bilocaciones · uno que otro poema rumi. varios de los poemas están ... una forma de acercarse a...

ALEX LIMA

BILOCACIONES

DISCRONÍAS DE UN POETA BILOCADO

ALEX LIMA

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Espacios recorridos a través del recuerdo, con retratos esbozados en forma intimista y lírica

Por Marie-Lise GazarianDirectora del Programa Graduadode Estudios Hispánicos, St. John’s University, Nueva York

Bilocaciones, el segundo poemario que Alex Lima publica y que tengo también el privilegio de prologar, es una suerte de autobiografía poética que se desarrolla a partir del vaivén entre dos lugares o dos tiempos disímiles. La bilocación puede ser ya de lugares físicos donde ha residido o frecuentado el poeta: Guayaquil, Quito, Brooklyn, Ronkokoma, Long Island, Madrid, Asturias, Galicia, Cádiz, o lugares imaginarios compartidos en el consciente colectivo: la vida, con sus momentos alegres, llenos de esperanza, la muerte, el dolor, el paraíso, el infi erno, el Juicio Final.

Desde sus primeros versos, cuando empezaba a jugar con las palabras, Alex Lima, el poeta guayaquileño-neoyorquino, descubrió en la página en blanco un modo de eliminar los espacios opuestos y, a veces, paralelos y viajar con la misma destreza por la América española y la América anglosajona, como las llamaba Rubén Darío, y unirlas a través de su poesía. Equilibrio difícil de alcanzar, pero que, tanto en su primer poemario como en el segundo, ha sido capaz de lograr. Lo que en su primer libro denominaba “INVERANO”, espacio entre verano e invierno, entre norte y sur, entre inglés y español, lo da a conocer en este nuevo

Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión Núcleo de

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Consejo Editorial:Franklin Cárdenas

Gabriel Cisneros AbedrabboLuis Yaulema

Coordinación:Anahi Cárdenas

Diseño y diagramación: Nelson Hidalgo

Portada:Pablo Caviedes / WHEEL

OF DREAMS / Acrílico sobre lienzo / 60 x 60 cm

Impresión portada:Editorial Pedagógica Freire

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BILOCACIONES ALEX LIMA

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Rafael Alberti, Langston Hughes, Czeslaw Milosz y uno que otro poema Rumi. Varios de los poemas están dedicados implícita o explícitamente a las personas que han impactado en la cosmogonía del poeta- desde familiares, amigos, poetas, maestros y maestras, que han estado presentes en el momento del milagro poético.

Bilocaciones está estructurado en tres partes- la primera, “Diecisiete y Collington”, corresponde a la etapa de la infancia y de la adolescencia recordada desde la residencia actual. Así describe, por ejemplo, el autoexilio de su familia en “Recuerdos de mi madre”: “Recuerdo a mi madre en las inmediaciones/ del jardín y el aeropuerto,/ entre la mata de sábila y la puerta/ de embarque;/en cartas remitidas a Brooklyn y llamadas/ entrecortadas”. En esa misma sección escribe un comunicado anunciando en el poema “Radio cristal” su propia muerte:“Ha dejado de existir en la ciudad de Madrid/ el poeta ecuayorquino Alex Lima”. ¿Será que en Madrid al lado de su mujer y de su familia ha encontrado el verdadero hogar? Ya ha echado anclas, ya tiene un país propio, al que llama “Nieves”, con el nombre de su mujer. “Su alma es mi patria”, nos confía Lima, haciéndonos partícipes de sus sentimientos más íntimos.

El segundo módulo, titulado “Collington esquina Talco”, corresponde a los años universitarios hasta la experiencia presente. Incluso, tiene un poema dedicado a Barack Obama. En su “Poema XXIII, Lima descubre en la poesía una forma de acercarse a Dios: “Menos mal que existe la poesía/ y entiendo por qué en algunas culturas ancestrales/ no hay diferencia entre la súplica y el verso”.

El último conjunto de poemas, titulado “Nievétudes”, está dedicado a Nieves Alonso quien, de acuerdo al poeta,

libro que lleva por título “BILOCACIONES”.

El concepto de “bilocaciones” lo obtuvo de una hipótesis postulada por Juan Bautista Aguirre (1725-1786), jesuita ilustrado sobre quien Lima estaba escribiendo la tesis doctoral en el Graduate Center de la Universidad de la Ciudad de Nueva York con énfasis particular en la poesí a colonial del siglo XVIII. En el proceso de la escritura, mientras se afi naba la tesis, le tocó a nuestro poeta colocarse dentro de otra bilocación, entre la época de la Ilustración y el momento actual, inundado de información y conocimiento. Algo parecido a lo que hizo magistralmente Woody Allen en “Midnight en Paris”, la última película que dirigió, donde el personaje principal vive en tres momentos distintos, en el presente, en los años veinte y en “la belle époque”, en los tiempos de Toulouse Lautrec.

Lima es un ser analítico y sensible que sabe observar y desplazarse entre varios tiempos, lugares y costumbres, convivir con ellos y, como Gabriela Mistral, crear un país mítico, con olor a tierra húmeda, con caras familiares sacadas de su propia biografía, que se entremezclan en una especie de collage labrado con amor y fi rmeza. Es un poeta que narra una historia en cada uno de sus poemas, trovador moderno que nos hace soñar con la Edad Media y que nos presenta una serie de viñetas para llegar a la esencia de las cosas. Son escenas de todos los días, muchachos jugando, peleas de gallos, un domingo o una tarde en la vida de un niño, un periódico, el aprendizaje de un joven al reino de la poesía y su encuentro con su verdadero signifi cado.

Entre las lecturas más recientes que infl uyeron en la confi guración del poemario hay que citar el Diario de un poeta recien casado de Juan Ramón Jiménez, el Cuaderno de Nueva York de José Hierro, y la obra en general de

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Ecuador, el de la adolescencia y juventud en Nueva York, el de la vida de casado, con la fi gura central de Nieves, su mujer.

Detenemos nuestra vista en cada una de las fotos que cobran vida. Son retratos de la madre, el padre, los abuelos, los tíos, los hermanos, los suegros, con una sección totalmente dedicada a Nieves y que culmina en Alba, la hija añorada, la niña de posibles nombres, que no pudo ser de este mundo, convertida en ángel protector desde el cielo: “Me quedo con tu olor angelical/ tus cachetes querubines/ tus pies extensión de mis pies/ tus manos, extensión de mis manos/ y te llevas diecinueve pulgadas de mi ser,/ siete libras de mi alma,/ Alma de mi Alba,” clama el poeta en uno de sus poemas más desgarradores.

Alex Lima es un poeta de gran envergadura; su poesía nos hace sonreír, nos hace llorar, nos estremece, nos hace pensar. Es el poeta defensor del pobre, es el poeta que nos hace viajar a través de sus recuerdos y que sabe compartir con nosotros los sentimientos de un padre, un esposo, un hijo, un hermano y un amigo.

corresponde al espacio vital que habita la voz poética y a una década compartida con su mujer. “No he sabido hasta hoy/ lo que es escribir con anillo al dedo/ escribo de corazón”…, expresa el poeta recién casado. Nieves signifi ca para él “fortaleza” y “libertad”; es el eje alrededor del que gira su mundo.

Esta obra es la de un joven poeta, que las experiencias fuertes de la vida han hecho maduro antes de tiempo. Su poesía no es ya sólo una visión del mundo desde una perspectiva social, en la que se hace portavoz de los sin voces, con cierto distanciamiento intelectual, y con una sonrisa a veces sarcástica y un gran sentido del humor. Es una poesía intimista que nos enseña un lado poco conocido del poeta: su gran capacidad de ternura, y que nos permite escuchar el latir de su propio corazón. A lo largo del poemario se combinan la tendencia narrativa y social con un lirismo intimista.

Lima es un narrador que cuenta historias por medio de la poesía. Posee un arte de contar muy parecido al de Gabriel García Márquez. Evoca las cosas más sencillas y comunes de la vida como un partido de fútbol entre muchachos del barrio y las transforma en algo poético: “Perder un gol”, acierta el poeta, “es como perder un verso”. Y sigue exclamando: “Todos los muchachos del barrio me querían matar/ cuando exclamé ‘es solamente un gol’/ en un partido sin importancia alguna./ Quizás ya era entonces demasiado optimista/ para nuestra idiosincrasia. .../ Poeta, no se te ocurra decir entre poetas:/ ’Es solamente un verso.’”

El perfume que aspiramos al leer sus poemas es parecido al que se desprende de una fl or olvidada en un álbum de fotos. Mejor dicho tres álbumes de fotos: el de la infancia en

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A la memoria de Alba Lima Alonso

y a todos los que te lloramos

aquí,

allí,

siempre.

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En el Libro IV de la Física (1757)— correspondiente al estudio del lugar, el vacío y el tiempo—el catedrático jesuita Juan Bautista Aguirre (1725-1786) propone que la bilocación o reduplicación “es la ubicación de una cosa en dos espacios adecuados. Espacio adecuado se llama aquel que es igual a la totalidad del objeto ubicado” (498).1 Este poemario es un artilugio empírico para comprobar la posibilidad de bilocarse, ya sea en espacios extrínsecos, intrínsecos o imaginarios, mediante el artifi cio de la percepción y el recuerdo.

1 Aguirre, Juan Bautista. Fí sica. Quito: Pontifi cia Universidad Cató lica del Ecuador, 1982. Print.

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DIECISIETE Y COLLINGTON

Primera objeción: La creatura no se relaciona metafísicamente con ubicación alguna entendida indeterminadamente, porque tiene la necesidad metafísica de existir en alguna parte, en caso de que exista.

J. B. AGUIRRE (FÍSICA, 491)

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FUNDACIÓN MÍTICA DE LA 17

Dicen que llegaron por las enaguas del estero los Murillo, los Quiñones, los Barahona y los Reto,exiliados de Gómez Rendón y Esmeraldas,allí donde ponía inyecciones la Polita.A punta de machete, pico y pala, clavaron dos estacas en el caparazón de la jaibay demarcaron sus parcelas con las barbasde los bagres.

El chalet de caña se asentaba sobre cimientos de lodomientras el CFP les prometía escriturasa cambio de albergar futuros mítines políticos. Había que ir a buscar agua a Gómez Rendón, allá donde mi tío Fidel se resistía ir, según él, con su pinta no había nacido para esos menesteres.

Luego llegó el cascajo y después el asfalto,el dispensario médico y las pandillas: los Pitufos, Mano Negra,Sí Café con Abdalá ofreciendo “jama, caleta y camello”.De algún modo la salsa erótica y el rock latino nos ayudaron a sobrellevar el relajo de los ochenta.Así es la historia de mi barrio: invasión, machete, caña y soga,siempre piratas sin embarcación y sin vela.

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RECUERDOS DE MI MADRE A Karin y Ronald

Recuerdo a mi madre en las inmediacionesdel jardín y el aeropuerto,

entre la mata de sábila y la puerta de embarque;

en cartas remitidas a Brooklyn y llamadasentrecortadas.

La recuerdo en tarjetas de cumpleañosperdidos con musiquita entreabierta,

en su “ya los vamos a pedir,hay que esperar que salgan los papeles”.

Éramos ya exiliados involuntariosde la extinción del sucre

y la esclavitud de la deuda externa.Era para nosotros Brooklyn

nuestra Israel, nuestra Meca.

Recuerdo a mi madre en tarjetasde embarque caducas:

Eastern, PanAm, Ecuatoriana,vuelo de ida sin fecha de retorno.

Ni veinte años de reunifi caciónterminan de compensar dos años sin ella.

Recuerdo a mi madre medio ausentey a mi padre llevándonos

a pasear en “la nave del olvido”.

AUTO INSCRIPCIÓN

No nací en cuna de oro sino en una é guayacán,yo nací en la diecisietepor eso soy bien bacán.

Mi árbol emblema es el mangleel que aguanta a esta ciudad,

mi blasón es de palmerasrociadas de brisamar.

Mi leyenda es de grosellay de mango de chupar,

a un fl anco la cornucopiaal otro la libertad.

Por un lado Maldonadodonde aprendí a pelotear,

al otro Calicuchimadonde aprendí de lealtad.

Yo soy hijo del esteroy del polvo entreveradocon aroma hidrocarburoy tripita en las veredas.

Yo nací en la diecisietepor eso soy bien bacán

especialmente en las nochescuando vamoh a vacilar.

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EL CAJÓN

Volvían todos los años mis abuelos de Nueva Yorky a la semana llegaba un cajóncon cachivaches de la tierra prometida: consola de Atari con joystick, Space invaders, PacMan, Land, Air and Sea,

y otro joystick de rueditapara el Pinball, Boxing, Tennis; el carro de Ken, la casa de Barbie.

Los Nike, las Reebok, la cachina todavía Made in USA, el Betamax y el View-Master, el ecualizador, después el VHS, chocolates con crema de coco,chocolates con crema de maní,Corn Flakes y otras novelerías.

El día posterior al cajón, llegaba el maestro con ofi ciales:planchas de madera,planchas de zinc,carretas a doble jornada,olor a concreto, chocolate con cocoy crema Dove con gravilla.

RECUERDOS VIVOS DE MI ABUELO

Mi abuelo anda diciendo que se quiere morir,que se quiere morir queriendo que lo queramos a muerte.Y le dieron tan duro que tuvo que aprender a pararse tieso,frente al molino y al ventanal del rascacielos.Ni doscientos quintales de harina pesan tanto como treparse un hijo agonizante al hombro.

Se crió en los piñales junto al sabio río Dauleque le enseñó a pescar y a aguaitar si venían los embaucadoresdel arroz, de la vida sencilla: de cocina al carbóncon abanicoy gallos de pelea con lodo en las espuelas.

Remó su canoa al despertar de los manglares y desembocóen el mismo puerto donde le llevaba la vianda al mediodía a su padre.El mitin político pudo haberlo hecho cínico pero en sus años mozos ya sabía que un negocio era un negocio y un trabajouna alcancía.

No pudo ni el invierno neoyorquino quitarle El Universo, la Tropical, la guayabera. Heredo el recuerdo vivo de mi abuelo, en su eterno retorno a la hamaca y los dos ganchos, al café tinto y los patacones, al mango de chupar y la casa mixta que seguimos habitando en el zaguán de la memoria.

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IMAGINARIOS COLECTIVOS

Mi abuelita Cruz contaba en el barrio

que un tío vestía de corbata al trabajo y parecía doctor.Los vecinos cuchicheaban: “el hijo de Crucita es doctor”.

También presumía de otro hijo que estudiaba fi losofía y letras.Los vecinos alardeaban de tener un fi lósofo-escritor.

A otro lo mataron de un tiro en un pleito de cantina.Los vecinos concluían: “ese man andaba en drogas”.

Otro era electricista y tenía tres mujeres.Los vecinos vitoreaban: “ese man es un bacán”.

El mayor arreglaba carros y taxeaba los fi nes de semana.Las malas lenguas juraban que se había ido de ilegal.

Y mi pobre madre que trabajaba en dos factorías.Las envidiosas decían que en Nueva York tenía otro man.

Si la imaginación ajena pudiese más que la memoria propiacorreríamos el riesgo de extraviarnos en alguna otra versión de la vida que nos tocó vivir.

Días después acompañaba a mi abuela al municipio:prenda, tramitador y escriturasde una casa cada año más propiacertifi cada por el mecanógrafoque a punta de humo y matasellos hacía más ofi cial la diligencia.

De ahí nos íbamos a La Palma, a tomar helado con relámpagos, tartaletas y un vaso de agua bien helada.

Un año de esos llegó otro cajóncon el cadáver de mi tío.

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PORTOVELO

Todos venimos de un pueblo mítico,el mío se llamaba Portovelo.Mi abuela me contaba historias de la gerenciacuando los gringos administraban el pueblo:fundaron escuelas con nombres angloamericanos,canchones de ecuavolley con nombres angloamericanos,hospitales con nombres angloamericanospara los mineros que sufrían del azufreen sus pulmones-relavera de los mismos tóxicosque le detectaron en la orina al Río Amarillo.

La South American Development Companycirculaba su propia moneda para maximizar la inversióny los gobiernos de turno condonaban la extracción de ese cáncer áureo hasta que aplanaron el relievede mi locus amoenus personal.

Se largaron los gringos de turnoy dejaron una Comala de minerosque optaron por sobar torcedurascon Linimento Olímpico y huesitos de muerto,a mendigar subsidios para arrendaruna parcela de las sobras de El Dorado.

¡Qué tiempos buenos aquellos!, dice mi noble abuela,cuando los gringos se sentaban a tomar café de Zaruma y roscón de Piñas con los nacionales.

PETRICHOR

A Fernando Naranjo

Me encanta el olor a tierra mojadaporque vuelvo a ser aquel niño de inviernoecuatorial a punto de salir de vacacionesde fi n de año. La brisa ya anuncia la venida de “El Niño” y la ansiedad incoherentede salir a trotar en plena garúa.

Vuelvo a ser el nieto de la madrina del barrio que preparaba sorpresas para los niñoscomo si se tratara del cumpleañosde un miembro más de la familia.

Vuelvo a contemplarel nacimiento que montaba mi abuelo Estuardocon todo y musgo, ovejas y romanos.Vuelvo a ser aquel niño acompañando a su padrea desearle “Feliz año” a los vecinos entre lagrimones y piras de monigotesmientras se encomiendan a la Divina Providencia, (hasta los once años no supe quien era esa señora).

Me encanta el olor a tierra mojadaporque vuelvo a ser aquel niño que porvez primera monta en bicicleta y aprende a levantarse del suelocon barro y sangre en la barbilla.

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UN GOL = UN VERSO

A los muchachos del barrio

Perder un gol es como perder un versoes una epifanía que no vuelve a repetirseconexión de axiomas efímeraen el hipocampo instantáneo del recuerdo.

Oportunidad perdida que pasa facturacon el correr, con el correr de los minutos.Un verso podría parecer cualquier cosapero es un universo inexplorado de posibilidades.

Todos los muchachos del barrio me querían matarcuando exclamé: “es solamente un gol”en un partido sin importancia alguna.Quizás ya era entonces demasiado optimistapara nuestra idiosincrasia. Nadie me había advertidoque habíamos nacido para la derrota.

Poeta, no se te ocurra decir entre poetas:“Es solamente un verso”.

UNA DÉCADA

Era el año del mundial aztecacuando entendí que ibadiez años rezagado— en comparación a los chicos del barrio.

No sabía ni siquiera patear un balónmenos aún bailar merengue para levantarme una pelada.

Era el fútbol ubicuo e irradiaba música tropicalde los portales.

Un día de esosme di cuenta que el excesoera mi seña indeleble de identidad.

Un tiro libre de Sócrates y un penal fallido de Zicome engancharon al culebróninfi nito del fútbol

Que Cloto me concedapor lo menos un lustro más de vidapara ponerme al fi nal día con la vida.

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PELEA DE GALLOS

De vez en cuando entrabanpor el zaguánel Canajo y los gallerosal patio trasero de la casa.

Cacaraqueo y cresta.

Pico, limón y espuelaplumas angelicales hamacándoseentre billetes de diez, de a veinteque alunizancon la serenidaddel último hálito avícola.

Sangre del atardecer que no manchasalpicadel pecho del galloy se desplomalentamentecon el crepúsculo.

Nunca entendí lo del limón en las heridasmenos aún lo de la muerte como única alternativa.

CUARTO GRADO Homenaje a Langston Hughes

Todos teníamos que declamarpoemas para las fechas cívicashasta que un día del cuarto de primaria,el maestrome escogió como declamadorofi cial de la clase para elalivio de mis compañerosque ya no tenían que memorizaraquellos versos.

Así, como quien no quiere la cosa,me volví poeta.

Ya de pequeño tenía dos banderasy la corbata mal puestaaunque preferiría no tener bandera alguna—cada bandera como cada dios (Louise Glück)tiene su enemigo por antonomasia.

No quiero ser enemigode nadiequiero seguir siendo el ñañodel ñáñigo antillano.

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LAS TARDES Después del Quaker empezaba el noticierocon la misma marcha marcialque pondrían si existiera el Juicio Final.

A veces se colaba “Tres Patines”antes de la siestapresuntamente culpable antes de que el juezdictara sentencia.

¡Venga la sentencia!

Nunca faltaba Bernard con Mafalda sobre el pianopara encaminarnos por el video musical—quizá la invención más exitosa de la narrativa postmoderna.

Ya sabían los productores que el homo digitalis tendría un efímero interés por las cosas.

De la serenidad al sinsentido me iba al colegio en colectivo y me preguntaba en el caminoqué signifi caba eso de !cosa más grande la vida!

LOS DOMINGOS

No hay nada más terribleque una mañana de domingo en Guayaquil.Es como una escena de espagueti western en la estepa almeriense bajo sol y bochorno.

(Siempre di por hecho que haría sol todos los domingos)

Un niño con balón de índor descocidoen el pentágono inferiorse enfrenta cual forastero sin nombre al plantón seco del asfalto.

Hasta que aparece uno que otro con chuchaquia tomarse un encebollado con pan y Coca Cola.Salen luego más penitentes a misa de nuevea quitarse la otra resaca.

Y recién por la tarde saldrán los peloterosdespués de haber sufrido el partido del Barcelonaen la alturaa recrear la jugada del gol: centro de Carlitos Muñozcabezazo de Uquillas.

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LA TERCENA

La carne cuelga de un gancho, las moscas cuelgan del lomo,sus patas se afi lan al unísonodel afi lador y el matachancho. El carnicero envuelve un trozo de lomo fi no en una hoja doblede periódico.La esquela de un tal Estupiñánse transparenta:“Ha dejado de existir Miguel Ángel Estupi…”.

“Ha dejado de existir”— vaya eufemismo para la muerte.

Una cruz se estampaen la protuberancia de la carney me recuerda al cacho de María Angulo.

Unos granos de arroz se confunden entre lombrices blanquinosasde carne descompuesta.

Digamos que así terminaremos todos,una vez recorrido el último paseopor la Avenida Quito,en blanquinosa bóvedael hombre de arrozse retorcerá entre lombrices.

CARNAVAL

A Fernando Balseca

Cubo de agua,transeúnte, carnavaleros,catarata efímera de desperdicios,espuma de carnaval pa’ los más fi nos.

¡Qué salvajada!, dicen las señoras.

Harina, achiote,polvos con carmín, confeti,huevos putrefactos, globos pedradas,globos escurridizos, globos que manchan,¿bolsas de orina o Inca Kola?,excremento mezclado con lodo en la alcantarilla precuaresmal donde se expurgan los viandantesy se escurren las desdichas.

¡Qué salvajada!, dicen las señoras.

El carnaval no es ninguna salvajadaes un acto milenario de purifi cación.

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RADIO CRISTAL

Comunicado:Recinto El Triunfo. Juan Piguabe le comunica a su familia que lo espere en la carretera con el caballo fuera.

Recuerdo mis desayunos de pan de dulce con banda sonora necrológicamientras mi madre le recogía el pelo a mi hermana cual Cloto desenredando las hebras recias de la vida. Recuerdo la solemnidad de Luisín Correa,recuerdo la esquela radial de mi futura muerte:

Ha dejado de existir en la ciudad de Madrid el poeta ecuayorquino Alex Lima.Sus restos mortales serán velados en el tanatorio de la M-30y posteriormente serán trasladados a su ciudad natal. La misa de cuerpo presente tendrá lugar en la Basílica Menorde la Merced a las catorce horas. Sus cenizas serán esparcidas en el Estero Salado a orillas del puente de la 17y en el Río Este al lado derecho del Puente de Brooklyn.Invitan sus padres María del Carmen Murillo y Segundo Lima,sus hermanos Karin y Ronald, su esposa, la Lcda. María Nieves Alonso y su hija Alba Lima Alonso.

Paz en la tumba de este afortunado poeta.

RECUERDOS DEL PAPEL PERIÓDICO Y para qué leer un periódico de ayer.

HÉCTOR LAVOE

El periódico de ayeres la solución de hoy:Papel periódicopara manchas de pintura,rellenar el año viejo,quitar el hipo con un trocito en la frente,con Vicksvaporúen el pecho,pa’ consolar las mudanzas,envolver la compra ylos fi gurines del nacimiento,cubrirse del sol y abanicarse,como almohadilla, matamoscaso mataroedores, da lo mismo,abanico de letras,biombo portátil y contraseñaahora que vigila más de cerca el Gran hermano,para secar el suelo y sacar brillo,relleno de vacíos y balancín depeso muerto, para quitarse la grasay el kerosene, tinta en las yemas, huella digital del conocimiento.En todos tus usos queda la letraimpresa y el olor a tinta frescade lo que ayer fue novedad.

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COLLINGTON ESQUINA TALCO

En cambio una creatura, aun cuando por reduplicación estuviera en todos los sitios, no estaría en ellos necesariamente y no lo estaría ni siquiera de ley natural, sino solo en virtud de un milagro y con presencias o ubicaciones distintas .

J. B. AGUIRRE (FÍSICA, 501)

HUELLAS INDELEBLES Tengo el alquitrán pegado en los zapatosblancos de lona con los que peloteaba.Voy dejando huellas por el paso peatonal,por la línea amarilla divisoria,por la fuente de agua for Whites only,por las fronteras fi cticias de naciones inventadas,por establecimientos con cartel English only.

Voy dejando mis huellas por libros ya leídos y versos nunca escritos (quizás los mejoresque se me han ocurrido hasta ahora),por chabolas de gitanos y reductos culturales,por la alfombra roja y la grama del vecino,por los proyectos de Brooklyn y los faros de Long Island,por mis estudiantes futuros y los que ya tuve.

Voy dejando huellas de alquitrán como testimoniode que fui y estuve sin dejar de ser quien soy.

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PAWN SHOP

Empeñé mi religión aquel eneropor ciento veinte pesos mal pagados.¡Qué culpa tuvo el crucifi jo que me regaló mi padre!de que ya no pudiera creer después de habermeenteradode las atrocidades que a cruz y espadasometieron a mis antepasados:que a incienso y pólvora condonaron dictadurasque a diezmo y deuda externa nos condenaron al exilio.

De raíz no más, de raíznos cortaron la lengua y la cocapara evitar que accediéramos a nuestros dioses.

Ya vienen los nietos de Moisés por la Avenida Metropolitana recordarle a Pablo que no sea insensato. No todo lo que importa es comer puercobasta alimentar el alma con buenas acciones.

Nos han machacado por siglospero seguimos bailandoal son de una cumbia o un vallenato.

Un día de esos volví a reclamar mi crucifi jopero la casa de empeño se había incendiado.

LIVONIA A Tony Pineda

Cuando me conviene ser de barrio, soy de barrio,manejo los códigos del Brooklyn profundopara sobrevivir el tramo del ascensor al metro,la choco con el tecato y muevo la cabeza haciaatrás en complicidad con el mafi osillo de turno.

Contemplo desde mi ventana la ciudad inalcanzable,contemplo a las palomas de Mike Tysonhaciendo torbellinos al atardecer de un trapo viejoantes de largarse a volar por otros condadosy regresar días después, al igual que yo,duque del palomar,conde del desengaño.

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POEMA XXIII

¡Ay qué difícil se me hace vivir sin ningún dios!en los momentos de angustia cuando la ansiedadtortura, cuando ni el alma misma puede yasobrellevar la carga de todas las malas decisiones.

¿Cómo fue que perdí a todos mis dioses?, acaso incinerados en las alturas del cu, bajo los pies cuarteados de Nuestra Señoraque tampoco ya no es mía. Naturaleza me inunday congela mi cosecha descuidada por siglos. Hasta el iconoclasta me hace un ademánechando el brazo hacia atrás en actitud quemimportista.

¡Ay qué difícil se me hace bregar sin ningún dios!hasta la Venus de Valdivia encoge su pecho y al Niño Dios se le rompe su brazo dadivoso. Hasta los dioses de mitologías apañadas se han largado a pernoctar bajo las ruinas del parnaso mohoso;vuelven de vez en cuando en los atardecerespero los confundimos entre tanto superhéroe de cómics.

A veces me apetece un olor a incienso con sabor a garúaya sea de templo budista o botafumeiro compostelano.

Menos mal que existe la poesíay entiendo por qué en algunas culturas ancestralesno hay diferencia entre la súplica y el verso.

INAUGURACIÓNA Barack Obama

Hoy ha muertoel último hombre segregado;ha muerto un negro anciano,

¿se dirá anciano negro?

Se sentaba todas las tardesa tomar el fresco

en una banca de la ciento cinco y Broadway.

Saludaba al viandantecon el ala del sombrero. Se le escurrían las ratas

por sus zapatos de charol—las ratas de Manhattan que lo devoran todo,

al igual que los cocodrilosde las cloacas

se comieron a todoslos que odiaban al negro.

New York.20 de enero 2009.

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En Madrid no hay puentes semejantes al Brooklyn, al Manhattan o al Queensboropero en Madrid estás tú tomando manzanilla en La Venencia.

MADRID-NEW YORK-MADRID

A Vanessa y Luis

En Madrid no hay puentes semejantes al Brooklyn, al Manhattan o al Queensborohay puntos donde quedan los colegasen Sol, en La Latina, el Oso y el Madroño.

Hay una que otra pasarelapor las hilachas del sabio Manzanaresallí donde quedaba El Matadero—en Objetos Perdidos recobré este poema.

Tampoco hay tantos rascacielosmas luengos edifi cios recostadossobre la Magerith antigua y de los Austriascon reja y plexiglás en los balcones.

En New York no hay puertas con rotondacomo Alcalá, Toledo o la de Hierroquizás Grand Army Plaza sea un intento,Washington Square quizás o la subida al puente.

Encrucijada de mundos divergentesentran y salen por ti las futuras estirpes de tribus que se odiaban hace pocohasta que coincidieron en la explanada de tu útero.

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DIEGO, TAXISTA MADRILEÑO DE 51 AÑOS

A Víctoriano Roncero

Hay dos dolores tremendísimos en la vidasegún José Hierro:

1. El de sobrevivir a un hijo.

2. El de enterrar a un padre sin nuncahaberle dicho “te quiero”.

Es preciso el rescate de lo que éramosfrente a lo que somos para dejar de ser producto del marketing de cosas obviadas.

Ahí radica la promesa:en comernos una mariscada y visitar después La Pasionaria.

POEMA DE LA M-30A mi familia madrileña

Cuando transito por la M-30recuerdo que somos jóvenes mortales.Será por las viñetas de Historias del Kronen,

por los tanatorios,o por las fábricas que cambian de dueño y de nombre;será quizás por los pisos vacíos en espera de inquilinos indignados.

Me tomaré la última copa en el tanatoriode la M-30antes de que caduque la nochey Emilio Alonso padre exclame:¡qué pena!

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ASTURIASA Nacho y Otti

Asturias me huele a eucaliptoy me sabe a sidra escanciadapor Nachete;me sabe a bonito y gaitas con almendrasobre veleros de celofán del último verano del asombro.

En la pendiente de la mesetaaguarda la Asturias universal:goda, anarquista y minera, pilla a cualquiera de subida.

En Asturias no hacen falta los pronombres refl exivospara refl exionar donde marchas,paras, sientes, enfermas, mueres.Ye lo que hay.Sólo existen pretéritos asombrossin la languidez del auxiliar “he” dicho.

Asturias me sabe a miel cuando abro las ventanasy miro a las asturianas que me parecen indianastrasplantadas del llano y del Caribe.

DOS FOTOS DE ROBERT CAPA A Jorge Benavides y Eva

INo sabía que en Madrid ya había metrocuando cayeron las bombas fratricidas.No termino de entender por qué los pobres de sayo y ponchoterminan casi siemprerefugiándose en las rendijasde la historia,todos apiñados como sacossubterráneos,aguardando otro desborde de muerte.

IILa fachada de la botica en Antón Martínpresagiaba ya la matanza del setenta y siete.“Allí estuvo mi padre”, cuenta Eva,“y se salvó de milagro” cuando acribillarona los cinco abogados.

El rencor, parece enconarse cada cuarenta años.

Madrid si acaso esto volviera a ocurrirtus hijos adoptivos no te dejaremos caer.

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LA CATEDRAL DE SANTIAGO A Ana Menéndez Collera

Tres etapas de la redención:

IA la entrada la razón me impidió echar unas monedas.Como no tengo pa’ el diezmo, pago con buenas acciones.

IIDespués, en la banca frente a la vitrina había otra rendija queponía “limosnas” pero tampoco caí en la tentación. IIIFinalmente, tras el encuentro místico con las reliquias y el temor de que el santo no me socorriera en caso de toparme con algún demonio, saqué cincuentacéntimos y los deposité en la tercera cajita a la salida.

Más pudo el sentimiento de culpa que las buenas acciones.

RENFE TE INSPIRAA Pablo Caviedes

Tengo fe en la humanidad (cliché).

La humanidad tiene miedo de ofender al otro (tal vez otro cliché).

Tiene miedo de alcanzarle la bufanda al viajero a punto de bajarse del tren; de recogerle el pañolón verde a la africanarotunda amamantando a su bebé; de sostenerle la puertaal que tiene ambas manos ocupadas.Tenemos miedo de que el otro responda “no es mía”,“no soy inútil” o cosas como esas.

La humanidad tiene miedo de ofender y por frustración se inventa leyes para blindarse de cualquier culpa.En el peor de los casos, aniquila al otro para aligerarla carga emocional, para no tener que disculparseante todo lo mal dicho o pensado—pecado por omisión.

La humanidad se agota en pensar formas de no ofenderen vez de simplemente ser humano.

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PUENTE DE LA CINCUENTA Y NUEVE

A Marie-Lise Gazarian

Cuenta Marie Lise que el gaditanosacó su libreta cruzando el puente y se puso a escribir un poema al Guadalquivir.

Al llegar a la puerta del hotelle pidió que lo esperara un segundo;bajó el gaditano con un carboncillode orquídeascosechadas por sus propias manos.

PISHomenaje al gaditano

Pis, pis, pis.París me huele a pis.El Río Sena, huele a pis.Notre Dame, huele a pis.La Torre Eiffel, no huele a pis.Los gendarmes de ultramar quecachean al chaval marroquí,huelen a pis.El Arco del Triunfo, no huele a pis.Les Champs Élysees, huelen a Chanel.Montmartre huele a Amélie.

New York City, huele a pis.Los policías que frisquean a mil chavales negrospara arrestar a seis, huelen a pis.Las Leyes Rockefeller por posesión ínfi made marihuana, huelen a pis.La Octava Avenida reformada, no huele a pisLa Cuarenta y dos reformada, huele a Mickey Mouse.Los carriles de bicicleta, no huelen a pis.Arizona, hiede a pis.La garganta del semi-imperio, se atraganta de pis.

En un día no tan lejano,tus hijos e hijasvomitarán bilis de resentimiento a orillas del Sena y del Hudson.

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ACTUALIZACIÓNA Gabriel Cisneros

Nada ha ocurrido en estos tresúltimos minutos.Nadie ha actualizado su perfi lni ha colgado una foto nueva.Los titulares de los periódicosno han sido alterados. Este lado del mundo duermemientras el otro va por el pan en pleno invierno mañanero.Los índices fi nancieros no fl uctúan.Nadie ha muerto y tampoconadie ha visto la luz primera.La luna sigue intacta y la escarchadisimula los rayones de la ventana.Nada ha ocurrido en estos tresúltimos minutos,sigues acurrucada en la mismaposición fetal de siempre. Tu quietudhace de cada “refrescar” un renacer.

¡AY, SI VALLEJO VIVIERA! ¿Qué culpa tengo yo de que esos niños de la tele no coman?Con mis impuestos subvenciono esas M-16 que cuelgan de los huesos de soldados rasos;esta camisa que llevo puesta la cosierontambién esos niños en algún sweatshop

cuando los mayores se cansaron de hacer la guerra.

La solución:No pagar impuestossin recibir un desglose de todas las atrocidades;andar desnudos y volvernos pre-adánicospara desandar seis mil años de vergüenza,avergonzarnos hasta de la hoja de higo— vaya unidad de medida que escogieron los economistas para cuantifi car las cosas,como si las hojas de higo valieranmás que algunas personas.

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LAMENTO DEL JORNALERO A Gerardo y Lisa

Llevo la esquina en mis entrañas,la guardo en el sótano de noches advílicas de dolor,en las semanas que no hay lana pa’ dilatarla existenciaen esta tierra fi nanciada a treinta años.

“Nos mantenemos ocupados para que no nos consuma la melancolía”,me confesó Raymundo, el señor que nos hacía la jardineríahasta que un día de esos no supimos más de él.

PESCADOR MEXICANO EN MONTAUKA Benjamín Lana

Nunca imaginó aquel pescador que terminaría vadeando en la proa de la islaque lo odia, lo destroza, lo degrada,todo embarrado de hierba y de yeso.

La misma isla que le da una puñalada por la espalda,lo tumba de su bicicleta y lo desmiembra. Lo acoge ylo abandona, le paga off-the-books y le pegaoff-the-record. Le da una palmadita en unamejilla y le deja una cicatriz en la otra.

Entiendo que cada bandera tiene su enemigo—este pescador ya ni siquiera tiene bandera.Parece que el anzuelo se ha quedado enganchadoal hocico del monstruo insular, medio perro, medio gárgola, sinécdoque del miedo y de la sombra.

En su vadeador impermeable, parece estar tirandode la isla— la isla se multiplica en montículos de bloques superpuestos,de contornos difusos y siluetas prefabricadas.

Sólo los privilegiados que saltamos esa vallapudimos ver al pescador a orillas del faro,junto a la atalaya tumbada del antiguo imperio.No quisimos perturbarlo y nos quedamos sentadosfrente al chapoteo de un tronco, satélite del hombre que aún no sabe si va o viene.

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D.C.

Pululan mendigosen la capital del semi-imperio:una palestina pide misericordiaunos iraníes exigen liberar a Irán--FREE IRAN--una señora negra encorvada de manto grisinterpreta al medio ojo, medio delfín de Dalí.

(Deshumanizar es la antesala al exterminio)

Un par de yuppies se apoyan sobre bastonespara cruzar la calleun becario a cuadros agarra una bandera naranjapara cruzar la calleotros señoritos disfrutan de su cerveza veraniegade diseñadoren sus camisas veraniegas de diseñadora diez céntimos la pieza.

En pleno corazón del semi-imperiolos hispanoparlantes continúan la jornadaaun después del cierre de los monumentos.Somos la médula ósea del sueño americano,la encarnación del ideal de huérfanos patricios,la puesta en práctica de los decretos ilustrados.

JULIO DE 2001

Rodrigo, cuarteto y piqueteros.

Amanecer en colectivode Quilmes a Buenos Airescon el frío húmedo que penetralos huesos y el sabor a fernetdel último beso.

CorralitoDomingoCavallo;Casa Rosadacacerolazo madres de mayoabuelas de mayodesaparecidosFacultad de Derechoparidad con el dólar con el eurocon macpatacones

mano invisiblemano de Dios.

Boliche, cuarteto y apagón.

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RETRATO DE LA TÍA CARMEN

En actitud Minerva ella posa ante la vida,apoya sus manos sobre un poyo de vientocomo si de sus palmas fueran a salir chorros propulsores a lo súper heroína.

Parece estar a punto de elevarse a un estadosubliminal de la estratósfera contigua al tiempo vivido en los Países Bajospara luego alunizar en la llanura del olvido.

Tira las cenizas del tiempo en su cenicero chino portátil, da una bocanada y toma la decisiónirrefutablede ser la guionista de su propio destino.

En pleno corazón del semi-imperio hay una caja de chocolate. ¿Cómo es posible que en medio de tanta solemnidadexista tanta miseria?

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ESTACIONES

El paso del verano al otoño es una mera formalidad.El paso del invierno a la primavera es la burocracia más tediosa.

POEMA INCONCLUSO (PARTE II)Today me, tomorrow you

ANÓNIMO ( New York Times Magazine, 5 de marzo 2011)

¿Quién te va a cambiar la última rueda del cochecuando te quedes tirado en la carretera?

¿Quién te va a encerar los parachoques y desempañar los parabrisas de tu convalecencia?

¿Quién te acogerá con un abrazo cálidocuando tus planicies estén cubiertas de hielo?

¿Quién va a aguantar los carteles de liquidaciónen la vendimia de derivados a la deriva?

¿Quién va a darte los hijos e hijas que pueblenel terreno baldío de este gran continente?

¿Quién va a clavarte las planchas de plywood

sobre los ventanales de tu hogar a meses del embargo,a días del huracán, a horas de la tormenta?

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SÍNDROME DE ASPERGER

A veces pensamos que otros llevan una vida perfecta.Sucede simplemente que no sabemosdetectar los síntomasde nuestra propia humanidad.

CURRÍCULUMA Raquel Chang-Rodríguez

Cuarenta semanas de enseñanza equivalen a engendrar una vida: el aula es el útero materno, el conocimiento el alimento, las malcriadeces las complicaciones, el maestro el cordón umbilical al mundo exterior, el último día de clases: la fecha de parto.

El cuidado, el cariño es el mismo.

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LAKE RONKONKOMAA mis nuevos vecinos

Te asomas ya morena ninfa del lagoombligo de tribus2 cuyos cantos excitanel fl orecer de los nenúfares.

Glaciar invertido sin villa sumergidani campanadas estivales,princesa tú eres el alma de esta isladevoradora de mancebos de torsos húmedos— como los de esos roblesmarchitos, de ramas con fondo de cielo.

Ya vienen otros mancebos de otras razasa sumergirse en tus profundidades dudosas,a recorrer tus cicatrices de ferrocarril,a acariciar tus heridas de perca y gaviota.

Asera americana con alas de arrendajote recoges princesa dentro de tu nenúfar y derramas una lágrima algonquina cada vez que un manitú se enfadacon los hombres de madera.

2 Setaukets, Nissequogues, Secatogs, Unkechaugs.

¡BREVES RECUERDOS DE GUAYAQUIL Y QUITO

A Jorge, Ma. José y Ma. Alba

Guayaquil es La Palma, dos relámpagosy una copa de helado junto a dos borrachitosdulzones con un vaso de agua bien helada.

Al despertar El Universo en tres suplementoscon café tinto, pan de sal y pan de dulce,patacones con queso y las esquelas radiales.

Guayaquil, ciudad rellena de coco,sobre andamios de caña enterrados en lodo,atada con raíces del manglar que sostienen el peso cenagoso del cascajo y el recuerdo.

Quito es un panecillo cubierto de granizo ecuatorial; locro, quimbolito y canelazopara quitarse la modorra con el aromade la era de la madera y la cabuya.

Su cielo es el tumbado del mismo cielocon nubes restauradas por orfebresque te soñaron Quito, medio estrella moramedio cruz incaica con angelito malcriado.

Ya sabían los Quitus-Caras por donde pasaba la línea,hombres como tantos hombres que todavía le temíana sus dioses y por no pasar penurias preferíanenhebrar rayos de sol por el ojo de una aguja.

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SILOGISMO III

Su voz es la manifestación sonora del alma,su alma es tan grande que no cabe en su cuerpo,su alma es mi patria, su voz es mi viento.

NIEVÉTUDES El tiempo imaginario es como una sucesión fi cticia e interrumpida de movimientos o instantes que nosotros imaginamos existente por semejanza con el movimiento sucesivo real.

J.B AGUIRRE (FÍSICA, 510)

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AMANECER II

En el horizontede la almohada diviso tu pestaña media lunazurcida sobre el fi rmamento de tu rostro.Se descose el sueño con cadadespertar y me dejasver el cielo más de cerca.

AMANECER I

Al despertar advierto que tus lunares se han escurrido por tu espalda, (algunos se han enredado entre tus pelos rizos).Los recojo uno a uno de las sábanasy los guardo en el bolsillo interior de la agenda del año que nos conocimos.

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POEMA DEL POETA RECIENCASADO

Homenaje a J.R.J

I

Al azar.Antes de ayer no más se cruzaron nuestros hadoscomo en mesa de dados o ruleta.Al azar.Nos casamos en Las Vegasjugando a las tragaperrasde dólar en dólar, diamante o sieteen medio del desierto.

No he sabido hasta hoy lo que es escribir con anillo al dedo,escribo de corazón por muy gastada que esté la frase hechao por muy cursi que suenediamante o siete en el desierto.

Así caiganciento quince grados Farenheit

en la estepa nevadanunca vamos a estar más guapos que esta nochediamante o siete hasta la muerte.

EN EL D.F.mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver

-Gilles Vigneault

Nieve de fresa, nieve de limón,nieve primavera,aguanieve.Nieve madrileña, nieve neoyorquina,nieve con cerezas,nieve con nieve.Nieve con almíbar, nieve con piragua,nieve hemoglobina,aguanieve y sal.Nieve en las heridas,nieve en las entrañas,nieve en las penurias,nieve en el socavón del alma.Nieves no te nieves.Nieves fortaleza,Nieves libertad.

Mi país no es un país sino la Nieves.

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de la Pirámide de Guiza,del Rialto de Venecia,de la Estatua de la Libertad,del león de la Metro

Goldwyn Mayer,con la réplicade Las Vegas.

IV

Segunda sesión de fotos,Fremont Street:Frente a Las Vegas Club,con ramo de novia en mano,bajo un vaquero de neóndándonos un beso,al lado de Binion´s y el Golden Nugget,entre Cuatro Reinas y el Casino Fremont

con los ojos cerrados,entre el Granero Rojo

y el Motel Nevada,

en todas contigoaunque la luna esta nochetambién seade cartón piedra.

Las Vegas.28 de junio 2009.

II

Love me tender

- canta el imitador de Elvis.¿Toma usted por esposo a don Alex Lima?

- insinúa el doble de Nick Nolte (la noche del arresto).Welcome to Las Vegas

- irradia el cartel al fondo.Os declaro marido y mujer

- Nick NolteWooohooo!!!

- Corean los turistas del 28 de junio.Don´t be cruel!

- Caderas del imitador de Elvis.

III

Primera sesión de fotoscon las fuentes danzantesdel Bellagio,con palmeras,con la réplica de la Torre Eiffel,

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FOTOGRAFÍA

El cielo puede quedar fuera pero ni siquiera un píxel de sus rizosBotticelli,menos aún su ternuracomparable sólo a losniños rollizos de Murillo.

CAÍDA LIBRE

Seguirás siendo aquella niña acurrucada en el sofá,al borde del abismo cotidiano.Me agarro a ti para intentar hacerle sobrepesoal precipicio inevitable del dolor y el infortunio.

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COMPENETRACIÓN Pues está a la vista que todo

cuerpo excluye a otro de su lugar. 3

J. B. AGUIRRE

Todo cuerpo excluye a otro cuerpo,con excepción de una madre llevando a su cría en el útero.

Ni el convertirse en el otrodel amor divinoni la compenetracióndel amor platónico pueden recrear tal milagro.

Ni el círculo alrededor de un avatar ni el espacio vital urbanitapueden distanciar a una madre de su cría en estado de gestación infi nita…

ni siquiera la muerte.

3 Física, p. 497.

REFLEXIÓN EN LA CALLE M

The fi rst time I saw hershe was like no other girl I had ever seen—and trust me, I had seen a lot of girls.She was like no one else. I wonder at this jazz lounge in Georgetownif these were the same songs she danced to when she livedhere in her early twenties.

Sospecho que he vivido sus mejores años.

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DE TUS POSIBLES NOMBRESViaje de vuelta a Queens con Pía,

Marie Lise, Nieves y Gabriel.

Bruno, nombre de perroAdriana Lima, de modeloAldo, marca de calzadoAlmudena, muy madrileñaLiam, muy irlandésAurora, no está malDaniel, suena a Danielle

Fujimiko, muy japonésMaría, todas somos Marías.

Si nace el cuatro de julio,Independencia.Si nace el catorce, Bastilla.El diecisiete, Eva Rocío.

Flor, Paz, Nube, Mary nos mudamos a unacomuna hippie.

Apple Lima, ensalada de frutas.

AlbaCorazón Esperanza.

SONOGRAMFor Alba Lima Alonso

It´s amazing how much life is encapsulated in a tiny womb.Who cares about the existence of god or the survival of the fi ttestwhen the miracle of life pops up on a screen like a shot of the Universein its early gestational period; still undetermined whether the Cosmosis a boy or a girl.

When we see an arm and a leg follow the trail of a constellationyet to be namedand we mistake a star for a dwarf, a toe for a fi nger,and the heartbeat is like a big bang times one hundred and sixtybeats per second.Nothing else matters, when you see an arm go up as a gestureof acknowledgement, perhaps dismissal,perhapslike a comet that marks the end of a cycle and the beginningof a new beginning.

Stony Brook, NY.3 de diciembre 2010.

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CONCLUSIÓN EMPÍRICA A Eduardo Punset

Somos tan egoístas que pretendemoshabitar otras nueve dimensiones:Si aquí camino al norte, allí al noreste;si aquí meto la pata, allí la saco;si aquí duermo, allí saqueo Islas Baratarias; si aquí vivo, allí muero.

Ni los octoniones, ni las teorías elegantespueden cuantifi car el milagrode la vida,menos aún el misterio de la muerte.

Debemos conformarnoscon acumularnuevas sensaciones y alimentar la ilusiónde que hemos vivido más de lo que podemos vivir.

RENACER

¿Por qué no quisiste vivirAlba de mi alma?Acaso fue tan cruelel mundo que te prometimosy decidiste desplegar tus alasal camposanto reservado para tus ancestros,¡no para ti! Alba de mi alma.

Me quedo con tu olor angelicaltus cachetes querubinestus pies extensión de mis piestus manos, extensión de mis manosy te llevas diecinueve pulgadas de mi ser,siete libras de mi alma—Alma de mi Alba.

Stony Brook, NY.10 de julio 2011.

BILOCACIONES, del escritor ALEX LIMA se terminó de imprimir en los talleres gráfi cos de la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión núcleo de Chimborazo el

10 de noviembre de 2011, siendo director de los mismos el Sr. David Naranjo Cabezas y Presidente de la institución el escritor Gabriel Cisneros Abedrabbo, con un tiraje de 500

ejemplares.

bilocaciones · uno que otro poema rumi. varios de los poemas están ... una forma de acercarse a...

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