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GET  LIT’S  

CLASSIC  SLAM  POEMS  &  EXCERPTS,  2013-‐2014  

 

 

   

©  2013  Yellow  Road  Productions,  Inc.    All  rights  reserved.  

 

 

 

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Table  of  Contents  Memorial  by  Francisco  Alarcon.........................................................................................................................................7  

Sonnets  to  Madness  and  Other  Misfortunes,  Sonnet  II  by  Francisco  Alarcon..................................................................8  

On  the  Amtrak  from  Boston  to  New  York  City  (edited)  by  Sherman  Alexie......................................................................9  

What  the  Orphan  Inherits  by  Sherman  Alexie.................................................................................................................10  

Men  by  Maya  Angelou....................................................................................................................................................11  

Touched  by  an  Angel  by  Maya  Angelou..........................................................................................................................12  

The  Lies  Started  (edited)  by  Jimmy  Santiago  Baca..........................................................................................................13  

Work  We  Hate  and  Dreams  We  Love  by  Jimmy  Santiago  Baca......................................................................................14  

The  Ball  Poem  by  John  Berryman....................................................................................................................................15  

Ellen  West  by  Frank  Bidart..............................................................................................................................................16  

What  to  Say  upon  Being  Asked  to  be  Friends  by  Julian  Talamantez  Brolaski.................................................................17  

Kitchenette  Building  by  Gwendolyn  Brooks.....................................................................................................................18  

Alone  with  Everybody  by  Charles  Bukowski....................................................................................................................19  

From  the  Dream  (Part  I)  by  Lord  Byron............................................................................................................................20  

Since  Feeling  is  First  (VII)  by  E.E.  Cummings....................................................................................................................21  

I  Measure  Every  Grief  I  Meet  by  Emily  Dickinson............................................................................................................22  

Go  and  Catch  a  Falling  Star  by  John  Donne......................................................................................................................23  

DayStar  by  Rita  Dove.......................................................................................................................................................24  

The  Paradox  by  Paul  Laurence  Dunbar............................................................................................................................25  

I  Know  I’m  Not  Sufficiently  Obscure  by  Ray  Durem.........................................................................................................26  

Crows  in  a  Strong  Wind  by  Cornelius  Eady......................................................................................................................27  

I’m  a  Fool  to  Love  You  by  Cornelius  Eady........................................................................................................................28  

from  In  the  Body  of  the  World  by  Eve  Ensler...................................................................................................................29  

Eagle  Plain  by  Robert  Francis...........................................................................................................................................30  

The  Road  Not  Taken  by  Robert  Frost...............................................................................................................................31  

Dark  Sonnet  by  Neil  Gaiman............................................................................................................................................32  

On  Children  by  Kahlil  Gibran...........................................................................................................................................33  

In  the  Silence  by  Nikki  Giovanni......................................................................................................................................34  

A  Substitute  for  You  by  Nikki  Giovanni............................................................................................................................35  

Sexy  Balaclava  by  Daphne  Gottlieb..................................................................................................................................36  

There  is  a  Wonderful  Game  by  Hafiz...............................................................................................................................38  

Power  by  Corinne  Hales...................................................................................................................................................39  

Nothing  to  Waste  by  Suheir  Hammad.............................................................................................................................40  

  3  

The  Darkling  Thrush  by  Thomas  Hardy............................................................................................................................41  

Those  Winter  Sundays  by  Robert  Hayden.......................................................................................................................42  

Twice  Shy  by  Seamus  Heany............................................................................................................................................43  

from  The  Odyssey  by  Homer...........................................................................................................................................44  

Walk  by  Frank  Horne.......................................................................................................................................................45  

Theme  for  English  B  by  Langston  Hughes........................................................................................................................46  

Question  and  Answer  by  Langston  Hughes.....................................................................................................................47  

The  Woman  at  the  Washington  Zoo  by  Randall  Jarrell...................................................................................................48  

Ways  of  Talking  by  Ha  Jin................................................................................................................................................49  

5.7  by  Sheema  Kalbasi.....................................................................................................................................................50  

Immortal  by  Sheema  Kalbasi...........................................................................................................................................51  

Bright  Star,  Would  I  Were  Steadfast  as  Thou  Art  by  John  Keats......................................................................................52  

Women  Want  Fighters  for  Their  Lovers  by  DH  Lawrence................................................................................................53  

But  He  Was  Cool  by  Don  L.  Lee........................................................................................................................................54  

Falling:  The  Code  by  Li-‐Young  Lee...................................................................................................................................55  

Persimmons  by  Li-‐Young  Lee...........................................................................................................................................56  

Talking  to  Grief  by  Denise  Levertov.................................................................................................................................58  

The  Gettysburg  Address  by  Abraham  Lincoln..................................................................................................................59  

For  Each  of  You  by  Audre  Lorde.......................................................................................................................................60  

Conversation  by  Louis  MacNeice.....................................................................................................................................62  

Frida  Kahlo  to  Marty  McConnell  by  Marty  McConnell....................................................................................................63  

Guidebook  to  Nowhere  by  Jeffrey  McDaniel...................................................................................................................64  

The  Harlem  Dancer  by  Claude  McKay.............................................................................................................................65  

Recuerdo  by  Edna  St.  Vincent  Millay...............................................................................................................................66  

What  Lips  My  Lips  Have  Kissed,  and  Where,  and  Why  by  Edna  St.  Vincent  Millay.........................................................67  

When  I  Consider  How  My  Light  is  Spent  by  John  Milton.................................................................................................68  

There  is  No  Word  for  Goodbye  by  Mary  Tall  Mountain..................................................................................................69  

I  Must  Tell  You  About  My  Novel  by  Ogden  Nash.............................................................................................................70  

A  Dog  Has  Died  by  Pablo  Neruda.....................................................................................................................................72  

Don’t  Go  Far  Off  by  Pablo  Neruda...................................................................................................................................74  

What  Horror  to  Awake  at  Night  by  Lorine  Niedecker......................................................................................................75  

The  Pact  by  Sharon  Olds..................................................................................................................................................76  

Topography  by  Sharon  Olds.............................................................................................................................................77  

Sunrise  by  Mary  Oliver....................................................................................................................................................78  

Be  Still  by  Arthur  Osborne...............................................................................................................................................79  

  4  

I  Am  Learning  to  Abandon  the  World  by  Linda  Pastan...................................................................................................80  

The  Obligation  to  be  Happy  by  Linda  Pastan...................................................................................................................81  

Axis  by  Octavio  Paz..........................................................................................................................................................82  

No  More  Clichés  by  Octavio  Paz......................................................................................................................................83  

The  Happiest  Day  by  Edgar  Allan  Poe..............................................................................................................................84  

Old  Mama  Saturday  by  Marie  Ponsot..............................................................................................................................85  

Ancestors  by  Dudley  Randall...........................................................................................................................................86  

The  Melting  Pot  by  Dudley  Randall.................................................................................................................................87  

For  the  Record  by  Adrienne  Rich.....................................................................................................................................88  

Imaginary  Career  by  Rainer  Maria  Rilke..........................................................................................................................89  

Freshman  Class  Schedule  by  Jose  Antonio  Rodriguez......................................................................................................90  

The  Concrete  River  by  Luis  J.  Rodriguez..........................................................................................................................91  

The  Geranium  by  Theodore  Roethke...............................................................................................................................94  

The  Survivor  by  Theodore  Roethke..................................................................................................................................95  

Waiting  for  Icarus  by  Muriel  Rukeyser.............................................................................................................................96  

The  Blind  Men  and  The  Elephant  by  John  Godfrey  Saxe.................................................................................................97  

Black  History  by  Gil  Scott-‐Heron.....................................................................................................................................99  

Pieces  of  a  Man  by  Gil  Scott-‐Heron...............................................................................................................................101  

Mi  Problema  by  Michelle  Serros....................................................................................................................................102  

The  Abortion  by  Anne  Sexton........................................................................................................................................103  

Sonnet  #18  by  William  Shakespeare.............................................................................................................................104  

Love’s  Philosophy  by  Percy  Bysshe  Shelley....................................................................................................................105  

One  Inch  Tall  by  Shel  Silverstein....................................................................................................................................106  

Whatif  by  Shel  Silverstein..............................................................................................................................................107  

Stone  by  Charles  Simic...................................................................................................................................................108  

Love  Chat  by  Anna  Deavere  Smith.................................................................................................................................109  

The  Youngest  Daughter  by  Cathy  Song.........................................................................................................................110  

Saturday  at  the  Canal  by  Gary  Soto...............................................................................................................................112  

Fairy-‐Tale  Logic  by  A.E.  Stallings....................................................................................................................................113  

Analysis  of  Baseball  by  May  Swenson...........................................................................................................................114  

Flounder  by  Natasha  Trethewey...................................................................................................................................116  

Lost  by  David  Wagoner..................................................................................................................................................117  

Dark  August  by  Derek  Walcott......................................................................................................................................118  

A  Song  of  Life  by  Ella  Wheeler  Wilcox...........................................................................................................................119  

The  World  is  Too  Much  with  Us  by  William  Wordsworth.............................................................................................120  

  5  

Ode  to  the  Midwest  by  Kevin  Young.............................................................................................................................121  

Loyal  Housewife  by  Daisy  Zamora.................................................................................................................................123  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Short  Poems  Casa  Materna  |  Maternal  Home  by  Francisco  Alarcon..................................................................................................125  

From  the  First  Hard  Cold  Rain  by  Jimmy  Santiago  Baca................................................................................................126  

Why  and  When  and  How  by  Jimmy  Santiago  Baca.......................................................................................................126  

A  Bee  by  Matsuo  Basho.................................................................................................................................................126  

The  Dragonfly  by  Matsuo  Basho....................................................................................................................................126  

Even  in  Kyoto  by  Matsuo  Basho....................................................................................................................................127  

Love  Rejected  by  Lucille  Clifton.....................................................................................................................................127  

Fate  Slew  Him,  but  He  Did  Not  Drop  by  Emily  Dickinson...............................................................................................127  

Success  is  Counted  Sweetest  by  Emily  Dickinson..........................................................................................................128  

Surgeons  Must  be  Very  Careful  by  Emily  Dickinson......................................................................................................128  

Lose  this  Day  Loitering  by  Johann  Wolfgang  von  Goethe..............................................................................................128  

Every  Moment  by  Hafiz.................................................................................................................................................129  

The  Great  Secret  by  Hafiz..............................................................................................................................................129  

To  Mother  by  Frank  Horne............................................................................................................................................130  

Luck  by  Langston  Hughes..............................................................................................................................................130  

Blackwoman  by  Don.  L.  Lee...........................................................................................................................................131  

My  Brothers  by  Don  L.  Lee.............................................................................................................................................131  

First  Fig  by  Edna  St.  Vincent  Millay................................................................................................................................131  

Letter  Composed  During  a  Lull  in  the  Fighting  by  Kevin  C.  Powers...............................................................................132  

Delta  by  Adrienne  Rich...................................................................................................................................................132  

The  Drunkard’s  Song  by  Rainer  Maria  Rilke..................................................................................................................133  

from  Meaning  Enough  for  Peaches  by  Jose  Antonio  Rodriguez....................................................................................133  

A  Black  Sky  Hates  the  Moon  by  Rumi............................................................................................................................134  

Today  Like  Every  Other  Day  by  Rumi.............................................................................................................................134  

Haiku  #4  by  Jill  Scott......................................................................................................................................................134  

Give  Her  a  Call  by  Gil  Scott-‐Heron.................................................................................................................................135  

Song  of  Myself  (Part  25)  by  Walt  Whitman...................................................................................................................135  

Song  of  Myself  (Part  28)  by  Walt  Whitman...................................................................................................................136  

 

 

 

 

 

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Memorial  Francisco  Alarcon    

The  Pacific  Garden  Mall  as  we  know  it,  ceased  to  exist  at  5:04  today.  –  Mardi  Wormhoudt,  Mayor  of  Santa  Cruz,  October  17,  1989  

 do  towns  suffer  like  people  heart  attacks    do  buildings  get  scared  too  and  try    to  run    do  steel  frames  get  twisted  out  of  pain    do  windows  break  because  they  can’t  cry    do  walls  let  themselves  go  just  like  that    and  lie  on  sidewalks  waiting  to  be  revived    is  this  how  old  places  give  birth  to  new  places?            

     

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Sonnets  to  Madness  and  Other  Misfortunes,  Sonnet  II  Francisco  Alarcon    abrazarte  quisiera,  viento  mío,  tu  cuello  de  verano  acariciar,  y  besar  y  besar  tu  tersa  frente  hasta  evaporar  todas  las  distancias    las  colinas,  los  viñedos,  el  mar,  ligero  los  cargas  sobre  tu  espalda  como  joven  amanecer  de  gozo,  capaz  de  convertir  la  noche  en  dia    viento,  ambiciono  tu  libertad,  la  altura  de  montaña  de  tus  ojos  esa  lumbre  que  atiza  calles,  lechos    viento,  ¿no  ves  mis  manos  llamaradas?  ¿no  sientes  el  calor  de  mis  entrañas?  yo  también,  en  las  venas,  llevo  fuego    

I  want  to  embrace  you,  dear  wind,  stroke  your  summer  neck,  and  kiss  and  kiss  your  smooth  face  till  all  distances  disappear    the  hills,  vineyards,  the  sea  are  borne  lightly  on  your  shoulders,  like  dawn’s  youthful  pleasure  you  can  turn  night  into  day    wind,  I  aspire  to  your  freedom,  to  see  mountaintops  with  your  eyes,  that  blaze  that  rouses  streets  and  beds    wind,  don’t  you  see  my  shimmering  hands?  don’t  you  feel  the  heat  inside  me?  I  too,  within  my  veins,  carry  fire    

                                                         

 

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On  the  Amtrak  from  Boston  to  New  York  City  (edited)  Sherman  Alexie    The  white  woman  across  the  aisle  from  me  says  “Look,  look  at  all  the  history,  that  house  on  the  hill  there  is  over  two  hundred  years  old,”  as  she  points  out  the  window  past  me    into  what  she  has  been  taught.  I  have  learned  little  more  about  American  history  during  my  few  days  back  East  than  what  I  expected  and  far  less    of  what  we  should  all  know  of  the  tribal  stories      whose  architecture  is  15,000  years  older    than  the  corners  of  the  house  that  sits    museumed  on  the  hill.  “Walden  Pond,”  the  woman  on  the  train  asks,  “Did  you  see  Walden  Pond?”    and  I  don't  have  a  cruel  enough  heart  to  break    her  own  by  telling  her  there  are  five  Walden  Ponds    on  my  little  reservation  out  West    and  at  least  a  hundred  more  surrounding  Spokane,      the  city  I  pretended  to  call  my  home.  “Listen,”    I  could  have  told  her.  “I  don't  give  a  crap  about  Walden.  I  know  the  Indians  were  living  stories    around  that  pond  before  Walden's  grandparents  were  born      and  before  his  grandparents'  grandparents  were  born.    I'm  tired  of  hearing  about  Don-‐effing-‐Henley  saving  it,  too,    because  that's  redundant.  If  Don  Henley's  brothers  and  sisters    and  mothers  and  father  hadn't  come  here  in  the  first  place      then  nothing  would  need  to  be  saved.”  But  I  didn't  say  a  word  to  the  woman  about  Walden    Pond  because  she  smiled  so  much  and  seemed  delighted    that  I  thought  to  bring  her  an  orange  juice      back  from  the  food  car.  I  respect  elders    of  every  color.  All  I  really  did  was  eat    my  tasteless  sandwich,  drink  my  Diet  Pepsi    and  nod  my  head  whenever  the  woman  pointed  out      another  little  piece  of  her  country's  history    while  I,  as  all  Indians  have  done    since  this  war  began,  made  plans    for  what  I  would  do  and  say  the  next  time      somebody  from  the  enemy  thought  I  was  one  of  their  own.    

 

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What  the  Orphan  Inherits  Sherman  Alexie    Language    I  dreamed  I  was  digging  your  grave  with  my  bare  hands.  I  touched  your  face  and  skin  fell  in  thin  strips  to  the  ground    until  only  your  tongue  remained  whole.  I  hung  it  to  smoke  with  the  deer  for  seven  days.  It  tasted  thick  and  greasy    sinew  gripped  my  tongue  tight.  I  rose  to  walk  naked  through  the  fire.  I  spoke  English.  I  was  not  consumed.    Names    I  do  not  have  an  Indian  name.  The  wind  never  spoke  to  my  mother  when  I  was  born.  My  heart  was  hidden    beneath  the  shells  of  walnuts  switched  back  and  forth.  I  have  to  cheat  to  feel  the  beating  of  drums  in  my  chest.    Alcohol    “For  bringing  us  the  horse  we  could  almost  forgive  you  for  bringing  us  whisky.”    Time    We  measure  time  leaning  out  car  windows  shattering  beer  bottles  off  road  signs.    Tradition    Indian  boys  sinewy  and  doe-‐eyed  frozen  in  headlights.                

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Men  Maya  Angelou    When  I  was  young,  I  used  to  Watch  behind  the  curtains  As  men  walked  up  and  down  the  street.  Wino  men,  old  men.  Young  men  sharp  as  mustard.  See  them.  Men  are  always  Going  somewhere.  They  knew  I  was  there.  Fifteen  Years  old  and  starving  for  them.  Under  my  window,  they  would  pause,  Their  shoulders  high  like  the  Breasts  of  a  young  girl,  Jacket  tails  slapping  over  Those  behinds,  Men.    One  day  they  hold  you  in  the  Palms  of  their  hands,  gentle,  as  if  you  Were  the  last  raw  egg  in  the  world.  Then  They  tighten  up.  Just  a  little.  The  First  squeeze  is  nice.  A  quick  hug.  Soft  into  your  defenselessness.  A  little  More.  The  hurt  begins.  Wrench  out  a  Smile  that  slides  around  the  fear.  When  the  Air  disappears,  Your  mind  pops,  exploding  fiercely,  briefly,  Like  the  head  of  a  kitchen  match.  Shattered.  It  is  your  juice  That  runs  down  their  legs.  Staining  their  shoes.  When  the  earth  rights  itself  again,  And  taste  tries  to  return  to  the  tongue,  Your  body  has  slammed  shut.  Forever.  No  keys  exist.    Then  the  window  draws  full  upon  Your  mind.  There,  just  beyond  The  sway  of  curtains,  men  walk.  Knowing  something.  Going  someplace.  But  this  time,  I  will  simply  Stand  and  watch.    Maybe.              

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Touched  by  an  Angel  Maya  Angelou    We,  unaccustomed  to  courage  exiles  from  delight  live  coiled  in  shells  of  loneliness  until  love  leaves  its  high  holy  temple  and  comes  into  our  sight  to  liberate  us  into  life.    Love  arrives  and  in  its  train  come  ecstasies  old  memories  of  pleasure  ancient  histories  of  pain.  Yet  if  we  are  bold,  love  strikes  away  the  chains  of  fear  from  our  souls.    We  are  weaned  from  our  timidity  In  the  flush  of  love's  light  we  dare  be  brave  And  suddenly  we  see  that  love  costs  all  we  are  and  will  ever  be.  Yet  it  is  only  love  

which  sets  us  free.                                                    

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The  Lies  Started  (edited)  Jimmy  Santiago  Baca    because  who  I  was  couldn’t  take  the  betrayal  I’d  done  to  those  I  loved,  so  I  created  a  compartment  where  the  liar  existed,  a  small,  dark  cave  where  he  cannibalized  his  heart  and  soul    –  kept  away  from  others  –  isolating  himself  in  a  house  of  lies,  going  into  the  world  only  to  drink  and  drug,  waking  up  in  the  morning  remembering  nothing,  no  words,  no  behavior,  wallowing  in  murky,  alcohol  grogginess  that  padded  the  wounds,  the  hurts,  the  numbing  pain  of  life,  how  the  weight  got  heavier  with  each  day,  each  encounter,  maybe  it  was  rage,  maybe  fear,  maybe  the  inadequacy  of  being  flung  into  the  world  without  skills  or  words  to  communicate  my  heart,  how  it  went  on,  drearily…  faceless,  bodiless,  mindless,  caught  in  a  sordid,  dizzying  reel  toward  oblivion  until  the  character  I  created  to  contain  the  lies,  deception,  drunkenness,  violence,  the  obscene  indulgence,  started  cracking  the  walls  that  separated  us,  crumbling  foundations,  crushing  the  door  down  until  the  character’s  venom  seeped  into  the  person  who  wanted  it  kept  away,  ugly  and  toxic  veins  of  lies  trickling  into  my  clean  words,  darkening  my  bright  eyes,  paling  my  cheeks  until  I  was  haunted  by  an  evil  usurpation  of  my  being,  consumed  by  a  gluttonous  appetite  until  I  was  what  I  hated,  loathing  myself,  all  my  expression  fulfilling  its  orders  to  abandon  my  soul,  my  heart,  miring  myself  in  lies,  bathing  in  my  own  foul  betrayals  of  all  I  loved  and  respected,  how  I  became  a  drunk,  an  addict,  each  day  and  every  hour  my  heart  festering  with  howls  for  more  and  more  until  I  lived  for  the  drug,  lived  to  get  high,  to  lose  myself  in  the  darkest  abyss  of  addiction.  Parts  of  myself  died,  crawled  away  into  holes,  my  spiritual  life  burned  like  paper  in  the  wind,  my  compassion  hardened  like  old  crumbs  of  bread,  and  within  me  the  dogs  of  wrath  and  condemnation  snarling,  raging  day  in  and  day  out,  full  of  contradictions,  dying  and  living,  free  and  imprisoned,  feeling  and  insensitive,  two  people,  two  lives  guttering  away  into  the  sewer  of  addiction.  

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Work  We  Hate  and  Dreams  We  Love  Jimmy  Santiago  Baca    Every  morning  Meiyo  revs  up  his  truck  and  lets  it  idle.  Inside  the  small  adobe  house  he  sips  coffee  while  his  Isleta  girlfriend  Cristi  brownbags  his  work  Meiyo  hates  and  while  he  saws,  2  x  4ʹ′s,  trims  lengths  of  2  x  10ʹ′s  on  table  saw,  inside  his  veins  another  world  in  full  color  etches  a  blue  sky  on  his  bones,  a  man  following  a  bison  herd,  and  suddenly  his  hammer  becomes  a  spear  he  tosses  to  the  ground  uttering  a  sound  we  do  not  understand.                                                                

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The  Ball  Poem  John  Berryman    What  is  the  boy  now,  who  has  lost  his  ball,  What,  what  is  he  to  do?    I  saw  it  go  Merrily  bouncing,  down  the  street,  and  then  Merrily  over  –  there  it  is  in  the  water!  No  use  to  say  “O  there  are  other  balls”:  An  ultimate  shaking  grief  fixes  the  boy  As  he  stands  rigid,  trembling,  staring  down  All  his  young  days  into  the  harbour  where  His  ball  went.    I  would  not  intrude  on  him,  A  dime,  another  ball,  is  worthless.    Now  He  senses  first  responsibility  In  a  world  of  possessions.    People  will  take  balls,  Balls  will  be  lost  always,  little  boy,  And  no  one  buys  a  ball  back.    Money  is  external.  He  is  learning,  well  behind  his  desperate  eyes,  The  epistemology  of  loss,  how  to  stand  up  And  gradually  light  returns  to  the  street,    A  whistle  blows,  the  ball  is  out  of  sight,  Soon  part  of  me  will  explore  the  deep  and  dark  Floor  of  the  harbour…  I  am  everywhere,  I  suffer  and  move,  my  mind  and  my  heart  move  With  all  that  move  me,  under  the  water  Or  whistling,  I  am  not  a  little  boy.                                                    

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Ellen  West  Frank  Bidart    I  love  sweets,  —                                                heaven    would  be  dying  on  a  bed  of  vanilla  ice  cream  ...      But  my  true  self        is  thin,  all  profile      and  effortless  gestures,  the  sort  of  blond        elegant  girl  whose                                                            body  is  the  image  of  her  soul.      —  My  doctors  tell  me  I  must  give  up  this  ideal;                                        but  I    WILL  NOT  ...  cannot.      Only  to  my  husband  I’m  not  simply  a  “case.”      But  he  is  a  fool.  He  married    meat,  and  thought  it  was  a  wife.                                                            

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What  to  Say  upon  Being  Asked  to  be  Friends  Julian  Talamantez  Brolaski    Why  speak  of  hate,  when  I  do  bleed  for  love?  Not  hate,  my  love,  but  Love  doth  bite  my  tongue  Till  I  taste  stuff  that  makes  my  rhyming  rough  So  flatter  I  my  fever  for  the  one  For  whom  I  inly  mourn,  though  seem  to  shun.  A  rose  is  arrows  is  eros,  so  what  If  I  confuse  the  shade  that  I’ve  become  With  winedark  substance  in  a  lover’s  cup?  But  stop  my  tonguely  wound,  I’ve  bled  enough.  If  I  be  fair,  or  false,  or  freaked  with  fear  If  I  my  tongue  in  lockèd  box  immure  Blame  not  me,  for  I  am  sick  with  love.  

Yet  would  I  be  your  friend  most  willingly  Since  friendship  would  infect  me  killingly.  

                                                                   

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Kitchenette  Building  Gwendolyn  Brooks    We  are  things  of  dry  hours  and  the  involuntary  plan,  Grayed  in,  and  gray.    “Dream”  makes  a  giddy  sound,  not  strong  Like  “rent,”  “feeding  a  wife,”  “satisfying  a  man.”    But  could  a  dream  send  up  through  the  onion  fumes  Its  white  and  violet,  fight  with  fried  potatoes  And  yesterday’s  garbage  ripening  in  the  hall,  Flutter,  or  sing  an  aria  down  these  rooms    Even  if  we  were  willing  to  let  it  in,  Had  time  to  warm  it,  keep  it  very  clean,  Anticipate  a  message,  let  it  begin?    We  wonder.    But  not  well!    not  for  a  minute!  Since  Number  Five  is  out  of  the  bathroom  now,  We  think  of  lukewarm  water,  hope  to  get  in  it.                                                                  

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Alone  with  Everybody  Charles  Bukowski    the  flesh  covers  the  bone    and  they  put  a  mind    in  there  and    sometimes  a  soul,    and  the  women  break    vases  against  the  walls    and  the  men  drink  too    much    and  nobody  finds  the    one    but  keep    looking    crawling  in  and  out    of  beds.    flesh  covers    the  bone  and  the    flesh  searches    for  more  than    flesh.      there's  no  chance    at  all:    we  are  all  trapped    by  a  singular    fate.      nobody  ever  finds    the  one.      the  city  dumps  fill    the  junkyards  fill    the  madhouses  fill    the  hospitals  fill    the  graveyards  fill      nothing  else    fills.                          

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From  the  Dream  (Part  I)  Lord  Byron    Our  life  is  twofold:  Sleep  hath  its  own  world,  A  boundary  between  the  things  misnamed  Death  and  existence:  Sleep  hath  its  own  world,  And  a  wide  realm  of  wild  reality,  And  dreams  in  their  development  have  breath,  And  tears,  and  tortures,  and  the  touch  of  joy;  They  leave  a  weight  upon  our  waking  thoughts,  They  take  a  weight  from  off  our  waking  toils,  They  do  divide  our  being;  they  become  A  portion  of  ourselves  as  of  our  time,  And  look  like  heralds  of  eternity;  They  pass  like  spirits  of  the  past,  –  they  speak  Like  sybils  of  the  future;  they  have  power  –  The  tyranny  of  pleasure  and  of  pain;  They  make  us  what  we  were  not  –  what  they  will,  And  shake  us  with  the  vision  that’s  gone  by,  The  dread  of  vanish’d  shadows  –  Are  they  so?  Is  not  the  past  all  shadow?    What  are  they?  Creations  of  the  mind?  –  The  mind  can  make  Substance,  and  people  planets  of  its  own  With  beings  brighter  than  have  been,  and  give  A  breath  to  forms  which  can  outlive  all  flesh.  I  would  recall  a  vision  which  I  dream’d  Perchance  in  sleep  –  for  in  itself  a  thought,  A  slumbering  thought,  is  capable  of  years,  And  curdles  a  long  life  into  one  hour.    

                             

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Since  Feeling  is  First  (VII)  E.E.  Cummings    since  feeling  is  first  who  pays  any  attention  to  the  syntax  of  things  will  never  wholly  kiss  you;    wholly  to  be  a  fool  while  Spring  is  in  the  world    my  blood  approves,  and  kisses  are  better  fate  than  wisdom  lady  I  swear  by  all  flowers.  Don't  cry  —the  best  gesture  of  my  brain  is  less  than  your  eyelids'  flutter  which  says    we  are  for  each  other:  then  laugh,  leaning  back  in  my  arms  for  life's  not  a  paragraph    And  death  I  think  is  no  parenthesis                                                          

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I  Measure  Every  Grief  I  Meet  Emily  Dickinson    I  measure  every  grief  I  meet        With  analytic  eyes;  I  wonder  if  it  weighs  like  mine,        Or  has  an  easier  size.    I  wonder  if  they  bore  it  long        Or  did  it  just  begin?  I  could  not  tell  the  date  of  mine,        It  feels  so  old  a  pain.    I  wonder  if  it  hurts  to  live,        And  if  they  have  to  try,  And  whether,  could  they  choose  between,        They  would  not  rather  die.    I  wonder  if  when  years  have  piled  –        Some  thousands  –  on  the  cause  Of  early  hurt,  if  such  a  lapse        Could  give  them  any  pause;    Or  would  they  go  on  aching  still        Through  centuries  above,  Enlightened  to  a  larger  pain        By  contrast  with  the  love.    The  grieved  are  many,  I  am  told;        The  reason  deeper  lies,  –  Death  is  but  one  and  comes  but  once,        And  only  nails  the  eyes.    There’s  grief  of  want,  and  grief  of  cold,  –        A  sort  they  call  “despair”;  There’s  banishment  from  native  eyes,        In  sight  of  native  air.    And  though  I  may  not  guess  the  kind        Correctly,  yet  to  me  A  piercing  comfort  it  affords        In  passing  Calvary,    To  note  the  fashions  of  the  cross,        Of  those  that  stand  alone,  Still  fascinated  to  presume        That  some  are  like  my  own.          

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Go  and  Catch  a  Falling  Star  John  Donne    Go  and  catch  a  falling  star,          Get  with  child  a  mandrake  root,  Tell  me  where  all  past  years  are,          Or  who  cleft  the  devil's  foot,  Teach  me  to  hear  mermaids  singing,  Or  to  keep  off  envy's  stinging,                          And  find                          What  wind  Serves  to  advance  an  honest  mind.    If  thou  be'st  born  to  strange  sights,          Things  invisible  to  see,  Ride  ten  thousand  days  and  nights,          Till  age  snow  white  hairs  on  thee,  Thou,  when  thou  return'st,  wilt  tell  me,  All  strange  wonders  that  befell  thee,                          And  swear,                          No  where  Lives  a  woman  true,  and  fair.    If  thou  find'st  one,  let  me  know,          Such  a  pilgrimage  were  sweet;  Yet  do  not,  I  would  not  go,          Though  at  next  door  we  might  meet;  Though  she  were  true,  when  you  met  her,  And  last,  till  you  write  your  letter,                          Yet  she                          Will  be  False,  ere  I  come,  to  two,  or  three.                                        

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DayStar  Rita  Dove    She  wanted  a  little  room  for  thinking:    but  she  saw  diapers  steaming    on  the  line,    A  doll  slumped  behind  the  door.    So  she  lugged  a  chair  behind    the  garage  to  sit  out  the    children's  naps    Sometimes  there  were  things  to  watch-‐-‐    the  pinched  armor  of  a  vanished  cricket,    a  floating  maple  leaf.    Other  days  she  stared  until  she    was  assured  when  she  closed    her  eyes  she'd  only  see  her  own    vivid  blood.    She  had  an  hour,  at  best,    before  Liza  appeared  pouting  from    the  top  of  the  stairs.    And  just  what  was  mother  doing    out  back  with  the  field  mice?    Why,  building  a  palace.    Later  that  night  when  Thomas    rolled  over  and  lurched  into  her,    She  would  open  her  eyes    and  think  of  the  place  that  was  hers    for  an  hour-‐-‐where  she  was  nothing,    pure  nothing,  in  the  middle  of  the  day.                                

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The  Paradox  Paul  Laurence  Dunbar    I  am  the  mother  of  sorrows,        I  am  the  ender  of  grief;  I  am  the  bud  and  the  blossom,        I  am  the  late-‐falling  leaf.    I  am  thy  priest  and  thy  poet,        I  am  thy  serf  and  thy  king;  I  cure  the  tears  of  the  heartsick,        When  I  come  near  they  shall  sing.    White  are  my  hands  as  the  snowdrop;        Swart  are  my  fingers  as  clay;  Dark  is  my  frown  as  the  midnight,        Fair  is  my  brow  as  the  day.    Battle  and  war  are  my  minions,        Doing  my  will  as  divine;  I  am  the  calmer  of  passions,        Peace  is  a  nursling  of  mine.    Speak  to  me  gently  or  curse  me,        Seek  me  or  fly  from  my  sight;  I  am  thy  fool  in  the  morning,        Thou  art  my  slave  in  the  night.    Down  to  the  grave  will  I  take  thee,        Out  from  the  noise  of  the  strife;  Then  shalt  thou  see  me  and  know  me—        Death,  then,  no  longer,  but  life.    Then  shalt  thou  sing  at  my  coming,        Kiss  me  with  passionate  breath,  Clasp  me  and  smile  to  have  thought  me        Aught  save  the  foeman  of  Death.    Come  to  me,  brother,  when  weary,        Come  when  thy  lonely  heart  swells;  I’ll  guide  thy  footsteps  and  lead  thee        Down  where  the  Dream  Woman  dwells.                    

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I  Know  I’m  Not  Sufficiently  Obscure  Ray  Durem    I  know  I’m  not  sufficiently  obscure  to  please  the  critics  –  nor  devious  enough.  Imagery  escapes  me.  I  cannot  find  those  mild  and  gracious  words  to  clothe  the  carnage.  Blood  is  blood  and  murder’s  murder.  What’s  a  lavender  word  for  lynch?  Come,  you  pale  poets,  wan,  refined  and  dreamy:  here  is  a  black  woman  working  out  her  guts  in  a  white  man’s  kitchen  for  little  money  and  no  glory.  How  should  I  tell  that  story?  There  is  a  black  boy,  blacker  still  from  death,  face  down  in  the  cold  Korean  mud.  Come  on  with  your  effervescent  jive  explain  to  him  why  he  ain’t  alive.  Reword  our  specific  discontent  into  some  plaintive  melody,  a  little  whine,  a  little  whimper,  not  too  much  –  and  no  rebellion!  God,  no!    Rebellion’s  much  too  corny.  You  deal  with  finer  feelings,  very  subtle  –  an  autumn  leaf  hanging  from  a  tree  –  I  see  a  body!                                                  

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Crows  in  a  Strong  Wind  Cornelius  Eady    Off  go  the  crows  from  the  roof.        The  crows  can’t  hold  on.  They  might  as  well  Be  perched  on  an  oil  slick.    Such  an  awkward  dance,        These  gentlemen  In  their  spottled-‐black  coats.        Such  a  tipsy  dance,    As  if  they  didn’t  know  where  they  were.        Such  a  humorous  dance,  As  they  try  to  set  things  right,  As  the  wind  reduces  them.    Such  a  sorrowful  dance.        How  embarrassing  is  love  When  it  goes  wrong    In  front  of  everyone.                                                          

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I’m  a  Fool  to  Love  You  Cornelius  Eady    Some  folks  will  tell  you  the  blues  is  a  woman,  Some  type  of  supernatural  creature.  My  mother  would  tell  you,  if  she  could,  About  her  life  with  my  father,  A  strange  and  sometimes  cruel  gentleman.  She  would  tell  you  about  the  choices  A  young  black  woman  faces.  Is  falling  in  love  with  some  man  A  deal  with  the  devil  In  blue  terms,  the  tongue  we  use  When  we  don't  want  nuance  To  get  in  the  way,  When  we  need  to  talk  straight.  My  mother  chooses  my  father  After  choosing  a  man  Who  was,  as  we  sing  it,  Of  no  account.  This  man  made  my  father  look  good,  That's  how  bad  it  was.  He  made  my  father  seem  like  an  island  In  the  middle  of  a  stormy  sea,  He  made  my  father  look  like  a  rock.  And  is  the  blues  the  moment  you  realize  You  exist  in  a  stacked  deck,  You  look  in  a  mirror  at  your  young  face,  The  face  my  sister  carries,  And  you  know  it's  the  only  leverage  You've  got.  Does  this  create  a  hurt  that  whispers  How  you  going  to  do?  Is  the  blues  the  moment  You  shrug  your  shoulders  And  agree,  a  girl  without  money  Is  nothing,  dust  To  be  pushed  around  by  any  old  breeze.  Compared  to  this,  My  father  seems,  briefly,  To  be  a  fire  escape.  This  is  the  way  the  blues  works  Its  sorry  wonders,  Makes  trouble  look  like  A  feather  bed,  Makes  the  wrong  man's  kisses  A  healing.          

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from  In  the  Body  of  the  World  Eve  Ensler    The  room  was  the  room  of  my  dreams.    It  was  clean  and  pretty.    All  the  machinery  was  there,  but  it  was  human.    There  was  a  couch  that  pulled  out  for  sleeping  and  a  small  kitchen  and  a  window  right  in  front  of  the  bed.    What  I  hadn’t  anticipated  was  the  tree.    I  was  too  weak  to  think  or  write  or  call  or  even  watch  a  movie.    All  I  could  do  was  stare  at  the  tree,  which  was  the  only  thing  in  my  view.    At  first  it  annoyed  me  and  I  thought  I  would  go  mad  from  boredom.    But  after  the  first  days  and  many  hours,  I  began  to  see  the  tree.    On  Tuesday  I  meditated  on  bark;  on  Friday  the  green  leaves  shimmering  in  the  late  afternoon  light.    For  hours  I  lost  myself,  my  body,  my  being  dissolving  into  tree.    I  was  raised  in  America.    All  value  lies  in  the  future,  in  the  dream,  in  production.    There  is  no  present  tense.    There  is  no  value  in  what  is,  only  in  what  might  be  made  or  exploited  from  whatever  already  exists.    Of  course  the  same  was  true  for  me.    I  had  no  inherent  value.    Without  work  or  effort,  without  making  myself  into  something  significant,  without  proving  my  worth,  I  had  no  right  or  reason  to  be  here.    Life  itself  was  inconsequential  unless  it  led  to  something.    Unless  the  tree  would  be  wood,  would  be  house,  would  be  table,  what  value  was  there  to  tree?    So  to  actually  lie  in  my  hospital  bed  and  see  tree,  enter  the  tree,  to  find  the  green  life  inherent  in  tree,  this  was  the  awakening.    Each  morning  I  opened  my  eyes.    I  could  not  wait  to  focus  on  tree.    I  would  let  the  tree  take  me.    Each  day  it  was  different,  based  on  the  light  or  wind  or  rain.    The  tree  was  a  tonic  and  a  cure,  a  guru  and  a  teaching.                                                    

       

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Eagle  Plain  Robert  Francis    The  American  eagle  is  not  aware  he  is  the  American  eagle.  He  is  never  tempted  to  look  modest.    When  orators  advertise  the  American  eagle’s  virtues,  the  American  eagle  is  not  listening.  This  is  his  virtue.    He  is  somewhere  else,  he  is  mountains  away  but  even  if  he  were  near  he  would  never  make  an  audience.    The  American  eagle  never  says  he  will  serve  if  drafted,  will  dutifully  serve  etc.  He  is  not  at  our  service.    If  we  have  honored  him  we  have  honored  one  who  unequivocally  honors  himself  by  overlooking  us.    He  does  not  know  the  meaning  of  magnificent.  Perhaps  we  do  not  altogether  either  

who  cannot  touch  him.                    

                   

           

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The  Road  Not  Taken  Robert  Frost    Two  roads  diverged  in  a  yellow  wood,    And  sorry  I  could  not  travel  both    And  be  one  traveler,  long  I  stood    And  looked  down  one  as  far  as  I  could    To  where  it  bent  in  the  undergrowth;      Then  took  the  other,  as  just  as  fair,    And  having  perhaps  the  better  claim,    Because  it  was  grassy  and  wanted  wear;    Though  as  for  that  the  passing  there    Had  worn  them  really  about  the  same,      And  both  that  morning  equally  lay    In  leaves  no  step  had  trodden  black.    Oh,  I  kept  the  first  for  another  day!    Yet  knowing  how  way  leads  on  to  way,    I  doubted  if  I  should  ever  come  back.      I  shall  be  telling  this  with  a  sigh    Somewhere  ages  and  ages  hence:    Two  roads  diverged  in  a  wood,  and  I  —  I  took  the  one  less  traveled  by,    And  that  has  made  all  the  difference.                                                    

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Dark  Sonnet  Neil  Gaiman    I  don’t  think  that  I’ve  been  in  love  as  such  although  I  liked  a  few  folk  pretty  well  Love  must  be  vaster  than  my  smiles  or  touch  for  brave  men  died  and  empires  rose  and  fell    for  love,  girls  follow  boys  to  foreign  lands    and  men  have  followed  women  into  hell      In  plays  and  poems  someone  understands      there’s  something  makes  us  more  than  blood  and  bone    And  more  than  biological  demands  for  me  love’s  like  the  wind  unseen,  unknown      I  see  the  trees  are  bending  where  it’s  been    I  know  that  it  leaves  wreckage  where  it’s  blown    I  really  don’t  know  what  I  love  you  means      I  think  it  means  don’t  leave  me  here  alone                                                                        

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On  Children  Kahlil  Gibran    And  a  woman  who  held  a  babe  against  her  bosom  said,  Speak  to  us  of  Children.  And  he  said:  Your  children  are  not  your  children.  They  are  the  sons  and  daughters  of  Life’s  longing  for  itself.  They  come  through  you  but  not  from  you,  And  though  they  are  with  you  yet  they  belong  not  to  you.    You  may  give  them  your  love  but  not  your  thoughts,  For  they  have  their  own  thoughts.  You  may  house  their  bodies  but  not  their  souls,  For  their  souls  dwell  in  the  house  of  tomorrow,  which  you  cannot  visit,  not  even  in  your  dreams.  You  may  strive  to  be  like  them,  but  seek  not  to  make  them  like  you.  For  life  goes  not  backward  nor  tarries  with  yesterday.    You  are  the  bows  from  which  your  children  as  living  arrows  are  sent  forth.  The  archer  sees  the  mark  upon  the  path  of  the  infinite,  and  He  bends  you  with  His  might    That  His  arrows  may  go  swift  and  far.  Let  your  bending  in  the  archer’s  hand  be  for  gladness;  For  even  as  He  loves  the  arrow  that  flies,  so  He  loves  also  the  bow  that  is  stable.                                                            

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In  the  Silence  Nikki  Giovanni    In  the  silence  of  the  city  night  when  the  lonely  watch  the  sky  in  yearning    I  at  rest  beside  you  lie  in  peace    I  searched  a  thousand  skies  before  you  came    And  in  the  morning  when  the  world  is  new,  the  lonely  turn  away    as  I  turn  to  you  beside  me    And  in  the  quiet  of  the  afternoon  when  the  lonely  roam,    I  turn  inside  and  you  are  with  me  still    I  roamed  a  thousand  miles  before  you  came.                          

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A  Substitute  for  You  Nikki  Giovanni    I'm  a  fan  of  Christopher  Columbus  I  want  to  find  a  spice  route  too  They've  got  a  substitute  for  sugar  I  want  a  substitute  for  you    I'm  gonna  ride  those  trade  winds  Find  gold  in  El  Dorado  too  They've  got  MasterCards  for  money  I  need  a  substitute  for  you    My  feet  at  night  Are  so  cold  I  tell  you  they're  turning  blue  They  have  a  substitute  for  coal  oil  I'll  buy  a  substitute  for  you    Some  things  are  real  though  most  things  Really  don't  be  true  They  got  a  substitute  for  the  truth  But  a  lie  right  now  won't  do    You  let  me  think  you  loved  me    Luckily  I  can't  sue  With  work  and  play  we  drifted  I'm  requesting  something  new    I'm  not  saying    This  is  nice  There's  a  crack  That  love  fell  through    I'm  just  saying    What  we  had  is  gone    I  need  a  substitute    For  you.                          

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Sexy  Balaclava  Daphne  Gottlieb    I  tried  to  rent  the  movie  about  the  protest,  but  the  store  didn’t  have  it.    In  the  film,  the  underdog  wins.  That’s  how  you  know  it’s  a  movie.    They  are  passing  a  law  here  to  keep  people  from  sitting  on  the  sidewalk.  Poverty    is  still  a  crime  in  America  and  I  am  looking  more  and  more  criminal,  by  which  I  mean    broke,  by  which  I  mean  beautiful.  Holy.  Revolution    is  not  pretty,  but  it  can  be  beautiful,  I’m  told.    The  protest  was  dull.  There  was  no  tear  gas  and  there  were  no  riot  cops.    Nothing  got  broken  and  nothing  got  gassed  and  nothing  got  smashed.    There  was  no  blood  and  the  world  was  not  saved  so  we  went  to  the  movies.    In  the  film,  people  kissed  at  the  end.    The  underdog  won.  That’s  how  we  knew  it  was  a  movie,    a  pretty  lie.  Revolution  is  not  pretty    

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but  I  don’t  care  about  looks.  Set  the  dumpster      on  fire.  Break    the  windows.  Don’t  kiss  me    like  they  do  in  the  movies.  Kiss  me    like  they  do  on  the  emergency  broadcast  news.                                                                          

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There  is  a  Wonderful  Game  Hafiz    There  is  a  game  we  should  play,  and  it  goes  like  this:    We  hold  hands  and  look  into  each  other’s  eyes  And  scan  each  other’s  face.    Then  I  say,  “Now  tell  me  a  difference  you  see  between  us.”    And  you  might  respond,  “Hafiz,  your  nose  is  ten  times  bigger  than  mine!”    Then  I  would  say,  “Yes,  my  dear,  almost  ten  times!”    But  let’s  keep  playing.  Let’s  go  deeper,  Go  deeper.  For  if  we  do,  Our  spirits  will  embrace  And  intervweave    Our  union  will  be  so  glorious  That  even  God  Will  not  be  able  to  tell  us  apart.    There  is  a  wonderful  game  We  should  play  with  everyone  And  it  goes  like  this…                                        

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Power  Corinne  Hales    No  one  we  knew  had  ever  stopped  a  train.  Hardly  daring  to  breathe,  I  waited  Belly-‐down  with  my  brother  In  a  dry  ditch  Watching  through  the  green  thickness  Of  grass  and  willows.  Stuffed  with  crumpled  newspapers,  The  shirt  and  pants  looked  real  enough  Stretched  out  across  the  rails.  I  felt  my  heart  Beating  against  the  cool  ground  And  the  terrible  long  screech  of  the  train’s  Braking  began.  We  had  done  it.      Then  it  was  in  front  of  us—  hundred  iron  wheels  tearing  like  time  Into  red  flannel  and  denim,  shredding  the  child  We  had  made—until  it  finally  stopped.      My  brother  jabbed  at  me,  Pointed  down  the  tracks.  A  man  had  climbed  out  of  the  engine,  was  running  In  our  direction,  waving  his  arms,  Screaming  that  he  would  kill  us—  Whoever  we  were.  Then,  very  close  to  the  spot  Where  we  hid,  he  stomped  and  cursed  At  the  rags  and  papers  scattered  Over  the  gravel  from  our  joke.      I  tried  to  remember  which  of  us  That  that  red  shirt  had  belonged  to,  But  morning  seemed  too  long  ago,  and  the  man  Was  falling,  sobbing,  to  his  knees.  I  couldn’t  stop  watching.  My  brother  lay  next  to  me,  His  hands  covering  his  ears,  His  face  pressed  tight  to  the  ground.                    

   

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Nothing  to  Waste  Suheir  Hammad    you  don’t  waste  nothin  you    know  the  worth  of    bread  cupcakes  carrots  gummi  bears  whatever    falls  gets  picked  up  and  kissed  up  to  god        and  it’s  new  and    fresh  again  good    enough  to  eat  to    place  on  the  table        and  what  about  cherries  busted    and  sweet  meat  flesh  about    stretch  of  leg  tear  of  muscle  what  about    almond  surprise  jelly  jam  pumpkin  virgin  pudding        can  she  pick  herself    up  back  to  the  table  and    know  her  worth  kiss    herself  back  kiss  herself  back  and  up  to  god                                                                  

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The  Darkling  Thrush  Thomas  Hardy    I  leant  upon  a  coppice  gate              When  Frost  was  spectre-‐grey,  And  Winter's  dregs  made  desolate              The  weakening  eye  of  day.  The  tangled  bine-‐stems  scored  the  sky              Like  strings  of  broken  lyres,  And  all  mankind  that  haunted  nigh              Had  sought  their  household  fires.    The  land's  sharp  features  seemed  to  be              The  Century's  corpse  outleant,  His  crypt  the  cloudy  canopy,              The  wind  his  death-‐lament.  The  ancient  pulse  of  germ  and  birth              Was  shrunken  hard  and  dry,  And  every  spirit  upon  earth              Seemed  fervourless  as  I.    At  once  a  voice  arose  among              The  bleak  twigs  overhead  In  a  full-‐hearted  evensong              Of  joy  illimited;  An  aged  thrush,  frail,  gaunt,  and  small,              In  blast-‐beruffled  plume,  Had  chosen  thus  to  fling  his  soul              Upon  the  growing  gloom.    So  little  cause  for  carolings              Of  such  ecstatic  sound  Was  written  on  terrestrial  things              Afar  or  nigh  around,  That  I  could  think  there  trembled  through              His  happy  good-‐night  air  Some  blessed  Hope,  whereof  he  knew              And  I  was  unaware.                            

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Those  Winter  Sundays  Robert  Hayden    Sundays  too  my  father  got  up  early    And  put  his  clothes  on  in  the  blueblack  cold,    then  with  cracked  hands  that  ached    from  labor  in  the  weekday  weather  made    banked  fires  blaze.  No  one  ever  thanked  him.      I'd  wake  and  hear  the  cold  splintering,  breaking.    When  the  rooms  were  warm,  he'd  call,    and  slowly  I  would  rise  and  dress,    fearing  the  chronic  angers  of  that  house,      Speaking  indifferently  to  him,    who  had  driven  out  the  cold    and  polished  my  good  shoes  as  well.    What  did  I  know,  what  did  I  know    of  love's  austere  and  lonely  offices?  

                                           

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Twice  Shy  Seamus  Heany    Her  scarf  a  la  Bardot,    In  suede  flats  for  the  walk,    She  came  with  me  one  evening  For  air  and  friendly  talk.  We  crossed  the  quiet  river,    Took  the  embankment  walk.    Traffic  holding  its  breath,    Sky  a  tense  diaphragm:    Dusk  hung  like  a  backcloth  That  shook  where  a  swan  swam,    Tremulous  as  a  hawk  Hanging  deadly,  calm.    A  vacuum  of  need  Collapsed  each  hunting  heart  But  tremulously  we  held  As  hawk  and  prey  apart,    Preserved  classic  decorum,    Deployed  our  talk  with  art.    Our  Juvenilia  Had  taught  us  both  to  wait,    Not  to  publish  feeling  And  regret  it  all  too  late  -‐  Mushroom  loves  already  Had  puffed  and  burst  in  hate.    So,  chary  and  excited,    As  a  thrush  linked  on  a  hawk,    We  thrilled  to  the  March  twilight  With  nervous  childish  talk:    Still  waters  running  deep  Along  the  embankment  walk.                                

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from  The  Odyssey  Homer    "Come,  my  friends,  'Tis  not  too  late  to  seek  a  newer  world.  Push  off,  and  sitting  well  in  order  smite  The  sounding  furrows;  for  my  purpose  holds  To  sail  beyond  the  sunset,  and  the  baths  Of  all  the  western  stars,  until  I  die.  It  may  be  that  the  gulfs  will  wash  us  down;  It  may  be  we  shall  touch  the  Happy  Isles,  And  see  the  great  Achilles,  whom  we  knew.    Though  much  is  taken,  much  abides;  and  though  We  are  not  now  that  strength  which  in  old  days  Moved  earth  and  heaven;  that  which  we  are,  we  are;  One  equal  temper  of  heroic  hearts,  Made  weak  by  time  and  fate,  but  strong  in  will  To  strive,  to  seek,  to  find,  and  not  to  yield."                                                            

     

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Walk  Frank  Horne    I  am  trying  to  learn  to  walk  again...  all  tensed  and  trembling    I  try  so  hard,  so  hard...    Not  like  the  headlong  patter  of  new  and  anxious  feet  or  the  vigorous  flailing  of  the  water  by  young  swimmer  beating  a  new  element    into  submission...  It  is  more  like    a  timorous  Lazarus  commanded  to  take  up  the  bed  on  which  he  died...    I  know  I  will  walk  again  into  your  healing  outstretched  arms  in  answer    to  your  tender  command...    I  have  been  lost  and  fallen  in  the  dark  underbrush  but  I  will  arise  and  walk  and  find  the  path  at  your  soft  command.                                    

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Theme  for  English  B  Langston  Hughes    The  instructor  said,    Go  home  and  write  a  page  tonight.  And  let  that  page  come  out  of  you-‐-‐  Then,  it  will  be  true.    I  wonder  if  it's  that  simple?  I  am  twenty-‐two,  colored,  born  in  Winston-‐Salem.  I  went  to  school  there,  then  Durham,  then  here  to  this  college  on  the  hill  above  Harlem.  I  am  the  only  colored  student  in  my  class.  The  steps  from  the  hill  lead  down  into  Harlem,  through  a  park,  then  I  cross  St.  Nicholas,  Eighth  Avenue,  Seventh,  and  I  come  to  the  Y,  the  Harlem  Branch  Y,  where  I  take  the  elevator  up  to  my  room,  sit  down,  and  write  this  page:    It's  not  easy  to  know  what  is  true  for  you  or  me    at  twenty-‐two,  my  age.  But  I  guess  I'm  what    I  feel  and  see  and  hear,  Harlem,  I  hear  you:  hear  you,  hear  me-‐-‐we  two-‐-‐you,  me,  talk  on  this  page.  (I  hear  New  York,  too.)  Me-‐-‐who?  Well,  I  like  to  eat,  sleep,  drink,  and  be  in  love.  I  like  to  work,  read,  learn,  and  understand  life.  I  like  a  pipe  for  a  Christmas  present,  or  records-‐-‐Bessie,  bop,  or  Bach.  I  guess  being  colored  doesn't  make  me  not  like  the  same  things  other  folks  like  who  are  other  races.  So  will  my  page  be  colored  that  I  write?    Being  me,  it  will  not  be  white.    But  it  will  be  a  part  of  you,  instructor.    You  are  white-‐-‐    yet  a  part  of  me,  as  I  am  a  part  of  you.    That's  American.  Sometimes  perhaps  you  don't  want  to  be  a  part  of  me.    Nor  do  I  often  want  to  be  a  part  of  you.  But  we  are,  that's  true!    As  I  learn  from  you,    I  guess  you  learn  from  me-‐-‐    although  you're  older-‐-‐and  white-‐-‐    and  somewhat  more  free.    This  is  my  page  for  English  B.        

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Question  and  Answer  Langston  Hughes    Durban,  Birmingham,  Cape  Town,  Atlanta,  Johannesburg,  Watts,  The  earth  around  Struggling,  fighting,  Dying  –  for  what?    A  world  to  gain.    Groping,  hoping,  Waiting  –  for  what?    A  world  to  gain.    Dreams  kicked  asunder,  Why  not  go  under?    There’s  a  world  to  gain.    But  I  suppose  I  don’t  want  it,  Why  take  it?    To  remake  it.                                                    

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The  Woman  at  the  Washington  Zoo  Randall  Jarrell    The  saris  go  by  me  from  the  embassies.    Cloth  from  the  moon.  Cloth  from  another  planet.        They  look  back  at  the  leopard  like  the  leopard.    And  I....                                this  print  of  mine,  that  has  kept  its  color        Alive  through  so  many  cleanings;  this  dull  null        Navy  I  wear  to  work,  and  wear  from  work,  and  so        To  my  bed,  so  to  my  grave,  with  no  Complaints,  no  comment:  neither  from  my  chief,        The  Deputy  Chief  Assistant,  nor  his  chief—  Only  I  complain....  this  serviceable  Body  that  no  sunlight  dyes,  no  hand  suffuses  But,  dome-‐shadowed,  withering  among  columns,        Wavy  beneath  fountains—small,  far-‐off,  shining        In  the  eyes  of  animals,  these  beings  trapped        As  I  am  trapped  but  not,  themselves,  the  trap,        Aging,  but  without  knowledge  of  their  age,  Kept  safe  here,  knowing  not  of  death,  for  death—  Oh,  bars  of  my  own  body,  open,  open!    The  world  goes  by  my  cage  and  never  sees  me.        And  there  come  not  to  me,  as  come  to  these,  The  wild  beasts,  sparrows  pecking  the  llamas’  grain,        Pigeons  settling  on  the  bears’  bread,  buzzards        Tearing  the  meat  the  flies  have  clouded....                                                                                                                                  Vulture,        When  you  come  for  the  white  rat  that  the  foxes  left,  Take  off  the  red  helmet  of  your  head,  the  black  Wings  that  have  shadowed  me,  and  step  to  me  as  man:  The  wild  brother  at  whose  feet  the  white  wolves  fawn,  To  whose  hand  of  power  the  great  lioness  Stalks,  purring....                                                              You  know  what  I  was,  You  see  what  I  am:  change  me,  change  me!                        

 

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Ways  of  Talking  Ha  Jin    We  used  to  like  talking  about  grief  Our  journals  and  letters  were  packed  with  losses,  complaints,  and  sorrows.  Even  if  there  was  no  grief  we  wouldn’t  stop  lamenting  as  though  longing  for  the  charm  of  a  distressed  face.    Then  we  couldn’t  help  expressing  grief  So  many  things  descended  without  warning:  labor  wasted,  loves  lost,  houses  gone,  marriages  broken,  friends  estranged,  ambitions  worn  away  by  immediate  needs.  Words  lined  up  in  our  throats  for  a  good  whining.  Grief  seemed  like  an  endless  river—  the  only  immortal  flow  of  life.    After  losing  a  land  and  then  giving  up  a  tongue,  we  stopped  talking  of  grief  Smiles  began  to  brighten  our  faces.  We  laugh  a  lot,  at  our  own  mess.  Things  become  beautiful,  even  hailstones  in  the  strawberry  fields.                                                

 

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5.7  Sheema  Kalbasi    I  don't  care  if  you  are  you  and  I  am  I.  I  am  not  some  exotic  flower.  Whatever  coat  you  have  on,  I  will  put  it  on  to  warm  me...  and  the  shoes  however  small...  I  will  walk  in  them  to  balance  our  height  difference.  You  don't  need  to  convert  for  me;  I  have  already  converted  to  you.  You  see  I  never  had  a  religion  to  begin  with.  I  was  born  naked  from  all  religions  but  your  love.    I  know  that  was  not  the  point.  I  know  there  is  no  conversion.  There  is  no  coat,  no  balance,  no  shoes  but  the  naked  truth  of  me  finding  you  first,  not  you  finding  me.  You,  whom  will  never  know  who  I  was  when  I  was  sitting  on  the  white  sheets.    Y  o  u,  not  b  e  s  i  d  e  m  e.    And  the  words  that  are  already  written.  The  words  that  are  already  said,  are  already  felt,  and  are  already  gone.    

And  I  try  to  take  them  back  into  my  empty  bowl  of  hands.  To  put  my  hands  on  the  chest.  The  chest  into  rest.  The  rest  in  to  the  heart.  The  beat  back  to  the  soul.  The  soul,  back  to  what  it  was  before  you.    Alas!  I  am  5.7  

                                                             

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Immortal  Sheema  Kalbasi    I  envy  you  Spring    with  your  wild  flowers  and  flourishing  smiles    with  your  elegance  and  your  almond-‐tree  of  thoughtlessness    that  does  not  know  of  the  bitterness  and  pain  of  my  loss.      I  look  out  of  the  window    I  look  out  of  the  window    and  I  wish  for  some  Muguet  de  Mai    to  arrive  at  my  door    and  to  hear  my  mother’s  voice    calling  me  at  the  entrance:  Beloved  daughter    here  I  am,  arrived  with  the  Spring  and  healing  balms.      If  this  happen,    I  promise  to  embrace    the  message  of  the  spring  and  the  Iris    and  I  will  plant  a  Wild  Rose-‐tree    for  the  entrance  to  the  house  of  my  heart    so  that  every  one  knows  of  my  sensitivity    to  the  unfading  remembrance  of  her  love.      There  are  times  that  I  am  questioned    for  my  not-‐crying  eyes    so  for  those  who  do  not  know  of    my  grieving  heart,  I  write    to  voice  the  bitterness  and  pain  of  my  loss    in  the  language  of  every-‐lost  mother-‐child,    so  when  the  childishness  of  this  heart    is  sometimes  toxic  to  the  hearts  of  those    who  do  not  know  me  and  the  Marigolds  of  my  love,    even  they  will  bring  me    bouquets  of  Sea-‐lavenders  and  love.                        

       

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Bright  Star,  Would  I  Were  Steadfast  as  Thou  John  Keats    Bright  star,  would  I  were  stedfast  as  thou  art—                    Not  in  lone  splendour  hung  aloft  the  night  And  watching,  with  eternal  lids  apart,                    Like  nature's  patient,  sleepless  Eremite,  The  moving  waters  at  their  priestlike  task                    Of  pure  ablution  round  earth's  human  shores,  Or  gazing  on  the  new  soft-‐fallen  mask                    Of  snow  upon  the  mountains  and  the  moors—  No—yet  still  stedfast,  still  unchangeable,                    Pillow'd  upon  my  fair  love's  ripening  breast,  To  feel  for  ever  its  soft  fall  and  swell,                    Awake  for  ever  in  a  sweet  unrest,  Still,  still  to  hear  her  tender-‐taken  breath,  And  so  live  ever—or  else  swoon  to  death.                                                                

   

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Women  Want  Fighters  for  Their  Lovers  DH  Lawrence    Women  don’t  want  wistful  Mushy,  pathetic  young  men  Struggling  in  doubtful  embraces  Then  trying  again  Mushy  and  treacherous,  tiny  Peterlets,  Georgelets,  Hamlets,  Tomlets,  Dicklets,  Harrylets,  whiney  Jimlets  and  self-‐sorry  Samlets.  Women  are  sick  of  consoling  Inconsolable  youth,  dead-‐beat;  Pouring  comfort  and  condoling  Down  the  sink  of  the  male  conceit.  Women  want  fighters,  fighters  And  the  fighting  cock.  Can’t  you  give  it  them,  blighters!  The  fighting  cock,  the  fighting  cock  –    Have  you  got  one,  little  blighters?  Let  it  crow  then,  like  one  o’clock!                                                              

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But  He  Was  Cool  Don  L.  Lee    super-‐cool  ultrablack  a  tan/purple  had  a  beautiful  shade.    he  had  a  double-‐natural  that  wd  put  the  sisters  to  shame.  &his  beads  were  imported  sea  shells    

(from  some  blk/country  i  never  heard  of)    he  was  triple-‐hip.  his  tikis  were  hand  carved  out  of  ivory  &came  express  from  the  motherland.  he  would  greet  u  in  swahili  &say  good-‐by  in  yoruba.  woooooooooooo-‐jim  he  bes  so  cool  &  ill  tel  li  gent    

cool-‐cool  is  so  cool  he  was  un-‐cooled  by  other  niggers'  cool  cool-‐cool  ultracool  was  bop-‐cool/ice  box  cool  so  cool  cold  cool  his  wine  didn't  have  to  be  cooled,  him  was  air  conditioned  cool  cool-‐cool/real  cool  made  me  cool-‐-‐now  ain't  that  cool  cool-‐cool  so  cool  him  nick-‐named  refrigerator.  

 cool-‐cool  so  cool  he  didn't  know,  after  detroit,  newark,  chicago  &c.,  we  had  to  hip    

cool-‐cool/  super-‐cool/  real  cool  that  

 to  be  black  is  to  be  very-‐hot.                        

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Falling:  The  Code  Li-‐Young  Lee    1  Through  the  night        the  apples  outside  my  window        one  by  one  let  go        their  branches  and        drop  to  the  lawn.  I  can’t  see,  but  hear  the  stem-‐snap,  the  plummet  through  leaves,  then  the  final  thump  against  the  ground.    Sometimes  two        at  once,  or  one        right  after  another.  During  long  moments  of  silence  I  wait  and  wonder  about  the  bruised  bodies,        the  terror  of