Fernando Pessoa

El poeta es un fingidor que finge constantemente, que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente.

Y, en el dolor que han leído, a leer sus lectores vienen, no los dos que él ha tenido, sino sólo el que no tiene.

Y así en la vida se mete, distrayendo a la razón, y gira, el tren de juguete que se llama el corazón.

Llueve en silencio, que esta lluvia es muday no hace ruido sino con sosiego.El cielo duerme. Cuando el alma es viudade algo que ignora, el sentimiento es ciego.Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Por fazeres parte do Mundo

Tan dulce es esta lluvia de escuchar(no parece de nubes) que pareceque no es lluvia, mas sólo un susurrar que a sí mismo se olvida cuando crece.Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.Llueve lejana e indistintamente,como una cosa cierta que nos mienta,como un deseo grande que nos miente.Llueve. Nada en mí siente...

Es suave el día, suave el viento.Es suave el sol y suave el cielo.¡Que fuera así mi pensamiento!¡Ser yo tan suave es lo que anhelo!

Com um lugar paradisíaco para morar

Pero entre mí y las suaves gloriasdel cielo y del aire sin míhay muchos sueños y memorias...¡Lo que yo quiero es ser así!

Ah, el mundo es lo que a él traemos,todo existió porque existí, hay porque vemos.¡Y hay mundo porque yo lo vi!

Soy un Evadido

…Soy un evadido.En cuanto nacíme ataron en mí;mas, ay, yo hui.…Si todos se cansande un mismo lugar;de su mismo ser,no se han de cansar?

…Mi alma me busca,mas yo me eché al monte;ojalá que ellanunca me encuentre.

…Ser uno es la cárcel;ser yo es no ser.Huyendo yo vivo,y así viviré.

Versión: Xan Cullereiro

...gustaba el poeta de rodearse de personajes ficticios de su invención, origen remoto de sus heterónimos, a los que creó para poder expresarse en registros poéticos diversos dentro de lo que el autor llamó 'poder de despersonalización dramática'