revista bacanal

La Orgía de la palabra

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nombre, seudónimo (si es el caso), edad, ocupación y ciudad de

residencia.

El comité revisará tu trabajo y te estará avisando.

Hoy en este tiempo he tratado de decirles algo, no importa si es en la fría mañana

del calor sin sueño, o esta tarde de labores de desempleo y despojo, o puede ser

esta cruda noche que me abraza con la caricia de la eternidad de los efímeros astros

que no puedo ver. Cosa hermosa de la palabra es que dice varios significados.

Entonces, si abro la pregunta, ¿Qué me (te) dice la Palabra Beat? Espero poder

respondérmela.

He podido pensar en esa palabra que traduce y dice: Ritmo, latido, golpe, Paliza,

abuso, capitalismo, segunda guerra, que ya helada amenaza con su peso, hipster,

beatnick, literatura, cine, pintura, decadencia, decoro, sociedad, Moloch, sexualidad,

razas, no importa cual, todas están presentes, bencedrina, LSD, viajes, excursiones,

motores, espacios, campo, visual, abierto o cerrado, realidad inexistente de un

imaginario que gobierna los sentidos. Es la resistencia de un espíritu que en poco

tiempo trascendió las barreras del orden, y en el nuestro llegan a nosotros como las

guerras que se inician frente al odioso complot de lo cotidiano que sin posibilidad

alterna debemos responderle.

Beat también suena a Kerouac, Burroghs, Ginsberg, Cassady, Clellon Holmes,

Whitman, Thoreau, Huncke, Gisselle, Paola. El trac-tract-trac de la máquina de

escribir susurra Maha Kali, susurra un mantra... Om Sotenido. Brahma, dada,

Siddartha, la quinta, además internacional, callejones, paisajes, espacios, patios,

cigarros, autos, carreteras interestelares, fluidos no renovable, insectos, ratas, San

Francisco, Nueva York, Manhattan, Bronx, Charlie Parker, gafas de sol, amaneceres

implacables e inaplazables, música, blues, Jazz… En el fin, el malpreciado Bop…

Heme aquí de nuevo, otra noche más entrando en sesiones de meditación. Mientras

tanto pienso en lo que se trae este mundo. Calentura del clima en Barranquilla; te

exigen gozar, y uno cree a veces parece que no queda de otra. Ahora bien ¿por qué

no emitimos un “Aullido” (Allen Ginsberg. 1956)? como una contra a eso; tomar “El

Almuerzo Desnudo” (William S. Burroghs. 1959) para que todos viren la mirada del

pudor; Hay montarse en la ruta para narrar una aventura “En el Camino” (Jack

Kerouac. 1957). Al final "Lo que único que se puede hacer es lo que uno quiere

hacer". (- W.S. Burroughs.) No queda de otra, “Vive tu memoria y asómbrate" – (Jack

Kerouac.)

Al Bacán.

Edicto Editores

Gillermo CarbonelRafael PedrozaLeider UtriaEdwin GilGerardo Vimos

Gestor

Alejandro Navia

Diseño y Diagramación

Lwillys Tafurwww.flickr.com/Lwillys

Portada

Lwillys [email protected]

ISSN 2027-0186

3http://revistabacanal.wordpress.com

Colaboradores


Nutrition factspoción: 10.000g (27 cucharas de creatividad)

poción por producto listo para consumo: 270.000gcolaboradoresBrevesLos bacanes dicenXescribeY Canción de la criatura salchichaLa loca de la casa Muertos Adulto Percepción Como si fuesen tiempos de pañuelo Duérmete en mi regazo Insomnia Galletita AuroraLetras Bacanales Voz, brandy y café Precio nocturno A mi musa CamilaY con ustedes Los Acechos Poemas extraidos de la galeria dde ensueño.Knock-Out Misantropía literariakasposeriasEl rincón del diseñador C’est fini

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ColaboradoresColaboradoresColaboradores


Manuela Londoño HurtadoLiliputiense de 27 años. Nacida, (ida y vuelta a importar) en un pueblaco en el Valle del Cauca llamado “Calima el Darién.” Dedica sus tardes a cazar guayabas en un bosque triste que descubrió sin querer. En sus tiempos libres estudia comunicación social en la UNAD. Ha publicado en el periódico de poesia "El Aldabón" de la Universidad pedagógica.Correo: [email protected]

Juan Josè Alonso.Barranquillero. Estudiante de Relaciones Internacionales en la Universidad del Norte y actualmente un tercio del trío Audiopool, proyecto de indie art. Tiene un blog en donde pública para encontrarle un espacio alterno, un aire distinto a las expresiones que no puede acomodar en sus canciones. Correo: [email protected]

Claire de LuneBarranquillera, poetisa frustrada, virgen en publicaciones, apasionada por la música, el cine, la cultura y más que nada, por el amor; Ama el mar, el sol, el viento, el sonido del silencio y, todo esto combinado. Actualmente se encuentra trabajando en debates filosóficos acerca de cuentos de hadas, maestría, viajes, empleo y demás.Correo: [email protected];

Alejandro VidarteNictálope; nacido en Cartago (Valle del Cauca) apasionado por la literatura, de toda prosa de alcantarilla, por cada uno de los poetas malditos. Ahora en Buenos Aires termina de improvisar su vida.Correo: [email protected];

Wendy Patricia Pérez Frías,Barranquillera, adelanto estudios de Psicología en la Corporación Universitaria de la Costa CUC, curso VIII semestre. Me gusta bailar, escribir, imaginar nuevos mundos en donde la mente despliegue sus potenciales más altos. Creo en la poesía como expresión más viva del arte. [email protected];

David Vargas Castro,Nacido en Santa Marta, reside actualmente en Buenos Aires. Psicólogo egresado de la Universidad del Norte, y maestrando de la Maestría en Psicoaná-lisis de la Universidad de Buenos Aires. Queriendo ser poeta, está formándose como psicoanalista (¿o al contrario?). Ha publicado algunos artículos psicoanalí-ticos a propósito del suicidio y del duelo, además de haber participado en la revista Bacanal del Año 2, número cuatro.Correo: [email protected];

Domingo BolívarTiene 32 años y vive de nómada diariamente entre Barranquilla y el corregimien-to de Isabel López (Atlántico). Actualmente trabaja de escribiente (transcriptor) en las inmediaciones del centro cívico de Barranquilla (trabajo mal pagado, por cierto); ama vagar en bicicleta pero no tiene bicicleta; escribe en su tiempo libre. Fueron publicados dos poemas suyos en la séptima edición de la revista Labrapalabra. Correo: [email protected];

Carolina Trillos AhumadaBarranquillera, entre sus actividades están la lectura, escritura, caminar, la fotografía, y el diseño gráfico. Correo: [email protected];

Fredy VillamilAutor del Fernando Vallejo de la contratapa, es cubano, pintor y humorista gráfico autodidacta y empírico. Ha hecho 19 exhibiciones personales y 61 colectivas, entre Cuba y en el extranjero. Su trabajo ha llegado hasta Méjico, Estados Unidos, Turquía, Costa Rica, Irán, China, Japón Azerbaiyán, y otros. Hoy contamos con su trabajo. Correo: [email protected]

Aleqs Garrigóz (Puerto Vallarta, México 1986) empieza su carrera literaria publicando Abyección (2003). Trabajos posteriores son: Luces blancas en la noche (2004), Perturbación de la mente (2004), La promesa un poeta (2005), Los muchachos (2008), Descargas eléctricas ligeras (2009), entre otros. Ha publicado poemas en diversos medios impresos y electrónicos de México y Latinoamérica.Correo: [email protected]

David Pedroza MaceaBarranquillero, tiene 16 años. Diseñador grafico (en proceso), Dibujante y Compositor de a raticos.Correo: [email protected]

Glow SwasonItaliana. Bailarina del nuevo Burlesque, modelo pin-up, y blogger. Tuvimos la oportunidad de tenerla en el Carna-val de las Artes 2011, y esta vez contamos con un par de fotografías para nuestro número.

La pueden encontrar en:

www.myspace.com/missyglowwww.facebook.com/missglowswansonwww.thevintage-lady.blogspot.com

Marie CelesteActualmente reside en Mar del Plata, donde se dedica al estudio de las Letras y a la investigación literaria independiente. Su estilo se inclina hacia lo oscuro. Publicó Poemas Mortuorios, a los doce años. Obras publicadas: Vox Noctis (cuentos), El camino de la mandrágora, Memorias en una botella (proyecto multiautoral) y las antologías poéticas Versos y Diversos, En el sendero de los Sueños y Alquimia. Integra el proyecto artístico I.M.A.G.O.Correo: [email protected]

Carlos PoloEscritor barranquillero, creador y director del espacio cultural Labra Palabra, cuenta con varias publicaciones como: Polifonía de Colores, Testamento de la Barriada, La Suerte del Perdedor, y su último libro de cuentos Rapsodia para Reclutas Asustadizos. Esta vez tenemos la oportunidad de contar con un avance de su nueva Novela “Los Acechos”. Correo: [email protected]

Los bacanes dicen BrevesLos bacanes dicen

6 http://revistabacanal.wordpress.com

Andrea Amado: … los felicito por la bacanal, es genial :) que te rinda el tiempo mientras trabajas.

Zoom Canal: El talento y la creatividad del Caribe colombiano se hace sentir con @revistabacanal

David Enrique Novoa Julio:

cordial saludo. Gracias por su amistad,

ya era hora que los bacanes de todo el

mundo y de barranquilla tuviesen su página

buena por esa.

Diego Prieto: Perdidos en Praga, da gusto leer a @hernanbrienza en @revistabacanal

Käspösö Ínc: gracias a todos mis amigos de bacanal ke siempre han creído en mí. voy palante con ustedes los propios mucha-chos geniales.

Zanony: @revistabacanal saludos siguiéndolos desde ya !!!!

Los bacanes dicen BrevesBrevesBreves


Hey Jack, now for the tricky part, When you were the brightest star who were the shadows? Of the San Francisco beat boys you were the favorite. Now they sit and rattle their bones and think of their blood stoned days.

10000 maniacs, Hey Jack Kerouac

I can't explain, the Seine alone at 4amThe Seine alone at 4a.m....Neal and Jack and meAbsent lovers, absent lovers...

King Crimson, Neal, and Jack and Me

Old queers with young faces / who remember your name,Though you're a dead beat with tired feet;

Two ends that don't meet.To a dead beat from an old greaser.

Jethro Tull, From a dead beat to an old greaser

Estaba a medio camino atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro, y quizá por eso sucedía aque-

llo allí y entonces, aquel extraño atardecer rojo.

Kerouac, J, En el Camino

la criatura salchichaCanción de

En mi tumba tallarán, “Nunca Fue Demasiado Rápido Para Mi”Por: Hunter S. Thompson

Traducción: Francesco Vitola Rognini.

Hay algunas cosas que nadie necesita en este mundo, y una brillante, jorobada, Cafe Racer con una perversa velocidad de 900cc es una de ellas - pero quiero una de todas formas, y algunos días realmente creo necesitar una. Por eso es que son tan peligrosas.

Todo el mundo tiene motos veloces hoy en día. Algunas personas van a 241 Km/h por hora por carreteras asfaltadas de dos carriles, pero no a menudo. Hay demasiados camiones viniendo en sentido contrario y demasiados radares de policías y demasiados animales estúpidos en el camino. Tienes que ser un poco loco para montar estos cohe-t e s

con embrague de gran torque y súper velocidad en cualquier lugar excepto en una pista de carreras - e incluso ahí, asustarán hasta volverte una mierda gimoteante… No hay, después de todo, diferencia entre ir de cabeza hacia un camión Peterbilt o de lado contra las graderías. Algunos días tienes lo que quieres, otros, lo que necesitas.

Cuando Cycle World me llamó para preguntar si yo probaría en carretera la nueva Harley Road King, me puse engreído y dije que prefería tener una súper moto Ducati. Pareció la decisión de una chica en ese momento, y mis amigos en el circuito de las súper motos se excitaron. “Maldi-to infierno”, dijeron, “la llevaremos a la pista y sorprenderemos a los bastardos.”

“Bolas”, dije. “No se preocupen por la pista. La pista es para patanes. Somos Gente de

Carreteras. Somos Cafe Racers.”Los Cafe Racers son una casta diferente, y tenemos nuestras propias situaciones. Velocidad pura en sexta velocidad en una recta a 5,000 pies

es una cosa, pero velocidad pura en tercera bajando una colina con suelo de grava

suelta es otra muy

diferente.

Pero nos gusta.

Un

Cafe Racer purasangre conducirá toda la noche a través de la niebla, en el trafico de la inter estatal para ponerse en lo que alguien le dijo era el más horrible y apretado decreciente radio de giro, desde que Genghis Khan inventó el sacacorchos.

Correr en Cafes es mayormente una cuestión de gusto. Es una mentalidad atávica, una peculiar mezcla de estilo bajo, alta velocidad, pura estupidez, y arrogante compromiso con la Vida Café y todos sus peligrosos placeres… Yo soy un Cafe Racer, en algunos días –y muchas noches, para ser precisos-, y es una de mis más finas adicciones.

No me faltan cicatrices en mi cerebro y en mi cuerpo, pero puedo vivir con ellas. Todavía siento un temblor en mi espina dorsal cada vez que veo una Vincent Black Shadow, o cuando camino hacia un baño público y escucho hombres lisiados susurrando sobre la terrorífica Kawasaki Triple… Tengo visiones de complicadas fractu-ras de fémur y grandes hombres negros en uniformes de hospital llevándome en camilla mientras una enfermera llamada “Bess” serrucha los colgajos de mi cuero cabelludo con un taladro punzante.

Jo, Jo. Gracias a Dios por esos Flashbacks. El cerebro es un instrumento tan maravilloso (hasta que Dios inca sus dientes en el). Algunas perso-nas oyen cantar a “Tiny Tim” cuando fracasan, otros oyen la canción de la Criatura Salchicha.

Cuando la Ducati llegó a la entrada de mi casa, nadie sabía qué hacer con ella. Yo estaba en Nueva York, cubriendo un torneo de polo, y algunas personas me habían amenazado de muerte. Mi abogado dijo que debería entregar-me y enrolarme en el Programa Federal de Protección de Testigos. Otras personas dijeron que tenía que ver con la multitud del polo.

El negocio de las motocicletas fue la gota que rebosó la copa. Tenía

que ser trabajo de mis enemigos, o de personas que querían estropear-

me. Fue el más vil de las carnadas, y

sabían que yo iría tras ella.8 http://revistabacanal.wordpress.com

Por supuesto. ¿Quieres lisiar al bastardo? Mándale una Cafe Racer capaz de 209,2 Km/h. Incluye placas, y el creerá que es una moto de calle. Es un marica para todo lo veloz.

Lo que es cierto. He sido un conocedor de motocicletas rápidas toda mi vida. Compré una BSA 650 Lightning, nueva de fábrica, cuando las etiquetaban como “la motocicleta más rápida jamás probada por la revista Hot Rod.” Había conducido una Vincent de 226.8 Kilos a través del tráfico en la autopista Ventura, con aceite quemándose en mis piernas, y corrido la Kawa 750 triple por Berverly Hills de noche con la cabeza llena de ácido… he andado con Sonny Barger y fumado hierba en bares de motociclis-tas con Jack Nicholson, Grace Slick, Ron Zigler, y mi infame viejo amigo, Ken Kesey, un legenda-rio Cafe Racer.

Algunas personas te dirán que lento es mejor –y puede ser, algunos días- pero estoy aquí para decirte que rápido es mejor. Siempre he creído esto, a pesar del problema que me ha causado. Ser disparado por un cañón siempre será mejor que ser exprimido de un tubo. Por eso Dios hizo motocicletas rápidas, Bubba…

Así que cuando regresé de Nueva York y encon-tré la feroz motocicleta con estilo de cohete en mi garaje, entendí que estaba de vuelta en el negocio de pruebas en carretera.

La nueva Ducati 900 Campione del Mundo Desmodue doble escape Café Racer me llenaba con sentimientos de lujuria cada vez que la miraba. Otros se sintieron igual. Mi garaje pronto se convirtió en un imán de babeantes seguidores de las súper motos. Riñeron y maldijeron entre ellos sobre quién sería el primero en ayudarme a evaluar mi nuevo juguete…Y necesitaba, por supuesto, cierta gama de opiniones, aparte de la mía, para juzgar apropiadamente esta motoci-cleta. Las Perversas Instalaciones de Ensayos Ambientales de Woody Creek distan de Daytona o incluso de competencias a fondo por autopis-tas de la Costa del Pacífico, donde equipos de Kawasakis y Yamahas de alto calibre se dice corren de frente en juegos de “gallina” desafian-do la muerte a 160,9 Km/h…

No. No todos los que compran las cotizadas de brutal torque anhelan salir en una bola de fuego por las calles de L.A. Algunos de nosotros somos personas decentes que deseamos mantenernos fuera de las salas de emergencia, pero aún así explotamos a través de congestiones del tráfico en distritos residenciales cuando lo deseamos…Para eso necesitamos Maquinaria fina.

Que tuvimos - no hay duda de eso. La gente de Ducati en Nueva Jersey ha optado, por sus propias razones, mandarme la 900SP para las pruebas - en vez de su 916 irracionalmente veloz, y más avanzada súper moto de carreras de pista. Era muy veloz, dijeron -y prohibitiva-mente costosa- para dar en consignación para pruebas a una banda de vaqueros medio locos que creen ser Cafe Racers de clase mundial.

La Ducati 900 es una fina pieza de ingeniería. Mis vecinos la llamaban hermosa y admiraban sus líneas para carreras. La jodida pequeña asquerosa parecía que iba a 90 millas por hora estando en pie, quieta en el garaje.

Llevarla a la carretera, sin embargo, fue una genuina experiencia aterradora. No tuve sentido de la velocidad hasta ir a 90, encaminándome rápidamente hacia un montón de camionetas que entraban a una curva húmeda junto al rio. Intenté con los dos frenos, pero solo funcionó el frontal y casi me fui de punta a punta. Estaba fuera de control mirando el tubo de escape de un camión de correos, aún apuñalando frenéti-camente el pedal del freno posterior, que no podía encontrar…soy muy alto para estas corredoras de la Nueva Era; no están hechas para corredores más altos de 1,79 Cms, y el freno posterior no estaba donde creía estaría. Chulos italianos de mediana estatura que disfru-tan correr de un café a otro en los bulevares de Roma, boca abajo y en posición plana pueden disfrutar esto, pero yo no.

Fuí lanzado sobre el tanque como un clavadista en una piscina drenada el día anterior. Whacko! Golpee contra el fondo de concreto, piel arranca-da, una criatura Salchicha sin dientes, jodida de por vida.

Todos amamos el torque, y algunos de nosotros lo hemos llevado hasta el máximo de vez en cuando –y siempre hay Dolor en eso… Pero es también divertido, entre lo mortal, y diversión es lo que consigues cuando friegas con este mons-

monstruo. BOOM! Despegue inmediato, sin chillar o graznar como un bufón con tus dientes engrapados en tu lengua y tu mente completa-mente vacía, excepto de miedo.

No. Esta jodida se clava y te dispara directo por la salida de la autopista, para bien o mal.

En mi primer despegue, metí segunda y pasé el límite de velocidad en una línea doble de la carretera asfaltada llena de tráfico ranchero. Para cuando subí a tercera, iba a 75 y el tacómetro estaba apenas sobre las 4,000 Rpm…

Y fue ahí cuando conseguí el segundo aliento. De 4,000 a 6,000 en tercera te llevará de 75 a 95 en dos segundos –y después de eso, Bubba, aún tienes cuarta, quinta y sexta, Jo, jo.

Nunca llegué a sexta, y no llegué al fondo de la quinta. Esta es una vergonzosa confesión para un curtido Cafe Racer, pero déjame decirte algo, viejo amigo: Esta motocicleta es simplemente demasiado veloz para conducirse rápido en cualquier tipo de tráfico, a menos que estés listo para ir derecho por la línea separadora con las bolas ardiendo y con un silencioso grito en tu garganta.Cuando apuntas en la dirección correcta a alta velocidad, sin embargo, tiene capacidades innaturales. Esto lo descubrí involuntariamente a medida que me aproximaba a un cruce cerrado sobre unas vías del tren, vi que iba demasiado rápido y que mi única oportunidad era virar a la derecha y joderla por completo, en un desesperado intento de saltar por encima de la curva, volando.

Fue un movimiento atrevido y temerario, pero era necesario. Y funcionó. Me sentí como Evil Knievel a medida que atravesaba adolorido las vías con la lluvia en mis ojos y mis mandíbulas atenazadas por el miedo. Traté de escupir sobre las vías cuando las hube pasado, pero mi boca estaba demasiado seca. Aterricé con dureza en

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en el límite de la carretera y perdí el agarre por un momento a medida que la Ducati comenzaba a colear con locura hacia el tráfico que venía en dirección contraria. Por dos o tres segundos estuve cara a cara con la Criatura Salchicha…

De alguna forma la bestia se enderezó. Pasé un bus escolar por la derecha y luego controlé la moto lo suficiente para bajar el cambio y orillar-me en un camino de entrada abandonado cubierto de grava donde me detuve y apagué el motor. Mis manos se habían agarrotado como garras y el resto de mi cuerpo estaba entumeci-do. Me sentía n a u s e a -bundo y l l o r é por mi mamá, p e r o n a d i e escuchó, enton-ces entré en un trance por 30 o 40 segundos hasta que finalmente pude encender un cigarrillo y calmarme lo suficiente para conducir a casa. Estaba demasiado histérico para cambiar velocidades, así que fui todo el camino en primera a 64Km/h.

Whoops! ¿Qué estoy diciendo? Historias increíbles, jo, jo. Somos gente de motocicletas, caminamos erguidos y nos reímos de lo que es divertido. Nos cagamos en los pechos de los extraños…

P e r o c u a n d o maneja-m o s mo toc i -c l e t a s ve loces, l o hacemos con inmaculada cordura. Podemos abusar de una sustancia aquí y allá, pero solo cuando es acertado. La medida final de la habilidad de cualquier conductor es inversa a su Velocidad de Viaje preferida por la cantidad de cicatrices graves de su cuerpo. Es así de simple: si condu-ces rápido y chocas, eres un mal conductor. Si conduces lento y chocas, eres mal conductor. Y si eres un mal conductor, no deberías montar motocicletas.

La aparición de la súpermoto ha aumentado drásticamente esta ecuación. La tecnología ha

dado un gran salto hacia adelante. Miren la Ducati. ¿Quieren óptima velocidad crucero de esta granuja? Prueben 90 millas por hora en quinta a 5,500 Rpm –y justo entonces verán un alce macho atravesado en el camino. WHACKO. Conozcan a la Criatura Salchicha.

O tal vez no: La Ducati 900 tiene una ingeniería, balance y torque tan finos que puedes hacer 90 mph en quinta por una zona de 35 mph y salirte con la tuya. La moto no es solo veloz – es extremadamente rápida y sensible, y hará cosas sorprendentes…es un poco como conducir la

Vincent Black Shadow original

que puede rebasar un jet de combate “F-86 Sabre”, pero al final, el F-86 despegará y la Vincent no, y ahí no tendría sentido intentar girar. WHAMO! La Criatura Salchicha golpea de nuevo.

Hay una diferencia fundamental, sin embargo, entre las viejas Vincents y la nueva casta de súpermotos. Si conducías la Black Shadow a máxima velocidad por cualquier período de tiempo, morirías casi con certeza. Por eso es que no hay muchos miembros vitalicios de la Sociedad Vincent Black Shadow. La Vincent era como una bala que iba derecho; La Ducati es

como la bala mágica que fue de lado y mató a JFK y al Gobernador de Texas al mismo tiempo. Era imposible. Pero también lo fue el terrorífico ladeo con salto cruzando las vías férreas en la 900SP. La moto lo logró con la gracia de un gato montés que huye. El aterrizaje fue tan suave que recuerdo haber pensado, maldita sea, si la hubiera abusado un poco más hubiera podido llegar más lejos.

Quizás este sea el nuevo macho Cafe Racer. Mi moto es mucho más rápida que la tuya, te reto la

conduzcas, patético pequeño mojón. ¿Tienes las bolas para conducir este

TORQUE SIN FONDO?

Esa es la actitud del fenómeno de las súpermotos de la Nueva

Era, y yo soy uno de

e l l o s . A l g u -

n o s días ellas

son lo más divertido que puedes hacer con

la ropa puesta. La Vincent solo te mataría mucho más rápido que

una súpermoto. Un tonto no podría conducir la Vincent Black Shadow más

de una vez, pero un necio puede montar una Ducati 900 muchas veces, y será siempre divertido de la forma espeluznante. Esta es la Maldición de la Velocidad que me

ha plagado toda la vida. Soy un esclavo de eso. En mi lápida tallarán,

“NUNCA FUE DEMASIADO RÁPIDO PARA MI”.

http://revistabacanal.wordpress.com

1212

Los muertos no descansan,

los muertos no duermen....

...sólo esperan.

Ellos aguardan acechantes el momento apropiado

para invadir tu reposo.

Para atacarte en pesadillas,

para punzarte con el dolor de los recuerdos,

para envenenarte con la culpa.

Se alimentan de tu vida,

la comen cuando descansas

indefenso en manos del sueño

(un hermoso ángel blanco

transformado en pútrido monstruo

que te atraviesa con sus garras).

Eres un pobre conejo entre las zarpas de un tigre.

Nada será tu vida si la toman.

La desmembrarán, como lo harán contigo.

Se tomarán prestada tu cordura,

transformándola en delirio

y escapar será imposible.

Noche tras noche serás su presa.

Susurrarán en tus oídos,

y cuando despiertes,

te dejarán enquistado el temor y el sobresalto.

Los demás dirán que estás loco:

sólo tú podrás oírlos,

sólo tú podrás verlos.

Sólo tú podrás exorcizarlos de tu mente.

Muertos (preludio a la locura)

[email protected] Celeste


13

Hoy tuve una gran pesadilla, pero al abrir mis ojos todo fue peor.

Desperté convertida en una cosa desastrosa, desagradable,

impensable. Desperté convertida en esa cosa abominable a la

que todos temen; viviendo en un mundo lejos de los abrazos,

besos y sonrisas de mamá. Desperté lejos de la alegría de

saltar, jugar con tierra, montarme en las ramas de los árboles y

coleccionar mariposas de colores. Alguien que ya no sueña con

arcoíris y mucho menos que regala sonrisas al atardecer. Hoy

siento un frío en el alma, como si una gran parte de mí me

hubiese sido arrebatada.

No sé si sobreviva fuera de mi burbuja, de mi laberinto secreto

donde todo es color azul cielo y se oyen silbidos, voces intrépi-

das y dulces melodías de año nuevo. Quiero gritar pero ya no

debo, porque me ataca el pensamiento, mi peor enemigo. Todo

lo pienso, todo lo analizo. Me importan cosas que antes no

existían para mí. Se me hace extremadamente difícil imaginar

Adulto

Claire de [email protected]

[email protected]

Llenos los vasos sin fondo, ahogado en lagunas mentales

que no son mías, rostro sin semblante, colmado de tanta

nada. Cansado de atardeceres rojizos que se convierten en

un algo que ya no quiero. Sangran los folios, sudan las

manos del creativo, plasmada la idea aguda, en un tono

grave, de palabras esdrújulas. Juegan las letras, el mundo

gira al revés, si es que acaso alguna vez tuvo un derecho; se

arraiga el cultivo de luz en este valle sombrío, dichosos los

que ven crecer el encanto entre la mierda, porque conmueve

más un oasis en el desierto que una selva umbrófila.

Perecen ideas, viajan a poblar tranquilas el vacío. Rocío

sosegado que nos enternece, mientras cruda la vida nos

desliza hasta el declive. Se extravían los gestos, sucumben

los rostros, sin dejar rastros, sin dejar restos.

Percepción

Alejo Vidarte Aranda


14

Quizá te encuentre un día sentado entre las rosas,

Contándole tus grises devenires a los pétalos,

Buscando en la gallarda faltriquera de tu pecho

La brújula infalible que a tus pasos direcciona.

Buscando un norte fijo, un vértice compacto,

Quizá me acerque al pasto que aprisiona tus deseos;

Rebusque en la blancura virginal de mi pañuelo

El dulce subterfugio que te incite a contemplar,

Un baile voluptuoso en mi faldón almidonado.

Y cuando al fin levantes mi tisú del hinojal,

Cual dagas incisivas te clavaré los ojos;

Mis pliegues como iglú te guardarán, mi esquimal,

Y ansioso encontrarás amparo tibio en mi rostro.

Fervientes callaremos bajo ese techo de encajes

Que auspicia el elevado telar de mi sombrilla;

Quizá te dé una sonrisa, quizá nos lleve la brisa

A lento transitar por la estación de los trenes

Que atraen del pasado sus más frescos manantiales.

Y volveré a seducirte con el arma de los versos,

Entre las rimas doradas volveremos a nacer,

Y sembraré mis caricias en el huerto de tu cuerpo

Que al alba floreciendo me descubrirán mujer.

Entonces dormiremos al margen de la ribera,

Oyendo con las alondras el gemir de los violines,

Y ya la hierba hirsuta no verá en los alhelíes

El llanto del oprobio encubierto en la disculpa;

Pues tú iluminas todo el recorrido de su estela,

Pues tú salpicas todo el esplendor de la tundra.

Duérmete en mi regazo, dulce faisán dorado;

deja que mis muslos engalanen tu apostura

siente en la juntura de mi enfaldo el agasajo

que tu tez tributa en la fricción de mi entrepierna.

Duérmete en mi regazo, mi perdiz cenicienta;

abrázate a la curia doctrinal de mis caderas,

reposa tu nostalgia en el pliegue de mi saya

y deja que tus lágrimas rocíen mi cintura.

Duérmete en mi regazo, golondrina viajera;

descansa tu plumaje en mi modesta bragadura,

acércate al fervor de mi fecundidad dormida

y anida fantasías en este lecho de tela.

Duérmete en mi regazo, musical ruiseñor;

sosiega tus cantares en las salvias estampadas

que cálidas te observan desde un pliegue acogedor

bordado con los hilos protectores de mi alma.

Duérmete en mi regazo, mi garza ribereña;

imprime tus pesares en los bordes de mi fuente,

deja que tu frente sienta el pulso de mis venas

y cíñete a la faja hospitalaria de mi vientre.

Duérmete en mi regazo, mi regazo de niña;

tu pecho perfumado en mi candor primaveral

anhela suscribirse al tibio espacio en mis rodillas;

mi piel enardecida en los deseos de tu abrazo

te invoca bien amado, duérmete en mi regazo.

Duérmete enmi regazo

Como si fuesentiempos de pañuelo

[email protected] Patricia Pèrez Frìas

De noches insomnes con días oníricos

y atardeceres delíricos

de altares derrumbados

de aquel alma sin refugio

caminando en medio de predicadores de felicidad eterna

-con cara de vida inmunda-

Y apocalipsis (now plis)

¿ no sangran tus deditos niña mía,

al caminar por menuda mentira?

De este mundo que la escupe a diario

de esa pelea ancestral con el tiempo

-aceptémoslo tú no la quieres y ella tampoco-

y no es ella, sos vos, por monótono y cíclico

pues la matas a cada minuto

y le traes sus manos a destiempo

De esa noche repentina/ repetida /repetitiva

la niña sin esencia de vida

vendedora de falsos esperpentos

con su embrujo de olor a noche

su nombre impronunciable

se embriagaba con aquel vicio llamado vacío

frente al espejo claro, ¿dónde sino allí?

Vagando descalza

Entre pirámides derrumbadas

-la alimenticia primero-

se aferró sin pensarlo dos veces

a ese altar no revelado/ su cuello

a una religión traicionera y distante / sus ojos

a esos signos de sus manos /cordiales

a ese misterio hechizante / su voz señorito silente

se aferró sin pensarlo

a la libertad de su sonrisa

15

Pensaba en ti

caí desnudo

me pasaba cuenta

la cúspide

me deleitaba tu mirada

tu cuello, solo sé

que yo seré el arroyo

entre dos aguas

seré el sol

rasgando en tu piel

ahí me gusta a mí

que calor

en tu galletita.

De noches insomnes con días oníricos

y atardeceres delíricos

de altares derrumbados

de aquel alma sin refugio

caminando en medio de predicadores de felicidad eterna

-con cara de vida inmunda-

Y apocalipsis (now plis)

¿ no sangran tus deditos niña mía,

al caminar por menuda mentira?

De este mundo que la escupe a diario

de esa pelea ancestral con el tiempo

-aceptémoslo tú no la quieres y ella tampoco-

y no es ella, sos vos, por monótono y cíclico

pues la matas a cada minuto

y le traes sus manos a destiempo

De esa noche repentina/ repetida /repetitiva

la niña sin esencia de vida

vendedora de falsos esperpentos

con su embrujo de olor a noche

su nombre impronunciable

se embriagaba con aquel vicio llamado vacío

frente al espejo claro, ¿dónde sino allí?

Vagando descalza

Entre pirámides derrumbadas

-la alimenticia primero-

se aferró sin pensarlo dos veces

a ese altar no revelado/ su cuello

a una religión traicionera y distante / sus ojos

a esos signos de sus manos /cordiales

a ese misterio hechizante / su voz señorito silente

se aferró sin pensarlo

a la libertad de su sonrisa

Sepultar un deseo

Como Antígona a su hermano

En este valle de huérfanos

Donde nacen los muertos.

Ahí están los “te quiero”: degolla-dos.

Ahí están los “no te vayas”: ahorca-dos.

Se hacen dos donde no hubo ning-uno

El cuerpo ya no tiembla: al alma se le han roto los huesos.

Los suspiros sufren la libertad del exilio,

Ya que la cárcel de tus labios

No quiso condenarlos.

No habrá beso,

Ni colas de recuerdos,

Que persuadan a mis palabras

De no saltar al abismo

Que el silencio les ofrece.

Este aborto de fénix

Revive para arder

En el frío que tu ausencia abrasa

Porque la hidra de tu nombre

Hoy duerme a mi lado.

Insomnia

Aurora.

Galletita

[email protected] Juan Josè Alonso

David Vargas Castro [email protected]

Manuela Londoño [email protected]

A nadie ha matado el amor:Sólo la vida.



mi vida son varios trapos pegados, unidos y cocidos con hilo de pescar y espinas de pescado

he tenido varios celulares,varias libretas, pero una sola madre;lo más curioso de mis trapitos pegados,es que por ejemplomi mamá se puede jactar de decirme; “eres un hijo de puta”y no equivocarse.

marcos; mi mejor amigo, perdió su virginidad con mi madre cuando tenía catorce años.yo aún seguía coleccionadocaramelitosmarcos ya era mi padre antes de conocerme,y antes de darme por la cabeza huyéndole a la muerte

mi madre era barata, según lo que se rumoraba en el barriopero para mí era costosa, nunca la tuve una noche a mi ladoy de día le ayudaba a limpiarse la vergüenza de hacerme desayuno;se levantaba bien temprano, y se acostaba cuando los taxistas se acostaban,nunca entendí entre qué horas dormía,quizás por eso vivía cansada y murió como vivió;delgada y con ojeras en forma de arco iris.odiaba la política y me enseñó a odiar los políticosera una anarquista comunista cosmopolita; siempre sacaba tiempo para hacer trabajos manuales tomando daiquirís que preparaba con la licuadora de pedales heredada del cabo jaramillo.de el cabo no sólo heredó la licuadora,

Precio Nocturno

también un carácter de hierro y pacienciay una inocencia perdida a los nueve;

de ella yo heredé varias libretas grapadas con cientos de hojitas rayadas

a varias tintas y una o dos con sangre;una cama vieja con olor a lágrimas y sexo,

un televisor de rueditas y recetas para el mejor espagueti con atún

de la ciudad.un diploma de ingeniero en mi oficina,

un lápiz labial y una licuadora.

me preguntabas de donde venía la licuadora,

he ahí tu respuesta.¿siguen siendo cuarenta mil la noche?

“si, cuarenta, como siempre”

[email protected] Utria.


Me temo que he dejado caer

Un poco de Brandy en nuestros cafés;

No piense que la quiero embriagar

Más bien la quiero despierta toda la noche.

Un poco ebria, sólo un rato ebria y luego

Más brandy en el café… No piense que la tomo

Por ingenua, sólo quiero que se devele para conocerle

Un poco mejor, al menos mientras dura la noche.

Esclava y sometida… Ah, y un poco ebria…

¿Más café?... Labios resecos y cuerpo agitado.

Déjeme descansar en sus pechos mientras los beso…

Deje que derrame un poco de brandy en su ombligo.

¿Más brandy? Aquí tiene una copa más,

El café por fortuna se ha terminado, ahora está

Ebria, sólo un poco… Señorita he soñado que no

Tengo más brandy; El temor me invadió puesto

Que me he percatado que usted no es nada ingenua.

Dejo caer un poco de brandy en nuestros cafés,

Me deja tomar de su ombligo y descansar en sus pechos,

Romperá usted mi corazón puesto que el brandy se acabó.

Sólo ebria, un poco ebria y desvelada me deja amarle.

Vos, brandyy café

Edwin Gil, Editor. [email protected]


Camila Camila.

Así te nombro, cuerpo de hormiga,

deliberadamente así te nombro.

Callejera, Abandonada,

Muerta de Hambre,Ínfima,

Lamentable,Antagónica.

Perdóname Camila,Pero es que así te siento,

Tú no me importas, CamilaPorque yo nunca te pienso.

La calle no tiene edad,Ya no tiene recuerdos,

La memoria se te ha ido,Y no has desperdiciado momentos.

Le abres las piernas al mundo,a ver si lo tientas,

tu sabes que estás horrible,y aún así lo intentas.

Muchos años de edad,sé que has cumplido

Y pasarás las noches Camila,Construyéndote algún nido.

Camila, Camila,Ya no bailas tu canción,

Te has dedicado únicamente,A quitarte los granos del pezón.

Has saciado la lujuria de otros cuerpos,Lo sé por las erupciones de tu boca,

Esperas siempre recibir algo,Ojalá algún día, que sea coca.

Musa, Mi musa, Musaraña, Mimosa, Mi Mosa, Musa.Eres, porque te nombro.Despojo de palabra, dolor y silencio.Residuo humano, como heces que vuelven en contravía, por el esfínter traqueal que me invento,desembocando en un eructo, un grito,un poema o un lamento.

Rafael Pedroza [email protected]

Desconozco si te drogas, Camila,Pero mi mirada has acabado,Al ver como la piel caía de tus poros magullados.

Tú no te bronceas,Eso es para idiotas, El sol contra a ti arremete,Hasta en tus pies sin botas.

No tienes grasa en tu cuerpo,No tienes una figura bonita,Famélicos silencios,En estas calles malditas.

De la basura también comes,Pero estás muy flaca,Cómo vives, si estas en los huesos, en la sangre y sin plata.

¿Bulimia o anorexia?, Camila,Eso en ti no encaja,Tampoco sabes qué es eso,Y tampoco lo sabe el que trabaja.

¿Deseo tienes?Eres el fracaso de un Ritual vudú,Ellos quieren que seamos un zombi,Y eso, parece, eres tú. Camila,eres la tristezade mi calle agitada, Caliente, sin entereza,esta mi Barranquilla Degradada.

Pero tranquila, Camila. De todo esto,O en parte,tú no tienes la culpa…

A mi Musa

22

La soledad de mi cuarto esta noche

o este día terrible de nubes cargadas de tormenta,

o esta tarde hueca como un túnel de asfixia y de hollines,

se ha hecho aún más oscura.

En los rincones la locura va tejiendo una red espesa

que atrapa mis sentidos apocados.

De la calle llama una mujer desesperadamente

con un grito espantoso que nadie más escucha.

Ese grito, que es hondo como una herida de guerra

y alto como la escalera que va de la cobardía al suicidio,

retumba en la bóveda de mi dura cabeza.

Un coro de demonios va remedando los ecos,

instalado en cada ventana que el viento frío desnuda,

en cada cuadro colgado como un ahorcado,

en la pared agrietada, manchada con la ceniza de la culpa,

mirándome fijamente, como gárgolas de opaca cantera.

Una parvada de cuervos revolotea

tras las rejas de mi tórax, devorando mi indefenso corazón.

Y es vano intentar escapar de la cárcel del tormento.

Si duermo las pesadillas se instalaran en mi frente,

las sombras acecharán mi angosta morada,

se llevarán la limosna de paz inalcanzable.

Quisiera gritar de pavor hasta quebrar cada espejo;

hasta romper el hilo mi voz

corriendo desde nunca hasta siempre.

Se extingue el canario, se abate el bosque,

y la niebla acaba de ofuscarnos el camino

si tu no mano no me confirma su presencia en el terror

de sobrevivir al mundo que nos acosa con manos de exterminio.

Se trastorna el tiempo y puede más que lo imposible.

A veces, a solas con el agua,

nuestra esperanza sueña o alucina.

Grandes praderas parecen murmurarnos

de ese misterio bajo tierra que es la vida;

y es como si una alta campana de cristal

anunciara el fin de la tribulación,

que El Mal ha sido lavado de la faz del universo.

Tristeza, tristeza derramada de ánforas

como un aceite oscuro y espeso.

La luna es un coagulo de leche en la noche,

las estrellas caen de debilidad

porque los árboles padecen mutismo selectivo.

No debemos seguir respirando un minuto más

un perfume que sabemos no perdurará.

Quisiera ser la enredadera, para ultrajar tu tronco,

y que si de ti me arrancaran,

de raíz fuera dañado.

O que tú te convirtieras, súbitamente, en una hoguera

para así arrojarme a tu melena

y quemarme el pecado de existir.

La garúa no bendecirá el alimento

porque el crisol de todo hechizo está quebrado.

Me recuesto en la era segada del hoy.

Todo sufre un silencio que aturde.

Los cormoranes y otras aves de luto

se posan como centinelas

en la casa que edificó nuestra autocompasión.

Y es que amar es así:

un muerto junto a otro, cenizas sobre el viento.

Y nada más.

Poemas extraídosde Galería del sueño

(2008)

TINTA NEGRA

TE AMO

Aleqs Garrigó[email protected]


20 http://revistabacanal.wordpress.com

La risa, la misma risa particular y escurridiza se filtra por los rincones de la vieja casa. Él comienza a buscarlo

entre los cachivaches. Lo encuentra recostado contra los estantes y envuelto en una nube de humo que sale

despedida de la boca, de donde pende un fino puro de fabricación cubana. Acomodándose hacia atrás el cabello,

haciendo gala de la tranquilidad y elegancia que lo caracteriza observa en silencio los acontecimientos, mientras

revisa con indiferencia sus uñas como buscando un mugre, una anomalía o simplemente mostrando cierta

desaprobación en ese acto, que contiene una fuerte provocación, desidia, aburrimiento, o todas las anteriores.

<< ¿Y luego qué vas hacer con el bulto? >>

<< Ya te estaba extrañando. >>

<<Jajajajjaja. La pregunta la hice en serio, recuerda que en ese gesto de estupidez grandilocuente, en medio de

toda esa tonta megalomanía, se te dio por hacer público el santuario de las orquídeas ¿Ahora que viene? >>

<< Ya verás, espera un poco. >>

<< Que lástima no compartir tu entusiasmo pueril, pero creo que no estoy de ánimo para secretos. En fin, es tu

cuello el que se encuentra en juego, la verdad es que no entiendo, tantos años haciendo las cosas bien para salir

con esta tontería ¿Quieres reconocimiento? ¿Necesitas llamar la atención? ¿Se trata de que te nombren en los

medios y que la gente comente sobre ti por ahí muerta de miedo? ¿Reírte de la ley? ¿Qué hay de la venganza?

¿Por qué continúa viva? >>

<< ¡Cállate ya! >>

<< Sigue viva burlándose de ti, de mí, de todos. >>

<< No ves que la voy a matar, no la ves ¡Mírala! >>

<< Patético. >>

<< Sabes una cosa, piensa lo que quieras, habla lo que se te dé la gana, te voy a ignorar, no estás aquí, no

existes, me eres totalmente indiferente, así que por favor, cállate y observa que me voy a ocupar. >>

<<Jajajajajaja. Como quieras, aquí voy a estar cuando se me necesite, cuando la inmensa cagada sea tan grande

que no la puedas arreglar, ahí entro yo ¡Adelante, disfruta! Ambos sabemos que no es ella al fin de cuentas. >>

< < Sólo déjame en paz. >>

Se acerca con el taladro encendido zumbando a su máxima velocidad, ensaya un toque leve en medio de la rodilla

derecha, los gritos aumentan de volumen desgarrando un poco el timbre de la voz, hunde con toda su fuerza el

taladro en la rodilla que salpica sangre y piel, continúa con la rodilla izquierda imprimiendo la misma sevicia,

repitiendo con exactitud los movimientos. Un amarillento charco de orina se mezcla con el rojo intenso de la

sangre. Se retira rebuscando entre sus instrumentos, disfruta de los gritos, el gimoteo, los insultos, los ruegos y

las alusiones a Dios que se escabullen por la garganta lastimada de la presa.

<< ¡Suéltame! ¡Loco de mierda! ¡Suéltame! >>

<< ¡Auxilioooo! ¡Ayúdenme!>>

<< ¡Por favor… por favor… por lo que más quiera… por Dios, Dioooos…! >>

<< ¡Enfermo, loco! ¡Déjame ir, déjame ir jijijijiiiiiir! >>

Retorna con una pequeña hacha para cortar huesos, extremadamente filosa, brillante y reluciente, que esgrime

"LOS ACECHOS"Fragmento de Novela

Por: Carlos Polo


Carlos Polo

con cierta teatralidad mientras observa ladeando el cuello los

gestos de terror de su víctima. Levanta el brazo y corta con un

golpe seco el primer dedo y continúa uno por uno tomándose su

tiempo. Entre gritos y sacudidas la víctima pierde el conocimiento

gracias a la intensidad del dolor.

La noche se cierra en su oscura y compacta tiniebla, el bote se

bambolea por el peso. La tranquilidad, el remanso de paz que se

respira en medio del lago, la soledad, el silencio nocturno, el

momento de transición entre el agonizar de la noche y el

surgimiento del alba. La sumatoria de todos esos elementos

reunidos le hacen sentir una cercanía única e indescriptible con

todo lo que le rodea. Al acercarse al tramo más

profundo del gran lago, toma la pesada carga

entre sus poderosos brazos, levanta los ciento

cincuenta kilos de peso sin mucho esfuerzo,

cadáver, cemento y metal envueltos en una

manta sellada de látex. Lo entrega al lago en

ofrenda, observa cómo se hunde, las burbujas y

el pequeño remolino que desata.

Prepara su caña y en el anzuelo engancha un

dedo meñique ensangrentado, mira con curiosi-

dad el color del esmalte de la uña algo divertido

con la pequeña bandera de Inglaterra metida en

ese diminuto espacio. Lanza a la distancia el

carrete y se sienta a esperar que piquen los

peces, esperando a esos grandes y bellos

ejemplares, que le hacen recordar con mórbida

ironía los buenos deseos de los agentes de la

ley. La vida en el lago comienza a despertar y en

el horizonte poco a poco el alba se despereza

con tal perfección y natural encanto que le

gustaría detener la marcha implacable del

tiempo y quedarse justo ahí, con ese arrobo en

el alma, con el aliento de Dios en su rostro y la

certeza que la perfección es posible en esta

vida.


DE ANTEMANOHablar de abstracciones es hablar de la necesidad de estandarizar objetos, en nuestro caso, y situaciones a través de puentes particulares únicos: símbolos. El numero, fuera de la unidad, como partícula abstracta aislada de toda definición externa, no es más, según mi percepción, que un capricho camaleóni-co, variablemente múltiple, de la unidad. Es precisamente este el motivo de elegir nombrar con símbolos los personajes que en la descripción conversan entorno a su realidad inmediata, deambulando entre la disociación mental del único personaje, en torno a las abstracciones perceptivas descritas por él, por ellos y él, que son uno mismo. Tal cual lo hace la unidad, se disocia y varía desde sí mismo, secuencia repetitiva pero musical, autocontradictorio, en este caso, constantemente autonegado y reconciliado, bipolar. INICIAPersonajes:1: Él. 2: Él, disociado.Número entre (): Pensamiento no expresado verbalmente.

Noche de estrellas y nebulosas fluorescentes, sonidos redimidos, bebidas entre amargo y dulce, de las que el aire escapa en forma de burbujas, reinan en las pequeñas mesas, zapatos goteantes de humedad, lagrimas. Como si olvidase que aquel a quien habla no es más que el cristal pulido y empañado en el que se refleja su propio ser; 1 está buscando y necesita saber la hora, la escala temporal facilita la determinación de avances en la laboriosa introspección de búsqueda. Relojes atómicos: acercan a la exactitud temporal.

1: Oscilación de moléculas: cesio, amoniaco, hidrogeno, ¿Qué prefieres?(1): Manos encarnizadas ¿Qué frecuencia? Cómo pasamos de bajo a alto en un oscilar de energía, medición en pensamiento.2: Cesio. 1: ¿Hora local?2: La frecuencia nos dice… 11:50:02 PM… ¿Por qué tanta arandela?1: ¿Arandela? No, exactitud ante todo, mira: “Vuela el pelo entre las elongacio-nes sonoras que se escapan, sonido líquido espeso y agridulce, las notas rozan piel recién lavada, sigue alrededor de todo.”2: Bien, pero aun no has llegado al punto, sigue el fluorescente y veras sus ojos en la maraña de insomnes danzantes, sólo el silencio mata la gente en este mundo y por lo que veo silencio no habrá hasta el alba, toma provecho…. (1): Manos encarnizadas, no cesan los aplausos. Grita.2: Referencia de nuestro tiempo, ¿ves?, eso somos, una cifra del indicador, anónimo y activo a la vez, imagina solo eso, somos el uno que agranda la cifra, la individualidad conformando el todo en este frenesí, entiendo, por eso importa tanto la exactitud.(1): Manos encarnizadas déjate descansar un rato. No cesan los aplausos.1: Es cierto. Ya no grita más.2: Y no lo hará más esta noche. Busca sus ojos, ya te dije que el fluorescente…1: La maraña de insomnes… no he perdido el oído, ya escuche.2: Escribe entonces que se te va.1: Estoy anotando todo, lo que pasa es que no te das cuenta, ves no escuchaste lo que pensaste.2: ¿Dices? ¿Que pensamos?1: Sí, y no escuchaste.2: El fluorescente en los ojos, eso era.1: Sí y no.(1): Manos encarnizadas deja de mirarme así.Pasillo oscuro, densa nube de humo. El humo, cortina acremente perfumada, danza etéreo y grisáceo… Puerta. 1: Este baño aterra.2: ¿Qué tal el espejo? no más mirar y te distorsiona la vida.

(1): Manos encarnizadas deja de mirarme así.Pasillo oscuro, densa nube de humo. El humo, cortina acremente perfumada, danza etéreo y grisáceo… Puerta. 1: Este baño aterra.2: ¿Qué tal el espejo? no más mirar y te distorsiona la vida.1: Espejo… ¿O realidades?, el problema es de realidades, nunca te decides frente a ese abstracto, eliges una, luego se presenta otra, y al fin del túnel…2: ¿Esquizofrenia?…1: No, eliges la peor.2: ¿La peor?, pero… bien-mal… ¿Quién dice que es mejor o peor?, ¿Acaso tienes un punto de comparación?1: Si te sientes en un punto fijo ya es suficiente. No digas mas, atención, un pensamiento…1: ¿Fijo? ¿Einstein? El fluorescente…2: No, los ojos.1: Escucha, más fluido sonoro.2: Anoche dormías y decías algo. El fluorescente, quizá…1: No era eso.2: No sabes lo que piensas.1: ¿Lo que pensamos? 2: Apunta este pensamiento, en vez de balbucear, pero es más mío que tuyo:“Un ser que busca, indefinible, otro ser a través del fluorescente, indefini-bles. ¿Qué es el color? Si has visto un purpura maullar entre cuerdas, eso era, prisionero entre cuerdas e intentaba escapar, el purpura sonando, buscando libertad…”1: Es casi como tú. Yo sería las cuerdas, tu el purpura, ¿Cómo escuchas el color?2: No te pierdas que el pensamiento sigue, déjalo que fluya, recuerda, fluido sonoro:“Purpura que escapa, ¿cómo atrapas el sonido de un color?, ¿cómo encuen-tras el fluorescente? El primer sonido que broto de él ya está lejos de tus ojos, y eso es lo que buscas. Indefinibles, ahora ya no son dos indefinibles. Onda sonora, fluido. ¿Cómo atrapar la nota fluorescente en tu prisión de papel? Lo estás viendo, los barrotes de tinta seca en el papel, ¿qué peor cosa puedes hacer?”1: ¿Podemos hacer?… Encontrar…(1): Manos encarnizadas no me choques, distorsionas mi reflejo empañado.2: ¿Encontrar? ¿Continúo yo? Bien: “Entre la maraña de sonidos, “Le Sé Diciéndome”, grita. ¿Cómo escuchas el color? ¿Cómo ves los sonidos que se escabullen entre los cabellos? “Le Sé Diciéndome”, grita y gritará, incons-cientes iniciales, fluido sonoro, busca el fluorescente, te lo dije. Aún danza en el agua la ultima onda que ofrendó la piedra que dejaste caer, sonido de piedras, ondas de piedras, fluido sonoro”. ¿Ya miraste bien? Miraste qué cerca del espejo está el fluorescente, mírate tú.1: Igual. Y tú… Con el pensamiento: “Le Sé Diciéndome” (1): Manos encarnizadas, cesan los aplausos, fluido sonoro se escurre entre cabellos, el sol secara los charcos.2: El mejor y el peor en tu realidad: “Le Sé Diciéndome”, tortura y paranoia. Una cruel y personal persecución…1: Tu persecución…2: Tú…1: Rompe el espejo.(1): Manos encarnizadas haz lo que te digo. 2: Tú… ¿Rompe el espejo?… Rompe el espejo… “Le Sé Diciéndome”… Te…(1): Rompe el espejo…1: Rompe el espejo…2: Rompe el espejo… [email protected]

ALGUNAS MANERAS DE DISOCIACIÓN

liliana esther valencia tafur

Kasposerias


Escritor:

Afuera, más allá de las cuatro paredes que son mi refugio, donde aquello que se llama mundo jode, están ellos y ellas; alcanzo a oírles hasta sus pasos. Me doy cuenta que mi refugio no es suficiente.

He perdido la concentración, me he dispersado 'gracias' a las conversaciones provenientes del exterior. Esto no puede seguir así, debo encontrar una solución.

Tres Voces

Voz 1: ... Con mil pesitos más.Voz 2: Yo no tengo más.Voz 3: Yo los pongo, ¡qué carajos, pero es lo último!Voz 2: Listo, ve a comprar la botella.(...)Voz 3: Esa hembrita está buena.Voz 2: ¿Cuál?Voz 3: Esa de allá, de rojo.(...)Voz 1: Tómate el trago...(...)

Pareja De Novios

Novio: ... VamosNovia: Hay mucha gente, me da pena; además le pueden ir a contar a mi papá. Nunca falta el chismoso.Novio: Vamos, ahora tengo ganas. Decídete: sí o no.Novia: Es que...Novio: ¡Ah, yo me voy, y conste que es por tu culpa!Novia: ¡No, vamos. No quiero que me dejes y a hacer quién sabe qué así como estás!Novio: Yo no voy a hacer nada malo. Es que quiero estar contigo, esta es la noche que hemos espera-do.Novia: Te amo. ¿Tú me amas?Novio: Claro, si no, no estaría en estas...

Domingo Bolivar

Escritor:

Estoy aburrido, fastidiado. ¿Por qué yo tengo que soportarlo?

Me levanto de mi silla, dejo la libreta y el bolígrafo abandonados en el escritorio. Llego a la puerta no sin antes de salir apagar la luz bajando el interruptor: La luz de esa bombilla que pinté tenuemen-te con tinta china negra para crear una atmósfera más mía, más atractiva para mi Musa.

Salgo, estoy ya en la calle y camino hasta donde hay un embrollo de risas, gritos, murmullos. Los miro a cada uno y a todos en su conjunto. No me agradan en su conjunto y no hay siquiera un individuo que me agrade.

Quiero y puedo, soy el escritor, creo y destrozo mundos, soy un dios.

Vuelvo apresurado a mi refugio, enciendo la bombilla pintada de negro, me siento y tomo el bolígrafo y... comienzo a rayar lo que había escrito en la libreta, con rabia. Afuera se oye un alboroto mayor al que había antes, muchos gritos desgarrados, y, de pronto, silencio.

Salgo de nuevo, dejando encendida la bombilla. Veo trozos de cuerpos esparcidos por el suelo, veo sangre chorreando por las paredes y en el suelo formando charcos. He acabado.

Ante mis ojos, todo aquello se desvanece. Voy a mi refugio, debo iniciar algo nuevo.

Es todo. Buen provecho y se indigestan, lean un buen libro.

Misantropía

[email protected]

Literaria.

KasposeriasKasposerias


Kasposeriasht

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ias.

blog

spot

.com

26

Lwillys R. Tafur Navarro

[email protected]/Lwillys

elRincóndelDiseñador


Del hombre moderno al mono ancestral mucho tenemos igual.Es el instinto, la locura, el deseo visceral de sobrevivir en una espesa selva de ruidos, sensaciones y vivencias. Mono es también el reflejo de lo que alguna vez fuimos y un anhelo de lo que queremos ser, llenos de libertad y mucha piel para recordar que en el futuro comere-mos banano de nuevo.

27

“Demando que la raza humana cese de multiplicar la especie, saluden con una reverencia, se retiren. Ese es

mi consejo. Y como castigo o recompensa por realizar esta petición renaceré el último de los humanos, oraré,

lloraré, comeré, cocinaré... Y una mañana ya no me levantaré de mi estera” Kerouac

Inquietud. Inquietud por una necesidad de querer expresarse para aliviar, para aliviarse. Siglo XX, principios

de la segunda mitad, una guerra triunfante, un país por conquistar, un sueño por ser vivido; el american way

of life que promete el cine; la opulencia, la abundancia y el confort nunca antes soñado en Norte América, son

las concepciones que buscan la mayoría, el querer lograrlo, el querer avanzar, olvidar la guerra, mirar hacia

adelante. Y sin embargo, a pesar de lo prometedor que pinta el panorama, hay quienes se sienten espiritual-

mente vacíos, quienes no creen ni confían en lo bueno que puede llegar a ser el soñar despiertos. No creen

que el estudiar y ganar dinero, tener una buena casa, un buen empleo, sea el único sentido de la vida. Una

generación que quizás, algunos asocien con el caminar del palíndromo. Marchan hacia atrás como único

camino de su individualidad. Atrás para nosotros, hacia el infinito y más allá para ellos.

I saw the best mindsOf my generation

Learn how to CrawlAcross our nation

Conformity falls.

Ginsberg.

C’ est fini


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mil.

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