MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO

Consejos de un discpulo de Marx a un fantico de Heidegger

"Tambin es hora de recordar que nada es bello, ni siquiera en Poesa, que no es el caso". W. H. Auden

A Roberto Bolao & Kyra Galvn camaradas & poetas

El mundo se te da en fragmentos / en astillas: de un rostro melanclico vislumbras una pincelada del Durero de alguien feliz su mueca de payaso aficionado de un rbol: el tembladero de pjaros sorbindole la nuca de un verano en llamas atrapas pedazos de universo lamindose la cara el momento en que una muchacha inenarrable se rasga su camisola oaxaquea exactamente junto a la medialuna de sudor de las axilas & ms all de la cscara est la pulpa / debajo del ojo la pestaa Quizs ni el Carbono 14 ser capaz de reconstruir los hechos verdaderos Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos de gimnasia sueca & sin perder de vista los tonos rosazules / de flores que no habra adivinado ni en sus ms dulces pesadillas -Somos actores de actos infinitos & no precisamente bajo la lengua azul de los reflectores cinematogrficos- por ejemplo hoy / que ves cmo Antonioni se pasea con su camarita de rutina observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba a emborracharse de smog o qu s yo/ para que no aumenten los escndalos que ya hacen intransitable la va pblica por los que han nacido para ser besados largamente por el sol & sus embajadores cotidianos por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees en esta edad geolgica de vibraciones que te haran tenaz propagandista del Budismo Zen por los que se han salvado alguna vez de los accidentes que la nota roja llama substanciosos & que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo As en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas

un abuelo platica la emocin que sinti al ver a Gagarin revoloteando como una mosca en el espacio & lstima que la nave no se llamara Icaro I que Rusia sea tan ferozmente antitroskista & su voz entonces se disuelve da de tumbos entre aplausos & abucheos la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/ se desparraman una sobre otra como nunca lo haran en un poema de Cernuda corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas & pareciera que vive en el interior de las nubes & no en los baldos de este barrio

El aire hmedo de abril el viento lascivo del otoo el granizo de julio & agosto todos presentes aqu con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qu no habr servido de abono a esta yerba cuntos jardineros sin el sueldo mnimo dejaran en esta trampa sus escasas protenas

Por ahora t te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas largas & velludas de los parques donde se renen el que suea con revoluciones que se estacionan demasiado tiempo en el Caribe el que quisiera arrancarles los ojos a los hroes de los psters para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa la muchacha de ojos verdes gatunos & flmicos aunque a lo mejor acercndose resultan azules o quin sabe el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana de algunas admiradoras de Marcused & estalla gritando que estamos podridos por la furia deshidratados con tanto tomo de teora la putilla de ocasin que comparte el torrente de su soledad con los desconocidos dejando que la balanza de la oferta & la demanda la inclinen la gracia la simpata las vibraciones repentinas -el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable- los que vienen aqu a llorar/ hasta tallarse -como en madera- un rostro de mrtir paranoico despus de destrozar -& no precisamente de entusiasmo- las butacas de los cines

el que escribe su testamento o su epitafio en una servilleta arrugada & luego lanza besos al aire -& todo mundo supone que celebra su cumpleaos/ o el divino himeneo de antenoche- & todas las hiptesis resultan frgiles para explicar por qu utiliz una pistola & no un bote de pintura si pareca capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso & la pupila del Giotto el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ y usted? los que se aman rabiosamente como perros callejeros -en las verdes & en las maduras- & uno los llama enamorados floridos & son un afrodisaco no solo para la sensibilidad de Marc Chagall los que conocen en persona a la muerte a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesin unas ganas despeinadas de morder & ser mordido de poner un hasta aqu a tanto castillo de arena que parece inderrumbable de inventarse por segundos un poder que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas de plantas edificios / tierra negra el menor latido / la taquicardia de su historia ntima te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo de plantas carnvoras & se pasan horas esperando a la compaera Ternura esa call-girl que raras veces llega los que vienen escapando de los gases lacrimgenos & las macanas de las grandes avenidas de las grandes & las pequeas manchas que ya no tienen remedio con aroma de pino o la caricia de un kleenex los que ignoran quines son ni lo quieren saber/ cuando el clima tiene pero fama cada da los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegra porque aqu & no en Miami est el Paraso Terrenal los que juran declarar esto territorio libre isla independiente que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una cancin de moda enreda su ritmo

a la peculiar batucada de la lluvia & se instaura un orden fatalmente momentneo para que sigan dominando la escena el cabello en desorden los enormes ojos hmedos & como surgida del claroscuro mismo de la noche aparece una nia con los puos embarrados contra los muslos repitiendo 1, 2, 3 veces: Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots, estoy viva / como un bosque de eucaliptos Aqu donde la norma es ser implacablemente amables los unos con los otros & este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles de un puerto de mar verde que los nativos llaman Mezcalina

Una sensacin hasta ahora desconocida como saber a ciencia cierta a qu sabe el A.D.N. despus de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales mi testculo ms tierno dejo de decir tonteras Si esto no es Arte la rama de un rbol se dobla bajo el peso de un gorrin o mejor dicho un gorrin termina por hacer trizas una rama ya quebrada An estamos con vida de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales que con lujo de violencia patean las zonas ms blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala pero tambin tus prpados tu percepcin & su camisa de fuerza la materia & la Energa & el nimo para meter tu lengua entre su lengua este es un da inslito vibrante cotidiano annimo terrcola a ms no poder como solemos decir los das de fiesta o durante los cateos cada vez ms frecuentes de las casas el miedo te ilumina el estmago & te lo quema

NO HAY ANGUSTIA AHISTRICA AQU VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO & DESNUDARSE

/consejos de un discpulo de Marx a un fantico de Heidegger/

Poesa: an estamos con vida & t me prendes con tus fsforos mi cigarro barato & me miras como a un simple cabello despeinado temblando de fro en el peine de la noche

An estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra -mi cuerpo de mezclilla se siente seductor radar humano imn de polen adquiere por momentos la conviccin de una galaxia en pequeito cantando puras locuritas entre Ohs de asombro-

Pucha qu luna! exclama el millonario en soledad & msero en empleo al que apenas ayer lo despidieron porque no le emocionaban los cortocircuitos de la cafetera burocrtica

Qu luna! como ua cortada -como un gajo de esperma suspendido sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha un crujir de nueces aplastadas -crac- el zumbido el lloriqueo de una ambulancia que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo trepando traviessimas por la enredadera en busca de alimento

los ltimos ruidos de un picnic donde la Desolacin ha hecho de las suyas & ha acabado voceando la proximidad del viento

que todo mancha & roe

Sin embargo uno an camina por aqu como gorrin feliz como Chaplin el da en que bes por primera vez a Mary Pickford alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del pndulo observando el columpiar dulzn de estos amantes violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas terminar por brillar en Technicolor Y esto en el mismo M2 a la misma hora en que el Polo Norte & el Polo Sur la Tesis & la Anttesis del mundo se conocen como un aerolito incandescente & un ovni en problemas e inexplicablemente se saludan: Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla la frase: El ncleo de mi sistema solar es la Aventura Me llamo as pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

T eres el que se muerde las uas mientras hojeas la seccin de crmenes con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del peridico pero son las noticias los que las reportan los que las leen como una droga necesaria? Quines Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfas hasta de tus propios ojos forcejeos corretizas pleitos de qu calibres se esconden bajo las ropas ms rasposas

los miedosos se trepan a los rboles los ms giles prefieren andar sealando con el dedo el momento exacto en que la atmsfera se enrarece hasta decir basta & comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia de cine mudo en la que los brazos de los moribundos se mueven como aspas sin explicarse el porqu de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado como enemigo irreconciliable de las Artes Plsticas & casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj

sin manecillas mientras pregunta se estar enfriando la tierra no nos estaremos saliendo de la rbita??? seguro de que en un caso as hasta Jerry Lewis llorara sinceramente.

DEVOCIN CHEROKEE Poesa atroz / te amo de siempre Gatees silbes muerdas o vueles Hembrita ma coo encharcado ptalo santo Sin otra opcin hurgo en tus astros Mi yo eres t / vamos al rastro : sangre de plpitos Belleza alada rompes mis ancas Me traes de 1 alba De 1 sol obtuso / vidrio de barda No me regreses / plasma gandalla / En ti soy otro / pulso mis ganas Escribo : meo : cojo : rezumo : bailo con ratas No hay muerte No hay calma Contigo oleajes lunas / Saharas El riel de 1 hueco Qu hay increado? No muevo el rostro No escupo nada Noms te miro Soy tu destello Eres mi hacha.

RAMN MNDEZ ESTRADA

Los motivos del grifo

*

Yo no nac para perder o para ganar slo he nacido, simplemente...

Mi vida es sta las cartas en la mesa: la segunda mitad del Siglo Veinte,

un poco en la nostalgia que ha pasado de moda, otro en los cines y la escuela,

los Testigos de Jehov predican que est llegando el fin del mundo y los marxistas que slo es el comienzo,

est cabrn dijo un amigo que lo agarr la polica, patadas en el culo, madrazos en el trax y en la espalda,

y qu hacerle, valemadrear el mundo mariguanear las tardes...

* *

Lo de menos sera culpar a la escasez de energticos a la velocidad del tiempo

a la ojetividad del mundo

pero s bien que es la negligencia que abre y cierra las puertas hasta entregarme cada tarde hueca.

* * *

Me cans la estulticia de ser hombre

Yo s: cualquier lobo puede tambin contarme magnficas historias de corderos perversos, las lagartijas no saben que viven en el Tercer Mundo ni los cerdos pueden inventar bomba alguna.

I kuik ome kuetzpalli (Fragmentos del Canto de Dos Lagartija) A Jos Pedro, no'kni

Nehuatl nonawal nik notza azteka tlahtokopa: nik ilwi ma walaz. Nehual tonawal aztekah nik notza: Ma tech palewiz yowaltzinko. Tonawalye: xi witz, xi tlahto to panpa, xi tech maka aztekak kuiniantli. Aztekah tonochtin zepan teotekitl tik chiwaz, nochtin Metziko tlakameh kaa nikan ti kateh tik chiwaz kakitzia totozka: Zepan ti walah. Tik chiwaz kaki totozka yowaltzinko. Ome Kuetzpalli Yaotekatl

Por este camino voy perdido, por este silencio, transcurso de lengua atada, de manos atadas, de brazos impotentes. La ciudad, mis miserias, nuestras inconsecuencias. Esta inercia mental, esta pereza. Maana moztla, moztla maana ser... y hoy me como mi hambre, me devoro lentamente a m mismo.

Hace falta una ligereza, un polvo de luz una larga avenida en el lago las estrellas estremecidas por el viento suean dispersas. La que se crey todo, todo; la que nada ms la mitad, la que slo un cuento y las que cuentan de lo que hablan las piedras. No hay lago. Las estrellas, todas, en el lodazal, hirviendo miserias, supurando llagas, plsticos para que no coma la tierra...

Haba un lago, s, como una purulencia. Y el Gran Canal, lento ro caf negro, con sus puentes de madera desvencijados,

sus gatos despanzurrados, sus perros pudrindose y sus aventuras de piedras, cuerdas, nudos, horquetas y un sentimiento en el volcn, una furia presta a estallar.

T y yo lo conocimos. Slo conocimos aquella parte... Una nube de mosquitos nos persegua y la viruela mat a nuestro primo. Una de las primeras vctimas de la epidemia. No ha parado. Entubaron el Gran Canal. Escondieron la mierda. Se la sacan a la ciudad por el Drenaje Profundo pero no pueden contenerla: cncer, sarampin, salmonelosis, gripe, gastritis hacen olas en la ciudad como antes el lago rizado por el viento...

El lago... caminamos horas cazando lagartijas de panza azulverde y all estaba el lago imponente no como lo habamos soado, sino como una llaga en la tierra. Dnde buscar la transparencia? A qu estrella acogernos? Si cuando nio mir nuestro hermoso lago lleno de mierda y supe que el primer da que cay mierda humana al primoroso lago era mierda de mi espaol. No era ya, el lago, lo que nos contaban que fue. No he vuelto a verlo. No volver a verlo aquel prodigio de armona.

La ciudad se lo comi todo, se lo come todo. Las estrellas hace mucho que se escondieron en el fango del cielo. A no ser por grandota, la luna misma no estara tirada de cabeza en los charcos ahora con un fondo de asfalto, cielo petrificado

y la ignorancia.

La ciudad se lo come todo. Tiene hambre la ciudad, mala madre, madrastra que disputa la lonja a sus hijastros, que nos deja los platos rotos y agujerados los cacles.

Ahora todos tenemos hambre, todos somos mayas ahora. Todos. Hasta el Presidente (Del verbo mayana, tener hambre). Ti to mayani nochtin: todos tenemos hambre. Tiene hambre mi mam. Est vieja. No puede trabajar. No como antes Tonantzinteotl Tonantzintlali Tonantzinkoatlikue Tonantzin, nuestra madrecita... Pedro, Perico, Cotorra Vieja: ve a verla a veces, llvale un cereal cuando puedas, llvale una esperanza. Dile que estoy de vuelta casi, cerquita, ok tepitzinika, que se me atravesaron unos pendientes... Dile que es una estrella, un sol, una sonrisa. Que esa lgrima tiene razn de ser. Que anda volando un colibr en su huerto.

Siendo mucha su hambre, poco basta a nuestra mam para saciarla. Al Seor Presidente (al que se fue y al que est presente) no le basta nada para saciarla. Tiene hambre siempre. La crisis le hizo un hoyo en la panza.

El que se fue so ser Presidente, y su sueo se hizo realidad como la realidad del techniclor: y se rob todo lo que pudo, y se gast lo que no tuvo, y se endeud pasndonos la cuenta, bufone sin gracia, haragane sin creacin asesin sin miramientos, pidi perdn, ladr o tlawawalo (lo digo ante su cara de los perritos chichitoton chichitotzin los honorables perros) chichizul o tlawawalo lo digo: ladr el perrucho, el perrete ladr, el ojete, a la rodilla la cintura de los pantalones, con la crisis

que no le dejaba voltear la cabeza, postura incmoda, y se fue a cagar lejos, estreido con un guardia armado en la puerta del retrete, del bar, de la alcoba, de la relacin ntima, de la masturbacin. Con un guarura armado se fue, el puetero, el ojo, creyendo que se poda llevar la tierra en la maleta.

El que est presente consulta el orculo con frecuencia y nos pasa el recado: Se necesita un sacrificio. La crisis est enojada. La Diosa es irascible. La Devoradora de Inmundicias se enoja fcil, y pide a cada rato un sacrificio.

Pronto pasar la crisis es pasajera, viajera en el tiempo de la eternidad...

Ahora el tiempo del hombre en que nos piden un sacrificio ms el Presidente, sus secretarios, sus achichincles los senadores, diputados, lderes otro sacrificio para que vuelva el sol que se fue al otro hemisferio a llevar la prosperidad. Otro recorte al plato y otro nio para sacrificarle a la crisis. Est furiosa. Aplaquemos su ira sacrificndonos una vez ms.

Otra vez el insomnio arrastra sus pasos por mi cabeza. Ruido bronco en el tmpano, la ciudad y mi mquina que no para. Mi corazn es una garra y yo soy una estrella en el pozo, un guila con las alas quebradas, las plumas enlodadas, trizada voluntad para hacerme asido de la nada. No hay nada. Mi espaol slo me regal ideas vanas, cobardas, hipocresas, chapuceras, trampas, terrores, andrajos, enfermedades, avaricias, envidias, presunciones, violaciones, sacrificios, profanaciones, llagas, muertes,

ms muertes, muertes sobre muertes y chaquetas mentales: el todo putrefacto de uno, como un intestino grueso solo el Seor Presidente lleno de caca que no sabe por dnde sacar, sin ano, atorado en la crisis.

Eso es seguro. Maana el Seor Presidente se para una vez ms ante el Pleno de la Nacin levantado slo para escuchar que pide un sacrificio ms a este sacrificado pueblo ausente del Pleno

no ya tan pleno: falta consenso, ausencia que pesa ms de la mitad, que pesa seris, que pesa mijes, coras, tepehuanes, huicholes, desempleados, limosneras, prostitutas, ladrones, todos mayas ahora, todos.

Volver. Tal vez volver. Tal vez convenga hacer realmente un sacrificio. Uno solo no ms. Por mi palabra. Un sacrificio ardiente, de panza de farol, de inaniciones, de nios vendechicles, de nios tragafuegos, de raza cagamonedas. Uno solo no ms. Uno sangriento. Me matar. Matar a mi espaol. Sacrificar mi nueva cara yanqui. Sacrificar mis ganfritos, mis drogacolas, mis pincheroy. Me sacrificar una vez ms. Estoy en guerra.

Los calendarios andan sueltos. La hora del sacrificio se acerca. Quines van en primer lugar? Quines irn a la cabeza? Los toltekas. Asesinaron a los toltekas. Asesinaron a los olmekas, a los tapatos, a los tepanekas, a los tlaxkaltekas. Slo mayas quedan, gente que tiene hambre. Aguas, eh, aguas!, que por all andan los hambrientos,

los mayas andan por all. Por all andan los olmekas, por all andan los toltekas, por all andan los tepanekas, los tlaxkaltekas, los xochimilkas, los tenochkas, por all andan todos los aztekas mayas todos buscando niitos para comrselos, preparando el gran sacrificio.

De pie los calendarios. De pie las piedras. De pie el sol. De pie el guerrero de la piel reluciente. De pie la doncella preciosa. De pie el viento huracanado. De pie la nube encapotada. De pie el rayo candente. De pie la lluvia vengadora. De pie la tierra, las plantas, los insectos. De pie el rugido siniestro de la muerte. De pie el grito nuestro. El ocelote, el lobo, el colibr, que vengan. Que vengan los negros. Que los sembradores vengan. Que se alisten los constructores. Que las muchachas tengan sus insignias dispuestas. Tierra: abre tus agujeros. Fuego: saca la lengua. Infla el cachete y sopla tu huracn, viento. Hazme transparente, agua. En medio yo, maz, hombre de maz, tortilla. Amarillo da del incendio.

Los zapatistas ganaron las elecciones el 7 de julio de 1985. La mayor abstencin, en Morelos. Tierra de aztekas. Ir otra vez all. A sacrificar nios. A buscar niitos para comrmelos. Los encontrar en las caadas, en los derrumbes, en las campias hmedas. Plegar mis alas una vez ms y saldr a la calle como si nada, como pasndola la rolar prendida, dir Que te prenda, este residuo, un anhelo que no he saciado, el quiero no les daremos ms

nik neki amo ti kin makazkeh achi porque su voraz apetito nada sacia siendo nada como es.

Los calendarios andan sueltos. Es la hora ye iman ya es la hora. Ten todo preparado. Avsales a los hermanos. Dile a mi mam que no tardo. Estar a tiempo en tu casa para la velada. La revelacin de las piedras. La pintura que habla. Garras de guila. Hocicos de lobo. Dientes de ocelote. Serpientes. Cuates de los antecesores, hijos de los progenitores, dos generadores siempre muchipa siempre dos, bocano, elella. Mi corazn late de prisa. Llevo en mi sangre un vrtigo. Soy mi vrtigo. Guerrero lobo soy, un guerrero con las manos vacas. Mi arma soy: garra, diente, serpiente. Nuestro nawal habla por m: en mi boca tengo una brasa encendida. Retumbar mi voz. Alumbrar mi estrella. Caer el rayo. El Guardin de las Puertas del Inframundo cant al amanecer de un da Dos Lagartija. Tibio amanecer de mi anhelo, este pequeo. Tibia estrella que me ata con un beso a la vida, que cintila en mi corazn...

Mi madre, mi vieja madrecita... Acurdate de decirle, te deca, que es una estrella, un sol, un parpadeo...

Los astros siguen su curso por el cielo. Vendr el cometa... su cauda como un halo... Y yo tal vez lo ver, pero no al lago, sino en visin,

ese mundo de mi interior, esa palabra azteka que me subyuga, las flores transparentes de mi amor.

ROBERTO BOLAO

Atole

Vi a Mario Santiago y Orlando Guilln los poetas perdidos de Mxico tomando atole con el dedo

En los murales de una nueva universidad llamada infierno o algo que poda ser una especie de infierno pedaggico

Pero os aseguro que la msica de fondo era una huasteca veracruzana o tamaulipeca no soy capaz de precisarlo

Amigos mos era el da en que se estrenaba as que ya se lo pueden imaginar

Y Mario y Orlando rean pero como en cmara lenta como si en el mural en el que vivan no existiera la prisa o la velocidad

No s si me explico como si sus risas se desplegaran minuciosamente sobre un horizonte infinito

Esos cielos pintados por el Dr. Atl, los recuerdas? s, los recuerdo, y tambin recuerdo las risas de mis amigos

Cuando an no vivan dentro del mural laberntico apareciendo y desapareciendo como la poesa verdadera esa que ahora visitan los turistas

Borrachos y drogados como escritos con sangre ahora desaparecen por el esplendor geomtrico que es el Mxico que les pertenece

El Mxico de las soledades y los recuerdos el del metro nocturno y los cafs chinos el del amanecer el del atole

El burro

A veces sueo que Mario Santiago Viene a buscarme con su moto negra. Y dejamos atrs la ciudad y a medida Que las luces van desapareciendo Mario Santiago me dice que se trata De una moto robada, la ltima moto Robada para viajar por las pobres tierras Del norte, en direccin a Texas, Persiguiendo un sueo innombrable, Inclasificable, el sueo de nuestra juventud, Es decir el sueo ms valiente de todos Nuestros sueos. Y de tal manera Cmo negarme a montar la veloz moto negra Del norte y salir rajados por aqullos caminos Que antao recorrieran los santos de Mxico, Los poetas mendicantes de Mxico, Las sanguijuelas taciturnas de Tepito O la colonia Guerrero, todos en la misma senda, Donde se confunden y mezclan los tiempos: Verbales y fsicos, el ayer y la afasia.

Y a veces sueo que Mario Santiago Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro, Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz, Slo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada Me subo a la moto y partimos Por los caminos del norte, la cabeza y yo, Extraos tripulantes embarcados en una ruta Miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia, Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos Y ventiscas de arena, el nico teatro concebible Para nuestra poesa

Y a veces sueo que el camino Que nuestra moto o nuestro anhelo recorre No empieza en mi sueo sino en el sueo De otros: los inocentes, los bienaventurados, Los mansos, los que para nuestra desgracia Ya no estn aqu. Y as Mario Santiago y yo Salimos de la ciudad de Mxico que es la prolongacin De tantos sueos, la materializacin de tantas Pesadillas, y remontamos los estados Siempre hacia el norte, siempre por el camino

De los coyotes, y nuestra moto entonces Es del color de la noche. Nuestra moto Es un burro negro que viaja sin prisa Por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro Que se desplaza por la humanidad y la geometra De estos pobres paisajes desolados. Y la risa de Mario o de la cabeza Saluda a los fantasmas de nuestra juventud, El sueo innombrable e intil De la valenta.

Y a veces creo ver una moto negra Como un burro alejndose por los caminos De tierra de Zacatecas y Coahuila, en los lmites Del sueo, y sin alcanzar a comprender Su sentido, su significado ltimo, Comprendo no obstante su msica: Una alegre cancin de despedida.

Y acaso son los gestos de valor los que Nos dicen adis, sin resentimiento ni amargura, En paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos. Son los pequeos desafos intiles -o que Los aos y la costumbre consintieron Que creyramos intiles- los que nos saludan, Los que nos hacen seales enigmticas con las manos, En medio de la noche, a un lado de la carretera, Como nuestros hijos queridos y abandonados, Criados solos en estos desiertos calcreos, Como el resplandor que un da nos atraves Y que habamos olvidado.

Y a veces sueo que Mario llega Con su moto negra en medio de la pesadilla Y partimos rumbo al norte, Rumbo a los pueblos fantasmas donde moran Las lagartijas y las moscas. Y mientras el sueo me transporta De un continente a otro A travs de una ducha de estrellas fras e indoloras, Veo la moto negra, como un burro de otro planeta, Partir en dos las tierras de Coahuila. Un burro de otro planeta Que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia, Pero que tambin es nuestra esperanza Y nuestro valor.

Un valor innombrable e intil, bien cierto, Pero reencontrado en los mrgenes Del sueo ms remoto, En las particiones del sueo final, En la senda confusa y magntica De los burros y de los poetas.

RUBN MEDINA

Cmo desnudar a una mujer con un saxofn

No es fcil. El aire que sale del estmago debe traer la sal del mar. Las yemas de los dedos deben hablar de palmeras de membrana a surco o de soles que trabajan de noche. Los sonidos, agua y metal, casi vena, deben confundir odo y hombro, y descender las rodillas con la misma suavidad de quien maneja un chevrolet 53 a 30 millas por hora, en un freeway de Los Angeles. Los ojos deben permanecer cerrados hasta que la noche tenga 24 horas, la semana ms de siete das y no existe la palabra desempleo. Y entonces, abres los ojos, y quiz encuentres la sonrisa de ella. Pero esto no significa ms que un categrico saludo de hola, quihbole, whats going on, ese, porque tambin en la plusvala hay pasin.

Los poetas ya no van a Pars para Jos Peguero

Qu hace, Pars, con los poetas salidos de las colonias proletarias? Acaso convierte el odio en el vino viejo de la aristocracia o crece el dolor en los zapatos, en los bolsillos del pantaln? Aprenden, los poetas, el mercibocu o trabajan de extras en pelculas de ciencia ficcin? Una hembra les toma fotos en las afueras de un mercado? Miran a Vallejo caminando por el boulevard Raspail y sus ojos tristes de burro? Y aqu, mano, es la casa donde Rimbaud y Verlaine eran dos sillones fosforescentes. Los poetas ya no van a Pars. Andan de hospital en cantina, de calle en fbrica, de dancing en oficina, de amigo a hembra buscando el Lunes Padre. Reanudan el da de conejo, la noche de elefante en descanso. Abordan autobuses de todava anoche y no hay tiempo para maldecir el hueso, el hijo, la hija -quin necesita zapatos, azteca boy? No hay tiempo para los juegos florales y aquellos sueos de rimbausitos a los veinte aos y mujeres que han dicho hasta el nombre. Los poetas ya no van a Pars. Andan en el sur donde la guerra contina. Andan en el norte donde ha empezado la peste.

POST CARD

Este fin de semana ha dejado esparcidas sus heridas y desperdicios sobre nuestras ansias de vivir y entendernos desde adentro donde un mar intenso nos florece - te hablo en el idioma de la verguenza > en el mes ms cruel del ao crece musgo en el olvido cuando todava te recuerdo -como olindote- hablndome de rboles que pudieron ser increibles bailarines gente que escogi otra forma de amar e hincharse el sentimiento- ahora mientras camino a lo largo de Broadway que se pierde hasta la Baha donde las gaviotas sobreviven en su indescifrable lenguaje de lamentos y vienen deambulando los Militares jvenes en grupo de tres o cuatro y alguien mas sosteniendo un ruidoso radio en las manos ms tristes y desgraciados que Chaplin descifrando la luz de nen y las fotos del cine pornogrfico descifrando el humor y la lumbre cotidiana en bares de tercera categora -Vietnam dej una bomba de tiempo- mientras a mi lado alguien me dice: when it is rainy all cities seem alike y nos vamos caminando bajo este cielo an ms azul que la locura de Van Gogh en el sstole y distole de nuestros pasos mientras norteamrica revienta como si nada.