william shakespeare (1564 - 1616)

William Shakespeare (1564-1616)

SCENE I. A desert place.

Thunder and lightning. Enter three Witches

Sonnet 66Tired with all these, for restful death I cry,As, to behold desert a beggar born,And needy nothing trimm'd in jollity,And purest faith unhappily forsworn,And guilded honour shamefully misplaced,And maiden virtue rudely strumpeted,And right perfection wrongfully disgraced,And strength by limping sway disabled,And art made tongue-tied by authority,And folly doctor-like controlling skill,And simple truth miscall'd simplicity,And captive good attending captain ill:

Tired with all these, from these would I be gone,Save that, to die, I leave my love alone.

Sonnet 66Tired with all these, for restful death I cry,

As, to behold desert a beggar born,

And needy nothing trimm'd in jollity,

And purest faith unhappily forsworn,

And guilded honour shamefully misplaced,

And maiden virtue rudely strumpeted,

And right perfection wrongfully disgraced,

And strength by limping sway disabled,

And art made tongue-tied by authority,

And folly doctor-like controlling skill,

And simple truth miscall'd simplicity,

And captive good attending captain ill:

Tired with all these, from these would I be gone,

Save that, to die, I leave my love alone.

Утомленный всем, я призываю всеуспокаивающую смерть (покой смерти),Видя достоинство от рождения осужденным (обреченным) на нищету,И пустое ничтожество процветающим в веселье (блеске),

И чистейшее доверие (веру) злосчастно (недостойно) обманутым (одураченным),И позлащенные почести, позорно воздаваемые,

И девственную добродетель, жестоко поруганную (попранную),И истинное совершенство, обидно оскорбленное (в несправедливой опале),И силу, затираемую хромой (недостойной) властью,

И искусство, осужденное начальством (властями) на молчание,И глупость, наставительно (докторально) проверяющую знание,И простодушную (честную) правдивость, называемую глупостью,И порабощенное добро в услужении у победившего зла.

Утомленный всем этим, я бы хотел избавиться (уйти) от всего,Если бы, умирая, мне не пришлось оставить одиноким того, кого люблю (мою любовь)

Sonnet 66Перевод С.Я.Маршака

Tired with all these, for restful death I cry,As, to behold desert a beggar born,And needy nothing trimm'd in jollity,And purest faith unhappily forsworn,And guilded honour shamefully misplaced,And maiden virtue rudely strumpeted,And right perfection wrongfully disgraced,And strength by limping sway disabled,And art made tongue-tied by authority,And folly doctor-like controlling skill,And simple truth miscall'd simplicity,And captive good attending captain ill:


Зову я смерть. Мне видеть невтерпежДостоинство, что просит подаянья,Над простотой глумящуюся ложь,Ничтожество в роскошном одеянье,И совершенству ложный приговор,И девственность, поруганную грубо,И неуместной почести позор,И мощь в плену у немощи беззубой,И прямоту, что глупостью слывет,И глупость в маске мудреца, пророка,И вдохновения зажатый рот,И праведность на службе у порока. Все мерзостно, что вижу я вокруг...Но как тебя покинуть, милый друг!

Sonnet 66Перевод Б.Л.Пастернака



Измучась всем, я умереть хочу.Тоска смотреть, как мается бедняк,И как шутя живется богачу,И доверять, и попадать впросак,И наблюдать, как наглость лезет в свет,И честь девичья катится ко дну,И знать, что ходу совершенствам нет,И видеть мощь у немощи в плену,И вспоминать, что мысли замкнут рот,И разум сносит глупости хулу,И прямодушье простотой слывет,И доброта прислуживает злу.

Измучась всем, не стал бы жить и дня,Да другу трудно будет без меня.

Sonnet 66Перевод В.К.Житомирского



Противно всё, - как отдых смерть зову:Что в нищете рождается достойный,И весело ничтожества живут,И веру чистую поганят преспокойно,И невпопад блеск чести золотой, И души девичью ломают силой,И совершенство мажут клеветой,И сила связана рукою хилой,И власть искусству завязала рот,И нагло разумом безумье правит,И простоватыми простых зовет,И зло добром распоряжаться вправе, -

Противно всё, за гробом манит даль,Любимую оставить только жаль.

The earth like the waters bubbles hathAnd these were of them.

Sonnet 74But be contented: when that fell arrestWithout all bail shall carry me away,My life hath in this line some interest,Which for memorial still with thee shall stay.When thou reviewest this, thou dost reviewThe very part was consecrate to thee:The earth can have but earth, which is his due;My spirit is thine, the better part of me:So then thou hast but lost the dregs of life,The prey of worms, my body being dead,The coward conquest of a wretch's knife,Too base of thee to be remembered.The worth of that is that which it contains,And that is this, and this with thee remains.


But be contented: when that fell arrestWithout all bail shall carry me away,My life hath in this line some interest,Which for memorial still with thee shall stay.When thou reviewest this, thou dost reviewThe very part was consecrate to thee:The earth can have but earth, which is his due;My spirit is thine, the better part of me:So then thou hast but lost the dregs of life,The prey of worms, my body being dead,The coward conquest of a wretch's knife,Too base of thee to be remembered.The worth of that is that which it contains,And that is this, and this with thee remains.

Но успокойся. В дни, когда в острогНавек я смертью буду взят под стражу,Одна живая память этих строкЕще переживет мою пропажу.И ты увидишь, их перечитав,Что было лучшею моей частицей.Вернется в землю мой земной состав,Мой дух к тебе, как прежде, обратится.И ты поймешь, что только прах исчез,Не стоящий нисколько сожаленья,То, что отнять бы мог головорез,добыча ограбленья, жертва тленья.А ценно было только то одно,Что и теперь тебе посвящено.

Is this a dagger which I see before me,The handle toward my hand? Come, let me clutch thee.I have thee not, and yet I see thee still.Art thou not, fatal vision, sensibleTo feeling as to sight? or art thou butA dagger of the mind, a false creation,Proceeding from the heat-oppressed brain?I see thee yet, in form as palpableAs this which now I draw.Thou marshall'st me the way that I was going;And such an instrument I was to use.Mine eyes are made the fools o' the other senses,Or else worth all the rest; I see thee still,And on thy blade and dudgeon gouts of blood,Which was not so before. There's no such thing:

Maсbeth Act II, Scene 1

Перевод ПастернакаIs this a dagger which I see before me,The handle toward my hand? Come, let me clutch thee.I have thee not, and yet I see thee still.Art thou not, fatal vision, sensibleTo feeling as to sight? or art thou butA dagger of the mind, a false creation,Proceeding from the heat-oppressed brain?I see thee yet, in form as palpableAs this which now I draw.Thou marshall'st me the way that I was going;And such an instrument I was to use.Mine eyes are made the fools o' the other senses,Or else worth all the rest; I see thee still,And on thy blade and dudgeon gouts of blood,Which was not so before. There's no such thing:

Откуда ты, кинжал, Возникший в воздухе передо мною? Ты рукояткой обращен ко мне, Чтоб легче было ухватить. Хватаю - И нет тебя. Рука пуста. И все ж Глазами не перестаю я видеть Тебя, хотя не ощутил рукой. Так, стало быть, ты - бред, кинжал сознанья И воспаленным мозгом порожден? Но нет, вот ты, ничем не отличимый От вынутого мною из ножон. Ты мой дорожный знак, напоминанье, Куда идти и что мне захватить. Так близоруко ль я обманут или, Наоборот, так вижу далеко, Но ты маячишь снова пред глазами, В крови, которой не было пред тем, Обман, которого не существует.

Sonnet 32If thou survive my well-contented day,When that churl Death my bones with dust shall сover,And shalt by fortune once more re-surveyThese poor rude lines of thy deceased lover,Compare them with the bettering of the time,And though they be outstripp'd by every pen,Reserve them for my love, not for their rhyme,Exceeded by the height of happier men.O, then vouchsafe me but this loving thought:'Had my friend's Muse grown with this growing age,A dearer birth than this his love had brought,To march in ranks of better equipage:But since he died and poets better prove,Theirs for their style I'll read, his for his love.'


If thou survive my well-contented day,When that churl Death my bones with dust shall сover,And shalt by fortune once more re-surveyThese poor rude lines of thy deceased lover,Compare them with the bettering of the time,And though they be outstripp'd by every pen,Reserve them for my love, not for their rhyme,Exceeded by the height of happier men.O, then vouchsafe me but this loving thought:“Had my friend's Muse grown with this growing age,A dearer birth than this his love had brought,To march in ranks of better equipage:But since he died and poets better prove,Theirs for their style I'll read, his for his love.”

И если ты тот день переживешь,Когда скелет мой смерть примнет лопатой,И строчки бледные опять возьмешьЛюбовника, угасшего когда-то;Сравни их с современными стихами И их не ради рифмы сохрани,Но ради той любви, что дышит в них,Хотя они слабее новых сами.Подумай с лаской о стихах моих:«Когда бы муза друга дольше зрела, Его любовь создала бы стихи,Достойные стать рядом с теми смело.Он умер. В новых я ценю искусство, -Его стихи я перечту за чувство.»

To-morrow, and to-morrow, and to-morrow,Creeps in this petty pace from day to dayTo the last syllable of recorded time,And all our yesterdays have lighted foolsThe way to dusty death. Out, out, brief candle!Life's but a walking shadow, a poor playerThat struts and frets his hour upon the stageAnd then is heard no more: it is a taleTold by an idiot, full of sound and fury,Signifying nothing.

Maсbeth, Act V, Scene 5

Перевод Б.Л.ПастернакаTo-morrow, and to-morrow, and to-morrow,Creeps in this petty pace from day to dayTo the last syllable of recorded time,And all our yesterdays have lighted foolsThe way to dusty death. Out, out, brief candle!Life's but a walking shadow, a poor playerThat struts and frets his hour upon the stageAnd then is heard no more: it is a taleTold by an idiot, full of sound and fury,Signifying nothing.

Мы дни за днями шепчем: "Завтра, завтра"Так тихими шагами жизнь ползетК последней недописанной странице.Оказывается, что все "вчера"Нам сзади освещали путь к могиле.Конец, конец, огарок догорел!Жизнь - только тень, она - актер на сцене.Сыграл свой час, побегал, пошумел -И был таков. Жизнь - сказка в пересказеГлупца. Она полна трескучих словИ ничего не значит.

Перевод А.Б.Сосинского


И снова завтра, и завтра и завтраПолзет и мельтешит так кажный деньПока не выйдет летописи время.А все вчера лишь дали дуракамПуть к пыльной смерти. Гасни, гасни свечка!Жизнь только тень, и как плохой актерНа сцене пыжится, кривляясь час,Да исчезает без следа. То сказОт дурака, он полон ярости и шума,Не означая ничего.

Перевод Ю.С.Ильяшенко


До завтра, да до завтра, да до завтраПлетется день за днем, и вот насталПоследний час отмеренного срокаИ видим мы, что все наши вчераЛишь факельные шествия безумцевВедущие к могиле. Гасни, свечка!Жизнь как бездарный призрак, как паяц.Он корчится и скачет на подмосткахНо час его прошел и он забыт.Жизнь – дураком рассказанная сказкаВ которой много блеска и огняА смысла нет.

Sonnet 17Who will believe my verse in time to come,If it were fill'd with your most high deserts?Though yet, heaven knows, it is but as a tombWhich hides your life and shows not half your arts.If I could write the beauty of your eyesAnd in fresh numbers number all your graces,The age to come would say 'This poet lies:Such heavenly touches ne'er touch'd earthly faces.'So should my papers yellow'd with their ageBe scorn'd like old men of less truth than tongue,And your true rights be term'd a poet's rageAnd stretched metre of an antique song:But were some child of yours alive that time,You should live twice; in it and in my rhyme.

Sonnet 17Перевод В.Набокова

Who will believe my verse in time to come,If it were fill'd with your most high deserts?Though yet, heaven knows, it is but as a tombWhich hides your life and shows not half your arts.If I could write the beauty of your eyesAnd in fresh numbers number all your graces,The age to come would say 'This poet lies:Such heavenly touches ne'er touch'd earthly faces.'So should my papers yellow'd with their ageBe scorn'd like old men of less truth than tongue,And your true rights be term'd a poet's rageAnd stretched metre of an antique song:But were some child of yours alive that time,You should live twice; in it and in my rhyme.

Сонет мой за обман века бы осудили,когда б он показал свой образ неземной, — но в песне, знает Бог, ты скрыта, как в могиле,и жизнь твоих очей не выявлена мной.Затем ли волшебство мной было бы воспетои чистое число всех прелестей твоих — чтоб молвили века: «Не слушайте поэта;божественности сей нет в обликах мирских»?Так высмеют мой труд, поблекнувший и сирый,так россказни смешны речистых стариков, — и правду о тебе сочтут за прихоть лиры,за древний образец напыщенных стихов...Но если бы нашлось дитя твое на свете,жила бы ты вдвойне — в потомке и в сонете.

Sonnet 17Перевод Н.Гумилева


Моим поэмам кто б поверить мог,Коль Ваших качеств дал я в них картину?Они — гроб Вашей жизни, знает Бог,Их могут передать лишь вполовину.И опиши я Ваших взоров светИ перечисли все, что в Вас прелестно,Грядущий век решил бы: «Лжет поэт,То лик не человека, а небесный».Он осмеял бы ветхие листыКак старцев, что болтливей, чем умнее.Он эту правду счел бы за мечтыИль старой песни вольные затеи.Но будь у Вас ребенок в веке том,Вы жили б дважды — и в стихах, и в нем.



Кто в будущем моим стихам поверит?Я прелестью твоей наполнил их,Но передал её не в полной мере,Ты жизнь сама – и как могила стих.И если б смог я описать стихами И красоту твою и блеск очей,Потомки скажут: ложь, игра словами,Небесных черт нет у земных людей.Отбросят пожелтевшие листочкиКак лживый вздор болтливых стариковИ скажут: что ж, рифмованные строчки,Поэта вольности, фигуры старых строф.Но если будет дочь твоя жива,Ты будешь жить: в ней и в моих словах.

Sonnet 27Weary with toil, I haste me to my bed,The dear repose for limbs with travel tired;But then begins a journey in my head,To work my mind, when body's work's expired:For then my thoughts, from far where I abide,Intend a zealous pilgrimage to thee,And keep my drooping eyelids open wide,Looking on darkness which the blind do seeSave that my soul's imaginary sightPresents thy shadow to my sightless view,Which, like a jewel hung in ghastly night,Makes black night beauteous and her old face new.Lo! thus, by day my limbs, by night my mind,For thee and for myself no quiet find.

Sonnet 27Перевод В.Набокова

Weary with toil, I haste me to my bed,The dear repose for limbs with travel tired;But then begins a journey in my head,To work my mind, when body's work's expired:For then my thoughts, from far where I abide,Intend a zealous pilgrimage to thee,And keep my drooping eyelids open wide,Looking on darkness which the blind do seeSave that my soul's imaginary sightPresents thy shadow to my sightless view,Which, like a jewel hung in ghastly night,Makes black night beauteous and her old face new.Lo! thus, by day my limbs, by night my mind,For thee and for myself no quiet find.

Спешу я, утомясь, к целительной постели,где плоти суждено от странствий отдохнуть, — но только все труды от тела отлетели,пускается мой ум в паломнический путь.Потоки дум моих, отсюда, издалека,настойчиво к твоим стремятся чудесам — и держат, и влекут изменчивое око,открытое во тьму, знакомую слепцам.Зато моей души таинственное зреньеторопится помочь полночной слепоте;окрашивая ночь, твое отображеньедрожит, как самоцвет, в могильной темноте.Так, ни тебе, ни мне покоя не давая,днем тело трудится, а ночью — мысль живая.

Sonnet 52So am I as the rich, whose blessed keyCan bring him to his sweet up-locked treasure,The which he will not every hour survey,For blunting the fine point of seldom pleasure.Therefore are feasts so solemn and so rare,Since, seldom coming, in the long year set,Like stones of worth they thinly placed are,Or captain jewels in the carcanet.So is the time that keeps you as my chest,Or as the wardrobe which the robe doth hide,To make some special instant special blest,By new unfolding his imprison'd pride.Blessed are you, whose worthiness gives scope,Being had, to triumph, being lack'd, to hope.


So am I as the rich, whose blessed keyCan bring him to his sweet up-locked treasure,The which he will not every hour survey,For blunting the fine point of seldom pleasure.Therefore are feasts so solemn and so rare,Since, seldom coming, in the long year set,Like stones of worth they thinly placed are,Or captain jewels in the carcanet.So is the time that keeps you as my chest,Or as the wardrobe which the robe doth hide,To make some special instant special blest,By new unfolding his imprison'd pride.Blessed are you, whose worthiness gives scope,Being had, to triumph, being lack'd, to hope.

Теперь я как богач, который властноЗамкнув на ключ сокровище своё,Его не хочет видеть ежечасно, Чтоб не тупилось счастья остриё.Средь вереницы долгих дней в годуТоржественны и редки дни веселья,Как редко между мелкими идутКрупнейшие каменья ожерелья.И в недрах времени хранишься ты,Как в сундуке заботливо хранят, -Чтоб развернуть блеск пленной красотыВ особый день, - особенный наряд.Благословен день торжества: ты здесь!Но нет тебя, - надежда всё же есть.

Sonnet 73That time of year thou mayst in me beholdWhen yellow leaves, or none, or few, do hangUpon those boughs which shake against the cold,Bare ruin'd choirs, where late the sweet birds sang.In me thou seest the twilight of such dayAs after sunset fadeth in the west,Which by and by black night doth take away,Death's second self, that seals up all in rest.In me thou see'st the glowing of such fireThat on the ashes of his youth doth lie,As the death-bed whereon it must expireConsumed with that which it was nourish'd by.This thou perceivest, which makes thy love more strong,To love that well which thou must leave ere long.


That time of year thou mayst in me beholdWhen yellow leaves, or none, or few, do hangUpon those boughs which shake against the cold,Bare ruin'd choirs, where late the sweet birds sang.In me thou seest the twilight of such dayAs after sunset fadeth in the west,Which by and by black night doth take away,Death's second self, that seals up all in rest.In me thou see'st the glowing of such fireThat on the ashes of his youth doth lie,As the death-bed whereon it must expireConsumed with that which it was nourish'd by.This thou perceivest, which makes thy love more strong,To love that well which thou must leave ere long.

То время года видишь ты во мне,Когда из листьев редко где какой,Дрожа, желтеет в веток голизне,А птичий свист везде сменил покой.Во мне ты видишь бледный край небес,Где от заката памятка одна,И, постепенно взявши перевес,Их опечатывает темнота.Во мне ты видишь то сгоранье пня,Когда зола, что пламенем была,Становится могилою огня,А то, что грело, изошло дотла.И, это видя, помни: нет ценыСвиданьям, дни которых сочтены.


That time of year thou mayst in me beholdWhen yellow leaves, or none, or few, do hangUpon those boughs which shake against the cold,Bare ruin'd choirs, where late the sweet birds sang.In me thou seest the twilight of such dayAs after sunset fadeth in the west,Which by and by black night doth take away,Death's second self, that seals up all in rest.In me thou see'st the glowing of such fireThat on the ashes of his youth doth lie,As the death-bed whereon it must expireConsumed with that which it was nourish'd by.This thou perceivest, which makes thy love more strong,To love that well which thou must leave ere long.

Ты узнаешь во мне то время года,Когда на голых ветках, там и тут,Желтеет лист и треплет непогода,Как ветхий клирос, певчих птиц приют.Во мне ты видишь сумерки: темнеет,Закат на западе почти погас,И ночь мало по малу всё плотнееКак смерть во мрак укутывает нас.Во мне, ты видишь, тлеть теперь лишь можетОгонь на пепле юности своей,Он угасает, как на смертном ложе,Среди питавших жар его углей.Ты видишь всё и любишь тем сильней,Что для любви осталось мало дней.

william shakespeare (1564 - 1616)

Documents