mauvaise graine # 43

Jean-François PolletPoèmes

MAUVAISE GRAINE 43 FÉVRIER 2000 2

Il est impossible – personne ne nous le demande d’ailleurs – d’enfermer dans une catégorie le poète que nous vous présentons ce mois-ci. Jean-François Pollet s’est présenté à nous par hasard en août dernier, si mes souvenirs sont exacts, lorsqu’il nous a fait parvenir la revue Ombrages qu’il anime. Curieux comme ce thème le poursuit. Des ombres et des brumes entourent cet auteur belge que certains d’entre vous auront peut-être déjà lu dans d’autres revues que la nôtre. Ses poèmes sont empreints de cette mélancolie que tous les hommes peuvent ressentir lorsqu’ils pensent aux femmes, à leur prime jeunesse, aux premiers émois pleins de trémolos dans la voix, à l’heure des premières amours. L’homme présent, c’est aussi la révolte, tantôt amusée, tantôt angoissée, mais qui fait toujours mouche.

À vrai dire, je ne sais que peu de choses sur Jean-François. Faut-il l’appeler Jeff ? Aime-t-il les frites ? Je sais qu’il aime la bière… Je sais aussi qu’il fait partie de ces doux dingues que nous sommes, nous autres animateurs de revues littéraires, et qu’il sait partager son temps avec d’autres auteurs que lui, avec ses compères revuistes et tous ceux qui de près ou de loin participent à sa revue.

Comme d’habitude, je crois, je suis sûr même, que les présentations ne seront jamais mieux faites qu’au travers des textes de cet auteur dont la gentillesse et l’acuité intellectuelle transparaissent de façon saillante autant dans sa correspondance postale ou électronique, que dans sa revue ou dans ses textes.

Bonne lecture…

Walter

REVUE MENSUELLE DE LITTÉRATUREN°43 - FÉVRIER 2000ISSN : 1065-5410DÉPÔT LÉGAL : À PARUTIONIMPRIMERIE SPÉCIALEDIRECTEUR DE LA PUBLICATION : WALTER RUHLMANNASSISTÉ DE BRUNO BERNARDET MRGANE

© MAUVAISE GRAINEET LES AUTEURS, FÉVRIER 2000

ADRESSE :71 RUE DE BERNIÈRES14000 CAEN, FRANCE

E-MAIL :[email protected] :www.multimania.com/mauvaisegraine

ABONNEMENT POUR UN AN(12 NUMÉROS)FRANCE : 22.50 € 150 FFÉTRANGER : 30 € 200 FF

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Jean-Francois PolletPOEMES

À la sauce Adam Smith

Ça commence en transe : oui, j’ai l’âge, je danse, je bandeZyeute ma gueule nickel, ma décapo, zyeute femelle !Et… la femelle zyeute, se cambre et vite se quémandeOù faire l’invest-qui-presse de sa chair encore leste ?

Puis ça se poursuit, dans les bruits, se reproduitSuant, suintant, parfois respirant mais sans tropCar déjà tout hurle, de jour, de nuit, tout s’écrieLes marmots braillent, les patrons blâment : au boulot !

Plus un songe, plus une fronde et qu’il est beau le mondeCompilés, tartinés, concertés, darwinésOn se corne, s’additionne, on se compétitionneSur ces marchés qui nous démarchent jusqu’au doigts d’pieds

Faut qu’ça grouille, qu’on s’débrouille en c’joli tas d’plat d’nouillesJe marmite, tu crépites, ils sont riches, elles sont cuites…Comme hier, quand les dépouilles remontaient la houilleJe, tu, elle, mijotons à la sauce Adam Smith.


Il est l’artiste

Gros gras mais dis donc du bedon !Lâche un pet, s’empare lourd feutré du fatras de l’actionS’balance rond ballon d’un tour d’avant-pontContre fin croupion/ bedon huile/ coulissant contreLe papillon mensongeDes fesses haute définitionHigh techCéréal’ pub pour Contrex !

Gros gras du lardon dans la fiesta de l’heure bletteRepu d’un mégalo gala maffioso de rillettesIl se caresse d’un geste long et perplexeS’éponge la gueule d’un paquet de Kleenex

Météore ! Il est d’Or : le gros lard qui exploreLa météo des plages qu’il carnage de son corpsIl emménage dans le paysageSe départageS’dépense et s’ébranle en sueurs continuesDanse le bonhomme en pente glisse éperduSe trémousse étrange sur la pisteIl est l’ArtistePlace ! Place aux graisses idéalistes !


Lise Amour

Tempête et temps noirsÀ bord du plumardS’égare la raisonDans une mare de plomb

Lise Amour HumideInvite intrépideLa lame du tréfondsLa flamme du charbon

Poignards et brouillardsÀ nos draps s’amarrentS’égare le pardonDans un vieux flacon

Lise Amour AcideSirop d’homicideMe saisit la vieDans la nuit qui gît

Mystères et marmottesJe meurs dans la grotteUn ancien soupçonMe sert le poison

Lise Amour EnfileSes pattes de félineLise Amour AccourtÀ mon grand secours

Lise Amour FébrileLise Amour SubtileÉteint l’étang noirEt s’écoule l’histoire

Lise Amour LimpideLise Amour LucideQuand je veux sombrerVers ton crime je vais

Lise Amour TranquilleLise Amour FacileExpire en ses flotsBlisters et benzos


Départe Mentale

Tu foutrais des fleurs de Maine-et-Loire sur la merL’eau qui vague te dissout l’horizon de LozèreAfin de rire à Mende, de vivre à CandéL’océan bleu s’enchaîne aux pensées déplacées

Tu t’offres un départ mental. Un trait verticalTu vides ta république en Vendée. Tu t’empales !

Les flots de la Gironde drainent les noyés de l’YserOù crèche le Finistère ? As-tu la carte du mystère ?

Reste-t-il une aumône au fond du Puy-de-Dôme ?Danse de l’Aisne à l’Aude. cours de la Vienne aux deus SaôneForgive-toi ton retard à fleurir dans le GardC’est baignade interdite. Prend le mental départ

Du Var au Nord, quand tu t’endors, brûle ton corpsLes Savoie, ça rapporte. Le Mont Blanc, le mont d’or

Ton cœur se prend les Alpes et voilà l’avalancheNique le Jura. Fuck l’Île-de-France. Nique les nuits blanches

Le pire c’est le pied jusqu’au pics des PyrénéesQuand le jour vient sur l’Aube, fusille-toi dans l’AllierTu t’offres un départ mental. Un trait vertical.Tu vides ta république en Vendée. Tu t’empales !


Écailles

J’entre où je ne connais pasLa loiPar Jésus, frappées sur la noire aquarelleLeurs ailes qui jouent d’eau dure, saccadéesMe martèlentÀ coups d’escalopes arrondies avouéesSoulignées par de menus bas salésQu’elles sont corps tout de beat en rhythmMieux vaudrait rester jeuneFilles et filles et mecsSe frôlent d’un rien, s’aimentPresque autant qu’ils se détestentJe zigzague en mes cassantes écaillesEt je sais qu’elles ne porteront qu’un chapeau de pailleQuand s’emploieront, les belles canaillesÀ tester les détails de ma bécane en ferrailleLa grange est immense !L’ombre est affolante !Je sors de ma mort, je vais làPorté par laSérénade brûlanteDe quelques maillots de Floride.


Le grand mort

J’ai gratté le nezdu SavoirJ’ai trouvé un chouune poire bletteet de beaux chapeaux

C’était merveilleuxJ’ai posté mes vœuxSoyez tous heureux !

Ta gorge a riTes seins ont lui

Mais il fallait plusAlors plus loinBeaucoup plus loin…

J’ai posé le pieddans le NoirLe grand troude l’oubliettedes beaux châteaux

C’était contagieuxJ’ai bouffé vos yeuxD’un délire odieux

Je me suis casséDégoupilléFragmentéTrépassé

Ta gorge a luiTes seins ont ri

Mais il fallait plusAlors plus loinBeaucoup plus loin…

J’ai fait le grand mort.


Cassis

Jusqu’où tairais-je l’interditquand dès l’accost’, aux prémissestu me craquottes de l’épice ?Ô trombes de l’OcéanieMille canadairs sur vésanieN’ont que sulfuré l’incendie !

Tu joues le petit cassisLa perle rare de la baieLa sorbe par l’été sucréeJusqu’où ; jusque entre le zistet le zest d’un baiser sablésuçonneur torche de la clé

Audacieusement cassisquand couchée sur la nebkadévoilée berbère geishates en armes, terroristestamponnent mon passeport à platAction sex-perestroïka !

Jusqu’où dirais-je le cassisLe fruit sombré des délices ?Ton aspir’ qui toujours tatouesur peau de l’homme un fol écrouJusqu’où vendrais-je ma complicePour me dévisser les vices ?


Voici l'aurore

Piler racler trancher vifle fil du sort du Savoir - ce corps parasite -tandis que son sel fin dort en transitdans la soute à doutes, parmi des valises de sillagesLe tremper sec, le noyer cache dans l'étang ranceQu'il s'épanche, se carence, se mélangeaux zoos des eaux flottantes fluorescentesEt ne plus rien croire ne plus pouvoir ne plus devoirNe rien comprendre aux souffrances aux errances aux outrages aux courages des Peuples. A leurs Spartacus et Commune de l'Histoire !Leur piller nier tronquer médiatiquement systématiquement la MémoireLes enfoncer plâtrer castrer soumettreà ce nouveau millénaire sponsoriséVoici l'aube, seulement l'aube, de la misère atomiséeMais peu nous en chaut :

Obscurantismes sur l'aurore


Poètes blafards : le méchant loup arrive !

Je voulais fuir dans les bras du Grand Largemais un neuro-psy richissimem'a ramené d'urgence à ma pauvreté : on ne s'évade pas !"Les choses ne sont noires que si vous les voyez de la sorte"m'a-t-il martelé façon mode bouddhisteJ'ai dit "oui, oui" pour sortir du Centre J'ai même du ajouter un merci et ensuite payer l'arnaqueurJ'ai reçu l'huissier en compagnie de la facturedans mon petit une pièce où j'avais froid.J'ai...

Donc, montre en main :cette fois-ci, je ne peux plus rater mon coupJe saute de nuit sur le beau rail glacial et rapide du TGVJe me le destineY pose la tête effrayée

La vie n'est déjà plus qu'un long passéOn ne sait pourquoi on trébucheOn ne sait ce qui nous sépareDes AutresDes robots à cornichesqui rampent avec fiertéOn ne pourra jamais décrirele flash continu de vérité première

On ne sait dire le cri

La fatigue La lassitude

Je touche pour la dernière fois la roche voisineFroide et complice

Les bourreaux ont retiré du marché vénéré mes copains barbitos– les bourreaux sont si gentils, si attentionnésC'est pourquoi ils nous interdisent le choix- ils veulent qu'on la crève douce qu'on accepte leurs préceptes l'exploitation la soumission la négation

Les bourreaux ont toujours de belles phrases pour emballer leurs cœursde pognon.


Le comprimé

Condensé sur placeEncombré du quotidien

Je devine l'espaceMais il y a la rouela rouille la boue les bouches de l'écrouqui roulent routine et roulent et roulent

- à ce qu'on peut croireL'infernal manège des fers combinésLa plissure la meurtrissure la parure

Je suis un comprimédans un blister dans une boite sur l'étagèrede notre apothicaireUn soir un souffrant m'engloutiraavec un grand verre d'eau plateJe n'aurai qu'à dissiper mes méandrespar l'écluse de sa gorge sur le lit de son estomac fondre en son foie sourdre en ses reins ...

Je me ferai salace bactérie cocasseIl tiendra la grimace.


Satisfait ou remboursé !

Me voiciVice-plat à l'italienneCurry Ketchup Samouraï Andalouse Jamaïquaineaux concentrés de principes actifsde sous-produits de volailles belgesJe suis Paco Rabanne qui fait pipi samovarsur la savane des écritoiresJe suis l'arc-en-ciel politiquecourant d'une droite à l'autreJe suis l'an 2000 - production à l'affichede vos grands écransJe cumule sur trois minutesles services de fesses de dix mille thrillersJe suis pédopsy et me tords le kiwi dès quej'ose 'coucou/areu' dans de la poudre bleue bioactiveJe me libère pomme vertede mes vers recuitsà l'aide de serviettes fémininesJe suis la météo des siècles à venirofferte par le new cola spirità l'arôme come-back à la GenèseJe suis votre challenge votre baise-cul votre prière votre Bouddhaexotique...Je suis un million de prisons à répartirpour les pauvres à construireJe suis votre Silence.


Écrire ?

Écrire ?un petit poème blême pour mon moi-mêmeque j'escorte que j'entraîne avec peine avec gêneen ce doute qu'il ne me lise jamais face à face : l'escobar !

Écrire ?pour une fille catholique ou anarqui houspillera les réduves sous mon pucier ?Qui me facturera - d'une façon ou d'une autre -les aléas de mon linga fraudeur et à qui je devrai quémander

un exit pour m'en aller pintocher ...Écrire ?

pour un vieux wasp évangélistemagnat du smegma plongé dans la honte de son satyriasis ?pour le nerf pathétique des tordus du lisp ?pour le sort des wombats et le devenir de mon thomas ?

Écrire ?pour le peuple peut-être ?Amoureux de Lady Di & John John K.Ce pauvre peuple adorateur de ses maîtres ?Cet effroyable aveugle à qui quelques-unes de ses particules

voudraient faire goûter la lumière ...Écrire ?


Chambre à air

Viens, Fleur, descend du cycle trottant dans l’étéL’eau nue nous a conquis l’effondrement minierY’a comme un ciel du Sud sur le noir chaud flambéOn pourrait s’embrasser dessous les robiniers

Nos ancêtres ont creusé ce lac goutte à gouttePoumon à poumon pour le charbon du patronLes grenouilles coassent et soudain happent la moucheUne libellule égare hop là : ma réflexion !

Viens, Fleurs ! Et tant pis pour la chambre à air fuitéeL’eau nouvelle nous appelle à trempette ! À plonger !Balance le panneau ‘Interdit’ des scélérats :Si on devait s’contenter de ce qui l’est pas !


Et tes gestes et ton nu

J’ai adoré et tes gestes et ton nuquand tu me monnayais d’avancela pénétranceJe ne sais pluss’il me fallait fumer ta cambrureou chercher ton âme femelleJ’ai goûté tes sulfuresJ’ai commis des bavuresMais il y avait toujours ton visageet tes lèvres pour colmater le ciel

J’ai perdumême si tu tolères mon usureet me gardes ici là dans ta gestuelleIntime.


J’atterris

On ne touche pas une étoileavec un rêveSimplement, on le croitOn se concentre très fortOn se dit « J’atterris »On s’imagine poser le piedsoudain si légeret lécher le seinde la fille sidérale…

mais les yeux s’ouvrentet le regard s’éteint :toujours la capitale hideuseet le psy du recrutementet dare-dare de se cacher dansles Waters.


Ombre Bleue

Ombre Bleuesous les cils, ellesigne un sentierau fuseau de sa silhouetteaprès quelques escrimes ;deux joutes de regard…

Ombre Bleue t’a tué.


Quand l’Adam a fait le tour

Quand l’Adam à fait le tourde la femmeet de son éprouvantmystère que dévêt le temps :popotin défraîchiqui à quelque âme aurait servi de lit !Croyez-vous qu’il y ait lieude nourrir un drame ?

Certes les yeux n’ont que trop vul’océanLes re-vagues n’appellent plus queroutines à la queue leu leuLes terres d’au loin s’affichent enfinDuplications de nos tristes lopins

Donc voici l’hommequi traîne énormela gênede lui-même :Ce singe qui a comprisLe bide énorme de la vie

Ce bonhomme qui pourtantprend par la main son gosseet lui conte, en souriantles histoires des châteaux d’Écosse.


Une bière m’assied là

Une bière m’assied làDevant le soleilQuelque vague éclatTombe pêle-mêleLe ciel sur l’épauleEst bleu ; c’est d’un drôle !

De la terrasse du barParmi l’avenueJe vois les gens bizarresLa foule et son culPasser, parlerPasser…

Le temps m’est irréelJ’aimerais – Non, j’oublie –Reprendre une étincelleLes filles sont-elles jolies ?


Vœu d’Éden

AimeLe passage d’un absenceLe trépas des cadences

Aime et raseLe béton, le bitumeLes bazars, les bidulesRase en masseLes couches de l’obstructionTueLes bouffeurs d’horizonTue jusqu’à ce que ton nuSe dévoile aux insusDes intrus

PlaceIci, là l’aubépineLa rive et l’eau sublime

Ainsi traceLe plongeon d’une blondeLe parfum d’une seconde

SongeAu vœu d’Éden

Étends-toi sur la plaineEnfin saine.


Pomme, poire, pêche…

Le vent s’amuse d’un univers bien froid.Pomme, poire, pêche, abricot… Dieu, le ver croît !Par-delà l’envers de quelque imagerieTrois oiseaux lourds planent dans l’orangerie

Le bec ouvert au temps pour cracher l’airIls se mirent dans la grisé des misèresPomme, poire, pêche, asticot, tout s’ingurgite :Portefeuilles crinières, lèvres érudites…

Dès que l’orage approche, les vols s’excitentSix yeux fardés brillent de malheurs secretsJusqu’au Maître-Éclair, le maître explicite :La volaille apprend l’instant du forfait

Alors ils dansent et s’arrachent de grandes plumesS’en partent en croisade dans les hôpitauxDéguisés de mystère, bardés de brumeS’en viennent scruter la chair de leur travaux :

les finissants, les curés en tournéeles docteurs en blancs, les nouvelles machinesle chagrin feu des familles éploréesLes trois gredins s’admirent : levons la dîme !

Pomme, poire, pêche, illico tout se nettoieDéjà à leur tour, les oiseaux se noientLe bec fermé d’avance, sans cracher l’eauDiluant là-bas l’enfin dernier mot…


Du terroir tournaisien

S’ils sont poètes flattés et notablesDu terroirIls vous diront qu’entre deux voyages(au soleil)Ils s’en reviennent prendre avec passionUne « bouffée d’Escaut »

Moi qui suis écrasé de toute partsSans avoirL’occasion de ces nombreux voyages(au soleil)Le long du grand égout bétonnéLa « bouffé d’Escaut »

Me donne la nausée.


NotesLes éditions Sol’Air ont publié le troisième ouvrage de Christophe Lacampagne en juillet 1999. Après Cristofer Floppies et L’appartement du Livre, Véronika Soling, quelques mots simples et beaucoup de tendresse. Comme une ode à la vie de tous les jours, à ce quotidien qui inspire parfois tellement de passion. Sans emphase et avec beaucoup de candeur, Christophe Lacampagne nous offre un recueil fort agréable qui vaut bien le détour.Christophe Lacampagne, Véronika Soling.Éditions Sol’Air,242 boulevard Schumann44300 Nantes, France

Restons dans les ouvrages de poésie avec l’inépuisable Philippe A. Boiry, qui publie son tout dernier recueil Est-ce l’oiseau, est-ce le vent, aux éditions Les poètes français. Ce que cet ouvrage a de particulier, outre le talent incontesté de Philippe Boiry, c’est la préface signée Jean-Luc Lamouillé et les illustrations de Michel-François Lavaur. Trois grands noms de la poésie contemporaine du cénacle de la petite presse, et le tour est joué. Et ce n’est qu’en citant Lamouillé que je ne saurai moi-même être juste pour en finir avec cette note : « Pas d’erreur possible, le poète nous livre son grand amour, les multiples petits détails

intimistes accrochés çà et là en prouvant la véracité. »Philippe A. Boiry, Est-ce l’oiseau, est-ce le vent ?Éd. Les poètes français,4ème trimestre 1999

Au fil de nos contacts, il nous arrive assez fréquemment de tomber sur la revue qui accroche, celle à laquelle on ne s’attend jamais et qui pourtant existe. C’est le cas cette fois de L’échappée belle. Revue semestrielle animée par Nadège Fagoo, elle faisait la part belle à La Femme dans son numéro 7 (novembre 1999). Petit format pour grande littérature, les textes qui y sont publiés sont d’une singularité étonnante ; singularité peut-être due à ce que nous ne connaissions que très peu d’auteurs parmi ceux présents. Je vous conseille d’acheter un numéro pour 20 francs, ce qui est loin d’être ruineux, voire même de vous abonner pour 45 francs (trois numéros.)L’échappée belle,Nadège Fagoo833 route de Méteren59270 Bailleul, France.

Des paillettes (collantes) pour Démolition numéro 3. Fabrice Fossé (que nous retrouverons dans deux mois parmi nous) présente ces auteurs qui font que la poésie reste plus que jamais vivante. Ceux qui inventent les vers d’aujourd’hui sans se préoccuper de ceux d’hier, et sans croire en

ceux de demain. Dejaeger, Ulrich, Lemaire, cette lettre poétique, feuille de chou bien décorée semble vouloir s’imposer parmi les autres revues. Nous l’accueillons avec toujours plus de joie. Faites-en autant !DémolitionFabrice Fossé & F. BecquetHameau Sainte Gertrude76490 Maulévrier Sainte-Gertrude, France

Le numéro 20 d’une revue marseillaise nous est parvenu. Cette publication n’est pas sans me rappeler MG à quelques égards. De la poésie contemporaine, s’il en est. Des auteurs et des illustrateurs de talents parmi lesquels nous retrouvons Jean-François Pollet et Gérard Lemaire. Des critiques et des annonces diverses ; il me tarde d’en savoir plus au sujet de K-Y-É !K-Y-É, André Robert161 rue de Lyon 13015 Marseille, France

Pour terminer (déjà) avec ces notes, sachez que la revue et les éditions Rétroviseur organisent leur premier concours sur manuscrit, le prix Colportage, dans le but d’une publication. Pour tout renseignement, adressez-vous à :Rétroviseur, secrétariat du prix Colportage,Jean-Claude Dubois8 rue Louis Périn 59152 Chereng, France


FeedbackNombreux sont ceux qui nous ont félicités de vive voix pour la couverture ajoutée à MG le mois dernier et qui lui donne une toute autre allure. Ça peut ne paraître rien, mais avouez, quand même, que c’est un pas de plus vers la perfection, non ? Si ! Ce genre de sollicitude me pousse à continuer moi qui, parfois, suis totalement découragé et souhaite tout arrêter sans plus de préavis. Rien que pour ces commentaires encourageants, donc, je persévèrerai encore quelques temps. Je vous laisse lire tout le bien, parfois relatif, que les lecteurs pensent du numéro de janvier, consacré à la poésie de Pascal Carpentier...

« 3600 souffles pour les 3600 années à venir. MG a bien changé, c’est que tu as dû changer aussi. Bravo pour la lisibilité. »Jean-Luc Lamouillé, Grenoble (38).

« Je lis toujours Mauvaise Graine. Je n’accroche pas toujours à tout, mais je dévore toujours cette Mauvaise Graine quand elle arrive. Je trouve formidable que la revue puisse continuer. Elle doit te mettre en relation avec un certain nombre d’auteurs ; elle doit aussi apporter satisfaction quand un nouveau numéro paraît. »Thierry Piet, La Roche-sur-Yon (85).

« J’aime la nouvelle présentation plus sobre et classieuse de Mauvaise Graine. Je réagirai plus tard aux textes de Pascal Carpentier, qui me semblent exprimer cet appel de la vie, de la sève et des sens si cher à qui préfère habiter la fleur de peau, plutôt que les abysses du questionnement vain. »Jean-Pierre Baissac, Saint-Vallier de Thiey (06).

« J’ai bien reçu le dernier numéro de Mauvaise Graine, la couverture cartonnée c’est une bonne idée. C’est également une bonne idée d’avoir

embauché Pascal Carpentier, ces poèmes m’ont beaucoup plu, pas mal émoustillé… sexe ! »Fabrice Fossé, Maulévrier Sainte-Gertrude (76).

« La première lecture donne la première impression, et la première impression est généralement la plus importante de toutes, car la première de toutes est donc la plus spontanée, la plus sincère et la mieux mémorisée. Et après avoir lu le numéro 42 de Mauvaise Graine, j’ai envie de rester sur ma première impression car je la trouve bonne. Je trouve que Pascal Carpentier a écrit un recueil de poème très réussi sur le plan de la musicalité des poèmes. Personnellement, je considère l’émotion comme principe premier de la poésie et comme sa finalité. Et Pascal Carpentier écrit une poésie de l’émotion par la musicalité, par la beauté formelle (une émotion esthétique) mais cette réussite dessert parfois le sens des poèmes, certains textes subissant une absence de sens palpable. (…) Les poèmes de Pascal Carpentier sont à mon goût plus sensuels qu’érotiques, sans vulgarité, mariant références antiques et références modernes, une poésie ludique et inspirée, s’accommodant bien de certains effets de style… »Frédéric Maire, Eysines (33).

Le XXIème siècle sera poétique ou ne sera pas.Vous avez un mois pour méditer ça. En mars, Mauvaise Graine enfonce le clou et continue sur sa lancée poétique avec les textes de Fabrice Fossé, illustrés par F. Becquet. Un régal !

La vie est vraiment merveilleuse !


À la sauce Adam Smith

Ça commence en transe : oui, j’ai l’âge, je danse, je bandeZyeute ma gueule nickel, ma décapo, zyeute femelle !Et… la femelle zyeute, se cambre et vite se quémandeOù faire l’invest-qui-presse de sa chair encore leste ?

Puis ça se poursuit, dans les bruits, se reproduitSuant, suintant, parfois respirant mais sans tropCar déjà tout hurle, de jour, de nuit, tout s’écrieLes marmots braillent, les patrons blâment : au boulot !

Plus un songe, plus une fronde et qu’il est beau le mondeCompilés, tartinés, concertés, darwinésOn se corne, s’additionne, on se compétitionneSur ces marchés qui nous démarchent jusqu’au doigts d’pieds

Faut qu’ça grouille, qu’on s’débrouille en c’joli tas d’plat d’nouillesJe marmite, tu crépites, ils sont riches, elles sont cuites…Comme hier, quand les dépouilles remontaient la houilleJe, tu, elle, mijotons à la sauce Adam Smith.


mauvaise graine # 43

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