Nº 19

Interlocuciones Tú

©Carmen Cano

Ilustrado por Cristina Franco Rodahttp://menganitadecual.blogspot.com.es

Editado por Colectivo Iletradoshttp://colectivoiletrados.blogspot.com.es

MURCIA, JUNIO DE 2015

CADENCIA DE UN ADIÓS

Y en el centro mismodel adiós que dije,un tajo.

Y en el mismo tajoque abrí en el centro,el viento.

Y en el viento abiertoque ascendía pálido,un grito.

Y en el grito blancoque se hacía audible,el miedo.

*Hace siglos que no lloro,así de inmensa es mi tristeza.

El vacío como Ausenciacomo hueco extenso,oscurocomo la boca de un loboque nunca se abrierani para hacer visible al miedo.

Así de inmensa es mi tristeza,el vacío como Nadacomo silencio ciegoimposible de pronunciarpues es vacío y es nada.

Yo no lloro-así de inmensa es mi tristeza-,no encuentro las huellasde mi voz.

*HAZME CASO

Si algún día comienzas a ser otroy notas que ahoraandas con un solo pieporque el otro es pájaroy él mismo te trae en su pico una muleta;vives sólo por los ojosporque hasta las palabrashan saltado por los aires en infinitas formas;tus gustos han cambiadoporque saboreas con tus dos manosy ya todo es mixto y complementario;hazme caso.

Si algún día comienzas a ser otromientras que el mundo a tu alrededorpermanece intactohorizontal

impenetrablehieráticodespiadadamente incólume,hazme caso,

no luches otro mundono inventes otro mundono sueñes otro mundono esperes otro mundo.

Corre.No escuches a nadie,ni a ti mismo-olvida las malditas metáforas-.Huyehacia otro lugar en el mundo.

De lo contrariolo hostil vendráde la palabra Hogar.

*Mira, encanto,aquí no hay agravio o desamor,y eso que se le parece tantoes tan solo una no-convergenciade puro azar.

Porque amar también es decir-He aparecido en tu vida para quedarme;no sé cómo, pero para quedarme.

Porque duele el olvido a aquellosque ya no sabemos cómo olvidar.

Porque es la línea, y no al revés,la que nos ha traspasadode pecho a pecho,de muerte a muerte,para infectarnos el corazóncon el virus de saberque las personas-una vez cruzado nuestro camino –existen;que el olvido es tan solo una ficciónrepleta de memoria.

Porque existes, encanto,y ya no puedes dejar de hacerlo.

Así que sí,te digo que sí,que quise darte todoque no es más que aquelloque había en mí para tisin que importe-esa suerte de crueldadde estar vivo-si te parecía poco,insuficiente o de amigo de más.

Pero tranquilo, encanto,no te enfades todavía,que en este Habertambién se encuentra-si la quieres-esa excusa para odiarme.

*FILÓSOFO EN EXCLUSIVA

Recordabahaber conocido numerosas mujeres.Ser en ellas

disipador de viejos mundos,destructor de pasados que agonizan,rastreador de necesidades desapercibidas,iniciador activo de nuevas vidas,cuidadoso moldeador de excelsitudes,objeto curioso de destinos ajenos,portador de la señal en la frente,guapo ilustrador de la fenomenología,

Salvador de egos femeninosPrimer Hombre.

Olvidaba-citador de filósofos –que Heidegger ya estaba muerto al conocermey que yo conocía a más muertos que él.

*Hola pequeño,diminuto, hipersensible bebé;florecilla, animalito.

Qué detallehaber traído tu propia bandejita de plata;tan limpia, tan reflectante.

También has traído el frío,tú tan atento a todo siempre;florecilla, animalito.

Claro que he comido,claro que estoy saciada,¿cómo si no iba a devorartey vomitar tu victimismo?

*Hay un hueco en tu cuerpo en el que quepo.

A J.B.Su nombre es Isla,aunque a veceslo llamo Metro, Ciudad o Noche.Siempre responde a Silencio.Tiene tacto de río fluyendoy olor a brisa un día de verano.Tiene preguntas acompañadas de sus respuestasy respuestas que no cambiarían por nada a sus pre-guntas.Tiene vértigos explosionando

y dudas seguras de sí mismas.No es un hueco que lleno,es un espacio en el que yazgo.Amo su ausencia de muros,su acontecer sin miedoy la manera en que siempreme descubro en él inmóvilesperando a que te duermaspara acompañarte.

*He llegado a la hora acostumbrada,quiero decir,a la hora que acostumbro cuando no estás,

y no pasa nada.

Estoy aquí, otra vez a mis cosasquiero decir,a esas cosas que son mías cuando no estásquiero decir,a esas cosas que seguirían siendo las mismas y míasaunque tu no-estar no fuera estar allí,

y no pasa nada.

Hace cuatro horas que te has marchado,y no pasa nada.Sé que pronto volverás o que pronto volveré,y no pasa nada.

Sin embargo, no séde dónde ha salidotanta soledad.

*¿Dónde querrías estar ahora,

sin obstáculos, sin circunstancias?

Quise escribirte un poema, dártelo, como quien regala un dibujo,pero ya sabes,tengo alma de artista, no aptitudes.

Un poema que dijera: En esta irremediable costumbre de apostar la vida a casa paso quiero cruzar tu camino.

O que contuviera versos cortos y precisos como una intención: ¿Me acompañas a buscar epitafios? Tienes estrellas en las manos. Tus miedos, ¿se parecen a los míos?

O que diesen precisas fórmulas: No dejes de buscarme. Cómo hacerte saber de la urgencia de la vida. Ya he sido feliz contigo.

Quise escribirte un poema y regalártelo,pero ya sabes,mis palabras no me alcanzan,así que sólo te diré una cosa:hoy tú eres mi lugar sin circunstancias.

*Te pediré perdón, madre,cuando escuches de mis labiosque aún no he llegado a casa;que partí hacia aquí desde el principio,que no nos dimos cuenta –ni tú, ni yo-de cuánto iban a significar mis silencios-de cuánto iban a pesarte mis silencios-.

Porque no alcanzaste a vermemientras escuchaba al mundo y a vosotros;-os escuché tanto-escuché tantoque el desencanto se vistió de duday me siguió.

Porque no me dijisteque el alma era otro cuerpoy el asombroel lugar donde los encontraría;que ambos eran míos, y no de dios;que seguiría suplicando porque existiese,y aún no escucha;que necesitaría tanta ingravidez para seguir viva,menos a ély no blasfemo.

Lo siento, madre,mi infancia fue tan felizque no la recuerdo.

Pero a ti,a tino te he olvidado.La niña que fui te quisocomo te quiera la niña que soy ahora y ves un poco.

Te acaricio, madre,estoy sola y te acaricio.Es tan grande tu castillo a mis ojos.Tan grande como el futuroen un poema de Valéry-abarrotado-.Los golpes fueron fuertespero no llegaron a hacer ruina.La piedra sobre la que te sentaste a llorarno era más que una vieja silla.No hubo ruina en tu castillo, madre,tan solo viste el barro.

No somos nosotras, madre,es la vida la que decepciona.

*Quiere el tiempo que me arrodillecuando llega con su ciencia exactaen forma de hombre llamándome hembray se inclina sobre mí,transversal,apoyándose en fronteras-límite,en líneas más gruesas que en su visibilidad pueda

apreciarse,incluso para mí – su trazador, su guarda-.

No, la línea.Así no, la frontera.

Quiere el tiempo que me arrodillecuando el amor me llama por mi verdadero nombreun segundo antes de que el estruendo de su carcajadalo despeñe a trozos por sus laderas.

Quiere el tiempo que me arrodillecuando devuelve el tacto a mis manosy moldeo la vida inaprensiblepara ser después dolorosamente definida,nítida como lo cruel,confundida ya para siemprecon la muerte de cualquier cosa.

Quiere el tiempo que me arrodilletras la trampa en mi vientreal trazar líneas de madre anhelantetantos años en su esperatras tantas contemplaciones ajenas.

Maldito es el tiempo-sabedor de que una de mis rodillasestá clavada en la tierray que la otrano está en venta.

*AHORA AMA A UNA MUJER

Tengo el pecho sangrando,la herida en los ojos,la ilusión de cicatrizatravesándome la garganta.

Me distraigo en los coloresaprovechandoque soy ya toda Blancoy me confunden con la transparencia.

El rojo de mi sangrese ha tornado en Invisible-ese nuevo color mío-,y maldigo los cuentos que me contaron,maldigo la forma en que se crece en este mundo-cuidado con lo que deseascuidado,pues yo dije Desaparecery fue Invisible-.

Ahora tengo el pecho sangrandola herida en los ojosla ilusión de cicatrizatravesándome la garganta.

Ha llegado a mí el rumorde que ahora amaa una mujer.

Decir a otrame queda grande.

esta plaquette con poemas de Carmen Cano

se reparte de forma gratuita en el ciclo de recitales

poéticos y musicales “Mursiya Poética”

durante el mes de junio de 2015

en la ciudad de Murcia.

Carmen Cano. Nací en Murcia en 1978, donde sigo residiendo. Estudié Derecho en la Universidad de Murcia y, tras pasar por la Escuela de Práctica Jurídica y hacer la Pasantía, comencé a ejercer como Abogada en 2003, profesión que sigo desarrollando en la actualidad. Aunque la poesía ha estado presente en distintos momentos de mi vida, no es hasta el 2007 que irrumpe violentamente en mí, convirtiéndome en una lectora de poesía compulsiva. Es en ese momento cuando sentí la necesidad de expresarme a través de poemas, abandonando por completo los escritos en prosa. Desde entonces tengo 8 años y un grupo de poemas en un cajón. Hace unos meses seleccioné algunos de ellos bajo el título de Desde el vacío, junto a una cita de Roberto Bolaño. Algunos dicen que a eso se le llama poemario, yo aún le busco la intencionalidad para nombrarlo.