GIVING UP THE GHOST:THE WALK-IN

Book One of the Alternate Reality Series

Blue thread reality

A Visionary-Metaphysical Novel

KAREN R. THORNE

One story, two endings . . . two realities.WHICH WILL YOU CHOOSE?

Visionary/Metaphysical Novels by Karen R. ThorneSome titles not yet released.

For a complete list and to order, visit the author’s website

www.krthorne.com

where you can also download free samples, read blog posts,and keep up with all the latest exciting offerings!

Paranormal ­ Alternate Reality SeriesGiving Up the Ghost: The Walk­In

BLUE thread reality – Book One of the Alternate Reality Series

Giving Up the Ghost: The Walk­InGREEN thread reality – Book One of the Alternate Reality Series

Hearing Voices: Walk­Ins WelcomeBLUE thread reality – Book Two of the Alternate Reality Series

Hearing Voices: Coming HomeGREEN thread reality – Book Two of the Alternate Reality Series

Giving Up the Ghost: The Walk­In ­ The EVPsmp3s – available at  www.krthorne.com

Marek: Diary of a Walk­In

Ghost Matter: The Story of OberonA Quantum­Visionary Timebending Exploration

MusicGilding a Darksome Heaven (The Orchid)Forsaken Sparrows in the Garden of WinterThe Devil’s Caprice

FantasyDartfoilDralácri (Tears of the Dragon)

Supernatural/Otherworldly BeingsReflections of a Vampire

A Visionary­Metaphysical Metaphor

Paradigm Swift

VISIONARY FICTION – FORGING NEW PATHS BY CHALLENGING BELIEFSAre you game?

GIVING UP THE GHOST: THE WALK-IN

Book One of the Alternate Reality SeriesBlue thread reality

A Visionary-Metaphysical Novel

KAREN R. THORNE

Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)COPYRIGHT © 2005, 2015 Karen R. Thorne (Karen Korwal)

5th Edition Copyright ©2015All Rights Reserved

No part of this book may be reproduced by any means or in any form, in whole or in part (beyond that copying permitted by U.S. Copyright Law, Section 107, “fair use” in teaching or research, Section 108, certain library copying, or in published media by reviewers in limited excerpts, without written permission from the publisher.

THIS IS A WORK OF FICTION.ANY RESEMBLANCE TO PERSONS LIVING OR DEAD IS PURELY COINCIDENTAL.

PUBLISHED BY

VISUALLUSIONS LIGHTSOURCE PUBLISHING

GOLDEN, CO

Printed in the United States of America

Visuallusions logo image: paperball, www.stock.xchng.comInterior title page image: Clouds 1 by artunet http://www.freeimages.com/photo/1429739Cover image: a man against the setting sun http://www.freeimages.com/photo/1088202

Rain texture 2 by koko-stock (http://koko-stock.deviantart.com/)Brushes: Skeleton Key (009) by Faln_Stock http://falln-stock.deviantart.com/

Ornament - http://mouritsada-stock.deviantart.com/Cover and Interior layout by Karen R. Thorne (Karen Korwal)

Created in GIMP

Dedicated to

Renee and Monica,

My sister Anita

and all those who believe.

∞

About the Author

Welcome, Visionaries!

I am on a mission: To inspire the human spirit by challenging the mind and heart.  My goal is shifting paradigms, moving from what has been to what can be.

Throughout  all  my  stories  you will   find  a  world   in  which a  greater,  mystical Intelligence is at play (without the confines of religion), where violence is not the answer and Love restores the wholeness of Who we are.

“My lord, I should be sorry if I only entertained them; I wished to make them better.”— George Frederick Handel

All my stories are given to me by my wonderful Inner Muses. These quirky Messengers introduce me to these amazing other­world people, and then the people tell me their story.  You see, for me, all these stories are real—the people, the places, and everything that happens in them—somewhere, in some plane of existence. (I know this because if I try to change it, they fight me on it!) My job is to transcribe the stories they tell me so I can share them with you.

My Writing is Not for Everyone

I write for  Visionaries, people who look beyond to see a better world than this one, not by doing more of the same but by challenging the status quo, often breaking the rules in favor of a new and better way. Those who no   longer   wait   for   someone   else   to   tell   them   what   to   do   or   grant permission, but instead are willing to think for themselves, to listen to the Voice within, and go for it.

21st century trailblazers, quantum­style!

Are you with me?

Karen R. Thorne is a Visionary novelist living in Denver, CO.  A graduate of The N. C. School of the Arts (Cello) and former member of the American Association of Electronic Voice Phenomena (AA­EVP), she has been crafting Visionary novels since 1994.

Visit her on the web at

www.krthorne.com

A True-to-Life Ghost StoryThe   story   you   are   about   to   read   is   based   on   a   series   of   real­life paranormal   events   and   phenomena   I   myself   experienced,   or   were experienced by others I know.

Almost all the entity dialogue quotes found in this work were taken from actual EVP1 I recorded. The main storyline is a threading­together of the various paranormal events, taking great care to ensure they remain both accurate and true­to­life.

Electronic Voice Phenomena - EVP

To those unfamiliar with EVP, the repetitive nature of some of the entity utterances may seem strange.  Spirit  persons are often confused—many don’t   even   know   they’re   dead.   Some   appear   to   be   stuck   in   a   loop, replaying an event or series of events again and again (aka  residuals), oblivious that Time has left them behind. 

Such is the case with “Tom,” the malevolent real­life entity who haunts the place where I lived during the writing of this book. Tom appeared to be an intelligent haunt2, as he responded to questions put to him (often repetitiously), just as the character who represents him does here. And he was just as stubborn!

Several other entities portrayed in this book are also based on spirits I have encountered, primarily through EVP. Specific details of the lives of these spirits, as well as how they died, have been sketchy and difficult to verify, but first­hand encounters with them have left no doubt they are real. Out of the greatest respect for these tragic souls, I have done my utmost to portray them as accurately as possible.

Walk-ins

The “walk­in” aspect was based on the general concept of walk­ins3, and not on any particular individual. 

Aside from the former members of the Morrison Haunted Tour group who have   so   graciously   given   their   permission   to   be   portrayed   here   as themselves,   any   resemblance   to   persons   living   or   dead   is   purely coincidental.

1 EVP: Electronic Voice Phenomena, or EVP, are recorded voices or sounds with no known physical origin that were not heard at the time of the recording. 2 Intelligent haunts interact with those of us in the flesh, as opposed to residuals.3 See www.greatdreams.com/walkin.htm

Familiar things may not seem sowhen cast against the backdrop of the Visionary mind.

walk-in:

Two souls who have agreed to switch places, 

allowing the spirit of the discarnate to “walk in” 

to the body of the person who wishes to leave the earth plane

without experiencing physical death.

As it has been

n the silence, in that proverbial stillness known as the dead of night, came the sound of footsteps. Echoing against walls and ceiling, over and behind pictures covered with dust, down and 

around and through the few small tarnished candelabras, beneath the furniture left behind. Solemn as they walked these halls each night, never knowing peace, never knowing rest; neither hurried nor slowed, firm in their resolve (or perhaps their resignation) as they reverberated through the misty stillness, until they came to the end, where they would turn, and go back the way they came.

I

No one really knew how many years the footsteps had echoed. Long years had passed since any living person had lived in this house. None could. From time to time some came, looked briefly, and left. Of those who stayed, none would remain.

For   there   were   cries   and   there   were   moans,   and   even occasional   laughter—though  it  was  not  happy   laughter.  Sorrow and anger were what thickened the air, overshadowed at times by long­smoldering rage. Sometimes voices could be heard, whispers at   odd   hours   of   the   day   and   night,   beseeching,   arguing; sometimes, the barest fleeting glimpse (had anyone been present to witness it) of a grey mist,  or shapeless form, slipping hastily down the empty corridor. Yet always the echoing footsteps. Even they did not know how long it had been. For what is time to one whose heart has been broken, whose grief has never healed?

What indeed.

1

“I know nothing of  buying houses.  I  only know I want  it.”  The calmness in Jenny Townsend’s voice echoed the serenity on her face.

“But Miss, you haven’t—”Even as  he said  it,  she was  taking out her checkbook.  “The 

down payment,  I  believe,  was five thousand?” With determined firmness she pressed the pen into the small slip of paper.

“Miss Townsend, please.” The realtor’s bulbous eyes watched as   she   gracefully   wrote  Frederick   Butterworth   Agency  and   the amount. “I beg you to reconsider.”

“You did say the executors want to sell?”“Well, yes, but—”“And in the last—” she glanced at her watch, “twenty minutes, 

they   haven’t   changed   their   minds?”   Fluidly   she   signed   at   the bottom,   the  handwritten   lines   as   sweeping   and   elegant   as   her slender fingers as she tore out the check.

“Certainly not. They’ve been more than eager—”“Then   I   see  no  problem,”   she   said   as   she  handed  him   the 

money.The   realtor’s   face   grayed.   “But   Miss   Townsend,”   he   said, 

waving the check limply, “you must understand. The house . .  . well, it has a history.”

Silently she met his bushy­browed stare.The stare became a frown. “For the last twenty­seven years,” 

the realtor intoned, “no one has lived in it. Nineteen forty­two, the Brown family moved in, two years after the original owner died.  They  lasted four years,  though not  without  incident.  The house then stood empty until the mid­fifties, when a man named Thomas Bradley  took ownership.  He was there the  longest,  nearly eight 

Karen R. Thorne 3

years total, he and later his new wife, or girlfriend, I believe. That ended in tragedy—insanity, two murders and a suicide. After that, it was on again, off again, far more off than on. The last people  left before they’d even unpacked.”

Apparently, all this was intended to elicit a reaction.“If   nothing   else,   then,”   Mr.  Butterworth   continued  with   an 

exasperated sigh, “consider its age! Houses as old as this one often require extensive remodeling.” Here he began to tick off items on his thick fingers: “The plumbing needs inspecting, the wiring must be   thoroughly   checked,   the   foundation   is   likely   cracked   and leaking, and with winter coming on, the furnace will need to be replaced.   Most   likely   the   roof,   too—it’s   at   least   forty   years old. . . .”

As the realtor droned on, Jenny’s mind wandered. How lovely the place was. Lonely, forlorn, sitting tucked off the street amidst overgrown   weeds   in   a   long­untended   yard—just   waiting   for someone to love it again. Old, yes, but that was its charm. Newer, modern   constructions   held   no   appeal   for   her.   Old   houses   had history, as Mr. Butterworth said. And this one seemed especially steeped in it. So what if it looked a little rundown? The moment she saw it her heart went out to it, the modest faded wood­and­brick house no one seemed to want anymore. Something about it seemed to want her. . . .

“In fact,” Mr. Butterworth said, voice rising, “if it weren’t for an obscure legal technicality, the city would have long ago torn it down. Now here,” he said, opening and turning around an open book of glossy color photos,  “is a lovely old Queen Anne.  Well­kept in a good neighborhood—”

Jenny did not even glance down. “When can I have the keys? I’d like to move in as soon as possible.”

The realtor sat back in his chair, fingers steepled, bushy brows knotted. “You’re sure you want to do this?”

“I have given you my check.” She leaned forward, pen still in hand. “Now, where do I need to sign?”

4 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Mr.   Butterworth’s   bulbous   eyes   stared   at   her,   loud   ticks reverberating from the clock on the wall. Then he  shook his head. “Very well then,” he said with a sigh, running a hand through his thick graying hair. “If I cannot talk you out of it. . . .”

But she was already reaching for the thin sheaves he had taken out, the Sheaffer making a slight scratching sound as she signed.

The   realtor   watched   from   beneath   his   caterpillar   frown, coughing and clearing  his   throat.   “Ahem,  yes,  well.”  Eyeing   the yellowing papers, he flipped through the pages, noting the blanks (of which there were few) Jenny had initialed or signed. Clearing his throat again, he harumphed and nodded. “Much of the house still uses skeleton keys,” he said, opening the bottom desk drawer and taking out an old, worn brass keyring, the writing on the tag nearly gone. “You’ll probably want to change them—”

The keys jangled briefly as Jenny took them. “Thank you, Mr. Butterworth. You have my cell number. Please let me know when I can pick up the final papers.”

Ignoring his persistent look of dismay, she calmly got up and left.

Outside, Jenny paused to lean against the gnarled bark of a large half­naked oak. What had she just done?

You, said an accusing little voice, drawing out the word,   just  bought   a   rundown  (some   would   say  dilapidated),  saggy   old  Victorian at the edge of Golden, Colorado.

“It’s not saggy!” Jenny argued aloud,  giving herself  a shake. Striding through the crunch of leaves, she fumbled in her purse on the   way   to   the   car.   “It’s   a   beautiful   house,”   she   muttered.   “It just  . . . needs a little work.” Jiggling the key in the lock, she slid  in, her coat getting caught in the door. Stop it, she told herself as she shoved the key in the ignition.  The annoying  doong, doong,  doong of the seatbelt reminder didn’t help.

Karen R. Thorne 5

Backing out, she missed the narrow exit slope, her shiny six­month­old PT Cruiser jolting over the curb.

You’ve   lost   your   mind,   the   little   voice   said,  you’ve   gone completely crackers. Years of thinking about this, years of planning, and then settling for the first  house she saw—a ramshackle old dump. A complete waste of five thousand dollars. . . .

Not   listening!  she   firmly   told   the   little   voice.   I’m   just   not listening to you.

All the way up 12th, onto Washington, then 19th Street, the dratted litany continued, growing louder still when she had to stop at the light at the 6th Avenue highway, barely a block from the house she’d just bought.

The house . . . she’d just bought.A flood of heat washed over her. Five thousand dollars—and 

that was just the down payment. Maybe she  should  go back, see the   house   one   more   time.   After   all,   it   wouldn’t   hurt   to   take another   look.   And   what   about   those   others   the   realtor   had mentioned? That Queen Anne sounded rather nice. Wonder where it   was?   Mr.   Butterworth   said   it   was   well­kept,   in   a   good neighborhood. Probably someplace over by the zoo, City Park, or maybe Cherry Creek (though the country­club set wasn’t exactly her thing). Maybe he still had her check. . . .

Instead she found herself turning left, heading east, away from the mountains,  away from the realtor’s  office.  Just kept driving, kept putting more and more distance between her and the  five thousand dollars she’d so glibly handed over for a rundown old house she’d only barely glimpsed, once.

Flakes   of   snow   began   to   drift   across   the   windshield.   Her middle   sank—November  wasn’t   exactly   the  best   time   to  move, especially   in  Colorado.  Already   they’d  had   several   inches,   right before Halloween; there could be a full­blown blizzard by the time she was ready to move in. She remembered the time she’d helped a friend move in hip­deep snow. Between the wind chill and the near­whiteout   conditions   it’d   been   what,   minus   nineteen? 

6 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

November  could  be   frigid,  maybe  even  in   the   single  digits   like they’d had last year—

At that moment her eye caught a sudden flash of highway­sign green.   Crap!   Missed   the   exit.   Now   she’d   have   to   take   busy Wadsworth, and that meant all that wretched construction,  plus the long way ’round. Which meant by the time she got home the realty office would be closed. She flicked an irritated glance the dashboard clock. Five­fifteen. Of all times for her cellphone to be on   the   charger   at   home!   Not   to   mention   her   mind   being elsewhere.  Though  with  a  bit  of   luck   she   just  might   catch  Mr. Butterworth before he left . . . oh,  when would this truck let her pass? She could hardly wait to get home.

Home.As she edged past the slow­moving semi, the whispers came 

again: home, home. As if the apartment she’d lived in for the last two years was now a thing of the past, and the “new” place was hers   and   she’d   already   moved   in.   Why?   Because   the   keys   to “home”  were  now  in  her  purse   sitting  beside  her  on   the   seat? Because   she   was   not   the   same   person   who’d   left   early   this morning,   taking   the  first  tentative   steps   of   her   house­hunting search, not the last? Because now, barely a scant afternoon later,  she was on the verge of moving into her very own house? Hers and hers alone! Why, she could paint the walls any color she liked. She could let the vines grow, and the dandelions (which she still insisted were flowers, not weeds) and the creeping ivy. And she could plant a little garden out back, and hang pictures with real nails,  and  install  some built­in bookcases,  and knock out a  few walls if it suited her, and—

Sleep in my bed.Jenny hit the brakes.Shaking, staring at the glare of bright red taillights of the Ford 

F­150,  mere  inches  in  front  of  her.  Who said that?  A decidedly male voice—definitely not her own. Sleep in “my” bed? What the heck   did   that   mean?   Vaguely   she   recalled   Mr.   Butterworth 

Karen R. Thorne 7

mentioning   some   furnishings   that   had   belonged   to   a   former owner. . . .

Behind   her   a   car   horn   blared.  Throwing   the   stickshift   into gear,   Jenny   crept   the   Cruiser   forward,   chafing   at   the   several minutes   it   took   to   squeeze  past   the   line  of   stalled   traffic  onto Alameda. She gave a sniff.  Sleep in “his” bed, indeed! Just who was “he” anyway? And what difference did it  make? She  had  a bed, albeit a rather broken down one. Her ex had picked it out: signed the contract at one of those rent­to­own places where they charge an arm and a leg for cheap furniture that isn’t worth half what they want for it. Without bothering to shop around, without even consulting her. He thought he knew so much, her ex. Ah, but that was past, wasn’t it? And besides, he’d saved her the trouble.

Now,   it  almost  seemed turnabout  was fair  play.  Or had her past come back to haunt her? After all, buying a bed without first shopping   around   was   one   thing.   Buying   a   house   was   quite another.

She took the left onto Kipling Street as fast as the turn would allow. As soon as she got in the door she’d call Mr. Butterworth, convince him to return her check, and then set up an appointment to   see   some  of   those  other  prospects  he’d  had   in  mind.  Oooh, Jennifer Dove Townsend, if you ever do anything like this again,  I’ll—

Pack quickly,   leave some things behind. Many beautiful things  are waiting.

Jenny swerved, this time barely missing the curb. She glanced up into the rear view mirror, then over her shoulder. She could swear someone had spoken! Right in her ear this time. Of course, it was no wonder she was imagining things; look, even her hands were  trembling.  Shows  you what  you  get  when you don’t   take time to think things through. Think first,  act later,  Mom always says. See what happens when you don’t listen?

You buy a lovely house that loves you.

8 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

The tires squealed as she sped down Kentucky Avenue, then rounded the corner, jolting into the parking lot and zooming into the closest parking space. Please, Mr. Butterworth, please still be at your office. Fumbling with the keys, Jenny practically fell out of the car before tripping her way up the stairs into the apartment.

The moment Jenny flung open the door, she flew for the phone. The keys   clattered onto   the   table,   followed by  the   thud of  her purse and a loud zzzip as she dug out the card with the realtor’s name and number.

Oh, answer please! she whispered a moment later, listening to the phone ring, impatiently bobbing up and down.

“Hello?”“Margo! Oh, thank God.”“Jenny? Good Lord, what’s the matter?”“Oh Margo, I’ve done a terrible thing. You just won’t believe it. 

I mean, I can hardly believe it myself! I didn’t mean to do it, really I didn’t. It just all happened so fast! I’m not even sure exactly what did happen. My head’s still spinning. Honestly, I don’t know what I’ve done with my senses. . . .”

“All right, Jen, now calm down—”“I  mean,   I   just  never  meant   to  do   it   like  this,”   Jenny   said, 

pacing and flicking her hands. “I meant to take my time, check out lots of places, think things through. A month, maybe, or two, or six. Even a year, I don’t know! I mean, there are certain things you simply  must do, first. But I just didn’t think. I should’ve talked to Richard—I could’ve taken him with me, to help me keep my head, or Jon. One of them could’ve talked me out of it. Oh, Margo, can you ever   forgive  me? Here all   this   time you   thought  you  were dealing with someone rational—”

“Jen, if you don’t stop blabbering, I’m gonna come over there and personally wring whatever it is out of you!”

Karen R. Thorne 9

At this Jenny caught her breath. Biting her lip, she squeezed her eyes shut. Then, taking a slow deep breath she said, “Margo, I bought a house.”

There was a long pause. “You mean to tell me,” her friend said, tone measured, “that 

you’ve   just   had   me   standing   here   in   utter   panic,   thinking   the absolute worst, wondering who you’ve killed and how many years you’ll get for the crime, all because you bought a house?”

“Margo, are you even listening? A house, for Pete’s sake! You know, hundreds of thousands of dollars, the biggest purchase we ever make?”

“Yes, I heard you.” There was another pause. “And you’re how old now?”

“Oh, come on. Thirty­nine and counting. Thirty­nine! I mean, you’d think I’d know better. Would you believe I hardly took the time   to   see  whether   the   plaster   was   falling   off?   I   didn’t   even hesitate, didn’t bat an eye. I don’t know what possessed me. I just took one look at the place, and that was it. Like . . . love at first  sight or something. I mean, there was just something about it, I can’t even explain it. Some kind of. . . . Anyway, the next thing I  knew I’d plunked down the five thousand dollars—”

“Wait wait wait, hold on. Five thousand dollars? What’dja buy, a kiddie playhouse?”

“I know—crazy,  isn’t  it? But that’s  what the realtor said.  He even tried to talk me out of it. He just kept insisting I didn’t want that  particular  house,”  absently   she   ran her  hands   through   the length of her hair, “said he really shouldn’t have even shown it to me. The only reason we even went to see it was because I insisted on it. I spotted it as he was taking me to see another house, over by Lookout Mountain. Margo, I’m serious, the minute I saw it I knew I had to have it.”

“Why?”“Well—” She halted.  The mere  thought  of   it,  and  the quiet 

dark  of   it   again  washed  over  her,  as   it  had  when she   stepped 

10 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

inside. Its old­timey atmosphere embracing her, filling her nostrils with that  lovely old­fashioned,  old­house smell,  and that  lovely, whispery beckoning. . . . 

“Jen?”She blinked. “Hm? Oh. Well . . . I don’t know why.”Another  pause.   “Jesus,   Jen.”  Margo’s  voice  was  quiet.   “This 

isn’t like you. Me, maybe. But you? I mean, you don’t just run out and  buy   a  house   on   a  whim.  You  have   to  have   it   thoroughly inspected, by a professional—”

“I know, I know. But I’m telling you, something . . . something just compelled me to buy that house.”

There was a long silence.“Margo?”“I’m still here.”Jenny sank into a chair. “No, you’re right. I’ve utterly lost it. 

I’m a complete nutcase.”A sigh came over the line. “No, Jen, you’re not a nutcase. You 

made a rash decision, that’s all. We all do it sometimes. Heck, I do it pretty much all the time. It doesn’t make us nutty, it just, well, it  makes us human.” Margo’s voice was solemn. “But it does come with a price.”

Jenny   combed   her   fingers   through   the   length   of   her   hair. “Yes,” she said with a sigh, “I know.” Getting up, she went into the kitchen, staring out the window at the dense stream of traffic on Kipling Street  below.  “God,   I  don’t  even want   to  imagine  what Alan will say.” She leaned her forehead against the pane.

“Alan! Why should you give a flying flip about that?”“I don’t, but if he finds out—”“He  won’t,   so   stop  worrying  about   it.  You  have   enough   to 

contend with without worrying about that jerk. I mean, my God, it’s been two years!” Margo made a sound of disgust. “Besides, it’s none of his business.”

“Yes, but he makes it his business. You know how he is.”

Karen R. Thorne 11

Even over the phone Jenny could feel Margo’s  face go dark. “Yes,” her friend said dryly, “I know.”

Just   then   a   car   slammed   on   brakes,   skidding   into   the intersection. Jenny winced. “Anyway,” she said, turning away from the  window,  “what’s  done   is  done.”  She  glanced  at  her  watch. “Good lord,  Margo,  it’s already five past six! Crap—the realtor’s office is closed. Oh,  dang  it all. I was going to call him straight away,  as   soon  as   I  got  home.  But   then  in  all   the  excitement   I missed the exit, which meant I had to take Wadsworth, and you know how traffic is this time of day—”

“And then you called me.”“—and then I called you and . . . oh!” Jenny clapped a hand to 

her mouth. “Now how did I do that?“ she said in a softer tone. “I picked up the phone, dialed the number and got . . . you.”

“Yes, that’s usually the way telephones work.”“No,   no,   no,”   Jenny   said,   opening   the   kitchen   cabinet   and 

taking down a glass.  “I  mean I dialed the  realtor’s  number,  not yours.”  Drawing herself   some water   from the fridge,  she stared into space, downing half the water in one gulp.

Margo said nothing.“Don’t you see? I dialed the number of the realtor’s office, but 

instead I got—”“I heard you the first time. Jen, are you sure you didn’t stop off 

for happy hour or something? This isn’t making a lot of sense.”Jenny’s brow knotted. “You know me better than that, Margo.”“Yes,   Jen,   I   know.   Sorry.   But   are   you   sure   you   dialed   the 

realtor’s number? Maybe you just think you did.”“I’m positive.   Look,  his   card   is   still   right  here  on   the   table 

where I left it. And it’s a 303 number, not 720.”“Well,   there   goes   my   next   question.   Okay,   you   got   me 

stumped. How did you manage it?”You are meant to have the house.“I’m meant to have the—wait, Margo what did you say?”

12 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

“I   asked  you  how  you  managed   it.  Dialing   the   realtor   and getting me.”

“No, I mean after that.”“That’s the last thing I said.”“Then who. . . .”“Who what?”Jenny stood staring into space.“Who what? Jen?”She shook her head. “Never mind, Margo,” she said, “I’ll call 

you later.”Still staring, she hung up.

Karen R. Thorne 13

A soft  whooshing could  be heard,  echoing  throughout  the halls and up the stairs, back and forth, up and down the corridor and into each of the bedrooms. Heard, that is, by any who might have been near enough, though at the moment there was no one. No one to hear the soft sighs, the flurry of dust whorling in this corner and that, the slight creak of a door moving ever so slightly on its  hinges. No one to see the barest lifting of the lace curtain dusty and faded with age, when no wind had lifted it. All the windows were   closed   and   the  doors  were   locked,   as   they  had  been   for countless days and hours that had stretched well on into the years that no one counted anymore.

No one on this side, that is.

2

Barely had Jenny breathed before moving day came.Braced against   the freezing cold she stood watching,  gloved 

hands clasped to her mouth, as her friends Jon and Richard hefted the   sofa   down   the   apartment   building   stairs,   slowly   and   with much debate over which end should be tilted which way. Not that she worried so much about  the sofa  (it  was even more ancient than her  saggy old  bed),  but  more  about   this  crazy,   seemingly inevitable path she was now on. 

“Jen. . . .”Startled, she jumped.“Sorry,” Margo said with a gentle hand on Jenny’s shoulder. 

“Where were you?”“Off   in another  world,”  Jenny said,  her   face   lined.   “Ohhh—

Richard,  watch out!” She covered her eyes as he nearly lost  his corner of the sofa. “God, Margo,” she said, hardly daring to peek, “is this really happening?”

Her friend nodded. “Yes, my dear. You’re no longer in Kansas. Or soon won’t be—” and Margo leapt forward to catch the small lamp someone had set  atop  the cushions.  “Now whose  brilliant idea was this?”

The boys halted, exchanging glances.“Well, you can’t blame a guy for trying to save a few trips,” Jon 

said, “especially in this frigid cold.”Margo   shot   him   a   look,   and   Jenny   grimaced   as   the   boys 

(Richard was  in his   late   forties  and Jon had  just   turned  thirty­nine) continued navigating the sofa onto the truck.

Jenny turned away.  At   least   the weather  was cooperating—mostly. No snow, but not exactly balmy, either: the last weather report   as   she  was   unplugging   the   TV   had   said   it   was   a   crisp 

Karen R. Thorne 15

twenty­two and   falling.  That  she   could  believe.  She  pulled  her down­filled coat closer, watching as two winter­bundled little girls chased each other on the playground, seemingly oblivious to the cold. The youngsters squealed with delight, one girl jumping off the end of the slide just as the other came down it. 

Jenny let out a sigh. “I wish this was all done and over with,” she said.

Margo looked over. “Regrets?”The two little girls  headed for   the swings.  “No,”  Jenny said 

with a wistful look, “not really. It’s just all so weird. Like this isn’t  my life or something.”

Grinning, Margo put an arm around her. “Well,   it   is,  so get used to it.”

Once all   the furniture was  in  the truck,   the rest  of   the moving went swiftly. Jenny and her friends formed a tag team to move the smaller items, the more breakable ones going in Jenny’s car. Then Jon and Richard were climbing up into the moving truck, Jenny was   getting   into   her   Cruiser,   and   Margo   was   sliding   into   the Cruiser’s  passenger  seat   to  hold  Jenny’s  English   ivy,  pausing   to gather its long endless tendrils before closing the door. 

“Okay, that’s it!” Margo said cheerily. “Let’s go.”Jenny gulped.The entire twenty minutes   from Lakewood to Golden,  every 

imaginable thought went through Jenny’s mind. Had she forgotten anything?   Did   she   remember   to   turn   off   all   the   lights?   She’d turned in her keys,  hadn’t  she? What if  she’d  left  the oven on? (Not likely: she hadn’t cooked for three days.) Maybe she forgot to lock the door. . . .

“Hey,”  Margo  nudged  her,   “quit  worrying,  would  you?  You should be happy. No more apartment living! No more sterile white walls,  no  more   tippy­toeing  around.  No  one  keeping  you   from 

16 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

playing your stereo as loud as you like,” she reached for the one in the car, “because it might disturb somebody downstairs.”

Music blared from the Cruiser’s powerful speakers.Turning   the  volume down,   Jenny   forced a   smile.   “No  more 

moving every few years because they hiked up the rent, or your noisy neighbors don’t give a flying flip if they disturb you, or you get scalded or frozen to death in the shower.”

“That’s right. Now you’re a homeowner.”Even the word sounded strange.As   they   neared   19th   Street,   Jenny’s   stomach   dropped.   She 

glanced   in   the   rear  view mirror   to  be   sure   the  boys  were   still following. Coming to the light, she turned left, and the truck was right behind. Barely a block and the truck brakes let out a loud squeal as they pulled up in front of the house.

“All ashore who’s going ashore!” Jenny heard Jon call out the window jovially.

Let’s just hope this ship stays afloat, Jenny thought.Margo sat a moment. “So this is it,” she said.Jenny paused. “This is it.”An   expanse   of   overgrown,   snow­patched   yard   stretched 

between them and the front  porch,  a tangle of  pale weeds and twisted roots discouraging entrance. Four or five sagging steps led up to an uneven porch, its peeling white paint extending to the bowed railings,  the warped eaves overhead, and what once had been molding or trim. Here and there darkened windows nearly hid, their dusty curtainless panes like eyes shut against the world beneath   the  frown of  an aged  roof   that  most   surely  must   leak when it rained.

“Nice place,” Jenny heard Richard say as she and Margo got out. Slowly he walked around towards the side of the house.

Margo was still  staring. “Jen?” Her voice was quiet.  “This  is what you wanted?”

Jenny swallowed hard. Then she nodded. “Yes.”

Karen R. Thorne 17

“Hm.  Twenty­first century Addams Family.” Her friend’s eyes never left the aged structure. Then her expression shifted. “Jen,” she said slowly, “who’s that upstairs?”

“What?” Jenny followed her friend’s gaze. “There’s no one up there. Can’t be—the house is empty.”

Margo’s lips were pursed. “I swear I just saw something move in that window.” She pointed.

“Hey Jen,” Jon said, coming over, “what is it with you and old things? Old­timey house, old­timey car—”

“A PT Cruiser is not an old­timey car,” Jenny said, knotting her arms. “It’s just modeled after one.”

“Yeah, well you would’ve bought the Packard if the guy hadn’t been so steep on the price.” Jon heaved open the moving truck’s rear door with a bang,  making Jenny jump. “So,” Jon went on, “you didn’t answer my question.”

Jenny shrugged. “I like old things,” she said, eyes taking in the house. At that moment a loud cawing echoed through the quiet neighborhood, a crow alighting on the roof. “Especially this place,” she added with a small wistful smile.

Neither Jon nor Margo said anything.“Well,”  Richard   said,   rejoining   them,   “not  much   to   see  out 

back, unless you like garages. Shall we get started or just stand out here admiring the view in the cold?”  Rubbing his  arms,  he beamed a good­natured grin.

Jon surveyed the situation. “I think we should back the truck up closer to the door. Direct me, would you, Richard?” he said, hopping back into the cab.

Margo and Jenny moved out of the way while Richard hauled the rear door shut and the boys repositioned the truck. With all the   dense   overgrowth,   it   took   a   few   tries   to   angle   the   truck properly to fully extend the steel ramp, resting it directly on the porch so they could unload the furniture straight to the front door.

“Wish they’d hurry  it  up,” Margo said,  hugging herself.  “I’m freakin’ freezing.”

18 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Rejoining the girls, Richard gave Jenny a fatherly clout. “Well, m’girl, the show’s all yours!”

Glancing at him, then the others,  Jenny took a deep breath. Not   since   the   day   she   and   Alan   got   married   had   her   hands trembled so much, or her knees felt so weak. The old key in the front   door   lock   gave   a   small   metallic   groan,   and   after   a momentary tussle the heavy ancient  panel swung open—slowly, silently, like a huge yawn, ending on a loud, drawn­out squeal at the last.

“Hey, a real haunted house,” she heard Jon joke behind her.Jenny frowned. “It’s just . . . lived­in,” she said, staring into the 

dim   interior.   Dank,   close   air   wafted   out;   reminiscent,   oddly familiar. One of those smells that whisks you away to some other time, some other era, when things were different and Golden was a fast­growing town brimming with the promise of gold; a simpler yet harsher time, when people toiled in the sun and the weather and the darkness to eke out a living, battling the elements and the wild animals and the rugged Rocky Mountain terrain, struggling to survive the decades as they gave birth to their babies and made lives for themselves only to have their young men go off to war,  seeking  honor  and  glory  bravely  defending   their  country,   some returning as heroes, others losing the fight. . . .

“Lived in?” Jon’s voice interrupted. “By who?”Jenny blinked.  “You mean by  whom.  And  .   .   .  well,   I  don’t 

know. But it is an old house. So it has to have been lived in, now doesn’t it?”

Margo chuckled under her breath.“Okay,   okay,”   Jon   said,   waving   a   hand   and   scowling,   “by 

whom is what I meant.”“Yes,”  Richard said,   “just  because  a  place  has  been  lived  in 

doesn’t mean it’s haunted.”A chill skittered over Jenny as he said it; she forced a smile. 

Jon hadn’t meant anything, and Richard was on her side, but for some reason she couldn’t  shake the sudden inexplicable flare of 

Karen R. Thorne 19

irritation. “All right,” she announced in a brusque tone, “let’s get this stuff unloaded. You guys know how I hate moving.”

Two hours saw everything out of  the truck and into the house, leaving four weary friends standing around surveying the rather rag­tumble   results.   Jenny’s   well­worn   furniture   was   nearly   lost amidst the piles of boxes, which teetered in stacks that resembled some sort of odd cubist art.

“Oh, I’ll sort it  all  out later,” Jenny said, giving a dismissive wave. Turning, she shuffled her friends off for a well­earned chow­down at the nearby Anthony’s Pizza. 

Of course the conversation centered on Jenny’s new (or rather old) house, ranging from Margo’s dubious remarks, to Jon pointing out   the   practical   considerations,   to   nods   of   appreciation   from Richard, whose special interest was all things aged and antique.

“Needs   work,   of   course,”   he   said,   munching   down   on   his pepperoni­pizza slice,  “but  it’s got potential,   indeed it  does.  It’ll make a nice place once you fix it up.”

Jenny smiled. “Thanks, Richard. Coming from you, that means a lot.”

“Well,   I   still   can’t   figure why you went   for   that   spooky  old place,”  Margo  grumbled.  Tossing  her   crust   onto  her  plate,   she shivered. “Gave me the creeps.”

“The   house   appealed   to   her,”   Jon   said   before   Jenny   could come back with a retort, “simple as that. You can’t fault a person for liking what she likes.”

“Yes,”   Richard   agreed,   “you   certainly   wouldn’t   want   Jenny criticizing you for liking—what’s his name, Larry?”

“Tim,” Jon said, at the same time Jenny said, “Tyler.” Then she added, “Tim was last week.”

20 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Margo frowned. “Wade,” she said, rolling her eyes. “Tim was two weeks ago. Tyler was one lousy weekend date, if you could call it that.”

Jenny refrained from giving an eye roll of her own.“Y’know,   I’ve  been  meaning   to  ask  you,   Jen,”  Richard   said, 

leaning forward onto his forearms, “how did you come to find the house?”

“Yeah, Jen,” Jon said, reaching for a second slice, “I thought you were looking further up Lookout Mountain.”

“I was. But on the way to see the other property I looked over and spotted this rusty old For Sale sign, almost hidden in the tall grass. As soon as I saw it I yelled Stop! and the realtor slammed on brakes, so fast it sent the realty folder onto the floor.”

Margo laugh­snorted, sending Dr. Pepper up her nose.“Odd   thing   was,”   Jenny   went   on,   “Mr.   Butterworth   was 

reluctant to show me the house.  He kept insisting I didn’t want that  one,   trying   to  convince  me to  continue on  to  our original destination.   I   told   him   I   really   did   want   to   see   it.   Then   he pretended he didn’t have the key,” she paused for a sip of soda, “until I went straight to the false brick where it was hidden.”

“How’d you know where it was?” Jon asked.She shrugged.  “I don’t  know,  something  just  told me it was 

there. So we went in, and the minute I stepped through the door I felt at home. Like I’d been there before.”

“You mean a sort of déjà vu thing?” Richard said.Jenny nodded.  “Very  much a  déjà   vu  thing.  Of  course,”   she 

gave a small laugh, “Mr. Butterworth did his darnedest to talk me out of it, listing off all the things wrong with the place. Made me think of that old ‘80s movie  Brewster’s  Millions—as if he’d make more money if I didn’t buy it.”

“So why didn’t you listen?” Margo said, scorn obvious.Jon shot her a look, and Jenny shrugged. “I had to have it. It 

just . . . called to me. . . .” Her voice drifted off.After a moment Richard gave her a nudge. “Jen?”

Karen R. Thorne 21

“Hm? Oh. Well,  I mean,  it was just so  familiar.  Like I could almost describe what was around the next corner. That the door beneath the stairs opened to a little bathroom,” her gaze became wistful, “that there was a good­sized pantry in the kitchen at the back of  the house,  and two bedrooms upstairs,  one master  and one smaller  one  at   the end.  As  if   I’d  only  been away,  and  the house had just been waiting for my return.”

“Freakin’  creepy,”  Margo  said,   shuddering,  briskly  wiping  at her hands with a paper napkin.

“Well,   I   think   it’s   lovely,”   Richard   said.   He   tossed   the remainder of his slice onto his plate. “Oh, I’m stuffed.”

“Yes,” Jon said, patting his flat belly, “thanks for the pizza.”“It’s the least I could do,” Jenny said, moving to clean up the 

crumbs left on the table.Jon waved her hand away. “Leave off, would’ja? Enough work 

for you when you get back.” He gave her a sideways grin.“Thanks,” she said, returning the smile as she let him take the 

trash from her and deposit it in the nearby bin. “Seriously I really appreciate all you guys did,” Jenny said. “I couldn’t have done it without you.”

“Glad   to   do   it,”   Richard   said,   giving   Jenny’s   shoulder   a squeeze. “Though,” he said, voice strained as he stiffly stretched, “tomorrow I may be whistling a different tune.”

They all laughed.A round of hugs was exchanged, Jenny’s arms already feeling 

the stiffness as she waved her friends goodbye.

Getting   into  her  car,  Jenny   felt  a  wash of   realization.  She was headed home . . . her home. A home she’d dreamed of having ever since she was a little girl, her very own house that was hers and hers alone. A real place for her furniture, and her belongings.

22 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Which, in the context of the spacious house, suddenly seemed paltry indeed.

“Guess I’ll be doing some furniture shopping,” she muttered, standing in the living room, hands on hips and feeling more than a little overwhelmed. With a long sigh, she hefted the first carton.

There are some lovely pieces in the cellar.She nearly dropped the box.Heart  pounding,  she  looked around. The voice had sounded 

like someone standing right next to her, soft yet clear. But aside from   the  piles   of   boxes   and   stale  musty   smell,   the   room   was empty.

“Ah . . . o­kaay,” she said in a loud voice, gaze flitting about. “Once I get these things put away maybe I’ll go down there.”

Boy,   she   thought,   stiffly   resuming  her  onerous   task,   I  must really be tired. Now I’m talking to the air.

An incessant ringing woke her.Reaching out, she fell off the sofa, knocking hard against the 

coffee table. “Hello?” she muttered, fumbling in the dark with the handset, rubbing at her elbow.

“Jen? Oh, sorry, were you asleep?”She pushed away long strands of tousled hair.  “No.  I  mean, 

yes. I guess I dozed off. What time is it?”“Five­thirty.”Jenny struggled to open her eyelids. “In the morning?”“In the afternoon, silly. Sun sets earlier now, remember? We 

only left a couple hours ago.”“Margo? Oh man, do I feel tired. I can’t seem to hold my eyes 

open.”“Well, it’s no wonder, with all that crazy rush­rush packing and 

phone   calls   and   arranging   and   everything   else   you’ve   been 

Karen R. Thorne 23

scrambling to do. You’re queen of the castle now, why don’t you just go on up to bed?”

“Can’t.   Bed’s   still   propped   against   the   upstairs   wall.   And goodness knows where the sheets are, much less the comforter.” Shivering, she hugged herself against the cold.

“How about I come help? It’d be much faster with two.”“Oh, no, Margo, you’ve done enough already”“Nonsense. I’ll be there in ten minutes.

Hauling herself up from the floor, Jenny stumbled her way into the  kitchen.  Some  nice  warm  tea;   that  would  be  good.  Brr!  It certainly was chilly in here. And the eerie, odd feeling of being in this big, empty house all alone only added to the unease. Years of apartment living had shrunken her sense of space: this place felt enormous!   The   house   felt   different,   cozier,   when   others   were around.  Now  it   seemed,  well   .   .   .  desolate?   forlorn?  Especially when her brain was so foggy she could barely drag one foot  in front of the other. Thank goodness she hadn’t packed the kettle away in a box. Tea would help her wake up a bit,  yes. At least enough to get the bed put together so she could get some proper sleep, which she sorely lacked. Margo was right. Too many nights of staying up, squeezing a few more hours out of the day to sort,  pack,  give or throw away.  So eager to get moved into her new home and away from the horrid neighbors, their disrespect, their noise,   their   nasty   cigarette   smoke,   the   smallness   of   her   tiny apartment (which had seemed spacious enough once Alan moved out). The ordeal had left her tired beyond belief,  but  it was all truly worth it. Now she was in her own home, about to have some lovely warm tea to christen it.

Mornings for coffee, afternoons for tea, she always said. “Even when the afternoons look a lot more like night,” she mumbled to 

24 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

herself.   Running   water   into   the   kettle,   her   gaze   roved   to   the window.

Instantly she froze.In the shadows of the half­naked trees, a man was shuffling 

slowly through her backyard.Jenny   blinked.   A   neighbor,   perhaps?   Someone   taking   a 

shortcut,  not knowing the house was now occupied? She stared until   her   eyes   burned.   His   dark   clothing   blended   in   with   the shadows, and he had some sort of odd hat pulled down over his ears. From his posture he didn’t really seem to be a neighbor out for an early evening stroll. She watched as the man continued past the garage, head down, shoulders drooped, as if he were looking for   something,  or  else  was   lost.  Wasn’t   there  supposed  to  be  a motion­sensitive floodlight on the garage? With the yard so dark, it would be difficult to give the police a good description. Though so far the man really didn’t seem to be doing anything—

Except trespassing.She put down the kettle and reached for the phone. At that 

moment he disappeared.Jenny sagged against the counter. First Margo thinks she sees 

someone   in   the  upstairs  window,  and  now a  man  just  blithely saunters   through  her   backyard   in   the   dark.  What   was   next,   a dancing pink elephant?

She gave a sniff. And Alan had been the one to drink.Still   shaking   (not   to  mention   shivering—wasn’t   the   furnace 

on?),   she   turned   the   knob  on   the   stove,  watching  as   the  blue flames licked the underside of the kettle. A howl of wind rose up outside; an uneasy feeling settled over her. Her gaze was drawn back to the window. The stiff foothills wind buffeted the yellowing trees in the yard, leaning them to one side, bending their branches and scattering their leaves willy­nilly into the yawning darkness. High above, a bright moon peeked through the scudding clouds, its  crescent  sliver  more obscured than not,   the silvery  light not 

Karen R. Thorne 25

nearly   enough   to   see  anything  except   the   looming  hulk  of   the garage in an otherwise empty backyard.

Zzt zzzng zzzng!Jenny nearly jumped out of her skin. Jesus, what an obnoxious 

doorbell. “Coming!” she called, tripping her way through the maze of boxes to the front door, fumbling to open it.

Margo took a step back. “What on earth have you been up to? You look as if you’ve seen a ghost.”

Jenny frowned. “Don’t joke—for all you know I might have.” She caught hold of Margo’s parka sleeve and pulled her inside.

Stumbling, her friend stared, eyebrows raised. “What are you talking about? You’re white as a sheet. Isn’t that what people say when people are white as a sheet?” She started to take off  her coat, then apparently thought better of it.

Jenny   stepped  over   and  around   the   boxes.   “Well,   you’d  be pretty pale, too, if you’d just seen a strange man walking through your backyard.”

“A man? Good lord! Did you call the police?”Just then an insistent whistling interrupted. Jenny maneuvered 

her way through the boxes back to the kitchen, the kettle’s shriek nosediving  as   she   removed   it   from  the   stove.   “I   only   saw him through the window,” Jenny called out to Margo, who was still in the living room. “Out by the garage. Scared me silly! I mean, there he was, just strolling past like it was a public park or something.” Slowly she poured the boiling water over the tea leaves in the pot.  “I  was  just  about  to  .   .   .  drat!  Margo,   is   there a box out  there marked ‘cups'?”

A moment or two passed. “Nope.”“Oh,   here   it   is,   never   mind,”   Jenny   said,   and   tore   off   the 

packing tape.“Jesus,  Jen!”  Margo’s  voice came suddenly   from the kitchen 

doorway.   “Did   you   forget   to   turn   on   the   heat   in   here?   It’s absolutely freezing.”

26 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Jenny removed two newspapered blobs from the box. “It’s up all the way,” she said, unwrapping the odd shapes. “I turned it on right before we all left. But the furnace hasn’t been used in a long time. I guess it just takes a bit to get going.” Rinsing the cups, her fingers recoiled from the ice­cold water.

“Well, I’m gonna go check it again,” Margo said, striding from the room.

A minute or two later Jenny carried the tea out to her friend,  who sat huddled on the sofa in the living room. From the look on Margo’s   face,   the   thermostat   situation   was   just   as   Jenny   had described. “Turned on all the way, eh?” she said with a bemused smile.

“Must be busted,” Margo said, rubbing the backs of her arms.Jenny grinned. “Pull up a box and stay awhile.” She handed 

Margo her tea. “So,” Margo blew across the steaming cup, “tell me about this 

man.”Jenny shrugged. “I didn’t get a good look at him. It was dark, 

and I’d no more glanced up and he was gone.”“Could you describe him if you had to? What was he wearing? 

Did he look like a convict? I mean, the police might be looking for him   or   something.   Didn’t   you   see   on   the   news   how   they’ve recently posted those signs on all the highways about not picking up hitchhikers? Honestly,  can you believe it! Dangerous escaped nutcases   out   casually   thumbing   rides—too   scary.”   Margo shuddered.

“You   know   I   don’t   watch   the   news—all   that   negative programming. Anyway, I already told you I couldn’t see him very well. And he didn’t seem to be doing any harm.”

“No harm? Just trespassing, that’s all.”There it was again: trespassing.“I   still   say   you   should   call   the   police,”  Margo   said,   taking 

another sip.

Karen R. Thorne 27

Jenny leaned back into the sagging sofa. “No. Whoever he was, he just startled me, that’s all.”

The wind rattled at the window.

Bundled   in   coats   and   shivering,   the   two   women   sat   awhile chatting   amiably,   finishing   off   one   cup   of   steaming   tea   after another. Margo wanted to know of Jenny’s  plans for the house, which were, as Jenny put it, “open at the moment.” 

That left Margo the chance to talk about her latest boyfriend—in great detail.

“So after that I told him,” she paused for a sip (though hardly breath),   “I  wasn’t   at  his  beck  and   call.   Just  because  he’s   been staying   over   every   night   for   a   week   doesn’t   give   him   special privileges.  After  all,   sleeping with a  guy doesn’t  mean  I  wanna marry him. I mean, can you imagine me married? Puh­leez!” This last came out with a giggly chuckle and a roll of her eyes.

Thirty­six years old, and still acting like a teenager. Jenny gave her friend a frown. “You know all that bed­hopping is not good for you. Wrecks your aura.”

Margo scoffed. “Aura my ass—”“Margo!”“Well! Sorry, it’s just how I talk. Anyway, my aura’s fine, thank 

you.” (As if she’d know.) “Besides, God wouldn’t have put so many hunky sexy men on this planet if we weren’t meant to sample the buffet, find out what we like, what we’re suited for.”

“What we’re  suited  for,”  Jenny scolded, “is our  soulmate.” At Margo’s   dismissive   look   Jenny   pressed   her   lips   together.   “You don’t believe in soulmates?”

“I believe in hot romance.” She gave a little brow­raised shiver.“Soulmates  are  hot   romance,”   Jenny   said,   the   frown 

deepening, “and more. Hottest romance there is.”

28 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Margo shifted the blanket around her.  “And I suppose  you’d know.”

“Yes! I mean—” here she faltered a bit, “I know it is. With the right person, that one harmonious soul with whom you get along beautifully,”  her   voice   softened,   “without   all   the  bickering   and disagreements   and   incompatibilities.  With   soulmates   things   just flow. You  understand  each other, in a way no one else can.” She glanced over. “Then you’d have no need to jump in bed with every guy you come across.”

Margo gave a snort. “Ha! Fairytale stuff.” She took a sip.“Not fairytale. Though when you find him it feels like one.”“Oh, and I suppose Alan was your soulmate?” Scowling,   Jenny  clouted her.   “Definitely  not!   I   can’t  believe 

you’d even insinuate—” She halted, then sighed. “No, I messed up with Alan.  Got hasty and settled on the guy in front of me just because I wanted so much to be settled down. Look where it got  me.”

“Yeah, well,” Margo took a gulp, “I’m certainly not settling. Far too many fish in the sea.” Finishing off her tea, she set down the empty cup. “Like the hottie I saw yesterday over at Safeway. Tall, blue eyes, gorgeous head of curly blond hair. I’m sure he noticed I kept   checking   out   his   cute   little   butt.”   She   gestured.   “He   was checking me out, too. . . .”

With a sigh Jenny gave a half­nod.Finally   Margo   caught   on.   “All   right,   sleepyhead,”   she   said, 

giving Jenny’s knee a slap. “Come on. Let’s get that bed of yours set up so you can catch some Z’s.”

Jenny shuddered. “Ohh,” she said as she hauled herself up out of the sagging depths of the sofa, “the mere mention of it makes  me want to lie down and sleep for a week.”

A bed already waits for you, she heard a man’s voice say.Jenny blinked.

Karen R. Thorne 29

“Well—”  Margo   said   in  a  much­too­cheerful   tone,   “first  we have a bit of work to do.” Linking arms with her friend, she gave a broad smile and headed Jenny in the direction of the stairs.

“Now why did you have to say that nasty word work.” Wearily she leaned her head on Margo’s shoulder, dragging herself up the stairs,   calves   and   thighs   protesting   every   step.   She   paused   for breath at the top. “The bed’s propped up in my room, there at the end.”

“Okay, so standing here ain’t gonna get it set up,” Margo said. She gave Jenny’s arm a tug, half­hauling her friend down the dark corridor. “Wait, Jen, what’s this?” She stopped, reaching into one of the rooms to flick on the light. “There’s a bed in here! Linens and all.”

Biting her lip, Jenny halted. “Um, yes. I think it belonged to a former owner. I think . . . they died.” She fibbed, of course; she didn’t  know anything  about   the  bed,   really.  The  oddest   feeling twisted in her stomach.

“So? It’s already made up, ready and waiting. I mean, I don’t want to sound like I’m trying to get out of helping or anything, but a ready­made bed? Surely you can’t refuse!”

Jenny wrapped her arms about herself. “No, I’d rather not.”“What! How on earth can you say that?” Margo’s tone raised 

almost as much as her eyebrows. “Tired as you are, and a bigger room   besides.”   Wide­eyed,   she   gestured.   “Have   you   lost   your mind?”

Jenny shrugged. “I don’t know. I’d just, well, I’d rather sleep in my own bed. I mean, it’s my first night here and everything is so new. I’d just feel more comfortable with something familiar.”

“New?” Margo hesitated. “What’s new about this place?” She stared at her friend a long moment. Then, flinging her arms out she gave a forceful sigh. “All right then, if that’s what you want.” She reached in and turned off the light, following Jenny down the hall.

30 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

“So   this   is   the   offending   sleeping   apparatus?”   Margo   said, indicating the limp mattress and set of box springs leaning against the wall. “You grab that end, I’ll grab this one.” Together the girls dragged the heavy pieces into the middle of the room.

“Honestly, Jen,” Margo panted, “I don’t . . . know why  . . . you don’t just . . . buy a new one. This thing’s had it.”

“I know,” Jenny said, shoving at the uncooperative frame. “But it’s all I’ve got.”

Margo   jammed   her   fists   into   her   hips.   “Not  all,”   she   said, jerking her head towards the other room. “Besides, isn’t this the bed Alan bought?”

Jenny nodded. “Yes,” she said, plopping down on it, “at that ripoff   rental  place.”  She poked at   the  lopsided mattress.  “I   still  can’t believe he paid three hundred dollars for the thing.”

“And that surprises you?” Margo said with a snort. “Not worth three cents, if you ask me. Him or the bed.” She hefted the other end of the mattress, giving it a shove. “There. Now for the sheets.”

“Ohh,   not   tonight,”   Jenny   said,   collapsing   onto   the   lumpy surface. “I haven’t the strength to search through boxes trying to remember where I put them.”

“I’ll help you look,” Margo offered.But Jenny shook her head. “I’m so tired, really, I couldn’t care 

less. I just want to stretch out. . . .”The words faded almost as fast as her eyes had closed.

Darkness   engulfed   her.   As   if   in   free   fall,   descending   into   the depths of sleep beyond all conscious thought. 

Then   came   the   uneasy   dreams,   a   slipping   in   and   out   of consciousness,   all   the   while   acutely   aware   of   .   .   .   something.  Screams, or maybe the cawing of crows, and for some reason the bed suddenly felt strange and uncomfortable; no matter how she lay, she could not settle. At one point she sat bolt upright, gasping, 

Karen R. Thorne 31

just   long   enough   to   realize   she   wasn’t   actually   standing   atop Lookout Mountain with the wind blowing stiffly and a huge eagle, wings outstretched, coming in to carry her off the summit. It took several   heart­pounding   minutes   before   she   could   shake   the images. Then just when she felt herself at last sinking back into sleep, her eyes would flutter open at some small sound. Every few minutes something moved or shuffled or squeaked, and sometimes it sounded like someone tapping lightly on the wall or the ceiling—though  she  could  never  be   sure,   for   each   time  she  held  her breath and listened, the sound would stop.

So by the time morning finally  rolled around Jenny covered her  head,   shielding  her  eyes   from  the  bright  dawning   sun  that streamed   through   dust­covered   windows   not   yet   hung   with curtains.   Punching   at   the   bed­lumps,   she   tossed   and   turned, hoping to eke out just a little more shut­eye . . . to no avail.

Finally   she   sat   up.   “All   right!”   she   said   loudly   to   no   one, flinging off the coat she assumed Margo had laid over her. “You wanted me up, so I’m up! But don’t expect me to be civil about it.  I’ve had no sleep and I’m grumpy and I’ve missed my morning coffee.”

Tromping down the stairs she headed for the kitchen, praying she could find the coffee and forestall the throbbing headache that was bearing down on her fast.

Ten minutes later, she was inventing words.“Where—” she shoved yet another moving box aside, “—is my 

freaking, flipping, blasted coffee!” Stumbling, she tripped over a half­open  box,  knocking  her   shin.   In  answer  came  the  clink  of silverware   .   .   .   then   the   box   slid   three   feet   across   the   floor, colliding  with   another   box,   upending   it,   dumping   the   contents onto the linoleum.

Jenny slammed her fists against her hips. “Great. Just great!” Fuming, she stood, head pounding, lips pressed together, with a 

32 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

mouth full of stifled expletives it  was certainly not her habit  to use. Then as she stooped to pick up the mess, she let out a gasp.

Atop the spilled items lay the missing bag of coffee.She frowned. Now how did . . . ? Staring, she groped for an 

explanation for how that particular box had gotten overturned: it was nowhere near the one she’d tripped over. The vise in her head tightened. “Ugh,” she muttered, “never mind! So long as I’ve found it.” She grabbed up the coffee, shoving at the mess with her foot.  Today it would have to be French press, dang it. The darn stuff just didn’t stay hot long enough in the altitude. Piping hot coffee was   what   she  so  needed!   But   heaven   knows   where   her coffeemaker was, and she hadn’t yet come across the filters, and she most certainly wasn’t going to search for them now. Measuring out   the   aromatic   grounds,   she   managed   to   spill   half   of   them, eliciting a few more stifled grumbles and adding to her mounting frustration. With a sigh of disgust she pushed the mess into the sink  with  her  arm and ran  the water   full   force   into   the kettle, slamming the pot onto the stove.

“A   watched   pot   never   boils,”   she   muttered   with   a   grim expression, impatiently drumming her fingertips on the counter as she   waited.   Then,   finding   the   sound   irritating,   she   halted   her drumming.

But the sound did not stop.Very quiet, very faint, echoing the sound her fingers had made 

only moments ago. Then it vanished.“Strange acoustics,” Jenny thought with a frown.

3

By the end of the first week, Jenny had managed to get everything unpacked   and   put   in   place,   though   hardly   what   she’d   call “decorated.”  A  few pictures  hung,  her  English   ivy situated,  and what little furniture she had at least somewhat arranged (and re­arranged—apartment furniture only goes so far). 

Of course, it didn’t help that all of a sudden her things had a mind of   their  own: she’d put  them away only  to  turn and find them sitting out again, or right back in the box she’d just taken them from.

That, and there seemed no end to the years of dust that had settled   everywhere.   Each   time   she   wiped   at   a   windowsill   or between the stair railings, the dust just came back. After awhile Jenny realized she was really doing little more than just moving it around. 

Likewise the dank musty smell that defied her every attempt to get rid of it. No amount of citrus cleanser or good ol'  fashioned scrubbing made even the slightest difference, except to leave her arms leaden and sore. Really she only wanted to lessen it a bit: she loved old­house smell.  New houses never smelled like that,  they just reeked of that flat, modern­day formaldehyde odor devoid of any history at all. But old houses were full of life and memories, their very fabric  laced with the energies of those who had lived (and died?) there. 

Pausing   a   moment,   Jenny   sank   down   onto   one  of   the   old creaking   stairs.   So   much   like   people,   these   old   houses,   she thought,   gazing   around.   Gathering   a   lifetime   of   habits   and mannerisms, observing the goings­on of day to day life within and without, patiently waiting in endless silence, waiting for someone to tell their stories.

34 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

At least this one seemed to be. A house whose rich tapestry of secrets had beckoned to her from beyond the crumbling façade. It was what had drawn her, she thought with a smile, remembering its silent call.

A waft of warm air swept past her.Jenny sat up. “Hello?”Only the silence answered.With a sigh she hauled herself   to her  feet,  giving the dusty 

banister   yet   another   useless   swipe.   Why   on   earth   had   she voluntarily signed up for such a load of work on an old house that needed not only a good cleaning, but a major restoration? Which she definitely could not afford anytime soon.

Pushing at her disheveled hair, she heaved a sigh. Yet another long and strenuous day, and again it felt as if she’d accomplished nothing.  Not to mention it  was more than a  little disconcerting hearing her footsteps echo with every step, often long after she took them. She promised herself she’d go out furniture shopping just as soon as she’d gotten a bit of rest.

Rest, however, seemed but a memory.“God, you look awful,” Jon said on Friday evening when she 

opened the front door.“Gee,   thanks.   You   look   great,   too.”   Jenny   stepped   back   to 

allow her friends in.“Jon,” Richard muttered, giving the other a stern glance. He 

turned to Jenny. “Not the nicest way of putting it,” he said in a gentler tone, “but I would have to agree. You do look quite pale, m’girl. Haven’t you been sleeping?”

She rubbed the back of her neck. “I’ve slept better, that’s for sure.”

“You look like hell,” Margo chimed in.

Karen R. Thorne 35

“I feel like it,” Jenny said. “Well, fellow mughuggers,” she gave a broad flourish, “come on in and have a seat! Anyone for chai? I have some almost ready.” She took a step towards the kitchen.

Richard caught her hand. “No, really, Jen. Your face is drawn, your cheeks are thin, and I can’t remember ever seeing such dark circles under your eyes.”

Leave it to Richard to fuss like a doting uncle. “I’m fine,” she said, subtly tugging free of his grasp. “Moving always just takes so much out of me. I have to be settled, you know?” 

Somehow the words came out all cross, not as she intended. Three pairs of eyes stared.

“Um,” Margo said finally,  “Jen,  if the chai’s not quite ready, why don’t you show us around? Now you’ve gotten all moved in.”

Blinking, Jenny nodded. “Okay, yeah, sure. Though there’s not much to see. Same old furniture, y’know. The living room you’ve all   seen,”   she   said   with   a   wave,   motioning   for   her   friends   to follow.   “In   here’s   the   small   bathroom,”   she   opened   the   door situated beneath the stairs, “but it needs work, not really usable. This,” she indicated a closed door next to the kitchen, “goes to a kind of dining room or sitting room or something, but it’s full of storage stuff from previous tenants and workmen and I can’t find the key. In here’s the kitchen,” she stood aside in the doorway for her friends to look, “which you guys also saw. Oh, and there’s a pretty nice pantry.”  She went over and swung open a reluctant creaky   door   to   reveal   numerous   ample   shelves,   most   of   them empty.

“Guess you haven’t been grocery shopping yet,” Jon said in a leading tone.

“No­o­o,” Jenny said, drawing out the word, “I’ve been a teensy bit busy.” (As a former chef, Jon felt it was his duty to make sure her cupboards were amply stocked.)

“Well, in that case you’re forgiven,” he said, casting her a sly eye, “as long as you let me come cook in here.” His gaze took in 

36 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

the spacious kitchen. “And  provide a map so I can find my way out.” 

Margo giggled as Jenny gave Jon a jab in the ribs.He pretended to rub his side. “Well, this one’s what, fourteen 

times bigger than the little cockpit galley at your old place?”Inexplicably, the room began to ripple. “Ah. . .” (she hoped no 

one noticed her stumble as the floor tilted) “next would be the upstairs.” She motioned with a brisk wave to follow.

The trio trouped along, following her up the creaking carpeted stairs. Jenny subtly clung to the railing; behind her, Margo briefly tripped on one of the many frayed bits of faded carpet. 

“Master bath here on the left,” Jenny said, pausing at the top, “in case anyone needs it.” She flicked on the light to reveal a good­sized bathroom, quite a bit   larger than the one downstairs.  “Of course, it needs some work, too, tile and grout and plumbing and such.” She could feel her cheeks growing warm . .  .  maybe she should have waited to show them around.

“I love the clawfoot tub!” Richard said appreciatively.That elicited a smile. “Thanks. I love it too.” Turning off the 

light, Jenny stepped to one side. “What’s really nice is the linen closet,” she said as she opened the door. “Lots of room to store towels and necessities.”

“I’ll say!” Margo said, gawking. “Helluva lot better than that hole­in­the­wall at your old digs.”

“Margo!”“Sorry.   I   forgot.”   At   least   Margo   had   the   decency   to   look 

chastised.They continued down the dimly­lit hall. “Whoa!” Richard said, 

running into Jenny as she suddenly halted.Woozy, she teetered a bit.“Jen, you okay?” It was Jon’s voice.“Hm? Oh, right. Master bedroom,” she gave an offhand wave 

at the closed door, “and down here at the end—”

Karen R. Thorne 37

“Wait,  Jen,” Margo said, “aren’t you going to show us?” She cocked an eyebrow.

“Um. . . .” She tried to think of something. “It’s kinda messy.”“Phuh! Like we care,” Margo said, pushing open the door and 

reaching in to turn on the light. Then she frowned. “That’s funny,” she said, flicking the switch several times, “bulb seems to be burnt out.”

“Yes, well,” Jenny said, hastily moving to shut the door, “I’ll add that to my list. As I was saying, down here is my room—”

“Your room?” Richard said, eyebrows arched. “How come you didn’t take the master bedroom?”

The gulp refused to go down. “Well, um, it’s just that. . . .”“Jen  thinks  somebody  died  in   that   room,”  Margo  piped up, 

expression a tad smug. “So now she’s too creeped out to stay in there.”

At this Richard’s face clouded, but Jon shook his head. “You really shouldn’t worry about it,” he said, laying a hand on Jenny’s shoulder. “You’d be surprised how many homes have rooms where people died, and yet people go right on living in them.”

Not this one, a whispery voice echoed.Jenny faltered. From their expressions, the others hadn’t heard 

it. “Ah, yeah, well, so anyway, this is my room.” She gave the knob a   turn,   then   a   wrestle.   Pushing   on   the   panel,   she   heaved   her shoulder   against   it   until   it   finally   burst   open.   “Door   sticks sometimes,” she said with a sheepish look. “As you can see it’s still  quite a mess. I’ve been so tired at the end of the day I just haven’t had it in me to tackle this room, too.”

“And you refuse to ask for help,” Jon muttered.“What?”“Nothing.” He rubbed a hand across the back of his neck and 

looked away. “So this is it, then. Well, thanks for the tour.”There was an awkward silence.Margo’s gaze flicked between them. “Hey,” she poked Jenny’s 

arm, “I thought we were going to have chai.”

38 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

“You know,” Richard spoke up, “chai sounds wonderful right about now. Especially if it’s green tea with not too much spice.”

Jenny blinked.  Then she nodded.  “Anyone else? Right—four chai’s, coming up.” Glancing at Margo she added, “Now that I’ve finally found all the cups!”

A short time later they were all seated, mugs in hand, Margo and Jon  on   the   ragtag   sofa,  Richard   and   Jenny  on   the   large   floor pillows that substituted for chairs.

“So, Jen,” Margo said, reaching for a tea biscuit from the tray sitting   atop   a   storage   crate,   “have   you   decided   what   kind   of  furniture you’re gonna buy?” She crunched into a cookie. “I mean, anything would be better than this old junk,” she said, mouth full, poking at the sofa. 

A film went across Jenny’s eyes.“Me,   I’d go with something  really  modern,”  Margo went  on 

blithely, “lots of shiny chrome and bright colors. You know, perk the place up a bit, make it not so gloomy. Though, knowing you, you’ll   go   with   something  old.   Which   of   course   would   mean antiques—”

Jenny nearly choked. “Antiques! Are you nuts? I’ve just bought a  house!”  Snatching  a  paper  napkin,   she   irritably  wiped at  her mouth.

Margo   stared.   “Sorry,”   she   said  quietly.   “I   only  meant   that antiques would look good in here. You know, ’period decor' and all that.”

Both Jon and Richard were eyeing Jenny. She ignored them.“But I guess you’re right,” Margo continued, “antiques can be 

pricey. Though not all of them—remember that old sofa and chair you liked at The Brass Armadillo for a hundred sixty?”

Setting her chai down, Jenny stood up. “Yes, I remember it. But right now I’m just a little short on cash.” Miffed by her own 

Karen R. Thorne 39

reactions,   she   went   to   get   more   biscuits   from   the   kitchen cupboard.

“Short on cash?” she heard Jon exclaim. “What kind of talk is that? I haven’t heard you say things like that, not in a long time.” He followed her into the kitchen.

Opening the cabinet, Jenny reached up for the box of biscuits, not looking in his direction.

Her friend eyed her. “So what’s all this about your not having any money.”

“Jon, don’t start.” She paused to refill his empty mug from the simmering   pot   before   arranging   the   biscuits   on   the   plate.   “I haven’t done much teaching lately, what with being so busy and all. So at the moment that’s the sad truth.”

Her friend shook his head. “Jen, Jen. How can you say it’s the truth when you know truth is mutable?”

Turning, she cocked a brow. “Jon, are you waxing philosophic on me?”

“No, no.” He suppressed a grin. “I mean, isn’t that what you’re always telling me,  that  there’s  no such thing as absolute truth? That words are powerful and they create our future? You know, all that metaphysical­quantum stuff. Or were you just feeding me a load of bull?” He took up the plate and carried it for her back into the living room.

“Check this guy,” Jenny said, giving a nod in Jon’s direction as he sat down. “I say the cash flow is a little on the lean side, and he gives me a dose of my own medicine.”

“How so?” Richard said.“ ‘Truth is mutable,’ “ Jenny quoted with a flourish, plopping 

down on the cushion. “My own words, echoed back to me by The Great Sage Jon.”

“Ah,” Margo said, giving a huge yawn. “How interesting.”“Yes,” Jon agreed, “we’re a really  lively  group tonight.  Don’t 

you have some music?” Extricating himself again from the sinking sofa cushions, he went over to the portable stereo perched atop 

40 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

two milk crates. “I like your entertainment center. Where do you keep the CDs?”

“In the crates,” Jenny answered, taking a sip of her chai.He leaned down. “Oh, you mean right under my nose?  Tch!” 

He rolled his eyes. “Now what do we have here, let’s see . . . Josh Groban,   Enigma,   Johann   Sebastian   Bach—hey,   Oingo   Boingo! Gosh, I haven’t heard them in forever.” He pressed a button on the stereo, dropping the CD in the tray and turning up the volume.

“Not too loud, Jon,” Jenny said hastily. “The neighbors. . . .”“Are much farther away now,” Jon finished with a smile. “You 

don’t share a wall anymore, remember?”She let out a sigh. “Old habits die hard, I guess.” She smiled at 

him, rubbing at the backs of her arms. “Is it just me, or is it chilly in here?”

“I think it’s pleasant,” Richard said, “though you know me, I like the cold.”  Then as  he  looked over  he  frowned.  “Why,  Jen, you’re   shivering!”   Scooting   his   cushion   closer,   he   began   to vigorously   rub   Jenny’s   arms.   “Have   you   any   blankets?   Margo, check upstairs.”

“Right,” she said, heading off.“She could do with some more hot chai,” Richard said, pausing 

to hold out Jenny’s mug to Jon, who hurried to the kitchen. “And heat it up in the microwave if it’s not hot enough,” Richard called after him.

Margo returned with an armful of blankets just as Jon came back with the chai.

“Here,” Richard said, taking one of the blankets and wrapping it around Jenny as he helped her onto the sofa. “You just sit there and—my god, your lips are blue!”

“I’ll call a doctor,” Margo said, reaching for the phone.“No!” Jenny said, her whole body quaking. “I’m f­fine. I’ll . . .  

b­be okay.”“You don’t look right,” Margo said, unfolding another of the 

blankets. “Your eyes look funny.”

Karen R. Thorne 41

“Take a sip of this,” Jon said, kneeling in front of her, holding the mug steady.

Margo   layered   the   blankets   around   Jenny,   tucking   them around her legs. “I still  say we should call a doctor. It’s cold in here,  but  not  that  cold.”  She  joined Richard  in rubbing Jenny’s arms and legs through the blankets. 

It   was   several   minutes   before   Jenny’s   face   and   lips   finally returned to normal. 

“I’m okay now,  guys,  thanks,”  she said,  settling back with a small  sniffle.  Jon reached for  a  tissue. “Thanks,”  she said as he handed it to her. “I really don’t know what came over me.”

Richard’s   eyes   were   filled   with   concern.   “That   was   very strange. This room isn’t the slightest bit cold,” (Margo gave him a frown) “yet your lips didn’t turn blue for nothing. Perhaps you’re running a fever—”

Jenny waved his hand away. “Now, Richard. How could I be running a fever and have blue lips?”

“Fever sometimes pulls all the heat into your core, away from the   skin’s   surface.  Though maybe  not  enough  to  give you  blue lips.”

“In any case,” Jon said, leaning onto one knee, “blue’s not your color. At least not for lips.”

At this Jenny laughed.“Now that’s better,” he said, smiling.“You guys are the best,” she said, taking the mug Jon held out 

to her and gazing at each of her friends in turn. “Listen, I have to apologize for being so grouchy. I thought once everything was put away I’d finally get some rest, but I just haven’t.” Her hands were pale and trembling as she brought the mug to her lips.

“Maybe  you   should  come stay  at  my place   tonight,”  Margo offered.   “You   could  have   my  bed   and   I   could   get   out   the   air mattress—”

42 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

“No, Margo, thanks,” Jenny said hastily. She tried to disguise the   slight   involuntary   shudder.   “I  mean,   I  have   to  get  used  to sleeping in my new home sometime, don’t I?”

“But if you can’t sleep. . . .”“I’ll be fine.”Margo wrinkled her brow. “You keep saying that. So why don’t 

I believe you?”Still shivering, Jenny sipped at her chai and shrugged.The first CD track ended and another one began. All at once 

Jon jumped up. “Hey, this is one of my favorites.” He held out a hand. “Come on, Jen. Dance with me?” Grinning, he took a few inviting   steps   backward.   “Dancing   will   keep   you   warm,”   he coaxed.

Jenny hesitated. Then, flinging off the blankets she stood up. “Sure, why not.” She took hold of Jon’s hand.

Richard looked over at Margo. “I think I’ll sit this one out.”She nodded. “The dance floor’s a bit small for four,” she said 

with a wry face, pulling her legs up and scooting back on the sofa to make more room.

Jenny fixed her eyes on Jon’s steps, trying to follow. Jon had had years of dance lessons, starting when he was seven or eight, so she always felt a little self­conscious dancing with him. Not that she wasn’t a good dancer, and she certainly enjoyed it. It was just, well, a little intimidating to be dancing with someone as good as he was: an ostrich paired with a graceful swan.

As   the  music   changed   key,   Jon   swept   her   up   in  his   arms, swinging her around, never missing a beat, though Jenny had to do a little quickstep to keep up. Still, she found herself laughing for the sheer enjoyment.

“Now   that’s   a   lovely   sound,”   Richard   said   to   Margo,   who nodded.

“Oo­o­ooh,”   Jon   sang,   swinging   Jenny   round   again,   “don’t you. . .” making her dizzy, “go. . . .”

Karen R. Thorne 43

Jenny laughed again as Jon dipped her, still singing, then spun her   away   and  back,   bringing  her   in   close,   foreheads   touching. Their feet moved in unison now, Jenny having finally caught up to Jon’s rhythm; for a moment the giddiness was almost like flying.

All at once he cried out.Jenny gasped. “What is it? What’s wrong?”“My .   .   .  back,”  he rasped,  doubling over.  “I  don’t  know—a 

stitch or something.” His face contorted.“Come sit down,” she said, leading him to the sofa.With halting breaths he followed. From the way he moved (or 

tried not to) it was obvious he was in pain.  She helped him lie down. “Can you tell me where it hurts?” she said.

“Agh, it—unh! it hurts here,” he said, pointing. “Between your shoulder blades?” Jon nodded. “Would it help 

to massage it? Or would a cold pack be better?”“Not . . . cold—aagh! Dang, that really hurts.”It was awkward to try to reach the knotted muscles from the 

opposite side, but she did her best. With each movement Jon’s face registered more pain: the spasms were getting worse, not better.

“Isn’t  there anything else we can do?” Margo asked. “Maybe some aspirin, or ibuprofen?”

Jenny shook her head. “No, check the homeopathic kit. It’s in the upstairs bathroom cabinet, left­hand side.”

Once more Margo ran to the second floor, returning with the kit. “Here,” she said, flipping open the lid, “which one?”

“I don’t know, since we don’t know what caused it. Try one of the blue vials with the twist caps, the one marked ‘Chamomilla.’ That’s it.” She stopped rubbing long enough to dispense a couple pellets  into the small   lid.   “Here,”  she said,   tipping the contents into Jon’s  mouth,   then capping the vial  and handing it  back to Margo. “If it’s the right remedy, that should work pretty fast. You’ll feel better in a minute.”

“A minute?” Richard said in surprise.

44 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

“More  or   less.  Homeopathic   remedies   tend  to  work  rapidly. Sometimes   in   as   little   as   five   minutes   the   pain   will   be   totally gone.”

Richard blinked and shook his head. “Wow. It’s a wonder more people don’t use them.”

“Doctors wouldn’t make any money,” Margo said wryly. “Cure the patient and who comes back, eh, Jen?”

She nodded. “Speaking of back, how’s yours, Jon?”With   some   effort   he   pulled  himself   up.   “Much  better   now, 

thanks.” He leaned his head against the cushions. “But man, what hit me? Felt like somebody stabbed me with a knife.”

“Hmph,” Margo said with a frown. “First Jen’s freezing, then you   get   knifed   by   an   invisible   dagger.   What’s   going   on   here, anyway?”

Jenny shot her a look. “What do you mean?”“Well, you gotta admit it’s pretty strange.”“Yes, but what does that have to do with my house?” A scowl 

knotted   her   features.   “Just   because   a   couple   odd   coincidences happened doesn’t mean there’s something wrong with my house.”

“I didn’t say it was the house. It was just an observation—”“Well, I don’t like it. And if you don’t like being here, you can 

just get out.”“Get out?” Margo’s face was pure shock.“Yes. Get out of my house.”Margo’s nostrils flared. “Well, if you want me to leave, I’ll go.” 

Setting her cup down with a bang, she jerked to her feet, striding to the closet for her coat.

For   a   moment   Jenny   said   nothing.   Then   all   at   once   she blinked. “No, Margo, wait,” she said, seeing her friend snatching up her purse and heading for the door. “Please—I’m sorry, I don’t even know why I said that. I don’t want you to go. Though maybe you should—all  of  you.   I’m so tired I  can hardly  hold my eyes open.”

“You seemed fine a minute ago,” Richard muttered.

Karen R. Thorne 45

“What?” Jenny said.“Nothing.” He brushed it off. “But you do look exhausted. And 

since you haven’t been sleeping well, we really shouldn’t keep you up any longer.” He stood, motioning to Jon. “Thanks for the chai,  Jen.  Let’s  all  plan  to  get   together  when you’re   fully   rested and feeling better, okay?” And he smiled in his warm way.

She gave a weak smile in return. “Yes, let’s. When I’ve not had enough sleep I’m a rotten hostess.” She followed them to the door. “Thanks again, guys,” she said, leaning against the doorframe as they went out. “For everything. And Margo,” Jenny lowered her chin, “I’m really sorry.”

“Ehh,”  Margo said with an dismissive wave, “you’re tired, I’ll forgive ya. You put up with my PMS enough, eh?”

Jenny   ducked  her   head   and   smiled.   “Guess   so.”   She   stood watching as they each went down the steps and got in their cars, wishing all of a sudden they didn’t have to leave so soon. Then she called out, “Jon!” He stopped. “Thanks for the dance,” she said.

Tipping an imaginary hat, he gave a little bow. Jenny   laughed.   “Goodnight,”   she   said   with   a   wave   as   she 

reluctantly closed and locked the door.Bed, her mind insisted. Her body agreed.

Climbing the stairs felt like lugging two massive boulders uphill. Muscles  ached  in places  she’d never even been aware of,  every fiber screaming for sleep, though her mind was in a whirl. Why on earth had she gone so cold? The heat was obviously working, or else Jon and Richard would have felt chilled as well (Margo was always  cold).  And  what  had   caused  the  pain   in   Jon’s  back?   It wasn’t   like   he   was   out   of   shape.   He   avidly   hiked,   biked,   and practiced martial arts on a regular basis.

One minute they felt fine, the next they didn’t.

46 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

“Oh, I can’t think about all that now,” Jenny muttered as she reached the end of the hall. She pushed open her bedroom door.

A comfy bed with soft linens, just waiting for you.Jenny paused. Margo’s words, echoing back to her. Or is it my 

body,   she   thought,   begging   for   decent   sleep?   She   eyed   the lopsided   bed.   The   covers   lay   helter­skelter,   the   mattress   still bearing the marks of her last struggle. Casting a glance back down the hall, she paused. Maybe she could just . . . no. With a shake of her head, she went in and closed the door. 

Going to the dresser, she took out the first pair of pajamas she came to, tossing them on the bed and beginning to get undressed. Oh, she couldn’t remember ever being so tired. Moving had really caught up with her—in spades. Even lifting her shirt over her head was painful.

Just then a cold draft blew across her body. She snatched up the  pajama,   instinctively   covering  herself.  Nothing   in   the   room moved,   not   even   the   feathered   hat   on   the   porcelain   doll.   Yet something felt  strange,  not  quite right  .   .   .  as  if  someone were there.

Watching.She waited. Then when nothing further happened, she shook 

herself.   Ridiculous,   she   thought,   slipping   the   pajama   over   her head. Funny, all the silly things your mind comes up with when you’re really, really tired. She went to close the window.

It was then she remembered the man. Her breath caught; in her  mind   she   could   still   see  him,   that   shuffling   form,   slipping through the early evening shadows, hiding in the dark. Edging to the window, she peeked out. No one in sight. The window sash was closed and bolted.

Then the thought came: What if he’s in the room?Gooseflesh prickled all over. He could have slipped in the back, 

when   Jenny   was   occupied   with   her   friends   at   the   front   door.  Slipping off her shoes, she tiptoed over to the closet; then, biting her lip, she flung open the door.

Karen R. Thorne 47

Just her own clothes, swaying slightly in the breeze from the door.

She   let   out   an   exasperated   sigh.   “I’ve   gone   completely crackers,” she muttered.  “If  I  don’t  get some sleep soon,   they’re going to come cart me away.”

A comfy bed with soft linens, just waiting for you. . . .“Shush, Margo!” She went to brush her teeth.

All was quiet when at last she returned to her room. With a huge sigh she crawled up under the covers and let her eyes close.

Again, sleep refused to come.Restless,  tossing this way and that.  Not a single comfortable 

position to be had. And her mind seemed dead­set on conjuring up all   sorts   of   gruesome   images,   fearful   what­ifs   and   harrowing scenarios all designed to keep her from desperately needed sleep.

“Okay, fine,” she said after an hour, flinging off the covers. “I’ll just go sleep downstairs.” Reaching for her robe, she jerked it on, stuffing her feet into her slippers and smacking off the light.

The hallway was cold, more than a little dark and (if truth be told) downright creepy. Shadows made the dark seem darker, and the floorboards emitted odd creaks as she crept warily down the hall. Then as she passed the master bedroom, a warm current of air laced its way around her.

“No way,” she murmured. Not daring to breathe, she waited. The   air   was   still,   the   temperature   chilly.   Perhaps   she’d   only imagined it. With a shrug she continued towards the stairs.

But   there  it  came again: a soft,  gentle  almost­breeze,  warm and   slightly   moist,   as   if   drifting   in   from   some   balmy   tropical  ocean.   Which,   of   course,  was   thousands   of  miles   away.   There wasn’t even a lake nearby, or at least not near enough to matter.  Yet   the   air   definitely   had   that   slightly   humid   quality.   Though really it was more like . . . well, she couldn’t place it.

48 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Pursing her lips, she stood, one hand on the banister, the other lightly against  her throat.  All  was dark and quiet below.  Hmph. Margo  and  her   “anything  would  be  better   than   this  old   stuff.”  Well,  it was  her  stuff,  Jenny’s old stuff,  and she was fond of it, thank you very much. Like old friends, or well­worn comfy slippers that knew your feet so well. The sofa might be old, but it was still pretty   comfortable.  Many   an  hour  had   she   slept   on   that   sofa, drifting in and out in front of the TV when she’d been at home ill  and didn’t feel like just lying around in bed all day bored. Not the best  way  to  get  well  maybe,  but  at   least   it  made  the hours  of misery pass more quickly.

A moist scent wafted to her from behind.She looked over her shoulder. “You want me to come in there,” 

she said softly, “don’t you.”  To whom  she might be speaking she had no idea . .  . and she was too scared to move. Much as she longed for a nice soft bed, something just felt really weird about sleeping in a bed that had belonged to someone else—someone who  had  owned   your  house   before   you,   and  had   left   the  bed behind.  Why? Was something wrong with it? Maybe the person really had died in it. She’d have to ask Mr. Butterworth about that.  After all,  most people take their furniture with them when they leave.

“Oh, what nonsense!” she said aloud, pulling at the sash of her robe as she padded down the stairs. With each step the air grew still  colder,  and as she neared the bottom the hair on her arms began to rise, a little shiver running down the back of her neck. It reminded her of the strange feeling in her room, of being watched.

Probably just nerves, she told herself. Spooking herself out just because she was alone. Though, she couldn’t help feeling as if she weren’t alone. 

“Hello? Is anybody there?” Immediately she clapped a hand to her  mouth.  What   if   someone  really  was  down here?  Jon  knew karate;   she  didn’t.  What   if   it  was  the  man   she’d   seen  walking through the backyard? What if he’d seen her move in, watched her 

Karen R. Thorne 49

friends all leave, realized she lived here all by herself? It was too dark to see anything, but she was far too scared to turn on a light.

In   a   flash   she   bolted   back   up   the   stairs,   stumbling   as   she tripped on  her   robe.  With  pounding  heart   she  ducked  into   the master bedroom, shutting the door. Chest heaving, eyes squeezed tight,   she   stood   with   her   back   against   the   heavy   oak   panels,  listening for any sound. All was silent.

It was several minutes before she breathed a quiet sigh. Then she opened her eyes.

“Oh my god.”The barest hint of moonlight cast an illuminated glow through 

the window, across the hardwood floor of the master bedroom . . .  which   was   entirely   warm   and   comfortable.   In   the   corner   an overstuffed  chair  extended  welcome,   its  beckoning   form  tucked into the corner nook created by the stately chest of drawers. A few well­placed pictures of  pleasant  domestic  scenes and landscapes adorned the walls, their subjects only hinted at in the pale light. Yet the whole was but a showcase for the handsome four­poster bed   that   stood  at   the   center,   the   top  draped  by  a   loose  white canopy   tied   back   at   each   of   the   carved   posts,   the   bed   piled invitingly with pillows. It dawned on her then that  this  was the room  that  had  most   impressed  her  when Mr.  Butterworth  had shown her the place. As he was rattling on about the broken tiles in  the  bathroom and  the  sagging  floorboards   in  the  hall,   she’d been thinking how spacious and homey this room felt . . . yet for some odd reason she’d adamantly avoided it.

Tentatively she took a step forward. The mattress stood high off the floor, just like her Nana’s bed when she was a little girl. She could still  remember having to climb to get up  into  it,   the mountain of its soft mattress and fluffy pillows like sinking into a huge billowy cloud. 

But   this   isn’t  Nana’s  bed,   she   told  herself.  This   is   someone else’s bed, someone I don’t even know.

The warm breeze curled about her again, caressing her hair.

50 Giving Up the Ghost: The Walk-In (Blue thread reality)

Jenny   didn’t   move.   “What   are   you   trying   to   tell   me,”   she whispered, fearing the answer.

Then her body reminded her how tired she was, how heavy her   eyes  were,  how  every  muscle   and   fiber   ached   to   the   very marrow of her bones. How she longed for sleep.

With  nervous  hesitancy   she  moved  a   few   steps   closer.  You shouldn’t be in here, part of her mind scolded, this isn’t your room. As if that made any sense! Like a child sneaking into a forbidden place where only  grownups  were allowed.  Heart  pounding,   she pulled   the   abundant   covers   back,   slipping   off   her   robe   and cautiously climbing in.  Then as she nestled down into the aged old­fashioned   sheets,   she   smiled.  How unusually   thick  and   soft they were, how different the fabric! How wonderfully they smelled of another time, another era, another . . . someone.

With   a   sigh   she   let   herself   sink   into   the   cloud   of   feather pillows, settling her wearied body, closing her eyes.

Good night, my Jenny, a soft voice whispered as she drifted off.

~End of excerpt~

Want more?

Go to www.krthorne.comto order this and other titles 

by Karen R. Thorne