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GIACOMO SARTORI

I MURI DI K.

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La Biblioteca di Rebstein (LI)

Giacomo SARTORI

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L’opera è stata pubblicata su Nazione Indiana (www.nazioneindiana.com) il 19 e il 28

agosto 2013. Tutte le immagini fotografiche sono opera dell’autore.

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I muri di K. (2013)

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Cari muri di K.

siete divenuti superflui

nei vostri marsupi di terra

prodiga e rossa

(importa a qualcuno?)

squatterano pini possenti

e lucenti corbezzoli

Cari muri di K.

ora foraggiate solo

le pubblicità turistiche

e gli olivi

di qualche anziano

(lasciamo stare per piacere

i giardini dei villini balneari)

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L’agricoltura industriale

vi ha epurato:

siete rozzi

e duri di comprendonio

non collaborate alla soluzione finale

Voi però non demordete

non crollate

manifestate anzi

in cortei impettiti

il vostro arcaico dissenso

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Cari muri di K.

dovete scusarmi

se vi violo

lo sapete bene

per tante estati

vi ho solo sfiorato

con le dita appaiate

come si carezza

il pilastro di una cattedrale

solo quest’anno

(che è l’ultimo)

mi sono procurato una reflex

(non la so tanto usare)

solo quest’agosto vi molesto

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Non intendo certo possedervi

o sfruttarvi

solo parlare un po’

sentire le vostre voci

di pietra cretacica

i vostri fiati carsici

Presto me ne andrò di qui

presto mi chiameranno:

verranno i mattini diafani

verrà l’istante del sogno premonitore

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Alveari di fini tavelle fatte a mano o anche di mattoncini più spessi o blocchi oblunghi o cubi bislacchi a volte perfino pietroni informi: siete sempre diversi sempre pertinenti mai davvero brutti (esiste bruttezza che non sia compromissione morale?)

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Siete lunghi o mozzi

alti o tracagnotti

slanciati o curvi

paciosi o nervosetti

seriosi o sbarazzini

solitari

o più spesso assembrati

in ligi battaglioni

che assaltano i versanti

nell’indifferenza globalizzata

(in versione postsocialista)

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L’etica di un muro

è conservare

la terra e l‘acqua

nascondere il gruzzoletto

sotto il materasso

i muri sono anticapitalisti

rifuggono le mietitrici con il servosterzo

e gli atomizzatori automatici

non parliamo poi

dei derivati finanziari

e del prodotto interno lordo

se ne fottono

pretenderebbero che la gente cammini

come nel Medioevo

amano fare sudare

adorano la fatica degli uomini

rimpiangono gli zoccoli degli asini

sono dei temibili fondamentalisti

hanno insomma quello che si meritano

(che crepino sotto il solleone

d’una degradante notte mediatica)

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Qui non crollano i muri

non siamo nella Val Prino

né a Tavernaro

qui i muri sono tarchiati e forti

larghi come stradette

franeranno tra tremila anni

o cinquemila

non ora

sono troppo massicci

troppo ben fatti

Forse solo la pioggia

potrà leccarli via

(come si beve le montagne

nei cicli dell’orogenesi)

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Cari muri di K.

quante dita di legno duro

quanti giorni di bora nervosa

quante facce erpicate

quanti sincopati passi di asini

quante divinità e santi

e struggenti parti

sono sussunte

nei vostri paleolitici merletti?

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Il sangue lo nascondete

(quasi vergognandovi

di campare ancora)

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I muri vivono

più a lungo dei muratori

(o insomma di chi li ha eretti)

questo lo intuiamo

anche nella nostra barbarie

digitale e globalizzata

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Quanto a loro

i muri di K.

assistono impassibili

tacciono testardi

sopportando le cosiddette intemperie

contemplando i tramonti

senza peraltro sentimentalismi

e senza imparare niente

semplicemente tengono duro

(come si faceva una volta

come insegnava mio padre)

aspettando il seguito

sorridendo dalle fessure

delle loro bocche sdentate

poi però crolleranno a terra

sfiniti anch’essi

di tanto silenzio

di tanto essiccarsi di senso

La solitudine

e l’eternità

sono per gli dei

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Estromessi pure voi

dal cosiddetto mercato globale

(un nuovo dio

come tutte le divinità

celato alla vista)

demotivati e apatici

ridotti a

negletti monumenti

(all’arretratezza?)

cotti dal sole

lisciati e lisciviati

dagli inverni dalmati

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Nessuno che vi dia il blasone

di land art

(per morire

in pretenziosi musei

di acciaio e cristallo)

nessuno che vi dichiari

patrimonio dell’umanità

(la tomba patinata

della celebrità mediatica)

Il vostro problema

è non poter morire:

agonizzate nell’indifferenza

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Cari muri di K.

cosa ne pensate di Stavrogin

e del perpetuarsi del male

(le ipostasi contemporanee

appaiono sempre

meno tremende

meno colpose:

quasi interessanti)

come valutate

l’aggressivo individualismo

dell’era neoliberale

e lo sdilinquimento dell’etica

nelle ragioni dell’economia

(le stesse che governano

la distruzione totale)

il culto integrista della tecnologia

l’estinzione della trascendenza

e di tutto ciò che è alto

(compresa la letteratura)

la dittatura interiorizzata

dei cerimoniali mercificati

cosa sogghignate

quando vi parlo

come vi permettete

di snobbare

i miei rustici filosofeggiamenti

non sapete tutto

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nemmeno voi siete eterni

la vostra eleganza primitiva

si arrenderà all’intrico vegetale

le radici dei pini

(ordinarie radici

di ordinari pini

geneticamente immodificati)

vi piegheranno

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Qui a K.

si contano più di cento sintagmi

per onorare le pietre

esili o massicce

ialine o grigie di sole

bislunghe o cubiche

o aguzze

o forate

cuneiformi

(gli etnologi gioirebbero)

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I nomi sopravvivono

al cosiddetto progresso

(ma come chiamare

ciò che non si è mai visto?

come dribblare

le lingue degradanti

delle religioni?)

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Cari muri di K.

laccati dal sole

leccati da piogge convulse

carezzati dai serpenti

(sempre meglio che niente)

sotto la scorza di pietrisco

e erbe inaridite

nascondete terra sfarzosa

antica e scarlatta

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distillata nei millenni

dal gruviera carsico

e poi ricomposta

da palmi ruvidi e premurosi

non molta

solo qualche spanna

(quando va bene):

una misera faraona

con alti boccoli in fiamme

pronta a darsi da fare

e donare cose buone

se tutti non l’ignorassero

(priva com’è

di dignità mercantile)

come quei soldati

aggrappati a un fronte dimenticato

a guerra strafinita

Voi però lo sapete:

torneranno le carestie

(i telefoni intelligenti

e i titoli della borsa

sono indigesti:

solo qualche capra affamata

potrà addentarli)

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Saggi muri di K.

pensate davvero

che gli dei siano estinti

che nulla ecceda

i gangli nervosi e la saliva?

Credete anche voi ai geni

e agli ormoni?

Davvero siete sordi

al bussare lieve

sulla superficie dei polmoni

e sulle scapole?

Come spiegate

le quotidiane epifanie

dell’inesplicabile?

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Come decifrate

il cosiddetto ritorno religioso

il trionfo dei culti low cost

(irruento marketing spirituale)

i sincretismi personali

più estrosi e disparati

le liturgie fai da te

i riassemblaggi empirici

di prassi magiche

gli sciamanismi metropolitani?

Non vi sembra inevitabile

e anzi coerente?

Vedete un altro sbocco

per l’era dell’individuo sovrano?

(anzi imperatore)

Pensate che qualche uomo

possa vivere

senza uno straccio di senso

condiviso

senza un qualche accesso

alle caverne profonde

aperte sul cielo?

Pensate ancora

che le credenze cosiddette laiche

possano puntellare

le atomizzate nevrosi

e depressioni

(prozac dialettico)

possano arginare

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la bestialità umana?

(si può arginare il male?)

Dai vostri spalti

di pietra stratificata

assisterete a altri olocausti

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Nessuno sa dirmi

chi e quando

vi ha fatto

sasso dopo sasso

con perizia millenaria

e dissennata ostinazione

(non è questa la quintessenza

dell’Homo sapiens?

la cosiddetta razionalità

non è figlia ovvia

dell’accanimento?)

ma anche talento estetico

(preziosismi

e civetterie litiche)

e doti scenografiche

sotto una trapunta inquieta

o nel sole freddo di febbraio

(non certo in questo

ossesso frinire

nel quale ritaglio e scatto)

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Nessuno se lo chiede

siamo troppo occupati

a distruggere

e depredare

sollazzati e scagionati

dal pantheon cangiante

di scapigliati calciatori

dai glutei alati

ieratiche ninfe anoressiche

pugnaci tenniste

dionisiaci musicanti

miliardari condottieri

di industrie immateriali

sapienziali conduttori

del teleschermo

(Stavrogin si è impiccato

a una corda di seta

e le rivoluzioni materialiste

non hanno dato buon esito)

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Ostinati muri di K.

vi prendete

per muraglie eterne

ma basta

che vi erodano l’appoggio

che incidano a valle

e vomitate fuori

i vostri intestini pallidi

misti a grumi

di sangue minerale

(l’inizio della fatale emorragia)

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E intanto le radici

(lo stesso tenue legno

che avete sempre

sprezzato)

vi lavorano ai fianchi:

finiranno un po’ alla volta

per divellervi

Non siete invincibili

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Incongrui gradini

verso il cielo vuoto di agosto

(dove hanno traslocato

i vostri abitanti?

non hanno lasciato

davvero niente?

un manualetto

una ricetta

un nuovo indirizzo?)

scrigni di terra

rossa e cassintegrata

ostili al progresso

insomma anacronistici

(nemmeno balneari!)

per certi versi risibili

come tutte le prove

dell’ostinazione umana

nel passato

(quella presente

seduce e ammalia)

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Anche voi

siete sempre più sconnessi

uno dall’altro

sempre più barricati

in voi stessi?

Anche voi la notte

fate rimbalzare frasette

di cartapesta

per via elettronica?

Anche voi fingete

che le vostre torri fortificate

abbiano ariose feritoie?

Anche voi giocate

con la nostalgia di una fusione

anche voi

chiamate amici

i remoti conoscenti?

Siete anche voi dediti

al sesso virtuale?

O forse fate ancora

gioco di squadra?

Sapete ancora usare

la forza mentale?

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Cari muri di K.

ubriachi di luce

e forsennate cicale

(pure loro cocaina?)

sono anch’io un relitto litico

sensibile alla bellezza

e quasi arreso

Non so cosa cercare

né dove:

il coraggio austero delle ginestre

si è rivelato una forma acuta

e non auspicabile

anzi imbarazzante

di disagio psichico

(hybris cerebrale

foriera di deliri

e tumori)

Dovrei forse voltarmi anch’io

verso oriente

(senza più permettere ai giorni

di vivermi)

Non so cosa avverrà in autunno

o meglio lo so anche troppo bene

ma non conosco i dettagli

(che beninteso non sono dettagli

e mi atterriscono

più di ogni altra cosa)

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Io non so

se potrò farcela

davvero non lo so

(e questo quesito egotistico

mi ripugna)

Verrà l’istante

del sogno premonitore

verrà il silenzio minerale

lo strappo nei polmoni

Cari muri di K.

anche sotto la mia pelle smagliata

c’è sangue fresco

anche la mia pancia

vomiterà budella

di terra rossa

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K., 1-11 agosto 2013

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(La Biblioteca di RebStein, Vol. LI)