February 2021

VOL XXIX, Issue 2, Number 334

Editor: Klaus J. Gerken

European Editor: Mois Benarroch

Contributing Editor: Jack R. Wesdorp

Previous Associate Editors: Igal Koshevoy; Evan Light; Pedro Sena; Oswald Le Winter; Heather Ferguson;

Patrick White

ISSN 1480-6401

Partha Sarkar

Hanna Abi Akl

Jorge Etcheverry Arcaya

kjg

Partha Sarkar

I should have known…..

The earth is round

And it is a dry well

And I should have known it .

But I was over-smart

And I overlooked it

And the pit kissed me .

From then on,

I have been its companion

And dig the soil on .

How deep is the grave ?

The death bell yells…..

The echo of the love deafens birth .

Hanna Abi Akl

barricades

some people think it's hard showing

your true self in a crowd;

but it's when you're by yourself

that you're most afraid of being

what you want to be.

some nights i sit

lonely in my chair

in my small paris home.

some nights the quiet is too much

and i beg the neighbor across the hall

to play his piano keys.

you don't even have to play,

i mumble,

just touch them,

tap them ever so lightly

to break the soundness of silence

between you and me.

between me and this room.

some nights i wake up with sweat marks

from a dream i can't recall to recount

sometimes it's a dream of dying ⸻

most times it's a dream of death.

at times i look across my dining table

and remember my girlfriend left;

had she stayed i would be glancing at her

between the pages of a book i'm reading.

now i occasionally dust them out and put them

back on the shelf.

what sort of sick melancholy is

toying with my fate? i feel like

a puppet on a string being played

by a puppeteer. except i'm at this

point where i no longer care

about performing.

new age

make this feeble heart

fly ⸻ take it away

now

that it is a nameless thing

like so many others

i've harbored and lost

over the years

today it is reduced

to nothing

stripped of its essence

and love itself

that heavy chest secretly sleeping for so long

now opened, tarnished, worthless

makes all else look so ordinary.

where are we going

alone

and is it still worth getting there?

the day the world began

fear inhabits us all

and somewhere on the evolutionary

line more traits

have started to show

on our faces

what was once thought to be

overcome

reveals itself

like the sun behind a pair of blinds

we have reverted

to our primal selves

we have allowed fears like

loneliness

abandonment

and low self-esteem

to claim our lives

and those fears like torches

are enough to drive some of us

out of houses, gardens

deep into the woods of the world

probing like fearful wanderers

demanding only to be felt and

understood

or at least compensated

while leaving others in a standstill

engulfed, consumed

until almost finally accepting

and relinquishing themselves.

i am of the latter kind:

i haven't moved

since the day the world began

for me.

a plausible death

woke up to the

smell of death

and rot

in my coffee cup.

i feel the world

slipping between my fingers

through frosted lenses

and hollow eyes

my muse is absent

and my days are already

condemned

before they begin;

i walk through

endless revolving doors

spinning perpetually

between a life

that is here

and somewhere else:

if i could take it

all back

and begin again;

send the fish back

to the deep end

reset the motion

of the earth

the tides and currents

strip the human evolutionary

chain

maybe rebirth is

the only answer for

failure

maybe bringing back

yesterday

will force the muse

out of her hiding

into my arms

the arms

of tomorrow.

Jorge Etcheverry Arcaja

POEMAS

Confesión gótica

Mina

después de todos estos años

de recorrer calles

de pueblos chicos de vastas ciudades

en países remotos

o bañados en una pátina de historia

luego de hollar infinitos caminos

te puedo decir

que solo hay un vampiro

que aparece en los espejos

Misa de once

Aprieta tu muslo

—suspira—

contra el mío

Busca en el sexo anímico

de tu sexo somático

de tu sexo aún adolescente

La inquietud

Busca en tu centro

Incrementa tu deseo

—hipócrita—

Porque estás en la banca medieval

—en una iglesia—

Que me roce tu cadera

Que me toque tu mano blanca

—hipócrita—

—adiós rubia hipócrita—

—miedosa e hipócrita—

Y mea culpa digo

pues no quiero sucumbir

entre vírgenes morenas que palpitan

Cursi caballero

medieval conquistador

Que prefiere la mirada clara de la rubia

al vértigo del coito con morena

Esa señora

No me puede ver ni en pintura

Si me ve en ocasiones sociales

se llega a poner pálida

Que yo sepa nunca le he hecho nada

pero en una de éstas

A lo mejor un día en la calle

no la saludé

Me dicen que soy medio cara de palo

Lo que pasa es que soy muy distraído

los que me conocen saben

que de roto no tengo nada

Pero me consuela pensar

que Kafka hizo un cuentazo

con una situación como esta

Te miro

Desde los aledaños

Te miro a ti te entreveo

desde tus afueras

Con mi pluma torpe

con mi compás y sextantes mal ajustados

mis antenas de precario insecto

embotadas

Mis ojos facetados

repetitivos

quizás no perspicaces

Te miro desvestirte en tu ventana

después de una cita

con algún elegido

entre tus innumerables admiradores

mientras fumo

El joven Werther en el café

Te veo casi todos los días

Estoy en un rincón

inadvertido

o en una mesa vecina

tratando de leer un libro

Pero tomé una foto

con mi celular nuevo

que recién estoy aprendiendo a manejar

después busqué tu cara en la Internet

no te encontré

Pero te veo

todos los días

no sabes quién soy

Yo si sé quién eres

tal vez demasiado

y leo ese libro

cuyo título no vale la pena mencionar

y te miro

Nunca tendré el valor para hablarte

Ahora parece que tu mano se detiene

por un segundo

y subes lentamente

la taza de café de Colombia

hasta tus labios

atenta a tu pantalla

En mi rincón

vuelvo a las páginas del libro

Cuando llegue a la casa

te voy a buscar

en el Instagram

para ver si te encuentro

Monólogo del poeta viejo

No me hueveeen

Chiquillas compañeras

A ustedes les estoy hablando

Historia y Poesía

tentadoras pero inalcanzables

—aunque coquetas—

no solo para mí

Yo soy un chancho viejo

mijitas

no me tienten

ya no doy manteca

a lo mejor

cuando era joven

En unos años más me voy a morir

-“Cuéntate una nueva”

—Dijo El Otro—

“No te hagas la víctima”.

De poetas y Rosas

Huidobro se reencarna

Se relee se reescribe

“Poetas

no le cantéis a la Rosa

hacedla que haga un estriptís

en el poema

Qua la poesía sea

un antipasto mixto

de variados quesos y cecinas

Y de postre flan

alfajores macedonia

No más esta ensalada

de miel y de cebolla

El grito

El grito de Munch

se universalizó

se extendió

perdió la consistencia

de la imagen única

singular

se reprodujo no tan solo

en la historia

en incontables cotidianidades

sino en sus reflejos

virtuales o lo que sea

Hay que recuperarlo

en todas sus concretas

encarnaciones

Revistas y revistas

No era una revista literaria

no dejaba de ser una revista literaria

Aspiraba a ser como esas revistas literarias

claras y limpitas

que se muestran en los escaparates

de las librerías importantes

de las ciudades

Pero quedamos en que era

de alguna manera una revista literaria

Desde sus portadas y p[aginas sus hacedores

hambrientos de ser

de identidad

le hacían un guiño a sus hermanas

más establecidas

Como queriéndoles decir

“¿Ven? Dénnos un espacio

un ladito

un lugarcito

queremos estar ahí

nuestras temáticas siguen la línea

de lo que realmente cuenta

en las librerías las notas literarias

de los diarios importantes

la hora pico o punta de la tele”

El ansia de existir conducía esos afanes

Que eran como una angustia

señorita

Que saliera como desde dentro

señorita

para llenar un vacío

señorita

Mientras

desde el otro lado de la calle

las otras revistas

desordenadas, brillantes,

la melena al viento

se desbocaban por el mundo virtual

como amazonas

quiméricas y azarosas

llenas de esquinas desconocidas

de faroles y astros

construyéndose un perfil

Más acorde con sus inclinaciones

Mitad alborada

Mitad apocalipsis

Promesa

No sé si en sueños

en una terraza amplia

llena de mesitas

O aquí en la otra cuadra

en el Starbucks

No creo que eras Mari

la DiosaVasca

Los zapatos unas tiritas

no calzaban garras de rapiña

No sé si dijiste algo

o bastaron tus ojos

A buen entendedor…

Pero quizás

otra vez a lo mejor en sueños

te prometí

“Mira

Voy a ir y te voy a traer unos dragones

del juego de tronos

para que puedas dominar el mundo”

interpelación a la noche, su respuesta

que no, noche, no me digas más

“mira lo que estás

haciendo, no es posible a qué

extremos estás llegando, mira

el mundo, como se despliega su

abanico de sufrimiento, cómo la

naturaleza nos azota, la azotamos

cómo es que puedes y pueden y

podemos dormir tranquilos, tranquilas

eso que antes se llamaba el Sueño de los Justos

es por eso que no te dejo dormir,

te voy a pellizcar el cerebro Jorge

el interior de los párpados

ya vas a dormir bastante y a pata tendida

en un ratito más y para siempre

entonces bienvenida sea yo la noche

la de ahora no el íncubo incandescente y suave

de tus décadas juveniles

Soy más bien una madre postiza

que te viene a hablar de noche

para salvarte el alma

que dices que no tienes”

Macropódromo

Cuatro jinetes galopan por todos los continentes—despliegan las herramientas de su oficio, alzan

sus figuras tridimensionales desde libros sagrados mitos y consejas—cada golpe lento de sus

pezuñas le da tiempo al tiempo—se agazapan miríadas de soles rojos en los pliegues y adornos

de sus capas carcomidas que hace ondear un viento vacío

Entrevista al poeta por WI FI

En su dilatada producción poética

que abarca ya varias décadas

y diversos registros

¿Habría algo así como un faro señero

que orienta en última instancia

su producción literaria?

¿Habría una visión trascendente

del hombre la naturaleza el cosmos

que subyace a su poesía?

--Sí, tendría que responder afirmativamente

Pese a todo

de lo que pasa a nuestro alrededor

de lo que nos rodea cotidianamente

a diario

en cada momento

y que vemos en las noticias

día tras día

creo en el avance

la evolución

el adelanto de la humanidad

que curiosamente

y de manera inexplicable para mí

a veces pareciera identificarse

con la difusión de mis textos—

Último minuto

la Organización Mundial de la Salud

viene de confirmar

la lista de síntomas

de una nueva variante del Coronavirus

recientemente detectada

Algunos de ellos

se pueden dar en forma separada

o en conjunción con otros

y su intensidad dependerá de circunstancias diversas

como por ejemplo la edad

las condiciones preexistentes

el nivel general de salud

y sobre todo el tipo sanguíneo

El o la afectada sentirá molestias

al exponerse a la luz del sol

que pueden ir de un malestar general

a un serio sarpullido

Habrá sopor diurno, insomnio

que sufrirán un incremento paulatino

a medida que avanza la infección

Algunos pacientes muestran avidez

por líquidos salados

confiesan tener sueños

en que beben sangre

Persecutoria

Me he cambiado de ropa y de ciudad y ya no camino por la calle a las mismas horas ni duermo

todas las noches. Alteré desde mis hábitos alimenticios hasta el diámetro de mi cintura. Ya no

persigo ningún tipo de pájaro fantástico con los ojos enrojecidos, el cerebro achicharrándoseme

adentro del cráneo (grueso) mientras la fiebre cubre mi frente de un agua caliente y salada.

Enhorabuena, enhorabuena. Esas son las voces de los más sensatos que sin necesidad de

comunicarse, de recibir ningún mensaje, ahora salen a la puerta de sus casas modestas pero bien

cuidadas a saludar mi paso de réprobo arrepentido.

En algún lugar de estas vastedades, unos batracios, al menos eso parecen en medio de las

sombras que los cobijan aún de día, ya que evitan el comercio con la luz y hurtan la cara, aún

deciden entregarse a veces a urdir y desurdir negros ovillos de lana sucia. Tienen la vana esperanza de que sus

maquinaciones inmundas, de dedos sarmentosas y narices chorreantes, que tosen todas las toses, tengan el

poder de volar hasta mí con sus blandas alas pesadas, purulentas.

Hemos de esperar su aniquilamiento súbito, quizás cuanto todo el globo perezca consumido por el fuego,

aunque sea mental. Cuando la vieja cáscara se separe del limpio y liso hueso, que brillará entonces como de

mármol incandescente anunciando a los nuevos hijos de los hombres el nacimiento de una al fin

definitiva pureza.

Una solución así de extrema sería la única que podría aventarlos de la tierra pero mientras cavémonos más

blandas y seguras cavernas en la Madre Tierra para evitar sus ojos

O si nó perdámonos en el laberinto de las modernas megápolis, contribuyamos a su complicación (por

ejemplo con estas palabras)

Vistámonos como los demás y salgamos a sus horas

Así no sabrán a quien seguir

Sólo sus turbios pensamientos nos inquietarán levemente cuanto nos entregamos a buenos sueños, poblados

de jóvenes mujeres desnudas, de cielos abiertos y animales dóciles.

Una ciudad, la otra

Varado como una ballena desde hace décadas, no nos quejamos cuando nos dejamos llevar por

nuestro paso todavía ágil a pesar de los pícaros años, no tan pícaros, pero que no perdonan,

nuestra lengua todavía trabada por el comercio de un idioma tan absolutamente (no tanto, éste es

un decir) opuesto al nuestro, pero no nos quejamos, ahí en las latitudes y longitudes de donde

venimos, donde nos originamos, no nos hubiera sido posible encaramarnos a estas venerables

edades, por la polución ambiental que crece mano a mano con el desarrollo de esa vasta

metrópoli sin embargo apretada en un valle rodeado por cordilleras, que crece día a día, como las

formas de una niña antañona, del tiempo de los abuelos se torturaba con las barbas del corsé. La

locomoción particular y pública es ya una aventura en esos parajes todavía vistosos pese al (casi)

absoluto desprecio por el Medio Ambiente, las dietas que o bien se componen básicamente de

pan o son extremadamente abundantes en colesterólicos, engrosadores de vasos sanguíneos,

higadoliquidadores, pancreatoexplosivos, todo el mundo fuma es difícil sustraerse, uno que ha

sido marino y el vino puede ser menos que regalado. Pero esa diferencia lingüística y cultural no

es tan así nomás, nos repetimos cuando caminamos adrenalínicos por esas calles casi vacías del

domingo en la mañana por esta ciudad pequeña, (a medias) impoluta, bastante imperial si se

toma el conjunto de los edificios del barrio cívico a orillas de un río, encaramados en una colina

y una arquitectura intencionadamente vetusta y medioeval.

Preciosauria

Ella se desplaza enorme y grácil—ondean los helechos altos—el sol grande y joven seca

instantáneamente la pátina húmeda de la selva interminable— las dinoplantas, helechos,

araucarias, cipreses y pinos, magnolios—se despliegan ansiosas de luz y radiación mientras sus

raíces absorben los minerales de la arcilla rojiza, del cieno verde—la constante evaporación, el

brote de flores de pétalos gruesos enloquecen a bandadas de megainsectos que sorben sus zumos

o caen presos en trampas multicolores y viscosas.

Ella, la más ágil de su especie, desplaza a su paso ramas rotas, se hunden sus patas en diversos

tipos de cieno. Diminuto seres volátiles entre aves y reptiles consumen sus parásitos, mantienen

limpias sus escamas iridiscentes que brillan húmedas bajo un sol caliente. Inclina el largo cuello,

ingiere flores y ramas, que bajan a medio masticar hacia el vasto estómago para que sus

gastrolitos, pequeñas ´piedras que alguna vez tragó, completen su desmenuzamiento, su

particularización

Sus huevos determinarán el futuro de su especie y de otras por venir—su cerebro sueña mientras

intermitente duerme atravesando miasmas y manglares—viendo en su mente un sol más frío un

año más corto—una tierra pelada por la que discurren manadas frenéticas—pequeños bípedos

que en el ocaso del planeta se lo comen todo bregan entre ellos—desaparecen y dejan una capa

tenue de energía que vibra y rodea el planeta como una segunda atmósfera

La Yoli

La Yolanda Pizarro Nómez, la Yoli, debía haberse llamado Nehme sino fuera por el funcionario

que le escribió el nombre a su abuelo cuando llegó a Chile del Líbano—les decían turcos porque

en esos tiempos del imperio otomano etc. y no vamos a entrar en esos acápites históricos—los

lectores se van a tener que quedar pillos en esto

S e mete al MIR por ahí a comienzos de los 70 y después del golpe anda como pantalla con los

líderes y por otro lado se las arregla para seducir a un milico oficial secretario de la junta, me

pasa los teléfonos de los Cuatro Generales y yo a mi vez se los doy a una niña de la resistencia

socialista en un traque falso en el Parque Forestal

La Yoli ocupa el lugar que le habían dado a su papá en la Vicaría para salir del país—él le dijo

que se iba a para seguir resistiendo—estas cosas son privadas, claro, pero ella se murió en Chile

y yo estoy afuera

Estuvo unos años en Irlanda trabajó con otros exilados chilenos en una fábrica pero no los

dejaban tranquilos ni a sol ni a sombra, no querían que se fueran a meter con la Irish Republican

Army, pero ni a misa, había también algunos troskos exilados y no les gustaba para nada esa cosa

confesional católica que tenía la IRA

Entonces se vino a Canadá

Muy en borrador perdonen esos datos, pero me acuerdo que a fines de los sesenta o comienzos

de los setenta tradujimos en el departamento de la Yoli en Nataniel con otro cumpa de la Escuela

de Santiago unos textos cortos de Beckett para un número de la revista Orfeo que nunca se

publicó

Mala onda llegó el golpe el exilio y esas cosas que se quedaron en el tintero, pero dada la

situación en general, global, como se dice es mejor ahora que paremos aquí.

Estado de cosas

No ya de aeroplanos en bandada que incendian cultivos como carpetas de variados matices

difuminan ríos en vapor cambian el perfil de las ciudades

Ni de ejércitos que como enjambres de hormigas atraviesan fronteras siegan hombres y jóvenes

violan mujeres

Eso era antes—dijo—ya no habrá más masacres saqueos incendios alteración de bordes

envenenamiento de cultivos incendio de selvas

Las ciudades podrán alzar sus rascacielos sin asco cristalizar sus centros desparramar sus

periferias y medrar de los ríos mares de gente que llegan a sus puertas se agrupan en sus bordes

Las naciones podrán adorar a sus dioses multiplicarse en vastas armadas que nos darás sus

órganos su fuerza de trabajo su poder adquisitivo—si lo tienen.

Esto es lo nuevo lo que viene. Dijo esa voz en sueños

Y

Uno podría decir que parece que el surrealismo tiene de todo— se suelta la melena despliega su

capa y se desplaza a lo largo y ancho de las bibliotecas, historias literarias, academias y recibe

las unciones máximas mundiales de la institución literaria, la historia cultural—y ya no tan solo

en el Occidente

lo que pasa es que el indiscutible y diversamente cartografiado mapa del inconsciente permitió

que se desplegara a la luz pública desde fines del siglo XIX y todo el XX esa entidad oculta pero

determinante, esa suerte de Ctulhu de la mente humana individual y colectiva y quizás no solo de

ella

se paseó y se pasea revestido ya sea del ropaje del pansexualismo, del poder o se hace manifiesto

en el elenco arquetípico de actores que parece que dirigieran a la postre toda nuestra historia,

nuestros avatares personales—que en tanto encarnaciones o concretizaciones suyas le dan a

nuestros actos, nuestra existencia individual una mayor grandeza y trascendencia

qué país o nación o tribu que escribe sus historia o la transmite en forma oral, o se escudriña a sí

mismo, no encontrará si se lo propone a estos mismos arquetipos que en este mismo momento

están moldeando su mitología, la erección de sus efigies y murales, la trayectoria que inscriben

en su memoria y mente colectiva sus líderes pasados presentes—y quién te dice futuros

los avatares de sus guerras, sus derrotas y esclavitudes, sus culminaciones imperiales si las

hubiera

esas figuras apenas entrevistas esbozan sus actuaciones y semblanzas en cada caso personal a

nivel macro agregativo de miles de millones de seres humanos

eso sin desmerecer esas otras dos esferas de la actividad, concepción y creatividad/destructividad

humanas y que entran de la mano de Freud y Adler y que en la tarde salen a darse una vuelta

festoneando a Jung por esas calles crepusculares

“Bueno, mi amigo, parece que se me está alejando un poco del tema. Por otro lado hay otras

cosas y no se trata solo de esa pura mecánica que se trasparenta o brota del inconsciente, o la

mente in toto. También tienen un gran papel respecto a este tema que nos preocupa el azar, la

juxtaposición, el encuentro casual ese de la máquina de coser y el paraguas en una mesa de

disección. Además que, mira, está toda esa disposición a abrirse a lo posible o probable, pero

también lo ignoto, lo casual, cosa que cualquiera puede notar con un poquito de atención

No se limita a sumergirse en mares profundos, cazar monstruos ignotos en las lavas de los

volcanes de la mente. Más fructífera que toda cosa programática o de manifiestos, que por otro

lado no están nada de mal, es esa conjunción de elementos lejanos e improbables, todo eso es a la

postre tan valioso como ese estado de fluidez, esa expectativa de la mutación súbita a que

acostumbra al ojo el surrealismo”

justificamos la expresión del vate americano, más precisamente chileno, cuando llevado y quizás

de alguna manera transformado por la tormenta surreal que cruza el océano y llega un poco

distorsionada y quizás atenuada al otro continente

hace equivaler en un poema el asustar a un notario con un lirio cortado o matar a una monja con

un golpe de oreja

tomémoslo como ejemplo de este movimiento que como vemos, obviamente abstrae o incluso

elimina la distancia que separa y opone a las distintas categorías ónticas y axiológicas

ese es el privilegio del poeta—no de ahora, parece—no de todos, pero posible en el territorio

alternativo de la poesía

que se agranda ensancha y profundiza desde el surrealismo y se puebla de todo tipo de creaturas

anfibológicas mixtas

o de carácter y apariencia incierta

pájaros innominados que se despliegan sobre vastas ciudades

sirenas que cantan pero que no se dejan ver

astros de variadas formas y luminosidad diversa

que hacen madurar en extrañas habitaciones la fauna de la Carrington

y literalizan en el lienzo daliano un chest of drawers.

Sueño con mujeres volando

Para variar vuelvo a soñar otra vez con pájaros con niñas volando—la repetición la ven como

una tremenda y frecuente trampa casi todos sabios y gurúes—allá ellos

es más una rueda que reitera momentos estaciones matices y geometrías—que sin embargo actúa

como un ancla como el hilo del volantín chupete—como la pita que ata al puño esa ave frenética

que si dejamos que vuele va a llegar quién sabe donde

ahora otra vez mujeres que vuelan y que no son brujas—los mitos hacen de la mujer tierra mar la

firmeza y solidez que ataja contiene mesura al hombre

que anda por allá arriba—mentira

las mujeres cuando ocupan el espacio cultural ancestral masculino y se echan a volar

encienden hogueras en el cielo

Mar cela

Detrás de las playas de deshechos no biodegradables que costean en menor o mayor medida

todas las masas térreas, de continentes a islas mayores, las más pequeñas ya han sido

absorbidas o reconstituidas como parte de esa nueva geografía—a una profundidad

imprecisable las amargas sirenas de la mar que cuidan sus profundidades menstrúan la

marea roja que alejará aún más a los primates de las playas—“su descuido casual de

centurias será su pasaporte a la extinción”—dice una entidad marina pero pensante,

originada quién sabe cuándo. A una considerable profundidad de aguas oceánicas

superficiales polutas y calientes, toda una ecología traslúcida y multidimensional espera el

momento de la mar. Desde el plaktón al Kraken, mientras los primates se siguen

deshidratando tierra adentro.

La niña de la ventana

La niña de la ventana no sabe que existo que a veces me pongo a fumar en la noche bajo el

farol—otro flaco ensombrerado salido de un tango—la niña de la ventana se desviste

pausadamente frente al espejo—ahora la miro desde la ventana de mi buhardilla del frente casi

pero un poco lejos porque la calle es muy ancha—pasan autos—en el día la ventana no refleja la

luz el sol

Después de muchos días o unos pocos que se multiplican por la repetición y el hastío cruzo la

calle para leer por fin una nota que puso alguien en la puerta de la casa donde vive en el tercer

piso la niña de la ventana cuya silueta creo entrever aunque sea de día y no de noche desde mi

propia ventana

Que es cuando la niña de la ventana deja que su silueta se recorte contra un rectángulo de luz

celeste mientras me niego a corroborar el paso de las horas y desleo en mi memoria el aviso de

venta de esa casa tapiada para espacio comercial y condominios

Con múltiples brillantes ventanas

Al pasar sobre París

A mí me encantó cuando fui, nunca con mucha plata. Medio conozco varios barrios, en general

fui a eventos, a leer poemas. Una sola vez solito y por la libre, viví un par de semanas en un

cuartucho de hotel sobre un restaurante de tercera por ahí por la Gare du Nord. Hice torpe

interpretación a turistas gringos o ibéricos medio borrachos .Hay gente que dice que la ciudad es

incómoda—gente de afuera— poluta. Que hay un olor—leve—a alcantarilla, vulgo mierda—

omnipresente, que lo permea todo. Comida árabe y étnica barata, aunque baste y sobre una

baguette con paté. Se pueden comer una excelente salchicha portuguesa, aunque alguien diga

para qué ir a París a comer salchicha portuguesa —un cuscús mejor que en África del Norte. De

Saints Denis, calle del sexo a renta— vulgo la calle de las putas— se sale a la monstruosidad

moderna del Georges Pompidou, que es un museo. Si te alcanza el tiempo date una vuelta por

el Père Lachaise—en cuyas tumbas descansa o no mucha gente famosa

Transcriptor

Con débil cenestesia

Con sordo zumbido de cabeza

Un tictac maquinal y repulsivo

en una pieza claroscura

Inclinado sobre mesa de madera

transcribiendo

Humores de pasados años

Perplejeando

Esos yoes superiores y curiosos

en las páginas

Esos yoes que pasaron y cambiaron

Esos yoes que pasaron y se fueron

Life

i was an apple

i fell to the ground

somebody ate me

and shat me back down

kjg 27 jan 2021

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YGDRASIL: A Journal of the Poetic Arts - Copyright (c) 1993 - 2021 by Klaus J. Gerken.

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