bajo las alas de plumas estilográficas

Bajo las alas de plumas estilográficas:Varios poemarios y una carta

Ana Doblado Gómez

Bajo las alas de plumas estilográficas:Varios poemarios y una carta

Editorial ConterosColección Antínoo. Poesía

© Título original: Bajo las alas de plumas estilográficas: varios poemarios y una carta.© Autora: Ana Doblado Gómez.© Editorial Conteros.Quedan prohibidos, dentro de los límites establecidos en la ley y bajo los apercibimientos legalmen-te previstos, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, ya sea electrónico o mecánico, el tratamiento informático, el alquiler o cualquier otra forma de cesión de la obra sin la autorización previa y por escrito de los titulares del copyright.

ISBN: 978-84-937415-0-1Depósito legal:

Índice:

Presentación. Tópico y verdad. Manuel Romero

(Profesor Titular Universidad de Sevilla). 10

Transgresiones humanas en el mundo feérico. 14Poemas sueltos (1995-2005). 36Other voice. La voz del otro. 47Fémina selvática. Hirkania Sound System by black riddim. 61Carta final. 66

9Ana Doblado Gómez

NOTA DEL EDITOR

Con la edición de esta obra inicia su andadura la Editorial Conteros.

Esta joven editorial persigue consolidarse en el pa-norama de los libros españoles, y posicionarse como un re-ferente de las nuevas tendencias y movimientos culturales y literarios que nacen en nuestras ciudades.

Hemos puesto todos nuestros recursos e ilusiones en manos de escritores noveles que tienen mucho que aportar a nuestras letras.

Ana Doblado es una de estas jóvenes promesas. La obra que aquí presentamos es un soplo poético de aire fres-co. Los versos que conforman Bajo las Alas de Plumas Es-tilográficas nos trasladan a un mundo oscuro de fantasía, y al mismo tiempo nos ponen al descubierto el aspecto más íntimo de la poetisa.

Estamos convencidos de que con la edición de este libro estamos mostrando al mundo el talento y la sensibili-dad de una joven escritora andaluza que aún tiene mucho que contar.

José Zambrano Fernández Editor

10 Bajo las alas de plumas estilográficas

TÓPICO Y VERDAD

Igual que hay tópicos literarios, los hay para la pre-sentación de un libro. El tópico encierra siempre una gran parte de verdad, aunque a fuerza de ser repetido puede que algunos acaben por ignorar su significado originario y quie-ran convertirlo en una mera repetición sin sentido. El topos es el lugar frecuentado, recorrido una y otra vez porque nos supone un alivio, nos reconcilia con nosotros mismos y con nuestro mundo, al que representa y esquematiza. Por eso también el tópico suele cambiar conforme a cada cultura o puede emplearse para enfrentarse a esa realidad que nos rodea. En este sentido, podríamos afirmar que la poesía es uno de los mayores tópicos empleados por la humanidad; un tipo de expresión consustancial a cualquier tipo de cul-tura desde el inicio de los tiempos. Y, de otra parte, también podemos saludar la aparición de un nuevo libro de versos aludiendo a esa necesidad de expresión que cada tiempo tie-ne por pintar con nuevos matices un paisaje, que, en esen-cia, no ha cambiado tanto como para sernos absolutamente desconocido.

La voz de Ana Doblado es un nuevo pincel que se añade para la realización de ese fresco interminable en el

11Ana Doblado Gómez

que, como quería T. S. Eliot, todos los poetas de todos los tiempos y países son contemporáneos entre sí. El propio título de su libro, Bajo las alas de plumas estilográficas: Va-rios poemarios y una carta, recoge su carácter misceláneo y recopilatorio del conjunto de su labor como poeta desde 1995. Podemos ver en él la conformación de su identidad poética y hacernos una idea clara del camino recorrido hasta ahora y de lo mucho que prometen estos versos.

“Transgresiones humanas en el mundo feérico” su-pone la plasmación a través de un yo lírico del enfrentamien-to entre el hombre actual y un mundo ideal. Hay en sus versos un prosaísmo que me recuerda al Manuel Machado de El mal poema y donde se incorporan, sin ningún tipo de disonancia, palabras que algunos tacharían de poco poéticas (chanclas, chiringuitos o discoteca) pero que demuestran una vez más que no hay fronteras definitivas en la poética, sino sólo límites no superados por el momento o borrosas y atrayentes fronteras que animan a los atrevidos. Los te-mas “eternos” de la poesía –amor, dolor, silencio, distancia, luz y sombra, sensualidad…– se amplían también aquí con alusiones al terrorismo o se enfrentan a la actualidad de lo social y políticamente correcto. Y, por encima de todo, como siempre ocurre en la mejor poesía, estamos entre la tradición y la aportación personal. Quién al leer: “Entre labio y labio escondes/ el psicotrópico más fuerte del mundo/ el aluci-nógeno más deseado” no recuerda a Góngora y sus preven-ciones ante el amor en aquellos endecasílabos inmarcesibles: “porque, entre un labio y otro colorado,/ Amor está de su veneno armado,/ cual entre flor y flor sierpe escondida”.


De la segunda parte del libro, “Poemas sueltos (1995-2005)”, se trasluce su interés por dejar constancia de los pasos previos a la publicación de este poemario. No es una mera antología, ni mucho menos un cementerio de poemas, sino una selección cuidada que permite al lector seguir sus huellas iniciales. Son versos que mantienen fres-co su aliento y su carácter de denuncia –la inmigración en pateras o su visión de las tribus urbanas, por ejemplo–, pero que sirven también de temprano leccionario poético: “Cojo las palabras con mis manos/ como si juntara agua y tierra/ haciendo barro/ para fabricar mis pensamientos”.

Los términos ingleses, que con frecuencia se extien-den por el libro como concesión a diversos aspectos de ac-tualidad, dan título a la tercera parte: “Other voice”. Esa voz del otro, que encierra la de Jaime Cerrangel, es un re-curso de la autora para utilizar ese desdoblamiento poético, tan fecundo en poesía, como es el juego de los heterónimos –con antecedentes tan ilustres en Pessoa o en Antonio Ma-chado–. Ana Doblado no se esconde en Jaime Cerrangel, crea a éste con su propia voz, más aun, con su propia poéti-ca: “La poesía es pensamiento,/ es el texto de un pacto/ en-tre la verdad más dura/ y las más hermosas mentiras./ Pacto ficcional como la novela/ la poesía es además pensamiento,/ instante condensado con las palabras justas”.

El último poemario de los anunciados en el sub-título de la obra, “Fémina selvática”, habría que leerlo al ritmo de una música concreta que la autora nos propone –“(Hirkania sound system) by black riddim”–. El lenguaje se muestra desgarrado con nuevos recursos al coloquialis-mo, incluso a veces agresivo, que da testimonio de un ideal


feminista y juvenil que desea liberarse de lo socialmente es-tatuido: “que cada cual es libre de elegir/ su apariencia y su imagen”.

Como colofón, Ana Doblado nos escribe una carta que bien podría servir de prólogo y presentación del con-junto, haciendo por completo inútiles estas palabras mías que ahora concluyen. Ella mejor que nadie se conoce y co-noce sus versos, su labor como poeta, el miedo que provoca el papel en blanco o la pantalla vacía (y del que nadie se libra incluso al escribir la más modesta de las cartas) o el escrutinio personal que cada libro requiere, sacando a la luz muchas veces más dolor del deseado. Pero, por encima de todo, prevalece la noble arrogancia de saberse de un grupo humano privilegiado y, así, se atreve a advertirnos: “que se-pas que no busco ni tu compasión ni tu lástima”.

Volvamos a los tópicos de la mejor estirpe. Agradez-camos a Ana Doblado sus versos y su libro. Nunca fueron buenos los tiempos para la poesía y éste que nos ha tocado vivir no será la excepción. Nos queda el consuelo de que, como quería Bécquer, siempre habrá poesía. Pero no bas-ta con esto, como advirtió otro de los grandes, hacen falta también comprendedores de aquélla. Y aquí entramos no-sotros, los lectores. Los poetas ponen las piedras contra la barbarie, a nosotros nos toca defender la fortaleza.

Manuel Romero Luque


TRANSGRESIONESHUMANAS

EN ELMUNDO FEÉRICO


EL REINO DE OBERÓN

I

Tejiendocon el hilo de los sueños

busqué hacerme una capaque tapara mi vergonzosa

imagen de mendigo.Conseguí enredar

la madeja de realidadcreando un monstruo

mitad vivo mitad muertocapaz de destruir

de un gritoel frágil cristal protector

del país de la razón.Me refugié dentro de la piel

de una dama negrajuntando la poca dignidad

que me quedabacon la enjundia y la envidia

de la amante difusapara domar la bestiay matarla a mi placer

con los hilos.ct


II

En ocasiones puntualesel ser humano pierde

la noción de su mundo:crea monstruos

y destruye la realidad.La muerte, tan temida,

es aquí una vía de escape.Todo lo controla la muerte,o eso cree el ser humano.

ct

III

También saldrá esta nochede caza el Elfo negro.

Sus ojos nunca fueron azules,ni sus largas greñas rubias,

ni sus ropas estuvieronalguna vez nuevas.

Pero sus manos y su arcorecuerdan quién fue un día.

Orígenes espectrales.Hijo de la Luna

y del lododel más oscuro pantanodel mundo destrozado

por las bombas nucleares.Único de su especie


leve supervivientede la raza feérica

extinta por el egoísmode los mortales.

ct


ELFO Y LOBO

IV

Dos cazadores, yo la víctima.Arco uno, sus dentelladas otro.

Sucumbiré al que primero me ataque( digamos que hoy

no tengo ganasde luchar y defenderme)y me arrastre por el suelo

hasta el matadero más cercano( o donde desangre cada cual

a su víctima).Lobo, solitario, bohemio,cubierto de cuero negroy ojos aún más negros.Elfo, místico, intocable

lana aún virgendel beso del tinte,

piel blanca y trenzas rubias.Sol que señala las huellas del Elfo

la Luna alumbra los dientes del lobo.Y yo, huyendo eternamente

de la muerte deseada.ct


V

Me gusta imaginarme al Loboatacando al Elfo

que se defiende con sus manosmanchadas con sangredel último sacrificio.

Y comprobar que nunca sucedió.Me gustaría despertarme,tras soñar con la guerraLobo-Elfo, abrir los ojos

y amanecer entre entes feéricosque se enreden entre mis rizos,

que se escondanentre los dedos de mis pies.Y que, tras sonar la alarma

de mi teléfono móvilaún sigan jugando conmigo.

ct


CONTRA EL AMANECER I

¿Cuántos puñaleshacen falta

para que no amanezca?Nunca los he contado;

tal vez no hagan falta muchospara que no vuelva

a aparecer el Sol en lo alto.Tal vez un grito

sea suficientepara asustarle,que no salga

y siga siendo de noche.Mientras haya noche

hay sueños o algocon qué soñar.Soñando veo

el espíritu de mis duendesabrazados sobre el abismo

de tus pupilas negras.ct

II

Romperé los besosde cristal

que me diste


en el amanecerde los tiempos.

Construiré el palaciodonde rezará el osogris de los sueños.Y tú lo recibirás

entre los almendrosen flor

dejando que te regaleel vidrio de las bienvenidas

para transformarloen besos y en sonrisas

para la última despedida.ct

II

Y transformar en barroel albero mojado con vinoentre los pasos de la genteque va y viene en las ferias

de los pueblos.Y juntar en mis manos

las colillasde los cigarros fumados

en las terrazaspara reconstruir

paso a paso mi verano.Sentir de nuevo el vientodel atardecer en la playa,


las chanclas llenas de arenay la música de los chiringuitos.Volver a retomar los apuntes

antes de los exámenesdel tedioso Septiembre.

Combinar sesión de estudiocon sesión de discoteca,para ver antes que nadie

el sol rompiendo la noche.Madrugar o trasnochar,

pero siempre soy yoante el nuevo día,

sin nadie que haga decidirme.ct


MIS HOMBRES

I

Canciones rayadasen el lector de discos compactos.

Sueños, otra vez,rayados en mi subconsciente.

Palabras que no se pronuncian,miradas que se entrecruzan,

y tú, al fondo, inquebrantable.Otra noche más, y nada,otro amanecer blanco:

noches, mediodía, tardes,sobremesas, mañanas…Sigue el sol en el cielo,

y las nubes que se interponen.Te volveré a mirar

antes de que el fantasma naranjase entrometa entre tú,

mis sueños, tu indiferencia y yo.No te volveré a sonreír hoyhasta que atisbe tu interior.

ct


II

Déjame pasar a tu ladosin romper tu escudo protector

hecho de distancia e indeferencia.

Déjame soñar,déjame soñar,

déjame soñar contigo otra vez.Mi imaginación

se ha visto inundadapor un ser extraño

sin nombre,sólo con una mirada perdida,

vacía, sin sentimientos,llena de frialdad, distancia.

No ves más allá de mí,de lo que me hace sentir

cada vez que se hace el fríoal pasar a mi lado.

ct

III

Tu piel ennegrecida,tus ojos perdidos

en medio de la nada,tus rodillas ensangrentadas

clavadas en las baldosasde un hospital cualquiera.


Hasta aquí, hermano,hemos llegado.

Por esas horas desgarradasen el orgasmo eterno,

tu cara pálida,tus brazos arrastradospor las aceras sucias

de las afueras de la ciudad(ya no aguantan otra cozdel caballo más salvaje).Tus dedos, sin fuerzas,

empuñan el armaque te llevará al último viaje.

Yo, ante ti,me reconozco fuerte ante tu dolor,

aunque no me es ajeno.Mi último deseo es besartus desgarrados labios,del final del trayecto.

ct

IV

Mil pasos me traenhasta el azul de tus ojos.

Viaje de ida a la perdición.Te miro al interior sin verte.

El mar es cómplice de mi odio,la tierra y el aire, de mi deseo.

Pero el silencio inunda


el espacio que queda en mediode nosotros haciéndose incruzable

tanto para ti como para mí.ct

V

Y mis dedos se enredaronen tu largo pelo negro.

Allí estábamosapenas amigos, desconocidos,

que se han dejado llevarpor la atracción

más animalizada y más vorazque ataca al ser humano.

Juntos en la lucha,entre brazos y piernas.

Y mientras te miromis uñas marcan tu piel

oscurecida por el sol.ct

VI

Dicen que no hay en ti palabras.No importa.

Hablan y hablan, si tú callasserá por algo.

No es necesario que contestesa sus comentarios

ni que respondas a sus preguntasllenas de maldad y falsedad.


Utilizas la indiferenciacomo arma ante las verdades a medias

y quienes las empleanpara su uso y disfrute.

ct

VII

Quién controla el deseo.Quién controla los impulsos

inconscientes al pasear por la calle.Quién es capaz de evitar que me gire

cada vez que te veo.Evita, tú, si puedes,

que se me escapen los ojoscada vez que estásenfrente de mí.

Yo sólo puedo guardar silencioy que no transcienda

lo que es visiblea todos, salvo a ti.

Es difícil disimular

mis pupilas dilatadascuando te alejas.

Tan complicado como decirtecara a cara

mis ganas de parar el mundoy bajarnos en la última estación

donde ya no queda nadie.

ct


¿JUGAMOS?

I

A duras penaste arrastraré a mi habitación

para dormir contigo.Mis dedos acarician tu cuello

deslizándosehasta el primer botón de la camisa

que, disfrutando del momento, desabrocho.Uno a uno se pasean entre mis dedos

y como en un ritualpaso los botones por el ojal,

dejando tu camisa desabrochada.Pecho al descubierto:

separo la camisa divididay acariciándote a contrapelo

hasta los hombroscaigo hasta tus brazos

bajando a tus muñecas,lentamente desabrocho los puños

y desde tus hombrosarrojo tu camisa al suelo.

ct

II

Un triángulo formado por la sensualidad,tu encanto y el erotismo que desprendes.

Un cuadrado que dibujo al añadir


mi pasión a tu cuerpo.Juegos infantiles de tanga,

corro de la patatay al pasar por el cuartel.

Mente / (raya) / Recuerdos.Abro los ojos y tu encanto

se multiplica por el infinito.Los cierro y tu perfume me embriaga.

Entre labio y labio escondesel psicotrópico más fuerte del mundo,

el alucinógeno deseado.ct


BRUTALIDAD AMARRADA

EUSKAL PRESOAK(pero de quién)

Deseaba tanto empuñar el lápizpara poder decirte tantas cosas…En mi calle se escucha el rebote

de los balones de los niños muertos.En mis oídos zumban

las abejas asesinas.Mis ojos, de negro metal,

reflejan los gritosde los que huyen.

Mis manos ensangrentadasde los cadáveres

de los últimos perrosque mató la policía

han marcado mi infanciaen las calles del Norte.Hombres corriendo,

mujeres gritando entre lágrimasfuego, fuego…

sirena y silbatos,barreras, cordones policiales.Carreras a un lado y a otro.Nadie ha visto, nadie sabe.Buscan al enemigo sin cara

pero con nombres y apellidos.Todos saben quién ha sido

pero callan y miran a otro lado.

ct


LA GRAN PERRA

Cuando tu vista te conduzcaa ese suelo enmoquetado de cadáveres.

Cuando tus oídos puedan percibirlos gritos del ahogo y la represión.

Cuando vayas al supermercadoy compruebes que tu dinero no vale,

cuando sepas que tus hijosno tienen qué comer ni hoy ni mañana.

Cuando descubras que la Gran Perratiene cada vez más cachorros(todos comiendo a tu costa).

Y quedan en el mundo sólo cuatro.- Los esclavos de la Gran Perra- Los parásitos de la Gran Perra

- Los descendientes de la Gran Perra- y, tú, ahogado en las sobras

de la Gran Perra.Entonces te arrepentirásde no haberla degollado

cuando era sólo un cachorro;antes de que propagara su estirpe

para controlarlo todo.Estás a tiempo de sacrificarla,

pero no podrás librarte de su casta.Vendrán sus descendientes

y continuarán con la masacre.

ct


III

Lo reconozco,miento en mis verdades.Soy culpable de ocultar

mi verdad o de decirla a medias.No debería ser así,

pero lo soy,no puedo ocultar las mentiras,

(se me ven en la cara)mi tartamudeo las delata,

pero insisto una y otra vez.Yo mismo me he hecho asígracias a palos y desengañosque recibo desde pequeño.

La culpa no ha sido sólo mía,todos los que me rodean

han colaborado en mi egoísmoy a elaborar a un cínico hipócrita.

ct

IV

Desdibujaré tu labiospintados con animales muertosmientras entregamos la solicitud

para ir al Paraíso,ya que el Infierno se cerró

por saturación antes de que llegáramos.Ya no son las cosas como antes.

Las putas van al cielopor su gran labor social.


Los ministros tienen entrada VIPjunto a San Pedro

por sufrir acoso emocionalcada vez que tienen que robaral pobre jornalero del campo.

Los yonkies son pobres marginadosde la sociedad capitalista

y por sufrir condena en vidadescansan en paz sobre nubes.Ahora van al Infierno la beatas

que se sientan las primerasen la iglesia del pueblopor hipócritas y falsas;

bajaron al Avernotodos esos curas pederastas

que invaden los monasteriosobligados a buscar el pecado

por Internet.Si fueran sólo éstos…

También se fueron todas las niñasque discriminaron las muñecas negras

o aquellos trabajadoresque insultaron al jefe

que los explotaba.El diablo lo tenía chungosin putas en sus burdeles,

sin los ministros y sin bancarios,sus arcas disminuyeron de tamaño

y se le acortaron los ingresosteniendo que cerrar el chiringuito

antes de tiempo.

ct


CAMPO DE CORMALLEN I

No me importahacer el que espera

junto al río de piedra y musgo.No me importa

quedarme mirando al vacío,solo, en medio de la calle.Me gusta cerrar los ojos

y escuchar el paso del tiempoen el paso de la gente,

en el tintineo de la lluvia áciday del reguero de mentirasque deja el comerciante.

II

Se quiebra el suelobajo tus pies.

Y tus dedos se enredanen la nada.

Tus pasos escupen fuegoen la tierra manchada

de sangre inocentey de guerreros muertos.

Sangrarán de nuevolas yemas de mis dedos


al contacto con tu piel.Lloverán otoñosen mis pisadas

cuando nos separemos.Y todo volverá a ser igual.Redoblarán los tamboresde nuestra última guerra;

aparecerán los fuegos fatuosde los guerreros muertos

en nuestro campo de batalla.Y en una placa de xenon pondrá:

“Aquí se enfrentaron y se volverán a enfrentarlos hijos de las tinieblas y los hermanos de la Luz”.

Pero ni tú ni yo los veremos.ct


POEMASSUELTOS

(1995 – 2005)


Amanece en Chechaoen:El camino a Tánger,

la tortura de llegar a la playadel norte de Marruecos se hace insalvable.

Un hermano ha dichoque con los ahorros de mi vida,

los de mis padres, los de mis abuelos,me ayudarán a cruzar el Estrecho.

Acepto. Aquí hay hambre.Me buscan los militares.

Me he quedado sin un dirham,sólo soy otro desertor,

bulero humillado, maltratadoapaleado, más que el hachís

que llevo encima.Al otro lado, mis sueños o el racismo, el odio.

La policía españolate espera para darte una paliza,

quitarte el hachís para revenderloy mandarte otra vez al infierno.Atrás dejo mujer, cinco hijos,

una madre enferma y un padre fugitivo.Perderlo todo no me importa.

No tengo nada,sólo me queda una vida vendida

y una camisa empapada.

(1999)

ct


ARENA

Tierra fina, colada,que va a parar a la hormigonera.

Compañera del suelodonde yacen albañiles muertos.

Gaviotas degolladas.Descanso para unos

esta vez, eterno.Se oye al fondo

sirenas y Al Tarab.Pateras que son perseguidas

por las patrulleras,gente que grita

y gente que se ahogaa escasos metros de la costa

quedando abandonados sus cuerpossobre la arena.

(1996)ct


AMOR ENTRE METALES FRÍOS.

Romperé la madrugadaarrastrándome

dentro de tu piel.Queriéndote a cada instante

en que tus dedos fundenel acero inquebrantablede mis blancos pechos

juntando los dos electrodosen los que se han transformado

nuestros cuerpos.Aluminio versátil

que busca confundirsecon el cálido bronce.

Bajo las chispas incandescentesque desprende la radial

del fondo del taller.

(2004)Recuerdos del taller

ct


LA DUDA …

Mil palabras en la mentey sólo cinco mal escritas

en la segunda línea.Cojo las palabras con mis manos

como si juntara agua y tierrahaciendo barro

para fabricar mis pensamientos.

(1995)ct

Cuántos kilómetrosrecorridos en esta vida

olvidando amoresodios y recuerdos.

2 días y mujer nueva.Orilla de playas, calles,

sierras y caminos perdidos.

(2.000)ct

Clavaré mis bolígrafos en tu pielmientras que tu odio raja el alma.

Dibujaré líneas de tinta en tus manosmientras desprecias mis palabras.Leeré otra noche más tu mirada

cuando me vuelvas la cara.


Beberé de tu agua cuando no me veasy comeré con tus cubiertos cuando duermas.

Tierra yerta y salada,las flores hicieron las maletas

y se fueron.

(1998)

ct


RUBIA

Tu fuerza, tu fuego:templanza.

Me gusta sentir en mis manosel calor de tu frío hierro.

Tu presencia llena el vacíode mi cochera.

Tu color y tu susurro me alegran.Rubio tinte de acero fundido.

Aunque tu carcasa sea de plástico.Rugidos dulces entre mis piernas,

energía que derrama quemando rueda.Mujer de mis sueños y mis desvelos.

Rubia ardiente, mortal rubia.Soberana emperatriz de las calles

de mi pueblo y de mis venas.Soberana dueña absoluta

de mis pensamientos.Rubia y peligrosa, rubia y seductora,rubia y sensual, rubia y matadora,

rubia y energía, rubia y encantadora.Disfruto ahondando mis manos

entre tu amasijos de hierroy llenándome de tu aceite.

Resbaladizo líquido de frenos.

J.F. (2003)

ct


ROMANCE A LA ANTIGUA

Es de estas cuatro paredesel amor mi prisionero.

Es de mi mente caballerodueño, señor, de mis sienes

el que sin palabras tienelas llaves de carcelero

de un sufrir el alma presoy que si no es quien libereen el cementerio entierremi amor por él deshecho.

Pues sabe que bien le quieroy ésto siento que no entiendeporque ésto por mí no sientepues con otra mujer lo veo.

Mi vida está sin dueñosiendo yo quien lo protege.

(2001)A un poema

Gallego.ct


MÍSTICA NATURA

Llueve muy fuerte,me asfixio. Estoy cansado.

Agosto en los bosques de la India.Hoy he vuelto a escaparme de unos cazadores.

Los tiros han pasado cerca.Desnudo, estoy desnudo:

He perdido muchas plumas.Las gotas que resbalan por las ramascaen sobre mi dolorida espina dorsal.

Me quiebra y me raja la piel un intenso dolor,el dolor es insoportable.

Muevo mi valioso cuerpo entre ramas rotasy ando sobre hojas de palmera

arrancadas violentamente.Ando despacio,

no quiero ser oído por los asesinos.Noto cuchillas al final de mi lomo

afiladas que sesgan mi piel abriendo llagas.De las llagas siento salir algo

y miro, no hay sangre. No sangro.Vuelvo a mirar y veo puntas de agujas.

No son agujas: como todos los años

por estas fechas cambio viejas por nuevas plumas.

Es el proceso natural de la renovación.(12-2001) Aves Hindúes.

ct


TRIBUS

No todo dreadlock es rastani todo rasta lleva dreadlocks.

A veces los más nazisllevan crestas y camisetas punkis,

y nadie les dice nada.También hay muchos

que llevan camisa por dentro,pantalón de pinzas y pelo corto

que matan por la espalda,pegan patadas, queman contenedores,

estafan a Hacienda (que en teoría,somos todos, pero eso hay que demostrarlo).

No respetan e insultan a la gente de bien.Hay desgraciados que visten

de alta costura y pasan hambre,sólo por apariencias y por lo demás.Hay peña que viste del mercadillo

y que come de lujo sin privarse de nada.Por haber tribus raras,

las hay que visten de negropor religión (lo llaman luto)Y llaman raros a los góticos

que visten de negro porque les gusta.Tribus hay como pensamientos:

hay pihippies, pijipunks, Piji heavies,skinheads musulmanes y negros,

rastas carnívoros y freakies de todo tipo.Por haber, hay marujas fumetas,


políticos anarquistas y con bandera.Además hay monjas ninfómanas

y párrocos que siembran marihuanaen la sacristía para acompañarel vino aguado de la eucaristía.

(8-2004)Noticias deltelediario.

ct


OTHER VOICE(La voz del otro)

JAIME CERRANGEL.

POETA BARRIOBAJERO

La poesía nace de las alcantarillas,se arrastra por el asfaltoy se sube por las aceras.Los bancos del parque

son su cama y se arropa con periódicos.Su traje son hojas de libroy su voz es la de la gente

que la evocan cuando la conocen.La poesía es pensamiento,

es el texto de un pactoentre la verdad más dura

y las más hermosas mentiras.Pacto ficcional como la novela

la poesía es además pensamiento,instante condensado con palabras justas.

La poesía es orden:


en cada línea la palabra necesaria,en cada verso la secuencia de palabras

que trasmite una idea concretay que no se puede expresar de otra manera.

La poesía es decirlo que se piensa y se necesita comunicar

porque la situación lo requiere.Y punto.

ct


PASOS ERRANTES

Hay quien decide su viajeal sueño.

Y quien lo decidesobre las trazas del destino.

Tuve la suerte de que las piedrasdel camino fueran amigas.

Y que los tropiezosfueran los menos.

Encontré entre los despojos de la callea los mejores amigos del mundo.

También los encontréentre los algodones de azúcary en las páginas de los libros.

Diferentes lugares,diferentes personas

y diferentes circunstanciasunidas en el recuento

del caminante anacoreta.

ct


PASOS

Sigo unos pasosque no saben donde van.

Camino y no paroy no voy a ningún lugar.

Abro los brazosen lo alto del monte

más bajo.Y sopla el aireque se pasea

entre los dedosde mis manos.

Decir que sueño contigono sirve de nada.

Decir que pienso en tino sirve de nada

si no puedo estar contigo.Desde los cuatro puntos cardinales

llegan a mí todos los vientospara mirarme a los ojosy ver que te reflejas tú,Me traen tus aromas

y en susurros, tu nombre:Marruecos.

ct

Hago eses en tu nucacon mi pensamiento.Tu pelo rubio de bote


tus cejas y tus ojos negrosencienden la lámpara del salón

y apagan el sol.Quédate un ratito más

frente a mí.

Sé que vienes tras mínoto tus pasos,

tu voz melodiosa, morena, te precede.Si te digo “¡Qué guapa eres!”

te sonrojas dulcemente.Callo, no digo nada:

¿Qué te digo que no sepas?

ct


EPITAFIO

A mis hermanosque mueren en el Estrecho

buscando un sueño.A sus viudas

con las manos heridas de trabajary el corazón deshecho.

A sus hijoshuérfanos que no conocerán la alegría.

A sus padresque se han quedado sin fuerzas

cuando el mar se tragó sus vidas.Yo, gusano miserabledel mundo capitalistaque arrastro escoria

y atraigo moscas muertas.Tú has muerto por mi culpa.

Has dejado atrás hijos,padres y una viuda.

Tu vida nada vale aquíesclavo, sucio trabajador.El mar te ha enterradoentre sus olas airadas.

No te ha puesto mirando a la Meca.Estás flotando bocabajoen la orilla de Gibraltar.

Rezan por ti en la otra orilla,no en tu tumba.

ct


HUNTER

Dejaré que bebas en poco más de agua.Los cartuchos en su sitio.

La mira niveladay la culata encasquetada en mi hombro,

afino la vistay con mis dedos sudorosos,

aprieto con determinación, fuerte,y disparo.

ct


LA BÚSQUEDA

Araño puertas, paredes, pisadas,prados, pisos, pancartas…pensando en ti, Libertad.

Rompe cadenas, calles, plazas,oídos, sentimientos, caminos,…

Aviones de papelpensando en ti, Libertad.Derramo en el mar granos

de un reloj de arenaesperando que la espuma los ordeney los vuelva a meter en mis manos.Las manos que esperan a Libertad

Remuevo mis entrañasllenas de cieno

buscando la lucecitaque guía mis pasos.

Y espero a Libertad en cada esquina,en cada cafetería, tablón de anuncios,

revista, en cada gesto de la vida cotidiana;pero no viene, no llama, no escribe…

no da señales de vida.

ct


LA ESPERA DEL AMANTE

Anoche te busqué en las sombrasque caminan entre la niebla.Busqué tenerte otra noche

otra vez, y decirte que eres mía.Dime, mi vida, ¿cuánto faltapara que se sequen las hojas?

Veo pasar el tiempoen tus hojas y en las flores

que se abren paso en las ramasmientras te espero.

Faltan aún díaspara que tu cuerpo

sea acariciado por mis manosy mi saliva se mezcle con tu esencia.

ct


MÁLAGA

Málaga…Arranco de mi piel un grito

y tu silencio…calles extrañas para mí.

Nueva vida,nuevas expectativas

y un mundo para descubrir.Una ciudad como todas:

con su encanto,con su misterio,con sus defectos

y sus particularidades.Es diferente a todas,al fin y al cabo, sólo

conozco una Málaga. ct

Plumas que escriben en el airesobre el cielo gris

de una ciudad mitad aire mitad agua.Las aguas del río

caminan sensualmentepor las laderas verdes

como los andaresde una vedette

Sobre unos tacones altos.Unos ojos tan abismales,tan cercanos a lo onírico

que resaltan desconcertantesllevándome a recordar

el viento en una ciudadque sólo se visita en sueños.

ct


POEMA EN PROSA

Me he vuelto a quedar de piedra cuando te he vis-to… se me han caído los papeles al suelo. He pasado ante un escaparate y me parece que mis pies se han hartado de andar. Pienso en ti e intento no hacerlo. Eres una idea repe-titiva en mi cabeza. Neurosis.

Emprendí hace unos meses mi huida, sigo en ella, ya me he dado cuenta de que huir no sirve para nada si no sa-bes de qué huyes. Mis pasos me han llevado lejos, y también un avión y dos trenes.

Me estoy viendo solo y sin amigos en una ciudad donde nadie habla mi idioma. Todos me miran raro por la calle. He encontrado un piso alquilado con otros estudian-tes de otra ciudad española.

(Principio de la novelaTranseúntes del desierto)

ct


Surcan cada nochelos silencios

etéreosy lo más duroes el camino

de vueltaoscuro

y cerrado a todoslos transeúntes vivos

y muertosde aburrimiento.

II

Hoy me mataron tus pasosy sin querer evitarlo

caí al suelo desangrando vivolas alas de mis plumas de acero.Consentí que me guiaras dentro

de tu perdición.Sobre las cajas amontonadas

del salónquedaron mis recuerdos, que tu ira, la ira,

también busca conquistar.Aún corretea Esperanza entre

las palmerasdel patio;

aún siguen sus pies manchadospor los charcos de sangre

que brotaron


de las alas de mi pluma.Por ello no evitaré el

llanto de tintasobre las sábanas de papely sobre las hojas que caen

de los libros viejos.

III

Amor, belleza, inteligencia.Juego de cartas amorosas

entre un hombre y una mujerque no se conocen.

Partidos de fútbol, pase de modelos.Piernas perfectas, caras angelicalesde seres diseñados para el placer.

Suelo invadido de librosen latín, árabe o griego.

Compartes mejor la camacon una novela de Cervantes

que con el camarero que te ponede la discoteca que frecuentas.

IV

Juego cada noche en las sombrasobservando los pasos de la luna

siguiendo cada movimiento que hacesuniendo mis labios a su oído

susurrando tu nombre.Escapando de que sus dedos me atrapen

y caiga preso en su pensamiento.


V

Como Eva expulsada del paraísoy sale de su territorio

con las manos manchadascon la sangre de la serpienteque le mordió los tobillos.

Así son los pasos de las mujeresen estos tiempos.

Las manzanas son promesasy los mordiscos mentiras

que se confundencon la pureza y la honestidad.

VI

Aún se hace largo el caminocuando llegas ya a tu destino

y a dos pasos te detienesy miras hacia atrás.

Ha sido largo, peligroso,agobiante, pero has llegado.

La recompensa la tienescuando te sientas

y bebes un poco de aguamientras hablas de tu viaje.

ct


FÉMINA SELVÁTICA

(HIRKANIA SOUND SYSTEM)BY BLACK RIDDIM.


TRAFFIC

Vuelvo a ser serpiente que huye.Vuelvo a pisar la calle enguatada en cuero.

Ojos de mirada dura que atraviesan la niebla.Ideas sueltas amarradas con ira.

Corres porque llegas tarde y te la puedes ganar.Dicen que la prisa mata,

que quien espera desesperapero todos callan si alguien se mata

por el caminopor querer llegar antes a su destino

metiendo caña al coche.Vaya gilipollas, encima de que va

sentado, tiene prisa.Empezamos otra vez en el punto

de partida.Accidentes, bah, eso te pasa

por correr en esta vidamás de la cuenta.

Accidentes evitables, accidentes predecibles.Si respetas las normas,

te respetas a ti mismo también.Pásate de la raya, no es tan malopero atente a las consecuencias

si te equivocas.ct

Queda el recuerdo,me queda tu recuerdo:

tus palabras, tus ojos mirándome.Helando mis entrañas.


Guardo en mi mentetu silencio y unos gestos

aún tímidos, aún contundentes.Me quedo con tu carisma,

con tu poder de convicción,tus artes persuasorias

y tu bondad para con los demás.Me quedo sola

ante ti y los tuyos.Sin respaldo de los míos.

Me siento sola y abandonada.Me siento como un loboal que le han puesto bozal

y me puedo cazarpara sobrevivir.

ct


ARMAS DE MUJER

En fin, vuelvo a salir a la calle.Los zapatos de tacón me aprietan,la falda es demasiado incómoda,

los botones de la camisaamenazan con desabrocharsey el pudor al jefe me amarga.Terminó la jornada laboral.

Metamorfosis.Soy yo sin disfraz.

Cambio los taconespor las botas altas,

las medias finas por unas de red agujereadas;

la camisa, por una camiseta anarcadestrozada por todas las fiestas vividas

y la falda gris la cambio por una escocesacosida de imperdibles y hebillas oxidadas.

¿Qué más da si prefieroa Los Muertos de Cristo o a Bisbal?

Soy la mejor en mi trabajo,y nadie lo pone en duda,me gusta y disfruto con él

pero el puto decoro y sus miradasme obligan a ceder

y a aceptar sus preferencias.Hablan de respeto a los demás

cuando te miran mal por llevar crestapiercings o depende qué ropa.


No se dan cuenta que esa esla actitud irrespetuosa a los demás,y que cada cual es libre de elegir

su apariencia y su imagen.Lo importante de esto

es tratar a todos como personassin mirar la cáscara, sino la semilla;

lo bonito que todos llevamos dentro.ct


CARTA FINAL

Me vuelvo a sentar frente a un papel en blanco o un ordenador para escribir una carta que jamás leerás. Me vuel-vo a replantear mi existencia tras el teclado del ordenador como cada vez que empuño la pluma para dejar constancia de un poema o una canción.

Así, aunque parezca otra maldita poetisa, aunque pa-rezca una versión demacrada de una vestal obligada a aceptar su vida (aunque le termine por gustar) acepto con resigna-ción la vida que me ha tocado vivir.

Me toca a mí misma servirme de pañuelo para llo-rar mis penas y mis desgracias, que son como las de todo el mundo, pero que al ser mías me duelen, me afectan y me afligen.

Me doy pena a mí misma por llorar como un desco-sido. Que sepas que no busco ni tu compasión ni tu lástima, pues no hay nada peor que compadecer a alguien sin tener empatía con sus sentimientos.

Por eso me levanto del cieno donde he caído, miro al frente mientras reanudo el paso y decido cambiar de vida.

Por eso te digo, maldito papel llorado de tinta, que a partir de estos momentos el orgullo será mi bandera y mi patria; la rectitud, mi objetivo; la humildad, mi filosofía de vida; y la poesía y el arte, la voz que formarán mis palabras.

Atentamente,

Ana Doblado GómezSiempre fiel contra sí misma.


Este libro terminó de imprimirseel día

en la ciudad de Sevilla.

bajo las alas de plumas estilográficas

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