Junio 2008

Nº3

folle tín de poesía

Ultimas noticias anuncian el arribo de los invisibles en masa. (año 1939)

El tiempo en la cama (ítalo Acevedo)

Todas las mañanas se levanta a las cinco con treinta de la mañana. Besa a su mujer y se mete a la ducha. Sale quince minutos después y prepara su desayuno. Mientras, lee el periódico. Entra a su habitación para terminar de vestirse y peinar-se. Besa nuevamente a su mujer y sale hacia su trabajo. En cuanto él sale de casa ella se levanta. No se baña ni se viste. Prende un cigarro y comienza a pasear por la casa. Entra en la cocina y mira la mesa. Hay una taza para ella lista para servir. Se rasca la cabeza y sigue de largo, hacia una sala que está al fondo de la casa. Allí hay papeles por todos lados junto con sus pinturas. Se detiene en la entrada de la puerta mientras fuma y observa. Él llega a su trabajo a las seis con treinta. Se sienta en su escritorio y observa durante cinco minutos la foto de su mujer que tiene junto al computador. La ama. A veces desea poder pasar más tiempo junto a ella, poder apreciar mejor las sus pinturas. Pasados los cinco minutos, deja la foto a un lado, comienza a trabajar y no piensa más en ella du-rante todo el día. Elige un par de pinceles y comienza a pintar. Son líneas, trazos plasmados casi al azar. Anoche no pudo dormir. Pasaba su mano por sobre el hom-bro de su esposo dormido. Con la punta del pincel apenas toca la tela, y siente como él se estre-mece sin despertar. Se acerca a él suavemente y comienza a respirar en su cuello, en su oído, sintiendo cómo la tela absorbe cada gota de pin-tura mientras se expande por ella. Cada vez los trazos se van volviendo más gruesos, con más fuerza, y ella sabe que si se acerca un poco a su oído y comienza a susurrar con un leve jadeo su nombre lo despertará; y la tomará con fuerza mientras la pintura desborda por los márgenes. Lo abraza con sus piernas y se aferra a él. Los colores revuelan en su cabeza, y la cama ya no es suficiente para encerrar su pintura.

Comienza a salir de su trabajo y siente que ella habla en su oído. Semidormido toma su rostro y la besa. Presiona su cuerpo contra el de ella mientras sujeta su pierna. Recorre su brazo, hasta llegar a su hombro; allí se detiene y baja del auto en el lugar en donde siempre compra los mismos chocolates para su mujer. Al llegar verá la pintura en la cual está trabajando su mujer. Le dirá que son imágenes ínti-mas, llenas de trazos cadenciosos, y ella se limitará a separar los labios, inhalando suavemente, como queriendo atraparlo con sólo un suspiro. Ella sabe que basta sólo con gemir su nombre en su oído para que despierte y la ame. Sonó la alarma y ella cerró los ojos, dejando caer el pincel.

ALBERGUE(Juan Santander)

Al comenzar en el arroyo breve y de vez en cuando lo hermosoy tanto fuerte oscuro fuegoy los pies torpes sobre olores fatigadosy de abriles dejados somos el invierno.

Que el mar entre sediento y gallardo en lo desnudo en lo que apenas nos hace crujiren lo que nos hace renunciar a la encinaen la avena flotando en las orillas.

Somos ahora los que vamos al ríoamamos el arroyo en lo que tiene de mudoy las orillas en lo que tienen de pardaspero ahora somos tremolantesnos negamos a evitar que tiemble el aguano queremos nada de la espumanada de lo azul retrocediendonada del albergue vomitado.

¡Oh ruido de tambores que inmolan el albergue!¡Oh vientos soplando nuestra valentía!caravana de los tiernos ojos llenossomos los que huyeron con lámparas y escobasun día levantados para ver en lo sangrientoque la nieve cubrió todas las puertasy estos nudos ya no eran los del río.

Manifiesto humor (César Puentes)

Los creadores somos una clase inferior dentro de la raza humana.

Moralmente desintegrados y esclavos del rechazo a lo dado, es decir, resentidos, nos dre-namos de un exceso de voluntad para acompa-ñarnos con nuestras afiebradas crías y así llenar esta infinita carencia.

Explotados somos por nuestros amos, los medio medianos

Los cuales, luego de pagarnos el desvelo con la miseria de sus aplausos

Sin pudor alguno, llévanse en sus saqueadoras memorias la nunca retornada plusvalía espiritual de nuestro trabajo.

Mientras nosotros, retorciéndonos, nos extraña-mos de él considerándolo, bajo todo punto de vista vano, absurdo y horrible.

Apuntad entonces bien vuestros dedos

¡Somos el sujeto anacrónico de la revolución!

Nuestro vacío engloba a todos los demás

¡Vida y muerte compañeros!

Pd. ¡Patria o… ¿Porotos con Riendas?

Lllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll

1 (Carolina Contino)

ya lo sabemos abundan en caprichoslas incorregibles amigas de la nadaen la antesalade los museos rojos de vanidades y alcobatejencon paciencia de labradora las filigranas de perder y a vecesoh la lá a vecesse abre la puerta:tiene la virtud de la sorpresay a la vezel don de la ubicuidad parecierael aparecer así como así de las retinas mías / desprendidoy de los libros arrancado, corazón! el que deseasteayyyyymas no de esta parte en la riberaquedará el que me besósi yo supieralas redes de ajustar,,, vivirdesde el principio es separarsedijo Salinas,,,deberíamos saberlo de otra vida y de otro tacto

Reverente tú en mi presencia (Víctor Quezada)

Reverente tú en mi presenciano llevó los pétalos quien deshizoflor, que señalas la ventana.Y mira si pienso que serás más míamás que mi propia cabeza que imitascomo caballero que sigue al sollo mismo yo quisiera imitarte.Tal montas las hojas tuyasquisiera montar y embestiro tan sólo si quiera tener tu cabeza flor, que te tengo atrapada tan soloflor que atrapada, quisieras huir.

los poetasjuegan con un par de piedrasque rebotan por la calletratan de encontrar una bala esquiva que los matey los mande a un cajón lleno de objetos perdidos

con pelos enredadosmembranas disueltas

trizan la aveniday ellos no pueden encontrar mas que el simple gocede estar totalmente aburridosno pueden tocarse a la vuelta de la esquinasin extrañar lo que deseanaparecen cercenadoscon cortes y fracturasmientras dibujan en el airealgo para escribir

quieren que alguien los oscurezca les reduzca las piernas a su tamaño original, mínimoquieren calor de otras partes de manos de cualquier dialogo escapado de rendijas

mientras la bala viene de vuelta

objetos perdidos (Eduardo Barahona)

AL ALTIVO PREGONADOR (“Misán Tropoléz”)Quedaron en mí conversaciones innombrables La calma y la pena anidaron como huéspedes en mi /alma Se esfumó la pócima que embalsamaba mi risa Legué la infamia a incontables mentecatos Sólo para ser más despreciable que el mejor de los /tesoros Por años el destino de la regla residió en mis ojos La vara corregidora envidiaba la elasticidad de mis /palabras Fue siempre más ridícula de lo necesario Siempre demasiado alejada de alguna certeza Como para no sonrojar ante mis desacatos

Hoy recuerdo al asesino inepto Lo recuerdo en su sotana todavía más inepta Con la cabeza en alto y el rabo entre las patas Hoy lo recuerdo y lo olvido tan rápido Que en mi mente queda sólo una imagen irrisoria

Quiso tocarme tantas veces con sus consejos /agripadosQue olvidó la verdadera naturaleza de mi silencio La que lo abofetearía con toda la elegancia de la tierraPara enseñarle que su mano nunca podría alcanzar /la míaPara evitarle la vergüenza del que cree estar muy altoY termina mirando hacia arriba como un huérfano

Tendría que darles las gracias a los maestros del bienPor enseñarme tan claramente lo ridículo que sería /seguir sus lecciones Tendría que aprender de ustedes La paciencia con que soportan sus propias mentiras Y usarla si me encuentro con alguno de vosotros

Marchitadores de todo lo que vuela por encima del /cieloHaríais una fiesta conmemorando la angustiante /batalla del llanto Un día festivo por cada hombre que renuncie a vivir /en la tierra Estériles herejes de la vida hoy termina su reinado Hoy vuelo por encima del cielo

Una de las grandes críticas que se le hace a la poesía de los años 80’ es su marcada relación para con el contexto de la época. Si tomamos en

cuenta el agudo régimen dictatorial y la fuerte represión ideológica comprenderemos que la alusión al contexto va más allá de una simple “moda escritural”, emer-giendo, por el contrario, como una forma de compro-miso donde la poesía emerge como la búsqueda con-stante de un lenguaje arrebatado y amordazado por la dictadura militar, en tanto creación de un lenguaje que de cuenta de la nueva y horrenda realidad dictatorial.

En la década de los 80’ emerge además, con mucha fuerza un discurso ideológico femenino. En estos textos son recurrentes las representaciones alegóricas de la

Rompiendo la mordaza: La Bandera de Chile de Elvira Hernández.

(Felipe Gamboa)

sociedad dictatorial a través de la homologación del cu-erpo femenino a otras corporalidades como por ejemplo “la patria” y o a la figura de cristo en tanto cuerpos mu-tilados. Esta homologación tiene su origen en Gabriela Mistral -quien seguramente se lo copio a alguien- ates-tiguándose en poemas como Nocturno y La cruz de Bis-tolfi. El discurso femenino, en base a lo anterior, se am-plia en al menos dos vértices: en la reflexión crítica sobre la realidad nacional del país bajo dictadura y el segundo sobre la “propia” calidad de ser mujer en tanto sujeto marginado y subestimado en una sociedad de hombres.

Elvira Hernández, lejos de ser una mujer castrada sometida por un sistema machista, abandona la vic-timización exacerbada que harán algunas de sus com-pañeras de generación, como Carmen Berenguer, y en 1981 parirá un texto paradigmático para la poesía de la época: “La Bandera de Chile”. Este texto, publicado por vez primera en argentina el año 1991, abandona-do su hasta entonces edición informal mimeografiada que circulo de mano en mano toda la década del 80’.

Desde las primeras líneas se nos hace pat-ente la actual situación crítica de la “Bandera de Chile” en tanto alegoría de una sociedad amordazada por la dictadura militar carente de lenguaje. La ausencia del nombre y del dialogo se inscribe en tanto efectividad de los mecanismos represores que funcionaron durante la dictadura militar, denunciándose la cosificación de un país a través de los vejámenes sufridos por su em-blema patrio y su posterior asimilación mercantilizadora neoliberal, olvidando su trasfondo ideológico forzándola a una función exhibitiva (“Los museos guardan la his-toria de la Bandera de Chile”), transformando y vendi-endo el país como souvenir, inscribiéndola en el olvido: “La Bandera de Chile es extranjera en su propio país”.

La Bandera, conciente de su mutilación se revela y en un grito de utópica rebeldía desde sus cenizas intenta reconstruir su emancipación: “La Ban-dera de Chile escapa a la calle y jura volver / hasta la muerte de su muerte”. Finalmente en las últimas pá-ginas sucede lo inevitable: el grande hace mierda al más pequeño. La muerte de toda una nación, en una alegoría acida y mordaz hacia la sociedad pinoche-tista imperante en la época. La muerte se nos revela como un silencio amargo que nos recuerda una y otra vez que solo y solamente el lenguaje nos dará libertad.

Come moscas cuando tiene hambre La bandera de Chile

en boca cerrada no entran balas

se calla

**

La Bandera de Chile está tendida entre 2 edificiosse infla su tela como barriga ulcerada –cae como teta vieja-

como carpa de circocon las piernas al aire tiene una rajita al medio una chuchita para aireun hoyito para las cenizas del centro General O’Higginsun ojo para la Avenida General Bulnes

La Bandera de Chile está a un costado olvidada

**

La Bandera de Chile es extranjera en su propio país no tiene carta ciudadana no es mayoría ya no se la reconocelos ayunos prolongados serpentina y sonido de trompetas

La Bandera de Chile fuerza ser más que una bandera

**

La Bandera de Chile sabe que su día es el del juicio

**

La Bandera de Chile (fragmento)

Dossier: elvira Hernández

Dossier: elvira Hernández

Los museos guardan la historia de la Bandera de Chile disuelta anónima encubiertael ojo puede aplicar su ceguera por litro

deshilachada es historia ya muerta

La Bandera de Chile reposa en estuche de vidrio […]

La Bandera de Chile escapa a la calle y jura volver hasta la muerte de su muerte

**

[…] han borrado del mapa a la Bandera de Chile en cuclillasbanderilleada pierde sangre en una carpa de plastico

**La Bandera de Chile no se vende le corten la luz la dejen sin agua le machuquen los costados a patadasLa Bandera tiene algo de señuelo que resiste no valen las sentencias de los jueces no valen las drizas de hilo curadoLa Bandera de Chile al tope

**

en la rutina la Bandera de Chile pierde su corazón

y se rinde**

La Bandera de Chile declara dos puntos su silencio

Poco sabrás amarme (Josefina Correa)

Poco sabrás amarme cuando me pudra en tus manos¿Y qué de la explosión de mi rostro?La faz del tiempo circular se hace presenteEl cuadro recto obedece a la presión universalMi cuerpo obedece a su fuerza impulsoraA la fuerza circular y revienta en esfera

En la esfera del mito te invocoSoy el trozo de carne insurrecta Te quemaré vivo cuando el muerto me visite

Las pulsionesatracción y repulsión del círculo en el cuerpo rectoEl polvo, como un maullido felinoAtrae y repulsa dentro del cubo.

Poco sabrás amarme (Josefina Correa)

En evidencia(Paola Barros)

Podría acariciartegastarte la piel feliname decía un marciano

Pensé yohasta volverme transparente

Sublimó la imagen de mis huesosintestinos, cerebro entre sus dedosel estomago estampado de asimetríacolmado de aceitesme soñaba frotar resbalozo

Yo creía entregarleun latido agitadotropezándome con sus piernasfantaseó verlo besandome el insomniola angustia

A nosotras se nos antojo entoncestocarle la palabra con la bocay dormir en un parque con élhasta morir de hipo

Volvimos a desteñir los azulesa olvidar el papel que nos juega la furiael intercambio de mielnos dejo en evidencia gusana

Aunque sea un instanteel truco esta en no pensarmañana continuamos odiandolos.

La cabeza de mi padre orbita en la mentira el cuello ya no es suficientenada lo mantiene pegado a su cuerpo

Teje historias que solo asientoya no discuto como antes

Debe ser que no está contentoque ya nada lo asustapor eso inventa nuevos mundoscon colores propios y otras personas

A veces me pregunta quien soy como me fue en el colegiocomo están mis hijosy con frecuencia si el es el hombre que aún /más quiero

De vez en cuando creo que es natural que la piel se descascarey las ideas se desordenencomo un cubo de colores de esos de juguetePero se que no es justola cabeza de mi madre orbita aquí junto a la mía ella aun lo amay lo único que espera es que cuando llegue a casa la reconozca

(Alejandra Fritz)

Cuánta rimbombancia tanta seriedad y rinoceroncia el dato detallado respingada la corbatano se habla con la boca llenaballenalas palabras se empujan se estrujanse escupenpuedes ser amable o muy desagradableusted señor mejor no hableeso de la nariz no es ciertoa nadie le crece y vamos mintiendomírate al espejo y después hablaicuchillito que no cortacomo moscas a la miellos oídos a la teleusted de dónde llama?y a ti qué te importacon inmenso esfuerzo y dedicaciónnos hemos repletado los bolsillosla radio puede funcionarcon volumen moderadoy siempre que ningún pasajero se opongasi no te gustabájate mierdacamino con cuidado para no pisarbolsas negras ratas inmensastomando impulso se pueden evitarlos turbios charcos que lamen la veredaagua santa un altar de plásticocorta uñas calcetines antenas maquillajeluz roja indicatragarse todo el humocigarros sopaipillas tubos de escaperugen furiosas las bestias amarillascruzo corriendoallí dentro siguen bla blabee beepor cuanto en tanto me aburro como ostracomo burrome como un chocolitoa cienkilómetros por hora avanzael bus barato que me llevalejos un poco se me cierran los ojospido disculpassi hablo dormida

shhht.

CINCUENTA VERSOS (Teresa Allendes)

Pareciese que viene agua, mas no cambiaEs la forma que los hombres dan a la memoriaUn descender lento del cristal partido al zumoComo la carne es al gusano y así el brote. No hay fruto en el árbol que crece hacia los maresPues crece otro país en lo profundoEs la cordillera que transmite su mensaje por el río Piedra hija de piedras, orgullosa frente al tiempoEnvías la fúlgida roca por la sendaVolviendo lo permanente a su modo de círculoTe asemejas a la espuma en tu oficio de nimboY de noble enseña en esta guerra por el cielo Veo aún la sal en mi cuerpo como enigmaSu desinencia y el color de aquellos vadosY recuerdo como una oración hacia la tierra al /lecho:Que el agua vuelva al astro cual vestidoPues mi familia es la raíz de la vida, la más altaDos manos unidas por la palma con la nieve como /uñaEl gran templo del juicio entre dos patrias.La morada que en exilio lleva el nombre de /AconcaguaLíbreme y bautíceme de aquesto en que soy libre.

II(Juan Manuel Silva)

Ayer nos despedimos, era tarde. Yo me fui caminando por la calle oscura, detrás de los arbustos hay música rara e insectos de colores que viven en las hojas verdes. En todas partes existe la música -me dije. Todos tenemos en nuestro interior un distinto tipo de música: clásica, pop, experimental. Incluso la de algu-nos es una especie de chillido, un vaso que se quiebra. Ese tipo de chico soy yo. A veces me duermo en los paraderos y sueño que mis amigos me envían poemas de amor por Internet, yo también les escribo, les hago saber si algún rayo en stereo hiere o no la tranquilidad de mi puerta. Después llego a una casa enorme que no conozco, me saco las zapatillas para no despertar a sus habitantes y camino a tientas tan solo siguiendo el ritmo con mis dedos, sin darme cuenta que hay peque-ños cristales en el piso que se me clavan y voy dejando un tibio rastro sonoro por donde camino.

Mi querida Mariel:(Victor López )

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