Cuidado con los monstrous que dan pena porque es cuando más ganas quieren atacar.

DI un paseo esta mañana por dos casas salmones

Y hoy he visto un libro que parecía mío y no lo era era de Mario Bennedetti, estoy en mi casa, y estoy cansada de

surrealismo, desde que aparecí en el mundo todo es surrealismo, mi casa trabajaba por una ballena y yo

intentando ser yo y todo lo que puedo decir es que no me arrepiento de nada.

-¿otra vez me han cambiado de cuerpo Teo?-

-¡No digas esa palabra niño!-

Sólo estoy diciendo Tierra si pero usada con magia puede ser verdad, por eso quería tatuarme magia o mira bien el

zumo Teo yo te avisaré y el zumo cambiará.

-¡Por qué!-

Me dice Teo con la mente, por qué este lio, por qué está mierda, ese sonido no significa nada sólo es una vieja

historia.

Teo dice.

-quiéro que me la cuentes mientras hace un globo con el pequeño zumo don simón y luego lo explota con el pié

El me está ayudando a comprende mi día y a sacar dinero porque nuestros padres nos tienen “a pan y agua”

Fuera en la calle se escuchan “chillíos”

Ahora voy a comprenderlo el globo ha exploato su cuellos se doblo y luego se desdoblo, el globo de tanto humo falso,

una foto dicen que tenía de Teofila y encima era falsa.

Lo siento Tierra ha avido un tronco que no sobrevivió a avido un trasgos que no se convirtió en rey.

La historia de mi día Lilian Delgado Montoro:

30/12/2014

Maá he levantado esta mañana y algún violado querría violarme seguro, siempre los hay porque sómos Orbe las más débiles, las lesbianas somos siempre las más débiles.

-carnero u oveja que eres-

-soy un hombre y soy más fuerte que tú-

A ese conclusión llegué en el pinar del lago de plástico negro. Cómo si una manta oscura lo hubiese cubierte igual que un invernadero allí estaban todos los espíritus debajo del plástico tocándose igual que en una película porno. Sí yo tuve esa película porno en mis manos la del pene que salía del plástico negro. Y mi padre es enfado hace muchos años porque no sabía quién o de donde había salido esa película en el 2015 o 2014.

-¡Jose Alfredo Diaz parejo!-

Tenía una hermana que estaba harta de su familia y una madre que estaba destrozada que era enfermera, y que no sabía que hacer que ahora salía con quien decía que era un escritor y que me dijo que trabajaba en puerto real y que era enfermera.

Yo los conozco a todos.

Lilian Delgado Montoro lo dice sí

Y la Tierra madre la guardaste guardaste los escritos

Su padre era un Obsorne y violó Juse Luis Obsorne Buendía

La llaman Pedro y es un cerdo. Por eso intentaron volver loco Teo en jerez.

Y por eso mi cuarto sigue oliendo a caballo y por eso intento pegarme a distancia la enfermedad del beso y por

eso siempre hace magía porque siente orgullo y pérdida y no sabe que todos nos sentimos victimas y culpables de las rosas negras.

De las rosas y no digo los alambres de espinos

Tuvo una vida noble José Luís Obsorne Díaz Cortés.

No voy a hacer nada eso me dice pero el ya nos hizo daño a todas las rosas

Rosa A hable

Tú crees que parara el patriarcado yo no quería meterme soy Martinez, yo no quería meterme en política yo solo fui otra rosa pisada como las Rosas que se cargó Fernando Díaz Cortés, el sólo quería su isla barataria.

Y ni siquiera sabe lo que es porque solo se ocupa de sus cabállos.

Algo más quereís que ponga en esta esquela o puedo descansar

Rosa B

La ñiñi quiere descansar.

El patriarcado sigue funcionando Rosa si pero a que precio al precio de la culpa¿?

No rosa ni eso al prcio del veneno del andamio y del cemento todos los días un ratito te verá tu pueblo y lo sabrá sabrá que era tu hijo el hijo de José Luís Obsorne el que violó a Nuria Capote Rojas y como algún Obsorne ponga un pie en el barrio de las rosas lo sabremos sabe el Orbe que lo sabremos.

Firmado Lilian Delgado Montoro.

Un juez: Que te ha pasado hoy, que sepa el Orbe que sea un juez buena gente rosa.

La rosa la piso Teo, luego Teófila así hasta el infinito principito porque los terratenientes como me explico mi profesor de segundo de carrera, que coño como conversamos los dos un día con mi vestido verde de verano, ese vestido, mi vestido verde la naturaleza…

Orbe: es la historia de siempre ellos se quedan con la tierra y nosotros la trabajamos ubi sunt ellos son así os llamaba en la edad media los que se creían grandes, en el Puerto ni la playa era de los portuenses y en verano querrán venir los Obsornes la culpa de encontrarse un congrio muerto en la playa no es por los jerezanos sino por los Obsornes que le hicisteis al agua obsorne en el año 2009/2010 por qué había compresas y congrios muertos os cargasteis también la depuradora.

Vosotros no tenéis playa y se que parece lo de siempre se que parece que quieres violar Teo a mi hermano Jose Carlos Delgado Montoro pero es mentira no sabes lo que va a pasar y yo tampoco.

Y de repente el puerto se paró porqué sabían lo que pasaba José Luis Obsorne perdío sius rosas y las quedan son libres.

Fin

Otra historia del patriarcados niños espero que os haya gustado.

Mi hermano Teo no vio la película pero yo si la ví y me toqué era una película de un escritor con bigote y a Teo le

encantaba.

Teo era homo.

Se llamaba Luis y él nos salvó, es mi abuelo sabes y elige la rabia y luego el amor. Luis Delgado Gallardo.

La muerte es el sol que tapa la sombra

La azahalea de mi campo por si quieren detenerme son mis ojos ahora mismo

El verde es por mis hermanas

Ojos por todas partes como puas

Vientres de melocotón

Almás de pinos

Agua

Agua agua

En El Puerto de Santa María

Y hay más un tren de escape a Sevilla

Agua agua agua que me toca a mí salvarlos

Quién estaba detrás José Luis Ignacio Obsborne.

Y hay otro tren corre que me toca páralo que va a descarriear para que me toca a mi salvarlo 2009

Agua agua agua

Para que me toca a mi salvarlo

El mar por fin de El Puerto De Santa María sola y una manzana que me estoy comiendo en mi cuarto junto a la

playa de mi calma.

Y mi padre se empeñaba solo en que en esa panatalla pusiese él y no ella porque no fui yo fue José Luís Ignacio

Obsborne y su hijo Jóse Alfredo Obsborne.

Y todas las rosas, 1000.

(…)

(¿?)

FIN.

“la fleur bleu”

Para que lo real sea comido

por la realidad diario de

una loca por cuerda

Para empezar no sé si crecer, solo estoy viviendo el sueño dogmático de la razón todo lo que tengo es vida y la vida es aquello que nos muestra el camino de que solo nos hace avanzar lo que no queda del destino, el destino es una forma de asimilación de la realidad.

-A la niña le dieron el radiocasete y unos discos y la encerraron-

La niña después de eso no se acordó de nada solo quería hablar; solo quería saber la verdad por eso se metió en Filosofía.

ÉL -¿Su madre le decía que era eso verdad? (Ya la tengo)-

-¿Ves…Sol es eso verdad? y Clío no sabía que contestarle.-

-No tengo ni idea de lo que están haciendo-

Al principio las hojas se caían y todo lo que teníamos era asfalto sobre nuestras rodillas, éramos como gacelas sueltas en la niebla, con pasto blanco de “apheiron” como una lava caliente que quema el tuétano y luego nos volvimos mayores y nos hicimos viejas, otra vez; Y nos fuimos, ella hacía Selene y yo hacía Lyon.

Y en Lyon las praderas son extensas, el mantra de la vida sueña con ellas y tengo la certeza de que en Lyon esta la playa de la calma que perdí. Porque en Lyon hay un hombre vestido del color centeno que con solo mirarte te eriza la piel y la fibra que siente esa parte que nos calienta y nos hace perecederos e inconsumibles y lleva un zorro de hielo atado con la cola cortada por eso no puede hablar y por eso yo tampoco puedo hablar. Su padre porta un palo y busca en la basura algún excremento de oro para que él se lo coma y con la sal del mar se pudra todo lo que de cuerpo antes era suyo ahora es del asfalto.

(Escritora) La niña pregunta mamá:

- Y soy Clío y otra vez al pedestal de verdades sin nombre y sin ella -

La madre me decía:

-¿Se quién es?-

-Otra verdad a la cara y el cemento me va a tragar-

-Y ella era mi madre.-

Y ella me dijo algo que me hizo llorar que me hizo sentir viva me dijo no nos vas a perder y la niña que se está cortando los pelos abajo en la tierra firme y no en está tarta de boda donde me han metido me dijo:

-me tendrás aunque no esté-

Y guille solo dijo:

la vida solo son hechos contados con amor (¿?) y dejó de preguntárselo y dejamos de preguntarnos eso sólo nos contuvimos sólo nos desolamos y nos miramos y ya estábamos en la playa de la calma y era verano.

Mi madre no vive en Lyon mi madre trabaja de sol a sol con un mortero de madera está teñida de hollín negro siempre, se llama Ayla.

Ella es la que corta el pelo la que se fuma los cerebros la que lo hizo más una vez y otra y otra vez y luego me deja

(…)

Escritora pregúntale a la niña que quien soy yo y por qué soy así:

Y no se todavía que conquistar no estoy prepara para aceptar la mismidad no tengo la fuerza necesaria para sentir el corazón la latiendo a un solo ritmo, no fingo, solo te digo Clio que espero no esperar.

Los pájaros no hablan Clío la culpa no existe solo persigue la nada de tu cabello cayendo contra el suelo e imagina que soy yo la que tiene esas tijeras y que tengo tus cuellos hermana cosidos a tu piel, imagina que ahora las ébras se deslizan imagina que nos soltamos de este sueño que creó monstruos caídos como la flor del cerezo.

Imagina que no somos monstruos que somos tus amigos y ya nos verás.

Clío por qué no me suelta, Clío por que no hablas, y ella solo contestaba lo siento lo siento y gracias y decirlo tres veces ya da mala suerte

La madre, nuestra madre pregunto ¿ Por qué Clío?

Y entonces sentí todo lo que no había sentido un escalofrío desde la columna al muslo y la ebra tembló, tiemblo porque solo soy un palo en la arena Clío y se enfadó y le siguió dando al mortero de hollín y cerró los ojos y me soñó con el pelo corto y la tez morena y con una

sombrilla clavada en su vientre, en el vientre de él, de un Nadie, ni siquiera nadie porque ya es “alguien” y que lo convertíamos en el árbol de la flor de la acacia y se quedaba allí para siempre y cuando.

(…)

¿Quién escritora di la verdad?

Y ahora va hablar alguien Clío: Te convertí en esa nieve en la que Santa Teresa llamaba muerte por eso no paso por el cemento ya por eso ni huelo ni respiro sólo soy de pedir perdón, por eso todos mis gestos están conectados con ese perdón.

-No es un chiste lo siento hoy es el día en el que la culpa se me presenta para mí y yo solo puedo hacer esto y he decir que tampoco era tan importante.

Y mi hermano no estaba donde estaba él, él estaba esperándome se quedó sin hermana y cuando quería hablar le volvían a cerrar los oídos porque era demasiado pequeño yo sé que en algún momento tuve algo que pocos tienen mi mismidad y mi sexo.

Y él sabe que tuvimos esa unión de hermanos en todos los sentidos de la palabra.

¿Clío a mí me estás prestando atención?

Yo creo que ya te he olvidado

¿Cómo te llamas Clío?

Soy Lilian.

Y ya pagué la comunidad

Mentira

Solo hiciste la comunión y no eres tan mayor para mí.

Y que más hice Clío tú te acuerdas musa

Bien primera verdad tú eres mi musa, para alguien soy su musa, una pena por él.

Y este es el poema que tengo que borrar porque nunca seré Lilian.

Y otro poema que tengo borrar por la culpa porque nunca volveré a ser un ñiñí

Y el niño corrió descalzo por la arena con su bañador verde y se quemaba al sol rojo y solo le preguntaba y la flor de la acacia mamá…Dijiste que era para mí…dijiste que dejarías al árbol sin flores.

(…)

Total ahora va a hablar la escritora Clío es solo un deseo no me tengas en cuenta, cuéntalo lo que quiero decir es algo que está en estas teclas a veces el ordenador me habla y mis padres no se lo creen a veces la tele me habla y mis padres no se lo creen y veces lo que tengo que decir es que solo soy yo la que se queda perdida.

Y ahora voy hablar yo y no tengo voz y todo lo que quiero decir es que estamos todos cuerdos por locos.

Y ahora lo vas a arreglar tu escritora porque te toca dijo mi zorro de arena azul de tres colas

Déjame hablar

Empiezo a nombrarte eres una sombra como Selene la cara oculta de la Luna, y para colmo tienes la capacidad de copiar la voz perfectamente y yo soy Filosofa y poeta o intento serlo y tengo una moral y unas leyes que no me permiten controlar nada y he ahí la paradoja mis leyes me controlan y yo controlo a mis leyes pero por suerte tengo una mano para que me ayude y otra para ayudarme y he sabido valerme solar la mayor parte de mi vida y yo creo que el suelo está blanco no como los copos de nieve caídos de santa teresa y sé que bajo este suelo me estas escuchando y para colmo me han encendido la conciencia la conciencia por fín y ya puedo hablarte porque las personas somos mucho más que un nombre somos lo que la teoría Queer dice somos tantas cosas y a la vez ninguna y ahora voy a fumar porque es la única manera que tengo de que te calles mamá y si te hago daño volveré a pedirte perdón porque me he fumado 5 cigarrillos esta mañana y mi hermano dice que soy una saboría y estoy poco a poco recuperándome y ya no soy escritora ya soy simplemente Lilian

QUE QUEREIS DECIRME ALGUIÉN

NIHIL repitiéndose hasta el infinito en la playa de mi calma

LA NADA NADEA Heidegger en su etapa de “alzehermico”

Tu abuelo era un mirlo blanco mi padre en su etapa de “alzehermico”

Y otro poema que tengo que borrar. Y ahora lo voy arreglar para que tenga sentido y lo real sea comido por la realidad.

Acabo de abrir la puerta Lilian no te has dado ni cuenta

Y ciérrala porque la historia de la intimidad no se cuenta en letras sino en roces, en forcejeos, en tientos, en miramientos, es historias al oído, en mirar desafinado y en lo que los pinos susurran cuando nadie escucha.

FIN.

Capitulo II

Me desperté una mañana llena de arena era una mujer y mi luz se limpió como un león y me pusieron naríz de León y de payaso…

Ya lo sé Clío

Yo no soy Clio

Yo soy Lilian

Y ya hemos creado otro poema el poema de las lesbianas y de todos los enamorados como dijo el hombre de la “fleur bleu”, emblema del romanticismo alemán, un cuadro que está en la universidad de Sevilla en secretaria que antes estaba en el despacho de una profesora de Filosofía

Entonces escritora ella es tu musa

NO

SER MUSA ES LO MÁS PELIGROSO DEL MUNDO

Me tienes aunque no esté metida entre las sabanas hasta lo más profundo de la arena todo lo qué siento es cal serena y si quema…Me contendrán los deseos inabarcables me rozarán los muslos las sirenas y todo lo que tengo es nieve en el tuétano de los huesos rojos hendiduras por las que se pasan los secretos.

La sangre chorreaba en el Tigris y una rata me está comiendo el ojo izquierdo.

Epilogo

Se llamaba Otto y el me violó y luego me mató. Este sueño me hace caer y tener que repetirme que yo no me morí que nosotras no nos violamos pero si fue verdad que alguien nos violó en el pinar si es verdad que nos echaron a los perros, nos devoraron en una casa con una parra y nos

dejaron a la interperie muertas de frio esa es la verdad de hoy Clío y yo solo soy Lilian y es a mí a la que violaron…A mi sola que yo sepa.

No hay nada que pueda salvar esa culpa porque su respuesta interna, en su fuero interno dijeron que eran lesbianas unas putas lesbianas y no es la primera vez que lo han hecho.

Sólo espero no esperar Clío a que llegue el rayo de Sol que me quite la sed.

La tinta vuela POESÍA

Lengua muerta lengua viva

Sin destinatario

Algunas palabras son el eco

de lo que no llega a nacer

y en el entierro de ese aire

ahí, en nuestra boca,

se esconden tantas partes...

Tantas palabras que necesitamos.

¿Por qué será Robinson,

qué el lenguaje se pudre

en la boca de quién no habla

y se nos quedan dentro algunas palabras

como corrompidas ?

Algunas palabras que se quejan

defraudadas de ser falacias

sacos vacíos,

gerberas truncadas,

armaduras sin cuerpo.

Lo que nos esconden

miedo y certeza

de esa nada de sílabas que patinan

como si hubiera una embriaguez

tan propia del ser humano

que no nos deja entendernos

ni salvarnos.

Solos,

desarraigados.

A fin de cuentas

un Robinson Crusoe nunca aguantaría

la búsqueda de un horizonte

donde hubiera menos frío,

más palabras

y menos haches.

Lengua viva

Viven los comunicados distantes

pasan como pasan los minutos

inmersos en las horas

y nombrando vamos introduciendo al cuerpo,

en rostros que nunca cesan de ser misterio,

el ritual de conocer lo que se nombra

al que nombra que no desespere ni huya

que acepte que los nombres son mutables

pues ellos se reinventan en los cuerpos

ellos que siempre pueden mostrar una nueva sombra.

Sólo hablen

en un suspiro sonoro

cercanas y recíprocas palabras

donde al unísono puedan adivinarse las sílabas que faltan.

MANZANAS

E

¡LL¡

A

“Uno de los grandes secretos para crear instantáneas urbanas y de viajes que sean potentes y dramáticas consiste en esforzarse por lograr la simplicidad. Esto lo dijo Scott Kelby, en su momento, aunque a día de hoy parece que es realidad de Antonia Flores.

Flores busca la simplicidad en los fondos, en las fotos de gente, en los elementos arquitectónicos, en cada aspecto: cuanto más simples sean los alrededores, mayor el impacto. Antonia busca la ausencia de distracción. En sus instantáneas busca la ausencia de abarrotamiento y de ruido, elimina todos los elementos de distracción deslizándose por los bordes superiores y laterales del encuadre, para crear fotos con una respuesta sensorial que consigue que los observadores se sientan como si realmente estuvieran allí”

- Total manzanito un recorte de revista.-

Flores siempre busca la atención en lo que las gentes le transmiten y que con una marcada personalidad les hace ser diferentes". A Antonia le gusta la gente y considera que habitualmente nos conocemos "solo de pasada, no nos detenemos a profundizar en las personas, cuando todos tenemos un fondo que merece la pena conocer". 

Antonia es de esas privilegiadas que la composición de la instantánea la hace recrearse en profundidad de la retina de su pensamiento. En definitiva es esa parte que es innata, que no se puede aprender. Ella capta sus fotografías desde la luz y con maestría forja la imagen.

Antonia Flores es pasión y saca el alma de cada una de las imágenes que pasan por sus retinas. La cámara sólo muestra lo que ella quiere mostrar, su pensamiento.

Antonia es la muestra de que el mundo no tiene por qué ser como se ve, un día ella se comió una manzana, el día que Antonia Flores se comió una manzana:

Antonia tenía un hermano llamado Antonio y ellos dos juntos comían manzanas todos los días.

La manzana de Antonio era la mejor, y era también la peor igual que los plásticos con los que jugaban. Ellas estaban en casa de su tía Gatia, la cual tenía dos hijos.

Las manzanas también eran sus hijos y su sobrina se los comía, si estamos hablando de la pequeña Antonia Flores.

En la primera época con el franquismo, empezó a probarse lo que se llama “controlar a la gente”

Desde 1939 cuando acabó la guerra no se vió más el Sol en Madrid, siempre estaba nublado y no se podía entender nada de lo que pasaba esto es el consuelo de los muertos quitarle la vida a los vivos y Franco lo estaba, él era un hombré, y ahora es un manzano.

Las manzanas seguían ahí pero nadie podía comérselas enteras, y eran verdes, el color de la esperanza igual que la bandera de Andalucía.

Ahí un himno que es el himno de Andalucía.

En la época de Franco todos estaban estresados, solo querían morirse porque los mataban una y otra vez y como aún la manzana verde 1, no se habían puesto acaso a arreglar cuerpos, tanto miedo había a la transmigración que tuve la sensación, si eso es Antonia Flores tubo la sensación de estar viva…

-Total la historia de su abuela niño-

Porque yo también soy una manzana ¡ea!

La historia de Franco es la historia de su abuela, les voy a contar mi parte de la manzana.

Pero primero una pequeña introducción del franquismo y del lenguaje.

Manzana 1 hable:

- Qué pasa con el tiempo, eso lo primero-- Manzana 2 hable:

El tiempo es variable Lilian, como los gargajos, se lo voy a explicar con una metáfora, una metáfora cuenta las cosas sin nombrarlas y eso es el tiempo también.

Toda la magia es buena pero no debe utilizarse sin supervisor y el tiempo es oro así que seguimos con el cuento.

SOBRE LA MAGÍA, PEQUEÑO, UN APUNTE

Cuando se habla del tiempo que es lo más difícil de controlar y lo que puede matarnos es lo que se llama. Tiempo.

El tiempo… Es complicado hablar de él, no hay que hacerle mucho caso no hay que mirarlo mucho solo cuando uno necesite saber dónde está según un día.

El tiempo es lo más mágico que hay aquí, aquí y en Madrid el tiempo es así solemne o mejor dicho plomizo, o mejor dicho niño ¡ea! ¡Holístico! de una manera ordinaria total que el Tiempo siempre es una prueba a una vida mejor pero eso digo en palabras filosóficas que no tiene tanto peso (¿no? Ea niño pues sí tienen peso.)

Mircea Eliade habla de tiempo en espiral, también habla del tiempo cristiano lineal, y casi llegamos ya a empezar a escribir un libro niño ¡ea!

(…)

-Pero manzana 1 dime-

-Dime niño ¡ea!-

Tú sabes seguir esta conversación con tu reloj.

No mi madre me dice que haga la cama…

-Corre pequeño niño ¡ea!-

Manzana 1:

- ¿Es usted? -- ¿Porque finje estar loca?-

-¿Me volví loca por el tiempo ¡Sí ea! y perdí lo que yo era perdí la manzana perdí mi tiempo perdí las horas manzana-

- ¿Y las manzanas se besaron, sin que la Golden supiera leer? -

En realidad “manzanito” dijo

- manzana porqué este cuento es tan raro.-

-por qué es una historia sobre una violación-

- Por qué al tiempo hay que dejarlo existir-

Quiere más instrucciones, intente solo fijarse en la hora y no cuente segundos, intente solo no respirar cuando vea algo que le guste mucho y no coja los relojes de su madre hasta que ella no se los dé.

Y luego le hago una foto, así que no olvide solo recuerde con comprensión.

Y no deje de pensar en que el bien triunfará siempre.

Manzana 1:

-Pero maaaaa que quiere el niño-

Usted no tiene porqué aprender nada solo tiene que vivir y para eso necesitamos el tiempo y las fotos paran el tiempo y dejen de una vez que las cosas fluyan.

Manzanito -quién tubo una cámara antes que yo-

Mucha gente manzanito.

-Y por qué me ha asustado ese flash ¿Por qué nunca me cuenta la historia real? –

Antonia Flores: - ¡manzanito! –

Es su madre en algún momento que ella no quiere recordar y porque le dan mareos fue la verdadera bailaora,

como tantas otras mujeres porque el tiempo es un cuento que está pasando ahora mismo y usted tiene que verlo y aprender a vivirlo con su camarita, o con su varita, o con sus gafas sin cristales.

Sólo estoy en casa de Antonia Flores manzanito por eso es ahí es donde ¡ea soy lesbiana pasa algo! –Su madre: -se utilizan las metáforas siempre-, Y se usan las metáforas para protegerse a uno mismo y los demás y a la historia de Antonia flores es que una vez hizo una foto y se convirtió en fotógrafa y entonces todo el mundo le dijo porque no me hace fotos a mí y a mí y a mí y a mí.

Escritora: Porque tenemos que protegernos la unas a las otras, todas las manzanas están llenas de fotos naturales si usted les pega un

fogonazo entonces sabrá cómo es la manzana para la cámara y de eso se trata el tiempo manzanito.

El tiempo es una vida contada en imágenes hecha con amor.

Y la historia de Antonia Flores es simplemente eso una historia contada con amor.

DIÁFANA Y MÁGICA

Estamos en el teatro de Eulalia su origen etimológico viene de eudaimonia que es un término griego que, unido a la flor que hoy conocemos como

Dalia viene a dar el nombre deEulalia.

El panteón romano de Augusto, está debajo de la Roma actual, guardado bien guardado…Como

todos los silencios.Es un sueño, en un teatro:

“Oigo música en mi interior no es mía, no es de nadie solo son las palabras que me dictan y yo

manipulo la mirada, que me cansa que me sacia que ya… es casi de alguien/ que no es de nadie.

- Porque la mirada es la misma mirada y presiento un miedo negro de un millón de clavijas;

de un millón de puertas de mi puerta de mi cuarto que se abrió o fue la suya o fue la del

viento… llevo años consintiendo este desgarro;- Y tengo la mirada puesta en esa puerta por si, por ejemplo, la abre un

transeúntesolitario un despilfarrado o un duende del diablo o mi propio hermano. –Cuando una casa tiene silencio, silencio solo, una quietud que no ahoga,

porque tiene espaciosdonde afincarse cómoda y arrullarnos. Esos lugares es donde podemos estar

mejor. Cada sonidoque se queda fuera es una lanza de punta afilada que, sin dañarnos, nos

traspasa y así podemos irconociendo el mundo desde una perspectiva nueva.

Amparados por tiernas paredes que nos envuelven y dejan pasar la luz sin hacernos daño. La

concentración es un lujo diáfano, y se nos presenta mundano como el lugar donde mejor puede

presentarse, en su propio hogar. Porque el sitio mejor del silencio es un hogar en calma.

Dónde la hora de la siesta es un espacio de cortinas blancas y mantas de color terroso cálido.

Por eso cuando este tipo de gente se adentra en el bullicio se sienten como un pájaro al que se le

ha dado demasiado espacio, y no espacio de ruido sino espacio sonoro, demasiado qué escuchar

y demasiada poca calma con la que concentrarse.Y en más o menos medida enfermar de tanto ruido es lo que le pasaba a

Francis cuando poníala radio mientras hacía la cera, era más por contentar a sus clientes, tan

amantes del ruido, quepor ella misma. El silencio era algo que les hacía sentirse incómodos pero

para ella el silencioera lo más natural. Era el estado normal de las cosas, el silencio de unos

pocos ruidos. Ymientras los demás se fijaban en los ruidos, en el bullicio, ella abarcaba en

la totalidad el sonidodel silencio.

“que se añora y que se quierequé se conoce y que se teme.”

Joan Manuel Serrat.

SE BUSCA LECTORA de pensamiento flexible.Que haya creídoQue haya deseado hasta delirar,para bien……y para mal.Que vea la realidad.Y que sus dudas acaben con su nombre.

Para quien se lo haya creído.Mágica y Profano.

Profano. -Ahora que el hombre, por fin, empieza a separar lo sagrado de lo profanotenemos que hacer una lista...Mágica. -A mí, me parece sagrado, algo que me ha ocurrido hoy, el hecho es que veníade la estación y cuando llegué al portal se apagó la farola de la calle y cuando casqueélos dedos se encendió y lo curioso es que, antes de eso, cuando salí de la estación y meestaba fumando un piti, se apagó también la farola.Profano. -…No has entendido nada.-Mágica. -No. Sí, sí, verás es que hay un tercer componente, la magia.-Profano. -¿Y esa es sagrada o profana?-Mágica. -La magia es aquella que por medios naturales obra efectos que parecensobrenaturales. Es sagrada sino puedes explicarla y es profana si la propicias...O era alrevés... Por cierto ¿Tú eres de los que se asustan cuando las casas chirrían?-Profano.-Hombre para que te voy a mentir, si estoy solo un rato muchas cosasempiezan a chirriar-Mágica. -¿Y tienes un por qué a eso?-Profano. -Se que se basa en mi naturaleza pero como la mente en muchos aspectos esinexplicable…No sé qué responderte, la verdad-Mágica. - Pues hay una respuesta para ti, pero es complicado, verás, y citotextualmente a Malinowski:

“La ciencia, incluso la que representa el primitivo saber del salvaje, se basa en

la experiencia normal y universal de la vida cotidiana, en la experiencia que elhombre adquiere al luchar con la naturaleza en aras de su supervivencia yseguridad, y está fundamentada en la observación y fijada por la razón. Lamagia se basa en la experiencia específica de estados emotivos en los que elhombre no observa a la naturaleza, sino a sí mismo y en los que no es la razónsino el juego de emociones sobre el organismo humano el que desvela laverdad. Las teorías del conocimiento son dictadas por la lógica, las de la magiapor la asociación de ideas bajo la influencia del deseo”“Dicho brevemente una fuerte experiencia emotiva que desgasta en un flujo deimágenes, palabras y actos de conducta, puramente subjetivos, deja unaprofundísima convicción de su realidad, como si se tratase de algún logropráctico y positivo, de algo que ha realizado un poder revelado al hombre. Talpoder, nacido de esa obsesión mental y fisiológica, parece hacerse connosotros desde afuera, y al hombre primitivo, o a las mentes crédulas y toscasde toda edad, el hechizo espontáneo, el rito espontáneo y la creenciaespontánea en su eficacia han de aparecer como la revelación directa defuentes externas y, sin duda alguna, impersonales.”(Se escucha chirriar la puerta del cuarto, son las 3:24 de la mañana y Profano y Mágicagiran espectacularmente rápido las cabezas…)

Abuela sagrada. - Os he asustado…Ni que fuese un fantasma. Venga, los dos pa la cama. ¡Hombre ya!

Definición de monstruo por la RAE

Los monstruos pueden hacer que desaparezcan los niñosCon sólo tirar el agua por el bater.A mí a Lilian Delgado Montoro la mataron y la violaron los monstruos hay teneís los nombres de alguno de ellos.

monstruo.

(Del lat. monstrum, con infl. de monstruoso).

1. m. Producción contra el orden regular de la naturaleza.

2. m. Ser fantástico que causa espanto.

3. m. Cosa excesivamente grande o extraordinaria en cualquier línea.

4. m. Persona o cosa muy fea.

5. m. Persona muy cruel y perversa.

6. m. coloq. Persona de extraordinarias cualidades para desempeñar una actividad determinada.

7. m. Versos sin sentido que el maestro compositor escribe para indicar al libretista dónde ha de colocar el acento en los cantables.