Antología de

la poesía del

siglo XX

Ernesto

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Rubén Darío .................................................................................................................................................3A Margarita Debayle..........................................................................................................................3

Antonio Machado .........................................................................................................................................5Recuerdo infantil ................................................................................................................................6

Manuel Machado..........................................................................................................................................6Castilla .................................................................................................................................................7

Juan Ramón Jiménez ....................................................................................................................................8El viaje definitivo ................................................................................................................................8Paisaje del corazón .............................................................................................................................8Retorno fugaz......................................................................................................................................9

León Felipe.................................................................................................................................................10¿Y la luna? ........................................................................................................................................10Vencidos ............................................................................................................................................11¡Qué lástima ......................................................................................................................................11

Rafael Alberti .............................................................................................................................................15Galope................................................................................................................................................15En el día de su muerte a mano armada ..........................................................................................16La paloma..........................................................................................................................................16

Federico García Lorca ................................................................................................................................17Romance de la luna luna ..................................................................................................................17

Luis Cernuda ..............................................................................................................................................18Donde habite el olvido ......................................................................................................................18

Miguel Hernández ......................................................................................................................................19Sentado sobre los muertos ...............................................................................................................19

Luis Rosales ...............................................................................................................................................21Autobiografía ....................................................................................................................................22

Gabriel Celaya............................................................................................................................................22Quien me habita................................................................................................................................22

José Hierro..................................................................................................................................................23Los andaluces ....................................................................................................................................23

Blas de Otero..............................................................................................................................................25En el principio...................................................................................................................................25-o quiero que le tapen la cara con pañuelos ..................................................................................26

José Agustín Goytisolo...............................................................................................................................27Palabras para Julia ..........................................................................................................................27

Jaime Gil de Biedma ..................................................................................................................................28Contra Jaime Gil de Biedma ...........................................................................................................29

Luis García Montero...................................................................................................................................30Sonata triste para la luna de granada.............................................................................................30

Leopoldo María Panero ..............................................................................................................................33Una cucaracha recorre el jardín húmedo.......................................................................................34Pasadizo secreto ................................................................................................................................34

Luis Alberto de Cuenca ..............................................................................................................................34El desayuno .......................................................................................................................................34

Jorge Enrique Adoum.................................................................................................................................35La visita .............................................................................................................................................35

César Vallejo ..............................................................................................................................................36Los Heraldos negros .........................................................................................................................36

Pablo Neruda ..............................................................................................................................................37Con ella ..............................................................................................................................................37Poema 20 ...........................................................................................................................................38

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Modernismo

Rubén Darío

(Ciudad Darío, 18 de enero de 1867 - León, 6 de febrero de 1916) Fue criadopor su abuela tras la muerte de sus padres. En 1886 viaja a Santiago de Chile,donde comienza a publicar y contrae matrimonio con Rafaela Contreras.Reside en Buenos Aires durante un tiempo, pero es durante su estancia enParís cuando toma contacto con parnasianos y simbolistas, que influyendecisivamente en su obra.Principales poemarios: Azul (1888), Prosas profanas (1896), Oda a Mitre(1906).

A Margarita Debayle

Margarita, está linda la mar,y el vientolleva esencia sutil de azahar;yo sientoen el alma una alondra cantar:tu acento.Margarita, te voy a contarun cuento.

Era un rey que teníaun palacio de diamantes,una tienda hecha del díay un rebaño de elefantes.

Un kiosko de malaquitaun gran manto de tisú,y una gentil princesita,tan bonita,Margaritatan bonita como tú.

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Una tarde la princesavio una estrella aparecer;la princesa era traviesay la quiso ir a coger.

La quería para hacerla decorar un prendedor,con un verso y una perla,una pluma y una flor.

Las princesas primorosasse parecen mucho a ti.Cortan lirios, cortan rosas,cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,bajo el cielo y sobre el mar,a cortar la blanca estrellaque la hacía suspirar.

Y siguió camino arribapor la luna y más allá;mas lo malo es que ella ibasin permiso del papá.

Cuando estuvo ya de vueltade los parques del Señor,se miraba toda envueltaen un dulce resplandor.

Y el rey dijo: "¿Qué te has hecho?te he buscado y no te hallé;y ¿qué tienes en el pecho,que encendido se te ve?"

La princesa no mentía.Y así, dijo la verdad:"Fui a cortar la estrella míaa la azul inmensidad."

Y el rey clama: "¿No te he dichoque el azul no hay que tocar?¡Qué locura!¡Qué capricho!El Señor se va a enojar."

Y dice ella: "No hubo intento;yo me fui no sé por qué;por las olas y en el vientofui a la estrella y la corté."

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Y el papá dice enojado:"Un castigo has de tener:vuelve al cielo, y lo robadovas ahora a devolver."

La princesa se entristecepor su dulce flor de luz,cuando entonces aparecesonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: "En mis campiñasesa rosa le ofrecí:son mis flores de las niñasque al soñar piensan en Mí."

Viste el rey ropas brillantes,y luego hace desfilarcuatrocientos elefantesa la orilla de la mar.

La princesita está bella,pues ya tiene el prendedoren que lucen, con la estrella,verso, perla, pluma y flor.

Margarita, está linda la mar,y el vientolleva esencia sutil de azahartu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,guarda, niña, un gentil pensamientoal que un día te quiso contarun cuento.

Antonio Machado

( Sevilla, 1875 – Coillure, 1939).

Se traslada a Madrid desde pequeño, donde recibe clases en la Institución Libre deEnseñanza. En 1899 viaja a París, donde conoce a los poetas simbolistas. Más tardevuelve a España, donde contrae matrimonio con Leonor Izquierdo. Tras la muerte deesta, regresa a Andalucía, donde vive con su madre. En 1939 se exilia en Francia,donde muere en febrero del mismo año.Principales obras: Soledades, galerías y otros poemas, (1907), Campos de Castilla,(1912), �uevas canciones, (1914).

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Recuerdo infantil

Una tarde parda y fríade invierno. Los colegialesestudian. Monotoníade lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartelse representa a Caínfugitivo, y muerto Abel,junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y huecotruena el maestro, un ancianomal vestido, enjuto y seco,que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantilva cantando la lección;mil veces ciento, cien mil,mil veces mil, un millón.

Una tarde parda y fríade invierno. Los colegialesestudian. Monotoníade la lluvia en los cristales.

Manuel Machado

(Sevilla, 1874 – Madrid, 1947)

Nace en Sevilla. Fue hermano del también poeta Antonio Machado. Cursaestudios de Filosofía y Letras. En 1899 se traslada a París, donde trabaja comotraductor. Al volver a Madrid publica su primer libro de poesías, contraematrimonio (1910) y trabaja como bibliotecario. Cuando estalla la GuerraCivil, Manuel reside en Burgos, capital de la España franquista, que le hacemiembro de la Real Academia Española en 1938, al haber dedicado versos algeneral Francisco Franco.Entre sus obras destacan: Alma, (1901), Los cantares, (1905) o Ars moriendi(1921) .

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Castilla

A Manuel Reina. Gran poeta

El ciego sol se estrellaen las duras aristas de las armas,llaga de luz los petos y espaldaresy flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga.Por la terrible estepa castellana,al destierro, con doce de los suyos,—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo...Nadie responde. Al pomo de la espaday al cuento de las picas, el postigova a ceder... ¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes,de eco ronco, una voz pura, de platay de cristal, responde... Hay una niñamuy débil y muy blanca,en el umbral. Es todaojos azules; y en los ojos, lágrimas.Oro pálido nimbasu carita curiosa y asustada.

«¡Buen Cid! Pasad... El rey nos dará muerte,arruinará la casay sembrará de sal el pobre campoque mi padre trabaja...Idos. El Cielo os colme de venturas...En nuestro mal, ioh Cid!, no ganáis nada».Calla la niña y llora sin gemido...Un sollozo infantil cruza la escuadrade feroces guerreros,y una voz inflexible grita: «¡En marcha!»

El ciego sol, la sed y la fatiga.Por la terrible estepa castellana,al destierro, con doce de los suyos—polvo, sudor y hierro—, el Cid cabalga.

Alma (1902) Castilla.

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Juan Ramón Jiménez

(Palos de Moguer, 1881 – Santurce, 1958) Admira, desde muy joven, la poesía deRubén Darío. Viaja por España, Francia y Estados Unidos, donde, al comenzar laGuerra Civil de 1936, se exilia. Posteriormente se traslada a Puerto Rico, dondemuere en 1958. Dos años antes le es concedido el Premio Nobel de Literatura.Destacan en su obra: La soledad sonora, (1911), Platero y yo (1914) o Diario deun poeta casado, (1917).

El viaje definitivo

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaroscantando;y se quedará mi huerto, con su verde árbol,y con su pozo blanco.

Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;y tocarán, como esta tarde están tocando,las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;y el pueblo se hará nuevo cada año;y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,mi espíritu errará, nostálgico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbolverde, sin pozo blanco,sin cielo azul y plácido…Y se quedarán los pájaros cantando.

Paisaje del corazón

¿A qué quieres que te hable?Deja, deja…Mira el cielo ceniciento, mira el campoinundado de tristeza.¡Sí, te quiero mucho, mucho!… ¡Ay, alejatu mejilla de mis labios, que se cansan!…Calla, calla: mi alma sueña.

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¡No, no llores; que tu llantome da pena!¡No me mires angustiada, no suspires;tus suspiros me impacientan!Mira el vaho que se alzade la tierra.¡Pobre tierra; cuánto frío! ¿no pareceuna hermosa virgen yerta?Y allá arriba, ya fulguranlas estrellas.Las estrellas soñolientas, como lucesque acompañan a la muerta…¡Cuánta bruma, cuánta sombra!Cierra, cierralos cristales. ¡Siento un yelo por el alma!… ¿Por qué, pálida, me besas?¿Qué? ¿Qué quieres? ¿Qué te bese?… deja, deja.Mira el cielo ceniciento, mira el campoinundado de tristeza.

Retorno fugaz

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?—¡Oh corazón falaz, mente indecisa!—¿Era como el pasaje de la brisa?¿Como la huida de la primavera?

Tan leve, tan voluble, tan lijeracual estival villano... ¡Sí! Imprecisacomo sonrisa que se pierde en risa...¡Vana en el aire, igual que una bandera!

¡Bandera, sonreír, vilano, aladaprimavera de junio, brisa pura...¡Qué loco fue tu carnaval, qué triste!

Todo tu cambiar trocose en nada—¡memoria, ciega abeja de amargura!—¡No sé cómo eras, yo qué sé qué fuiste!

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Generación del 27

León Felipe

(Zamora, 1884- Ciudad de México, 1968)

Licenciado en farmacia, recorre España en sus primeros años. En Madrid llevauna vida bohemia, sufriendo la pobreza con todas sus consecuencias. Consigueun empleo en los hospitales de Guinea, donde permanece durante tres años, paradespués volver a España por poco tiempo, pues se embarca hacia América. A sullegada a México se dedica a la enseñanza en diversas universidades y contraematrimonio con Berta Gamboa, también profesora.Entre sus obras destacan: La insignia, (1937), Español del éxodo y del llanto,(1939) o Antología rota, (1939).

¿Y la luna?

En el pozo la guardaron.Para que no la robasenen el pozo la guardaron-como una onza en un bolso-aquellos fieros románticos.Y estuvieron dos cipresesLa noche entera velando.La noche entera de un sigloLos dos cipreses velaron.Pero fue en vano, fue en vano,Toda la vela fue en vano.Al llegar la madrugadaEl Sol levantó los brazosY asomó sobre la sierraSu rostro congestionadoDe risa,Que gritaba:¡la han robado, la han robado, la han robado!...

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Vencidos

Por la manchega llanurase vuelve a ver la figurade Don Quijote pasar.

Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,va cargado de amargura,que allá encontró sepulturasu amoroso batallar.Va cargado de amargura,que allá «quedó su ventura»en la playa de Barcino, frente al mar.

Por la manchega llanurase vuelve a ver la figurade Don Quijote pasar.Va cargado de amargura,va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.

¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,en horas de desaliento así te miro pasar!¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu monturay llévame a tu lugar;hazme un sitio en tu montura,caballero derrotado, hazme un sitio en tu monturaque yo también voy cargadode amarguray no puedo batallar!

Ponme a la grupa contigo,caballero del honor,ponme a la grupa contigo,y llévame a ser contigopastor.

Por la manchega llanurase vuelve a ver la figurade Don Quijote pasar...

¡Qué lástima

¡Qué lástimaque yo no pueda cantar a la usanzade este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan!¡Qué lástimaque yo no pueda entonar con una voz engoladaesas brillantes romanzasa las glorias de la patria!

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¡Qué lástimaque yo no tenga una patria!Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasadesde una tierra a otra tierra, desde una razaa otra raza,como pasanesas tormentas de estío desde esta a aquella comarca.¡Qué lástimaque yo no tenga comarca,patria chica, tierra provinciana!Debí nacer en la entrañade la estepa castellanay fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada;pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,y mi juventud, una juventud sombría, en la Montaña.Después... ya no he vuelto a echar el ancla,y ninguna de estas tierras me levantani me exaltapara poder cantar siempre en la misma tonadaal mismo río que pasarodando las mismas aguas,al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.¡Qué lástimaque yo no tenga una casa!Una casa solariega y blasonada,una casaen que guardara,a más de otras cosas raras,un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada(que me contaranviejas historias domésticas como a Francis Jammes y a Ayala)y el retrato de un mi abuelo que ganarauna batalla.¡Qué lástimaque yo no tenga un abuelo que ganarauna batalla,retratado con una mano cruzadaen el pecho, y la otra en el puño de la espada!Y, ¡qué lástimaque yo no tenga siquiera una espada!Porque..., ¿Qué voy a cantar si no tengo ni una patria,ni una tierra provinciana,ni una casasolariega y blasonada,ni el retrato de un mi abuelo que ganarauna batalla,ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?¡Qué voy a cantar si soy un pariaque apenas tiene una capa!

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Sin embargo... en esta tierra de Españay en un pueblo de la Alcarriahay una casaen la que estoy de posaday donde tengo, prestadas,una mesa de pino y una silla de paja.Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se hallaen una salamuy ampliay muy blancaque está en la parte más bajay más fresca de la casa.Tiene una luz muy claraesta salatan ampliay tan blanca...Una luz muy claraque entra por una ventanaque da a una calle muy ancha.Y a la luz de esta ventanavengo todas las mañanas.Aquí me siento sobre mi silla de pajay venzo las horas largasleyendo en mi libro y viendo cómo pasala gente a través de la ventana.Cosas de poca importanciaparecen un libro y el cristal de una ventanaen un pueblo de la Alcarria,y, sin embargo, le bastapara sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasacuando pasanese pastor que va detrás de las cabrascon una enorme cayada,esa mujer agobiadacon una cargade leña en la espalda,esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias, de Pastrana,y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventanasiempre y se queda a los cristales pegadacomo si fuera una estampa.¡Qué graciatiene su caraen el cristal aplastadacon la barbilla sumida y la naricilla chata!Yo me río mucho mirándolay la digo que es una niña muy guapa...Ella entonces me llama

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¡tonto!, y se marcha.¡Pobre niña! Ya no pasapor esta calle tan anchacaminando hacia la escuela de muy mala gana,ni se paraen mi ventana,ni se queda a los cristales pegadacomo si fuera una estampa.Que un día se puso mala,muy mala,y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara,por esta calle tan ancha,al través de la ventana,vi cómo se la llevabanen una cajamuy blanca...En una cajamuy blancaque tenía un cristalito en la tapa.Por aquel cristal se la veía la caralo mismo que cuando estabapegadita al cristal de mi ventana...Al cristal de esta ventanaque ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella cajatan blanca.Todo el ritmo de la vida pasapor el cristal de mi ventana...¡Y la muerte también pasa!

¡Qué lástimaque no pudiendo cantar otras hazañas,porque no tengo una patria,ni una tierra provinciana,ni una casasolariega y blasonada,ni el retrato de un mi abuelo que ganarauna batalla,ni un sillón de viejo cuero, ni una mesa, ni una espada,y soy un pariaque apenas tiene una capa...venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

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Rafael Alberti

(Cádiz, 1902 – Cádiz, 1999)

Pintor de vocación, comienza a interesarse por la literatura en 1921.Conoce en la Residencia de Estudiantes a los integrantes de la Generacióndel 27. En 1924 obtiene el premio Nacional de Literatura.Por su militancia en el Partido Comunista, se ve obligado a exiliarse enArgentina e Italia con la caída de la República. Regresa a España tras larestauración de la democracia, en 1977.Obras: Marinero en tierra (1925), Sobre los ángeles (1929), Buenos Airesen tinta china (1952), Fustigada luz (1980).

Galope

Las tierras, las tierras, las tierras de España,las grandes, las solas, desiertas llanuras.Galopa, caballo cuatralbo,jinete del pueblo,al sol y a la luna.

¡A galopar,a galopar,hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenanlas tierras de España, en las herraduras.Galopa, jinete del pueblo,caballo cuatralbo,caballo de espuma.

¡A galopar,a galopar,hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;que es nadie la muerte si va en tu montura.Galopa, caballo cuatralbo,jinete del pueblo,que la tierra es tuya.

¡A galopar,a galopar,hasta enterrarlos en el mar!

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En el día de su muerte a mano armada

Decidme de una vez si no fue alegre todo aquello5 x 5 entonces no eran todavía 25ni el alba había pensado en la negra existencia de los malos cuchillos.Yo te juro a la luna no ser cocinero,tú me juras a la luna no ser cocinera,él nos jura a la luna no ser siquiera humo de tan tristísima cocina.¿Quién ha muerto?La oca está arrepentida de ser pato,el gorrión de ser profesor de lengua china,el gallo de ser hombre,yo de tener talento y admirar lo desgraciadaque suele ser en el invierno la suela de un zapato.A una reina se le ha perdido su corona,a un presidente de república su sombrero,a mí...Creo que a mí no se me ha perdido nada,que a mí nunca se me ha perdido nada,que a mí...¿Qué quiere decir buenos días?

La paloma

Se equivocó la paloma,se equivocaba.Por ir al norte fue al sur,creyó que el trigo era el agua.Creyó que el mar era el cieloque la noche la mañana.Que las estrellas rocío,que la calor la nevada.Que tu falda era tu blusa,que tu corazón su casa.(Ella se durmió en la orilla,tú en la cumbre de una rama.)

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Federico García Lorca

(Granada, 1898- Granada, 1936)

Convivió en la Residencia de Estudiantes con los demásintegrantes de la generación del 27.Fue un artista polifacético. Sus primeras publicaciones estáninfluidas por la poesía tradicional, pero a partir de su viaje aNueva York, en 1929, toma tintes surrealistas. A su regreso,escribe numerosas obras de teatro. Con el estallido de la GuerraCivil, regresó a su pueblo en Granada, donde fue secuestrado yejecutado por un grupo falangista, con la entrada de las tropasfranquistas en la ciudad.Obras: Poema del cante jondo (1921), Romancero gitano ( 1924-1927), Poeta en �ueva York (1929-1930).

Romance de la luna luna

La luna vino a la fraguacon su polisón de nardos.El niño la mira mira.El niño la está mirando.

En el aire conmovidomueve la luna sus brazosy enseña, lúbrica y pura,sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.Si vinieran los gitanos,harían con tu corazóncollares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.Cuando vengan los gitanos,te encontrarán sobre el yunquecon los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,que ya siento sus caballos.Niño déjame, no pises,mi blancor almidonado.

El jinete se acercabatocando el tambor del llano.

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Dentro de la fragua el niño,tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,bronce y sueño, los gitanos.Las cabezas levantadasy los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,ay como canta en el árbol!Por el cielo va la lunacon el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,dando gritos, los gitanos.El aire la vela, vela.el aire la está velando.

Luis Cernuda

(Sevilla, 1902- México D.F, 1963)

Estudió derecho en la Universidad de Sevilla, donde conoció a Pedro Salinas.Más tarde se trasladó a Madrid, entrando en contacto con los ambientesliterarios de lo que luego se llamará la Generación del 27.Durante un año trabajó como lector de español en la Universidad de Toulouse.Durante la Guerra Civil participó en el II Congreso de IntelectualesAntifascistas de Valencia, y en 1938 fue a dar unas conferencias a Inglaterra,de donde ya no regresó a España, iniciando un triste exilio. Pasó porInglaterra, Escocia y, desde 1952, México.Obras: Donde habite el olvido (1934), Las nubes (1940), Poemas para uncuerpo, (1957).

Donde habite el olvido

Donde habite el olvido,En los vastos jardines sin aurora;Donde yo sólo seaMemoria de una piedra sepultada entre ortigasSobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre dejeAl cuerpo que designa en brazos de los siglos,Donde el deseo no exista.

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En esa gran región donde el amor, ángel terrible,No esconda como aceroEn mi pecho su ala,Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,Sometiendo a otra vida su vida,Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,Disuelto en niebla, ausencia,Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;Donde habite el olvido.

Generación del 36

Miguel Hernández

(Orihuela, 1910- Alicante, 1942)

Desde joven ha de dedicarse al pastoreo, por mandato paterno. Sin embargo,Miguel lee a los clásicos y se hace autodidacta. En 1931 y 1933 viaja aMadrid, donde termina consiguiendo un empleo y conoce a los poetas de laGeneración del 27 y a Pablo Neruda.Con la Guerra Civil, se incorpora a filas, continuando con su labor poética,con el objetivo de alentar a lso soldados. Con la derrota republicana, esarretado y enviado a la cárcel, en Alicante, donde muere de tuberculosis.Obras: Perito en lunas (1933), El rayo que no cesa, (1936), El labrador demás aire (1937).

Sentado sobre los muertos

Sentado sobre los muertosque se han callado en dos meses,

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beso zapatos vacíosy empuño rabiosamentela mano del corazóny el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montesy baje a la tierra y truene,eso pide mi gargantadesde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,pueblo de mi misma leche,árbol que con tus raícesencarcelado me tienes,que aquí estoy yo para amartey estoy para defendertecon la sangre y con la bocacomo dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,si yo he nacido de un vientredesdichado y con pobreza,no fue sino para hacermeruiseñor de las desdichas,eco de la mala suerte,y cantar y repetira quien escucharme debecuanto a penas, cuanto a pobres,cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblodesnudo y sin qué ponerse,hambriento y sin qué comer,el día de hoy amanecejustamente aborrascadoy sangriento justamente.En su mano los fusilesleones quieren volversepara acabar con las fierasque lo han sido tantas veces.

Aunque le falten las armas,pueblo de cien mil poderes,no desfallezcan tus huesos,castiga a quien te malhieremientras que te queden puños,uñas, saliva, y te quedencorazón, entrañas, tripas,cosas de varón y dientes.Bravo como el viento bravo,

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leve como el aire leve,asesina al que asesina,aborrece al que aborrecela paz de tu corazóny el vientre de tus mujeres.No te hieran por la espalda,vive cara a cara y muerecon el pecho ante las balas,ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,pueblo de mí, por tus héroes:tus ansias como las mías,tus desventuras que tienendel mismo metal el llanto,las penas del mismo temple,y de la misma maderatu pensamiento y mi frente,tu corazón y mi sangre,tu dolor y mis laureles.Antemuro de la nadaesta vida me parece.

Aquí estoy para vivirmientras el alma me suene,y aquí estoy para morir,cuando la hora me llegue,en los veneros del pueblodesde ahora y desde siempre.Varios tragos es la viday un solo trago es la muerte.

Luis Rosales

(Granada, 1910- Madrid, 1992)

En 1930 llega a Madrid, donde publica su primer libro de poesía en 1935. Por esta razón se le suelecatalogar dentro de la llamada Generación del 36. Colabora en la revista “Jerarquía” (revista negra de laFalange). Fue secretario, asimismo, de la revista “Escorial”.Obras: Abril (1935), La casa encendida (1949), Rimas (1951).

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Autobiografía

Como el náufrago metódico que contase las olasque faltan para morir,y las contase, y las volviese a contar, para evitarerrores, hasta la última,hasta aquella que tiene la estatura de un niñoy le besa y le cubre la frente,así he vivido yo con una vaga prudencia decaballo de cartón en el baño,sabiendo que jamás me he equivocado en nada,sino en las cosas que yo más quería.

Generación del 50

Gabriel Celaya

(Hernani, Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911 – Madrid, 18 deabril de 1991).

Su verdadero nombre era Rafael Gabriel Juan Múgica CelayaLeceta. Durante la República vivió en la Residencia deEstudiantes de Madrid, donde conoció a Federico García Lorca.Recibió el premio Nacional de las Letras Españolas. De suépoca de poeta social destacan Lo demás es silencio y CantosIberos. De su poesía posterior, La linterna sorda y Campossemánticos.

Quien me habita

Car je «est» un autre(Rimbaud)

¡Qué extraño es verme aquí sentado,y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar,y oír como una lejana catarata que la vida se derrumba,y cerrar los ojos, y abrirlos y mirar!

¡Qué extraño es verme aquí sentado!¡Qué extraño verme como una planta que respira,y sentir en el pecho un pájaro encerrado,

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y un denso empuje que se abre paso difícilmente por mis venas!

¡Qué extraño verme aquí sentadoy agarrarme una mano con la otra,y tocarme, y sonreír, y decir en voz altami propio nombre tan falto de sentido!

¡Oh, qué extraño, qué horriblemente extraño!La sorpresa hace mudo mi espanto.Hay un desconocido que me habitay habla como si no fuera yo mismo.

José Hierro

(Madrid, 3 de abril de 1922 - Madrid, 21 de diciembre de 2002).

En la posguerra pasó cinco años en la cárcel por motivos políticos.Galardonado con diversos premios como el Adonáis (1947), PremioNacional de Poesía (1953 y 1999), Premio de la Crítica (1958 y 1965),Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1981), Premio Nacional de lasLetras Españolas (1990), Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana(1995), Premio Cervantes (1998) y de nuevo el Premio de la Crítica (1998).Entre sus libros de poemas, los principales son Alegrías, Cuanto sé de mí, Ellibro de las alucinaciones, y Cuaderno de �ueva York

Los andaluces

Decían: “Ojú, qué frío”;no “Que espantoso, tremendo,injusto, inhumano frío”.Resignadamente: “Ojú,qué frío...” Los andaluces...En dónde habrían dejadosus jacas; en dónde habríandejado su sol, su vino,sus olivos, sus salinas.En dónde habrían dejadosu odio... Parecían hechosde indiferencia, pobreza,latigazo... “Ojú, qué frío”.Tiritaban bajo ropasdelgadas, telas tejidaspara cantar y morir

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siempre al sol. Y las llevabanpara callar y viviral frío de Ocaña y Burgos,al viento helado del mardel Dueso... Los andaluces...Éstos que están esperando,desde Huelva hasta Jaén,desde Jaén a Almería,junto a las plazas de caly noche, deben de serhijos de aquellos. Esperanque alguno venga a encerrarlosentre rejas. Como aquellos,no preguntarán por qué.No se quejarán de nada.Ni uno se rebelará.“Las cosas son como son,como siempre han sido, comohan de ser mañana... Ojú,qué frío...” Los andaluces...Apenas dejaban sombra,sonido, cuando pasaban.Se borraban sus cabezas.Tan sólo un inmenso fríodaba fe de ellos. Y aquelladejadez que rodeabasu fragilidad. Más solosque ninguno, más hambrientosque ninguno... (Deseabaque odiasen, porque los vivosodian. Los vivos perdonan.El hombre es fuego y es lluvia.Lo hace el odio y el perdón.)Indiferentes: “Ojú,qué frío...” Los andaluces...Un grano de trigo. Unaoliva verde. (Guardadel aliento de la tierra,el parpadeo del solpara ayer, para mañana,para rescataros...) Quieroque despierten del pasadode frío, de los cerrojosdel futuro. Todo estátan confuso. Yo no sési los veo, los recuerdo,los anticipo...Hace pocoskilómetros tuve aquí,en mi mano, la madeja

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de los días. La emociónde los días. Como un padreque olvidó hace tiempo el rostrode los hijos muertos. Y ahoralos recuerda. Y ahora vuelvea olvidarlos, unos pocoskilómetros más allá.Olvidados para siempre...Cuántos años hace de esto.O cuántos faltan para estoque hace un momento vivípor los caminos… –ojú,qué frío− de Andalucía.

Blas de Otero

Bilbao, 15 de marzo de 1916 - Majadahonda (Madrid),29 de junio de 1979).

A los trece años ya estaba obsesionado con la muerte.La ruina económica empujó a su familia a Madrid,desde el País Vasco. Apenas llegado aquí, murió suhermano y posteriormente su padre. De vuelta aBilbao, comenzó a padecer crisis nerviosas, por elestrés que le producían los esfuerzos para mantener asu familia, Su primera poesía estaba influida por sucondición de cristiano de base. Pero pronto su fe sequebró, dando lugar a una época fértil en su poemario:Ángel fieramente humano, Redoble de conciencia yAncia. Se auto exilió en París, donde se afilió alPartido Comunista. De su época social datan Esto noes un libro y Que trata de España. Obtuvo el premioCasa de las Américas.

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todolo que tiré, como un anillo, al agua,si he perdido la voz en la maleza,me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todolo que era mío y resultó ser nada,si he segado las sombras en silencio,

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me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostropuro y terrible de mi patria,si abrí los labios hasta desgarrármelos,me queda la palabra.

-o quiero que le tapen la cara con pañuelos

Escribo; luego existo. Y, como existoen España, de España y de su genteescribo. Luego soy, lógicamente,de los que arman la de dios es cristo.

¡Escribir lo que ve! ¡habrase visto!,exclaman los hipócritas de enfrente.¿No ha de haber un espíritu valiente?,contesto.¿Nunca se ha de decir lo que se siente?,insisto.

No. No dejan ver lo que escriboporque escribo lo que veo.Yo me senté en el estribo.

Y escribí sobre la arena:¡Oh blanco muro de España!¡Oh negro toro de pena!

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Generación del 60

José Agustín Goytisolo

(Barcelona, 13 de abril de 1928 - Barcelona, 19 de marzo de 1999).

Hubo un hecho que le marcó terriblemente de pequeño: su madre, Julia Gay, murió en un bombardeo dela aviación franquista sobre Barcelona. Esa muerte ha estado presente en gran parte de su obra poética:Elegías a Julia Gay (1993), El retorno (1955) y Final de un adiós (1984). Fue un hombre depresivodurante toda su vida, además de noctámbulo y gran bebedor. Murió al caer por la ventana de su vivienda.De sus últimos años son los libros de poemas Algo sucede, (1968), Bajo tolerancia (1973), Taller deArquitectura (1977), Del tiempo y del olvido (1980) y Como los trenes de la noche (1994). Obtuvo lospremios Adonáis y Boscán.

Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrásporque la vida ya te empujacomo un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivircon la alegría de los hombresque llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorraladate sentirás perdida o solatal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te diránque la vida no tiene objetoque es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdatede lo que un día yo escribípensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya veráscomo a pesar de los pesarestendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujerasí tomados, de uno en unoson como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ticuando te escribo estas palabraspienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás

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tu futuro es tu propia vidatu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistasque les ayude tu alegríatu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdatede lo que un día yo escribípensando en ticomo ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartesjunto al camino, nunca digasno puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú veráscomo a pesar de los pesarestendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay eleccióny este mundo tal como esserá todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirtenada más pero tú comprendeque yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdatede lo que un día yo escribípensando en ti como ahora pienso.

Jaime Gil de Biedma

(Barcelona, 13 de noviembre de 1929 - Barcelona, 8 de enero de1990).

Hijo de la alta burguesía castellana, vivió en Barcelona ySalamanca (donde se licenció en Derecho). Posteriormente setrasladó a Oxford. A una primera fase intimista (Las afueras)sigue una época de poesía social (Compañeros de viaje yMoralidades). A continuación, a partir de 1965, una etapa depoesía erótica (A favor de Venus). En 1968 publicó sus Poemaspóstumos. A partir de ese libro publico escasos poemas enalgunas revistas literarias.

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Contra Jaime Gil de Biedma

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,dejar atrás un sótano más negroque mi reputación —y ya es decir—,poner visillos blancosy tomar criada,renunciar a la vida de bohemio,si vienes luego tú, pelmazo,embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,zángano de colemena, inútil, cacaseno,con tus manos lavadas,a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los baresúltimos de la noche, los chulos, las floristas,las calles muertas de la madrugaday los ascensores de luz amarillacuando llegas, borracho,y te paras a verte en el espejola cara destruida,con ojos todavía violentosque no quieres cerrar. Y si te increpo,te ríes, me recuerdas el pasadoy dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.Que tu estilo casual y que tu desenfadoresultan truculentoscuando se tienen más de treinta años,y que tu encantadorasonrisa de muchacho soñoliento—seguro de gustar— es un resto penoso,un intento patético.Mientras que tú me miras con tus ojosde verdadero huérfano, y me llorasy me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!Y si yo supiese, hace ya tiempo,que tú eres fuerte cuando yo soy débil

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y que eres débil cuando me enfurezco...De tus regresos guardo una impresión confusade pánico, de pena y descontento,y la desesperanzay la impaciencia y el resentimientode volver a sufrir, otra vez más,la humillación imperdonablede la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,como quien va al infiernopara dormir contigo.Muriendo a cada paso de impotencia,tropezando con mueblesa tientas, cruzaremos el pisotorpemente abrazados, vacilandode alcohol y de sollozos reprimidos.Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,y la más innobleque es amarse a sí mismo!

De los años 70 a la actualidad

Luis García Montero

(Granada, 4 de diciembre de 1958)

Estudió Filosofía y Letras en Granada, donde se doctoró conuna tesis sobre Rafael Alberti. Recibió el Premio Adonáis, porEl jardín extranjero en 1982, el Premio Nacional de Poesía1995, por Habitaciones separadas y el Premio Nacional de laCrítica 2003, por La intimidad de la serpiente. Siempre haestado muy implicado en la política, desde su afiliación alPartido Comunista de España y a Izquierda Unida, en cuyaslistas electorales se ha presentado en más de una ocasión.

Sonata triste para la luna de granada

A Marga"Le ciel est par-dessus le toit"

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Paul Verlaine

Esta ciudad me mira con tus ojos,parpadea,porque ahora después de tanto tiempoveo otra vez el piano que sale de la casay me llega de forma diferente,huyendo del salón,abordando las callesde esta ciudad antigua y tan hermosa,que sigue solitaria como tú la dejaste,cargando con sus plazas,entre el cauce perdido del anheloy al abrigo del mar.Estarías aquíy nada habría cambiado sino el tiempo,el cadáver extraño de sus ríosque siguen sumergidoscomo tú los dejaste.Ahorasiento otra vez mi cuerpo poblarse de veletasy lo veo entendidosobre generaciones de ventanas antiguasmientras la noche avanza solitaria y perfecta.Somos de una ciudadcargada de paciencia,que no conoce el sueño de los invernaderos,ni ha vivido la extraña presencia del amor.Como pequeñas venaslos comercios esperan para abrirse mañanay el deseo no existemás allá de la luna de los escaparates.

Hemos soñado ya todos los sueños,hemos vivido aquídonde la historia olvida sus raíles vacíos,donde la paz es negra y se recogeentre plazas cerradas,sobre tabernas viejas,bajo el borde morado del misterio.

Alguna vez soñamoscon un mundo distinto:era cuando el imperio perdido del azúcary llegaban viajerosal olor de la industria.Las calles se llenaron de motores rugientesy la frivolidadcomo una enredadera brillante por los ojosnos ofreció de prontotemplada carne, lámparas de araña.

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Parece que os recuerdoabrasados al mundo entre trajes de hilo,entre la piel hermosa de una épocaque nos dejó sus árboles,el corazón grabadosobre las pitilleras, y su dedicatoriaen las fotografías.Ahoracuando el destino ya no es una excusasino la soledad,y los cielos están bajo el tejadocomo tú los dejaste,todo recuerda un sueño suciode madrugada.Aquíno tuvimos batallas sino espera.La guerra fue un camión que nos buscaba,detenido en la puerta,partiendo con sus ojos encendidosde espíay al abrigo del mar.Más tardeentre canciones tristes de marineros rubiostodo quedó dormido.De balcón a balcónoímos la posguerra por la radio,y lejos,bajo las cruces frías de las plazas,ancianas sombras negras pascabansosteniendo en las manosnuestra supervivencia.

Esta ciudad es íntima, hermosamente obscena,y tus manos son pálidaslatiendo sobre ellay tu piel amarilla, quemada en el tabaco,que me recuerda ahorala luz artificial del alumbrado.

Vuelvo hacia ti. Mi corazón de búholo reciben sus piernas.Como testigos mudos de la historiaacaricio las cúpulas perdidas,palacios en ruina,fuentes viejasque recogen la lunadonde van a esconderse los últimos abrazos.Verdes en el cansanciode todas las esquinasesta ciudad me mira con tus ojos de musgo,

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me sorprende tranquilade amor y me provoca.Amanecemoradamente un díaque las calles comparten con la lluvia.La soledad respira más alláde las grúasy mi cuerpo se extiendepor una luz en celo que adivinalos labios de la sierra,la ropa por las torres de Granada.

La madrugada dejarastros de oscuridad entre las manos. Oigouna voz que clarea. Lentamentelos tejados sonríen cada vez más extensos,

y así,como una ola,entre la nube abierta de todos los suburbios,esta ciudad se rompe sobre las alamedas,bajo los picos últimosdonde la nieve aguardaque suba el mar, que nazca la marea.

De "El jardín extranjero"

Leopoldo María Panero

(Madrid, 16 de junio de 1948)

Hijo del poeta Leopoldo Panero. Estudió Filosofía y Letras y posteriormente Filología francesa. Afiliadoa la izquierda antifranquista, pasó una temporada en la cárcel. Luego sucumbió a una historia de amor conel alcohol y la heroína que dieron con él en un psiquiátrico en los años 70. La experiencia fue desde luegofructífera literariamente hablando. Desde los años ochenta está ingresado en los psiquiátricos deMondragón y Las Palmas, sucesivamente. Comenzó publicando Por el camino de Swan (1968) y Así sefundó Carnaby Street (1970). En la actualidad lleva publicados más de cincuenta libros de poemas,algunos con títulos tan evocadores como Contra España y otros poema de no amor, Heroína y otrospoemas, o Poemas del manicomio de Mondragón

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Una cucaracha recorre el jardín húmedo

Una cucaracha recorre el jardín húmedo de mi chambre y circula por entre las botellas vacías: la miro a los ojos y veo tus dos ojos azules, madre mía. Y canta, cantas por las noches parecida a la locura, velas con tu maldición para que no me caiga dormido, para que no me olvide y esté despierto para siempre frente a tus dos ojos, madre mía.

Pasadizo secreto

Oscuridad nieve buitres desespero oscuridad nueve buitres nieve buitres castillos (murciélagos) os curidad nueve buitres deses pero nieve lobos casas abandonadas ratas desespero o scuridad nueve buitres des "buitres", "caballos", "el monstruo es verde", "desespero" bien planeada oscuridad Decapitaciones.

Luis Alberto de Cuenca

(Madrid, España, 29 de diciembre de 1950).

Doctor en Filología Clásica y profesor de investigación del CSIC, ha sido director de la BibliotecaNacional y Secretario de Estado de la Cultura, además de Académico de la Historia. Obtuvo el PremioNacional de la Crítica (1986) por su libro de poemas La caja de plata. Ha publicado casi medio centenarde libros de poesía. Prácticamente todos sus poemas están reunidos en un libro llamado Los mundos y losdías. Poesía 1972-1998.

El desayuno

Me gustas cuando dices tonterías,cuando metes la pata, cuando mientes,cuando te vas de compras con tu madrey llego tarde al cine por tu culpa.Me gustas más cuando es mi cumpleaños

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y me cubres de besos y de tartas,o cuando eres feliz y se te nota,o cuando eres genial con una fraseque lo resume todo, o cuando ríes(tu risa es una ducha en el infierno),o cuando me perdonas un olvido.Pero aún me gustas más, tanto que casino puedo resistir lo que me gustas,cuando, llena de vida, te despiertasy lo primero que haces es decirme:«Tengo un hambre feroz esta mañana.Voy a empezar contigo el desayuno».

Poetas hispanoamericanos

Jorge Enrique Adoum

(Ambato, 29 de junio de 1926 - Quito, 3 de julio de 2009)

Escritor y diplomático ecuatoriano de origen libanés. Estudió en Chile, donde se hizo secretario de PabloNeruda. A su regreso a Ecuador fue galardonado con el Premio Nacional de Poesía de Ecuador, por sulibro de poemas Los cuadernos de la tierra. Además ha publicado otros poemarios como �otas del hijopródigo (1953) y Relato del extranjero (1955). Periodista y político significado, hubo de huir a Europacon ocasión del golpe militar de Ramón Castro Jijón. Otros libros publicados son Prepoemas enpostespañol (1979), �o son todos los que están (1980), El sol bajo las patas de los caballos (1975) y Lasubida a los infiernos (1976)

La visita

Llamo a la puerta.-Quién es, pregunto.-Yo, contesto.-Adelante, digo.Yo entro.Me veo al que fui hace tiempo.Me espera el que soy ahora.No sé cuál de los dos está más viejo.

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César Vallejo

(Santiago de Chuco, Perú, 16 de marzo de 1892 - París, 15 de abril de 1938).

Poeta peruano de raíz modernista, pero que fue rolando hacia nuevas formas deexpresión. En 1923 viajó a Europa y nunca regresó al Perú. En París conoció a VicenteHuidobro, Pablo Neruda y Tristan Tzara. En sus estancias en Madrid, conoceríaa Miguel de Unamuno, Federico García Lorca, Rafael Alberti, Gerardo Diego yJosé Bergamín. Publicó en Lima sus dos primeros libros: Los heraldos negros(1918), y Trilce (1922). Su última etapa, muy influida por la Guerra de España,está resumida en dos libros: Poemas humanos y España, aparta de mí este cáliz,publicados en 1939. Es una poesía de fuerte contenido político. Su implicaciónen la defensa de la Segunda República Española lo agota. En 1938 sufre unacrisis y muere en París.

Los Heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes...¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son...Abren zanjas oscurasen el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.Serán tal vez los potros debárbaros Atilas;o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondasde los Cristos del alma,de alguna fe adorable que elDestino blasfema.Esos golpes sangrientosson las crepitaciones de algún panque en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,como cuando por sobre el hombronos dan una palmada;vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,

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como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida,tan fuertes... ¡Yo no sé!

Pablo -eruda

Parral, 1904- Santiago de Chile, 1973)

Su primer poema se publica en la revista “Corre-vuela” de Santiago de Chile,donde entra, poco después en el pedagógico de la universidad.En reconocimiento a su valor literario, fue incorporado al cuerpo consularchileno, y entre 1927 y 1944 representa a su país en diversas ciudadesasiáticas, europeas y americanas. Durante estos años viaja asiduamente aEspaña, donde se codea con los poetas de la Generación del 27.Es miembro del Partido Comunista Chileno y senador entre 1945 y 1948, ycandidato a las elecciones en 1970. En 1971 le es otorgado el Nobel deLiteratura.Obras: Veinte poemas de amor y una canción desesperada (1921), España enel corazón (1937), Canto general (1950), Los versos del capitán (1952).

Con ella

Como es duro este tiempo, espérame:vamos a vivirlo con ganas.Dame tu pequeñita mano;vamos a subir y sufrir,vamos a sentir y saltar.

Somos de nuevo la parejaque vivió en lugares hirsutos,en nidos ásperos de roca.

Como es largo este tiempo,espérame con una cesta,con tu pala,con tus zapatos y tu ropa.

Ahora nos necesitamosno sólo para los claveles,no sólo para buscar miel;necesitamos nuestras manospara lavar y hacer el fuego,y que se atreva el tiempo duroa desafiar el infinito

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de cuatro manos y cuatro ojos

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis

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brazos,mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.