el cacique jackaroe
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Hace casi 70 años atrás, en Caazapá (Paraguay) nacía un gran cacique. El nombre que le pusieron los blancos fue… Robin Wood.
El 19 de abril de 2011, a un mes del bicentenario de la independencia patria, casi desapercibido, también se celebra “El día del indio americano” recordando el primer Congreso Indigenista organizado en México.
No sabemos si encerrará algún mensaje, pero también en abril los periodistas paraguayos festejan su día. Otra
coincidencia: en abril, pero de 1990, en el número 48 de la revista Nippur Magnum, nuestro cacique blanco publicaba una historia que hoy queremos recordar.
El episodio comienza cuando un muy anciano apache abre fuego sobre una columna de soldados, tratando de hacer volar la carreta con pólvora.
Pero el indio paga con su vida la absurda intención de enfrentar él solo a todo un regimiento. Es acribillado al instante.
Los confiados soldados se burlan de
una acción tan descabellada. Y el
general Silverstone comenta:
Cuando el apache blanco conocido con el nombre de Jackaroe se entera del asesinato, recupera el cadáver y lo entierra según las costumbres ancestrales del anciano.
Luego entra al Saloon, donde un soldado lo desafía por ser “amigo de los indios”. El cantinero lo sujeta y le dice quien es el del poncho.
El soldado se pone lívido. Conoce ese nombre. Sabe que su sola mención es sinónimo de muerte.
“Viento de la noche” es su nombre apache. Tranquilo por la seguridad que su fama le da, se sienta a reflexionar y a recordar…
Su mente retrocede décadas y la infamia se hace presente: La cobar- de masacre de su pueblo a manos de Silverstone… la desesperación del jefe “Águila valiente” para enfrentar a aquellos demenciales criminales… y la orden… la orden…
…la orden de proteger a los últimos, a los niños…
El jefe “Águila valiente” le encomendaba al joven guerrero “Viento de la noche” la tarea más importante, preservar a los suyos y no dejarse matar.
Algo inconcebible. Le ordenaba vivir, le ordenaba no pelear, le ordenaba esconderse.
Y lo hizo. “Águila valiente” fue capturado y pasó el resto de su vida de prisión en prisión.
Hasta hoy. Hasta hoy, que se hizo matar en forma estúpida. Jackaroe no entiende, trata de
desentrañar el postrer mensaje del jefe.
Los pensamientos de Jackaroe son interrumpidos cuando unos desconocidos abren las puertas del saloon.
Son los primeros que entran y tienen algo característico, algo que llama la atención sólo al apache blanco.
No son desconocidos, sino mestizos, hijos de los niños salvados por él años atrás. Vienen al enterarse de la muerte de su jefe “Águila valiente”. Vienen a rendirle homenaje a este gran apache. Vienen a consumar la venganza.
-Salud, “Viento de la noche”. Que Manitú esté contigo…
De todas partes siguen llegando. En silencio. Rodean todo el pueblo y se concentran en la cantina.
Jackaroe no comprende. Le cuentan que se enteraron de que “un blanco” había sepultado a su jefe y supieron que “Viento de la noche” estaba allí.
Por eso vinieron
-¿Qué vamos a hacer?, pregunta.
Una sonrisa helada le responde:
-Vamos a caminar.
No hacen falta más palabras. Es la nueva generación, los nuevos apaches…
En el cuartel, el general Silverstone festeja. Brinda porque el último apache ha muerto. Y ha sido él quien finalizó lo que comenzara tanto tiempo atrás.
Feliz, casi regocijante, toma un puro y sale fuera para disfrutar de la paz de la noche. Sonríe. Mira los jinetes
que lentamente se acercan por el camino.
El primero se acerca al general. Y sin desmontar, con reverencia, se quita el sombrero para saludar.
Sus ojos son dos puñales.
Y en su rostro… en su rostro…
Las facciones del general se transforman de ira, miedo, sorpresa. Nadie dice una sola palabra. Llegan,
saludan y siguen adelante.
Uno tras otro se quitan el sombrero y dejan al descubierto la pintura de guerra. Mestizos, hombres que tomaron mujeres blancas y mujeres blancas que tomaron apaches… sus hijos… los niños oscuros también van pintados… son los mestizos, los nuevos apaches que saludan al viejo general.
Pero él ya no los oye… no los ve… no los siente. El general, el
gran general Silverstone ha muerto.
Antes de terminar la historia aparece el rostro de una india que le dice al cadáver del general:
-“Casi lo consigues. Casi nos echas para siempre de este mundo y de la memoria del mundo. Pero mira. Estamos aquí. No nos has vencido.”
Abril. Los festejos por el Bicentenario están en auge. El blanco celebra el día del Indio Americano. El indio no.
Abril. Mes del periodista paraguayo. Nada hay que festejar. Un decreto que no es más una bella intención sin real intención.
Y en medio de la batalla por la supervivencia, los periodistas aún no han aprendido a unirse realmente. Mientras, los soldados de Silverston siguen disparando y matando, masacrando y robando, burlándose de toda la tribu.
Un extranjero intentó pisotear la lengua por la que tantos compatriotas dieron su sangre. ¡Inconcebible!
El general Pizarro lanzó un sablazo contra la sagrada cultura ancestral, pero por primera vez los mestizos se unieron para alzar su voz. Y la pintura de guerra cubrió los rostros de todos los paraguayos.
Cuidado generales. Los mestizos están llegando.
Hace años ser guarango era un insulto; hoy es un orgullo. Hoy, grandes caciques como Robin Wood o como David Galeano que defiende el guaraní y hace retroceder los ataques demenciales de los Pizarros.
Cuidado generales. Los patriotas están llegando.
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Abril. Mes en que los periodistas, los indígenas, los patriotas, los mestizos deben sacarse el sombrero y saludar con pintura de guerra en el rostro, mirando fijamente a todos esos generales que brindan por la muerte de inocentes.
Miremos a todos aquellos generales que toman un puro en la noche y se sienten ebrios de impunidad.
No era tan difícil hacer retroceder a un abusivo mal educado, ¿verdad?.