OFFSHORE

-selección de poemas-

Julián Axat

EDICIONES PERIFÉRICAS

Offshore, selección de poemas Julián Axat 1ra. Edición en Chile Agosto de 2016 Taller Elías - Valparaíso

Contacto editorial edicionesperiferia.blogspot.com Imagen portada Internet

Julián Axat (Argentina, 1976). Publicó: Peso formidable (2004); Servarios (2005); Medium (2006); Ylumynarya (2008); Neo o el equipo forense de sí (2012); Musulmán o Biopoética (2013). También publicó las antologías: Si Hamlet duda, le daremos muerte (2010), La Plata Spoon River (2014), y Rimbaud en la CGT (2014). Actualmente dirige la colección de poesía Los Detectives Salvajes, de la editorial La Talita Dorada.

DESPEDIDA MENOR Anoche soñé con todos los pibes que defendí en estos años se acercaban a pedirme que no renuncie que me quede a abrazarlos una vez más que los asista les explique la causa de su mal el origen de los golpes que los traían hacia mí que escribamos el último poema y que vayamos de la mano ante el juez de los sueños perdidos a exigir por los próximos años no creo irme muy lejos les decía entonces uno de ellos el mensajero sacaba una hoja y me la extendía para cuando despiertes me decía y yo leía un símbolo un símbolo que no recordaba cuando despertaba y mi hija de 4 años me llamaba a los gritos desde su habitación

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LA MODA DE LA VÍCTIMA Está de moda ser víctima -dijo el poeta- para luego hacerse la víctima de un grupo de poetas que lo blasfemaban y decían que sus sonetos apestaban a la herida de quien no tiene un motivo más que la impostura de una memoria marcial. “Está de moda hacerse la víctima” dijo otro de la tertulia que lo corrigió y terminaron chocando las copas entre poetas que no lo blasfemaban y yo solo miraba de lejos con la farsa del victimario.

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EL PALACIO DE JUSTICIA Las villas no tienen palacios de justicia tienen capillas & centros de información enviados policías punteros referentes y servicios infiltrados las villas no tienen palacios de justicia porque el poder judicial nunca se embarra te atiende de saco & corbata tras el mostrador de Talcahuano y los códices comentados en latín dicen que las villas no deben tener palacios de justicia sino derribadores de bunkers & allanamientos masivos resolvedores de problemas desalojos y pibes descalzos mujeres golpeadas falopa & la mayoría de gente honesta que vive haciendo cola en un almacén donde también te remarcan o te cobran canon por estar & tratarte de peligroso porque la villa no tiene palacios de justicia & es un sueño que lo tenga y por el ojo de la cerradura entre algún día el palacio humano demasiado humano menos palacio más justicia menos corbata

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LA DEUDA (En la boca de los diputados hay cadáveres)

La pagan los cementerios Los embriones neonatos Los fantasmas del pasado Nuestros muertos los 30 mil desaparecidos Todos los masacrados Los hijos y los abuelos Los que vienen y los que van La pagará Antonia Pero más todos los pibes pobres por nacer Mi hija la tuya y la de tu vecino Sin beneficio de inventario La paga la muerte y no la vida La pagarán tus tataranietos Somos la deuda generacional El legado más nefasto entre los vivos La Historia de nuestro país Es la Deuda un epígono Los huesos llevan un número Y los cadáveres que están por ser pesan en el nombre del futuro que demarcaron aquellos que nos representan Corta el cuello como si fuera la cadena La Usura de Pound la yugular La peste de los Argentos y La Hoz de los Martínez Corta y escupe a quienes en nombre del presente legan la miseria del futuro Corta y escupe Escupe a las huestes de quienes vienen por tus hijos

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EL NIÑO INIMPUNIBLE A los 15 años se soñaba cantante de hip-hop pero era fusilado en un episodio confuso a los 14 soñaba que lo encerraban en una celda y al otro día leía el diario que titulaba "joven se suicidó en comisaría" a los 13 no soñaba nada y su padre le decía que él sí soñaba a su edad a los 12 la pesadilla era un juez con el rostro de rata que le daba un sermón a los 11 contaba las ovejas que más tarde carneaba entre varios de la esquina a los 10 el sueño repetido era pagar deudas contraídas por otras generaciones a los 9 soñaba que un candidato a político le daba un abrazo y después dirigía un escuadrón que lo perseguía a los 8 despertaba en medio de la noche y sus padres hacían el amor y como todos dormían en el mismo cuarto, no quería hacer ruido e interrumpirlos a los 7 le daban pastillas antes de dormir pero no dormía y su mente divagaba en los recovecos del barrio donde durante el día lo hacían llevar recados a los 6 soñaba que iba a ser presidente de la nación y veía su cara en TV anunciando planes de seguridad entre publicidad de ventas de perfumes a los 5 el sueño era difuso algo ocurría en el jardín de infantes que la maestra lo colocaba de florero y él se meaba cuando todos se reían a los 4 la pesadilla era ver cómo pavimentaban su cuadra y él les decía a los obreros que tengan cuidado que abajo había esqueletos de gente a los 3 soñaba que dentro de un sueño había otros y así hasta que llegaba a una puerta que al traspasar un hombre le decía: "esta es la receta para bajar la edad de..." pero olvidaba la última palabra al despertar a los 2 se cayó de la cama y se desmayó por unos segundos que fueron oscuros entonces vio la chispa de su destino vestido de poli jurando lealtad a un ministro que luego traicionó

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al año su amigo invisible le susurraba que los padres proyectan el fracaso de sus sueños en los sueños de sus hijos en forma de reja y así en la concepción todos sus sueños se hicieron realidad entonces despertó

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LA PUERTA DE LA DEFENSORÍA QUE DEJÉ Al final del pasillo no hay un cadalso sino la puerta que conducía a la daga con la que rasgaba el lenguaje de los leguleyos Pero ya no estoy ahí hace rato ¿Habrá retumbos de mi eco antiguo que traten de abrir la puerta? ¿O soy yo el llevado a rastras como menor delincuente para ser asesorado por mí mismo? ¿O es mi daga que en buena hora me rebana los labios?

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LA NUEVA CRUZADA DE LOS NIÑOS (Poema para Aylan Kurdi)

En el primer cuarto de siglo XXI partieron del Indostán expediciones de padres junto a sus hijos que creían que podían atravesar a pie enjuto los mares corrían de la hambruna y guerras causadas por la avaricia y estupidez genocida de los dueños de occidente “Dejad que los niños vengan a mí” susurró el Egeo y ellos escupidos de sus tierras por traficantes de piel humana y petróleo esperanzados por el canto de sirena del mundo libre del modo de vida que se cosecha entre las murallas de Berlín, Marsella, Paris, Madrid y Bruselas soltaron amarras para más tarde soltar las manos de sus progenitores y se lanzaron de las canoas para caminar sobre las aguas como cristos que se mecen en el horizonte borroso la lágrima divina en la garganta de un dios muerto y no un mar muerto perplejo tan extraño y las cruzadas ancestrales de niños ahora sumergidos en las nuevas atlántidas del mediterráneo se llevaron a uno de ellos a un solo niño de tantos sin aparentar desnutrido o partido en pedazos por las armas que vende occidente un intacto Moisés pero muerto un Moisés muerto vestido de rojo y lívido como la misma arena con la apariencia de cualquier niño berlinés o parisino pero un niño sirio que soñó sin llegar nunca a su meca y todas las murallas no fueron nada frente al peso de la imagen por un día todos hablaron del niño muerto en la playa no fue nada la Torre Eiffel no fue nada la Puerta del Sol no fue nada la puerta de Brandemburgo no fue nada ningún primer ministro y los cupos de la miseria fue la matemática frente a la imagen del espanto pues los hijos de Europa se suelen mirar de tanto en tanto al espejo y saben en quien tercerizar sus servicios pesados y cada grano de arena en el rostro frío del niño fue cotizando a medida que pasaba el día mucho más que el valor de las bombas del emporio industrial militar que sigue vendiendo occidente para mañana cuando las acciones de la imagen del niño sirio

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que yace en la playa y que se parece a cualquier niño berlinés caigan por el piso y ya no sea insoportable ni indigne a las señoras paquetas del café Le Fleur para mañana cuando las aldeas del Indostán sigan ardiendo no llegarán vestidos los niños con esos mocasines puestos a las costas de Europa

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EL ESTADO SE RETIRA DE LA POESÍA Y vuelven los versos perfumados con deudas contraídas a las multinacionales del intimismo y el salón Los mercaderes de las palabras el pago a los buitres y no a los albatros la sangre cartonera el cualquerismo sin fin vuelven los museos sin próceres y sin panes las tertulias con el rey local de Mondadori y nada de alpargatas sí de mocasines y los malos vuelven los muy malos no los malditos ahora vienen a tirar balas contra la sombra de Evaristo Carriego porque el Estado el Estado se retira de la poesía claro que después de no haber entrado nunca pero si anunciarla con bombos y platillos

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LA DEFENSORÍA OFICIAL DE LOS POETAS NO OFICIALES

“La poesía siempre estará con los vencidos” Nicolás Prividera

Pasó por la mesa de entradas exigió ser defensor de los simbolistas sólo porque sabe el nombre del dios campesino / exigió su lugar en la historia de los poetas menores no en la de los menores poetas / eso sí… pidió no ser nunca un burócrata de los versos rechazó de plano un puesto de poli y antes de meterse una bala en la cabeza interpuso un recurso para salvarse a sí y desapareció porque quiso

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CHEEKY Cosía la piel en el taller bordaba el quejido el ruido de la noche cosía y cosía el trueno Antes de que todo estalle pudo reconocer la confección a medida el traje nacido de la mano engrillada el que vestía el Metropolitano quien ahora rompía la puerta y lo venía a salvar

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LA CAMA DE CALLE 15 De un lado de la cama Sartre en la mesa de luz recita un sueño de amor ella levita sin náusea incorpórea cree leer el tiempo de los besos existenciales gira al otro lado de la cama Patti Smith la abraza la besa con rouge de carmín rouge mágico que al solo apoyar el labio desvanece al besado

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STALINISMO MAGICO (para Demetrio Iramain, amigo de desobediencias)

Odio a los comisarios Los poetas son la contra cara de los comisarios Los comisarios no entienden nada de poesía Dan órdenes sobre el lugar y la forma A Roque Dalton lo asesinaron los comisarios Porque "no se ordenaba" El desorden de los versos son el arma Y la revolución de los poetas Si me llamas al orden Mejor busca a un policía Yo te arrojare pétalos por la cabeza

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EL DIA QUE MAIAKOVSKI DISPARÓ AL CIELO CON UN ARMA QUE LE DIO LUNARCHASKI En 1918 Dios fue sometido a juicio por sus crímenes contra la humanidad En el banquillo de los acusados se colocó una Biblia Los fiscales presentaron numerosas pruebas de culpabilidad basadas en testimonios históricos sobre la crueldad de Dios La defensa pidió la absolución por demencia evidente y por desarreglos psíquicos irreversibles El tribunal encontró culpable a Dios de todos los cargos y lo condenó a muerte En el amanecer del 17 de Enero de 1918 un pelotón de fusilamiento disparó cinco ráfagas de ametralladora contra el cielo de Moscú y cumplió la sentencia Tiempos después Lunarchaski, el comisario cultural de la revolución, dijo: “Dios no existe. Lo fusilamos nosotros allá por 1918”.

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STAPLEDON Quise ser galaxias andrómedas y los astros la osa y la omega alfa el centauro los agujeros negros a millones de años luz sistemas solares el más allá quásares constelaciones intergalácticas de materia oscura quise ser Solaris mares de diafragma cúmulos de estrellas buscando alimentos del universo expansivo gases en los cabellos del cosmos variable la ínfima vía láctea un dedal perdido sideral quise tener el cerebro del ser humano repetido en variables de cerebros más perfectos como misterio de lo insondable en seres lumínicos quise tener un hermano escondido en la quinta luna de Júpiter y ser el fragmento del cometa compuesto de átomos extraños abiertos a la estructura mental infinita quise contactarme con civilizaciones muertas o perdidas guardianas de la continuidad supernova dadoras de ADN y la velocidad de la luz quebrando el tiempo la materia en el vacío abrazado al anillo de Saturno la centella el silencio la palabra el silencio de lo que quise ser

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SLAVOJ ZIZEK Y RAPHAEL LEMKIN DISCUTEN SOBRE EL ORIGEN DEL MAL Detrás del genocidio un poeta genocida suscribiendo su partitura de versos y una legión que las ejecuta como sentencias Detrás del genocidio un poeta que sueña organizando la resistencia de sus versos la pasión de los revolucionarios En el centro del genocidio sin tomar partido la poesía la piedad inverosímil el ojo descuartizado de Dios

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ABASTO

“Tomates podridos por las calles del Abasto podridos por el sol que quiebra las calles del Abasto”

Luca Prodan El rancho aplastado por una manada de bestias bípedas con jinetas transformada en estampida de guanacos sin saliva ya jauría mutilando a otros perros tanto más dignos y una banda de jueces sin balanza con ruleros ímprobos con mandante en dólares cardumen de inmobiliarias con ojos de acero apuntando al barro del mañana al rancho apaleado por el olvido y la inversión sin sed clamor de otros tantos o tribunos de la plebe bebe la esperanza de unos pocos la sed de los mismos el humo los perros los más dignos los perros masacrados por otras bestias bípedas con jinetas

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OFF SHORE Fugarse Fugarse de la vida Fugar a los que no tienen nada Fugar la riqueza de los que no tienen nada Fugar la necesidad de otro mundo posible Fugarse del otro porque le tengo miedo Fugarse a una isla y alambrar mi perímetro Fugarse de los miserables de los que nada tienen que perder Fugar la esperanza y el sueño a un paraíso más parecido al infierno de lo ajeno Fugarse de la infancia perdida y no recobrada Fugar el encuentro hacia el desencuentro de unos pocos Fugar la revolución en los ojos de un burócrata del ajuste Fugar el propio suicidio en la colonia de la mente Fugarse del padre y de la madre fugarse de Dios Armar una cuenta en el paraíso de los muertos Y pedirles a ellos clemencia y fuga cuando todo estalle Fugar la memoria y la narración Fugar la mirada y la sensibilidad Fugar la pasión y las ganas de cambiar el mundo Fugarse de todo y de todos hasta que fugarse sea el egoísmo que nos devore

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UN ARCOIRIS EN CALZONCILLOS Leer poesía ante 3000 personas no es lo mismo que hacerlo en un salón entre 5 poetas una copa & humo con 10 espectadores y una editorial pacata de 300 ejemplares Leer poesía ante 3000 personas en una plaza pública no te debe inflar el pecho como a un Maiakovski pues ningún poeta será un rock star con penacho y pocas veces se repite en estos tiempos leer poesía ante 3000 personas es un hecho inédito como un arco iris en calzoncillos como la voz que viaja en versos con fuerza de publicidad

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CAVILACIÓN SOBRE EL PUENTE GENERACIONAL Cuando lo vi entrar, se produjo un largo silencio ...y entonces pasó fugaz todo el valor que yo no tenía el que no tenía ninguno de mis hermanos para emprender la empresa de absoluto que tenían nuestros padres antes de desaparecer y aun cuando él ni siquiera iba a saber de qué hablaba observé el aura de sus pupilas titilando pero vaciándose lentas en su desenfreno un dios jugando a los dados con tendencia a caer nada que perder y nosotros hijos absortos pusilánimes tan cobardes conservadores condenados a espectar esta nueva destrucción lentamente cincelada acaso ilusionando una pizca de esa fuerza volviéndose a posar ya ni siquiera sobre uno de nosotros sobre la descendencia no nacida ni arrasada soñando el mismo sueño a tropezones todavía posible haciendo tiempo esperando o desenterrando tesoros del aire inflamable postas latentes dejadas interferidas por el abandono... -Ey!- me dijo, -me aconseja que declare o no?

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