baldacci david - el ultimo hombre

8/9/2019 Baldacci David - El Ultimo Hombre

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David BaldacciDavid Baldacci El último hombreEl último hombre

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DAVID BALDACCIDAVID BALDACCI

EELL UULTIMOLTIMO

HHOMBREOMBRE

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Índice

AARGUMENTORGUMENTO................................................................................................................................................55

Capítulo 1Capítulo 1........................................................................................................................................................66

Capítulo 2Capítulo 2....................................................................................................................................................1313








Capítulo 10Capítulo 10................................................................................................................................................8080



Capítulo 13Capítulo 13............................................................................................................................................100100Capítulo 14Capítulo 14............................................................................................................................................108108

Capítulo 15Capítulo 15............................................................................................................................................111111














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ARGUMENTO

En solo diez segundos Web London perdió todo lo que tenía: sus amigos y sureputación. Web y sus compañeros, miembros del cuerpo de élite del FBI, quedaronatrapados en un callejón sin salida cuando iban tras la pista de un traficante dedrogas. Era un trampa: todos, excepto Web, fueron asesinados a sangre fría. AhoraWeb intenta sobrellevar las sospechas de sus otros colegas y el resentimiento de las

viudas de sus compañeros fallecidos, mientras trata de recomponer su vida con laayuda de una psiquiatra, la doctora Claire Daniels. Sin embargo, para lograrlo, antesdeberá descubrir por qué fue el úunico superviviente de la emboscada y encontrar ala otra persona que también salió con vida de ese callejón: un niño de diez años quedesde entonces se halla en paradero desconocido.

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Capítulo 1

Web London sostenía un rifle semiautomático SR75 que un armero legendariohabía diseñado especialmente para él. El SR no sólo dañaba carne y huesos, losdesintegraba. Web, un hombre sumido en la violencia, nunca salía de casa sin suarsenal para uso propio. Siempre estaba preparado para matar, con eficacia y sinerrores. Si alguna vez mataba a un inocente era como si él mismo se tragase la bala,

pues sufría lo indecible. Web se ganaba la vida de una forma más bien complicada.No le gustaba su trabajo, pero era de los más competentes.

A pesar de que casi nunca se había separado del rifle, Web no era de los quemimaba las armas. No decía que la pistola era su mejor amigo ni le ponía un apodo,pero las armas constituían una parte esencial de su vida, aunque no fueran fáciles dedomar, como ocurre con los animales salvajes. Hasta los agentes del orden erraban enlos blancos ocho de cada diez veces. Para Web eso no sólo era inaceptable, sinosuicida. Tenía muchas cualidades peculiares, pero las ganas de morir no era una deellas. Muchas personas tenían a Web en el punto de mira y, en una ocasión, habíanestado a punto de acertar.

Hacía cinco años había perdido casi dos litros de sangre, tirado en el suelo delgimnasio de un colegio y rodeado de otros hombres muertos o moribundos. Trasrecuperarse de las heridas y asombrar a los médicos que se ocupaban de él, Webcomenzó a llevar el SR en lugar de la metralleta que empleaban sus compañeros dearmas. Se parecía a una M16, con una recámara para balas del 308, una elecciónexcelente si el propósito era intimidar. Con un SR en la mano, todos querían seramigos tuyos.

Por la ventanilla de cristal ahumado del Suburban, Web observó los grupos degente que iban doblando las esquinas con fluidez y las masas de humanidadsospechosa que merodeaban por los callejones oscuros. Mientras que se adentrabanen territorio hostil, Web volvió a mirar la calle, donde sabía que cualquier cochepodía ser una patrulla de incógnito. Intentaba captar cualquier movimiento de ojos,asentimiento de cabeza o movimiento de dedos dando golpecitos en clave en losmóviles con la intención de hacer daño al viejo Web.

El Suburban dobló la esquina y se detuvo. Web miró a los seis hombres que seapiñaban a su alrededor. Sabía que pensaban lo mismo que él: salir rápido, cubrir lasposiciones y mantener las líneas de fuego. El miedo no tenía cabida, pero los nervios

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suficiente: el inminente tumulto de un Broadway en miniatura, pero sin tener quepagar una entrada cara ni ponerse un traje elegante. A partir de entonces bastaríanlas señales de la mano. De todos modos, la boca suele quedarse un poco seca cuandollueven balas. Web nunca hablaba mucho en el trabajo.

Vio a Danny García santiguándose, como era habitual en él. Y Web dijo lo quesiempre decía cuando García hacía la señal de la cruz antes de que se abrieran de paren par las puertas del Chevy:

—Dios es demasiado listo y no viene por aquí, muchacho. Estamos solos.

Web siempre lo decía en tono burlón, pero no bromeaba.

Cinco segundos después se abrieron las puertas de carga y el grupo se alejódemasiado del punto cero. Normalmente conducían hasta el destino final y loarrasaban todo con los explosivos, pero en este caso la logística era un tanto compleja.Coches abandonados, neveras tiradas y otros objetos voluminosos obstaculizaban elcamino que conducía al blanco.

El ruido de la radio volvió a interrumpirse con las palabras de los francotiradoresdel Equipo Rayos X. Había hombres en el callejón, informaron, pero no pertenecían algrupo que Web perseguía. Al menos, eso creían los francotiradores. Web y su EquipoCharlie se incorporaron a la vez y corrieron por el callejón. Otro Suburban habíadejado a los siete miembros homónimos del Equipo Hotel en el otro extremo de lamanzana para que atacaran el blanco desde la parte posterior izquierda. Según el

ingenioso plan, Charlie y Hotel se reunirían en el centro de la zona de combate.Web y compañía se dirigían hacia el este, con una tormenta pisándoles los talones.

Los rayos, los truenos, el viento y la lluvia horizontal solían joder las comunicacionesterrestres, el posicionamiento táctico y los nervios de los hombres, normalmente en elmomento más crucial, cuando tenían que actuar sin errores. A pesar de las maravillasde la técnica, la única manera de reaccionar al temperamento de la Madre Naturalezay a la calidad deficiente de la logística terrestre era correr más rápido. Así pues,corrieron resoplando por el callejón, una estrecha franja de asfalto repleta de baches y basura. Había edificios a ambos lados; las paredes estaban desconchadas por las

décadas de batallas armadas. Algunas habían sido entre buenos y malos, pero casisiempre se trataba de jóvenes que peleaban con sus hermanos por el territorio de ladroga, por mujeres o porque sí. Un arma en la mano te convierte en un hombre,aunque sólo seas un niño que, después de ver los dibujos del sábado por la mañana,sale convencido de que si acribilla a alguien luego se levantará para seguir jugando.

Se toparon con el grupo que los francotiradores habían identificado: negros,latinos y asiáticos trapicheando. Al parecer, los colocones y la promesa de un negociode venta al por mayor sin complicaciones tenían más peso que los conflictos raciales,

de credo, color o afiliación política. Para Web, todos ellos eran como una raya de coca,la marca de un pico o una pastilla con un pie en la tumba. Le maravillaba que aquella

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patética colección de desgraciados tuviera la energía o la claridad necesarias paraconsumar la simple transacción de dinero a cambio de bolsitas de infierno cerebralapenas disimuladas como pociones placenteras.

Al ver la intimidante muralla de armas y Kevlar de Charlie, todos los drogatas

salvo uno se arrodillaron y suplicaron que no los mataran o acusaran. Web observó al joven que seguía en pie. Llevaba un pañuelo rojo en la cabeza para aguantarse el pelorecién alisado, lo que simbolizaba lealtad a alguna pandilla. El chico tenía una cinturamuy estrecha y hombros de levantador de pesos; llevaba unos pantalones cortos yraídos de gimnasio y una camiseta de tirantes sobre el torso musculoso. Aunque susemblante reflejaba una actitud de «soy más listo y duro y viviré más que tú», Web tuvoque admitir que ellookharapiento le quedaba bien.

Bastaron treinta segundos para determinar que todos, salvo el chico del pañuelo,

estaban pasados de vuelta y que ninguno de los drogatas llevaba armas o móvilespara llamar al blanco y avisarle. El chico del pañuelo tenía un cuchillo, pero loscuchillos eran inútiles contra el Kevlar y las metralletas, por eso no se lo quitaron.Pero cuando el Equipo Charlie siguió avanzando, Cal Plummer lo hizo de espaldas,con la MP-5 apuntando al joven empresario del callejón, por si acaso.

El chico del pañuelo le gritó a Web que le gustaba mucho su rifle y que queríacomprárselo. Le pagaría bien, dijo, y luego se los cargaría a todos. ¡Ja, ja! Web miróhacia los tejados, donde sabía que los miembros del Equipo Whisky y Rayos Xestaban en las posiciones de tiro apuntando al poco cerebro que le quedaba a aquella

pandilla de perdedores. Los francotiradores eran los mejores amigos de Web. Sabíaperfectamente cómo trabajaban porque, durante años, había sido uno de ellos.

Web había pasado varios meses seguidos en pantanos húmedos rodeado deserpientes mocasín cabreadas. O había estado escondido en hendiduras azotadas porel viento en montañas glaciales, con la culata revestida de cuero del rifle hecho amedida junto a su mejilla, observando por la mira y ofreciendo cobertura einformación a los equipos de asalto. Como francotirador, había desarrollado muchashabilidades importantes, como aprender a mear en silencio en una jarrita. Entre lasotras lecciones figuraba guardar la comida en montones claros y definidos para asípoder comer al tacto en la más absoluta de las oscuridades, y disponer las balas paravolver a cargar el arma de forma óptima, siguiendo un estricto modelo militar quehabía demostrado su eficacia una y otra vez. Desde luego, no tenía intención derecurrir a esas técnicas únicas para el sector privado.

La vida de un francotirador iba de una extremidad entumecida a otra. El trabajoconsistía en conseguir la mejor posición de disparo con el menor riesgo personalposible y, en muchas ocasiones, los dos propósitos resultaban incompatibles. Se hacíalo que se podía. Horas, días, semanas, incluso meses de tedio que solían socavar la

moral; las aptitudes más básicas quedaban destrozadas a consecuencia de momentosde una furia desgarradora que solían llegar en medio de una ráfaga de balas o en la

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estuvieran jugando al ajedrez. Se comunicarían mediante órdenes táctiles. Atacar lospuntos clave, localizar a los posibles rehenes y sacarlos vivos de allí lo más rápidoposible. En lo que nunca se pensaba era en morir. Exigía demasiado tiempo y tedistraía de los detalles de la misión y de los instintos y disciplinas afinados tras hacer

eso una y otra vez, hasta que se convertían en una parte fundamental de tu ser.Según fuentes fidedignas, el edificio que estaban a punto de atacar albergaba las

entrañas económicas de una importante operación de narcotráfico con sede en lacapital. En el botín potencial figuraban contables y estadísticos, valiosos testigos parael Gobierno si Web y sus hombres lograban sacarlos con vida. De ese modo, los delFBI podrían imputar varios delitos a los peces gordos. Hasta los señores de las drogastemían un ataque frontal de Hacienda porque los cerebros casi nunca pagabanimpuestos al tío Sam. Por eso habían llamado al equipo de Web. Aunque suespecialidad era matar a quienes se lo merecían, también se les daba muy bien

mantenerlos con vida. Al menos hasta que ponían las manos sobre la Biblia,declaraban y se deshacían de un peligro mayor durante mucho tiempo.

Cuando el COT volviera a intervenir, comenzaría la cuenta atrás: «Cinco, cuatro,tres, dos...».

Web abrió bien los ojos y se serenó. Estaba preparado. Sesenta y cuatropulsaciones por minuto, ya sabía qué ocurriría a continuación. «Venga, muchachos, el filón está ahí mismo. Vamos a por él». Volvió a oír al COT por los auriculares; leautorizaban para desplazarse hasta la puerta de entrada.

Y precisamente en ese instante fue cuando Web se quedó paralizado. Su equiposalió corriendo hacia verde, la zona crítica, pero Web no se movió. Tenía la sensaciónde que los brazos y las piernas no formaban parte de su cuerpo, como cuando teduermes con una extremidad debajo del cuerpo y te despiertas y la sangre apenascircula por ella. No se trataba de miedo o nervios; Web lo había hecho muchas veces.Y, sin embargo, se limitó a ver al Equipo Charlie corriendo. El patio había sidoidentificado como la última zona peligrosa antes de llegar a la zona crítica, y elequipo aumentó la velocidad y se cercioró de que no hubiera amenazas. Ninguno deellos pareció percatarse de la ausencia de Web. Sudando a mares, con los músculosluchando contra lo que le retenía, Web logró incorporarse lentamente y dar un par depasos tambaleantes. Con la sensación de tener los pies y los brazos recubiertos deplomo, el cuerpo ardiendo y la cabeza a punto de estallarle, avanzó a duras penas,llegó al patio y cayó de bruces mientras el equipo se alejaba.

Alzó la vista y vio al Equipo Charlie corriendo a toda velocidad, el blanco en supunto de mira, como si les rogase que atacasen. El equipo estaba a cinco segundosdel impacto. Esos segundos cambiarían para siempre la vida de Web London.

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Capítulo 3

Randall Cove era un hombre de gran envergadura dotado de una enorme fuerzafísica y de un notable instinto callejero que había afinado tras haber trabajado conellos durante muchos años. Desde hacía casi diecisiete años era agente secreto delFBI. Se había infiltrado en las bandas de traficantes de drogas latinos en Los Angeles,en las pandillas hispanas de la frontera entre México y Tejas y entre los pesos pesados

europeos del sur de Florida. La mayoría de sus misiones habían sido éxitosespectaculares y, en ocasiones, angustiosos. En ese momento llevaba unasemiautomática del 40 cargada con unas puntas huecas que causarían estragos dentrodel cuerpo y, probablemente, la muerte. También llevaba un cuchillo de monte dehoja serrada que servía para acuchillar las arterias vitales. Siempre se enorgullecía deser un trabajador profesional y de confianza. Algún ignorante le acusaría de criminalsanguinario al que encerrar de por vida o, mejor aún, al que ejecutar por sus terriblespecados. Cove sabía que corría peligro y también era consciente de que la únicapersona que podría sacarle del embrollo era él mismo.

Cove se agazapó en el coche y observó cómo el grupo de hombres subía a losvehículos y se marchaba. En cuanto hubieron desaparecido, se incorporó, esperóunos instantes y luego les siguió. Se ajustó bien el gorro de esquí sobre la cabezarecién rapada; había decidido que había llegado el momento de deshacerse de losrizos tipo rastafari. Los coches se detuvieron y Cove hizo otro tanto. Cuando loshombres salieron de los vehículos, Cove extrajo una cámara de la mochila y comenzóa tomar fotografías. Apartó la Nikon, sacó unos prismáticos nocturnos y ajustó lalente de aumento. Cove asintió para sí mientras encuadraba a los hombres uno a uno.

Repasó rápidamente su vida mientras el grupo desaparecía en el interior deledificio. En la universidad, Cove había sido una versión más grande y rápida deWalter Payton; todos estaban de acuerdo en que era el típico muchacho americanoprocedente de Oklahoma, todos los equipos de la NFL le ofrecían montañas dedinero e incentivos adicionales. Es decir, lo hicieron hasta que una rotura de losligamentos cruzados anteriores en ambas rodillas durante una extraña caída le hizopasar de tipo extraordinario a hombre de aptitudes normales que ya no atraía a losentrenadores de la NFL. Millones de dólares potenciales habían desaparecido en elacto y el único estilo de vida que había conocido hasta el momento se esfumó con el

dinero perdido. Había estado deprimido un par de años, buscando excusas ycompasión, y su vida había ido cuesta abajo hasta que no pudo bajar más, y entonces

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la conoció. Siempre había creído que su esposa había sido una intervención divina,pues había evitado que su existencia abatida y autocompasiva cayera en el olvido.Con su ayuda se había recuperado y había hecho realidad el sueño secreto deconvertirse en agente del FBI.

Había estado dando tumbos en el FBI. Era una época en la que las oportunidadespara las personas de color todavía eran muy limitadas. Cove se había visto empujadohacia el trabajo secreto del mundo de las drogas porque sus superiores le habíaninformado sin rodeos que la mayoría de los «malos» eran de su color. Puede hacersepasar por uno de ellos, le habían dicho. Y lo cierto es que no podía negarlo. El trabajoera lo bastante peligroso como para no aburrirse nunca. A Randall Cove nunca lehabía gustado aburrirse. Y acabó con más criminales en un mes que la mayoría de losagentes en toda su vida, y eran los peces gordos, los planificadores, los verdaderosartífices del dinero, no los traficantes de poca monta a los que apenas una raya de

cocaína adulterada los separaba de la fosa común. Su esposa y él habían tenido doshermosos hijos y él estaba planteándose seriamente dejar ese trabajo cuando elmundo se le vino abajo y perdió a su familia.

Volvió al presente al ver salir a los hombres; subieron a los coches, se marcharon yCove volvió a seguirlos. Cove también había perdido algo que no recuperaría jamás.Seis hombres habían muerto porque lo había echado todo a perder; le habían puestoen un aprieto como al más ingenuo de los agentes. Tenía el orgullo por los suelos yno le quedaba ira. Y el séptimo miembro del equipo abatido intrigaba enormemente a

Cove. El hombre había sobrevivido cuando tenía que haber muerto y, al parecer,nadie sabía por qué, aunque todavía no habían estudiado el caso demasiado a fondo.Cove quería mirarle a los ojos y decirle: «¿Cómo es posible que todavía respires?». Notenía el expediente de Web London y estaba seguro de que no lo conseguiría en breve. Sí, Cove era del FBI, pero no cabía duda de que todos pensaban que era untraidor. Se suponía que los agentes secretos vivían en constante peligro, ¿no? Todosestaban chiflados, ¿no? Qué trabajo tan desagradecido el suyo, pero lo cierto es que lohabía hecho para él mismo, para nadie más.

Los coches aparcaron en la enorme entrada y Cove se detuvo, tomó varias

fotografías más y luego dio la vuelta. Por esa noche, ya había acabado. Se dirigió alúnico lugar seguro, que no era su casa. Tras girar en una curva y acelerar, un par defaros surgieron de la nada y se colocaron detrás de él. Eso no era bueno, al menos noen una carretera como aquélla. Cove no buscaba ni alentaba la atención de susiguales. Giró; el coche hizo otro tanto. Bien, la cosa iba en serio. Volvió a acelerar. Elperseguidor también. Cove se llevó la mano a la cartuchera del cinturón, sacó lapistola y se aseguró de que el seguro estuviera quitado.

Miró por el retrovisor para intentar ver con cuántos tipos tendría que lidiar, perono había farolas y apenas se veía nada. La primera bala reventó el neumático traseroderecho, la segunda el trasero izquierdo. Mientras luchaba por mantener el coche

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bajo control, un camión salió de una carretera secundaria y le embistió de lado. Si laventanilla hubiera estaba subida, Cove la habría atravesado con la cabeza. Aunque noera invierno, el camión llevaba un quitanieves en la parte delantera. El camión aceleróy empujó el coche de Cove. Pensó que comenzaría a dar vueltas de campana en

cualquier momento y entonces el camión lanzó el sedán contra un pretil que habíancolocado allí para evitar que los vehículos se despeñasen por la pendiente situada junto a la curva. El lateral del coche se estrelló contra la tierra y luego rodó cuestaabajo; las dos puertas se abrieron mientras el sedán daba vueltas de campana, yfinalmente llegó destrozado al pie rocoso de la pendiente y estalló en llamas.

El coche que había perseguido a Cove se detuvo y un hombre salió del mismo,corrió hacia el destrozado pretil y miró hacia abajo. Vio el fuego, presenció laexplosión cuando el combustible alcanzó las llamas y entonces regresó corriendo alcoche. Los dos vehículos se alejaron de la escena derrapando y arrojando gravilla.

Mientras se alejaban, Randall Cove se incorporó lentamente del lugar en el quehabía caído cuando la puerta del conductor se había abierto tras el primer impactocontra el suelo. Había perdido el arma y se había roto un par de costillas, pero estabavivo. Miró lo que quedaba del coche y luego hacia el lugar del que se habíanmarchado a toda velocidad los hombres que habían intentado matarle. Sin quedejaran de temblarle las piernas, Cove inició el ascenso.

Web se sujetó la mano herida mientras tenía la sensación de que iba a estallarle lacabeza. Era como si se hubiera tomado tres tragos seguidos de tequila y estuviera apunto de vomitarlos. La habitación del hospital estaba vacía. Había un hombrearmado fuera para asegurarse de que no le ocurriera nada... al menos, nada más.

Web llevaba tumbado todo el día y toda la noche pensando en lo sucedido y nohabía encontrado respuesta alguna a ninguna de las preguntas que se habíaformulado desde que había llegado al hospital. El comandante de Web ya habíapasado por allí, al igual que varios miembros de Hotel y algunos francotiradores de

Whisky y Rayos X. Apenas habían hablado; expresaban su propio dolor y laincredulidad de que algo así les hubiera ocurrido. Y Web percibía recelo en sus ojos,como si no creyeran lo que le había sucedido.

—Lo siento, Debbie —dijo Web a la imagen de la viuda de Teddy Riner. Lo mismole dijo a Cynde Plummer, la esposa de Cal, ahora también viuda. Repasó la lista: seismujeres en total, todas amigas suyas. Los hombres eran sus colegas, sus compañeros;Web estaba tan afligido como cualquiera de las viudas.

Soltó la mano herida y tocó el lateral metálico de la cama. Qué herida más

absurda. No había recibido ningún disparo directo.

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—¡Ni un maldito disparo! —gritó a la pared—. ¡Ni uno! ¿Acaso no es increíble? —exclamó antes de volver a sumirse en el silencio.

—Los atraparemos, Web.

Le sobresaltó la voz puesto que no había oído entrar a nadie en la habitación. Pero,naturalmente, las voces procedían de un cuerpo. Web se incorporó un poco hasta verel perfil del hombre. Percy Bates se sentó en una silla, junto a Web. El hombreobservó el suelo de linóleo como si fuera un mapa que le guiaría hasta un lugar quetuviera todas las respuestas.

Se decía que Percy Bates no había cambiado lo más mínimo en veinticinco años.No había perdido ni ganado peso en su esbelto metro setenta y cinco. Tenía el pelocompletamente negro, ni una sola cana, y se lo peinaba del mismo modo que elprimer día que había llegado al FBI, recién salido de la academia. Parecía como si le

hubieran mantenido congelado, y eso era algo digno de admirar en un trabajo quesolía envejecer a las personas antes de tiempo. Se había convertido en una especie deleyenda en el FBI. Había causado estragos en el tráfico de drogas en la frontera entreMéxico y Tejas y luego había armado un buen lío en la oficina del FBI de la CostaOeste con sede en Los Angeles. Había ascendido de rango rápidamente y ya era unode los principales dirigentes en la oficina del FBI en Washington, o OFW, que es asícomo la llamaban. Tenía experiencia en las divisiones más importantes de laorganización y sabía cómo encajar todas las piezas.

Bates solía ser un hombre de voz suave pero, si quería, lanzaba una mirada quehacía sentir a las personas indignas del espacio que pisaban. Era tu mejor aliado o tupeor enemigo. Quizás así fuera como acababan los hombres que se llamaban Percy.

Web ya había sufrido varias de las típicas diatribas de Bates cuando había estado bajo sus órdenes directas en su anterior vida profesional en el FBI. Se había merecido buena parte de los improperios, ya que había cometido numerosos errores mientrasaprendía a ser un buen agente. Bates, como todo el mundo, buscaba a veces un chivoexpiatorio a quien culpaba cuando todo salía mal. Así, Web ya no se tomaba laspalabras de Bates al pie de la letra y tampoco aceptaba el tono suave como símbolo de

paz y buena voluntad. Sin embargo, la noche que Web había perdido la mitad delrostro en el fragor de la batalla, Bates había sido uno de los primeros en visitarle, yWeb jamás lo olvidaría. No, Percy Bates no era una ecuación sencilla, aunquetampoco lo era ninguno de ellos. Bates y él nunca tomarían una copa juntos, peroWeb no era de los que pensaba que había que tomarse chupitos con un tío pararespetarlo.

—Sé que nos has explicado lo básico, pero necesitaremos toda la informaciónposible cuando te recuperes —indicó Bates—. Pero no te apresures. Tómate tutiempo, reponte.

El mensaje era claro. Lo sucedido había acabado con todos ellos. Bates no perdería

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los estribos, al menos de momento.

—Más que nada son rasguños —murmuró Web a modo de respuesta.

—Dijeron que tenías una herida de bala en la mano. Cortes y contusiones por todo

el cuerpo. Los médicos dijeron que parecía que alguien te había golpeado de lo lindocon un bate de béisbol.

—Nada —replicó Web, y se sintió agotado tras pronunciar la palabra.

—De todas formas, necesitas descansar. Y entonces nos darás el informe —Bates seincorporó—. Y si te ves capaz, y sé que no será nada fácil, nos ayudaría mucho querecordaras lo sucedido y nos lo contaras todo paso por paso.

«Y, ya puestos, cómo logré sobrevivir». Web asintió.

—Estaré listo más pronto que tarde.

—No te apresures —repitió Bates—. No será fácil, pero lo haremos.

Le dio una palmadita en el hombro y se volvió hacia la puerta. Web intentóerguirse.

—¿Perce? —lo único que veía en la oscuridad era el blanco de los ojos de Bates.Parecían dos dados con el mismo número—. Están muertos, ¿no?

—Todos muertos —confirmó Bates—. Eres el único que ha vivido para contarlo,Web.

—Hice todo lo que pude.Bates cerró la puerta al salir, y Web se quedó solo.

Fuera, en el pasillo, Bates consultó a un grupo de hombres que vestían como él:traje azul anodino, camisa abotonada, corbata de color apagado, zapatos negros consuela de goma y unas pistolas enormes en unas cartucheras más bien pequeñas.

—Esto será una pesadilla mediática, lo sabes muy bien —dijo uno de ellos—.Bueno, en realidad ya lo es.

Bates se introdujo un chicle en la boca, un sustituto de los Winston que habíadejado de fumar por quinta vez, lo cual no era poco.

—Las necesidades de unos periodistas mamones no están en mi lista deprioridades.

—Tienes que mantenerlos informados, Perce. Si no lo haces, supondrán lo peor yempezarán a inventárselo todo. En Internet ya han contado cosas increíbles, como

que la matanza está relacionada con el apocalíptico regreso de Jesucristo o con unaconspiración china. ¿De dónde sacan tantas gilipolleces? Los periodistas se están

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—Ahora mismo no sé nada. No, lo retiro. Sé que Web eliminó, sin la ayuda denadie, ocho nidos de ametralladoras y, de pasada, salvó a otra brigada y a un niño delgueto. Eso es lo que sé.

—El informe preliminar dice que Web se quedó paralizado —dijo otro hombre que

acababa de unirse al grupo, pero que, sin lugar a dudas, era su superior. Dos agentesde rostro glacial seguían de cerca al intruso—. Y, de hecho, Perce, sólo sabemos loque Web nos ha contado —dijo el hombre. Aunque resultaba obvio que era de rangosuperior al de Percy Bates, también era evidente que éste quería echarle una broncamonumental pero no se atrevía—. London tiene que darnos muchas explicaciones —prosiguió el hombre—. Y realizaremos la investigación con los ojos bien abiertos,mucho más abiertos que anoche. Lo de anoche fue vergonzoso. Lo de anoche novolverá a suceder jamás, al menos bajo mi mando —miró a Bates directamente a losojos y continuó con un sarcasmo descarado—. Dale recuerdos a London de mi parte.

Tras esas palabras, Buck Winters, director de la Oficina del FBI en Washington, semarchó indignado, seguido de sus escoltas autómatas.

Bates observó con odio la espalda de aquel hombre. Buck Winters había sido unode los principales supervisores en Waco y, según Bates, había contribuido con suineptitud a la matanza que acabó teniendo lugar allí. Entonces, como pasa en todaslas grandes organizaciones, Winters había logrado ascenso tras ascenso por suincompetencia hasta llegar a la directiva de la OFW. Quizás el FBI no quería admitirque lo había echado todo a perder y creía que ascender a los responsables del fiasco

de Waco era una forma de decir al mundo que se consideraban inocentes. Al final,rodaron muchas cabezas por el incendio que David Koresh provocó en Tejas, peroBuck Winters seguía manteniendo la cabeza muy alta. Para Percy Bates, Buck Wintersrepresentaba el lado más nefasto del FBI.

Bates se apoyó en la pared, entrecruzó los brazos y mascó el chicle con tanta fuerzaque le dolieron los dientes. Estaba seguro de que Buck iría corriendo a consultar aldirector del FBI, al fiscal general y, probablemente, al presidente. Bien, adelante,siempre y cuando no se interpusieran en su camino.

El grupo de hombres se fue disolviendo uno por uno o en parejas hasta que sóloquedaron Bates y el guardia uniformado. Finalmente, Bates también se marchó, conlas manos en los bolsillos y la mirada perdida. De camino a la salida, tiró el chicle a lapapelera.

—Gilipollas —dijo—. Gilipollas, más que gilipollas.

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Capítulo 4

Web, ataviado con una bata azul de cirujano y una bolsa con sus pertenencias en lamano, miró el cielo soleado que inundaba la ventana de la habitación del hospital.Las capas de gasa alrededor de la mano herida eran más bien molestas; tenía laimpresión de llevar un guante de boxeo.

Estaba a punto de abrir la puerta cuando se abrió de par en par por sí sola. Al

menos eso fue lo que Web creyó hasta que vio a un hombre.

—¿Qué haces aquí, Romano? —preguntó Web, sorprendido.

El hombre no reconoció a Web de inmediato. Medía un metro ochenta, era muyenjuto y nervudo, con aspecto imponente. Tenía el pelo oscuro y ondulado y llevabauna vieja chaqueta de cuero, una gorra de béisbol de los Yankees y vaqueros. Laplaca del FBI le colgaba del cinturón; la empuñadura de la pistola asomaba por lapistolera.

Romano miró a Web de arriba abajo hasta que detuvo la mirada en la manovendada. La señaló.

—¿Eso es todo? ¿Ésa es la maldita «herida»?

Web se miró la mano y luego dirigió la vista a Romano.

—¿Te sentirías más feliz si tuviera el agujero en la cabeza?

Paul Romano era un asaltante asignado al Equipo Hotel. Era un tipo muyintimidante entre muchos otros tipos intimidantes. Con él siempre sabías a quéatenerte, y nunca solía ser nada bueno. Web y él nunca se habían llevado bien... sobre

todo, pensó Web, porque a él le habían disparado más que a Romano, y a Paul lemolestaba la imagen de que Web era más duro o heroico.

—Sólo te lo preguntaré una vez, Web, y quiero que seas claro. Si me vienes conmierdas, yo mismo acabaré contigo.

Web le miró fijamente y se acercó a él de modo que resultara evidente que era másalto. Sabía que eso también le molestaba.

—Oye, Paulie, ¿también me has traído bombones y flores?

—Dímelo con claridad, Web —guardó un momento de silencio y, acto seguido,preguntó—: ¿Te rajaste?

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—Claro, Paul, las ametralladoras se dispararon a sí mismas.

—Eso ya lo sé. Quiero decir antes. Cuando cayó el Equipo Charlie. No estabas conellos. ¿Por qué?

Web notó que se ruborizaba y se odió a sí mismo por eso. Normalmente, Romanono podía con él. Sin embargo, lo cierto era que Web no sabía qué contestarle.

—Me ocurrió algo, Paulie, en la cabeza, dentro. No sé exactamente qué. Pero notuve nada que ver con la emboscada, en caso de que te hayas vuelto loco y loestuvieras pensando.

Romano negó con la cabeza.

—No estaba pensando que los hubieras traicionado, Web, sino que te hubierasacojonado.

—Si sólo has venido para decirme eso, entonces ya puedes largarte.Romano volvió a mirarle de arriba abajo y aquella mirada hostil le hizo sentirse

cada vez menos viril. Sin pronunciar palabra, Romano se volvió y se marchó. Webhubiera preferido que lo hubiera hecho con otro insulto que con el silencio.

Web esperó varios minutos más y luego abrió la puerta.

—¿Qué hace? —le preguntó el guardia, sorprendido.

—Los médicos me han dado de alta, ¿no se lo han dicho?

—Nadie me ha comunicado nada por el estilo.Web sostuvo en alto la mano vendada.

—El Gobierno no pagará otra noche en el hospital por una mano con arañazos. Yyo no pienso descontarlo de mi sueldo —Web no conocía al guardia, pero parecía delos que se avenían a comprender un pretexto tan razonable. Web no esperó a quereplicara y siguió caminando. Sabía que el guardia no tenía motivos para detenerle.Se limitaría a comunicar lo sucedido a sus superiores, y lo haría de inmediato.

Web se escabulló por una salida lateral, encontró un teléfono, llamó a un colega y

al cabo de una hora estaba en su casa, de dos plantas y treinta y un años deantigüedad, en un tranquilo barrio residencial de Woodbridge, Virginia. Se pusounos vaqueros, unos mocasines y una sudadera azul marino, se quitó la gasa y secolocó una tirita simbólica. No quería que nadie se compadeciera de él, y muchomenos cuando seis de sus mejores amigos estaban en el depósito de cadáveres.

Escuchó los mensajes. No había ninguno importante, pero sabía que los habría.Abrió la caja del fogón, sacó la nueve milímetros de repuesto y la introdujo en lapistolera del cinturón. Aunque estrictamente hablando no había disparado a nadie,seguía siendo un asunto del CIUA, del Consejo Inspector del Uso de Armas, ya queWeb había utilizado sus armas. Se las habían confiscado, que era lo mismo que

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quitarle las manos. Luego le informaron de sus derechos y les había ofrecido sudeclaración. Se trataba de la práctica habitual que se ajustaba a las normas y, sinembargo, se sintió como un criminal. Bueno, no pensaba ir por ahí sin su arsenal. Eraparanoico por naturaleza y la matanza de su equipo le había transformado en un

esquizoide andante, capaz de apreciar peligro en los bebés y en los conejitos.Se dirigió al garaje, arrancó el Ford Mach One negro del 78 y salió.

Web tenía dos vehículos: el Mach y un viejo Suburban de hierro que les habíallevado, al Equipo Charlie y a él, a muchos partidos de los Redskin, a las playas deVirginia y Maryland, a salidas para beber cerveza y a muchas otras incursionesvaroniles por la Costa Este. A cada uno se le asignaba un asiento en el Suburban, deacuerdo con la antigüedad y aptitudes, que era como todo se repartía donde Webtrabajaba. ¡Qué bien se lo habían pasado en aquella enorme mole! Web se preguntaba

cuánto le darían por el Suburban; ya no se veía con ánimos de seguir conduciendoaquella bestia.

Tomó la Interestatal 95, se dirigió al norte y se abrió camino por la carrera deobstáculos que era el intercambiador de Springfield, al parecer obra de un ingenierode caminos enganchado a la cocaína. Se habían programado obras que durarían almenos diez años y el conductor que se sentaba al volante todos los días tenía laopción de echarse a reír o a llorar a medida que transcurrían los años de su vida, y elavance del tráfico podía medirse en centímetros. Web cruzó el puente de la calleCatorce, dejó atrás el cuadrante noroeste, donde estaban los principales monumentos

y los turistas se gastaban el dinero, y llegó a una zona menos agradable de la ciudad.Web era un agente especial del FBI, pero, personalmente, no se lo creía. Era, ante

todo, un agente del Equipo de Rescate de Rehenes (ERR), el grupo de élite derespuesta del FBI para las crisis. No se ponía trajes. No pasaba mucho tiempo conagentes que no fueran del ERR. No llegaba a la escena del crimen después de que las balas hubieran dejado de volar. Solía estar allí desde el principio, corriendo,esquivando, disparando, hiriendo y, en ocasiones, matando. En el ERR sólo habíacincuenta agentes, ya que el proceso de selección era durísimo. Los agentes solíanpermanecer en el ERR una media de cinco años. Web se había opuesto a esatendencia y pronto cumpliría ocho años de servicio. Parecía que en la época actualrecurrían mucho más al ERR y les enviaban a puntos conflictivos a lo largo y anchodel mundo, y, según la norma tácita del ERR, en menos de cuatro horas tendrían quedespegar de la base de las Fuerzas Aéreas Andrews. Bien, aquello se había acabadopara Web. Ahora estaba sin equipo.

A Web jamás se le había pasado por la cabeza que alguna vez sería el únicosuperviviente de una matanza como aquélla. No le parecía propio de su naturaleza.Todos habían bromeado al respecto e incluso habían apostado quién moriría una

noche sin luna. Web casi siempre había sido el primero de la lista porque solía ser elprimero en la línea de fuego. Web se torturaba y no sabía qué se había interpuesto

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entre él y el séptimo ataúd. Y lo único peor que la culpa era la vergüenza.

Aparcó el Mach junto al bordillo y se dirigió hacia la barricada. Mostró laidentificación a los hombres apostados, quienes se sorprendieron al verle allí. Web seescabulló por el callejón antes de que el enjambre de periodistas le rodeara. Habían

estado informando en directo tras la matanza desde las camionetas de emisiónsatélite. Web había visto algunas de las noticias en el hospital. Contaban al públicolos mismos hechos una y otra vez, con gráficos y dibujos, las típicas expresionesadustas y diciendo cosas como: «Eso es cuanto sabemos por ahora. Pero sigan connosotros, estoy segura de que después sabremos más cosas, aunque tengamos que inventarnosun montón de mierda. No se vayan, Sue». Web corrió por el callejón.

La tormenta de la noche anterior se había desplazado hacia el Atlántico. El aireque había dejado a su paso era el más fresco que se había respirado en la ciudad en

mucho tiempo. Washington D.C., edificada sobre un pantano, se entendía mejor conel calor y la humedad que con el frío y la nieve. Cuando nevaba, la única calle quelimpiaban era la que cada cual imaginara en sueños.

Se topó con Bates a mitad de camino.

—¿Qué coño haces aquí? —preguntó Bates.

—Dijiste que querías mi versión de los hechos y he venido a dártela —Bates lemiró la mano—. En marcha, Perce. No hay tiempo que perder.

Web siguió el mismo trayecto que su equipo desde el lugar en el que les había

dejado el Chevy. A medida que avanzaba a zancadas hacia el blanco, el miedo y la iraiban creciendo. Los cuerpos ya no estaban allí, no así la sangre. Ni siquiera la lluviahabía logrado limpiarla. Web recordó todos sus movimientos, todo lo que habíasentido en cada momento.

Un grupo de especialistas que sistemáticamente obtenía condenas legales a partirde fragmentos microscópicos desmontaba y analizaba los nidos de ametralladorasdestrozados. Otros recorrían el patio cuadrado, se arrodillaban, se inclinaban,etiquetaban cosas, investigaban y, básicamente, buscaban respuestas en objetos queno parecían dispuestos a darles ninguna. Web no se sintió seguro de sí mismo alverlos allí. Era bastante improbable que los expertos de las huellas digitalesencontraran indicios útiles. Quienquiera que hubiera planeado aquella complejaemboscada no sería tan descuidado. Caminó entre las manchas de sangre como sifuera de puntillas por un cementerio... ¿y acaso no lo era?

—Las ventanas estaban pintadas de negro para que las armas no se vieran hastaque comenzaran a disparar. Nada de reflejos de los cañones, ni nada de nada —declaró Bates.

—Me alegra saber que nos atacaron unos profesionales —replicó Web con

amargura.

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—Se la hiciste buena a las del cincuenta —Bates señaló unas de las armasdestrozadas.

—Es lo que hace un SR75.

—Eran miniametralladoras de diseño militar. Con seis cañones al estilo Gatling,fijadas en trípodes sujetos al suelo para que los disparos no se desviasen. Había cajasalimentadoras y correas transportadoras, y cuatro mil balas seguidas por arma. Elritmo de los disparos se fijó en cuatrocientos por minuto, aunque el máximo es deocho mil.

—Cuatrocientos era más que suficiente. Y había ocho ametralladoras. Es decir, tresmil doscientas balas silbando hacia ti cada sesenta segundos. Lo sé porque todos losrebotes, salvo uno, me pasaron rozando.

—Con un ritmo de disparos tan bajo podrían disparar durante mucho tiempo.

—Eso hicieron.

—La energía era eléctrica, y las balas perforantes.

Web negó con la cabeza.

—¿Has descubierto qué las activó?

Bates le condujo hasta una pared de ladrillos en el extremo más alejado delcallejón por el que Web había venido. Pertenecía al edificio situado en perpendicularcon respecto a la casa de vecinos abandonada, y desde donde había surgido la mitad

del arco de disparos que había abatido a Charlie, salvo a Web. Lo que en la oscuridadresultaba invisible, de día apenas se veía.

Web se arrodilló y vio un dispositivo láser. Habían hecho un pequeño agujero en elladrillo e introducido el alimentador y el láser dentro. El agujero era más profundoque el alimentador por lo que, una vez en el interior, resultaba prácticamenteinvisible. Los francotiradores no lo habrían identificado desde los puestos que se leshabían asignado, incluso aunque lo hubieran buscado, y el servicio de inteligencia,que Web supiera, no les había indicado nada al respecto. El recorrido del láser iba a la

altura de la rodilla y el invisible flujo de luz sin duda habría cruzado el patio trasactivarse.

—El láser se activa, comienzan los disparos y no se detienen, salvo durante unossegundos tras cada ciclo, hasta que se agota la munición —miró a su alrededor,desconcertado—. ¿Y si un perro o un gato hubieran pasado por aquí y hubieranactivado el láser antes de que llegáramos?

A tenor de la expresión de Bates, resultaba obvio que ya había considerado esaposibilidad.

—Creo que advirtieron discretamente a la gente que se mantuviera alejada. Losanimales son otro asunto. Me parece que el láser se activó con un mando a distancia.

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Web se incorporó.

—O sea, que esperaron a que llegáramos allí antes de activar el láser. Lo quesignifica que la persona tendría que haber estado razonablemente cerca.

—Bueno, os oye llegar o le pasan información al respecto. Espera a que hayáisdoblado la esquina, aprieta el botón y se larga corriendo.

—No vimos una maldita alma en el patio, y el termoimaginador no detectóninguna temperatura de treinta y siete grados.

—Tal vez estuvieran en el edificio... qué coño, en cualquiera de esos edificios.Apuntan al dispositivo láser, aprietan el botón y desaparecen con tiempo de sobra.

—¿Y los francotiradores y Hotel no vieron nada?

Bates negó con la cabeza.

—Hotel dice que no vieron nada hasta que el niño les trajo tu mensaje.

Al mencionar a Hotel, Web recordó a Paul Romano y se hundió más aún. Lo másseguro era que Romano estuviera en Quantico en ese preciso instante contando atodo el mundo que Web se había acojonado y había permitido que los de su equipomurieran e intentaba echarle la culpa a un lapsus mental.

—¿Whisky? ¿Rayos X? Tuvieron que ver algo —dijo Web, refiriéndose a losfrancotiradores apostados en los tejados.

—Vieron cosas, pero todavía no estoy en condiciones de hablar sobre ello.De forma instintiva, decidió no insistir. ¿Qué dirían los francotiradores? ¿Que

vieron a Web quedarse inmóvil, permitir que su equipo atacara sin él y luegoarrojarse al suelo mientras sus compañeros eran abatidos?

—¿Qué me dices de los del Departamento Antidroga? Estaban con Hotel, ytambién tenían un equipo de reserva.

Bates y Web se miraron a los ojos y Bates negó con la cabeza.

El FBI y el DEA no se llevaban muy bien. Web siempre había pensado que el DEA

era como un hermano pequeño pegándole patadas al hermano mayor en la espinillahasta que el mayor le devolvía los golpes, y entonces el pequeño salía corriendo y sechivaba.

—Bueno, supongo que tendremos que aceptar eso hasta que algo nos demuestre locontrario —comentó Web.

—Supongo. ¿Alguno de vosotros llevaba equipo de visión nocturna?

Web comprendió de inmediato la lógica de la pregunta. Las gafas protectoras devisión nocturna habrían detectado el láser y lo habrían transformado en una larga e

inequívoca franja luminosa.

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—No. Saqué el termoimaginador después de que comenzaran los disparos, perolos asaltantes no llevan gafas de visión nocturna. Cuando te las pones percibescualquier tipo de luz ambiental y si te las quitas para disparar es como si te quedarasciego. Es probable que los francotiradores no las llevaran durante el ataque; joden

bastante la profundidad de campo.Bates asintió, observando los edificios donde se habían colocado las

ametralladoras.

—Los técnicos han analizado las armas. En todas ellas había una caja de enlace deseñales. Creen que se produjo un retraso de varios segundos entre el momento en elque el Equipo Charlie activó el láser y en el que las ametralladoras se pusieron enmarcha para asegurarse de que el equipo estaba en el centro de la zona mortal. Elpatio y las trayectorias de los disparos contaban con el margen suficiente.

De repente, Web sintió mareos y apoyó una mano en la pared. Era como siexperimentara de nuevo la parálisis que había sufrido durante el ataque condenadoal fracaso.

—Tenías que haber descansado más tiempo —dijo Bates mientras colocaba un brazo bajo el de Web para ayudarle a sostenerse en pie.

—He tenido cortes peores que éste.

—No me refiero a la mano.

—Estoy bien de la cabeza, gracias —le espetó Web, y luego se relajó—. Ahoramismo sólo quiero hacer algo, cualquier cosa menos pensar.

Durante la siguiente media hora Web indicó los sitios y la descripción de laspersonas que habían visto esa noche, y todo cuanto recordó desde el momento en queCharlie abandonó la última parada técnica hasta que las balas cesaron de silbar.

—¿Crees que alguno de ellos colaboraba con el objetivo? —preguntó Bates,refiriéndose a las personas que Web y compañía habían visto en el callejón.

—Aquí todo es posible —replicó Web—. Está claro que hubo una filtración. Y

pudo haber ocurrido en cualquier momento.—Las posibilidades son muchas —dijo Bates—. Repasemos algunas.

Web se encogió de hombros.

—No se trataba de un caso de aviso de triple ocho —dijo, una referencia a los tresochos que aparecían en el busca y que significaba que todos los agentes del ERRtenían que mover el trasero y correr a Quantico—. Anoche había sido la fecha fijadacon antelación, por lo que todos nos reunimos en la sede del ERR para preparar elequipo y las configuraciones del grupo y luego nos metimos en los Suburban.

Hicimos la parada preliminar en Buzzard Point y luego condujimos hasta la últimaparada. Contábamos con un abogado en caso de que necesitáramos expedir más

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órdenes judiciales. Los francotiradores ya estaban apostados. Habían ido antesfingiendo ser trabajadores de rehabilitación de CVAA, Calefacción, Ventilación y AireAcondicionado, para realizar reparaciones en los tejados de dos de los edificiossituados junto al recorrido de ataque. Como siempre, los asaltantes se encargaron del

trabajo sucio con la policía local. Después de abandonar el último lugar en el que nosocultábamos, Teddy Riner solicitó y recibió autorización de compromiso dada lalogística hostil. Queríamos poder disparar sobre la marcha si fuera necesario.Sabíamos que atacar de frente y exponernos a los disparos en el patio era arriesgado,pero creíamos que no se lo esperarían. Además, dada la situación y la configuracióndel edificio no había muchas más posibilidades. Nos dieron luz verde paradesplazarnos hasta la zona crítica y entonces nos dispusimos a entrar en acción trasla cuenta atrás del COT. Había un punto de ataque exterior principal. El plan deasalto consistía en separarnos una vez dentro y atacar desde dos flancos mientras que

Hotel y el DEA irrumpirían por detrás, con una unidad de reserva y losfrancotiradores como arsenal y apoyo de refuerzo. Rápidos y contundentes, comosiempre.

Los dos hombres se sentaron sobre un par de cubos de basura. Bates tiró elpaquete de chicles a la basura, sacó los cigarrillos y le ofreció uno a Web, que declinóla invitación.

—La policía local sabía cuál era el objetivo, ¿no? —inquirió Bates.

Web asintió.

—La ubicación física aproximada. Así están presentes, vigilan el cuadrante yevitan que las personas de fuera penetren en la zona de peligro, busquen a amigosdel objetivo y les den el chivatazo. Cosas así.

—¿Cuánto tiempo crees que habría tenido la policía local en caso de que seprodujera una filtración dentro de los suyos?

—Una hora.

—Bueno, nadie pudo preparar esa trampa mortal en una hora.

—¿Quién era el agente secreto encargado de esta misión?—No hace falta que te diga que te irás a la tumba con este nombre —Bates guardó

silencio, probablemente para dar más énfasis a sus palabras, y luego añadió—: Sellama Randall Cove. Un auténtico veterano. Se curra los objetivos como nadie. Ycuando digo como nadie, quiero decir como nadie. Es afroamericano, fuerte como untoro y se conoce las calles al dedillo. Ha hecho miles de trabajos como éste.

—¿Cuál es su versión?

—No se la he preguntado.

—¿Por qué no?

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Capítulo 5

Al día siguiente Web se dirigió a las instalaciones del ERR en Quantico. Condujopor la Marine Corps Route 4 y pasó por delante de la Academia del FBI, construidacomo los recintos universitarios y sede de los soldados de combate del FBI y el DEA.Web había pasado trece intensas y estresantes semanas de su vida en la academiaentrenándose para ser agente del FBI. A cambio, le habían pagado una miseria y

había vivido en una residencia de estudiantes con baño compartido, ¡e incluso habíatenido que traerse sus toallas! A Web le había encantado y había dedicado todo sutiempo a convertirse en el mejor agente del FBI porque sentía que había nacido paraaquello.

Web había salido de la academia hecho un auténtico agente del FBI con su revólverSmith & Wesson del 357, que requería nada menos que nueve libras de presión paradisparar. Era de esas armas con las que uno nunca se disparaba en el pie. Los nuevosreclutas llevaban ahora semiautomáticas Glock del 40 con cargadores de catorcecartuchos y una tensión del disparador menor, pero Web tenía gratos recuerdos delSmith & Wesson y su cañón de precisión de siete centímetros y medio. Más modernono significaba necesariamente mejor. Durante los seis años siguientes habíaaprendido a ser un agente del FBI sobre el terreno. Había sudado lo suyo con lainfame montaña de papeleo del FBI, había descubierto pistas, contratado a soplones,se había ocupado de las reclamaciones criminales, chupado cientos de escuchastelefónicas, realizado vigilancias nocturnas interminables, acumulado casos yarrestado a personas que se lo merecían. Web había llegado a ser capaz de idear unplan de batalla en cinco minutos al volante de un coche del FBI, a los quedenominaban «Bucar», circulando a ciento setenta y cinco kilómetros por hora por laautopista, e incluso manejaba el volante con las rodillas mientras introducíacartuchos en la escopeta. Había aprendido cómo interrogar a los sospechosos;primero establecía puntos de partida y luego les formulaba preguntas despiadadaspara dejarlos helados y así calibrar cuándo mentían. También había aprendido adeclarar sin que los ingeniosos abogados, cuyo único propósito no era descubrir laverdad sino enterrarla, le volvieran loco.

Sus superiores, incluyendo a Percy Bates (cuando a Web lo habían trasladado a laOficina del FBI en Washington tras varios años en el Medio Oeste), habían rellenado

su expediente personal con un elogio tras otro, impresionados por su entrega, susaptitudes físicas y mentales y su capacidad para pensar con rapidez. En ocasiones,

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había hecho caso omiso de las normas, pero creía que era una característica propia dela mayoría de los buenos agentes, porque algunas de las normas del FBI eransencillamente estúpidas. Eso era algo que también le había enseñado Percy Bates.

Web aparcó, salió del coche y entró en el edificio del ERR, del cual nadie con ojos

diría que era bonito. Le recibieron con los brazos abiertos, y hombres duros ycurtidos, que habían visto más muerte y peligros de los que el ciudadano de a pie sepudiera imaginar, se vinieron abajo al hablar con él en habitaciones solitarias. El ERRno era el lugar al que se acudía para mostrar la vulnerabilidad y las emociones.Ninguno de ellos quería disparar y arriesgar la vida junto al típico tímido. Dejabas elaura cálida y confusa en casa y llevabas el lado alfa masculino al trabajo. Allí todo se basaba en la antigüedad y las aptitudes; esos dos atributos solían ser análogos,aunque no siempre.

Web devolvió la bandera al comandante. El jefe de Web, un hombre musculoso ydelgado con el pelo entrecano y ex agente del ERR que todavía trabajaba mejor que lamayoría de sus hombres, aceptó la bandera con dignidad y un apretón de manos quedio paso a un abrazo en la intimidad de su despacho. Bueno, pensó Web, al menos noodiaban sus agallas.

El edificio administrativo del ERR había sido construido para una plantilla decincuenta personas, pero ahora había allí unas cien personas que lo consideraban susegundo hogar. Compartían un único cuarto de baño para todos, por lo que la colapara ir a orinar era incluso larga para los agentes de élite del FBI. Detrás de la zona de

recepción había despachos para el comandante, que tenía el rango de ASAC, o agenteespecial adjunto al cargo, y para su cadena de mando subalterna, es decir, unsupervisor para los asaltantes y otro para los francotiradores. Los agentes del ERRtenían cubículos en forma de panal a ambos lados del pasillo, alternándose entre sílos asaltantes con los francotiradores. Había una única aula en el edificio, quetambién servía de sala de conferencias y reuniones, con una hilera de tazas de café enuna estantería en la pared posterior. Cuando llegaban los helicópteros, la fuerza delas hélices hacía vibrar las tazas. Miembros del equipo que regresaban sanos y salvos,suponía.

Se detuvo para ver a Ann Lyle, que trabajaba en las oficinas. Ann tenía sesentaaños, era mucho mayor que las otras mujeres que trabajaban en la administración, ysin lugar a dudas podía calificársela de matriarca y madraza de los jóvenesincondicionales que consideraban el ERR su hogar. La norma tácita era que no sedebía proferir insultos cerca de Ann ni soltar palabrotas. Tanto los agentes veteranoscomo los principiantes que incumplían tal regla se convertían de inmediato en el blanco de castigos, que iban desde que les pusieran pegamento en el casco a recibirun duro golpe durante los ejercicios de entrenamiento, uno de esos golpes que tehacían creer que te habías quedado sin pulmones. Ann había estado en el ERR desdesus inicios tras haber trabajado durante muchos años en la OFW, período durante el

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cual enviudó. Al quedarse sin hijos, se entregó por completo al trabajo; escuchaba alos agentes jóvenes y solteros con problemas y les ofrecía consejos sensatos. Tambiénhacía de consejera matrimonial extraoficial y en más de una ocasión había evitadodivorcios. Había ido a ver a Web al hospital todos los días mientras se recuperaba de

las heridas de la cara, mucho más a menudo que su propia madre. Ann solía llevarpastelitos caseros al despacho. Y era la principal fuente de información para todocuanto tuviera que ver con el FBI y el ERR. También era un prodigio a la hora deorientarse por el laberinto de solicitudes del FBI, y si el ERR necesitaba algo, fueranimio o importante, Ann Lyle lo conseguía.

Web la encontró en el despacho, cerró la puerta y se sentó frente a ella.

Hacía años que Ann tenía el pelo blanco y había perdido la figura, pero sus ojostodavía eran juveniles y su sonrisa hermosa.

Ann se levantó y abrazó a Web. Tenía las mejillas humedecidas por las lágrimas.Había estado muy unida a los miembros del Equipo Charlie, quienes se esforzabanpor mostrarle su cariño por todo cuanto ella había hecho por ellos.

—No tienes buen aspecto, Web.

—He estado mejor.

—No se lo desearía a nadie, ni a mi peor enemigo —manifestó—, pero eres laúltima persona en el mundo a quien debería haberle ocurrido todo esto, Web. Lo queahora mismo me gustaría hacer es chillar y no parar nunca.

—Gracias, Ann —dijo Web—. Todavía no sé muy bien qué ocurrió. Nunca mehabía quedado paralizado de ese modo.

—Web, cielo, te has pasado los últimos ocho años de tu vida siendo el blanco dedisparos. ¿No crees que tiene sentido? Eres humano, eso es todo.

—Exacto, Ann, y se supone que debo ser más que eso. Por eso estoy en el ERR.

—Lo que necesitas son unas buenas vacaciones. ¿Cuándo las disfrutaste porúltima vez? ¿Acaso te acuerdas?

—Lo que necesito es información y que me ayudes a conseguirla.Ann aceptó el cambio de tema sin poner ninguna objeción.

—Haré cuanto pueda, ya lo sabes.

—Un agente secreto llamado Randall Cove. Es un DEAC, un desaparecido enacción de combate.

—Me suena. Creo que conocí a un Cove cuando trabajaba en la OFW ¿Hadesaparecido?

—Era el tipo infiltrado en el trabajito del ERR. O estaba bien metido o ledesenmascararon. Necesito que encuentres cualquier cosa sobre él. Direcciones, alias,

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contactos conocidos, lo que sea.

—Si trabajaba en Washington, dudo que viva por aquí cerca —dijo Ann—. Entrelos agentes secretos existe la norma de los cuarenta kilómetros. No es buena ideatoparse con el vecino mientras estás en tu turno. Para las misiones importantes a

veces traen a agentes de otras partes del país.

—Entendido. Pero a pesar de los cuarenta kilómetros quedan muchasposibilidades. Quizá podamos conseguir un listado de las llamadas telefónicas a laOFW, algo así. No sé cómo lo haces, pero de verdad que necesito algo, lo que sea.

—Los agentes secretos suelen usar tarjetas de teléfono desechables con cantidadesmuy pequeñas para llamar. Las compran en pequeñas tiendas, las utilizan, las tiran ycompran otras. De eso no hay informes ni listados.

Web perdió un poco la esperanza.

—O sea, que no hay modo de rastrear esas llamadas... —era la primera vez queintentaba averiguar el paradero de un agente secreto.

Ann esbozó una bonita sonrisa.

—Oh, Web, siempre hay modos. Déjame que investigue un poco.

Web se miró las manos.

—Me siento como si fuera un tipo que ha estado en Álamo y al que los mexicanosno han matado por los pelos.

Ann asintió, comprensiva.

—Hay café recién hecho en la cocina y tarta casera de chocolate y nueces. Sírvete loque quieras, Web, siempre has estado demasiado flaco —lo que dijo a continuaciónhizo que Web la mirara con expresión tranquilizadora—: Y te estaré vigilando desdeaquí, querido, no lo dudes. Sé lo que hay. Me entero de todo. Y nadie, nadie enabsoluto, te hará nada mientras yo esté aquí.

Mientras se alejaba caminando, Web se preguntó si Ann Lyle se plantearíaadoptarlo alguna vez.

Web encontró una terminal de ordenadores vacía y entró en la base de datos delERR. Se le había ocurrido, y estaba seguro que también a otros, que la aniquilación desu equipo respondía a un mero deseo de venganza. Se pasó un buen rato analizandocasos en los que se había recurrido al ERR en el pasado. Le asaltaron recuerdos devictorias clamorosas y fracasos descorazonadores. El problema era que si se sumabantodas las personas a quienes habían afectado las misiones del ERR y repercutido en lafamilia y los amigos, junto a los chiflados en busca de cualquier causa con la que justificar su locura, la cantidad ascendía a varios miles. Web tendría que dejar eso en

manos de alguien. Estaba seguro de que los ordenadores del FBI estarían analizandoesa información en esos momentos.

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Web atravesó el pasillo principal y se detuvo frente a las exposiciones fotográficasde las operaciones pasadas del ERR. Había imágenes de momentos sensacionales. Elcredo del equipo de rescate era: «velocidad, sorpresa y violencia de acción», y el ERRrealizaba acciones de gran nivel para ilustrar esas palabras. Web miró la fotografía de

un terrorista de la lista de los más buscados a quien habían arrancado de las aguasinternacionales como si fuera un cangrejo desprevenido en un agujero de la arena, juzgado y condenado a cadena perpetua. Había fotos de un equipo de operacionesinternacionales conjuntas en una hacienda de drogas de algún país latinoamericano.Y, finalmente, había una fotografía de una operación de rescate de rehenes muy tensaen un edificio gubernamental de muchas plantas en Chicago. Los rehenes se salvarontodos y murieron tres de los cinco secuestradores. Por desgracia, las operaciones nosiempre acababan así.

Salió del edificio y observó el único árbol que había fuera. Era una especie del

árbol estatal de Kansas, plantado allí en memoria del agente del ERR que habíafallecido en un accidente de entrenamiento y que era de allí. Cada vez que Webpasaba junto al árbol rezaba una oración silenciosa para que no tuvieran que plantarmás árboles. Vaya con las plegarias atendidas... pronto tendrían un maldito bosqueen ese mismo sitio.

Web necesitaba hacer algo, cualquier cosa que no le hiciera sentirse un fracasado.Se dirigió al depósito de armas, sacó un rifle de francotirador del 308 y munición yvolvió sobre sus pasos. Necesitaba calmarse e, irónicamente, disparar le relajaba ya

que exigía una precisión y una concentración que ahuyentaban cualquier otropensamiento, por perturbador que fuese.

Pasó por delante de la antigua oficina central del ERR, un edificio estrecho y altoque parecía un silo para grano en lugar de la sede de una unidad de élite encargadade imponer la ley. Se detuvo y miró hacia la ladera escarpada donde se encontrabauno de los campos de tiro. Había un nuevo campo de tiro para rifles, de unos milmetros y los trabajadores estaban nivelando una zona boscosa colindante que pasaríaa formar parte del cada vez más grande complejo del ERR, que también incluía unnuevo campo de tiro cubierto. Detrás del campo de tiro exterior los árboles se veían

muy verdes. A Web siempre le había parecido una yuxtaposición curiosa: loshermosos colores de la naturaleza sirviendo de telón de fondo para el lugar en el quehabía pasado muchos años aprendiendo mejores técnicas para matar. Sin embargo, élera el bueno, y eso le hacía sentirse bien. Al menos eso era lo que implicaba la lista de bienes que acompañaba a la insignia.

Colocó los blancos. Web jugaría una partida al póquer del francotirador. Las cartasse abrían en abanico desde el punto de sujeción de tal modo que, salvo la cartacentral, las demás apenas resultaban visibles. El objetivo era lograr una manoganadora. La baza consistía en que sólo contaban las cartas atravesadas limpiamente.Si la bala rozaba otra carta, entonces no contaba la carta a la que disparabas. Y sólo se

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sabías porque los del ERR nunca te hablaban. Para ellos eras escoria, escoria currandoa tope, pero escoria al fin y al cabo. Y sabías perfectamente que jamás te reconoceríancomo a uno de los suyos hasta que te graduaras, si es que lo hacías. Lo más probablees que ni siquiera acudieran a tu funeral si morías en las pruebas.

Web había logrado sobrevivir a todo eso y después de graduarse en la Escuela deEntrenamiento para Nuevos Agentes, la EENA, que es como la llamaban, lo habían«reclutado» como francotirador y había pasado otros dos meses en la Escuela deFrancotiradores del Cuerpo de Marines, donde había aprendido de los mejores lastécnicas de observación, camuflaje y a matar con rifle y mira.

Después de eso Web había pasado siete años como francotirador y luego comoasaltante, bien aburriéndose como una ostra en esperas interminables, la mayoría delas veces en condiciones deplorables, bien disparando o siendo blanco de los disparos

a lo largo y a lo ancho del mundo a manos de sus habitantes más desquiciados. Acambio recibía todas las armas y munición que deseaba y un sueldo equivalente a loque un jovencito de dieciséis años ganaba programando ordenadores durante la horadel almuerzo. En resumen, una experiencia alucinante.

Web recorrió el hangar, que albergaba los enormes helicópteros Bell 412 del equipoy los MD53O, mucho más pequeños y que recibían el nombre de «pajaritos» porqueeran rápidos y ágiles y transportaban a cuatro hombres en el interior y a otros cuatroen los patines a una velocidad de ciento veinte nudos. Web había ido en los pajaritoshasta lugares infernales y los 530 siempre le habían sacado de allí, a veces colgado

boca abajo de una cuerda atada al brazo giratorio del helicóptero, pero lo cierto esque Web nunca había sido muy quisquilloso con los métodos empleados parasobrevivir durante una misión.

La flota de automóviles estaba detrás de una alambrada. Web se detuvo y se subióla cremallera de la chaqueta para protegerse del viento helado. El cielo se estabanublando rápidamente a medida que una tormenta se aproximaba a la zona, algo quesucedía de forma rutinaria a esa hora del día en esa época del año. Cruzó laalambrada y se sentó sobre el único vehículo blindado para personal del equipo, unregalo usado del Ejército. Clavó la mirada en la hilera de Suburbans aparcados. Loshabían rediseñado con escaleras de mano para conducir hasta el edificio, extender laescalera y llegar al quinto piso —¡oh, sorpresa, aquí estamos!— de la guarida dealgún criminal. Había camiones de carga que transportaban el equipo, motosacuáticas, camiones de transporte de alimentos y un barco de casco rígido con regalashinchables, obra de la Navy Seal. También había dos Chrysler V-8 que a Web leproducían la impresión de estar dentro de un edificio que derribaban con bolas dedemolición. Había ido en ellos en numerosas ocasiones... o, más bien, habíasobrevivido a tales experiencias.

Allí estaba todo, desde el equipo para los ataques en la jungla hasta lasexpediciones árticas. Se entrenaban para todas las contingencias, empleaban cuanto

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tenían en la misión. Y, no obstante, les podían ganar por casualidad, por la malditasuerte de los enemigos inferiores o por la habilidosa planificación, y la informaciónprivilegiada de un traidor.

Comenzó a llover y Web entró en el centro de entrenamiento, un enorme edificio

con forma de almacén con largos corredores para imitar los pasillos de los hoteles yparedes móviles y revestidas de caucho. Se parecía mucho a la zona deaparcamientos destinada a los personajes menos ilustres de los estudios deHollywood. Si tenían la suerte de conseguir el plano del objetivo, el ERR loreconstruiría allí in situ y entrenaría siguiendo parámetros exactos. La últimareconstrucción que habían realizado había sido para la operación en que Charliehabía pasado a mejor vida. Mientras Web observaba esa configuración, jamás se leocurrió que alguna vez llegaría a ver el interior del objetivo verdadero. Ni siquierahabían llegado a la puerta de entrada. Esperaba que destruyeran esa reconstrucción

lo antes posible y prepararan el lugar para la próxima operación. El resultado nuncasería peor.

Las paredes revestidas de caucho amortiguaban las balas ya que el ERR practicabacon fuego real. Las escaleras eran de madera, lo que evitaba los rebotes, pero elequipo había averiguado, por suerte sin sufrir heridas graves, que los clavos queestaban en la madera a veces hacían que las balas rebotasen hacia sitios no deseados.Pasó junto al prototipo del fuselaje del avión que habían construido para simularescenas de secuestros de avión. Colgaba de las vigas y podía subirse o bajarse para el

entrenamiento.¿A cuántos terroristas imaginarios había matado allí? El entrenamiento había

valido la pena porque lo había puesto en práctica cuando un avión de pasajerosnorteamericano había sido secuestrado en Roma. Los terroristas habían voladoprimero hasta Turquía y luego hacia Manila. Web y compañía se habían presentadoen la base Andrews de las Fuerzas Aéreas dos horas después de haberse producido elsecuestro. Habían seguido los movimientos del avión secuestrado desde una elevadaposición privilegiada en un USAF C141. En Manila, donde el avión de pasajeros sehabía detenido para repostar, los terroristas habían arrojado sobre el asfalto a dos

rehenes muertos, ambos norteamericanos, y uno de ellos era una niña de cuatro años.Una declaración política, anunciaron orgullosamente. Sería la primera y la última.

El despegue del avión secuestrado se vio retrasado primero por el mal tiempo yluego por un problema mecánico. Hacia la medianoche, hora local, Web y el EquipoCharlie habían subido al avión disfrazados de mecánicos. Al cabo de tres minutoshabía cinco terroristas muertos y todos los rehenes estaban sanos y salvos. Web habíamatado a uno de los terroristas con la 45, atravesando la lata de Coca-Cola que sellevaba a la boca. En la actualidad, Web seguía siendo incapaz de beber aquel líquido.Sin embargo, jamás se arrepintió de apretar el gatillo. La imagen del cadáver de unaniñita inocente sobre el asfalto —independientemente de que fuera norteamericana,

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iraní o japonesa— era la única motivación que necesitaba para seguir apretando elgatillo con una furia desatada. Esos tipos ya podían alegar toda la opresióngeopolítica que quisieran, apelar a todas las deidades omniscientes durante susencuentros religiosos, realizar cuantas justificaciones papanatas desearan para así

detonar sus bombas y disparar sus armas, que nada de todo eso le importaba unamierda a Web cuando empezaban a matar a personas inocentes, sobre todo si setrataba de niños. Y lucharía contra ellos mientras se empeñaran en representar supervertido numerito de pecado y caos por el globo; fueran donde fueran, Web iríatras ellos.

Web recorrió pequeñas habitaciones con paredes revestidas de caucho en las quehabía pósters de tipos malos apuntándole. Instintivamente, les apuntó con el dedo ylos borró del mapa. Con una persona armada siempre se recurría a las manos, no alos ojos, porque no se sabía de ningún caso en el que un par de ojos hubiera matado a

alguien. Mientras descendía la «pistola» Web no pudo reprimir una sonrisa. Era tanfácil cuando nadie te estaba disparando de verdad... En otras habitaciones habíacabezas y torsos de maniquíes sujetos en postes; la «piel» y la forma eran una réplicade las humanas. Web propinó varias patadas a las cabezas, seguidas de una serie depuñetazos a la altura del riñón, y luego siguió su recorrido.

Oyó movimientos dentro de una habitación y se asomó. El hombre, de hombros y brazos musculosos, llevaba una camiseta sin mangas ajustada y pantalones decamuflaje y se estaba secando el sudor del cuello. Del techo colgaban varias cuerdas

largas. Era una de las habitaciones donde practicaban el descenso rápido por cuerda.Web observó cómo el hombre subía y descendía tres veces con movimientos grácilesy fluidos, cómo los músculos de los brazos y hombros se tensaban y luego serelajaban.

Web entró cuando el hombre hubo terminado.

—Eh, Ken, ¿nunca te tomas un día libre? —preguntó.

Ken McCarthy miró a Web con una expresión que no parecía demasiado amistosa.McCarthy era uno de los francotiradores a quien habían oído por casualidad en el

callejón la n

baldacci david - el ultimo hombre

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