lejos,al través de una gasa de polvodorado e inquieto,me parece posible arrancarmedel mísero suelo,y flotar con la niebla doradaen átomos levescual ella deshecho.

Cuando miro de noche en el fondooscuro del cielolas estrellas temblar, como ardientespupilas de fuego,me parece posible a do brillansubir en un vuelo,y anegarme en su luz, y con ellasen lumbre encendidofundirme en un beso.

En el mar de la duda en que bogoni aun sé lo que creo;¡sin embargo, estas ansias me dicenque yo llevo algodivino aquí dentro!...

IXBesa el aura que gime blandamentelas leves ondas que jugando riza;el sol besa a la nube en Occidentey de púrpura y oro la matiza;

la llama en derredor del tronco ardientepor besar a otra llama se desliza,y hasta el sauce, inclinándose a su peso,al río que le besa, vuelve un beso.



X

Los invisibles átomos del aireen derredor palpitan y se inflaman;el cielo se deshace en rayos de oro;la tierra se estremece alborozada;

Oigo flotando en olas de armoníarumor de besos y batir de alas;mis párpados se cierran... ¿Qué sucede?- ¡Es el amor que pasa!

XI

-Yo soy ardiente, yo soy morena,yo soy el símbolo de la pasión;de ansia de goces mi alma está llena.¿A mí me buscas? -No es a ti, no.

-Mi frente es pálida; mis trenzas de oro:Puedo brindarte dicha sin fin;yo de ternuras guardo un tesoro.¿A mí me llamas? -No; no es a ti.

-Yo soy un sueño, un imposible,vano fantasma de niebla y luz;soy incorpórea, soy intangible:no puedo amarte. -¡Oh ven; ven tú!

.oOo.

Libro de los gorriones - Gustavo Adolfo Bécquer "Poesías que recuerdo del libro

perdido"Fuente: B I B L I O T H E C A A U G U S T A N A - de la Fachhchschule Augsburg -University of Applied Sciences. Pagina de literatura al cuidado de Prof. Ulrich Harsch. http://www.fh-augsburg.de/~harsch/harsch/index.html -http://www.fh-augsburg.de/~harsch/augustana.html

(En la presente edición (Libro de los gorriones, ed. María del Pilar Palomo, Madrid 1977) se reproduce el texto del autógrafo. Se mantiene el orden del autógrafo, que se indica en numeración árabe, pero se añade, en romanos, la numeración tradicional de la edición de 1871).

http://www.poesur.com/gorrionesBecquer.htm



Gustavo Adolfo Bécquer*Introducción sinfónica Por Gustavo Adolfo Bécquer Por los tenebrosos rincones de mi

cerebro, acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio que el Arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena del

mundo. Fecunda, como el lecho de amor de la Miseria, y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el misterioso santuario de la

cabeza, poblándola de creaciones sin número a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma... (/:::/) (Tomado de:

http://cvc.cervantes.es/obref/rimas/rimas/introduccion.htm Edición crítica y anotada de las Rimas de Gustavo Adolfo Bécquer, a cargo de Luis Caparrós Esperante, publicada por El Centro

Virtual Cervantes http://cvc.cervantes.es/obref/rimas/ ).

Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870) nació en Sevilla en el seno de una familia de pintores. Su padre, José Domínguez Bécquer, murió cuando Gustavo tenía cinco años y, al cumplir los once, murió su madre. A los catorce años estaba unido a su hermano Valeriano y a un círculo de amigos que reencontraría años más tarde: Narciso Campillo, Julio Nombela, etc. Se interesan por todas

las artes: pintura, poesía, música... Con la oposición de su madrina, viaja a Madrid en 1854, donde intentó varios proyectos artísticos, como la interrumpida Historia de los templos de España.

Escribe para el teatro o la zarzuela, en colaboración o en solitario, los textos más dispares para sobrevivir en un Madrid de miseria y vida nocturna. Así, hacia 1858, contrae una grave

enfermedad de origen dudoso. Convalece de esta enfermedad, viajando a Soria y Veruela. Allí encontrará descanso, médico y mujer, Casta Esteban, con la que inicia un matrimonio catastrófico

desde 1861. Ahora escribe sus mejores trabajos: publica leyendas y algunas rimas, en revistas como El Contemporáneo. En 1868 intenta una edición de sus poesías, pagada por González Bravo. El saqueo de la casa de este ministro, como consecuencia de la Revolución, hace que se pierda el

manuscrito del poeta. Desde 1868, Gustavo se instala con su hermano Valeriano en Toledo. Ambos están separados de sus esposas y viven con algunos de sus hijos. El poeta acepta el

encargo de dirigir La Ilustración de Madrid, y reescribe de memoria sus poesías perdidas. Este nuevo texto se tituló Libro de los Gorriones y no se difundió hasta 1914. La muerte de Valeriano en Septiembre de 1870 precipitó la de Gustavo tres meses después. El 23 de Diciembre -un día

después de su entierro- sus amigos se reunieron para publicar sus obras como un modo de ayudar a la viuda y a sus tres hijos. Estas Obras fueron prologadas por su amigo Ramón Rodríguez

Correa, y se editaron en dos tomos, en 1871.

D.Miguel Pérez Rosado. Doctor en Filología (Tomado de: http://www.spanisharts.com/books/masters/es_becquer.htm )

Bécquer... (/.../) ...Era primavera en Buenos Aires, yo tenía nueve años, y amaba secretamente a una niña vecina. Pasaba las tardes acechando en el balcón a verla pasar, enmudecido ante el misterio de lo que me pasaba, el pecho oprimido por los

barrotes de hierro forjado, con volutas y espirales que recorría con la vista una y otra vez, y así todas las tardes durante ese tiempo luminoso, las nubes llevadas de un lado a otro por los vientos, en una lucha en las alturas que anunciaba el triunfo del verdor y la

vida. Bécquer fue la voz reveladora de lo que sentía, el asombro feliz de no ser el único en el sufrir de amor, la mano sobre mi frente, una puerta a un mundo maravilloso, donde se

hablaba en voz alta de lo sentido y de los sueños, y todo el paisaje en silencio escuchaba, lo que les pertenecía, como si las palabras salieran de los pájaros o las olas que el poeta tenía frente a sí... (/:::/) De: ClaudioSerraBrun - La Escritura y la Vida. (Tomado de:

http://www.poesur.com/escriturayvida.htm

Viernes, 15 de Febrero

del 2013 LA MEMORIA DEL ESPEJO English

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