Para encender la luz, haz clic en el botón

CREADO POR PEPI

Encender la chimenea, clic en el botón

Para leer los poemas, elegir de las estantería el autor y

haz clic

García Lorca

Rosalía de Castro

Jorge Luis Borges

Antonio Machado Mario Benedetti

Gabriela Mistral

MIGUEL HERNANDEZ

Gustavo Adolfo Bécquer

FEDERI CO GARCI A LORCA

Federico García Lorca

(Fuente Vaqueros, España, 1898 -Víznar, id., 1936) Poeta y dramaturgo español. Los primeros años de la infancia de Federico García Lorca transcurrieron en el ambiente rural de su pequeño pueblo granadino, para después ir a estudiar a un colegio de Almería.

Continuó sus estudios superiores en la Universidad de Granada: estudió filosofía y letras y se licenció en derecho. En la universidad hizo amistad con Manuel de Falla, quien ejerció una gran influencia en él, transmitiéndole su amor por el folclore y lo popular.

siguiente

SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR

Yo pronuncio tu nombreen las noches oscuras,

cuando vienen los astrosa beber en la luna

y duermen los ramajesde las frondas ocultas.Y yo me siento hueco

de pasión y de música.Loco reloj que canta

muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,en esta noche oscura,y tu nombre me suenamás lejano que nunca.

Más lejano que todas las estrellasy más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entoncesalguna vez? ¿Qué culpa

tiene mi corazón?Si la niebla se esfuma,

¿qué otra pasión me espera?¿Será tranquila y pura?¡¡Si mis dedos pudieran

deshojar a la luna!!

siguiente

ALMA AUSENTE

No te conoce el toro ni la higuera,ni caballos ni hormigas de tu casa.

No te conoce el niño ni la tardeporque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,ni el rasgo negro donde te destrozas.

No te conoce tu recuerdo mudoporque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,uva de niebla y montes agrupados,

pero nadie querrá mirar tus ojosporque to has muerto para siempre.

Porque, to has muerto para siemprecomo todos los muertos de la Tierra,

como todos los muertos que se olvidanen un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.La madurez insigne de tu conocimiento.Tu apetencia de muerte y el gusto de su

boca.La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,

un andaluz tan claro, tan rico de aventura.Yo canto su elegancia con palabras que

gimeny recuerdo una brisa triste por los olivos.

volver

Nació en Santiago de Compostela. Fue bautizada con los nombres de María Rosalía Rita. hija de padres desconocidos. Muy poco se sabe de su educación. Se sabe que en la escuela mostró talento de versificadora. También le gustaba el dibujo, la música y la declamación.

ROSALÍA DE CASTRO(1837 – 1885)

Compuso sus primeros versos a la edad de 12 años. A los 17 años ya era conocida en el "Liceo de San Agustín". por su primer libro; La Flor. y Follas Novas:

siguiente

MARGARITA

¡Silencio, los lebrelesde la jauría maldita!

No despertéis a la implacable fieraque duerme silenciosa en su guarida.

¿No veis que de sus garraspenden gloria y honor, reposo y dicha?

Prosiguieron aullando los lebreles...-Los malos pensamientos homicidas!-

y despertaron la temible fiera...-¡la pasión que en el alma se adormía!-

Y ¡adiós! en un momento,¡adiós gloria y honor, reposo y dicha!

Duerme el anciano padre, mientras ella

a la luz de la lámpara nocturnacontempla el noble y varonil

semblanteque un pesado sueño abruma.

Bajo aquella triste frenteque los pesares anublan,

deben ir y venir torvas visiones,negras hijas de la duda.

Ella tiembla..., vacila y se estremece...

¿De miedo acaso, o de dolor y angustia?

Con expresión de lastima infinita,

no sé qué rezos murmura.siguiente

Plegaria acaso santa, acaso impía,trémulo el labio a su pesar pronuncia,mientras dentro del alma la conciencia

contra las pasiones lucha.

¡Batalla ruda y terriblelibrada ante la víctima, que muda

duerme el sueño intranquilo de los tristesa quien ha vuelto el rostro la fortuna!

Y él sigue en reposo, y ella,que abandona la estancia, entre las

brumasde la noche se pierde, y torna al alba,

ajado el velo..., en su mirar la angustia.

Carne, tentación, demonio,¡oh!, ¿de cuál de vosotros es la culpa?

¡Silencio...! El día soñoliento asomapor las lejanas alturas,

y el anciano despierto, ella risueña,ambos su pena ocultan,

y fingen entregarse indiferentesa las faenas de su vida oscura.

IIILa culpada calló, mas habló el crimen...

Murió el anciano, y ella, la insensata,siguió quemando incienso en su locura,

de la torpeza ante las negras aras,hasta rodar en el profundo abismo,

fiel a su mal, de su dolor esclava.

¡Ah! Cuando amaba el bien, ¿cómo así pudo

hacer traición a su virtud sin mancha,malgastar las riquezas de su espíritu,vender su cuerpo, condenar su alma?Es que en medio del vaso corrompido

donde su sed ardiente se apagaba,de un amor inmortal los leves átomos,

sin mancharse, en la atmósfera flotaban.volver

JORGE LUIS BORGESJorge Luis Borges

(Buenos Aires, 1899 - Ginebra, Suiza, 1986) Escritor argentino. Jorge Luis Borges procedía de una familia de próceres que contribuyeron a la independencia del país. Su antepasado, el

coronel Isidro Suárez, había guiado a sus tropas a la victoria en la mítica batalla de

Junín; su abuelo Francisco Borges también había acsu primera fábula cuando corría el año 1907: la tituló La visera fatal. A los diez

años comenzó ya a publicar, pero esta vez no una composición propia, sino una brillante

traducción al castellano de El príncipe feliz de Oscar Wilde.anzado el rango de coronel.

siguiente

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado

Porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cayó. La lluvia es una cosa

Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

El tiempo en que la suerte venturosa

Le reveló una flor llamada rosa

Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

Alegrará en perdidos arrabales

Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada

Tarde me trae la voz, la voz deseada,

De mi padre que vuelve y que no ha

muerto.

UNA ROSA Y MILTON

De las generaciones de las rosas

Que en el fondo del tiempo se han

perdido

Quiero que una se salve del olvido,

Una sin marca o signo entre las cosas

Que fueron. El destino me depara

Este don de nombrar por vez primera

Esa flor silenciosa, la postrera

Rosa que Milton acercó a su cara,

Sin verla. Oh tú bermeja o amarilla

O blanca rosa de un jardín borrado,

Deja mágicamente tu pasado

Inmemorial y en este verso brilla,

Oro, sangre o marfil o tenebrosa

Como en sus manos, invisible rosa

siguiente

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua

Y recordar que el tiempo es otro río,

Saber que nos perdemos como el río

Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

Que sueña no soñar y que la muerte

Que teme nuestra carne es esa

muerte

De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

De los días del hombre y de sus años,

Convertir el ultraje de los años

En una música, un rumor y un

símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso

Un triste oro, tal es la poesía

Que es inmortal y pobre. La poesía

Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una caraNos mira desde el fondo de un espejo;El arte debe ser como ese espejoQue nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,Lloró de amor al divisar su ItacaVerde y humilde. El arte es esa ItacaDe verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminableQue pasa y queda y es cristal de un mismoHeráclito inconstante, que es el mismoY es otro, como el río interminable.

volver

ANTONIO MACHADO

Antonio Machado nace en 1875 en Sevilla, en el Palacio de las Dueñas, en una familia culta y liberal (su abuelo era krausista y su padre un notable folclorista). Se traslada a Madrid a los ocho años donde estudia en el Instituto Escuela. No logró acabar los estudios hasta muy tarde. Vivió una juventud bohemia a la sombra de su hermano Manuel, más conocido, simpático y sociable, e hizo varios viajes a París, a veces con becas de la Institución Libre de Enseñanza

siguiente

¿mi Amor?

¿Mi amor?...¿Recuerdas, dime,aquellos juncos tiernoslánguidos y amarillos

que hay en el cauce seco?...

¿Recuerdas la amapolaque calcinó el verano,la amapola marchita,

negro crespón del campo?...

¿Te acuerdas del sol yertoy humilde en la mañana,que brilla y tiembla roto

sobre una fuente helada?...Antonio Machado

Arde en tus ojos un misterio, virgen

esquiva y compañera.No sé si es odio o es amor la

lumbreinagotable de tu aljaba negra.

Conmigo irás mientras proyecte sombra

mi cuerpo y quede a mi sandalia arena.

-¿Eres la sed o el agua en mi camino?

Dime, virgen esquiva y compañera.

ARDEN TUS OJOS

siguiente

Desnuda está la tierra,y el alma aúlla al horizonte pálidocomo loba famélica. Qué buscas,

poeta, en el ocaso?Amargo caminar, porque el camino

pesa en el corazón. El viento helado,y la noche que llega, y la amargura

de la distancia!… En el camino blancoalgunos yertos árboles negrean;

en los montes lejanoshay oro y sangre… El sol murió…Qué buscas, poeta, en el ocaso?

DESNUDA ESTÁ LA TIERRA

Colinas plateadas,grises alcores, cárdenas roquedas

por sonde traza el Duerosu curva de ballesta

en torno a Soria, oscuros encinares,ariscos pedregales, calvas sierras,caminos blancos y álamos del río,

tardes de Soria, mística y guerrera,hoy siento por vosotros, en el fondo

del corazón, tristeza.Tristeza que es amor! ¡Campos de

Soria,donde parece que las rocas sueñan,

conmigo vais! ¡Colinas plateadas,grises alcores, cárdenas roquedas

COLINAS PLATEADAS

volver

(Seudónimo literario de LuciliaGodoy; Vicuña, Chile, 1889 -Nueva York, 1957) Poetisa y educadora chilena. Hija de un maestro de escuela, con dieciséis años Gabriela Mistral decidió dedicarse ella también a la enseñanza; trabajó como profesora de secundaria en su país y como directora de escuela.

Gabriela Mistral se dio a conocer en los Juegos Florales de Chile en 1914 con el libro de poemas Los sonetos de la muerte,

GABRIELA MISTRAL

siguiente

Hay países que yo recuerdocomo recuerdo mis infancias.

Son países de mar o río,de pastales, de vegas y aguas.

Aldea mía sobre el Ródano,rendida en río y en cigarras;

Antillas en palmas Verdi-negrasque a medio mar está y me llama;

¡roca ligare de Porto fino,mar italiana, mar italiana!

Me han traído a país sin río,tierras-Agar, tierras sin agua;Saras blancas y Saras rojas,donde pecaron otras razas,de pecado rojo de atridas

que cuentan gredas tajeadas;que no nacieron como un niño

con unas carnazones grasas,

sin mirada.Quiero volver a tierras niñas;llévenme a un blando país de

aguas.En grandes pastos envejezcay haga al río fábula y fábula.

Tenga una fuente por mi madrey en la siesta salga a buscarla,y en jarras baje de una peña

un agua dulce, aguda y áspera.Me venza y pare los alientosel agua acérrima y helada.

¡Rompa mi vaso y al beberlame vuelva niñas las entrañas!

cuando las oigo, sin un silbo,cuando las cruzo,

AGUA

siguiente

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.Se va mi cara en un óleo sordo;

se van mis manos en azogue suelto;se van mis pies en dos tiempos de

polvo.¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campanacerrada a cuanto no somos nosotros.Se van mis gestos que se devanaban,

en lanzaderas, debajo tus ojos.Y se te va la mirada que entrega,

cuando te mira, el enebro y el olmo.Me voy de ti con tus mismos alientos:

como humedad de tu cuerpo evaporo.

Me voy de ti con vigilia y con sueño,y en tu recuerdo más fiel ya me borro.

Y en tu memoria me vuelvo como esos

que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmasde tu labor, y en tu boca de mosto.Tu entraña fuese, y sería quemadaen marchas tuyas que nunca más

oigo,¡y en tu pasión que retumba en la

nochecomo demencia de mares solos!¡Se nos va todo, se nos va todo!

AUSENCIA

volver

MIGUEL HERNANDEZ

Miguel Hernández Gilabert (Orihuela, 30 de octubre de 1910 – Alicante, España, 28 de marzo de 1942) fue un poeta y dramaturgo de especial relevancia en la literatura española del siglo XX. Aunque tradicionalmente se le ha encuadrado en la generación del 36, Miguel Hernández mantuvo una mayor proximidad con la generación anterior hasta el punto de ser considerado por Dámaso Alonso como «genial epígono de la generación del 27».

siguiente

Tu Corazón, Una Naranja Helada...

Tu corazón, una naranja heladacon un dentro sin luz de dulce mieray una porosa vista de oro: un fueraventuras prometiendo a la mirada.

Mi corazón, una febril granadade agrupado rubor y abierta cera,

que sus tiernos collares te ofrecieracon una obstinación enamorada.

¡Ay, qué acometimiento de quebrantoir a tu corazón y hallar un hielo

de irreductible y pavorosa nieve!

Por los alrededores de mi llantoun pañuelo sediento va de vuelo

con la esperanza de que en él lo abreve

¿recuerdas Aquel Cuello, Haces Memoria??

¿Recuerdas aquel cuello, haces memoriadel privilegio aquel, de aquel aquelloque era, almenadamente blanco y bello,una almena de nata giratoria?

Recuerdo y no recuerdo aquella historiade marfil expirado en un cabello,donde aprendió a ceñir el cisne cuelloy a vocear la nieve transitoria.

Recuerdo y no recuerdo aquel cogollode estrangulable hielo femeninocomo una lacteada y breve vía.

Y recuerdo aquel beso sin apoyoque quedó entre mi boca y el caminode aquel cuello, aquel beso y aquel día.Miguel Hernándezsiguiente

Dime

Dime desde allá abajola palabra te quiero.

¿Hablas bajo la tierra?

Hablo con el silencio.

¿Quieres bajo la tierra?

Bajo la tierra quieroporque hacia donde corras

quiere correr mi cuerpo.

Ardo desde allí abajoy alumbro tus recuerdos.

Miguel Hernández

El Amor Ascendía

El amor ascendía entre nosotroscomo la luna entre las dos palmerasque nunca se abrazaron.

El íntimo rumor de los dos cuerposhacia el arrullo un oleaje trajo,pero la ronca voz fue atenazada.Fueron pétreos los labios.

El ansia de ceñir movió la carne,esclareció los huesos inflamados,pero los brazos al querer tendersemurieron en los brazos.

Pasó el amor, la luna, entre nosotrosy devoró los cuerpos solitarios.Y somos dos fantasmas que se buscany se encuentran lejanos.Miguel Hernández

volver

GUSTAVO ADOLFO BEQUER

Gustavo Adolfo Domínguez Bastida; Sevilla, 1836-Madrid, 1870) Poeta español. Hijo y hermano de pintores, quedó huérfano a los diez años y vivió su infancia y su adolescencia en Sevilla, donde estudió humanidades y pintura. En 1854 se trasladó a Madrid, con la intención de hacer carrera literaria. Sin embargo, el éxito no le sonrió; su ambicioso proyecto de escribir una Historia de los templos de España fue un fracaso, y sólo consiguió publicar un tomo, años más tarde. Para poder vivir hubo de dedicarse al periodismo y hacer adaptaciones de obras de teatro extranjero, principalmente del francés, en colaboración con su amigo Luis García Luna, adoptando ambos el seudónimo de «Adolfo García».

siguiente

de tu sonrisa,y un rayo de tus ojos

la luz del día;pero tu alma

es la noche de invierno,negra y helada.

ES EL ALBA UNA SOMBRA

águila del dolor y la pasión,cruz resignada, alma que perdona…

eso soy yo.Serpiente del amor, risa traidora,verdugo del ensueño y de la luz,

perfumado puñal, beso enconado…eso eres tú.

AIRE QUE BESA………………

pero un sueño febril que dura un punto;

cuando de él se despierta,se ve que todo es vanidad y

humo…¡Ojalá fuera un sueño

muy largo y muy profundo;un sueño que durara hasta la

muerte!Yo soñaría con mi amor y el

tuyo

ES UN SUEÑO LA VIDA

siguiente

arrastra el viento;en los espacios, tristes gemidos

repite el eco.En las nieblas de los pasados,

en las regiones del pensamientogemidos tristes, marchitas galas

son mis recuerdos.

FLORES TRONCHADAS MARCHITAS

en el puro santuario de su estancia.Pálido como el mármol el semblante;

la blonda cabellera destrenzada,acariciando sus sedosas ondas,sus hombros de alabastro y su

garganta,mis ojos la veían, y mis ojos

al verla tan hermosa, se turbaban.Mirábase al espejo; dulcemente

sonreía a su bella imagen lánguida,y sus mudas lisonjas al espejo

con un beso dulcísimo pagaba…Mas la luz se apagó; la visión puradesvanecióse como sombra vana,y dormido quedé, dándome celosel cristal que su boca acariciara.

en el frío cristal de la ventana,en el silencio de la oscura noche

de su balcón mis ojos no apartaba.En medio de la sombra misteriosa

su vidriera lucía iluminada,dejando que mi vista penetrase

APOYANDO MI FRENTE CALUROSA

volver

MARIO BENEDETTI

●Mario Benedetti●

(Paso de los Toros, Uruguay, 1920) Escritor uruguayo. Su obra, integrada básicamente por cuentos y novelas cortas, intenta plasmar, con un estilo sencillo y sin complicaciones formales, la realidad de la clase media montevideana, sumida en la rutina y retratada en sus pequeñas mezquindades. Prueba de ello son los relatos recogidos en el volumen Montevideanos (1959) y las novelas La tregua (1960), considerada su mejor obra, y Gracias por el fuego (1965). Así mismo, ha escrito varios volúmenes de poesía, de tono reflexivo y discursivo, y matizada por toques de ironía que la aproximan a su obra en prosa (Poemas de la oficina, 1956, Poemas de hoy por hoy, 1961, etc.). En 1971 publicó la novela El cumpleaños de Juan Ángel, y más tarde ensayos como La realidad y la palabra (1991) y la novela Andamios (1996). En 1999 fue galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

siguiente

Lo Que Necesito de Ti

No sabes cómo necesito tu voz;necesito tus miradas

aquellas palabras que siempre me llenaban,necesito tu paz interior;

necesito la luz de tus labios! Ya no puedo... seguir así !

...Ya... No puedomi mente no quiere pensar

no puede pensar nada más que en ti.Necesito la flor de tus manos

aquella paciencia de todos tus actoscon aquella justicia que me inspiraspara lo que siempre fue mi espina

mi fuente de vida se ha secadocon la fuerza del olvido...

me estoy quemando;aquello que necesito ya lo he encontrado

pero aún !Te sigo extrañando!Mario Benedetti

Medios de Comunicación

No es preciso que sea mensajerala paloma sencilla en tu ventana

te informa que el dolorempieza a columpiarse en el olvido

y llego desde mí para decirteque están el río el girasol la estrella

rodando sin apuroel futuro se acerca a conocerte

ya lo sabes sin tropos ni bengalasla traducción mejor es boca a boca

en el beso bilingüevan circulando dulces noticias.

Mario Benedetti

siguiente

Tu Espejo Es Un Sagaz

Tu espejo es un sagazte sabe poro a porote desarruga el ceño

te bienquierete pule las mejillas

te despeina los añoso te mira a los ojos

te bienquiere

te depura los gestoste pone la sonrisa

te transmite confianzate bienquiere

hasta que sin avisosin pensarlo dos vecesse descuelga del clavo

te destrozaMario Benedetti

Piedritas En La Ventana

De vez en cuando la alegríatira piedritas contra mi ventana

quiere avisarme que esta ahí esperandopero me siento calmo

casi diría ecuánimevoy a guardar la angustia en un escondite

y luego a tenderme la cara al techoque es una posición gallarda y cómoda

para filtrar noticias y creerlasquien sabe donde quedan mis próximas

huellasni cuando mi historia va a ser computada

quien sabe que consejos voy a inventar auny que atajo hallare para no seguirlos

esta bien no jugare al desahuciono tatuare el recuerdo con olvidos

mucho queda por decir y callary también quedan uvas para llenar la boca

esta bien me doy por persuadidoque la alegría no tire mas piedras

abriré la ventana.

volver