parnaso.creacción agosto 2013 nº7

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Nuestra coordinadora estuvo con Reyes Olivencia y Enrique Tierno

….

Con Juan Francisco Peña

Con Antonio M. Moreno

http://miraradio.es/es/programas/cultura/la-voz-de-los-libros

SUMARIO

Editorial pág. 1

Fueron noticia pág. 2

Cosas del Facebook

(Aida Lorente) pág. 4

El rincón de #Twitter

(Ester Lorente) pág. 5

Decires sobre… La Mujer

(Mª Isabel Barbeito) pág. 12

El significado de algunas expresiones

¿Lo sabías? pág. 13

Acércate a la poesía

(Pilar Chacón) pág. 14 y 15

Los hermanos Grimm

(Domingo Becerra) pág. 16 y 17

Meditaciones

(Paqui Gavira) pág. 28

Desde mi butaca

(Rubén Lorente) pág. 32

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Tu_punto_de_encuento_nº 7 Parnaso.creacción

Página 1

Estamos de nuevo contigo. Nos visitan en esta ocasión viejos

amigos y colaboradores a los que agradecemos su presencia y su

trabajo. Y no faltan a la cita nuevos autores a los que damos

nuestra más afectuosa bienvenida: Andrea Chaos, Francisco Javier Rodríguez de

Fonseca y Paqui Gavira.

Queremos agradecer la colaboración del veterano y muy querido don Luis de Blas,

que nos vuelve a honrar con su presencia.

Nuestro poeta invitado es en esta ocasión Antonio M. Moreno. Si quieres seguir su

trayectoria, puedes encontrarlo en: http://elcafedelloco.blogspot.com.es/

Escúchalo en http://miraradio.es/es/programas/cultura/la-voz-de-los-libros/la-voz-de-los-libros-4.-

antonio-moreno

Te recordamos que la cultura se alimenta de tu actividad creativa o divulgativa. Por ello

hemos incluido en este número

una sección titulada “Fueron

Noticia” en la que se irán dando

a conocer tus actividades.

Si deseas una mayor

publicidad de tus actividades

literarias y culturales, escríbenos

para que se sepa a través de

Facebook y/o Twitter.

Conferencias, presentación de

libros, recitales poéticos,

encuentros... ¡Participa porque es

posible dar una mayor difusión a

todo eso que tanto te interesa!

Editorial

http://elcafedelloco.blogspot.com.es/

http://miraradio.es/es/programas/cultura/la-voz-de-los-libros/la-voz-de-los-libros-4.-antonio-moreno

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Página 2

Día 26 de abril. Lou Wild con el representante

de la editorial Atlantis durante la

presentación

de su novela

“Jóvenes

Guerreros”. (El

autor aparece

a la izquierda

de la imagen).

Día 7 de junio: Nuestro poeta

invitado, Antonio Moreno,

firmando ejemplares de “El

café del loco” 50 pajaritas de

papel y otros poemas. Tras la

presentación del poemario.

Día 23 de Junio. Recital poético ofrecido por

Esther Núñez, Gloria Candanedo y Maribel

Domínguez. Presentador: Carlos Fernández

del Ganso.

Día 27 de junio: Presentación de “Los sonetos del

Quijote”. Autores: Manuel Vegas y Francisco

Peña.


Página 3

Hospital Príncipe de Asturias.

Alcalá de Henares, 2009

HABITACIÓN 331

Habitación trescientos treinta y uno.

Escrito viene en el papel de ingreso

con datos de mi ser en carne y hueso

que registran el mal inoportuno.

Entro en la estancia sin temor alguno

como quien sabe que la vida es eso:

siempre una apuesta por salir ileso

del trance grave y de dolor ayuno.

Me asignan una cama y una silla

y, en la espera impaciente, mi rodilla

descansa y piensa en su crucial destino.

Yo mientras sueño, en gracia del soneto,

que pronto llegue el parte de alta escueto

que me ponga de nuevo en el camino.

OPERACIÓN CON ÉXITO

Al veintitrés de junio es cosa hecha

la intervención, logrado el objetivo

de unas manos de ciencia y pulso vivo

operando en mi pierna, la derecha.

No tuve al bisturí bajo sospecha

de errar su asunto, y con razón lo escribo,

cuando yo en tiempo muerto y él activo

abrió certero la profunda brecha.

Con detalle, después, supe animoso

que al hueso le venció el metal precioso

instalado en la cruz de mi esqueleto.

El rumbo nuevo tomaré mañana

cabalgando un corcel en clave humana

con propia fuerza y renovado reto.


Página 4

Estos son los libros y las citas que nuestros Creactivos nos han enviado

por Facebook:

Maribel Domínguez Duarte: Estos son los libros que he leído últimamente y

recomiendo, por la historia y sobre todo, por como están contadas. Ambos son amenos y

de fácil lectura, de esos que enganchan desde el principio:

- "Melocotones Helados" de Espido Freire.

- "Contra el viento" de Ángeles Caso.

Virgi Zmb: "La vida es difícil. Algunas personas entran en la vida de otras dejando una

gran huella en su corazón y consiguen que nunca vuelvan a ser las mismas de antes.

Ahora bien, no ser la misma, puede ser mejor". (La princesa que creía en los cuentos de

hadas - Marcia Grad).

"Supe en el segundo en que te conocí que había algo en ti que yo necesitaba. Resulta que

no era algo en ti en absoluto. Eras solamente tú." (Beautiful Disaster de Jamie McGuire).

Laurita Díaz Hernández: "Los grandes momentos de tu vida no siempre serán las

cosas que harás, también serán las cosas que pasarán.

No quiero decir que no puedan hacer nada para cambiar el resultado. Tienen que tomar

acción, y lo harán. Pero nunca olvides que cualquier día puedes salir por la puerta y que

tu vida cambie para siempre.

El universo tiene un plan, y ese plan siempre está en movimiento.

Una mariposa aletea y empieza a llover.

Es una idea aterradora, pero también maravillosa.

Todas esas piezas de la máquina en constante funcionamiento asegurándose de que

termines justo donde debes estar, justo cuando debes estar ahí.

El lugar indicado, en el momento preciso." (Como conocí a vuestra madre).

Cosas del Facebook

Aida Lorente Búscanos: Parnaso.Creacción

http://www.facebook.com/virgi.zambrana


Página 5

En este número de la revista, el #hashtag propuesto fue #MiLibroDeLaInfancia.

Para dar ejemplo, desde Parnaso.Creacción, dije lo siguiente:

@Par_Creaccion: #MiLibroDeLaInfancia o al menos uno

de ellos, es "El mago del paso subterráneo" de Alfredo

Gómez Cerdá. ¡Me encantó!

Y los seleccionados para publicación son:

@aiduskaa: #MiLibroDeLaInfancia “Matonkiki y sus hermanas”. Herencia familiar

@horten14: #MiLibroDeLaInfancia O uno de ellos, es “El camino”. Aunque lo lea mil veces, seguiré llorando como el primer día. Impresionante.

@ester_lb: #MiLibroDeLaInfancia es cualquier libro de poemas, adivinanzas o acertijos de la gran "Gloria Fuertes".

@lm_ruben: #MiLibroDeLaInfancia fue sin duda “Dos años de vacaciones” de Julio Verne. Os animo a leerlo, magnífico.

@utopiadesuenyos: #MiLibroDeLaInfancia fue sin duda, “La historia interminable”. Creo que por su culpa me acabé enamorando de los libros.

Y este mes destacamos a:

@endychaos: #MiLibroDeLaInfancia “Peter Pan”

de J.M.B., cuando comencé a analizarlo.

¡¡¡GRACIAS A TOD@S POR PARTICIPAR!!!

En el próximo número con motivo de las vacaciones de verano, esperamos tus tweets recomendándonos lugares

de ensueño con el hashtag #UnLugarParaVisitar.

El rincón de #Twitter Ester Lorente

Síguenos: @par_creaccion


Página 6

AHORA

Mi cabeza ya no encuentra

las palabras convertidas en adoquines

que mis pies descalzos y fríos se tragan.

Yo manejo el sol que no arde

y la luz tan latente parece que se apaga,

la chispa que la enciende no quiere saltar.

Las horas ya no son horas,

son segundos convertidos en suspiros

que tragan tierra seca y algunas lágrimas.

Y el camino tan alegre a la ida

sigue siendo la misma tristeza,

cada vez más fuerte,

antes de empezar la vuelta, que siempre vuelve.

Ahora tengo miedo a respirar.


Página 7

Nacido en Madrid, (1972), reside en Alcalá de

Henares desde que cumplió dos años.

Colaborador en diferentes revistas: Barataria,

La bolsa de pipas, Poesía en los bares, y Poesía,

manías y otras tonterías, Parnaso.Creacción,

entre otras.

Finalista del Certamen de Jóvenes Creadores

en la modalidad de Poesía (Comunidad de

Madrid) con el poemario Cuando se esconde el

amor, y del Diálogo Poético entre Civilizaciones

(Cadena 100) con el poema Para decir tu

nombre.

En el año 2007 ganó el Albaricoque de Oro de

Poesía.

En 2010 y 2011 obtuvo el 1er Premio en el

Certamen Nacional Poético “José Chacón”

(Alcalá de Henares, Madrid) con Poema ñoño y

Desastres naturales, respectivamente.

En el año 2012 fue finalista en el Primer

Certamen Poético “Memorial Julio César

Navarro” con el poemario Un poeta en ruinas, y

en el mismo año obtuvo el 1er. Premio en el

Certamen Poético Nacional “Guadiana” (Ciudad

Real) por el poema El hombre que llenaba lunas

antes de que anocheciera.

Aparece en la Antología Poética “23 poetas y

un DNI”.

A principios de 2013 presenta el libro “El Café

del Loco (50 pajaritas de papel y otros

poemas)”, en el que recoge una selección poética

de su obra de los últimos diez años.

Es autor de las obras teatrales “Las tres sillas”

y “El pez”.

XLII

Me veo ganándome la vida en el Retiro,

haciendo de estatua bebiente.

A trago por moneda.

DE TANTO SABERNOS

Nos sabíamos tanto,

que de tanto sabernos

me olvidaba a menudo

de seguirte aprendiendo.

Nos sabíamos tanto,

tanto a fuerza de besos,

que por no descubrirme

me inventaba secretos.

Nos sabíamos todo,

las esquinas del cuerpo,

callejones del alma,

el final de los versos.

Nos sabíamos tanto

que de tanto sabernos

aprendimos, de golpe,

a dejar de aprendernos.


Página 8

Te espero a las cinco en el café del loco,

llevaré un libro negro sobre mi negro pecho.

Tú puedes traer, si quieres, una rosa

y apretarla bien fuerte entre tus finas manos,

así cuando la sangre que te arranquen las espinas

comience a gotear por tu meñique,

sabré que ya has llegado. Que eres tú.


sentado en esa mesa, en el rincón,

haciendo pajaritas de papel con servilletas

que no cesan de agradecerme mi visita

y que apenas consiguen mantenerse en pie.

Les pasa lo que a mí.


habrá un par de señoras en la barra

dando conversación al camarero,

vienen todas las tardes por aquí.

Un hombre con botines y sombrero

se fijará en tu culo, con descaro,

cuando pases enorme frente a él.

Tú haz como si nada.

Es capaz de morirse de vergüenza

si algún día le habla una mujer.


si no puedes venir no pasa nada.

Puedes estar tranquila,

si no puede ser hoy, que sea mañana,

y si no lo dejamos para la semana próxima,

para el próximo mes.

Para cuando te venga en gana o en deseo.

Te espero a las cinco en el café del loco.

Ya, ya sé que no es así como se llama,

que tiene un nombre fino y elegante,

que la gente que pasa por aquí

luce buenas maneras, ropas caras

y una mezcla de lástima con odio

que puede adivinarse

cuando clavan sus ojos sobre mí.

Sobre el hombre de barba, despeinado,

que espera en una mesa del rincón

a que aparezca, a eso de las cinco,

una mujer hermosa y bien vestida

con la sonrisa abierta y la mirada

con ese brillo ingenuo y despistado

de quien no sabe a quién es a quién busca,

ni para ni por qué

ni qué pintan encima de la mesa

cincuenta pajaritas de papel,

ni qué es lo que hace aquí,

aparte de esperarla

desde hace mucho tiempo,

el loco que le da nombre al café.

Antonio M. Moreno


Página 9

VI

Al poco tiempo de llegar, todos se dieron cuenta de que era el anticristo.

El muy cabrón ¡convirtió el vino en agua!

LLUEVE EN MADRID

Llueve en Madrid, sí llueve, las calles corren agua abajo y el último portal ya casi no se ve. Llueve en Madrid, sí, llueven, llueven letras o nada, pero llueve. Llueve en Madrid, Sólo en Madrid. ¿No te parece hermoso disfrutar de esta lluvia? Llueve en Madrid y no contestas, parece que hablara con las piedras que adornan la fachada de este hotel.

Llueve en Madrid y con su lluvia caigo yo, que me divido en cien mil gotas saladas, y corro calle abajo intentando escapar de tu silencio

Llueve en Madrid, sí, llueve, y a ti sólo te apetece ir a pasar la tarde al Zara.

Y ahora ¿qué debiera decir yo? ¿Que sabes que abren todos los domingos, que aún cuelgan del armario faldas sin estrenar, que no llueven palabras a menudo?

Qué más da lo que yo diga si tú sabes que haremos, como siempre, lo que quieras. Aunque no sea frecuente ver llover en Madrid como hoy está lloviendo, aunque no sea corriente caminar sin paraguas y dejarse mojar por esta ácida lluvia de poesía.

ANTONIO M. MORENO


Página 10

MADRID-2013

He perdido mi nombre, he perdido el juego, ha caído el hombre, y no harán uno nuevo. Piensas y te mientes,

las palabras tienen su propia vida, nada ya te divierte, pasas ya de ser aquella diva. Ésta es mi forma de divertirme, pero no me va a llevar a nada,

es hora de levantarme e irme, ya no creo en mi hada. Nadie es como tú, nadie es como tú, nadie es como tú,

¿Alguien quiere ser tú?

Puedo desaparecer, puedo dejar de hacerme oír, puede que no te pueda satisfacer, puede que sea hora de morir.

No llevaré mi propio halo de flores encarnadas, llevaré mi propio halo, de flores ensangrentadas.

Todos se olvidarán del chico, el halo se borrará, e igual que la sonrisa del niño en el olvido se quedará.


Página 11

14 jun (hace 9 días)

PARA MÍ

¿Qué es una mirada, si con una sonrisa no va acompañada? si con el hecho de sonreír haces que viva de nuevo. Haces que canten tan alto aquellos jilgueros. Contigo aparece la primavera, se esfuma el invierno, aquellos rayos de sol ahora brillan en tu corazón, como si esperasen tu llegada tanto como yo. En aquella vieja estación, de aquel lluvioso Martes el tiempo comenzó a correr, mi boca comenzó a llamarte y al día siguiente, al despertar amaneciste a mi lado, sin saber cómo de mis sueños te escapaste. De aquella celda donde preso te encontrabas, preso de mis pensamientos, preso de mi alma


Página 12

LA MUJER

El eterno masculino, en su faceta misógina, ha empleado ríos de tinta en textos

manuscritos e impresos. A modo de brevísimo muestreo, se reproducen a continuación

unos ejemplos de las edades Media (E.M.), Moderna (E.Mod.) y Contemporánea (E.C.).

E.M. - Con su genial sentido del humor socarrón y amable, el alcarreño Juan Ruiz

Arcipreste de Hita, cuyo Libro del Buen Amor1 compite en fulgor literario con La Celestina,

ofrece los siguientes versos, cuando “habla de las cualidades que tienen las mujeres

pequeñas”:

Siempre quise a la chica más que a grande o mayor, /pues no es insensatez ser del mal

huidor. / Del mal, tomar lo menos: dícelo el sabidor: / ¡por ello de mujeres la menor es mejor!

E.M.- Alfonso Martínez de Toledo escribió en 1438 su obra Arcipreste de Talavera,

generalmente titulada El Corbacho, que se encamina hacia la nueva prosa realista

española.

En el Cap II, “La mujer es murmurante e detractadora2”, afirma:

La mujer es murmurante y maldiciente, por regla general; que si con mil habla, de mil habla:

cómo van, cómo están, cuál es su estado, cómo es su vida […]. El callar le es muerte […].

E.Mod.- En 1499, el toledano de la Puebla de Montalbán Fernando de Rojas publica

La Celestina, obra que se considera “puerta de entrada al Siglo de Oro”. En el Acto I, dice

Sempronio a Calisto, su amo:

[…] Lee los historiales, estudia los filósofos, mira los poetas. Llenos están los libros de sus

viles y malos ejemplos, y de las caídas que llevaron los que en algo, como tú, las reputaron. Oye a

Salomón, do dice que las mujeres y el vino hacen a los hombres renegar. Conséjate con Séneca, y

verás en qué las tiene. Escucha al Aristótiles (sic, por Aristóteles), mira a Bernardo [de Claraval].

Gentiles, judíos, cristianos y moros, todos en esta concordia están.

E.C.- El navarro de Petilla de Aragón Santiago Ramón y Cajal (1852-1934) es sin

duda uno de los médicos más eminentes que honra a España. Además de sus

aportaciones científicas, justamente reconocidas con el Premio Nobel (1906) —entre otros

galardones— también ha dejado obras literarias (biográficas y de ensayo), que lo acreditan

como excelente prosista. En La mujer, “Del álbum de un misógino”, ironiza:

La mujer es la píldora amarga que la naturaleza y el arte se han complacido en dorar para

que el hombre la trague más fácilmente.

1 Es la obra poética más importante del siglo XIV. Fue escrita, en sucesivas redacciones, entre 1330-1343. 2 Significa maldiciente. He actualizado el párrafo que sigue para su mejor comprensión.

DECIRES SOBRE… por Isabel Barbeito Carneiro


Página 13

LA OCASIÓN LA PINTAN CALVA

Los romanos personificaban a la diosa Ocasión como una mujer hermosa y con alas.

Era el símbolo de la fugacidad con la que pasan ante el hombre las buenas ocasiones u

oportunidades. Parada en puntas de pie sobre una rueda y con un cuchillo en la mano,

la diosa Ocasión tenía la cabeza por delante adornada con abundante cabellera.

Mientras que por detrás era totalmente calva. Cuando se decía "tomar la ocasión por los pelos", se entendía que había que esperarla de frente, porque es cuando podía

tener la oportunidad de tomarla. Una vez que hubiera pasado, sería imposible

agarrarla porque no tenía por dónde agarrarla. Con el tiempo, la expresión perdió en

parte su sentido original y comenzó a ser utilizada para dar a entender que una cosa

se logra más por suerte que por capacidad.

La variante "(a) la ocasión la pintan calva" alude a la posibilidad inminente de alcanzar

un logro y que por ninguna causa puede desperdiciarse la oportunidad.

EL SIGNIFICADO DE ALGUNAS EXPRESIONES

¿LO SABÍAS? por Ester Lorente y Olga Becerra

Los humanos, simios y los delfines son las únicas especies que practican el sexo por placer.

Las semillas de la manzana contienen cianuro por lo que comerte 40 ó 50 podría matarte.

No le quites nunca los bigotes a un gato. Si lo haces anulas sentido del equilibrio.

Si divides el número de abejas hembras por el de machos de cualquier panal del mundo, siempre obtendrás el mismo número, pi (3,1416).

Cuando estornudas tu corazón se detiene un milisegundo. No te aguantes los estornudos. Si lo haces, se te podría romper una costilla, desgarrar la carótida o podrías sufrir daños cerebrales.

No sólo en la película de Mary Poppins hay un personaje que muere de risa. A. M. un albañil de 50 años de King’s Lynn (Inglaterra) literariamente se murió de risa mientras veía un episodio de la serie “The Goodies”. Tras 25 minutos de risa continuada, se desplomó muerto en el sofá.


Página 14

Se ha escrito tanto sobre el amor y la primavera que ya nada de lo que se diga

será nuevo, pero seguimos hablando y celebrando su llegada junto a los poetas y

amigos del campo y la naturaleza que son los que tienen mayor percepción de los

cambios.

Me encantaría traer aquí los versos de nuevos poetas, de desconocidos

aficionados a la poesía, de atrevidos jóvenes que nos muestren sus trabajos

literarios, de tímidas damas y señores que saquen sus cuadernos para lucir sus

composiciones; que se sientan libres y sean capaces de decirnos cómo sintieron

aquellas primaveras pasadas.

Y es que cada año, la primavera, dulce viajera, vuelve a visitarnos trayendo

esperanzas e ilusiones, iluminando y pintando nuestro entorno, nuestro escenario

dando color y suavidad, fuerza y entusiasmo para soportar el peso de esta lona

húmeda cargada de dificultades que nos esperan cada mañana impidiendo que

volemos hacia la felicidad.

Esta dulce viajera provoca a los poetas y despierta el entusiasmo de los más

sensibles. ¿Cuántos han cantado a la primavera en todos los tiempos, en todas las

situaciones? Su presencia no soluciona nuestros problemas, pero como un

perfume nos inunda, nos invade y predispone a elevar el ánimo y a querer vivir.

Tomemos los versos de nuestros poetas como fruta fresca y recordemos con

ellos la presencia de la primavera en sus vidas:

Comenzamos con Juan Ramón Jiménez, versos pertenecientes a “Libros de

amor”.

“Toda la primavera está dentro de ti. Parece

que eres tú el aire, el agua, la flor, la mariposa,

y una pena infinita queda en la vida, cuando

como la primavera te vas llena de rosas…”

Y del mismo autor, “Donde fue su Primavera”:

“Canta el cantor en la luz ardiente de la hoja seca,

nostáljico de una isla donde fue su primavera.

Y ¡hermosura del recuerdo, para quien con él se quema!

Parece su canto el sueño de una isla que se acuerda”.

De Gerardo Diego en “Primavera” leemos:

“La primavera nace

y en su cuerpo de luz la lluvia pace

El arco iris brota de la cárcel”

ACÉRCATE A LA POESÍA por Pilar Chacón L.


Página 15

De José Chacón tomamos dos estrofas del soneto “Primavera” (b):

“Llegas hermosa. Me traes las primeras

lágrimas de amor, al alma mía.

Rosácea, plena, pura luz del día;

pezón de miel en las enredaderas.

Bebe de mi remanso, cuanto quieras

y, olvida aquel recuerdo en lejanía.

Queda muy poco de cuanto tenía.

¡Se lo llevaron otras primaveras!”

De Octavio Paz, de “Primavera a la vista”:

“El día abre los ojos y despierta

a una primavera anticipada,

rosa amarilla abierta al aire frío,

lienzo en el aire o suelta cabellera”.

Y de José Mª Pemán, también de “Primavera”:

“¡Retrásate un instante, primavera!

Apacigua el anhelo impaciente de tus rosas.

Entretén con tu dulce y tibio engaño

la flor de tu alhelí”.

Añade aquí tus propios poemas y comprueba que tú también puedes contribuir

y hacer florecer el parterre que nos tienen destinado.


Página 16

Los hermanos Grimm, llamados Jacob

(1785-1863) y Wilhelm (1786-1859),

empezaron a recopilar cuentos allá por

1806 con la ayuda de amigos y conocidos.

El 20 de diciembre de 1812 se

cumplieron los 200 años de su 1ª edición

de Cuentos infantiles y del hogar y en ese

tiempo han sido traducidos a la

escalofriante cifra de más de 160 idiomas.

Nadie puede poner en duda que son

una fuente inagotable de inspiración para

nuevas ediciones y versiones tanto a nivel

editorial como en la industria de la

animación y de la cinematográfica.

A pesar de las malas circunstancias

históricas, nada detuvo el afán investigador

de estos dos hermanos, que recopilaron

cuentos de la tradición oral con ayuda de

todo aquel que quisiera prestarla.

Se dice que durante seis años

estuvieron escuchando a vendedoras,

taberneros, soldados, campesinos. Seis

años en los que tuvieron que hacer

diferentes tipos de trabajos con el material

recogido: transcripciones, arreglos de estilo

y de forma.

Aquella primera edición no alcanzó

ningún éxito. Nadie en aquellos momentos

podría pensar que su difusión iba a llegar

donde ha llegado, entre otras cosas porque

el contenido de los cuentos fue tachado en

más de una ocasión de brutal y tuvieron

que ser suavizados para acabar

convirtiéndose en los clásicos infantiles que

hoy en día son.

Una curiosidad: desde 2005 “Los

cuentos de los Hermanos Grimm” que es

como se les conoce en Alemania, son

Patrimonio Cultural de la Humanidad.

Otra curiosidad: existe un Museo en

Kassel dedicado a ellos donde se guardan

los manuscritos originales.

En 1814 salió la segunda parte. En esta

ocasión, colaboraron las familias nobles

EL AUTOR Y SUS TEXTOS con Domingo Becerra del Puerto


Página 17

Haxthausen y Droste Hülsoff. También les

ayudó una notable cuentista, llamada

Dorothea Viehmann, viuda de sastre que

llegó a impresionar a los hermanos por su

memoria prodigiosa, ya que era capaz de

repetir una y otra vez sus cuentos con las

mismas palabras

Holger Ehrhart, germanista de Kassel

que ocupa la cátedra Grimm, sostiene que

el comienzo de la gran repercusión de sus

cuentos, fue cuando los hermanos

incluyeron ilustraciones en una edición

pequeña realizada en 1825 y que se basaba

en la segunda edición de los mismos,

realizada en 1819.

Pero no todo fue un camino de rosas.

Las críticas a su labor empezaron desde el

principio. Los hermanos se defendieron

siempre de las mismas argumentando que

sus cuentos no estaban dirigidos a los

niños. Y sin embargo, terminaron

satisfaciendo las exigencias del público

burgués y para ello, tuvieron que realizar

cambios en los originales con los que se

adaptaban mejor a los gustos de la época.

Ponemos un ejemplo, si nos fijamos en

el cuento de Hansel y Gretel, la madrastra

era originariamente la propia madre.

Si ya era difícil de entender que una

madrastra abandonara en el bosque a dos

niños pequeños, en una madre, para qué

contar. Tal vez había un significado

simbólico que nunca se llegó a reconocer.

Lo cierto es que un tipo de madre así no

coincidía en absoluto con la imagen

tradicional de una madre de la época.

Wilhelm fue el encargado de dar al

lenguaje de aquellos cuentos un tono más

romántico, poético y accesible para los

niños.

Tras la II Guerra Mundial las críticas a

los cuentos fueron más contundentes. Se

les tachó de “escuela de crueldades”. No

había más que detenerse un poco en el

abandono infantil, los malos tratos y los

tremendos castigos impuestos a los

villanos, para llegar a esas conclusiones.

Volvemos a poner nuevamente un solo

ejemplo: como castigo a sus malas

acciones, a la madrastra de Blancanieves se

le hace bailar con unos zapatos al rojo vivo

hasta que cae muerta.

Aparte de las polémicas, que han sido

muchas y variadas, es necesario saber que

los Grimm no se dedicaron exclusivamente

a recopilar cuentos. Fueron además

destacados lingüistas, hasta tal punto que

son considerados los fundadores de la

germanística actual.

A ellos se debe el inicio de un ambicioso

proyecto. Se trataba de un diccionario

alemán que no pudieron llegar a ver

concluido. Y es que éste consta nada más y

nada menos que de 32 tomos. Es conocido

popular y afectuosamente como “El

Grimm” y no fue terminado hasta 1961, Es

decir, 123 años después de que los

hermanos comenzaran el trabajo.

Siempre activos intelectual y

políticamente, prestaron su colaboración

en la redacción alemana de los Derechos

Humanos y, a partir de 1830 sus ideas

democráticas y de reunificación, les llegó a

costar el exilio del reino de Hannover

(1837).

Alemania ha dedicado a su memoria

gran número de escuelas, calles y premios,

incluso el último billete de mil marcos.


Página 18

COMO TODOS LOS SÁBADOS

omo todos los sábados, he venido a verle, a comer con él y luego a pasear por

el parque. Es un hermoso día de invierno, con los cielos altos y azules,

rebosantes de luz blanca y fría. Son las dos y media, ya está impaciente, lleva

años comiendo a las tres y siempre protesta, ¿cuándo comemos?, pasa delante del frutero

y coge un limón, lo muerde, qué picante, y lo guarda en su bolsillo, se sienta a la mesa, el

mantel todavía no está puesto, coloca las manos sobre el tapete y se entretiene con las

figuras del estampado, naranjas, peras, limones, manzanas, frutas abiertas mostrando su

pulpa, hace un intento por coger alguna y llevársela a la boca, luego comienza a golpear

la mesa a ritmo militar, llego yo, le saludo con la mano y me devuelve el saludo, me

acerco, le doy un beso y él me da tres y me pongo también a golpear la mesa, su sentido

del ritmo es prodigioso, le gusta compartirlo, alguien desde la cocina nos pide por favor

que dejemos de hacer ruido. Cuando pongo el mantel, se preocupa por que quede

cubierto todo el tapete, pero el mantel es un poco más pequeño que el enorme círculo de

la mesa y tira con sus manos hasta cubrir el tapete por su parte y eso le tranquiliza, pero

sólo unos segundos, hasta que comprueba que se ve el tapete por el otro lado y entonces

se desespera y baja la cabeza derrotado. Sopa, ensalada y alitas de pollo. Cuando le

sirven, siempre dice poco, poco, ya basta, y cuando termina siempre pide más, pide más

alitas, le dicen que no y él no lo entiende pues no ha

comido ninguna y pone cara de resignación si le niegan

una alita, sólo una, dice, siempre hay alguien que se

reblandece y le pone en su plato una alita más y él se la

come y vuelve a reclamar su alita, siempre sólo una, es

terrible que se acabe lo que tiene en el plato, los demás

hablan entre ellos sin parar, pero él sólo tiene ojos para

su plato vacío, ya no tiene nada más que hacer en la

vida, por eso recorre con el cuchillo las flores bordadas

en el mantel y aprovecha que el resto de comensales

discuten acaloradamente sobre algo que no entiende

para comerse la última alita que queda en la fuente.

Una manzana y un café con mucha azúcar. Termina de

C


Página 19

comer y se sume en un profundo sopor, le digo que nos vamos, que tenemos que

prepararnos, son ya las cuatro y media pasadas, al principio no lo entiende, se lo digo

varias veces, se niega en rotundo, que él se queda ahí, que no se levanta de la silla, y

golpea con el tenedor y el cuchillo vasos y platos, con ritmo, luego intenta coger una

mandarina pero le apartan el frutero y entonces cierra los ojos y pasa sus dedos detrás de

las orejas y luego se los huele, si alguien le mira él le mira y luego le da sus dedos a oler,

compartir, algunos lo rechazan, no lo entiende, olores de su cuerpo, olores íntimos que

dan seguridad, ¿qué más puede ofrecer? Vuelve a sumirse en un sopor, ahora más teatral

y fingido, te oye y repite que no quiere ir, le digo que tenemos que comprar provisiones,

se sigue negando, le cojo de las muñecas y tiro de él, se queja, me mira con un gesto de

rabia, me llama bruto, chilla, dice que le estoy rompiendo las muñecas, ayayay, no le

hago caso y tiro de él con más fuerza y cuando consigo ponerle de pie, ayayay, le doy un

beso, luego la mano y él ya se ha olvidado. Al entrar en la cocina, a su derecha, sobre una

encimera, está la cesta de la fruta, coge un limón, se lo quito y le doy una galleta,

atraviesa la cocina y entra en el hall contento y entretenido, mordisqueando la galleta,

pero la galleta se acaba, ¿ya hemos comido?, mira el reloj, son las cinco y aún sin comer.

Le hemos regalado una trenca negra con chaleco guateado, le subo la cremallera, le

pongo la bufanda, miro su cartera, siempre lleva un billete de 10 euros, no tengo dinero,

no tengo dinero, vaya donde vaya se angustia cuando llega la hora de pagar, no tengo

dinero, ayayay, las tarjetas, las llaves, le afeitaré junto a la fuente, las cuchillas de afeitar,

el jabón, un pequeño tupperwere para hacer de bacinilla y una loción. Por último,

repasamos la lista de provisiones que tenemos que comprar en la gasolinera: caramelos

de café con leche, regaliz y jamón de York. Todo en orden, él ya está preparado para salir

y una vez que está preparado, no puede esperar, no es la ilusión del viaje, es la necesidad

de acabarlo cuanto antes, tragarse el tiempo. Salimos, lo peor es el viento en la cara, peor

que la lluvia o el frio, ayayay, me coge con su brazo izquierdo mi brazo derecho y yo con

mi mano izquierda le agarro su mano izquierda por encima de su estómago, sus uñas

largas y amarillas me hacen daño pero me gusta esa presión, ese gesto sustituye a las

palabras, otro lenguaje por completo diferente, aprieto y aflojo, aprieta y afloja, yo

aprieto dos veces y aflojo, él aprieta dos veces y afloja, yo aprieto tres veces y aflojo, él

aprieta tres veces y afloja, y así nos decimos cosas, las más importantes.

Los gatos, como una bandada de palomas, toman posiciones encima del muro del

jardín y nos miran, también ellos necesitan que ocurran cosas entre comida y comida o

antes de que les entre el sueño y cierren los ojos, estén donde estén. Un camino

empedrado atraviesa el jardín y lleva hasta la cancela verde que da a la calle. A la

izquierda del camino, un grupo de pensamientos solitarios y amarillos nos miran desde


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el suelo con sus ojos negros, y más allá, se levanta imponente el abeto, alzamos la mirada,

es más alto que la casa, qué bárbaro, más de treinta años creciendo a nuestro lado, como

un centinela, una hermosura en la que apenas reparamos, sus hojas perennes y sus piñas

cayendo año tras año, todos entrando y saliendo a su lado miles de veces durante más de

treinta años, tanto tiempo con nosotros, lo mira asombrado, qué bárbaro. Traspasamos

la cancela, una, dos tres, cuatro, tú dices que hay quince y yo digo que hay diecisiete y

vuelves a contar las flores de Maracuyá que salpican el muro, compruebas que hay

diecisiete y te sorprendes y te alegras porque no había las quince que tu decías y eso te da

ánimo para seguir el paseo y te olvidas de las flores de Maracuyá, ¿a dónde vamos?,

¿cuándo comemos?, mira, señala mi coche, lo distingue como me distingue a mí, al

coche por la rueda que tiene en la parte trasera y a mí por la mancha de mi frente, eso le

reconforta, no recuerda de quién es ese coche de la rueda trasera ni quién es ese hombre

que tiene una mancha en la frente, pero la rueda y la mancha son suficientes, mira mi

mancha y luego sonríe, ¿vamos en el coche?, no, vamos andando.

Un día, le saqué a la terraza después de comer, al otro lado del parque pasaban los

coches, unos en un sentido y otros en otro, y los contábamos y no dejaban de pasar

coches en un sentido y en otro y me dijo, ¿cuándo pasará nada?, y parecía que no

hablaba de los coches que pasaban sino de otras cosas menos pasajeras, de esas que se

van y ya no vuelven nunca.

Avanzamos por una calle flanqueada por chalets idénticos al nuestro, uno, dos, tres,

cuatro, todos menos el nuestro tienen las terrazas cerradas, ¿quién te puso esa mancha

ahí?, es de nacimiento, qué bárbaro, cantamos, quinto levanta tira de la manta, quinto

levanta, cantando llegamos al cruce donde acaba nuestra

urbanización y torcemos a la derecha, tira del mantón,

una luz intensa y blanca nos da en los ojos y los

cerramos, detenidos, sintiendo cómo nuestro cuerpo se

va calentando al sol. Recuperamos la vista y lo primero

que vemos es el puente que atraviesa la vaguada del

arroyo de las Cárcavas, ahora con su cauce encementado

y flanqueado por taludes poblados de aromáticas. No le

gusta cruzar al otro lado del arroyo, por eso dejamos el

puente, vamos por aquí, unos amplios y suaves escalones

dan acceso al parque, ¿cuántos escalones hay?, doce digo

yo, trece, dice él, comenzamos a bajar, los dos a dúo, uno,

dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez,

once, doce y trece, ha acertado él, le aplaudo y llora de


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alegría. Nos detenemos, me acerco al borde del camino y paso mi mano por el romero, se

la doy a oler, cierra los ojos, huele, disfruta, me mira agradecido y me invita a que yo

también lo huela, luego le corto una ramita y se la prendo de un ojal, ¿tú eres nuestro?,

sí, soy el mayor, y me mira a la cara sonriendo a la nada. Seguimos el camino que

acompaña al arroyo, nunca quiere ir arroyo abajo, siempre arroyo arriba, llegamos a la

fuente, junto a ella cuatro bancos, en cada uno el sol da de manera diferente, ¿en cuál

prefieres que nos sentemos?, le limpio las gafas en la fuente, le salpico y no le gusta, le

doy las gafas limpias, qué bien veo, ¿dónde nos sentamos?, nos sentamos, ¿dónde está

nuestra casa?, abrazo su estómago voluminoso y le mezo, canto, cantamos, le gusta que le

mezan y si te separas te dice, cógeme, cógeme, no me sueltes, ¿cuántos años tienes?,

cincuenta y cuatro, yo tengo ochenta y cuatro, treinta más que tú, los números son su

fuerte, le dan seguridad, sumas, restas, saco el pequeño tupperwere, lo lleno de agua en

la fuente, qué fría, le mojo su mejilla derecha, luego le enseño cómo sale la espuma del

espray, quiere comérsela, le unto la mejilla derecha y estirando la piel con mi pulgar

derecho le paso la maquinilla con mi mano izquierda y es un gusto escuchar ese sonido

de lija de grano fino y abrirse camino en medio de la espuma dejando tras la cuchilla su

piel lisa y suave, se toca la mejilla rasurada, se pone contento y entonces se toca la otra y

me dice que esa no está hecha, acabo y pregunto a un paseante que le mire de lejos para

ver si la perilla ha quedado simétrica, le doy unos retoques y el paseante me da el visto

bueno, un poco de loción, recojo las cosas en una bolsa y

le ayudo a levantarse, me mareo, ayayay.

Reemprendemos la marcha y me dice que se quiere

morir, un espléndido día de invierno, me quiero morir,

cogidos del brazo, juntos, sin dejar de estar solos, nos

paramos y le doy un beso, él lo olvida pero yo no y

reprimo las lágrimas. Apretamos el paso y cantamos la

tabla del dos y la del tres y la del cuatro y la del cinco,

que es la más fácil, te acuerdas de la ramita de romero,

se detiene, la coge y la huele y luego me la ofrece, la

huelo y luego se la guarda en el bolsillo, cáscaras de

mandarina, fichas de bingo, propaganda

cuidadosamente doblada, todo eso hay en sus bolsillos y

vuelve a decir que quiere morirse, lo dice sin angustia,

cansado de esperar, y me pongo a cantar, cantamos,

tiramos de repertorio, quinto levanta, si a tu ventana

llega, uno de enero, dónde vas con mantón de manila,


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un mantón de la chinaná, chinaná, luego la novena de Beethoven, el Danubio azul, la

marcha Radesky, la carga de la caballería ligera, María Cristina me quiere gobernar y ya

no se acuerda de que quiere morirse, ¿dónde están tus hijos?, yo no tengo hijos, ayayay,

me dice qué ganas tengo de llegar a casa, el camino se desdobla en dos, nos vamos a la

izquierda y salimos del parque en dirección a la gasolinera, cruzamos la carretera, ¿tienes

hijos?, no, se asombra, quinto levanta, tira de la manta, quinto levanta, ¿a dónde vamos?,

llegamos a la gasolinera, ¿a dónde vamos?, gente limpiando su coche, se palpa los

bolsillos, no llevo dinero, ayayay, le digo que me espere junto al cajero, voy a comprar los

encargos, me doy la vuelta y le veo de lejos, se acerca, ayayay, llega y me arrastra al

mostrador para pagar, le digo que hay que hacer cola, pero él me arrastra, la gente nos

mira, no tengo dinero, se palpa los bolsillo, no tengo dinero, le saco la cartera, lleva diez

euros, se tranquiliza, los guarda, su cartera vacía, sólo diez euros, como su cabeza, pago y

volvemos al parque, ¿a dónde vamos? Ya está cansado, nada más entrar, torcemos a la

izquierda, el camino se empina, nos sentamos en el último banco, no puede más, quiere

volver a casa, pero de repente pasa una mujer con un perro y la mira como si fuera un

acontecimiento y su cara cambia de gesto y se olvida de que está agotado, aunque sólo

por unos segundos, vete, vete a hacer lo que tengas que hacer, yo te espero aquí. Apoyo

mi cabeza en su estómago y él me acaricia, mi cabeza sobre su jersey sucio de migas y

manchas, no existen motivos para querer a alguien, y si existen, quinto levanta, no

cuentan para querer. Nos levantamos, quiere ir deprisa, ya sólo piensa en casa, en

sentarse y descansar. Ya estamos en nuestra calle,

flanqueados por chalets idénticos, ya se ve nuestro

abeto, acelera el paso inclinándose hacia delante,

¿tienes llave?, se dirige rápido a la cancela verde,

ayayay, ¿hoy dormimos aquí?, ¿de quién es esta

casa?, abro, entra y se deja caer en una silla del hall,

ayayay, y le cojo sus manos, cada día más frías,

aprieto y aflojo, aprieta y afloja, yo aprieto dos veces

y aflojo, él aprieta dos veces y afloja, yo aprieto tres

veces y aflojo, él aprieta tres veces y afloja. El sábado

que viene volveremos a pasear. Mientras tanto,

contaré los días que me quedan, uno, dos tres,

cuatro, cinco, seis, para volver a verle y abrazarle.

Salgo de casa, paso junto al abeto, abro la cancela,

salgo a la calle y ya no hay gatos y es de noche.


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Alcalá de Henares

LAS MUJERES QUE HAY EN MÍ

“Un poeta asesinó su hombre

para escribir este poema

y eso es un hombre”

M.O. MENASSA

Sangrientos verdugos

Habitan en los espejos

Ciegan encendidas madrugadas

Mutiladas manos moldeando

Alas ateridas de futuro incrustado.

Irrumpe la dentellada

De un amante furtivo

Desosegado latido

Asomado a un vertiginoso abismo

Alimentando el fulgor de un deseo

Que crepita, buscando una vertiente

En la que sucumbir al anhelo.

Sacudo la escarcha

Desnudando mi costado más íntimo

De relieve sinuoso.

Exhalo ancestrales temores

Cubierta en el manto de esta noche

Permaneceré a la intemperie

De una nueva mañana


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CATECISMO ANIMAL

Cada abrir de ojos, divisamos la línea ondulada

que dibujan las colinas separando el cielo y la tierra;

colinas suaves y blancas, colinas abruptas y grises,

van marcando las metas eclipsadas tras la tarde

hacia las que caminamos sin apreciar las flores,

que aromatizan las orillas flanqueando el rumbo

donde fijamos nuestros pasos.

Entre gentío, rompemos amarras,

y brazo a brazo vamos abriendo paso

hacia futuros lacrados en una doctrina

edificada en el fondo del alma;

a veces in percibir la suave densidad de unos labios,

dibujados en un eterno beso.

Como cantos rodados, alrededor de una mesa,

compartimos viandas de soledad con otros viajeros mudos,

sin darnos cuenta, en cada intervalo,

ahogamos la voz y quebramos nuestras alas,

por una creencia abocada al destierro,

sin advertir el abrigo de unos brazos rodeando nuestro torso.

Cuando vislumbramos el rojo poniente,

una escalofriante conjetura envuelve nuestra sien,

recordándonos que somos frágiles viajeros,

con páginas escritas por el deseo del amor

en una alforja ajada por el tiempo,

tendida en un rincón de nuestra alcoba.


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LA SOLEDAD

Una vieja tonada sonaba a lo lejos:

“La soledad es el fantasma eterno de la compañía no encontrada… La fina tesitura de la existencia, tan llena y tan vacía de significado… Es el motor del ser, el engrane del no ser, el reflejo de una mirada perdida,

el reflejo de una mirada perdida…”

Una triste tonada acompañaba aquellas palabras que eran murmuradas por el campo. Era una tarde con tonos cálidos y melancólicos, como pintada por un artista bohemio encantado por el sonido del silencio. Un viejo estaba sentado en un

cansado banco de madera a la puerta de su humilde morada, cargaba una guitarra de brillante color arena, sus vetustos dedos rascaban las cuerdas a ritmo lento, como acariciando las notas. Su voz era baja, pero lograba llenar el valle entero con sus cánticos, su letra continuaba:

“Hola, soledad, mi vieja amiga, he de platicar contigo una vez más…

Al ritmo del sonido del silencio... El campo de testigo, el cielo de casamentero… Miles de rostros mirando con un brillo recién nacido, cientos de ojos gozosos de fiesta… La ausencia nos condena, la presencia nos une, y entonces mi corazón late enamorado…

Enamorado de las letras grabadas en las piedras, en los árboles, en los montes y sus miles de retoños… La luna pinta nuestros ojos de sueños no soñados, Y te espero, te espero sin esperar, sin ánimos, con fervor, Te espero sentado con mi guitarra en mano, tus labios en los míos, tus palabras en las mías, tu lugar en el mío…

Sin pestañar descubro que eres el motor del ser, el engrane del no ser, El reflejo de una mirada perdida, El reflejo de una mirada perdida…”

La noche devoró la luz carmesí, y el anciano con lágrimas en los ojos, continuaba

con su canción, su tono valiente:

“Recuerdo tu nacimiento, oh amada mía, aquel día, un llanto infantil te dio la bienvenida… Eras tan fuerte como lo eres ahora…

Tu cuerpo era el mío, tu corazón en blanco, ávido de colores, siniestro con tus deseos… Yo era el que rascando las cuerdas, cortaba el cordón umbilical y alimentaba cuidadosamente tu alma…


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Ese día juraste no abandonarme, prometiste estar conmigo hasta la eternidad, prendida de mí, vestida con el manto glorioso de la infinita trascendencia… Ese día fui bautizado con el andar de tu conciencia indivisible, de la voluptuosidad

del futuro y el horrible presente… Ese día, aprendí a cantarte con ahínco e inventarte loas zalameras, conmemorando la prisión oropel de tu yugo…

La soledad es el fantasma eterno de la compañía no encontrada… La fina tesitura de la existencia, tan llena y tan vacía de significado…

Es el motor del ser, el engrane del no ser, el reflejo de una mirada perdida, el reflejo de una mirada perdida…” Repitió el anciano con renovada fuerza.

Hizo una breve pausa tras este estribillo, se levantó de su banco y miró el cielo

plagado de estrellas, de pronto una sincera sonrisa se dibujó en su rostro. Tomó nuevamente a su fiel

compañera y rascando su panza, sacó de ellas notas firmes y renovadas:

“Hoy es el día, hoy por fin es el día…

Hoy habré de probar la vida sin ti, cobijado por este manto estelar… Hoy es el día, por fin, sin dilación, con bríos… Hoy es el día, por fin, con paso firme, sin mirar alrededor, mi vieja cabaña de testigo… El viento contará mi historia, la tierra será la madre que

tras darme la vida, me recibirá, tomando mi alma… Tú seguirás aquí, radiante como siempre, terrible como pocas… Hoy yo seré el fantasma eterno de la compañía no encontrada… Seré el significado que se desbordará en las palabras de

finitud… Tan alto y tan poderoso como la seducción misma… Tan insignificante y pequeño como los gusanos… Seré el trovador que anuncia el fin, el irreversible fin…

Por un breve momento, seré el propio reflejo de la mirada perdida, Tan lleno y tan vacío de significado… Por un breve momento seré tú… Adiós, adiós… Adiós, adiós…”

La guitarra cayó al suelo rompiendo sus cuerdas al caer, un ligero sonido, anunciaba el final de la canción, el viento sopló como honrando el término de una partida. Índigo que miraba a lo lejos la escena, no pudo más que inclinar su cabeza en reconocimiento a tan osado compañero de vida.


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PARALELO El sol quemaba.

Y ella andaba a pasos sonoros

pisando ramitas secas.

Pero el sol quemaba.

La Luna bajaba.

Y ella se sentaba a la vera del arcén

sintiendo el frío de la noche caer sobre

su cintura, calando en sus costillas,

entre la esquina de su cuello y sus hombros,

tras sus rodillas.

Un zorro la vino a morder.

El Sol despuntaba tras la montaña de arcilla.

Y ella andaba de nuevo, sangrantes los pies.

Penitente de nada.

La Luna bajaba a reírse de su desnudez.

La Luna se iba.

El Sol venía.

La Luna volvía, el Sol con ella.

El Sol calentaba, ¿O la Luna calentaba?

El Sol se ponía.

La Luna volvía. La Luna quemaba

con ojos inyectados en lava.

El zorro volvía sediento.

Ella sed también tenía.

Ambos peleaban por un mismo pozo.

El pozo no existía.

El Sol se pone. La Luna se pone.

El cielo se inunda en vacío.

El arcén se cae y se derrumban en miles

de olas de atardeceres y tecnicolores

que chocan y palpitan contra el espacio.

Ella oye los latidos del Arcén.


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EL QUIJOTE DE ORTEGA Y GASSET

A mi amigo Domingo Becerra, gran amante de Cervantes y su obra, y del Quijote en

particular, deseándole que al igual que lo ha hecho conmigo, estas meditaciones le

hagan entender bajo una perspectiva diferente a nuestro Caballero de la Mancha.

Nos propone Ortega que nos paremos a pensar un poco sobre lo que parece más externo

del Quijote. Se dice de él que es una novela. Se añade con razón que es la primera novela en

el orden del tiempo y del valor. Pero ¿qué es una novela?

Una cosa es muy clara: lo que el lector busca tras el título de “novela”, no tiene nada que

ver con lo que la edad antigua buscaba en la épica.

Novela y épica son justamente lo contrario. El tema de la épica es el pasado como tal

pasado, se nos habla de ella de un mundo que fue y concluyó, de una edad mítica. Los dioses

estaban entonces más al nivel de los hombres, porque éstos eran divinos.

La novela en cambio, es la contraposición al género épico. Si el tema de éste es el

pasado, el de la novela es la actualidad como tal actualidad.

En la novela nos interesa la descripción, porque en rigor, no nos interesa lo descrito.

Desatendemos a los objetos que se nos ponen delante para atender a la manera como nos

son presentados.

No faltó a Cervantes clara conciencia de esto cuando escribe en el Coloquio de los

Perros:

“Quiérote advertir de una cosa, de la cual verás la experiencia cuando te cuente los sucesos de mi vida,

y es que los cuentos, unos encierran y tienen la gracia en ellos mismos; otros, en el modo de contarlos;

quiero decir, que algunos hay que, aunque se cuenten sin preámbulos y ornamentos de palabras, dan

contento; otros hay que es menester vestirlos de palabras, y con demostraciones del rostro y de las manos,

y con mudar la voz se hacen algo de nonada, y de flojos y desmayados se vuelven agudos y gustosos”.

¿Qué es, pues novela?

EL MITO. La novela griega no es más que historia corrompida, divinamente corrompida

por el mito.

Al mismo género pertenece toda la literatura de imaginación, todo eso que se llama

cuento, balada, leyenda y libros de caballerías. Siempre se trata de un cierto material histórico

que el mito ha dislocado y reabsorbido.

No olvidemos que el mito es el representante de un mundo distinto del nuestro. Si el

nuestro es real, el mundo mítico nos parecerá irreal. Los dioses significan una dinastía, bajo la

cual lo imposible es posible.

EL RAPSODA. El poeta épico quiere arrancarnos de la realidad cotidiana. Sus frases son

rituales, los giros solemnes, y un poco hieratizados, la gramática milenaria. El rapsoda no

habla, recita. A diferencia del poeta moderno, no vive aquejado por el ansia de originalidad.

EL RENACIMIENTO. Cervantes mira el mundo desde la cumbre del Renacimiento. El

Renacimiento ha apretado un poco más las cosas: Galileo da una severa policía al universo

con su física (quiere esto decir que da una nueva concepción, al descubrir que éste no es una

materia inerte, sino que hay unas leyes físicas que influyen en todo el universo), aparece la

Contrarreforma y Descartes descubre el principio de su método.

(1ª Parte. Continuará…)


Página 29

La apatía enmascara los sentimientos sombríos del alma,

revelando lo que tratas de esconder tras esa máscara opaca

e inexpugnable. Sí, tú eres como eres y no lo puedes evitar.

Y tú me preguntas... ¿Que por qué me siento herida?

Pregúntale tú a la luna, el por qué no brilla ya,

cuando el sol altivo emerge, devorando la oscuridad.

Pregúntale tú a los cielos, que por qué no lloran más,

si la tierra ya está seca y de sed se muere ya...

Y por qué rugen los vientos, tantas veces con afrentas,

desgarrando en su camino, tanta vida, tanta tierra…

¿Y por qué arden los bosques? ¿Y por qué muere el Planeta?

¿Y por qué no existe Dios?, y si existe... ¿Qué nos muestra?

Salvo el color de las flores, dulce néctar de una abeja,

o la empatía de tantos, que ayudando no se quejan,

pese a vivir denostados, y en un mundo de miseria.

¿Y me preguntas por qué...

de vez en cuando o de cuando en vez...?

¿Que por qué me siento herida?

¡Pregúntale al frío viento, tal vez te responderá...

él recogió mis lamentos y se los llevó a volar!


Página 30

Tiene la sirena

un amor secreto

y a nadie le cuenta

lo que sabe el viento.

Todas las mañanas

va a cantarle al puerto

vestida de espuma

a su marinero.

-Ay, mi marinero,

miras a lo lejos

ay, marinerito,

cuanto más me acerco.

Qué tendrán tus ojos,

profundos y negros,

-piensa la sirena

cuando va a su encuentro-.

-Ay, mi marinero,

de ojitos morenos,

no sabes de embrujos

y en amores muero-.

Si el mar trae tormenta

vela con esmero

y a nadie comenta

por quién son sus rezos.

Tiene la sirena

un amor secreto

y a nadie le cuenta

dónde van sus sueños.


Página 31

MIEDO

Me arrodillo despacio en el suelo

y una lágrima cae.

Siento que muero.

El aire que respiro

se vuelve denso y negro.

Me ahogo en mi propio llanto.

Oscuridad que me atormentas,

me cosiste las alas,

me partes el corazón

con tu garra de hielo.

Siento espinas en mi pecho,

se clavan y sangro por dentro.

Un débil halo de luz

entra por mi ventana,

extiendo mi mano temblorosa

y lo acaricio,

mientras intento calmar mi tormento.

Me paraliza el propio peso de mi cuerpo

y me quedo ahí,

observando el polvo flotar en un rayo de luna.

Me levanto.

Mil lágrimas recorren mi cara,

Me asomo a la ventana

para gritarle a la noche “¿por qué?”

Y el silencio me responde…

Pero yo no entiendo el idioma del silencio…


Página 32

DESDE MI BUTACA por Rubén Lorente

Volvemos a la esencia de esta columna, en la cual queríamos buscar la simbiosis

entre buena literatura visual, llamada guión, y el buen cine.

Pasaré a enumerar –según el Sindicato de Guionistas de cine y televisión de

EE.UU.-, las mejores películas del cine americano. Hay recogidas cien, pero ante la

evidente falta de espacio, empezaremos con las diez primeras:

1. Casablanca. Escrita por Julius J. & Philip G. Epstein y Howard Kioch.

Basada en la obra de teatro “Everybody Comes to Rick’s”.

2. El Padrino. (The Godfather). Guión de Mario Puzzo y Francis Ford

Coppola. Basada en la novela de Mario Puzzo.

3. Chinatown. Escrita por Rober Towne.

4. Ciudadano Kane. (Citicen Kane). Escrita por Herman Mankiewicz y

Orson Welles.

5. Eva al desnudo. (All About Eve). Escrita por Joseph L. Mankiewicz.

Basada en el relato corto “The Wisdom of Eve”.

6. Annie Hall. Escrita por Woody Allen y Marshall Brickman.

7. El Crepúsculo de los Dioses. (Junset Bulevard). Escrita por Charles

Bracket, Billy Wilder y D.M. Marsham Jr.

8. Network (Un mundo implacable). Escrita por Paddy Chayefsky.

9. Con faldas y a lo loco. (Some like it Hot). Guión Billy Wilder e I.A.L.

Diamond.

10. Dos hombres y un destino. Escrita por William Goldman.

Como habréis observado, ya hemos hablado

de alguno de ellos en entregas anteriores. Es

evidente que las películas que dejan huella siempre

van acompañadas de un guion excelente. A éste

hay que añadir una buena dirección y puesta en

escena, así como unos actores que con su

interpretación, nos convencen de la buena historia.

Prometido queda que este listado lo

intentaremos hacer con nuestro cine y el del resto

del mundo en próximas entregas.

Coordinación: Olga Becerra Consejo Editorial: Domingo Becerra, Rubén Lorente, Pilar Chacón, Montserrat Siesto, Aida Lorente, Ester Lorente. Diseño y maquetación: Ester Lorente y Olga Becerra. Diseño y rotulación de portada: Rubén Becerra y Maua Orma. Ilustraciones: Maua Orma. Fotografía de portada: Ester Lorente. Modelo de portada: David Díaz.

Fotografía realizada en una piscina de Daganzo de Arriba (Madrid). En las redes sociales: Aida Lorente y Ester Lorente. En la web: Rubén Becerra. En el blog: Ansebar. Correo electrónico: Olga Becerra y Montserrat Siesto.

EN ESTE NÚMERO HAN PARTICIPADO:

Luis de Blas (pág. 3)

Ale Márquez (pág. 6)

Antonio M. Moreno (págs. 7 a 9)

Lou Wild (pág. 10)

Zahira Campos (pág. 11)

F. Javier Rodríguez de Fonseca (págs. 18 a 22)

Maribel Domínguez Duarte (pág. 23)

Gloria Gómez Candanedo (pág. 24)

César Armenta (págs. 25 y 26)

Andrea Chaos (pág. 27)

Aurora Esteban Zarza (pág. 29)

Coral Iyescas (pág. 30)

Tamara Moreno (pág. 31)

Editado en Alcalá de Henares (Madrid - España)

Por Parnaso.CreAcción Año 2013

parnaso.creacción agosto 2013 nº7

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